Buenos días. Martes Santo por doble motivo: el religioso y el no religioso más místico que existe; el Real Madrid es el credo laico más extendido del mundo, un reducto de fe incluso para quienes no creen en nada más. A las 21:00 horas, en el Santiago Bernabéu, partido de vuelta de los cuartos de final de la Champions League frente al Chelsea. Como dijo ayer Casemiro en rueda de prensa, tenemos que estar todos juntos y que el Bernabéu ponga los pelos de punta a los jugadores, incluso antes de empezar, desde las 19:00 en la Plaza de los Sagrados Corazones.

Porque nadie se cree la pantomima que Tuchel empezó a representar nada más concluir el partido de ida. Nadie cree ese victimismo de puertas a fuera que sin duda pretende distraer la atención del plan del Chelsea para esta noche y hacer bajar la guardia al equipo blanco. Aunque del mismo modo es cierto que también tenían un plan en la ida y el Madrid lo desbarató como quien despeja una mesa de un manotazo antes incluso de que se sirva la sopa. Con esa misma actitud deben saltar los merengues hoy al Bernabéu.

La clasificación pasa porque el Madrid no caiga en la tentación de abrazar el 1-3 de la ida y gestionar con excesivo conservadurismo la ventaja lograda en Stamford Bridge. El mejor Madrid es el que vive al filo de la navaja, no el que simeonea con el resultado. El Chelsea, además, tiene poco que perder, por lo que será si cabe más peligroso. No podrá contar con Lukaku, pero los de Ancelotti tampoco lo podrá hacer con Militao, baja muy sensible debido al poderío físico y aéreo de los blues. Casemiro será clave para apuntalar la defensa y jugadores como Benzema tendrán que aplicarse también en el achique de balones altos de los londinenses.

Marca se descuelga con una gran portada que no podemos más que alabar como merece. Titula “A por una silla en semis” sobre una imagen a ras de césped del Bernabéu con la ya mítica silla (o una prima hermana suya) de Alaba.

La portada de As opta por una fotografía del Dúo Dinámico (tal y como se refirió a ellos el CM del Real Madrid) de Concha Espina: Benzema y Vinicius. “Hay que jugar como en la ida”, titulan. Exacto, eso es lo que pensamos todos. El planteamiento de Ancelotti en el encuentro del pasado miércoles, quizá el mejor de la temporada, es el que esperamos todos los madridistas, no queremos ni oír hablar de experimentos absurdos como frente al Barça o actitud pasiva como la de París.

Tanto As como Marca mencionan en sendos recuadritos que la UEFA ha sancionado al Atlético de Madrid y cierra parcialmente el Wanda —5000 entradas menos— para el partido de vuelta frente al Manchester City de mañana, pero se abstienen de dar la relevancia debida al motivo: la exhibición de simbología y saludos nazis por parte del Frente Atlético en el estadio Etihad de Mánchester.

Es repugnante la normalidad con la que se observa el hecho de que el segundo equipo de Madrid auspicie a un grupo neonazi en sus filas que tiene delitos de sangre (recordemos que han matado ya a dos personas). Un grupo de neonazis que no hace ni un mes, el pasado 15 de marzo, propició que el Atleti fuese sancionado también por la UEFA —en este caso su equipo juvenil— con un partido a puerta cerrada por los gritos racistas a Peter Federico. Que te sancione la UEFA más de una vez al mes, la UEFA dirigida por Ceferin, que como todos sabemos es un dechado de virtudes (?), lo dice todo.

Tras conocerse la sanción, y como no podía ser de otra manera, personas como Rubén Uría pusieron el grito en el cielo y el periodista no dudó en tildar de “presuntos” los saludos nazis que se pueden encontrar con una simple búsqueda en Google.

Florentino y Laporta han ganado Champions, pero el legado más importante que dejarán a la sociedad es haber expulsado de sus estadios a los delincuentes del mismo pelaje que los del Frente Atlético que gangrenaban las aficiones de Madrid y Barça, su imagen y las propias instituciones.

¿Por qué el periodismo no denuncia día tras día hasta que los expulsen la presencia de neonazis en el Atlético de Madrid? Algún motivo tendrán. O no les parece mal, cosa poco probable, o les interesa estar callados. ¿Por qué el Atlético de Madrid no expulsa a los neonazis de su estadio? Ellos lo saben perfectamente.

Por suerte, como decíamos antes, el Madrid hace mucho que se libró de esa lacra y la afición puede acudir al estadio solamente a animar y a apoyar a su equipo. O incluso a comer pipas.

Noche grande la de hoy en el Bernabéu. La más importante (esperemos que de momento) de la temporada. Ya sentimos el burbujeo escrotal como una botella de gaseosa recién abierta. Se nos pone el vello de punta solo de pensar en el partido. Se nos acelera el pulso. Nos venimos arriba. No podemos pensar en otra cosa. Porque esta noche juega el Real Madrid Club de Futbol. ¡Vamos!

¡Hala Madrid!

La pitada del Bernabéu, de una parte, vamos a evitar las sinécdoques, a Gareth Bale el otro día cuando salía al final del partido contra el Getafe, ha traído otra vez el recurrente debate acerca de los pitos de la afición madridista a sus propios jugadores. Es un debate antiguo, no obstante. Hurgando en las hemerotecas se puede comprobar fácilmente que hubo épocas mucho peores, mucho más crueles. Como ha pasado con todo, hoy día el fútbol se ha suavizado bastante, se ha “socialdemocratizado”, dando la razón a Pinker con aquello de que la civilización consiste en ir desbastando poco a poco al hombre, redondearle las aristas, irlo haciendo cada vez menos violento.

Esto está bien en términos generales, pero se producen situaciones paradójicas: como con las patadas a las estrellas, nos parece que nunca hubo tantas como ahora,  que nunca hubo tanta permisividad, y basta con mirar algún resumen del fútbol de los 80 para darse cuenta de que hoy se reparten caramelos, en comparación. Como el mundo y todo lo que contiene ha empezado a partir de nuestra generación, el adanismo nos induce a errores de percepción como ese, también a no darnos cuenta de que el fútbol, como consecuencia de lo anterior, es cada vez menos la representación simbólica y pacífica de la guerra y cada vez más ese sport de gentlemen con el que babean los del rugby, un sport arrodillado al entertainment.

Hurgando en las hemerotecas se puede comprobar fácilmente que hubo épocas mucho peores, mucho más crueles. Como ha pasado con todo, hoy día el fútbol se ha suavizado bastante, se ha “socialdemocratizado”

Pero en efecto, hubo tiempos peores. Más crudos. A Míchel se le llegó a pitar tanto que en la fiesta por la cuarta liga seguida de la Quinta del Buitre decidió largarse en el descanso y no ir ni siquiera a la cena de celebración de esa misma noche. El debate es tan viejo como el propio fútbol. A ninguna afición del mundo le ampara el derecho a pitar o a insultar a nadie, pero el fútbol, como tragedia escenificada en vivo ante miles de personas, queda bajo la misma jurisdicción de los toros y del teatro: la jurisdicción del misterio y de la arquitectura de lo efímero.

Todo lo que ocurre en un campo de fútbol está sometido a unas leyes muy particulares. El drama se representa sin trampa ni cartón pues se invierte la linealidad acostumbrada del tiempo, que se detiene, cristalizando en una cápsula de eternidad que dura 90, 95 0 100 minutos, según lo que estime oportuno alargar el árbitro de turno. Se cifra el mundo, como decía Lope de Vega, en un breve espacio. En un mismo partido, como en cualquier puesta en escena que remede la vida misma, se puede morir y resucitar; nada está nunca cerrado del todo hasta la hora de la muerte, que es el pitido final, y se alternan fases de entusiasmo extraordinario con otras de depresión, angustia y aburrimiento. Se trata de sobrevivir a todos esos vaivenes y conquistar con nervios de acero la torre de la princesa, matando al dragón. Para eso hay que tener unos nervios de acero, o mucha suerte.

De ambas cosas está hecho el éxito y el fracaso. El Bernabéu siempre ha puesto de manifiesto la máxima napoleónica de que es mejor un general con suerte a un buen general. Igual que el propio Real Madrid es una isla aparte dentro del planeta fútbol, un espacio fuera de las convenciones y de las dinámicas que mueven al resto de clubes, su casa, el Estadio Santiago Bernabéu, no podía ser sino un lugar muy especial, una mezcla absurda y disparatada de Las Ventas, el Anfiteatro Flavio, un reñidero de pollos de pelea y San Pedro del Vaticano. Con el auge del madridismo 2.0, underground, que entró una nueva narrativa madridista en los viejos salones empolvados como La Salle en aquella fiesta de unos nobles italianos relatada por Stendhal en su Vida de Napoleón, a caballo, la cuestión del público tomó un cariz beligerante. Nacieron términos fantásticos como pipero y piperío, verdaderos hallazgos, para ponerle nombre a ese arquetipo de hincha del Madrid, socio por linaje, envarado, tieso y muy madrileñista, que va al estadio ejerciendo un derecho adquirido que por supuesto transmitirá a las siguientes generaciones dentro de su familia. Con la explosión de Tuiter, a ese perfil se le asignaron, en los círculos madridistas desenfadados que venían sin complejos, desde cualquier parte del mundo, a derribar la pared de un cierto establishment que disfrutaba del privilegio de determinar la visión madridista del mundo, una serie de atributos: consumidor de prensa tradicional, cateto de horizonte mental y espiritual estrecho, chovinista y culpable de que el Bernabéu no fuese una olla a presión, un estadio turco o griego, siquiera una bombonera sudamericana o andaluza, como los campos del Betis o del Sevilla.

Igual que el propio Real Madrid es una isla aparte dentro del planeta fútbol, el Bernabéu no podía ser sino un lugar muy especial, una mezcla absurda y disparatada de Las Ventas, el Anfiteatro Flavio, un reñidero de pollos de pelea y San Pedro del Vaticano

El Bernabéu era una sala de recepciones de La Zarzuela y eso era culpa de un determinado tipo de público, tradicional y tradicionalista, que además tenía hasta retrato robot desde aquella exhibición escandalosa de Ronaldinho en el 0-3 del Barcelona de Rijkaard al Madrid de Luxemburgo que propiciaron los famosos aplausos de cincuentones con bigote y treintañeros entrados en carne con cara de dormirse todos los días escuchando La SER.

Como todas las reducciones, esto es un poco injusto. Hay algo en lo de los pitos que trasciende la crítica a tal o cual futbolista. Sobre Bale, sin embargo, se podrían escribir muchas cosas. ¿Acaso se esperaba que el Bernabéu le recibiera con ramos de flores después de cuatro temporadas de manifiesta desidia y de dos años de, directamente, abuso de la buena fe contractual? Pero como digo la cosa va más allá. El carácter veterotestamentario que muchas veces muestra el Bernabéu con su equipo, esa frialdad, lo convierte no obstante en “el estadio más poderoso del mundo”, como escriben los hermanos Del Riego, pues “marca a fuego a sus jugadores hasta doblegarlos y convertirlos en madridistas”. ¿Y qué es un madridista? Un héroe de Homero, incapaz de albergar sentimientos de piedad o indulgencia, construido por la vida para ese concepto teleológico de gloria que es una finalidad heroica de la vida.

Por eso el Bernabéu “ama el riesgo y la épica”, como se escribe en La Biblia blanca, pero detesta y no perdona la abulia. El Madrid es el equipo más poderoso del mundo porque está esculpido a imagen y semejanza que la fauna que habita su estadio, por eso proezas irracionales como la remontada del otro día al PSG son posibles y seguirán siendo posibles siempre y cuando la leona para cachorros a los que únicamente mueva la voluntad fiera y absurda e inhumana de vencer, de vencer y de vencer. Cristiano Ronaldo o Alfredo Di Stéfano encarnan este ideal que deja muchos muertos por el camino, naturalmente, por eso no todo el mundo vale para el Madrid aunque atesore talento a mansalva. Gente como Sergio Ramos o Karim Benzema no habrían desarrollado su infinito potencial de la forma en la que lo han hecho, logrando carreras extraordinarias, fuera de un ecosistema como éste. A ambos los ha pitado el Bernabéu alguna vez, especialmente sádico con Benzema, pero los dos sostuvieron la mirada del coloso y le devolvieron la bofetada: sólo así, en el mundo de los primeros pobladores, uno se gana el respeto, que siempre precede a la admiración y que termina casi siempre en la devoción. ¿Cuántos Ramos y cuántos Benzema se han quedado por el camino?

El Bernabéu prepara a sus futbolistas para la guerra porque el Madrid está en guerra con todo el mundo desde el 6 de marzo de 1902

Como un gran padre de la Antigüedad, trata con desprecio y altanería a sus hijos y les recrimina cada error con saña, severamente, golpeándolos. Pero no porque los quiera menos, sino porque sabe que deben sobrevivir en un mundo que anhela verlos derrotados, arrodillados, manchada la camiseta blanca. El Bernabéu prepara a sus futbolistas para la guerra porque el Madrid está en guerra con todo el mundo desde el 6 de marzo de 1902. La debilidad y la flaqueza son sangre para los tiburones. Chamartín es el proceso de selección de élites más perfecto que existe en el mundo pues es darwinismo puro, selección natural extrema. ¿Acaso hay otra forma de tener tal emporio de hojalata como el que alberga el Madrid en la trastienda de su estadio, a la vista de todo el mundo, y al que le ha puesto el nombre de Museo?

A cambio de todas estas crueldades, el Bernabéu es el único estadio del mundo que ofrece, cuando es preciso, a sus futbolistas ese rugido salido como del vientre de una bestia ancestral y ese clamor desquiciado, de otro mundo, que impulsa al equipo hasta las alturas vedadas para cualquier otro. Sin sentido y absurdo, como decía el otro día un barcelonista en Tuiter, uno de La Sotana, esto, això, es el Madrid, bien llamado en algunos círculos antis, con esa precisión quirúrgica de la que sólo es capaz el odio inveterado, El Maligno.

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El Real Madrid es líder muy destacado en la Liga, si bien con algún tropezón de consideración que cuesta olvidar. Ha ganado la Supercopa de España. Eliminó épicamente al PSG en Champions, venció con solvencia y brillantez al Chelsea en el partido de ida de los cuartos de final de esta competición y, antes de la vuelta, se enfrentó al Getafe el domingo. Después de muchos meses, Bale volvió a jugar en el Bernabéu, y muchos aficionados madridistas —que entiendo acudieron a su estadio con el deseo de que el Madrid ganase ese partido y los dos títulos que restan— pitaron sin desfallecer al galés cuando saltó al campo y cada vez que tocó el balón. Sin duda pensaron que esa actitud sería lo que más ayudaría al equipo, me cuesta pensar que se comportasen adrede de manera que pudiese perjudicar al Madrid.

Hoy, rueda de prensa previa al Real Madrid-Chelsea de vuelta de los cuartos de final de la Champions League. Además del fijo Ancelotti, comparece Casemiro. La penúltima cuestión la plantea Pete Jensen, del Daily Mail, quien pregunta a Case si cuando la afición pita a un futbolista del Madrid afecta a todos los jugadores del equipo y que qué piensa cuando pitan a un jugador que ha ganado cuatro Champions con él. Casemiro contesta con aplomo:

Cuando pitan a un jugador, nos pitan a todos nosotros. En fútbol cada uno tiene su opinión, pero no estoy de acuerdo cuando pitan a un jugador de mi equipo. No me gusta que pitaran a Bale porque es un jugador histórico de este club, es un jugador que ha marcado muchos goles importantes. Cuando pitas a un jugador así, estás pitando a la historia de este club. Estamos todos juntos y quiero que en el Bernabéu se me pongan los pelos de punta.

La actitud de Casemiro defendiendo a Bale en la rueda de prensa es la idónea de un capitán del Real Madrid, es exactamente lo que tiene que decir un capitán del Real Madrid

Uno puede no estar de acuerdo con el fondo de las palabras de Casemiro, es decir, puede pensar que cuando abuchean a un jugador no afecta al resto y que esos silbidos son buenos de cara a la consecución de los títulos de Liga y Champions. Cada cual es libre de pitar o no, en resumen. Pero lo que admite poca discusión es que la actitud de Casemiro defendiendo a Bale en la rueda de prensa es la idónea de un capitán del Real Madrid, es exactamente lo que tiene que decir un capitán del Real Madrid. Sea o no Bale el jugador abucheado.

Además de lo oportuno de las palabras de Casemiro en un momento de la temporada en el cual el Madrid se juega tanto y la consecución de la Champions puede depender de detalles como el estado anímico del equipo y la participación de todos los buenos jugadores que sea posible, quizá la de Casemiro haya sido la defensa pública más grande, si no la única, a Bale, un histórico del Real Madrid. Tal vez ya tocaba.

Casemiro no es todavía uno de los cuatro capitanes del equipo, pero lleva comportándose como tal y dando ejemplo al resto —sobre todo a los jóvenes— desde hace mucho tiempo, porque es algo aún más importante que un capitán, Carlos Henrique Casemiro es un líder.

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Mbappé y el ridículo

Había dónde elegir hoy. La emocionante lucha por el subcampeonato de Liga. El Chelsea, que llega esta tarde. Que al Barça, oigan, le pitaron tres penaltis en contra y ganó el partido: tuvo arte, la verdad. Que le pitaran el primero en la jornada 31 y que su rival, el Levante, no rascara siquiera un empate. El City-Liverpool*. Si el Madrid es capaz de cargarse uno tras otro a PSG, Chelsea, el ganador del City-Atleti y en la final a Liverpool o Bayern si el Villarreal no lo impide… habrá que disolver el club. Sería absurdo seguir compitiendo. (*Muy buenos, pero defienden sospechosamente).

Me inclino por otro asunto: las voces que rugen diciendo que el Madrid hará el ridículo si no acaba fichando a Mbappé: es extraordinario. ¿Anti-madri-florentinismo? Ojalá fuera eso. No tendría remedio. Sería, es, una tara conocida e incurable con o sin Mbappé. Es cosa peor: la incapacidad para analizar la situación del fútbol y ver la trampa en que vivimos. Y si la ven, la aplauden. Que se jorobe el Madrid cuando la verdad es que se joroban todos.

Digan que si finalmente el jugador se queda en París el Madrid se llevará un chasco, un disgusto, una decepción. Pero el ridículo lo habrá hecho el fútbol. Uno más. Habrá ganado, otra vez, el dopaje. El eje PSG-City-Chelsea-Newcastle: el Eje del Mal.

En efecto. La última oferta del jeque, y las anteriores hasta 5 o 6, sólo puede hacerla un club al margen de cualquier ley. Un dopado consentido por la UEFA que mira hacia otro lado y seguirá: la UEFA está con el dólar, el euro, la rupia, le vale cualquier moneda.

Las cifras que traslada el jeque a este y otros futbolistas las manejan sólo los clubes estado, luego el ridículo es del fútbol que lo consiente. Hay dos categorías en el futbol europeo: la de los clubes y la de los dopados. La broma es que compiten juntos. Mandan estos y su dinero. Que ganen es otra cosa, claro. Ver eliminatoria de octavos de final PSG-Real Madrid.

Hay dos categorías en el futbol europeo: la de los clubes y la de los dopados. La broma es que compiten juntos

¿Qué puede pensar el Barcelona? OK. Gestionó fatal y en ese pecado lleva su penitencia. Como todos está sujeto al límite salarial entre otras sujeciones. Hace de mangas capirotes para cumplir con lo establecido. Un ejemplo palmario: debió renovar a uno que quería despedir, Umtiti, para poder traer a Ferran Torres. Verbigracia: si Laporta fuera un jeque no tendría problemas.

Los azulgrana, como el resto, pelean con el PSG. ¿En serio? No, de ninguna manera. El Eje del Mal inventa patrocinios reales o fantasmas desde la propiedad del club, fundaciones lo mismo, comisiones sin control alguno, le dan a la máquina del dinero que puede funcionar día, noche y cuando la siesta. Sólo ellos la tienen: fraude tras fraude. Lo sabe el fútbol todo y con recochineo. La UEFA sancionó al City con dos años fuera de la Champions por ciscarse en el límite salarial. Lo hizo tan bien, la UEFA, que acto seguido el Tribunal de Arbitraje, el famoso TAS, levantó la sanción. Vamos, que se aseguró de ello. O eso parece. O presuntamente y tal.

Mbappé ha recibido ofertas fabulosas del jeque, tremenda la última. Y si la desprecia recibirá más. Una por semana si es menester hasta el 30 de junio, fecha en la que termina su contrato. A falta de ‘grandeur’ futbolera, toneladas de dinero. Cada uno ofrece lo que tiene.

Mbappé sabrá. Si se decide por el dinero será una decisión comprensible, asumido está que todos tenemos nuestro precio. Todo el dinero del mundo y el jeque pagando también la penalización que le acarrearía romper el acuerdo al que llegó en su día con el Madrid, obligado también a apoquinarla en caso de ciscarse en lo acordado.

No jugará en el club más grande del mundo, pero será el más rico de todos los cementerios de París y alrededores a poco que administre bien su fortuna en los muchos años que le deseo en este mundo. No es un crío y es su vida. Lo que decida será muy respetable.

El Madrid lucha pues contra un estado. Si le gana habrá que pasearle a hombros. Es un combate entre un pesado pesado y un ligero. Imaginen en sus años más mozos, aquí en la tierra, a dos que están en el cielo: Cassius Clay vs Pedro Carrasco. Dudo que le valiera de mucho al nuestro su famoso ‘bolo punch’.

Dinero y el Madrid, o sea la gloria, o muchísimo dinero y PSG. Mbappé dirá. Servidor no dudaría.

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Buenos días. El atrevido título del portanálisis de hoy es un sentido homenaje al eximio pintor e ingente madridista Pablo Drake. Este humilde portanalista comparte grupo madridista de whatsapp con él, y es con ese bello sintagma como el artista saluda los prolegómenos de cualquier cita futbolística de postín. Nos parece un modo enormemente gráfico de figurar las sensaciones —mezcla de nervios, temor y alegre emoción— que nos embargan cuando se presenta un nuevo encuentro con la historia para nuestro Madrid. Un nuevo encuentro, por ejemplo, como el de mañana ante el Chelsea.

Burbujeo escrotal. Es exactamente eso. Se nos antoja una metáfora plena de corporeidad y sumamente accesible, eficaz, inmediata y evocadora. Se le acusará de machista y heteropatriarcal. Tonterías. Las mujeres madridistas (mocitas madrileñas o de cualquier otra latitud) son en la víspera de un Madrid-Chelsea de Champions tan capaces de sentir burbujeo escrotal como el que más.

As al burbujeo escrotal lo llama “Al esprint”, y lo ejemplifica en la imagen de Luka Modric entrenando duro para el choque contra los de Tuchel. No nos parece mal, son distintos modos de designar lo mismo. Tras resolver con tres victorias importantísimas la zozobra causada por el Clásico, “llega lanzado a la recta final pero sin triunfalismos”. Ese equilibrio resulta fundamental. Creer que eres capaz de pintar la cara de cualquiera de cualquier color, pero atesorando las dosis suficientes de cautela que da el saber que cualquiera te la puede pintar a ti, y de cualquier color también.

As dedica un recuadro a la victoria del Real Madrid en el Palau blaugrana. Decimos victoria y decimos bien. Lo que As tímidamente llama caer “en la prórroga con polémica” debe leerse “cae en una prórroga que jamás debió tener lugar porque la demencial falta personal señalada a Poirier era en realidad una falta sufrida por Poirier”. A ello se añade la no menos desatinada descalificación de Mirotic y Abalde. A Mirotic le echaron por empujar. A Abalde, por ser empujado. Fue un escándalo de proporciones bíblicas, sufrido por un Madrid que en términos de juego superó heroicamente la turbulenta semana marcada por las expulsiones del equipo de Heurtel y Tompkins. “Este Madrid sí compite”, apunta As, con razón. El Madrid siempre lo hace, y los hombres de Laso se merecen llegar a este punto decisivo de la temporada con el aliento de la afición. Como las redes sociales sean el indicador de ese apoyo, no habrá nada que hacer. Sea lo que sea el intenso bache que ha atravesado el equipo, ayer dio claras señales de poder superarlo. Respaldemos esa recuperación brindando nuestro aplauso y nuestro ánimo. La Galerna, desde luego, está con Laso y con sus hombres, siempre pero cuánto más después de haber padecido un arbitraje tan desvergonzado como el de ayer. Llueve sobre mojado, y en La Galerna os traeremos pronto contenidos al respecto.

Marca se centra en el componente, digamos, sociológico de la visita de los dos equipos ingleses (Chelsea y City) a la capital española en estos días. Cada vez que una hinchada potencialmente violenta toma la capital, la prensa se escandaliza ante su mera existencia, y alerta sobre lo peor. Nos parece muy bien, pero nos choca que esta alarma no vaya de la mano con un elogio al Real Madrid (y por supuesto también al Barça) por el modo ejemplar en que han erradicado la violencia de sus gradas y han dejado de financiar los desplazamientos de grupos de ultras conflictivos. También nos choca que desde la prensa patria no se exija jamás al Atlético de Madrid que imite lo que ya hicieron Florentino y Laporta, máxime cuando sus ultras, neonazis de manual, tienen delitos de sangre en su siniestro historial. No hay coherencia en mirar con recelo a los hooligans de City o Chelsea mientras se normaliza al Frente Atlético.

La prensa cataculé, entretanto, pinta con tintes épicos sus victorias agónicas contra colistas desde la distancia de doce puntos con el líder. Son portadas que señalan un asentamiento definitivo en la mediocridad, una aceptación ufana de la segunda fila. “Una victoria heroica con tres penaltis”, se titula lo del nunca bien ponderado Mascaró. Lo que no nos cuenta el buen Lluís es que uno de ellos fue fallado por el Levante, y que debió repetirse por invasión de área por parte de Araujo. En la era del VAR, llama poderosamente la atención que el árbitro encargado del mismo no alerte a su compañero de campo sobre cuestiones así. Ya en Balaídos se debió repetir el penalti errado por Karim Benzema, con invasión del área por parte de varios jugadores celtiñas. Las cosas que el árbitro de campo hace mal siempre están sujetas a interpretaciones. Las que hace mal el VAR huelen siempre muchísimo peor. Apreciar algo así desde la sala no tiene ninguna dificultad. ¿Cómo se explica esto?

Os dejamos con Mundo Deportivo y con “Lucky Luuk”, símbolo tosco de este Barça que ni mejorando sustancialmente es capaz de dejar de estar a doce puntos del líder.

Pasad un buen día, con un manejo racional y operativo del burbujeo.

Pues nos ha engañado a todos. Gareth Bale es andaluz, claramente. En su pasaporte dirá que es de Cardiff, pero él es de Camas, la Puebla del Río o Jerez de la Frontera. De Andalucía vienen los toreros más artistas, más geniales y, por ello, curiosamente irregulares. Rafael de Paula, Curro Romero o Morante de la Puebla sin ir más lejos son, si tienen el día, tipos capaces del equivalente taurino a ganar una Champions marcando de chilena, de cualquier alboroto inimaginable en el que elevan el toreo a la altura de arte supremo, sublimando el drama, pues ponen sus vidas en juego, no lo olvidemos.  Ellos, los genios, los artistas, han dado sobradas muestras de desidia o dejadez cuando, por el motivo que sea, no han querido o podido verlo claro. Mucho se ha hablado del miedo de Curro Romero. El genial Forges dejó en 1972 una viñeta memorable que resume perfectamente lo que ocurría cuando el Faraón de Camas no las tenía todas consigo. No deja de ser gracioso que se hable de que un torero tiene miedo, cuando no deja de jugarse la vida hasta en los momentos más intrascendentes de un lance con el morlaco.

Lo mismo pasa con Morante de la Puebla, a quien hemos visto ese espíritu funcionarial que tantas veces hemos echado en cara a Gareth Bale. Unos mantazos más o menos bien dados, una estocada sin exponer demasiado, más bien con arco y flechas si le hubieran dejado, y a otra cosa.

Eso sí, ay cuando lo querían ver. Ay cuando, por el motivo que sea, tienen la tarde. Un artista motivado suele justificar el precio de la entrada. Lo mismo da que se llame Curro, Morante, José María Gutiérrez o Gareth Frank. Se pueden ver chicuelinas enroscadas con la mano lacia como la de Dean Martin sujetando un vaso de té helado aunque parezca whisky, naturales eternos que parecen solidificar el engaño, taconazos aunque se esté solo frente al portero o carreras por fuera del campo que sirven para ganar una final.

En su pasaporte dirá que es de Cardiff, pero Bale es de Camas, la Puebla del Río o Jerez de la Frontera

Seguro que no falta a quien le parece anatema el paralelismo entre los toros y el fútbol. A ellos les imploro que, por un momento, intenten abstraerse de otras consideraciones al respecto y se centren en la vertiente estrictamente artística del asunto, pues, sirva como ejemplo, el llamado pase del desprecio no dista demasiado de un caño pisado. Bale corrió por Mestalla con la convicción de un banderillero al ir a poner un par de rehiletes canónico, asomándose al balcón y sin ventaja de ningún tipo, por mucho que el resultado final fuera más una estocada hasta la bola en el rincón de Ordóñez en el morrillo culé. Ovación, dos orejas, rabo y a hombros, como en Lisboa, como en Kiev. Por todo ello, por favor, no nos quedemos con el Bale funcionarial que se remite al convenio cuando alguien protesta porque lleva hora y media tomando café. No nos quedemos con el Bale enfrentado a un público al que los medios han mediatizado de manera miserable. Forjemos cada uno nuestro criterio sin opiniones mascadas y regurgitadas como hace una madre pájaro con sus polluelos y, sobre todo, tengamos claro que es muy posible que aún no hayamos visto el último gran alboroto de Bale en el Real Madrid.

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Hola de nuevo:

Ya en tu época, uno de los estribillos preferidos del antimadridismo consistía en quejarse de la ingente cantidad de horas que el Madrid ocupa en el discurso de los medios de comunicación. Terrible saturación que reforzaría su condición anti, un poco a lo Jeanette: soy antimadridista porque el mundo me hizo así. Por una vez, y sin que sirva de precedente, reconozco un parcial acuerdo con ellos. Creo que el circo perenne que rodea las cuitas blancas es a la larga más perjudicial que beneficioso. Supone una losa para el correcto funcionamiento del club, sobre todo porque el enjambre mediático no se centra tanto en el análisis deportivo constructivo como en el chisme y la voluntariosa interpretación de gestos. La última prueba de lo que afirmo se exhibe en multitud de tertulias a esta hora: entre la semana gloriosa de Londres y Getafe y la de los próximos retos peliagudos contra el Chelsea y el Sevilla, se prefiere colocar el foco en los silbidos de la grada a Gareth Bale y, transportador en mano, en la amplitud de la curvatura de su sonrisa respondona.

Afortunadamente, esto no es un medio de comunicación y, ahora que no nos lee nadie, puedo exponerte mi opinión sin miedo a avivar esa hoguera de las vanidades perpetua. El problema es que sobre Bale ya no sé qué más decir. Se ha escrito tantísimo que resulta prácticamente imposible no incurrir en redundancias. Dentro del madridismo, sus detractores le pitan con inquina, subrayan su innegable pasotismo y desprecian las reiteradas preferencias por su selección nacional en cada disyuntiva; sus partidarios, mientras tanto, alegan que la constante cacería de la prensa hacia el jugador ha terminado por convertir en una profecía autocumplida todas aquellas advertencias que se hacían incluso cuando ganaba copas de Europa con goles de chilena. Personalmente, cada vez que se produce un sainete como el que tuvo lugar en el Bernabéu tras la inclusión del galés ante el Getafe, no puedo evitar que me invada una incómoda sensación de melancolía. Suele acompañarse, misterios cerebrales, de un impulso inconsciente que me empuja a tararear estrofas de Para no olvidar, de Andrés Calamaro :De un tiempo lejano, a esta parte ha venido esta noche, otro recuerdo prohibido, olvidado en el olvido.

Hay un sector de la afición que no es capaz de aceptar que, aunque todos los agravios que le imputan al británico fuesen taxativamente ciertos, el silbido constante en cada toque de balón supondría un perjuicio para el equipo

Mi relación con Bale comparte rasgos con la que tengo con Calamaro. Ambos son profesionales de un incuestionable talento que me han regalado momentos imborrables en, ya me perdonarás el exceso flaubertiano, mi educación sentimental. Por otro lado, determinadas dinámicas o exageraciones en la pose de enfant terrible terminan por provocar un hastío que difumina la gratitud. Aunque existe una diferencia, bastante lógica teniendo en cuenta la gran disparidad entre disciplinas: mientras que Calamaro ha alcanzado la cima de sus posibilidades en un puñado de canciones extraordinarias e imperecederas, los monumentales chispazos de Bale casi siempre han constituido una expectativa antes que una culminación. Cuando Gareth planeaba con sus orejas como un avión ridiculizando las artimañas de Bartra en la prórroga de una final, uno se relamía anticipándose al próximo truco. El disfrute siempre tenía algo de voluntad prospectiva. Esa convicción, alimentada por el goteo de hazañas esporádicas hasta el día de la chilena ,  y unida a esa tendencia que tiene el Madrid para redimir a sus personajes secundarios que parecen desahuciados, hacía que los más acérrimos aguardásemos un último gesto grandioso incluso después de episodios tan desagradables como los de la pancarta, ciertas declaraciones de su representante Barnett o el simulacro de partida a la liga china. Se acaba el tiempo y, visto lo visto, te confesaré que mis esperanzas acerca de la jugada redentora se hallan ya bajo mínimos.

sus partidarios alegan que la constante cacería de la prensa hacia el jugador ha terminado por convertir en una profecía autocumplida todas aquellas advertencias que se hacían incluso cuando ganaba copas de Europa con goles de chilena

Queda, pues, la complicada gestión de daños en estos meses del adiós. La dificultad reside fundamentalmente en la acumulación de orgullos. Hay un sector de la afición que no es capaz de aceptar que, aunque todos los agravios que le imputan al británico fuesen taxativamente ciertos, el silbido constante en cada toque de balón supondría un perjuicio para el equipo, sobre todo en unas fechas cruciales en las que la plantilla se está jugando los títulos y la continuidad o no del proyecto. Todo es opinable, pero no parece descabellado considerar el mal ambiente generado un precio excesivamente alto a cambio de un desahogo fugaz y transitorio. Al mismo tiempo, el propio Bale tampoco ha demostrado la inteligencia, cínica si se quiere, de regalar unas palabras de compromiso que rebajen el soufflé. Seguramente el mecanismo de defensa con el que se ha protegido de más de una canallada periodística lo ha blindado contra cualquier influencia de la afición. Es probable que se halle convencido de estar viviendo una dolorosa injusticia, condenado a una amplia antipatía mientras que otros muchos jugadores, mucho menos protagonistas en la consecución de logros para el club, han concluido su relación de mejor manera. Quizá. Pero mucho me temo que la vida es, por desgracia y ante todo, una cuestión de expectativas. Las mismas que nos mantendrán hasta el final con una mínima esperanza en un postrero giro de guion. Incluso aunque la racionalidad nos dicte que la única posibilidad de que el viento nos vuelva a devolver serenamente a sus orillas, sea dormidos.

Cuídate, volveré a escribirte pronto.

Pablo.

Buenos días. El Real Madrid venció ayer al Getafe en un partido muy completo, que además sirvió para dar descanso a algunos titulares de cara al magno acontecimiento del próximo martes. El paso de ayer puede ser fundamental para el logro de la Liga, dijo Pero Grullo, sabedor de que todos los puntos son fundamentales a estas alturas y nos acercan un poco más a hacernos con el llamado campeonato de la regularidad, que sigue siendo el objetivo más a mano del año. Los de Carletto nos han hecho soñar con la XIV después de dos actuaciones absolutamente memorables ante PSG y Chelsea, pero no cabe ignorar que lo que no debe escaparse bajo ningún concepto es este trofeo manifiestamente gestado por nuestros enemigos, Tebas al frente, llamado LaLiga por los que llevan su maltrecha marca. Sería la XXXV, y pocas cosas nos harían más ilusión porque el Madrid, sencillamente, la merece de un modo rotundo... a menos que deje de merecerla en las escasas jornadas que quedan.

El Getafe planteó un buen entramado defensivo (leed la crónica de Ramón Álvarez de Mon) ante el cual el cuadro blanco tuvo que dar lo mejor de sí. Lo reventó Casemiro a centro con el exterior de Vinicius, que de repente recordó a Cunnigham, o a Modric para los no viejunos. Antes y después de eso, mientras duró el choque, el Madrid templó y mandó de modo impecable, jugando con inteligencia, presteza y dinamismo, el mismo que en todo momento fueron capaces de imprimirle un Camavinga espléndido y un Valverde estelar. El Halcón no debe ya, a nuestro juicio, caerse de la alineación salvo que medie hecatombe impensada. En todo caso, viendo los problemas acaecidos en el pasado reciente ante equipos aparentemente menores, el Bernabéu temió durante gran parte del primer tiempo que todo el esfuerzo fuese baldío. Tuvo que ser un Casemiro también sensacional ayer quien pusiera las cosas en su sitio. Al marcar Case acudieron a abrazarle todos sus compañeros, pero por esas cosas de la vida fueron sus compatriotas (menos Militao, también soberbio) los primeros en llegar, dando lugar a una foto que hoy copa las portadas de Marca y As.

Ahí tenéis a los cuatro. Un Casemiro que se ha entonado en el momento más oportuno de una temporada que hasta el momento era floja; un Vinicius cuyas diabluras casi enajenan a sus marcadores; un Rodrygo intenso y penetrante que sirvió a Lucas Vázquez el gol de la calma; por último, un Marcelo cumplidor que contó con noventa minutos para gozar el cariño del Bernabéu.

Bale es la profecía autocumplida más exitosa de la historia del periodismo deportivo español: tanto insistieron en que la gente pitara al galés, sin que hubiera razones para ello, que ahora le pitan con razón.

Quien no lo gozó fue Bale, que aparece en la portada de Marca con una presencia como de fotomatón y un titular lacónico: "Bale sonríe ante los pitos del Bernabéu". Se podría hablar durante horas de los indudables méritos e indudables errores recientes de la carrera de Bale en el Madrid, pero fiscalizar sus sonrisas es algo que nos parece excesivo. Si os parece, Marca, hace muecas de llanto como Marcel Marceu. En honor a la verdad, por otra parte, hay que señalar que el galés fue masivamente abucheado, en efecto, a su salida al campo, pero también recabó ovaciones durante los minutos que disputó, especialmente en un fallido remate de cabeza y en un disparo lejano. Pero en el cómputo general predominaron los pitos. No es descartable que Carlo, sabedor de lo que iba a pasar, quisiera forzar este mal recibimiento a Gareth para que, caso de necesitarlo en las próximas fechas, lo que se antoja muy probable, el Bernabéu venga ya desahogado en lo que al de Cardiff respecta. Es presumible que quien pita a Bale ante el Getafe se considere ya pleno de afán recriminativo, y se abstenga por tanto de pitarle ante el Chelsea o en un eventual choque de semis.

As, que escoge una foto casi idéntica a la de Marca, otorga más relevancia aún al asunto de los silbidos a Bale. "El Bernabéu pita a Bale en el descuento". Se intuye un sentimiento ufano en As, como de objetivo cumplido. Bale es la profecía autocumplida más exitosa de la historia del periodismo deportivo español: tanto insistieron en que la gente pitara al galés, sin que hubiera razones para ello, que ahora le pitan con razón.

En todo caso, el gazapo periodístico del día fue radiofónico. Gazapo, nos tememos, perlado de malas intenciones y francamente ridículo. He aquí lo que dijo Javier Herráez durante la retransmisión del partido en la Cadena Ser.

Gran scoop de Herráez, asombroso por demás por cuanto el brazalete de capitán ayer lo portó en todo momento Marcelo. Hemos llamado a Hércules Poirot para que investigue el extraño caso de la doble capitanía, pero por el momento no tenemos una solución para el arcano, estimados amigos.

Y qué más contaros. Que la prensa cataculé sigue a sus cosas (que si una entrevista a Ronaldinho, que si vamos a jugar contra el Levante para poder quedarnos solo -solo- a doce puntos del líder, que si Pedri Pedri Pedri) y nosotros a las nuestras, que es empezar a concentrarnos para el formidable duelo del martes.

Pasad un buen día.

Arbitró César Soto Grado del Comité riojano. En el VAR estuvo González González.

Encuentro plácido y sin grandes jugadas polémicas. En el 4' se anuló un tanto a Benzema que estaba en fuera de juego cuando recibió tras un toque de Rodrygo. En un principio había duda de si había sido el brasileño u Olivera el último en golpear el cuero, pero la repetición (varios minutos después) aclaró que fue el madridista.

En el apartado disciplinario vieron la amarilla en las filas merengues Casemiro por protestar en el 43' y Valverde por una entrada abajo a Villar en el 44'. En el cuadro getafense llegaron más tarde de lo normal puesto que Djené o Cuenca fueron merecedores en la primera mitad por reiteración. Finalmente se marcharon amonestados por los azulones Olivera por derribar a Lucas en el 75' y el togolés Djene en el 78' por parar a Vini cuando le había sobrepasado en el pico del área grande.

Una de las anécdotas del choque fue Carlo Ancelotti protestando y con razón que los saques de banda visitantes se sacaban varios metros por delante del lugar en el que salió el cuero. Un aspecto a vigilar por el trencilla riojano ya que no debe permitir esa ventaja.

Soto Grado, DISCRETO.

Getty Images.