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Carlos Henrique Casemiro siempre se sintió como un extraño. Nacido en tierra de malabaristas, dioses y bailarines su sitio lo encontró en el hangar, el barro, la maleza. Si Casemiro hubiera podido elegir, hubiera elegido ser uruguayo, no me cabe ninguna duda. De pequeño, explica, tenía que dormir en distintas casas. No había espacio para todos y su madre, pluriempleada y rompiéndose el lomo por sus hijos, no daba al abasto. Casemiro, ya de pequeñito, empezó e tejer una relación inusualmente especial con el espacio. Lo sufrió, le asfixió. Aprendió a detectarlo, a controlarlo. Case, ya en su debut, mostró una capacidad sobrenatural a la hora de cortarle el espacio a los rivales, a empequeñecer de forma obscena todo lo que le rodeaba mientras él crecía como un coloso tallado en piedra. Lejos de convertir su rabia en jugadas imposibles y trucos ilusionistas, aprendió un lenguaje nuevo. Casemiro siempre se sintió un extraño.
Milán. San Siro. Su primera final. Ante él, un Atlético de Madrid dolido, enrabietado. Con él, la mayor estirpe de talento que el Madrid ha conocido. Casemiro, por aquel entonces con 24 años recién cumplidos, fue titular. Cómo no iba a serlo. En el banquillo, Isco Alarcón y James Rodríguez, dos de los jugadores más deliciosos que ha habido en el último lustro. Dos jugadores que soñaban con ser brasileños, de conducción elegante y porte aristocrático. Un bisoño pero curtidísimo Casemiro logró acallar todos los debates en torno a la figura de mediocentro tras la salida de Xabi Alonso y un Kroos que, jugando ahí, no lograba tapar todo lo que se le pedía. Lo hizo como se hacen las cosas. Sin preguntar. En silencio. Casemiro nació en Milán sin gestación alguna, hijo de una generación forjada en el alambre y la victoria.
Aquella final, creo, marcó de forma irremediable su futuro. Lo que es hoy Casemiro. Se ganó el derecho a fallar, y este es el más importante en el Santiago Bernabéu. Su partido, gigantesco, estuvo envuelto por un aura mística, extrañísima en un centrocampista que apenas asomaba la cabeza a la élite más absoluta. Parecía entender el “cómo” y los “porqués” a una edad precoz. Mientras todos apuntábamos a su pareja de interiores, a la vehemencia de Cristiano y la calidad de Karim, Casemiro iba creciendo en silencio, armado de toneladas de una experiencia que le vino de sopetón. Creció en un equipo que levantó tres Copas de Europa consecutivas. Mientras todos sueñan con llegar a la treintena con alguna Champions, Case nació con tres bajo su brazo. No hubo suerte, sino determinación.
Como él mismo ha reconocido en varias entrevistas es el encargado de equilibrar a un equipo mastodóntico, que rebosa talento. La palabra talento esconde muchísimas acotaciones distintas, todas válidas. Pero el fútbol, que es gol, que es ataque, tiende a ignorar la mayoría de la paleta. Casemiro es un centrocampista enormemente talentoso en el robo, en la anticipación y la colocación, en la lectura defensiva y en el sentido más primigenio de la palabra “deber”. Carlos Henrique juega por y para el equipo, siempre ataviado en su mono gris de trabajo, preparado para cortar lo que sea que haya por delante. Antes de jugar antre la Juventus de Turín en 2018, a pocos meses del Mundial de Rusia, no dudó cuando le preguntaron qué haría si su compatriota Douglas Costa le encarase y solo él lo pudiera parar: “Le partiría por la mitad”. La gente sonrió como se sonríe cuando un niño pequeño dice algo que no toca, pero la respuesta de Casemiro no escondía mayor secreto que el que destapó.
Poco a poco el fútbol de Carlos Henrique fue emergiendo, como si se tratara de un accidente natural escondido durante muchos, demasiados años
Casemiro dijo en una entrevista a El País que él celebra los robos de balón. Le gusta marcar goles, claro, pero no es eso lo que le inyecta la sangre en sus ojos. Es otra cosa. No persigue la gloria ni la inmortalización precisamente porque nació como Aquiles, inmortal. Solo Leo Messi logró hacerle parecer pequeño, ridículo. Pero quién no se ha visto infantilizado por Leo. Su camino no ha sido sencillo, de hecho ha ido acompañado siempre por un White noise, un ruido de fondo que escribió Don DeLillo, que le negaba a Case la realeza que merecía. Lo brusco en su gesto, lo tosco, a veces, en sus movimientos, escondía una calidad realmente genuina. Poco a poco el fútbol de Carlos Henrique fue emergiendo, como si se tratara de un accidente natural escondido durante muchos, demasiados años. Envíos en largo tensos, precisos y medidos. Un disparo cada vez más trabajado, capaz incluso de reventar finales de Copa de Europa, véase Cardiff. Paulatinamente Casemiro fue desmintiendo los tópicos que había a su alrededor.
Dice el brasileño que revisa todos los partidos que juega un día después. Que le obsesiona el detalle. Que le quema por dentro el error. Estar mal colocado es para él como un gol encajado. Su compromiso trasciende lo común, resulta hasta obsceno. Nada de lo que late en su juego, algo animal y salvaje, se revela en su rostro. Es incluso afable. “Soy feliz haciendo lo que hago, nunca estoy nervioso”, reconoció antes de jugar frente a la Juventus de Turín en la final de 2017. Casemiro no conoce el miedo, quizás, porque nació de él. El miedo para él no es algo externo, sino que lo lleva dentro, lo ha domado. Su fútbol fue despejando dudas y dejando a la vista nuevas capas, cada una de ellas distinta y con matices. Casemiro, estoy seguro, cobrará su valor real una vez no esté y su hueco sea demasiado grande.
El Real Madrid caía goleado en Estados Unidos frente al Atlético de Madrid en uno de esos partidos en los que el único objetivo es testar al recién llegado. Los ojos se iban a Joao Félix. Y los míos se iban a Casemiro. Mejor dicho, al espacio en el que debía estar el carioca. Su ausencia, aún de vacaciones, pesaba mucho. Casemiro reconoce que cuando vio el resultado canceló sus planes y se fue con su equipo. En pretemporada. En un amistoso. Desde pequeño fue muy consciente del dónde y el cuándo, el espacio le atormentaba y a la vez le exigía. Entendió que su sitio era en el verde y no veraneando. Volvió. Es una anécdota que no deja de dibujar hasta qué punto llega el histericismo ganador de Casemiro.
Cuando el Real Madrid se cae y se desmorona todas las miradas van hacia él, esperando que haga algo. Que tape los latifundios a la espalda de sus compañeros, que rectifique posiciones y de sentido al juego. Cuando todo va viento en popa las miradas son esquivas con su fútbol e incluso algunos pedirían su suplencia. Muy pocos entendían la sensible relación que había entre el brasileño y el buen juego blanco. Una relación sensible pero discreta. 2019 fue su año de consagración. El año en el que ya nadie podía negar lo innegable ni nadie podía apartar la mirada cuando el foco lo apuntaba. Casemiro, que se había ganado el derecho a fallar, demostró que su juego es mucho más de lo que pensamos. Si el Real Madrid no existiera Carlos Henrique Casemiro lo inventaría.
24 de abril de 2020
Viernes. Despierto y confirmo con asombro que Morata está confinado en el edificio de al lado. Lo sé porque le escucho entonar el atemporal Amor de Lolita, aunque no distingo bien a qué equipo se lo dedica. Creo que ahora mismo se refiere al Hércules de Alicante.
Otro día más con cefalea incapacitante, me duele el celebro y el bulbo raquítico, como decía Guillermo Fesser en Gomaespuma. Hablo con varias personas que están igual. A ver si va a ser otro síntoma. Seguro que no y es más paranoia que otra cosa.
Como estamos a las puertas del fin de semana, decido darme un capricho y hago una excursión al salón, sin mascarilla ni nada, a lo loco. Allí están mi padre y mi hermano viendo un Barcelona – Real Madrid de hace varios años. Karim dribla al borde del área y dispara un arpón instantáneo que repele el larguero.
Benzema es de largo, el jugador más maravilloso que ha existido tras Zidane. Guti le cedió el testigo de la magia en aquel taconazo de Riazor y Karim la asimiló junto con sus virtudes innatas. Benzema es además un filtro ideal para cribar mediocres y personas sin la capacidad de apreciar el talento ajeno ni la belleza en general.
Existen jugadores en los que prima la melodía y otros en los que prevalece el ritmo. La cumbre de la melodía sobre el ritmo fue la Quinta del Buitre. Ahora, el fútbol tiende a la prevalencia de la batería sobre los violines. El jugador que mejor ha combinado ritmo y melodía fue Fernando Redondo, porque el argentino era un bajo, la conjunción perfecta de ambas cualidades. Karim aúna una buena proporción de las dos, mas sobresale la melodía. Guti era una de esas notas llanto que George Harrison emitía al estrujar el mástil de su guitarra, como pidiendo auxilio, que desmoronaban el andamiaje vital de cualquiera durante unos segundos. Zidane, en cambio, era armonía honesta, una extraña coordinación de movimientos que entraba en resonancia con la respuesta al impulso del cerebro y provocaba un placer irrepetible que hacía tambalear la integridad emocional de cualquier persona sensible a la belleza.
Haber disfrutado, y seguir haciéndolo, tantos años a Karim es un lujo que aún no hemos valorado lo suficiente, recuerdo pensar lo mismo de Míchel a principios de los 90 en el gallinero, con el programa del partido en una mano y el bocata en la otra, esperando a que comenzase el mismo. Porque, además de estético, Karim se ha colado en las estadísticas, hecho que hasta ahora parecía terreno vedado para los jugadores rítmicos, como Raúl. Siendo Cristiano Ronaldo el rítmico por antonomasia. Cristiano es el John Bonham del fútbol, inmisericorde e incesante.
Con estos pensamientos peregrinos transcurre el viernes. Al final de la jornada el dolor de cabeza remite, lo que me permite sumarme al ataque para rematar un córner que se dispone a sacar Lukita Modrić en el minuto 93.
Buenos días. Creemos haber descubierto que los márgenes del catadiario Sport son los responsables de su carácter, aunque no sabemos bien si llamarlo carácter. El carácter dicen que se adquiere y nosotros no vemos nada adquirido sino atávico. El atavismo de Sport debe de proceder de su origen, quizá en alguna aldea perdida del Alt (Ctrl + Alt) Empordá, que desde entonces se ha mantenido firme de algún modo similar al espetec. Nosotros miramos a Sport y vemos ahí un poco de espetec, con su pielecita fina, tan difícil de quitar, y sus pequeños trocitos inmasticables. Hay una pandemia mundial cuyos efectos alcanzan a todo el planeta, que sin embargo en Sport nacionalizan de un modo que nos indica que no pueden salirse de sus márgenes. En esos márgenes físicos hay unos cercados (¿no los ven?) que impiden que la información de su interior se extienda, dejando, eso sí, que entre desde el exterior. Es un curioso proceso (habíamos escrito por error “porceso”) de alquimia por el cual las noticias se filtran a través del vallado de Sport y después se reproducen ya dentro debidamente adaptados al contexto. Sport es como aquel bosque de Shyamalan, donde a sus lectores no les dejan salir de las lindes tras las cuales el mundo corre, avanza, ajeno a lo que Ernest Folch decide para su curiosa comunidad.
Aunque estamos preocupados por Lautaro, que no aparece por ningún lado en la portada (mucho nos tememos que haya sido capaz de cruzar el bosque, llegar a los muros, saltarlos y descubrir todo un mundo de color), nos vemos obligados a mirar al otro lado del carrer portadista culé, donde siguen a vueltas con el trueque como concepto nuevo y consigna, gran hallazgo y nuevo rumbo de Mundo Deportivo tal y cómo nos narraba Fredo Gwynne el día de su boda. En Mundo Deportivo ya no se habla de millones como en la guardería de Arnold Schwarzenegger ya no se hacía pipí. Ahora juegan a los cromos, que es muy divertido y, sobre todo, barato. Hay un poco de atavismo también en MD (los aires no deben de ser muy diferentes en el Ctrl + Alt Empordá que en el Ctrl + Alt Penedés, por ejemplo), donde encuentran la manera de intentar hacer ver que el resto de clubes (la Juve en este caso) se aviene a su revolucionario nuevo modo de vivir que promulgan como precursores y que, por supuesto (ay, ese matiz de Srta. Rottenmeyer), debe ser el que se instaure en el fútbol a partir de ahora, donde debe imperar la “decencia” (ese predicador se atiene a los mismos postulados atávicos del bosque de Folch) y ya no los obscenos millones que sí podría tener (sudoraciones febriles les asaltan) el diabólico Real Madrid, un ángel en el mundo real.
Hoy en As nos encontramos a Mbappé como si le hubiéramos llamado por detrás. No nos ha puesto muy buena cara al volverse. Debe de estar enfadado. Más concretamente, dicen en As que está “molesto” con el PSG por no se qué de unas cláusulas o algo así. No sabemos si esta noticia semi abstracta es por necesidad sobrevenida y pasajera o puede ser el prólogo de un relato por entregas. El caso es que en esta poco interesante disyuntiva nos debatíamos cuando una ventolera nos ha abierto las páginas virtuales de As (a lo mejor ha sido algún espíritu invocado) y nos hemos encontrado con el rastro de Marco Ruiz, quien, a juzgar por la escena del crimen, en triple (o quizá cuádruple) pirueta moral, viene a sugerir (a decir, en realidad: la sutileza aquí es difícil de colar) que la donación de Gareth Bale a la sanidad madrileña tenía el propósito añadido de ser un gesto de implicación (no de humanidad, no), no sólo con el país en el que vive, sino con el club que le paga, y gracias a esto hacer méritos para poder continuar en Madrid. Suponemos que habrá que entender que el confinamiento a veces nos lleva por procelosos viajes mentales que en otra situación no iniciaríamos, si no fuera porque As y Marco Ruiz son reincidentes habituales. Su confinamiento mental debe de ser eterno, y, al respecto de Bale, vecinal. Ese confinamiento patológico de As y de Marco Ruiz debe de hacerles retorcerse el caletre del modo atroz que les presentamos. Una cosa tan churriguerescamente sórdida que les impide mencionar el loable gesto del galés sin añadirle unas gotas de veneno: “Venenos mortales tengo...”, escribe el boticario Ruiz.
Desde Mantua llegamos a Marca, donde tratan el mismo tema que Sport, pero visto desde fuera de su bosque, donde la perspectiva es amplia y ventilada (a pesar de Tebas), sin fantasmas ni leyendas, pero con vértices turbios. La cruda realidad.
Pasad un buen día.
23 de abril de 2020
Jueves. Seguimos con la orden de alojamiento. Es indispensable conocer mejor al virus para poder combatirlo, del mismo modo que es inevitable asustarse de lo que se va averiguando. Aprensivos abstenerse de informarse mucho acerca de las investigaciones, sobre todo porque aún no hay certezas y existen muchas personas que no saben manejar la incertidumbre porque están acostumbradas a dogmas artificiales. Hoy soy pesimista, tengo una lata de paté que caduca después de la extinción humana.
Seguro que me equivoco, pero si nos vamos todos al garete, cuando vengan los marcianos o evolucionen los brócolis hasta ser inteligentes, descubrirán que el Real Madrid fue el mejor equipo de homo sapiens sapiens que existió. También me congratularía mucho una desaparición total por esa parte de la especie mala, cruel y quejica. Y, por último, sería un gran descanso la jubilación por extinción, no tener que madrugar ni trabajar más. Decidido, a por la extinción, ¿cuándo se juega la final?
Tras una mañana decepcionante, duermo una pequeña siesta y ahora creo que no nos vamos a extinguir. Del todo. Pero estamos solo al principio de todo esto, solo hemos arañado la superficie, avanzaremos cuatro o cinco pasos y retrocederemos tres, continuamente con el riesgo de despeñarnos para siempre. De todos modos, la vida siempre ha sido así, pero debido a nuestra ignorancia y a las creencias irracionales que tenemos todos, no somos conscientes de lo cerca que se está en todo momento del abismo y la responsabilidad que tiene el azar en cuanto nos sucede. Esta visión sesgada de la realidad es un mecanismo de supervivencia para que no saltemos por la ventana cada ocho horas, como el paracetamol.
Al igual que el físico cada vez es más importante en el fútbol, en la economía parece que el dinero físico acelerará su desaparición o, al menos, perderá valor respecto al imaginario que viaja en las transacciones online. Si algún economista lee esto, me mirará como mirábamos todos a Carlos Secretario. Pero sigo pensando que el dinero físico pasará a ser el fax de la economía.
La palabra fax irá siempre asociada al fallido fichaje de De Gea. Tal vez de los porteros buenos de esos años, era el menos recomendado para el Real Madrid, el arquero es un junto que se dobla pero nunca sigue en pie y no creo que resistiese. Por sus venas corre sangre de acelga rehogada sin sal y para defender la portería blanca hay que estar siempre en tensión. Y además parecerlo, aunque solo sea para desmoralizar al enemigo, como decía Gila.
Este fichaje fallido visto por muchos como una decepción o un error, resultó ser una bendición después, con la continuación de la mejor racha triunfal del fútbol moderno y la importancia de Keylor Navas en la misma. Esto puede ayudarnos a tener esperanza en que superemos esta debacle, aunque ahora no lo parezca.
Nueve días, Aitor. Desde el 14 hasta el 23 de abril nadie te ha querido tanto y tan bien como yo. Sé que el amor no es una carrera ni una competición, pero durante más de una semana —junto a la foto que escogiste para la subasta de tu camiseta— leía en tono verdoso un “vas ganando”. Dime, Aitor, ¿a quién no le gusta ganar? Qué te voy a contar a ti que no sepas o que Mou no te dijera. Pues eso, que iba ganando, como vosotros dos cuando estuvisteis aquí. Nunca dejasteis de hacerlo. Al menos para mí.
Con tu permiso, iré por partes y no con demasiada prisa. Dile a tu mujer y a tus hijos, si estás con ellos, que ahora vas, que serán solo unos minutos o 11 párrafos, lo que prefieras. Soy ‘de’ Barcelona y tanto mi padre como mi hermano —mayor que yo— son ‘del’ Barcelona. Hasta ahí todo bien. Bueno, mejor dicho… hasta ahí todo o eso, de bien nada.
30 de mayo de 2002 y —con 6 añitos— creo que por entonces seguía siendo un poquitín del Barça. Mi padre, Aitor, mi padre. ¿Quién no quiere celebrar con su hijo los mismos goles? ¿Quién no quiere ser feliz? Pues eso, que durante un tiempo lo estuvo intentando el buen hombre; demasiado insistente para mi gusto. Camisetas, entradas para el Camp Nou y mil batallitas, cómo no. No sé qué de un Bakero en Kaiserslautern, que por el nombre estaba convencido de que era una película de Disney que ya había visto y no me gustó nada; no sé qué de una falta de Ronald Koeman ante la Sampdoria en Wembley. “¿Donald? ¿Como el pato?”, le decía yo.
Por lo que fuera eso no caló en mí y ahí estaba él Aitor, al acecho. Digo ‘él’ como si ya le conocieras. Te explico, hablo de mi abuelo Eugenio, padre de mi madre, es decir, suegro al que yerno respeta porque sí, porque en su día le pidió la mano de su hija y asintió convencido de que era lo mejor para ella; porque si estaban en deuda por ese ‘sí’, era mi papá al que le tocaba pagar. Y vaya si afrontó la deuda, Aitor, ¡vaya si lo hizo! Ese mismo 30 de mayo de 2002, a un solo día de cumplir yo los 7, suegro levanta el teléfono, teclea el número del yerno y le dice: “Cómprale al chico la equipación del Real Madrid de este año, con Raúl y el 7 a la espalda, que ese será mi regalo de cumpleaños. No te preocupes que te lo pago mañana”.
Pues, ¡oye!, qué poco egoísta fue mi padre (demasiado respetuoso, esta vez, para su gusto) y —¡maldita sea!— ese color blanco me quedaba de cine. Dando vueltas delante del espejo como una peonza estaba yo, Aitor. Qué guapo estaba, ¡joder! ¿Y sabes por qué creo que me veía tan resultón? Porque normalmente las madres evitan que un mico de tan temprana edad, con tantas ganas de rebozarse en cualquier terreno —si ensucia y salpica, mejor—, vista con un color tan delicado. Pero aquel día me dejó Aitor y por eso hoy te estoy escribiendo esto.
«Fuisteis vosotros, Aitor. Si no hubierais asfaltado el camino, estoy convencido de que los que vinieron después hubieran mordido el polvo sobre el que vosotros tuvisteis que construir»
Pero claro, con verme guapo no era suficiente. Ser del Madrid o de cualquier otro equipo implica cierta creencia en algo, fe. Así que para asegurar el tiro, Aitor, mi abuelo comenzó a explicarme por qué los que vestían como yo, de blanco, eran los mejores. Su relato (perdón, papá) era mejor que cualquier otro. Muchos trofeos con orejas puestos detrás de un cristal sin poder tocarlos, héroes con barro en las camisetas, el Madrid Ye-Yé (¿hay un nombre más molón para que un renacuajo lo grite por casa?) y Europa, eso no falla.
Sin embargo, a medida que fui cumpliendo años, yo perdía un poco esa fe de la que hablaba unas líneas para arriba. El Madrid ganaba alguna Liga, sí, fui al Bernabéu y se convirtió en mi parque de atracciones favorito, sí, pero en Europa… No sé, ¿me estaba engañando mi abuelo, Aitor? ¿Por qué me decía que Europa era nuestro territorio y luego nuestros superhéroes nunca llevaban capa? ¿Qué leches pasaba?
Pues por suerte, antes de volverme ateo de lo mío, llegaste tú con Mourinho para ayudar a mi abuelo a responder todas esas preguntas. Yo entendía que, para ganar, primero había que estar cerca, como cuando llegas a uno de esos aeropuertos modernísimos y te piden que pongas los piececitos en un par de huellas gigantes que te analizan de arriba abajo y así poder —después— pasar al otro lado. Para ser nosotros de arriba abajo y que yo pudiera ver por primera vez cómo el Madrid comenzaba a estar cerca de pasar a ese otro lado —de aspirante a campeón— alguien tenía que llevarnos hasta esas huellas.
Fuisteis vosotros, Aitor. Si no hubierais asfaltado el camino, estoy convencido de que los que vinieron después hubieran mordido el polvo sobre el que vosotros tuvisteis que construir. Si no os inventáis ese Modric, si no reconvertís a Ramos en central, si no empujáis a Cristiano de la banda al área pequeña, si no rescatáis a Casemiro de Sao Paulo, si no agitáis y sacudís emocionalmente a una afición e institución que habían perdido el norte por la hambruna, si no, si no y si no. Por eso, después de cada ‘Orejona’, siempre he pensado en esas huellas donde nos dejasteis. De hecho, me quedaría a vivir allí toda mi vida. Porque para aprender a bailar, primero, hay que levantarse. Y fueron vuestras manos Aitor, fueron vuestras manos a las que nos agarramos en la cuneta para resucitar de nuevo.Quería tu camiseta, pero si no la tengo es porque alguien te ha querido más y mejor. No solo a ti, sino a todos los que necesitan recursos en estos tiempos tan complicados y a los que la Fundación Real Madrid quiere ayudar. Tenía ya escrito un mensaje en el que te pedía que, además de mi nombre, pusieras en la camiseta “por aquella época de madridismo salvaje” que gritó Arbeloa y “por aquellos tiempos de puro Rock and Roll” a los que aludió Xabi Alonso. Ese mensaje, al igual que esta carta, me la guardo para mí. Si alguien vuelve a preguntarme algún día por qué soy Mourinhista —y Karankista— les compartiré esta carta.
Gracias por hacerme sentir tan pequeño y frágil escribiendo esto. Gracias por dibujar las huellas sobre las que hemos taconeado -orgullosos- justo antes de recoger cada una de esas cuatro Copas de Europa logradas en apenas cinco años. Gracias por brindarle a mi abuelo argumentos para responder las preguntas de un nieto ansioso que perdía la fe. Gracias por equivocaros tanto y ser tan imperfectos. Uno se enamora de quien le hace feliz y mi corazón, mi parte irracional, hace tiempo que os pertenece. Haced con ella lo que os dé la real gana.
Buenos días. Hoy no nos vamos a entretener en las portadas del día. Nos vais a disculpar pero es que no hay tiempo que perder. Las portadas del día están ahí, como han estado siempre, como seguirán estándolo mientras el Covid no obligue (ojalá no) a echar el cierre a las empresas editoriales que, como le sucede en diferentes medidas al tejido empresarial nacional y global, se ven amenazadas por esta pandemia y la crisis económica que trae consigo.
Las portadas siempre van a estar ahí. Las de hoy, por ejemplo, son estas. Os las ponemos porque, como lacónicamente decimos algunas mañanas, “querréis verlas”. O no. Pero nosotros os las ofrecemos.
Las portadas hoy no importan (suponiendo que alguna vez importen mucho) porque lo que importa son los últimos coletazos de la campaña #LeyendasEnCasa que toca a su fin en apenas poco más de dos horas desde la publicación de estas líneas. Quedan aún auténticas joyas a precios muy asumibles en la colección de lotes. Entrad ya, no hay un minuto que perder. Vuestros deseos mitómanos madridistas se verán colmados, y por el camino colaboraréis en la lucha contra el Covid.
Vamos. Hala Madrid.
Ya solo quedan unos minutos para el cierre de la subasta que La Galerna puso en marcha con el objetivo de recaudar fondos a beneficio de la campaña contra el COVID-19 de la Fundación Real Madrid. Roberto Carlos, Casillas, Arbeloa, Santamaría, Pablo Laso, Chendo, Fernando Hierro, Buyo, Karanka, Martín Vázquez, Álvaro Benito, Joe Llorente, Romay o Iturriaga son algunas de las leyendas del Real Madrid que han decidido colaborar en esta iniciativa de lucha contra el Covid-19.
Los aficionados madridistas (o simplemente futboleros) tienen ante sí la posibilidad de hacerse con pedazos de historia a través de esta iniciativa que permitirá pujar por objetos o experiencias relacionadas con los héroes del madridismo de ayer y de siempre.
La web de subastas Escrapalia.com permite visualizar los lotes subastados como parte de la iniciativa #LeyendasEnCasa, y pujar por ellos en tiempo real. El dinero recaudado irá íntegra y directamente a la cuenta habilitada para la lucha contra el virus por parte de la Fundación Real Madrid, que aporta también varios lotes de valiosísimos pedazos de la Historia del Mejor Club del siglo XX, desde camisetas firmadas por plantillas campeonas de Europa a verdaderos incunables del Real Madrid más primigenio.
Estos son los objetos y experiencias subastados, con enlace a las pujas.
Camiseta conmemorativa del 90 cumpleaños del legendario defensa central José Emilio Santamaría.
Botas de Roberto Carlos personalizadas, que se dedicarán de forma personalizada al máximo pujador.
Camiseta de Fernando Hierro con la que disputó su último partido con veteranos del Real Madrid, que irá personalizada para el ganador de la puja.
Par de guantes de Iker Casillas que dedicará al ganador.
Botas de Arbeloa de su última temporada como jugador, con las iniciales de sus 3 hijos mayores, con dedicatoria personalizada.
Camiseta de Karanka de su etapa como segundo entrenador del Real Madrid con sus iniciales (A.K.), con dedicatoria personalizada para el máximo pujador.
Camiseta conmemorativa de los 1000 partidos de la sección de baloncesto, con el nombre de Iturriaga en el dorsal, que será dedicada personalmente para el ganador de la subasta.
Botas de Martín Vázquez de su etapa en el Torino con su nombre, con dedicatoria personalizada para el ganador de la subasta.
Entrada de Recuerdo de la final de "la Octava" en París. Recuerdo a los miembros de la plantilla, enmarcado y con dedicatoria personalizada para el máximo pujador.
Conversación detlefónica o videollamada por skype con el mítico jugador de baloncesto Fernando Romay.
Pablo Laso dona dos entradas para el próximo partido de Euroliga en el "WiZink Center" del Real Madrid, pudiendo disfrutar también del entrenamiento y preparación previa del partido junto al equipo.
Camiseta de Paco Buyo del Real Madrid Indoors, con dedicatoria personalizada para el ganador de la subasta.
Disfrutar de un partido de baloncesto en el Pabellón, acompañado por el gran Joe Llorente, el lote incluye dos entradas para poder acceder al pabellón deportivo del Real Madrid acompañado por Joe Llorente, compartiendo la experiencia de ver el partido y los expertos comentarios del mítico exjugador del Real Madrid.
Sudadera de concentración de entrenamiento del Real Madrid (Sudadera del equipo técnico), dedicada para el ganador, y que será entregada por el mismísimo Chendo, con el que se podrá disfrutar de una conversación.
Camiseta del Real Madrid de fútbol de la temporada 2015-2016 firmada por todos los jugadores excepto Varane (Camiseta color blanco, de manga corta, versión La Liga, Adidas-Fly Emirates, talla niño)
Camiseta del Real Madrid de fútbol de la temporada 2014-2015 firmada por todos los jugadores (Camiseta color blanco, de manga corta, versión La Liga, Adidas-Fly Emirates, sin dorsal)
Camiseta del Real Madrid de fútbol de la temporada 2015-2016 firmada por Ronaldo y con el dorsal 7 (Camiseta color blanco, de manga corta, versión Champions, FIFA 2014, Adidas-Fly Emirates)
Camiseta del Real Madrid de fútbol de la temporada 2017-2018 color blanco, manga corta, Champions, Adidas-Fly Emirates, Fifa 2017. Conmemorativa de la Final Kyiv 2018 - de las 13 Copas de Europa del Real Madrid. Dorsal 13.
Camiseta del Real Madrid de fútbol de Nacho, con el dorsal 6 y de la temporada 2015-2016 (Camiseta color blanco, de manga corta, versión La Liga, FIFA 2014, Adidas-Fly Emirates, L)
Colección de réplicas de cinco carteles de partidos históricos del Real Madrid.
Fotografías impresas de las alineaciones de las 13 Copas de Europa del Real Madrid.
Disco-tarjeta USB "¡HALA MADRID!...y nada más. Red One" (himno de la Décima cantado por los jugadores).
Defensor, capitán, escudo, espartano. Estas son algunas de las palabras que asocio con Álvaro Arbeloa, un jugador que siempre defendió al Real Madrid dentro y fuera del campo. En ocasiones, poniendo en su sitio a todos aquellos que pregonaban mentiras sobre la institución, o que se posicionaban del lado de futbolistas rivales que intentaban hacer daño al equipo. Se atrevieron, incluso, a poner en duda su nivel deportivo y su integridad. Futbolísticamente, poco hay que decir. Basta mirar su palmarés, la categoría de los equipos en los que jugó y los nombres de los entrenadores que confiaron en él. Personalmente, todavía lo tengo más claro. En mi equipo quiero a jabatos, jugadores que se dejen la piel dentro del campo y que defiendan ese escudo también cuando termine el partido. Futbolistas que defiendan a la institución y a sus aficionados en activo pero que una vez retirados sigan llevando el nombre del Real Madrid por todo lo alto. Pues bien, todo eso es para mí Álvaro Arbeloa. Como jugador aguantó los envites de rivales del más alto nivel competitivo, ganó muchos títulos, entre ellos una Liga y dos Copas de Europa, pero lo que conquistó de verdad, por encima de cualquier otra cosa, fue el corazón del madridismo, siempre entregándose como solo lo hace quien siente al club como un verdadero aficionado.
El verano pasado tuve la oportunidad de conocerlo personalmente en su visita a Estados Unidos y fue un encuentro muy agradable. Fue extremadamente amable con todos los que estábamos allí presentes y no dudó en ningún momento en atender a o todos, incluso accedió a firmar una camiseta que le pedí para un amigo de Malasia, que lo admira desde su etapa de jugador.
Es por ello que para mí esas botas que ha donado Álvaro Arbeloa a la iniciativa #Leyendasencasa son un símbolo de ese espíritu protector hacia el Real Madrid, que ejemplifica él como persona. Sería un auténtico orgullo poder tenerlas. Y estoy segura que no soy la única que piensa así.
Supe antes lo que era la Copa Korac que una raíz cuadrada. Me sabía mejor los nombres completos de la plantilla del Real Madrid de baloncesto que los de los primos segundos del pueblo. Mis padres me dijeron que me quedé despierto hasta muy tarde viendo cómo España ganaba a Yugoslavia para clasificarse a la final de los Juegos Olímpicos de Los Ángeles, aunque si soy sincero, yo no me acuerdo de eso. El día de Navidad nos íbamos al Palacio porque había partido.
En casa se hablaba de Corbalán, Fernando Martín o Romay como si fueran amigos de toda la vida. A veces, simplemente por el nombre, como un viejo colega: “¡Vaya triplazo, Chechu!”. En 1989 le pedí un autógrafo a Anthony Frederick, un norteamericano de paso fugaz. Levanté la mano para que me la chocara y se quedó en el aire. No me importó. Por supuesto, le llamé “Anthony”. Poco me faltó para llamarle “Toñejo” y que me soltara un bofetón.
Había uno de esos jugadores que era diferente. Sonreía, pero también atizaba codazos si era menester. Corría la cancha a toda velocidad y los chavales le imitábamos en el recreo del colegio. Gritábamos “¡Palomero!” Y esperábamos que el que había cogido el rebote nos mandara el balón para anotar sin oposición. El Rey de los Palomeros tenía nombre rimbombante, imposible olvidarse: Juan Manuel López Iturriaga. Podría haber sido baloncestista o árbitro de fútbol. Iturriaga luego se convirtió en estrella de la televisión, pero yo confieso que veía sus programas únicamente porque le había dado a lo de las canastas. Era como una especie de apoyo espiritual que nadie más sabía. En casa veíamos las bromas de Inocente, Inocente, bien, pero yo estaba ahí por otra cosa. “Yo sé que eras alero del Real Madrid”, que lo sepas, Iturriaga.
Desde que conozco a Pablo Laso es una persona dedicada. Que conste que en mi forma de ponderar es el máximo elogio que pueda dedicar a alguien. Alguien que dedica su vida a una causa noble, el baloncesto, y, en su día, a la defensa de los derechos de los jugadores. Por ser poco conocido y porque viene a cuento de lo que cuento, desvelo que fue un vocal implicadísimo, como el que más, de los que integraron las Junta Directiva de las ABP mientras este humilde escribidor estuvo en la entidad. Una persona apasionada.
Con el paso del tiempo a través de la búsqueda del conocimiento ha alcanzado la calma de la sabiduría. Y como todos los sabios sigue siendo consciente de que falta mucho por conocer. Pablo se ha convertido en un entrenador extraordinario, brillante, con la virtud de tener siempre los pies en el suelo. Empieza a acercarse a todo lo perfecto que puede ser un ser humano.
¡Por supuesto!, de forma generosa no dudó un instante en colaborar con La Galerna y hacernos un regalo extraordinario: va a abrir las puertas de un entrenamiento, del santuario para poder ver de cerca a los héroes. Lo que hacen y cómo se tratan, cómo entrenan, se miran y se hablan cuando no hay espectadores. Una oportunidad vedada al resto del mundo: ni siquiera un ex jugador como yo me atrevo a pedirles que me lo permitan, porque es un recinto en el que sólo pueden y tienen que estar los miembros del equipo. Por un día, serás un privilegiado, alguien único en el mundo del madridismo.
Pujar por asistencia a entrenamiento del Real Madrid de baloncesto y dos entradas para el partido
