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Buenos días, amigos. De las tres afirmaciones del título de este Portanálisis: Vinícius se renueva, Lewandowski se planta y el Barça se vende, la que más nos gusta es la que afecta a Vini, la que más nos extraña es la de Lewandowski y la que no nos sorprende es la del Barça. Vamos por partes.
“Vinicius se renueva” parece haber pensado el Madrid mientras golpeaba la mesa con un martillo de madera. La mejora de la ficha de Vini es uno de los objetivos prioritarios del club. Recordemos que el brasileño aún mantiene el primer contrato que firmó con el Madrid y sin embargo no ha lanzado ni una indirecta, ni ha lloriqueado, ni ha hecho el ridículo a través de los medios como suele ser habitual en otros futbolistas cada vez que realizan un buen partido y quieren renovar. Esta virtud de Vinícius —o quizá solo sea buena educación— es otro factor que juega a su favor.
También hará lo propio el equipo blanco con Militao, que se lo ha ganado con su excelente rendimiento. Actualmente, solo Lunin y Vallejo cobran menos que Militao y Vini, por lo que la mejora del contrato de ambos es justa y necesaria.
En un recuadro que parece de wallapop, As anuncia: “Griezmann, a precio módico”. ¿Hay que ir a recogerlo o te lo envían a casa? El francés cobra 18 millones de euros y hace tiempo que no pasa por su mejor momento futbolístico. Con su salario ha ocurrido lo mismo que con las hipotecas tras el estallido de la burbuja del precio de la vivienda de 2008, es altísimo para su valor actual.
Si el Madrid pensó: Vini se renueva, Mundo Deportivo titula: Lewandowski se planta. Y claro, nos extraña. Nos preguntamos: ¿y una vez plantado, qué cuidados requiere? ¿Cómo se abona un futbolista polaco para que crezca? ¿Cada cuánto hay que regarlo? ¿Es de interior o de exterior? ¿Necesita luz directa o indirecta? A buen seguro que el jardinero Xavi sabrá como actuar para que no se agoste. Tal vez las habilidades vegetales del entrenador del Barça hayan sido determinantes para que Lewandowski —siempre según Mundo Deportivo y Sport— tenga el Camp Nou (y su céspet) como destino preferido.
Abordamos ahora la tercera cuestión de nuestro título, que decía: el Barça se vende. No nos referimos al club entero, sino a su sección de retail, la encargada del merchandising. La venta permitiría maquillar el resultado económico desastroso de la presente campaña, sobre todo después del optimista presupuesto que elaboró el club y que recordemos no fue ni avalado por la Liga de Tebas, que lo vio demasiado fantasioso.
El Barça pretende ingresar unos 200 millones con esta venta. Se trata de una operación desesperada que tendría que refrendarse en asamblea antes del 30 de junio para que computase este ejercicio, por lo que el precio sería menor que en otras condiciones.
Hay tres factores que harían mejor o peor la operación:
Es una operación comprensible cuando la situación económica es la que tiene el Barça, pero si la filial de retail se estima que puede reportarle unos 80 millones al año y vende la mitad por 200, a partir del sexto año comenzaría a perder dinero. Si queréis más información, recomendamos este vídeo de Ramón Álvarez de Mon y Marc Menchen.
Sin dejar el tema culé, os mostramos un jocoso tuit de Sport:
“Aubameyang, mejor que Benzema”. Toma. Viva la cordura. “El gabonés mejora los números del atacante blanco desde el 1 de febrero en LaLiga”. Oye, cada uno se autoengaña como quiere. Precisamente ayer “Athos” Dumas escribía en La Galerna sobre las curiosas estadísticas culés, y este no es más que otro ejemplo del dislate mental que asola al culerismo. Lo mejor es reírse. A ellos les recomendamos, con toda nuestra buena intención, que acudan a un profesional en busca de ayuda.
Marca dedica su portada a Kennedy, pero no a John Fitzgerald, ni a Robert, ni a John John, ni siquiera a Mike Kennedy, ilustre vocalista de Los Bravos, sino a Alan Kennedy, futbolista de infausto recuerdo para el madridismo, motivo por el cual mejor no comentamos nada, pese a sus alabanzas a Benzema.
Pasad un buen día.
Al bajón producido en muchos madridistas por el anuncio oficial del fichaje de Haaland por el Manchester City no ha tardado en matizarse un fulgor de esperanza: parece ser que en su nuevo contrato figurará una cláusula que le permitirá cambiar de club al término del segundo año previo pago de 150 millones de euros. De ser así, no estaría todo perdido. El Madrid podría esperar dos años, apurando la copa con las últimas esencias de Benzema, antes de hacerse con el delantero noruego a trueque de una cláusula elevada pero no prohibitiva. No suena del todo mal, pero ¿existe esa cláusula?
Esa cláusula es como Dios: si no existiera, tendríamos que inventarla para sobrellevar el peso de nuestra propia futilidad. Esa cláusula es la raza humana pugnando por esquivar la idea de su propia condición efímera. Tiene que existir. Necesitamos que exista, aunque no sepamos si el rumor contiene verdad. Tiene que ser aunque no sepamos si es.
Parece ser que en su nuevo contrato figurará una cláusula que permitirá a Haaland cambiar de club al término del segundo año previo pago de 150 millones de euros. De ser así, no estaría todo perdido
“¿Vamos a separarnos para siempre, antes aún de habernos encontrado?”, le suelta un personaje de Cortázar a una mujer hermosa por la calle, antes de que el destino los lance en direcciones opuestas de la misma acera. Florentino y Haaland, que sabemos se desean pero no sabemos hasta qué punto (he ahí un enigma aún más insondable que la propia existencia de la cláusula), se han cruzado por la calle y han seguido cada uno por su lado. La cláusula es la falla del destino en la línea del futuro: la fiesta donde ella y él, sin saberlo, van a volver a coincidir (o no) por medio de un amigo común. El propio Cortázar dejó escrito que, de todos nuestros sentimientos, el único que no es propiamente nuestro es la esperanza: “la esperanza le pertenece a la vida, es la vida misma defendiéndose”. Así, la cláusula no pertenece a Haaland ni al City ni al Madrid sino que es propiedad exclusiva de nuestra existencia, nuestra existencia que boquea en busca de aventura, como un pez lo hace fuera del agua en busca de aire. Ay, la aventura. Qué difícil es, para el cauto, distinguirla de la simple imprudencia. Florentino, como Meryl Streep en Los Puentes de Madison, se ha quedado aferrado a la puerta del coche en lugar de abrirla y salir corriendo en medio de la lluvia hacia la camioneta de cuyo retrovisor interior pende un rosario, y nos ha dejado en el páramo triste de una vida honorable rezando por la existencia de la cláusula.
Pero no tiene sentido rezar por la existencia de algo. Algo existe o no existe con independencia de las plegarias de la plebe. ¿Existirá la cláusula? Es el Santo Grial. Es El Dorado, la leyenda que se trasmite de generación en generación en las noches a pan y agua de los humildes. El primer peregrinaje en busca de la cláusula parte el miércoles próximo de la Plaza de los Sagrados Corazones dirección Inglaterra. Mientras la mayoría de madridistas se encaminan a París, en el doble objetivo de volver de allí con la Orejona y con Kylian, un destacamento de orates iniciará a mediodía la incierta caminata rumbo a Manchester. La lógica dicta que la cláusula está allí, si bien algunos arqueólogos han apuntado que su paradero podría ser una remota cabaña en los fiordos, o una tumba ignota y perfumada en la provincia de Salerno. Hay una pátina de nobleza que distingue a estos peregrinos desatinados. Mientras los que van a París inician un viaje que ha de plasmarse en conquistas tangibles, los otros caminan en busca de algo tan etéreo como su propia ilusión, la misma que de momento yace exánime por mor de las cuentas del fontanero, las que tienes que tragarte porque qué sabrás tú cuánto cuesta de verdad la pieza díscola de la tubería.
La cláusula, aunque se intuye breve, es la Sábana Santa. Unos científicos de Harvard han afirmado que en los negativos de las fotografías tomadas de la cláusula se sugiere la senda irremisible de la gloria.
Getty Images.
Fascina, pero al menos no sorprende, la peculiar forma de explicar ciertas estadísticas que hacen los periodistas y algunos tuiteros abiertamente culés. Siempre dan la vuelta a los números para dar la impresión de que el FC Barcelona es el líder en todas las estadísticas habidas y por haber. Y lo mejor de todo es que estas falacias o verdades sesgadas calan en muchos incautos que se postran ante dichas cifras.
Llevaban unos años los Jota Jordis, Davides Bernabéu, Jordis Martí, o Alfredos Martínez de turno con la cantinela de la racha de ligas del Barcelona (versus, claro está, las del Real Madrid), pero siendo muy prudentes (creyéndose astutos) a la hora de poner la fecha de inicio de los datos que exponían: curiosamente, siempre partían de la primera liga de Guardiola, la 2008-2009. De esta forma, cuando acabó la 2018-2019, lograda por el Barça, decían todos ellos muy ufanos aquello de “8 de 11”, frente a un ignominioso “2 de 11” del eterno rival, lo cual era muy cierto, pero de haber escogido como fecha inicial dos años antes (con las ligas del Clavo Ardiendo y la de Schuster), el dato habría sido menos atractivo, 8 de 13 (frente a 4 de 13). Algunos de estos avezados alumnos de Pitágoras se remontan a la temporada 1990-91 (ya que en ese momento empezó el ciclo ganador de las 4 ligas de Johan Cruyff), con lo cual, en ese mismo 2019 hablaban de “16 de 29” frente a “8 de 29” del Real Madrid. Si se hubieran tomado la molestia de ir 5 años atrás, se habrían encontrado con las 5 seguidas de la Quinta y entonces habría que hablar de un 16 de 34 contrarrestado por un más digno 13 de 34.
Formas de contar y desde cuándo. Es un lindo pasatiempo culé. Por cierto, que desde 2019 (última liga blaugrana), ya no hacen estas cuentas, ya que llevan una bonita travesía del desierto (con 2 ligas blancas y una colchonera, harto dudosa esta última) de ligas, que deseamos desde estas líneas les sea muy muy duradera.
Si los madridistas hiciésemos como aquellos “ciudadanos periodistas” (como los llama Richard Dees), ahora estaríamos hablando de “3 de 6” ligas en estas últimas 6 temporadas. Afirmación que todavía no he escuchado ni leído en las dos últimas semanas, tras el alirón ante el Espanyol.
muchos opinadores calculan de esta forma, al peso. Y así pasa que, en una noche de luna llena, el Lobo Carrasco dice que es el único ser del planeta que tiene 3 Recopas de Europa en su palmarés (trofeo muy respetable, ciertamente), como si ese hecho tuviera, qué sé yo, el mismo valor que ganar 3 Copas de Europa (seguidas o alternas).
Lo que no tiene discusión, en cualquier caso, es que de las 91 ligas disputadas desde 1928, el Real Madrid se ha impuesto en 35 ocasiones, mientras que su rival culé lo ha hecho 26 veces. Y no hay que ir ni más atrás en el tiempo ni coger el periodo que más favorece a ninguno de los dos clubs.
Esta manía culé se está expandiendo en este final de campeonato, ya que los voceros azulgranas llevan semanas hablando de los puntos de Barça vs. Real Madrid, pero con la añagaza de hacer los cálculos desde que empezó a entrenar Xavi Hernández. Otra trampa más. Con estos datos, se trataría de una nueva clasificación que habría, pues, que proponer a Javier Tebas, no vaya a ser que sea ésta última la válida. Igual, de esta forma, pueden despojar al Madrid de su título de liga, ya que lleva desacelerando un poco desde que lo consiguió, mientras que el Barça de Xavi sigue batiendo récords (siempre según estos heraldos del trilerismo).
Claro que habría que decir que el mismísimo entrenador del FC Barcelona, hace unas semanas, habló de una extraña y muy sui generis competición formada por los clubs que iban clasificados entre el 2º y el 6º puesto, un aberrante campeonato entre 5 para ver cual de ellos conseguiría acabar como subcampeón liguero. Si el propio técnico dice semejantes sandeces en una rueda de prensa oficial, cómo no van a airear los periodistas allegados a la Masía cualquier estadística que les favorezca y que la expongan, permítaseme la grosería, cómo les salga de los nísperos.
¿Qué se puede esperar de unos supuestos informadores para los cuales cualquier trofeo oficial tiene exactamente el mismo valor? Es decir, que una Copa de Europa vale lo mismo que una Copa de la Liga. ¿Puede decirse un dislate mayor? ¿Una Liga vale igual que una Supercopa de España? Pues muchos opinadores calculan de esta forma, al peso. Y así pasa, que, en una noche de luna llena, el Lobo Carrasco dice que es el único ser del planeta que tiene 3 Recopas de Europa en su palmarés (trofeo muy respetable, ciertamente), como si ese hecho tuviera, qué sé yo, el mismo valor que ganar 3 Copas de Europa (seguidas o alternas).
Podemos discutir si una Supercopa de Europa vale más o menos que una Copa del Rey, eso es opinable. Pero lo que no es opinable es que el trofeo más preciado a nivel de clubs en todo el planeta es la Copa de Europa. Y, después, y a gran distancia, está el campeonato liguero, el torneo de la regularidad, que se juega todo el año. Luego vendrían el Mundial de Clubs, las Supercopas, la Copa del Rey, y no necesariamente por este orden.
Y si hablamos de Copas de Europa, ya saben: Real Madrid, 13 (por ahora), Barcelona, 5.
Y si se trata de Ligas, lo dicho: Real Madrid, 35. Barcelona, 26.
Por eso no paro de reírme cuando se habla de comparar el palmarés de trofeos de CAZA MAYOR de Don Paco Gento (6 Copas de Europa, 12 Ligas), con el de Leo Messi (4 y 10, respectivamente), aunque los culés le añaden decenas de trofeos menores (que en tiempos de Don Paco NI EXISTÍAN) para hacer creer, en un nuevo truco de ilusionismo barato, que Messi tal y que si Messi cual.
Y así todo: estas extrañas fórmulas de cálculo pueden dar de esta forma casi más valor a las Community Shields de Guardiola que a la triple corona de Copas de Europa de Zinedine Zidane. El caso del sobrevalorado Noi de Sampedor es uno con los que más pecho sacan sus padawanes adoradores: un técnico que tiene la inmensa cantidad, ciertamente, de 31 trofeos en su palmarés, aunque entre ellos tan solo 2 Copas de Europa (la última lograda hace 11 años), habiéndola disputado hasta hoy 13 veces. Eso sí, tiene 9 ligas en su haber, las 3 seguidas de Barcelona, más 3 Bundesligas (título difícil de no ganar si se entrena al Bayern) y 3 Premier Leagues. Zidane, como es sabido, conquistó 3 Copas de Europa en únicamente 5 temporadas disputadas y conquistó 2 Ligas. Pero para todo reportero (culé o incluso no culé, panenkista, sesudo analista o simple forofo), Guardiola es un genio y Zidane es un alineador con mucha suerte.
Es sabido que las cifras siempre se pueden manipular, ya vemos lo que ocurre en todas las elecciones políticas, pero en el caso del fútbol, todo debería ser más sencillo. Lo de sesgar parcialmente clasificaciones de un campeonato de fútbol, como hacen los devotos de la Xavineta, queda francamente cutre,. A mí particularmente no me gustaría que los madridistas sacásemos pecho por una supuesta victoria pírrica que, en definitiva, ni da brillo ni da gloria al palmarés de mi equipo favorito.
Buenos días, amigos. En un partido espectacular, en el cual el Real Madrid no tuvo piedad de un Levante al que mandamos un abrazo en la amarga hora del descenso, los hombres de Carlo aplastaron a su rival en una vorágine casi pornográfica de juego alegre, ocasiones multiplicadas y goles brillantes. Leed la crónica de Jesús Bengoechea si no nos creéis. Todos jugaron bien. Nacho selló el área, Vallejo le complementó a la perfección (¿y si resulta que el chico nos vale?, se preguntaba alguien en el chat de La Galerna), Mendy fue muro y pichichi en uno, Valverde reventó la cruceta una y otra vez (hay consenso en que se guarda el gol para París), Benzema entró en la historia al alcanzar a Raúl como segundo máximo goleador de la Historia del equipo y Rodrygo volvió a anotar a pase de papá Modric, que en una nueva exhibición firmó hat trick de asistencias.
El que firmó un hat trick del otro, o sea, de goles, fue Vinicius jr., a quien hoy se nos ha ocurrido la gracia de rebautizar como Trinicius. No quedó conforme con el doblete que hubiera rubricado Vi(Bi)nicius y se lanzó a por el primer triplete de su carrera en el Madrid. Trinicius jr., que hoy viene a la portada de As abrazado a su inseparable Benzema.
Ahí los tenéis. La delantera más temible de Europa, aunque ahora, llegados a este punto, lo que cuenta realmente es que sean capaces de imponerse a la formada por Mané y Salah el próximo día 28. No pensamos en otra cosa, y el equipo transmite la sensación de que tampoco. Van al galope, como bien dice As, con Trinicius jr. como jockey ligero. Nos gusta la imagen. Podemos imaginarlo fácilmente a lomos de un brioso pura sangre, con la gorra y las espuelas que no necesita usar, con la fusta que solo sirve para hacer juego con la sonrisa irresistible de feo seductor. Primero aprovechó un pase de Modric, después remachó sobre la línea los arabescos inenarrables de Karim, y por último deslizó a la red un balón en profundidad de Jovic maniobrando escurridizo entre los defensas. Qué lejos quedan las bromas. Es el máximo triturador de memes que ha parido la historia del fútbol mundial. Es un genio. Es un tipo único, es el fútbol de siempre redivivo y a la vez es lo nunca visto.
Trinicius jr.
Y el otro gran protagonista es por supuesto Benzema, Benzema y su cifra impensable de goles, la que le sitúa empatado con Raúl González en casi lo más alto del podio histórico de revientarredes blancos. la que ayer igualó y casi se diría que no quiso superar por pudor, por no hacer al portento madrileño el doble feo de alcanzarle y superarle en el mismo encuentro. Lo de superarle queda para el próximo. Es una cosa loca, nunca nos cansaremos de decirlo, el modo en que Karim ha desautorizado a sus críticos no solamente manteniendo la magnífica y generosa sutileza de su juego, sino añadiendo a esta una voracidad goleadora propia del Cristiano al que ¿tal vez algún día podrá alcanzar también? La hipótesis suena prácticamente utópica, son casi 120 goles los que le separan del tótem portugués. Pero quién sabe. Dale dos temporadas más, quizá tres si el cuerpo aguanta, y Karim es muy capaz de encaramarse allí con ese dedo chungo que ya viene a ser como la legendaria clavícula en cabestrillo de Pirri. Nadie ha juntado arte y testosterona como Benzema hace en este momento.
Os dejamos con la prensa cataculé, que se ufana por haber vendido a Coutinho por 20 millones después de haber pagado 120 por él, y que incluso apunta a la venta de Frenkie De Jong, acaso su mejor centrocampista, para impedir que los cascotes del estadio sigan desplomándose y las cacas de las palomas se enseñoreen de la zona de restauración.
Pero viene Lewandowski.
Pasad un buen día.
Arbitró Adrián Cordero Vega del Comité cántabro. En el VAR estuvo Iglesias Villanueva.
Partido tranquilo para el trencilla, aunque tuvo un par de fallos en lo disciplinario y un error al dejar un penalti sin señalar.
En la primera parte Vallejo por una dura entrada en el 9' a Melero y el propio canterano blanco por dar una patada en la rodilla a Vinicius se libraron de la amarilla. Además, Son cometió penalti sobre Benzema en el 11' al derribar al francés de forma clara.
Las amarillas del choque fueron para Camavinga por un pisotón en el 42', Roger por una plancha al medio francés en el 64' y Modric por una mano voluntaria en el 69'.
Iglesias Villanueva tuvo trabajo en el VAR para anular dos goles por fuera de juego: el de Rodrygo en el 30' y el de Vinicius en el 57'.
Cordero Vega, DISCRETO.
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COURTOIS: sin calificar. Apenas intervino, aunque hizo uno de sus paradones en una jugada previamente anulada por fuera de juego.
LUCAS VÁZQUEZ: bien. Muy activo por su banda. No para de correr cual conejo de Duracell.
VALLEJO: bien. Sólido en defensa, evitó un par de ocasiones claras del comandante Morales.
NACHO: muy bien. El jefe de la defensa, impenetrable por alto y por bajo.
MENDY: bien. Sobresaliente su primera parte, en la que marcó un golazo y a punto estuvo de repetir diana. Vuelve a ser el de sus mejores días. Indecisiones defensivas en la segunda mitad.
CAMAVINGA: notable. Pulcritud en la salida de balón y clarividencia en sus pases. Le sobra agresividad a veces, y eso le cuesta ver demasiadas tarjetas amarillas.
VALVERDE: imperial. Energía inagotable. Tres trallazos impresionantes con dos paradones de Cárdenas y un travesaño.
MODRIC: sobresaliente. 3 asistencias en el primer tiempo. Va a cumplir 37 años, pero inagotable en el esfuerzo y con más ilusión que un colegial. Estuvo a punto de marcar antes de ser sustituido.
RODRYGO: bien. Marcó un buen gol a pase de su padrino croata. Falló un par de ocasiones más, pero está muy en forma.
BENZEMA: de quitarse el sombrero. Lo que hizo en el quinto gol, volviendo loco al meta y obsequiando a Vinicius, mereció pagar la entrada al partido.
VINICIUS: matrícula de honor. Está como un cohete espacial. Supersónico. Su primer hat trick. El primero de ellos, muy de su cosecha. Precioso su tercero, a pase de Jovic. Además, asistió a la testa de Benzema con un pase preciso.
MARIANO: dispuso de alguna ocasión, pero sigue negado de cara a puerta.
JOVIC: asistencia a Vinicius en sus breves minutos.
PETER: aportó descaro sin eficacia.
KROOS: sin calificar.
GILA: sin calificar.
ANCELOTTI: muy bien. Planteó un magnífico partido de ataque, con presión adelantada constante.
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¿Por qué se dice que un partido no ha tenido historia cuando el Madrid arrasa? Lo que no hubo fue oposición. Historia hubo mucha. Muchísima. Para empezar, Benzema igualó a Raúl como segundo máximo goleador de la historia del Real Madrid. ¿Os parece poca historia? Es un guiño maravilloso del destino que Benzema iguale a Raúl en la temporada más raulesca del francés. Nadie, ni siquiera sus defensores más acérrimos, habían previsto que a su proverbial arte, en el tramo final de su carrera, uniría Karim una exhibición cotidiana de testosterona capaz de admirar al mismísimo Fary. No se conoce en la historia del fútbol de elite un florecimiento tan tardío. También es verdad que, ya antes de brotar, maravillaba a los botánicos más circunspectos.
ni siquiera sus defensores más acérrimos habían previsto que a su proverbial arte, en el tramo final de su carrera, uniría Karim una exhibición cotidiana de testosterona capaz de admirar al mismísimo Fary
El Madrid se divirtió y nos divirtió, probablemente in that order. A los veinte minutos, aquello ya olía a la goleada que habían principiado Mendy ejerciendo de delantero, tras recibir un pase de seda del inconmensurable Modric, y Benzema de cabeza a centro de Vinicius. Pero la goleada para entonces ya podía haber sido de escándalo. Apaciguado lo suficiente por la presencia de la Liga en el bolsillo, pero a la vez espoleado por la grandeza inminente del día 28 y su antesala, el coloso blanco atacó con velocidad, precisión y afán voraz. Solo un descomunal Cárdenas impidió que la cosa rozara los dos dígitos ya antes del descanso. Es difícil explicar a quien no haya visto el partido que un portero pueda haber lucido pese a haber encajado tantos goles, pero más misterioso aún es que a ningún periódico deportivo le importe el que Villar extraviara 117 millones en pagos en B a los árbitros, y sin embargo tal cosa se ha sabido como cierta sin que nadie reaccione.
El caso es que el marcador registró dos goles más antes del descanso (Rodrygo marca de la casa, adelantándose al portero a pase de Modric; Vinicius maniobrando sabiamente tras pase de quién sino del croata) y que Valverde obligó dos veces a lucirse a Cárdenas y al larguero. Sí. Dos veces a cada uno, porque en ambas instancias la paró el guardameta y luego se fue a la madera, con distintos grados de dureza. Valverde, a quien Ancelotti ya ungió en rueda de prensa como insustituible, va a ser el Steve Gerrard de la historia del Real Madrid. Lo escribió en estas páginas Paul Tenorio y tenía razón. ¿Veis? Eso también es historia, preñada de futuro pero historia.
Valverde, a quien Ancelotti ya ungió en rueda de prensa como insustituible, va a ser el Steve Gerrard de la historia del Real Madrid
Os dirán que el segundo tiempo no tuvo historia. Otra vez. Seguid sin creerles. Fue casi tan entretenido como el primero, con un Madrid desenfrenado en pos de una goleada antológica y un Vinicius que encaminó su hat trick después de aprovechar un minué de Benzema en una baldosa de la frontal del área pequeña que acabó con su pareja de baile —el pobre y buen Cárdenas— desencajado como si hubiese sido un perreo. Rodrygo erró también una vaselina después de atacar el espacio, como le recomienda su papá Luka, para recoger un balón de Benzema que era como la fruta del árbol de la ciencia del bien y del mal desprendida sobre el césped. El hat trick de Vini llegó tras recoger este un robo de Jovic y depositarla en la red con un toque cruzado después de ejecutar un eslalon virguero. Primer hat trick de Vini con la blanca. Historia.
Ya veis si hubo historia, y eso que no os he contado todo. Todo no puede contarse, y menos con este Madrid que es el aleph de todas las narraciones.
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El Mundo publicó ayer una exclusiva en la cual informaba de que la RFEF de Ángel María Villar hizo “pagos sin justificar” por 267 millones de euros. Para hacernos una idea, 267 millones de euros equivalen a los presupuestos sumados de Segovia, Ávila, Zamora y Soria para el año 2022.
Cualquier trabajador autónomo que deje de justificar —ya sea por error o adrede— unos cientos de euros en cualquiera de las relaciones trimestrales que mantiene con la administración sabe que tarde o temprano la espada de Damocles caerá sobre él con toda la fuerza de la ley. Sin embargo, quienes dejan de justificar 267 millones de euros no parecen tener ese problema.
Quien afirma que estos pagos no están justificados no es cualquiera, sino la Intervención General de la Administración del Estado (IGAE) en un informe entregado en la Audiencia Nacional. Estos hechos ocurrieron entre 2009 y 2017 y el destino injustificado de estos fondos recibidos de la Liga Nacional de Fútbol Profesional es diverso: más de 52 millones de euros para la “contribución al fútbol base”, más de 42 en “IVA devengado de los convenios de coordinación”, algo menos de 30 millones para la celebración de “Campeonato de España-Copa de S.M. El Rey”, casi 14 para “contribución del fútbol aficionado” o 12 millones y medio en “alojamientos, viajes, dietas, suplidos y cursos”. Y no existe documentación que respalde ni detalle los gastos
Pero hay una partida que es la más cuantiosa, la más importante y la más preocupante: 117 millones de euros en pagos a los árbitros sin que existan justificantes de ellos. Concretamente destinados a “honorarios de los árbitros, árbitros asistentes, cuartos árbitros y delegados informadores”.
Y aquí no ha pasado nada, oigan.
El periódico El Mundo publica que la Intervención General de la Administración del Estado afirma que se han pagado 117 MILLONES DE EUROS A LOS ÁRBITROS DE MANERA ILEGAL durante el mandato de Villar en la RFEF y la noticia no tiene eco en ningún diario deportivo. Ni siquiera en Marca, perteneciente al mismo grupo editorial.
El asunto huele mal en sí mismo, pero la omertà reinante hace pensar que la podredumbre es casi generalizada. Si la RFEF no tiene nada que ocultar, solo ha de aportar la documentación requerida y explicar estos gastos para dirimir si se trata de incompetencia o de corrupción.
La IGAE sostiene ante la Audiencia Nacional que ha solicitado en múltiples ocasiones esta documentación que justifique los pagos en cuestión y que no les ha sido facilitada. Es decir existen 117 millones (el presupuesto de Badajoz para 2022) en honorarios a árbitros de los cuales no se concretan el destino de las transferencias ni los beneficiarios de las mismas. No se sabe ni quién ni en concepto de qué cobró ese dinero.
La Intervención General de la Administración del Estado afirma que se han pagado 117 MILLONES DE EUROS A LOS ÁRBITROS DE MANERA ILEGAL durante el mandato de Villar en la RFEF y aquí no ha pasado nada, oigan.
Los árbitros ya estaban remunerados legalmente durante ese periodo, por lo tanto ¿qué objeto tenían esos 117 millones en sobresueldos ilegales? Como apunta el Portanálisis de hoy, tal vez sea hora de dejar de demonizar y llamar conspiranoicos a todos aquellos que llevan años preguntándose si era posible que Ángel María Villar fuese corrupto y que esa corrupción no se filtrara al estamento arbitral.
Por un lado tenemos al actual presidente de la RFEF, Luis Rubiales —que tampoco ha aportado la documentación requerida a la IGAE— que cobra más o menos en función en función de cómo clasifiquen ciertos equipos; hay jugadores como Piqué que ha negociado y comisiona por la organización de competiciones en las que participa como futbolista y como dueño de club; y ahora se destapan los pagos en B a los árbitros.
Es imposible evitar recordar aquellas elecciones de 2004 en las cuales Laporta rompió la disciplina de voto de la Liga para respaldar a Villar y de ese modo posibilitar que ganase las elecciones de la RFEF. Es imposible evitar recordar aquellas declaraciones de Godall (exvicepresidente del Barça) a la Sexta en las cuales reconoce lo anterior y afirma que gracias ello: “Pasamos una buena época de buena relación con la RFEF, de buena relación donde se cuece… digamos… los comités de árbitros, la competición, la Liga de fútbol”. Y, finalmente, es imposible evitar pensar mal, muy mal de todo este asunto.
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Buenos días. La portada de Marca viene con una punzada de admiración, otra de emoción y una tercera de incomodidad. Se trata de Marcelo, alguien a quien se le puede aplicar la palabra mito, la palabra leyenda, sin el menor temor de caer en la hipérbole. Aprovechamos para felicitarlo porque hoy cumple 34 años. Queremos tanto a Marcelo, podríamos (y tal vez podremos) titular el portanálisis de hoy, parafraseando el título de aquel cuento de Cortázar. Le queremos mucho. Mira, lector, el palmarés de Marcelo con nuestro club, donde llegó siendo un niño, y póstrate. Pero sobre todo mira dentro de tu propia memoria, escudriña en la cantidad de veces que te ha arrancado un suspiro extasiado con un gesto técnico sublime, un control sobrenatural o uno de esos centros milimétricos (aún los pone) a la cabeza de Raúl, Van Nistelrooy, Ronaldo Nazário, Cristiano Ronaldo o Benzema.
Recuerda cómo Marcelo cambió la Final de Lisboa emergiendo desde el banquillo como un león desenjaulado, cómo pasmó al planeta en todas las eliminatorias de la Champions que desembocó en Cardiff, cómo lo dio siempre todo por ti. No solo Marcelo ha reinventado la posición de lateral izquierdo -tomando para ello el testigo del irrepetible Roberto Carlos, pero haciéndolo a su manera, como Sinatra-, sino que ha inventado un género, una forma personalísima de entender el balompié, una forma cuidadosa, impecable, nítida de relacionarse con el balón. Marcelo es a la vez un ídolo de masas y un objeto de culto para los paladares más exclusivos.
No querríamos ser Florentino Pérez en estos días. Le toca el innegable marrón de reunirse con Marcelo para decirle algo parecido a lo que, según cuenta la leyenda, le dijo Bernabéu a Di Stéfano
Todo eso y más es Marcelo, que hoy llega a la portada de Marca en imagen reciente, abrazado a Cibeles en medio de la celebración por la última Liga, la que hace apenas unos días ganamos contra todo y contra todos. Son pocos los que pueden optar a encaramarse y besar a la diosa sin mancillarla, escasos los héroes cuyo currículum les permite estar ahí arriba sin que la ocasión les venga grande.
Marcelo es uno de esos pocos. Y sin embargo la imagen jubilosa que nos recuerda Marca viene acompañada por palabras inquietantes...
No es ninguna revelación. El propio Marcelo dijo ante las cámaras, en medio del jolgorio post-conquista liguera, que su deseo era seguir en el Madrid. Le queremos mucho, tanto como acabamos de expresar, pero no nos parece que una eventual renovación de Marcelo sea un movimiento conveniente, incluso aunque se baje mucho el sueldo. Es cierto que el modo en que ha encajado su suplencia en los últimos tiempos ha sido absolutamente ejemplar, pero aun así sigue sin encajar.
No querríamos ser Florentino Pérez en estos días. Le toca el innegable marrón de reunirse con Marcelo para decirle algo parecido a lo que, según cuenta la leyenda, le dijo Bernabéu a Di Stéfano. "Marcelo, quédate en el club. Quédate de lo que quieras. Te inventamos un cargo si hace falta. Quédate si quieres como esa figura intermedia entre la plantilla y la cúpula directiva con la que se especula desde hace años. Quédate de embajador, de directivo. De lo que quieras menos de jugador. No te hagas daño. Si te apetece, ve primero a China o Estados Unidos, juega allí y engorda el colchón financiero, y luego vuelve. Vuelve porque esta es tu casa. Vuelve porque el Madrid no se entiende sin ti. Pero ahora te ha llegado el momento de afrontar que jugar, lo que se dice jugar, no es algo que debas seguir haciendo en el Real Madrid. Te ayudaremos a dar el paso. Te organizaremos la madre de todos los partidos homenaje. Invitaremos para ese partido a una selección mundial con Cristiano, Messi, De Bruyne... A Mbappé no hará falta invitarle porque ya estará con nosotros. Te honraremos hasta que nos dé apuro honrarte tanto, no ahorraremos el menor gesto de amor y gratitud. ¿Te parece?"
No. No querríamos ser Florentino Pérez y tener que decir esas palabras, u otras muy similares. Estamos bien, estamos muy bien no siendo Florentino Pérez, a quien también queremos y a quien pedimos por el bien de todos una postura inflexible que nos romperá el corazón, a él el primero. No nos cabe en la cabeza la cantidad de cariño y agradecimiento que Florentino debe atesorar en relación a Marcelo.
117 millones desviados ilegalmente en honorarios a árbitros. A lo mejor ha llegado el momento de dejar de demonizar y llamar conspiranoicos a todos los que llevan años preguntándose si era posible que Villar fuera corrupto sin que esa corrupción se filtrara al estamento arbitral.
Por otro lado, el resto de las portadas del día vienen francamente aburridas. Y lo que es más llamativo: sin mención alguna al extraordinario escándalo de las últimas revelaciones sobre el villarato, que a pesar de ocupar gran parte de la atención de El Mundo, diario del mismo grupo editorial que Marca, Marca ignora en su primera plana. Como hacen todas las demás cabeceras, cabe añadir, eso sí.
El subdirector de El Mundo revela en este tuit la magnitud del escándalo al que la prensa patria, vaya usted a saber por qué (tal vez no tenga que ir muy lejos), no presta atención alguna. 267 millones en paradero desconocido, de los cuales 117 corresponden a honorarios "fantasmas" para árbitros.
117 millones desviados ilegalmente en honorarios a árbitros. A lo mejor ha llegado el momento de dejar de demonizar y llamar conspiranoicos a todos los que llevan años preguntándose si era posible que Villar fuera corrupto sin que esa corrupción se filtrara al estamento arbitral. A lo mejor ha llegado el momento de empezar a tomar en serio la posibilidad de que algunas competiciones durante el villarato no fuesen limpias desde el punto de vista arbitral. Sugerir eso, después de estas revelaciones, tiene que dejar de ser anatema.
El resto de portadas, bien sosas, os las dejamos también por aquí.
Pasad un bien día.
Un equipo burbujeante, volcánico y talentoso conquistó la sexta Copa de Europa madridista tal día como hoy de 1966. Con seguridad, la menos esperada; con probabilidad, la más meritoria por la juventud de unos jugadores inducidos por el destino a sobrellevar una responsabilidad olímpica. Un reto hercúleo para una plantilla novel que buscaba su identidad propia con el recuerdo de una época gloriosa sobrevolando el Bernabéu, flotando en la mente de los madridistas.
A Paco también le parecía un equipo repleto de dignidad, con jugadores de clase desmedida, alguno de los cuales tenían poco que envidiar, en este ámbito, a los mejores. Y los que carecían de esta virtud innata se acercaban a ellos por su entrega sin igual, su deseo incontenible, su voluntad de honrar un escudo con toneladas de responsabilidad, sólo apto para espaldas de gladiador y ánimo infatigable.
Proverbial, incomparable, fue el amor de este equipo a sus colores. Algunos de sus componentes dieron muestra durante y después de la pasión blanca que corría por sus neuronas y el corazón, el amor por un club que permanece y permaneció en el caso de los que se fueron. Personajes de un calado inabordable, de afectos sin cláusulas, imbuidos por el deseo de que perviviera la grandeza del club de su vida.
Fue el equipo de mi niñez, el que vi crecer mientras yo crecía, escuchando las fabulosas historias de mi madre que apenas me contaba cuentos. ¿Quién necesita a Andersen o a los Hermanos Grimm cuando tiene una juglar enamorada del Real Madrid y de su hermano? Quizás por eso, en seguida abandoné a Hansel y Gretel para leer historias para niños de los trabajos de Hércules y de Jasón y los Argonautas, a los que mi mente vestía de blanco.
Un equipo burbujeante, volcánico y talentoso conquistó la sexta Copa de Europa madridista tal día como hoy de 1966. Con seguridad, la menos esperada; con probabilidad, la más meritoria por la juventud de unos jugadores inducidos por el destino a sobrellevar una responsabilidad olímpica.
Por si fueran pocas las dotes homéricas de María Antonia, una aedo en la noble Castilla, los veranos con mi abuelo y tíos futbolistas me daban otra versión diferente de los hechos, más apegada al césped, al olor a linimento, a los viajes en aviones de hélice cuyos baches dejaban la comida pegada en el techo y a Alfredo Di Stéfano jurando en porteño.
Siempre me pareció que aquel equipo del 66 se emparentaba con el de las cinco Europas. Amancio era tan bueno como Kopa y viceversa, falsos jugadores de banda, que, a la mínima oportunidad se infiltraban hacia el centro en busca de la portería. El primer gol de la final explica lo que cuento, sublime por rapidez y sutileza. Di Stéfano no pudo tener sucesor más apropiado que Grosso, infatigable y goleador, un hombre hecho de una pieza que portó el 9 con la nobleza que requería la sustitución de un mito.
Podría seguir con una relación de todos y cada uno de ellos, inmensos en su afán, inmortales en la memoria madridista. El pundonor certero y afilado de Pirri; el cañonazo de Serena en la final; la exquisitez precisa de Velázquez, la entrega desgarbada y eficiente de Zoco, etc. Ya vendrán ocasiones de individualizar a los héroes del decenio sesentero.
De la entidad de su hazaña da testimonio su enfrentamiento con el Inter de Milán, verdugo de la última final del Madrid de Di Stéfano, doble campeón en los años previos, el coco de Europa a las órdenes de Helenio Herrera. En el partido de ida en el Bernabéu, los yé-yés se exhibieron con una primera parte bulliciosa, cercadora, plenas de precisión e ímpetu ante un campeón contra las cuerdas. Sólo la lesión de Betancort al comienzo de la segunda recogió al equipo para salvaguardar el gol impetuoso de Pirri, tras un centro de Paco Gento que intentaron impedir tres defensas interistas. Tal era la importancia que Herrera daba al capitán, tal era la obsesión por el cerrojazo que cambió el fútbol.
Aún fue insuficiente para unos jóvenes encorajinados, poseedores del espíritu del club, empecinados en escribir su propia historia. El partido de vuelta en Milán fue la inversión del previo. A excepción de los primeros minutos del partido, descarados, desafiantes del poder establecido, el Real Madrid presto a subirse a las barbas de quien fuera. Así cristalizó uno de mis primeros recuerdos televisivos, cuando Amancio marcó el gol que los puso por delante y mi madre lanzó un grito que alertó a los vecinos y rompió el sueño de mis hermanos menores. Cuando Paco se enteró del sucedido familiar, esbozó una amplia y silenciosa sonrisa de orgullo por su hermana, la seguidora más leal, duradera y sin condiciones que tuvo jamás.
¡Gloria eterna para el Madrid de los Beatles!
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