Al término del empate en Nervión, Gerard Piqué quiso abrirnos su corazón. En estos tiempos en que ha cambiado el paradigma de la masculinidad, es muy de agradecer que a un hombre no le importe mostrarse vulnerable. No es ningún desdoro para un hombre el llorar, ni siquiera el hacerlo públicamente, y Gerard dio prueba de ello a través de su valiente testimonio. La verdadera cobardía consiste en poner coto a la expresión de los propios sentimientos para ser fieles al arquetipo de comportamiento erróneamente impartido en las escuelas: “Los chicos no lloran”. Pues bien, Gerard sí.

“Será difícil ganar esta Liga”, ha sollozado el central ante los medios, agregando que “lo que se ha visto en estas jornadas” no invita al optimismo culé. Cabe inferir de sus palabras una referencia a supuestas ayudas arbitrales al Real Madrid, esos factores que “no puedes controlar” a los que crípticamente, veladamente, aludía también hace poco otro paradigma de la nueva masculinidad como Quique Setién. A ver si quien va a ser el gran ejemplo de la nueva masculinidad va a ser el propio Barça, la institución que por ósmosis rebaja el nivel de testosterona mala a quienes visten su camiseta. (Igual que hay dos colesteroles, el bueno y el malo, hay también dos testosteronas, la buena y la mala, y la buena prácticamente solo se cultiva en la Masía y en el Centro de Coordinación de Alertas y Amenazas Sanitarias del Ministerio de Sanidad. Piqué gusta a las chicas por las mismas razones por las que lo hace Fernando Simón. Porque no representan al macho que pone los cojones encima de la mesa, sino al hombre moderno que susurra sweet nothings en el oído de la no tanto amada como respetada, y piensa en tenis o almendras para evitar erecciones que ya de por sí puedan ser tenidas por agresivas).

Eso de que tanto Piqué como Setién encarnen el prototipo del nuevo varón hace pensar que, al arribar en Can Barça, todo neófito atiende de entrada un cursillo acelerado de nueva masculinidad en la nueva normalidad. Las charlas las imparte Guardiola, y el eje central de las mismas consiste en aprender a llorar sin absurdos complejos propios de varones de otro tiempo, pero también con la suficiente sutileza como para que no parezca que los llantos encierran acusaciones falaces. A veces se diría que la nueva masculinidad made in Can Barça es un poquitito hipócrita, se diría que disfraza la jeta de sensibilidad, pero no es así desde los parámetros promulgados por las autoridades que saben de esto. Parecería que a las palabras de Piqué o Setién le faltan los arrestos de llamar al menos a las cosas por su nombre, la honestidad de ir de cara y decir exactamente lo que se quiere decir en lugar de camuflar las difamaciones en vaguedades de plañidera. Ni mucho menos.

Lo que pasa es que la nueva masculinidad no es apta para paladares ásperos como los de tantos madridistas anclados aún en la obediencia a códigos caducos, como los que indican, por ejemplo, que es mejor callar a emitir insidiosas sugerencias. Son códigos que marcan alarmantes registros en cualquier análisis de sangre, testosterona de la mala, de la que da Copas de Europa y, si las variables que “no podemos controlar” lo permiten, alguna que otra Liga.

No seré yo el que niegue la estrecha relación entre el Real Madrid y la exigencia. Requerir el máximo es una de las señas de identidad del club, tanto como lo son el color blanco, la capital de España o la Copa de Europa. El madridista no se conforma, siempre quiere más. Lejos de considerar esta actitud un defecto, creo que en ella descansa uno de los grandes dividendos de la entidad, quizás el principal secreto de su incomparable historial. La complacencia no se baraja como una opción, y eso acaba siendo uno de los motores para buscar incansablemente un éxito tras otro.

Al igual que creo que ser exigente es indispensable para ser madridista, también he detectado una tendencia creciente por la que una parte de los aficionados ha elevado el listón a superar por el club hasta una posición virtualmente inalcanzable, que conduce a la frustración. Sin ánimo de buscar fracturas generacionales, hay muchos seguidores madridistas que han crecido viendo a su equipo encadenar títulos europeos sin parar, y que considera este escenario su hábitat natural, cuando en realidad no lo es. Aunque en las vitrinas del Bernabéu haya trece relucientes copas de Europa, envidia de cualquier rival, deberíamos recordar que la competición se ha disputado en 64 ediciones. Si considerásemos el triunfo en el trofeo más importante del mundo como único baremo para medir la gloria, el equipo con más éxito de todos los tiempos habría fracasado en casi el 80% de las participaciones en su competición fetiche. Es decir, que lo habitual es no ganar el premio gordo de la lotería cada año, lo absolutamente extraordinario es haberlo conseguido en cinco o tres ocasiones consecutivas.

Sin duda, es difícil hablar de nuevos ricos cuando nos referimos a seguidores del club más laureado del planeta, pero aquellos que hemos recorrido (toda o en parte) la larga travesía por el desierto de 32 años en la Copa de Europa, o la más reciente de 12 años entre la novena y la décima, puede que seamos más conscientes de esta realidad que jóvenes cuyo horizonte temporal comprende menos años y se ha alimentado con muchas piezas de caza mayor en cuanto a trofeos en muy poco tiempo. Tampoco se trata exclusivamente de una cuestión de edad, conozco a madridistas mayores que yo que también se han asentado en la ‘hiperexigencia’. Todos ellos han deformado la crítica razonable hasta convertirla en un cúmulo de metas imposibles. Basta con echar un breve vistazo a las redes sociales para leer furibundas soflamas que exigen la lapidación de al menos media plantilla, siendo además muchos de los jugadores señalados, leyendas en activo del club. Llegan tras una derrota, un error individual puntual o incluso por sufrir una goleada en algo tan banal como un amistoso de pretemporada. También son habituales ataques desaforados al único entrenador de la historia que ha encadenado más de una Champions League (con este formato) por una alineación, convocatoria o un cambio. O despiadados desprecios hacia algunos futbolistas por su supuesta falta de calidad u otras cuestiones de cualquier índole (ejem, ejem, Bale), quizás sin reparar en que la plantilla de los últimos años es una de las mejores de la historia del club y, por ende, de la historia del fútbol, por lo que su nivel medio es elevadísimo, incomparable con el que había hace, por ejemplo, tres décadas. Por suerte, el Real Madrid está regido por profesionales extremadamente capacitados y no por gente que habría despedido a una decena jugadores extraordinarios por un calentón veraniego.

Es bastante infantil creer que el Madrid, por el mero hecho de ser el Madrid y tener su magnífico historial va a ganar cada partido, y va a hacerlo además sin sufrir, paseándose. No existen los equipos invencibles. De hecho, la incertidumbre es lo que de verdad hace interesante el fútbol y cualquier deporte. Si estuviésemos completamente seguros de la victoria de los nuestros y los pronósticos se cumplieran una y otra vez, los triunfos irían perdiendo progresivamente valor. La derrota es una posibilidad cada vez que se salta a un terreno de juego. Puede llegar porque el rival ha sido mejor que tú, por errores del entrenador, de los jugadores y también de árbitros, circunstancia esta última que se da con el Madrid con mucha más frecuencia de lo que la verdad mediática refleja. El simple hecho de ganar mucho dinero o haber ingresado en el selectísimo club de futbolistas con el honor de defender la elástica blanca no elimina la posibilidad de incurrir en fallos o de que el contrincante simplemente te supere.

Ganar es el fin último y la razón de ser del Madrid, pero hacerlo siempre no puede convertirse en la única obligación. El verdadero deber de la entidad, la aspiración de cada miembro del equipo, empleado o directivo tiene que ser competir permanentemente, esforzarse al máximo para honrar la leyenda blanca. He visto al Madrid competir y ganar, competir y perder, vencer con poco esfuerzo y la opción más dolorosa de todas, perder sin honrar lo que significan ese escudo y esa camiseta. Por supuesto, no deseo ver al mi equipo fracasar nunca. Cuando esto ocurre, me enfado como cualquiera, pero intento asumir que las derrotas son inevitables, digerirlas y volver a apoyar. Al leer o escuchar a parte de estos nuevos ricos del madridismo, prefiero refugiarme en lo que aprendí de mis mayores, en confiar ciegamente en las posibilidades de mi equipo, alentarlo y jamás pitar desde mi asiento de abonado a uno de los nuestros, entre otras cosas porque perjudica al equipo en su conjunto. También yo juzgo con severidad a los futbolistas que no hacen merecimientos para disfrutar del privilegio que supone jugar en el mejor club del mundo. Lo que no hago es pedirles que sean perfectos. Como decía ‘el Negro’ Fontanarrosa: “La perfección es obsesiva. Y eso es un defecto”.

Buenos días. Ayer vino a visitarnos un primo lejano y no le hicimos caso. Es verdad que ya se ha marchado a su casa, a Valencia, pero Súper Deporte vino ayer a Madrid y no lo recibimos aquí, en el hogar de las portadas, como se merecía. Y vaya si lo merecía. Súper Deporte viene a ser un Satellite of Love (como la canción de Lou Reed) del cataculerismo. Imagínense cómo estaba la pasada mañana después de que los valencianistas se volvieran a Paterna con tres goles en el coleto, uno detrás de otro y sin anestesia. La cuestión es el gol anulado a Rodrigo que va a convertirse, se ha convertido ya, en el símbolo de un Culé Power que levanta su puño enguantado en azulgrana en protesta por las estruendosas ayudas arbitrales al Real Madrid. Observen el esplendor:

Hay como una revolución alrededor del gol de Rodrigo, en torno al cual orbitan personajes de todo pelaje. El gol de Rodrigo es Saturno, al que rodea ese sistema de anillos formados por partículas de agua helada, que bien podrían ser en este caso partículas de vino. In vino veritas, viene a decir este alboroto del mainstream, que ve en serio peligro una nueva Liga para el Amor (el Barsa), según clama su Satélite con virulencia. Ese “Gol robado”, como ven, es alimento para el sistema (de anillos) y también para el alma valencianista, que necesita de estas terribles injusticias para existir, mientras el lector de Súper Deporte repite en sueños “ATRACOVAR, ATRACOVAR”, ese verbo que rebota y en el culo del Madrid explota.

De lo que hablan hoy en Barcelona es de frenazos. En realidad, llevan unos días con el frenazo a cuestas, del mismo modo que este portanalista lleva varias mañanas despertándose con el Vete de Los Amaya sin solución. Empezaron con un frenazo con Lautaro. Lautaro, amigos, ¿Se acuerdan? Lautaro ha desaparecido de nuestras vidas (de nuestras portadas) como un día desapareció Marisol. De Lautaro ya no se habla, igual que en la guardería del poli Schwarzenegger ya no se hacía pipí. Ayer en Sevilla se le cruzó al Barsa un niño en medio de la carretera y tuvieron que parar en seco. Era Reguilón. Aunque no quieran reconocerlo. Notamos un poco de depre en ese frenazo. Y de este frenazo melancólico está moviéndose un gabinete de ayuda psicológica y material de urgencia.

Hasta As llora como Messi en el Pizjuán, a quien vimos un parecido asombroso con el Luis XVI de Sofía Coppola. Un rey amenazado por la revolución. Pero que no se preocupe Cuchitini que la revolución es en su favor y que esto no ha acabado. De hecho, acaba de empezar. Que el Madrid dependa de sí mismo es una frase tan hecha como relativa por la maravillosa susceptibilidad de relativización que posee si no sigue el Madrid goleando sin contemplaciones para disipar toda interferencia.

Un saludo súper a Súper Deporte.

Pasad un buen día.

Editorial semanal de Jesús Bengoechea, en esta ocasión centrado en la victoria ante el Valencia en el Alfredo Di Stéfano.

Los grandiosos goles fueron el único bálsamo suficiente para la desazón de todo el primer tiempo hoy, y todo el segundo contra el Eibar, donde se juega al trantrán, sobando el balón como pudiera llamarse control, y si el tuya mía al pie no terminara algunos metros antes de inquietar al portero contrario, bien con un pase absurdo que se va por la línea de fondo o propiciando un contraataque, tras cincuenta o setenta toques amparados en que un tercio son hacia atrás.

Si la memoria no me falla, la tónica de perder el tiempo con ínfulas de estar cultivando alta técnica dominadora imperó hasta filtrar un balón a Hazard, que entró como una flecha y no marcó porque Ferrán fue todavía más rápido, y logró amortiguar el lanzamiento. La jugada fue bonita, y durante algunos minutos pareció que el equipo se galvanizaba, poniendo arrojo, inventiva y velocidad, aunque no tardaría en recobrar los aires de formación impertérrita ante casualidades tan infalibles de momento como pasar mal y chutar al muñeco, olvidando que la se reserva a quienes saben y quieren regatear, capaces de no mirar el balón sino el panorama cuando toca chutar o centrar.

Por fortuna, no cabe dudar de que el Real sabe hacerlo perfectamente, como empezó demostrando en el segundo tiempo el primer tanto, fruto de una primorosa combinación de robo en defensa, rápido pase a Hazard y caracoleo de éste seguido de pared magistral con Modric y pase no menos magistral de Hazard a Benzema, que mirando hacia la portería y no al balón lo cruzó fuerte y colocado. Sí señor, así se juega, y a partir de entonces un Valencia ya mermado por la anulación de un tanto, y el providencial desvío de Courtois a un gran tiro de Rodrigo -repelido finalmente por el poste-, intentó limitarse a defender. De hecho, gastó su última reserva de pólvora en un cañonazo de Condogbia parado de nuevo por nuestro sensacional portero, esta vez no cubriendo con su alargado cuerpo todo balón raso sino proyectándose felinamente al ángulo por donde pretendía entrar.

Y a partir de aquí buena parte del tiempo se usó en hacer diabluras, justificando la fama de equipo que aprovecha la más mínima ocasión regalada, por supuesto capaz de ingeniárselas solo para marcar. Sustituir a Hazard y a un apagado Valverde por Vinicius y Asensio acabaría de afilar los dientes del potencial monstruo, que empezó con Mendy superando limpiamente al defensor, y un pase atrás no a la olla sino a quien la pedía, en este caso el propio Asensio, culminado por su empalme inapelable. Quizá no se olvide este gol, para nada infrecuente por lo demás en un jugador cuya izquierda produce para-milagros, como enganchar aquella pelota y dirigirla.

Sin embargo, la noche sería pródiga en más virguerías, culminadas por la acción del tercer tanto. Kroos destapó el tarro de sus esencias con un pase pronunciadamente largo y curvo a Asensio que le dejó solo, aunque era preciso perder un segundo cambiando de pie, y prefirió seguir usando la izquierda para cederla a Benzema, lo cual propició el gol más tremendo en la carrera del francés. Siempre dio la impresión de no alcanzar la cumbre de su poderío, aunque hoy nos legó un fino sombrero seguido de volea a pierna cambiada, que resultó ser un violento disparo a la escuadra, lo bastante pegado al larguero como para golpearlo antes de entrar. Propio de alguien que logra explotar su potencia a fondo, el lance dibuja una obra de arte imperecedera.

Fotografía Getty Images.

Buenos días. Primero vamos con lo importante: mucho ánimo a Juan Carlos Unzué. Un fuerte abrazo de todo el equipo de La Galerna, con nuestra admiración por la entereza mostrada en su anuncio de que padece ELA. Nosotros también somos equipo Unzué. 

Ahora vamos con el fútbol que, como sabemos, no importa, pero es la cosa que más importa de entre las que no importan. Algún día, cuando haya tiempo para esto, que importa menos todavía, tocará dilucidar si la frase es de Valdano, Arrigo Sacchi, George Bernard Shaw o Jorge D’Alessandro. 

El Real Madrid jugó ayer ante el Valencia su mejor segundo tiempo desde la final de Cardiff, el mítico desenlace de la Duodécima que movió a nuestro colaborador Antonio Escohotado a afirmar que acababa de ver el mejor partido de la historia del fútbol. 

Habrá quien piense que estamos exagerando, y a esos solo podemos oponer la sugerencia de que los escépticos revisen de nuevo el partido desde el principio, o al menos esa segunda mitad, que fue un prodigio de fútbol combinativo, alegre, insistente, dominador y (por fin) resolutivo. Una verdadera exhibición de poderío, una máquina perfectamente engrasada y potente en el plano físico que redujo a cenizas el muy conservador plan de los valencianistas. Un segundo tiempo para creer. 

Para nuestra sorpresa, sin embargo, la prensa deportiva con sede en Madrid (aunque a efectos editoriales podría muy bien tenerla en las Islas Pitcairn o el reino de Tonga) se centra en aspectos individuales que son dignos de reseñar y celebrar siempre y cuando vayan acompañados de una adecuada ponderación de lo logrado por el equipo en el plano colectivo, su juego plenamente convincente, su hegemonía sobre el campo. 

Nada de eso, amigos. 

Como veis, la cosa se centra en el triunfal regreso de Asensio, que volvió a jugar después de casi un año y se estrenó mandando el balón a la red en el primer balón que tocó merced a un espléndido remate. Fue una jugada en la que Mendy alcanzó como un titán la línea de fondo para servir a Marco ese balón. Recordó al gol del propio Marco en Cardiff, el que cerró la goleada a la Juventus. Hasta en eso nos remitió el partido a la mejor final de Copa de Europa disputada por nuestro equipo desde la de Glasgow en el 60. 

Nada puede alegrarnos más que el retorno de Marco Asensio, máxime si lo hace de modo tan brillante (también sirvió a Benzema el tercer gol con un pase pleno de sutileza). También se destaca, precisamente, el prodigioso gol de Karim, así como el hecho de que sea ya el quinto máximo goleador de la historia del club. 

Pero el choque tuvo, a nuestro juicio, mucho más que eso. Tuvo un dominio demoledor del Real Madrid que no vemos subrayado en las portadas. Menos aún lo vimos en las televisiones y las radios nocturnas, empeñadas en que el gol anulado al Valencia estuviera mal anulado y sin prestar atención, en cambio, al clamoroso penalti sufrido en un salto por Sergio Ramos. 

Ninguna atención mediática se le deparaba anoche, ni por lo que vemos se depara hoy, a la máquina de precisión que fue el centro del campo del Real Madrid, con un Casemiro inmenso, un Kroos sabio, un Modric en plan Eric Rohmer. Ninguna atención se presta no ya a sus goles, sino al fenomenal juego de Benzema, acompañado por un Eden Hazard que disputó quizá su mejor encuentro desde que ha recalado en el Bernabéu. Nada de esto salta a las primeras planas porque es demasiado bueno, demasiado elogioso y sobre todo (no se lo digas a nadie) porque es lo que a ti te hace feliz. 

También (insistimos, pues no por emitir esta queja nos emociona menos) nos colma de júbilo la vuelta de Asensio, a quien sus compañeros abrazaron tras marcar en medio de loas que el hecho de jugar a campo cerrado trajo nítidas a nuestros oídos. “Así se vuelve, hermano”. 

Así es. Así se vuelve, Marco. Enhorabuena. Te lo mereces. 

Mundo Deportivo tiene ya la vista fija en el partido que este fin de semana disputa el Barça en Nervión, el mismo que nos tiene de puntillas, a la espera de un eventual pinchazo de los de Setién que permita al Madrid abrazar el liderato. 

La emoción, como Marco Asensio, ha vuelto también. 

Pasad un gran día. 

Regreso a O'Donnell: Capítulo 4

Ladislao Kubala había huido de la Hungría comunista a Austria. Una vez en Occidente, formó un equipo con otros expatriados de Europa del Este llamado Hungaria F.C. y entrenado por su cuñado Fernando Daučik. Se dedicaban a realizar giras de partidos amistosos porque, ante las presiones de Hungría, la FIFA no había permitido a Kubala jugar en el equipo austriaco del Pro Patria.

Madrid, año 1950

Santiago Bernabéu contrata al Hungaria F.C. para jugar un partido amistoso en Chamartín. Kubala marca dos goles y don Santiago queda prendado de él. El Real Madrid se pone en contacto con Ricardo Cabot, secretario de la Federación para sondear el fichaje del húngaro. Cabot les responde que no es posible fichar a Kubala porque su estatus de fugado hace inviable la obtención del transfer de su club de origen. No mucho tiempo después, Ladislao Kubala firma con el F.C. Barcelona.

Madrid, año 2020

—Álvaro, explícanos cómo se viaja en el tiempo. Lo único que sabemos es que atravesamos la portería que hay aquí debajo y aparecemos en otro lado y en otro tiempo —solicita Luka Doncic a Arbeloa—. Ya hemos realizado una misión con éxito, es lo menos que podéis hacer por nosotros.

—Está bien.

Bajo la alfombra de la oficina de la calle O’Donnell, 43 hay unas tarimas con un grabado que reza: «O’D43». Álvaro Arbeloa pone su huella dactilar sobre las letras y se abre una trampilla con unas escaleras que descienden hacia el subsuelo.

—Acompáñenme, por favor, ya saben el camino —indica Álvaro con un gesto a Puskas y Juan Padrós mientras Luka, sin esperar, se cuela escaleras abajo—.

Bajan varias decenas de metros hasta que llegan a una galería excavada en la roca, con el techo muy alto en el centro de la cual hay, sumergida entre nieblas, una portería.

—Como saben, esta es la portería que utilizaron el otro día para viajar en el tiempo. Lo que no conocen es cómo y es lo que voy a explicarles. No comprendemos todo acerca de ella, pero sí sabemos que ya estaba aquí en 1913 cuando, tal y como les explicamos, un joven Bernabéu se topó con un señor con aspecto de ingeniero, al fondo de una galería descubierta por las obras del estadio de O’Donnell, y le dijo «Don Santiago, ha nacido usted para ser presidente del Real Madrid». Conocemos que en el interior de los postes y el larguero se oculta una bobina entrópica que, al introducir unas coordenadas del lugar dónde se desea viajar y la fecha a cuándo se quiere llegar, crea un arco de acortamiento espacio-temporal que traslada a quien lo atraviesa al lugar y fecha elegidos.

—Si no hubiese viajado ya a través de ella, le diría que es usted un memo —interrumpe Ferenc Puskas mientras Luka escucha embobado con brillo en los ojos y Padrós se mantiene impertérrito.

—Le entiendo, Pancho, no es para menos. También sabemos que, una vez llegados al lugar de destino, el arco espacio-temporal se mantiene abierto en ambos sentidos durante doce horas como máximo, si no se cierra antes de manera manual. Ese es el motivo por el que los acompañó Ricardo Zamora en su último viaje, su labor, al igual que la del Can Cerbero de la mitología griega, es ahuyentar a quien pretenda atravesar el arco e impedir de ese modo que nadie llegue desde otra época hasta el presente bajo nuestra oficina, es decir, aquí y ahora mismo. Por último, les aviso que no es la única portería que existe de este tipo. Hay más equipos que disponen otras similares, como ya les he comentado en varias ocasiones.

—¿Y cómo es eso posible? — interroga Doncic.

—Se acabó la explicación por hoy, otro día más —responde Álvaro—. Ahora subamos que Emilio tiene una misión urgente.

Los cuatro suben a la oficina central de la organización «O’Donnell 43» donde ya les espera Butragueño tomándose un batido de kiwi.

—Señores, tenemos información fiable de que en 1950 el Madrid está a punto de lograr el fichaje de Kubala, impidiendo de ese modo que se lo arrebate el F.C. Barcelona, tal y como ocurrió en realidad.

—¿Quién es ese Kubala? —pregunta Padrós.

—Kubala es uno de los mejor jugadores que he visto en mi vida —responde Puskas.

—Si es tan bueno, ¿qué problema hay en que lo fichemos? —vuelve a preguntar Juan Padrós sin entender nada.

—Querido Juan —explica Butragueño—, Kubala es un jugador excepcional que estaba casi fichado por el Madrid, pero el Barcelona se inmiscuyó y envió a Pepe Samitier al tren en el que viajaba Kubala con el contrato del Real Madrid en el bolsillo a punto de firmarlo, para alterar su voluntad con unas copas, hacerlo bajar en otra estación y firmar con el F.C. Barcelona. Pero gracias a que los culés cometieron esta tropelía, años más tarde, don Santiago se vengó y fichó a Alfredo Di Stéfano, futbolista superior a Kubala, jugador más importante de la historia blanca y artífice de la victoria en las primeras cinco Copas de Europa disputadas. Si el Real Madrid ficha a Kubala en el pasado, nunca fichará a Di Stéfano y su historia hasta hoy será más vulgar. La organización que trabaja para el Barcelona lo sabe y ha tramado un plan que impida el trabajo de Samitier y que el húngaro termine firmando por el Madrid, cambiando así la historia para siempre.

Los tres miembros del equipo se miran asombrados, Arbeloa los espabila con una palmada y los envía al departamento de maquillaje de O’Donnell 43. Una vez caracterizados, son provistos de lo necesario y bajan a la galería de la portería. Allí les espera, junto a Ricardo Zamora, un señor afable de mirada penetrante: Agustín Herrerín, encargado de manejar la portería e introducir las coordenadas en la misma.

—Buenos días, Agustín —saluda Arbeloa con un abrazo —. Nos vamos a 1950.

—¡Buenos días, Alvarito y compañía! —responde con entusiasmo Herrerín.

Madrid, año 1950

El trío llega a la estación de tren y sube al ferrocarril mientras Zamora aguarda su regreso custodiando el arco espacio-temporal.

Mientras trazan un plan de acción en la cafetería del tren, junto a ellos, un hombre con sombrero y puro le cuenta a una bella mujer que Louis B. Mayer, presidente de la Metro ha visto el preestreno de la película que acaban de rodar ambos y le ha acusado de arruinar la reputación de su profesión, pero la tranquiliza, está convencido de que será un éxito cuando se estrene en agosto. La mujer asiente, tampoco tiene dudas.

—Señor Doncic —ordena Padrós—, usted revise cada compartimento de cada vagón hasta localizar a Samitier y Kubala. Aquí tiene las fotos, por si no los recuerda. Usted, señor Puskas, espere aquí a mi señal. Cuando Doncic les localice, yo le avisaré y usted forzará la puerta y arrojará fuera del tren a Pepe Samitier. En ese instante, yo acompañaré a Kubala al hotel y me aseguraré de que firme con el F.C. Barcelona.

Al cabo de una hora vuelve Luka Doncic al vagón cafetería e informa preocupado a Padrón que, en el compartimento, además de Samitier y Kubala, viajan dos fornidos guardaespaldas.

El cineasta que hay junto a ellos ha escuchado toda la conversación desde el inicio e interrumpe:

—Disculpen caballeros, no he podido evitar escucharlos. Me crucé con ese par de moles humanas al subir al tren y cuchicheaban entre ellos cómo arrojar del tren al tal Samitier ese del que hablan. Si no me equivoco, se hacen pasar por sus guardaespaldas, pero están en contra de ese tipo.

Esta información hace comprender a Padrós que los falsos escoltas son emisarios de la organización blaugrana enviados para deshacerse de Samitier y hacer que Kubala firme por el Real Madrid.

Kubala y Samitier

—Aunque les parezca descabellado —prosigue el cineasta—, se me acaba de ocurrir un plan que puede ayudarles a lograr su objetivo. Sé que lo que les voy a proponer les parecerá una locura, pero les aseguro que no podrán doblegar a ese par de bestias por medios convencionales.

El cineasta informa al trío que su compañera de viaje es actriz y lleva en el equipaje varios trajes femeninos. Propone a Padrós, Puskas y Doncic se vistan de mujer, seduzcan a los dos guardaespaldas y los emborrachen. De ese modo, lograrán debilitarlos y el propio Padrós tendrá vía libre para lograr su objetivo.

Puskas se niega en rotundo. Luka cree en el plan propuesto y ayuda a convencer a Padrós, al que le parece bastante infantil la idea en un principio. Una vez decididos, persuaden a Pancho Puskas. Doncic apela a su honor y el magyar acepta a regañadientes.

Veinte minutos después, Pancho y Luka maquillados, vestidos de mujer y con una botella de whisky y vasos con hielo en las manos simulan estar bebidas y entran en el departamento de Kubala, Samitier y los forzudos.

—Ay, qué estúpidas somos. Disculpen caballeros, nos hemos equivocado de compartimento —irrumpe Doncic riendo y tocando el hombro del fortachón de la derecha. La caracterización de Luka es magnífica y a los gorilas se les dilatan las pupilas al verlos.

—No se preocupen —contesta Kubala ya afectado por las copas— ¡pasen y tomemos una copa todos juntos!

Durante las siguientes tres horas, Luka y Pancho emborrachan a los mostrencos mientras evitan que sus manos largas descubran el engaño. Pepe Samitier también cae en la trampa y bebe hasta desmayarse. En ese momento, irrumpe Padrós y asesta sendos porrazos en la cabeza de los guardaespaldas que acaban por hacerles perder el poco sentido que les queda.

—Hemos llegado a la parada —informa Padrós—. Me bajo con Kubala. Lo conduciré hasta el hotel donde ha de firmar por el F.C. Barcelona intentando que mantenga la consciencia justa. Tardaré una hora. Ustedes espérenme en esta misma estación, tenemos el tiempo justo para coger el próximo tren y regresar al inicio de nuestro viaje donde nos espera el arco espacio-temporal para volver a 2020.

Puskas y Doncic se despojan de sus disfraces y se los devuelven al cineasta.

—Caballero —dice con honestidad Pancho—. Reconozco que su plan era bueno. Mi amigo y yo queremos agradecerle su ayuda. Por cierto, no nos ha dicho cómo se llama.

—Wilder, Billy Wilder

—responde mientras sonríe. La idea de dos hombres vestidos de mujer en un tren cree que puede servirle para desarrollar un próximo guion. También sabe que Sunset Boulevard es una buena película, pese a la opinión del presidente de la Metro.

Padrós no tiene problema para que Kubala rubrique su contrato con el Barcelona y el trío regresa con el tiempo justo al lugar custodiado por Ricardo Zamora, que les aguarda con cuatro estúpidos apilados en el suelo que intentaron colarse en el arco.

Al día siguiente, Emilio Butragueño les recibe para agradecerles el trabajo realizado.

Una semana después, Arbeloa entra azorado, casi sin aliento, en la oficina de O’Donnell 43:

—Emilio, el Barcelona ha reaccionado. Después de que consiguiésemos desactivar el plan Kubala, están a punto de evitar, esta vez de manera directa, que don Alfredo fiche por el Real Madrid.

Continuará...

"Regreso a O'Donnell", todos los viernes en La Galerna

ÍNDICE de Regreso a O'Donnell:

Capítulo 1: El reclutamiento

Capítulo 2: El Real Madrid al fondo de un bazar chino

Capítulo 3: Fernando Hierro ficha por el Atlético de Madrid

Capítulo 4: Kubala no debe fichar por el Real Madrid

Capítulo 5: Alfredo Di Stéfano en peligro

Capítulo 6: Ante Tomic renueva con el Real Madrid

Capítulo 7: La resistencia frente a los alemanes

Capítulo 8: Nicolas Cage o el efecto mariposa

Capítulo 9: Xavi Hernández y el cortacésped monstruoso

Capítulo 10: Cristiano Ronaldo envía un burofax al Real Madrid

Arbitró José María Sánchez Martínez del Colegio murciano

Courtois (8): Portero de equipo grande. Desvió al poste un disparo seco, cruzado y venenoso de Rodrigo con 0-0 en el marcador que pudo haber cambiado el partid.

Mendy (6): Poco exigido en defensa, tardó 45 minutos en incorporarse con peligro al ataque. En un arranque de potencia, desbordó a su par, y sirvió el primer gol de Asensio

Varane (5): Pasivo y contemplativo. Falto de tensión. Mejoró en el segundo tiempo como todo el equipo.

Sergio Ramos (5,5): Fue entonándose con el paso de los minutos. Comenzó descentrado. Una audaz arrancada en el segundo tiempo envalentonó al equipo cuando necesitaba ir a por la victoria.

Carvajal (5): Bravo como siempre, llego mucho arriba e incluso pudo marcar. Sin embargo, no aprovechó ninguna de sus oportunidades para centrar con eficacia. Flojo atrás

Kroos (6): Fue el mejor del centro del campo cuando peor jugó el Madrid. Después fue eclipsado por la súbita iluminación de Luka. Ofensivo, rondó las proximidades del área.

Modric (7): Tenía un suspenso hasta el minuto 60, momento en que desequilbró el partido con un pase mágico a Hazard dentro del área. Gobernó el partido a partir de entonces.

Casemiro (6): Lo de la falta de tensión no va con él. Fontanerías Carlos Henrique Casemiro trabaja las 24 horas al día los siete días de la semana

Valverde (4): Muy poca presencia para lo que nos tiene acostumbrados. No hubo ocasión de ver ninguno de sus despliegues físicos. Sabemos que el Di Stefano mide lo mismo, pero Fede pareció echar de menos correr a campo abierto en el Bernabéu.

Hazard (6,5): Voluntarioso e incisivo, aunque aún lejos del Hazard de antes de la lesión. Busco siempre a Benzema en una sociedad que promete. Sirvió el primer gol del partido.

Benzema (8): Abrió la lata a pase de su socio Edén y nos regaló una nueva obra de arte con su segundo tanto. Abre latas y marca goles. Goles importantes.

Asensio (9): No se le puede pedir más. Marcar un golazo en el primer balón que toca, sentenciar el partido y servir el segundo tanto mágico de Benzema. Zurda de oro.

Vinicius, Sin tiempo Sin tiempo pero se precipitó en el área

Zidane: (5,5): Poco activo en el banquillo. Blindo el centro del campo para, aún así, hacer aguas en el primer tiempo. Apenas movió al equipo salvo para buscar más mordiente con Asensio, que hizo buena su apuesta. Hoy pudo aprovechar mejor los recursos de la plantilla. Vinicius, sin tiempo y Bale,Brahim o Rodrigo inéditos. Ni siquiera calentaron. Sólo gasto 2 cambios

Que el fútbol es cruel es una de las máximas que toda hincha ha asimilado en lo más profundo de su ser. Sin embargo, de tanto en cuanto, el balompié nos regala un momento mágico y magnánimo. El fútbol no entiende de pandemias ni de estadios vacíos, esqueleto de multitudes, que decía Benedetti. Y Marco Asensio tiene mucho en su zurda.

Su reaparición, con gol al primer toque desde agosto, fue sin duda la mejor noticia de un partido anodino en el que el Madrid con poco y con carambola de este VAR convertido cada jornada en una ruleta rusa, supo seguir vivo en la lucha por la Liga.

Y todo a pesar de este aire veraniego con aroma a sopor vespertino que parece embriagar una Liga que no olvidaremos jamás, aunque sea por bizarros motivos.

A este fútbol pandémico le falta tensión. La que pareció faltarle a todo un Real Madrid en disputa ante el Valencia. Fue un primer tiempo borroso, que nos recordó demasiado al segundo disputado en el mismo escenario contra el Eibar. Cinco minutos tardó el Valencia, confinado, agazapado, en cruzar la línea de medio campo. En realidad, no lo hizo muchas más veces durante el primer periodo, pero cuando lo hizo fue para sembrar el terror en la zaga madridista. El Madrid, por el contrario, mostró una actitud contemplativa, arriba y abajo, delante y detrás, ensimismado, aburrido, apagado. Quién lo diría, pero más de uno pareció echar en falta el crujir de las pipas y el runrún del desdén del Santiago Bernabéu. Apenas una conexión de la prometedora sociedad Karim-Edén y una aventura en solitario de Carvajal. Ambas rematadas con el juanete.

El Valencia, sólido atrás merced a la serenidad de un joven Guillamón y la contundencia de ébano de Mangala, propinó dos zarpazos aislados pero mortales de necesidad. Mediado el primer tiempo, Rodrigo culminó un certero contraataque con un disparo cruzado que Courtois, en estirada felina, desvió al poste. Al poco tiempo, y después de que el balón se paseará por todo el balcón del área grande ante la apatía de la defensa blanca, un balón interior fue aprovechado por Rodrigo para adelantar al Valencia tras un leve rebote en Maxi. El VOR puso el VAR y el VOR le dijo al colegiado que se fuera a la tele, donde, después de mucho deliberar consigo mismo, decidió anular el gol en lo que promete ser el escándalo arbitral de Sport hasta el nuevo siglo. Por mucho que se enfadara Albert Celades -que la última vez que protestó con tanta vehemencia debía estar en la trona, con chupete, babero y el mismo pelo - Maxi, que interfiere en la jugada, no estaba en posición reglamentaria.

La mejor noticia de los primeros compases de la reanudación, sumida en la misma atonía, fue ver a Marco Asensio, después de tantos meses, calentando en la banda para entrar en el partido. Sin embargo, poco a poco, el Madrid comenzó a entender que necesitaba poner algo más sobre el verde para seguir la estela de un Barcelona con viento en popa. Un audaz arrancada de Ramos fue el preludio; no sólo del cambio de actitud, sino del primer gol blanco en el minuto 60. Modric, intrascendente hasta entonces, tuvo la calma y sabiduría necesarias para filtrar un delicioso balón a Hazard que, al primer toque, brindó a Benzema un mano a mano ante Cillesen. Y Karim no falló.

Consciente de su mágico y balcánico pase al Edén, Luka comenzó súbitamente a gobernar el partido. Probó suerte incluso a media distancia con un disparo seco que recordó, casi, al trallazo de Kondogbia en el primer tiempo. El gol hizo daño al Valencia, pero lo cierto es que llevaba un rato largo desaparecido en el Di Stefano.

Como tristemente lo estuvo nuestro Marco Asensio, lesionado de gravedad el pasado verano, presto para volver a vestir la camiseta blanca en sustitución de un gris Valverde.

Fue el momento en el que los hados del balompié se alinearon. Otro ausente en el apagón general del primer periodo, Ferland Mendy, recogió un balón perdido en un corner, superó a Daniel Wass con potencia, y sirvió un centro preciso al recién incorporado Asensio.

Y Marco, de zurda y con toque exquisito, volvió a saborear un gol en el primer balón que tocaba tras su grave lesión. El tanto acabó con un Valencia aún más triste que el Madrid del primer periodo. Máxime tras recibir un tercer gol firmado por Monsieur Benzema, otra obra de arte del pintor francés. Kroos lanzó a Asensio, que fue quien puso el lienzo con un centro desde la derecha para que el pincel de Benzema dibujara un control y disparo sublimes para ajusticiar definitivamente al Valencia.

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