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El Real Madrid de Pablo Laso es como esas velas de cumpleaños que soplas y vuelven a encenderse de manera irreversible hasta que se consumen por completo, nunca antes. Así lo demuestra, una vez más, la heroica victoria de ayer frente al Barça que sirvió para conquistar la cuarta Supercopa consecutiva.
Como es costumbre últimamente, el Madrid se presentaba en la final mermado por las bajas. A las ausencias de los lesionados Thompkins, Abalde, Randolph y Rudy, había que sumar los jugadores nuevos aún pendientes de integrarse por completo en la dinámica del grupo; la entidad del rival, el Barça; que Tavares había regresado recientemente del Afrobasket y, como no, el tradicional arbitraje vergonzoso contra el Real Madrid de Baloncesto, que es una constante universal como la velocidad de la luz en el vacío o que los hijos se beban el agua fría y luego no rellenen la botella y la introduzcan en el frigorífico.
El Real Madrid de Pablo Laso es como esas velas de cumpleaños que soplas y vuelven a encenderse de manera irreversible hasta que se consumen por completo, nunca antes
Los de Laso fueron por debajo en el marcador durante prácticamente todo el encuentro. Hasta el descanso (46-40 para el Barcelona), el Madrid aguantó, pese a las continuas barrabasadas arbitrales. Alocén se mostraba brillante y Poirier se hacía grande debajo del aro, con algún tapón espectacular incluido.
En el tercer cuarto cobró ventaja el Barça coincidiendo con los mejores minutos de Mirotic, que tal vez también habría cobrado. Los azulgranas alcanzaron entonces su máxima ventaja, 19 puntos (63-44). Pero el lasismo es nunca rendirse este partido y al otro lo mismo, y el Madrid tiró nuevamente de épica para acercarse en el marcador.
A los madridistas nos entró ese gusanillo en las tripas preludio de las remontadas gonadales que con más frecuencia de lo que dicta la lógica nos regala el equipo de Laso. Llull dio rienda suelta a su arsenal cítrico en la cancha y los seguidores ya no éramos capaces de sentarnos en casa.
A falta de menos de dos minutos para el final del encuentro, Williams-Goss anotó el triple que suponía el empate, la caza en el marcador al Barça. El encuentro concluyó con la victoria madridista por 83-88.
Llull, que había espoleado a los madridistas, fue elegido MVP, con 24 puntos y 27 de valoración. El mallorquín alzó su primer trofeo como capitán del equipo y no pudo contener las lágrimas de emoción en una muestra más de que sus glóbulos blancos llevan todos un escudito pequeñito y redondo con una corona, una cruz, y muchas Copas de Europa.
Gloria eterna al Real Madrid de Pablo Laso.
Fotografías Imago.
Buenos días a todos. El fútbol ha vuelto al Bernabéu, y de qué manera. Todo ello, además, después de haber visto al heroico equipo de Laso llevarse la Supercopa ante un Barça arbitralmente dopado en lo de los canastos. Cinco goles al Celta en un partido espectacular es manera bien satisfactoria de volver, y si no nos creéis leed a un entusiasta Andrés Torres en su crónica de ayer. Aunque lastrada por unos desajustes defensivos que se pagaron caro con dos goles en contra en el primer tiempo, la actuación de los de Ancelotti fue coralmente soberbia, si bien algunos nombres destacan sobremanera. Karim anotó un hat trick, sirviendo además una asistencia. Camavinga debutó no solo con gol, remachando una jugada portentosa de un Modric apabullante, sino con una buena muestra de los detalles que le convierten en un jugón del quince. Y Vinícius... ¡Oh, Vinícius!
Continuando en la línea del final de nuestro portanálisis de ayer, concluiremos que, de igual modo que Ansu no se toca, tampoco se tocan Benzema, Camavinga y Vini, si bien la vida íntima de los futbolistas sigue siendo materia ajena a nuestra incumbencia.
Allí me colé y en tu fiesta me planté. Coca-Cola para todos y algo de comer, aunque por culpa de la pandemia los servicios de hostelería están aún prohibidos en este Bernabéu reabierto al mundo. Como vemos en la portada de Marca, Vini perdió los papeles tras su gol y trepó a la grada para abrazarse con los fans, en un gesto que este portanalista no había visto en treinta años de espectador regular en el Bernabéu. Ya es mala suerte que haya tenido que producirse cuando aún colea el Covid. Vini, que jugó como los ángeles, perdió el oremus llevado por la euforia, y se abrazó con la gente a pie de campo en un gesto que le supondrá críticas que probablemente, en este caso, trasciendan la dinámica madridismo-antimadridismo. Fue un pecado de juventud y de júbilo de quien, con un comienzo de campaña espectacular, se ha convertido en el nuevo ídolo de la afición. Suerte que los memes no son una cosa física, porque de lo contrario no habría en el mundo suficiente lubricante para aliviar la ceremonia masiva de introducción de los mismos por vía uretral a la que obliga la explosión del brasileño. Qué jugador, Dios nuestro. Y se reían de él. Como tuiteaba Ibai Llanos, mucha gente tendrá que pedirle perdón.
Lo de Camavinga merece capítulo aparte. Aterrizar así es hito que sólo está al alcance de las aeronaves más molonas. Es un Jedi que sortea contrarios con una suficiencia insultante y que, si la pierde, vuelve a por ella como un poseso, rasgando el tapete con su espada láser. “¡Es un sinvergüenza!”, nos decía Toñín el torero, a quien nos encontramos en el pospartido, aludiendo desenfadadamente al desparpajo casi inconcebible del chaval. La sensación es que el Madrid ha fichado centrocampista estrella para más de una década, si sabe cuidar su inversión.
En fin, amigos. Que jugó bien hasta Hazard. Una gozada de encuentro, digno de lo elevado de la ocasión y precedido por un bellísimo homenaje a Lorenzo Sanz y a todos los que perdimos durante la pandemia.
As prefiere centrarse en el aspecto francófono del asunto. ¿Para ponderar a Karim y Camavinga?, os preguntaréis. Pues sí, pero también para invitar a la fiesta a Lemar, que pasaba por aquí y también es francés. Este sí que se ha colado en la fiesta, Coca-Cola para todos lo merezcan o no. Roza lo ofensivo que en la misma portada dedicada al excelso partido de los blancos se cuelen unas rayas rojas quizá no de todo a cien, pero sí desde luego de minuto cien, que es cuando el Atleti se llevó el partido merced a un gol de Lemar que también es francés, sí, ¿y? Hemos mandado un equipo especial a Barcelona para averiguar si a estas horas del día siguiente el partido sigue en marcha o si, dado que ya marcó el Atleti, podemos darlo por concluido. Le preguntaron por el tema al Cholo Simeone y citó Lisboa como ejemplo de descuento largo que cambió las tornas de un partido. Nuestro descuento fue de 5 y nos sobraron 2:12, Cholo. Un descuento de dos dígitos es cosa que tiene que estar muy bien justificada y que en este caso tal vez lo esté (no vimos el encuentro), pero nos ahorramos explicar el zafarrancho de combate mundial en el que nos encontraríamos ahora mismo si el Madrid hubiese ganado en el minuto 100.
Menos mal que As se redime un poco de esta nefasta portada inclusiva, que tira de sentimientos madrileños para cubrir la cuota atlética, notificando también, como hace Marca, la enésima machada de los de Laso.
Qué grande es ser del Madrid, amigos.
Pasad un buen día.
Al final va a resultar que Vinícius Jr. sabe marcar goles. Comenzó su andadura en el Madrid con destellos de calidad, pero esos fulgores no se materializaban en tantos y en sus primeras temporadas fallaba ocasiones cantadas. Como si se apellidara De Moraes en lugar de De Olivera y la sangre que corriera por sus venas estuviera más próxima a la canción brasileña que al legendario linaje de los grandes futbolistas que han surgido generación tras generación del gigantesco país sudamericano.
La afición merengue nunca ha podido reprochar a Vinícius sus ganas de triunfar en Chamartín, pero eso nunca le puso a salvo de las críticas. En cada partido intentaba algo nuevo. Su ímpetu por confirmar que era una promesa consistente y no un espejismo inasible le llevaba a atreverse con regates inverosímiles, a ofrecerse a sus compañeros desmarcándose una y otra vez, tocaba, pasaba el balón, demostraba potencia, desborde, garra, pundonor… pero no tenía suerte de cara al gol. Y eso hacía que más de uno, entre los que yo me incluyo, le perdiera la fe.
Para ser francos, en sus primeras temporadas como jugador blanco Vinícius fallaba más que una escopeta de feria
Para ser francos, en sus primeras temporadas como jugador blanco Vinícius fallaba más que una escopeta de feria. El chaval quería triunfar en el Real, pero esa ansiedad por demostrar su valía le conducía a cometer errores clamorosos y para la afición, inexplicables.
Sin embargo, todo eso parece haber cambiado en esta nueva temporada. En este extraño curso en el que seguimos conviviendo con el Covid (o con la Covid, utilicen ustedes el artículo que quieran), Vinícius Jr. ha roto el cascarón (y el maleficio) y está demostrando que eso que nos habían prometido a los madridistas con su llegada va camino de materializarse. La promesa existía, sólo era cuestión de tiempo que se confirmara.
Ya en el partido contra el Levante Vinicius Jr. demostró no sólo que tiene gol, sino que atesora calidad suficiente para triunfar en el primer equipo del Real Madrid. Sin embargo, el joven futbolista tenía todavía una espinita clavada en su corazón: reivindicarse en el Bernabéu ante la afición. Y eso es lo que ha hecho el brasileño esta noche. Se ha plantado solo ante Matías Dituro y ha resuelto a la perfección en el mano a mano. Un torbellino de emociones se ha desatado en su interior tras marcar el gol contra el Celta de Vigo y, de golpe y porrazo, se ha desquitado de la desazón y de los sinsabores de las temporadas anteriores. Como si la pandemia no existiera, Vini ha saltado al graderío del Bernabéu y lo ha celebrado con la afición. Se ha abrazado al público que tenía más cerca —daba igual si quienes estaban a su alrededor llevaban o no mascarilla— quería demostrar que él está en comunión con los hinchas, aunque muchos le hayamos criticado con dureza y le hubiéramos atribuido la etiqueta de fallón.
Vinícius ha despertado de la pesadilla y ha contagiado al madridismo de una ilusión necesaria en esta anómala temporada de fichajes frustrados y pandemias remitentes pero todavía amenazantes. Carletto ha creído en Vinícius y ahora los madridistas empezamos a creer en él
Vinícius se ha olvidado por un momento del Covid. El brasileño por fin brilla. Esta era la promesa tanto tiempo esperada. Vinícius ha despertado de la pesadilla y ha contagiado al madridismo de una ilusión necesaria en esta anómala temporada de fichajes frustrados y pandemias remitentes pero todavía amenazantes. Carletto ha creído en Vinícius y ahora los madridistas empezamos a creer en él. ¡Hala Vini! ¡Hala Madrid!
Fotografías Imago.
Arbitró José María Sánchez Martínez, del Comité Murciano. Y el catalán Medié Jiménez estaba en la sala VAR.
El choque comenzó con el trencilla dejando jugar y permitiendo bastante contacto. En el minuto 7, se reclamó penalti en el área celtiña, pero la mano de Araújo provenía de un rebote tras despeje de Mallo. Después del gol visitante, las pérdidas de tiempo del guardameta Dituro fueron constantes y faltó al menos una reprimenda de Sánchez Martínez que nunca llegó. En el apartado disciplinario, en la primera mitad vio la amarilla Nacho en el 31' por una fuerte entrada a Aspas y Murillo en el 42' por una terrible patada a Hazard. En la primera acierta concediendo la ley de la ventaja que permite el gol gallego, pero en la segunda se equivoca, y es que la acción del colombiano sobre el belga era de roja directa. Primero le golpea con una pierna y luego levanta la otra de forma peligrosa impactando en la rodilla del madridista. Además, también pudo verla Militão en el 20' por un pisotón a Denis. La última jugada a destacar del primer acto fue el gol anulado a Benzema por offside de Casemiro. En la repetición parece algo más adelantado que el último defensa celeste, pero desde luego menos de lo que indicó la línea del VAR.
En la segunda parte volvió el árbitro a ser bastante permisivo en varias acciones de los defensas celestes. Hugo Mallo se ganó en diferentes ocasiones la amarilla por su juego duro y contundente sobre Vinícius. Nada. Sí la vio el brasileño por ir a la grada a celebrar su gol en el 54' y casi al unísono Araújo y Solari en el 62' y 63' respectivamente por dos faltas en tres cuartos de campo. El argentino (sobrino de Santi) bien pudo marcharse a la caseta en el 74' cuando mereció ver la segunda cartulina tras un fuerte pisotón a Camavinga. En el claro penalti de Denis con la rodilla sobre Vinicius en el 86' atinó al señalar los once metros.
Sánchez Martínez, MAL. Debió de mostrarse más tajante y autoritario en las acciones visitantes de un Celta que debería haber terminado el partido con nueve hombres.
Fotografías: Imago
Courtois (6). Sin responsabilidad en los goles, pero sin las paradas salvadoras a las que nos tiene acostumbrados.
Carvajal (6). El mejor de la línea defensiva. Batallador en ataque y peleón en defensa, como siempre.
Nacho (4). Imprudente y temerario. Una entrada a destiempo donde Sansón perdió la sandalia permitió el segundo gol del Celta
Militão (5). Superado por los errores de sus compañeros. Sin Ramos ni Varane debe dar mucho más
Miguel (6). Un precipitado e incomprensible pase lateral provocó el primer gol celeste. Pecado de juventud. Muy flojo en el primer tiempo, se resarció nada más reanudarse el partido con un delicado centro con rosca para que Benzema firmara el empate. Buen segundo tiempo. Clase.
Casemiro (7). Guerrero. Capitán sobre el verde. Se impuso casi siempre y empujó en ataque.
Valverde (7). Fiel escudero de Casemiro. Otro pulmón. Asistió a Karim.
Modric (8). Imperial a medida que transcurrían los minutos
Vinícius (9). Imparable. Es un fenómeno, dice Karim.
Benzema (9). Es el alma del Madrid.
Hazard (7). Clarividencia y lucidez mental. Ojo, que se empieza a parecer al del Chelsea.
Camavinga (6). Salir y besar el santo. Este chico tiene ángel. Se mostró un pelín nervioso.
Asensio (-). Sin tiempo
Rodrygo (-). Sin tiempo
Ancelotti (7). Con Carlo todo parece más divertido. Solucionó con maestría los problemas tácticos derivados del virus FIFA, pero debe corregir desajustes defensivos que pueden resultar mortales en otras latitudes y otras alturas. Equipo enchufado y destellos de estrategia. Echamos de menos algunos minutos de Blanco pero… ¿alguien echó de menos a Isco?
Fotografías: Imago
Se ha hecho muy largo. Ha sido demasiado tiempo sin escuchar hablar al Bernabéu, un templo legendario que apunta a Taj Mahal de los grandes estadios deportivos del planeta. Fue una bella puesta de largo en una cálida noche de verano, jalonada con un emotivo homenaje a Lorenzo Sanz, el querido presidente blanco, artífice de la Séptima y de la Octava, y desgraciadamente fallecido por esta maldita pandemia que nos ha privado de tantas cosas.
Entre otras, del Santiago Bernabéu (y de sus cosas).
Hasta hoy.
Estaba invitado pero sorprendentemente se lo quiso perder el señor Mouriño, con Ñ de España, la de Lucho. Al parecer anda mosqueado el presidente del Celta por el fichaje madridista de una perla celeste. No dijo nada, que sepamos, por el contrario, cuando Atleti o Barça pescaron en su cantera. En fin… estas cosas que sólo nos pasan a nosotros.
Como estrenar nuestro nuevo hogar con un cochambroso gol en contra. A los tres minutos, un error del jovencísimo Miguel provocó una sucesión de catastróficas desdichas protagonizada por Casemiro, Nacho y todo aquel que pasaba por allí. Santi Mina, heraldo del Sisonismo, inauguraba la primera red del nuevo Bernabéu.
¡Ay cómo echábamos de menos ese runrún -aún amortiguado- entre el yantar y el crujir de pipas!
Respondió pronto el Madrid con una inesperada peinada de cabeza de Vini tras falta botada por Modric que el arquero vigués despejó con una añeja zamorana. El gol visitante espoleó al Real de su clásico aletargamiento de los primeros compases, su ya clásica torrija de Semana Santa. Su penitencia, una mano inmediatamente posterior en el área del Celta que nos abstendremos de comentar aquí -lean a Alberto Cosín- en tanto que descifrar las zarpas arbitrales se ha convertido en todo un ejercicio de trigonometría. Podría ser una mano similarmente igual a la que nos costó una Liga ante el Sevilla, que diría Manuel Manquiña en Airbag. O no, que diría Pazos.
Frente a tanto infortunio, el Madrid fue una roca. El gol celtiña parecía un accidente. Los slaloms de un imparable Vinícius, la electricidad de Hazard y la clase de Karim, sostenidas por una medular contundente en la que Casemiro no hacía prisioneros, acogotaron a un Celta que sólo se asomaba a campo madridista por alguna puntual pero grosera invitación en defensa.
El primer error costó un gol; el segundo, un susto.
Y si echábamos de menos el runrún del Bernabéu, también añorábamos el in crescendo de su rugido, preludio del gol del empate y prólogo del éxtasis del coliseo blanco más de 500 días y no sé cuántas noches después. A los 23 minutos, Casemiro sirvió un balón largo para el Pajarito, que volaba fugaz en la derecha del área grande. Fede descargó con suavidad para Karim, que llegó desde atrás para golpear furioso a botepronto. El balón dibujó una bella parábola que superó a Dituro para hacer justicia en el marcador.
Sin embargo, al menos durante este primer periodo las meigas estaban con el Celta. Transcurrida la media hora, una temeraria e imprudente entrada de Nacho en el centro del campo abrió una autopista hacia el cielo para Hugo Mallo. El lateral celeste sirvió para Cervi, que remató al poste con un excelso tacón sobre la marcha. Él mismo recogió su rechace del palo para volver a adelantar al Celta. Dos tiros, dos goles. Carallo.
Esta vez el gol sí hizo mella en la moral merengue. Salvo en Vini, protagonista de un contraataque en el que se deshizo de adversarios como quien espanta meigas. Poco después, una jugada de estrategia de la pizarra de Carlo acabó con el balón en la red tras un presunto y ajustadísimo fuera de juego de Casemiro que -oh sorpresa- causó un nanosegundo de discusión en la sala de máquinas del VAR. Es matemática, suspiraba el comentarista.
Del mismo modo entrará en el etéreo campo de la eterna discusión metafísica si la alevosa patada del colombiano Murillo sobre un cada vez más recuperado Hazard es rojo tomate o rojo fresón. En todo caso, la queimada del hincha blanco al descanso era un hecho inequívoco.
Afortunadamente la desagradable sensación apenas duró quince minutos. Nada más regresar al verde, Miguel se resarció de su error en el primer periodo con un plátano Baloo servido desde la izquierda que Bagheera Karim depositó de cabeza fuera del alcance del portero. 2-2.
Diez minutos después, Karim, felino, sirvió un balón en profundidad para Vini, incontenible cual guepardo en carrera. El carioca se plantó sólo ante Vituro y, con la serenidad que le faltó tantas veces, adelantó por fin a un Real Madrid mejor. Ni la Policía Nacional pudo parar a Vini, que se fundió con la grada para celebrar el gol de la victoria, mofarse del coronavirus y besar de nuevo el escudo que tanto quiere. Vini está loco. Bendita locura.
Desde entonces no sufrió en demasía un Madrid sostenido sobre el fútbol de un colosal Modric, cada vez más imperial a medida que transcurrían los minutos. El mago balcánico incluso se permitió una penetración en el área -cual cuchillo en la mantequilla- que supuso que Camavinga, rostro afable y mucho fútbol, recogiera su rechace y anotara el cuarto a los 71 minutos para delirio del Bernabéu. Lo que se dice caer de pie.
Agonizaba el partido sin mayores sobresaltos con todos los jugadores presa del cansancio, cuando de nuevo Vinícius sorteó con suficiencia al enésimo rival y fue objeto de un penalti incontestable. Para ti, dijo a Karim, que completó su hat-trick y coronó a un Madrid que borró a su adversario del campo durante el segundo tiempo.
Líderes en un estreno inmejorable del nuevo Bernabéu, que prologaron con su brillantez y pundonor habitual los muchachos de Laso.
Así no hay meigas (ni árbitros ACB) que valgan.
Fotografías: Imago
El Real Madrid femenino sucumbió (0-2) ante el Atlético de Madrid en el derbi madrileño de la segunda jornada de Primera Iberdrola. Deyna Castellanos y Estefanía Banini dieron la ventaja a las visitantes en un partido marcado por el agotamiento de las blancas.
Con la bola del Real Madrid ya preparada para conocer por primera vez su destino en la Women’s Champions League, el arranque de la competición doméstica entretejido con la eliminatoria ante el Manchester City siempre tuvo aire de trámite inoportuno. En una situación normal, la nueva plantilla de David Aznar podría haber salvado las dos primeras jornadas ligueras con un par de empates sin brillo, limitándose a cubrir el expediente. Sin embargo, encontrar en el camino a Levante UD y Atlético de Madrid lo cambió todo.
Ante dos de los cuatro mejores equipos del momento en España, el Madrid no sólo se presentó descentrado, sino que lo hizo sin una cama libre en la enfermería de Valdebebas. Sólo la confluencia de esa triada de acontecimientos explica el lastimoso arranque de las blancas. La fatiga física y mental de las jugadoras madridistas quedó patente a los pocos minutos de iniciarse el derbi. Falló el equipo local en la salida de balón, tuvo opción de rehacerse tras un tropiezo de Rasheedat Ajibade, y con una vida extra gastada fue Kenti Robles quien volvió a regalar la posesión a sus rivales. El caramelo en el corazón del área lo aprovechó Deyna Castellanos, ante la que Misa Rodríguez apenas pudo seguir su disparo con la mirada.
El comienzo del partido convirtió en realidad el escenario de pesadilla que podía intuirse. Por detrás en el marcador y con la lengua fuera, el Real se agarró a la fuerza de voluntad de Athenea del Castillo y Esther González, confiando en que un destello de magia permitiese al equipo recuperar la compostura. Aunque una y otra lo intentaron sin cesar, la meta de Hedvig Lindahl siempre quedaba demasiado lejos.
En el 16' de juego Esther tuvo la que, a la postre, sería la mejor oportunidad del Madrid, pero su disparo fue rechazado por la portera sueca. A falta de una efectividad de videojuego por parte de las delanteras merengues, el paso de los minutos acrecentó la sensación de aridez creativa provocada por la ausencia de Maite Oroz. Enfrente, el Atlético no necesitó florituras, pues sus jugadoras encontraban espacio a lo largo y ancho del campo.
Para entonces era evidente que la amplitud del resultado final quedaba al albur de los mano a mano que Misa Rodríguez pudiese atajar. Con la canaria resignada a apagar fuegos, el banquillo visitante entendió que podían fiarlo todo a los contraataques fulgurantes: en el toma y daca siempre saldrían ganadores.
Lo que quedaba de partido se convirtió en trámite burocrático en el minuto 68, cuando Maitane López robó con maestría un balón blanco. Bárbara Latorre aprovechó el momento iniciando una carrera imparable hasta la frontal del área y allí, con la zaga del Real reculando, asistió a Estefanía Banini para que la argentina pusiese el 0-2. El dígito concreto fue lo de menos, ya que la superioridad del Atleti no dejó lugar a la duda. Para confirmarlo de manera simbólica, Óscar Fernández introdujo en el verde a Ludmila da Silva a 10 de la conclusión.
Frente a la imponencia física de la brasileña apenas quedaba un reducto defensivo tambaleante, por lo que incluso David Aznar debió conformarse con el resultado. Por suerte para él, y también para el madridismo, el parón de selecciones que ahora comienza sí llega –¡por una vez!– en un momento oportuno para el equipo. Al Real Madrid le tocará empezar a recuperar el terreno perdido a la vuelta.
Fotografías: Imago
Buenos días, queridos galernautas. Más buenos que otros gracias al regreso a casa tras meses de no pisar el Santiago Bernabéu, sweet home Alabama / where the skies are so blue / sweet home Alabama / Lord, I'm coming home to you.
Así lo destaca Marca en su portada, trayéndonos ecos del himno de Lynyrd Skynyrd para que el camino hacia el campo sea digno de mención, digno de alegría, digno de victoria. Vuelve la Liga tras el enésimo parón de selecciones -cada parón parece definitivo, un páramo, una desidia, un tormento- y eso supone fiesta, sobre todo para las mocitas madrileñas que somos todos los domingos por la tarde caminando a Chamartín.
No se muestran tan festivos con la ocasión en As, aunque es de agradecer que nos regalen la amplia sonrisa de Camavinga en primer plano, en perfecta sintonía con el talante que ya Vinícius no deja de transmitir a diario. Nos gusta que sonrían los jugadores del Madrid. Cómo no hacerlo estando en el Real Madrid. Sabemos mucho de la presión del club más exigente del mundo, de la dura preparación física y mental que ello debe de suponer, de la seriedad del reto de no poder perder ni un solo amistoso, de la concentración necesaria para guiar con paso firme una carrera que puede torcerse al menor descuido...
De todo eso sabemos de sobra. De todo ello se nos habla a menudo como si, en lugar de fútbol, estuviéramos hablando de una misión espacial de la que dependa la vida en el planeta, o de una operación a corazón abierto con escasas opciones de éxito, o de la toma de decisiones en la batalla de Stalingrado. Pero, ¿y la fiesta?, ¿y el juego?, ¿y el placer?, ¿y la alegría?, ¿y el privilegio? De esto se nos habla menos. Tan poco, que muchos jugadores del fútbol actual llevan semblantes de hombres de negocios, de implacables agentes de bolsa, de jefes de gabinete y hasta de sacerdotes en los momentos de la extremaunción. Pero no Vini y ahora no Camavinga. Aunque solo fuera por eso, sea más que bienvenido el joven francés, vive Dios.
Tampoco sonríe Tebas en la portada de Sport. Normal. Su reino no es de este mundo. Él parece mirarlo desde la ventana, seguro altísima, allá lejos, arribísima, como debe ser para un hombre de su posición, sea esta cual sea. Tebas nos muestra su mejor perfil (o uno de ellos cuanto menos), parece mascullar algo, cruza sus brazos sobre el esternón y grita ¡Florentino! por los pasillos como aquel personaje de Poe atormentado por el fantasma de su fallecida esposa Ligeia.
Es gris todo en la imagen, salvada por el amarillo de alguna tipografía y, sobre todo, por el amarillo de algunas declaraciones del protagonista, hitchcockiano él, presentando el terror que ha de venir, el horror, el horror, fantasma de las navidades pasadas, presentes y futuras resumido en Florentino, némesis de Tebas, ese héroe incomprendido, ese hombre de bien que solo quiere lo mejor para nosotros mientras el cuervo se posa en su ventana y hiela la sangre con su nevermore. Lo sabe todo sobre Messi el cuervo, lo sabe todo sobre Laporta, sobre el Madrid, sobre la física de partículas, sobre los más negros secretos del universo y sobre las mejores poses para querer dar apariencia de solvencia y poder, aunque se quede en eso, en pose, en atrezo, en corte y confección, en un remedo de aquella serie gloriosa presentada por el maestro del suspense y no del suspenso, al contrario que Tebas.
Pero dejemos a Macbeth en su atalaya, protegido hasta que -cosa imposible, ya se sabe, ejem- el bosque de Birnam marche sobre su castillo. Dejemos a Ligeia, al cuervo y a Hitchcock. Dejemos la arrogancia y la obsesión, que aún tenemos que mostrar la portada de Mundo Deportivo como si fuera de nuestra incumbencia lo que haga Ansu Fati en su intimidad, se toque o no.
Pasad un día estupendo, mocitas y mocitos.
Hace unas semanas, después de empatar su partido contra el Cádiz, Pellegrini hizo estas sensatas declaraciones:
"En la reunión de los árbitros nos dijeron que es la Liga de Europa que se juega más lento, se demora más el saque de una falta, se simula constantemente y hay un espectáculo que tenemos que cuidarlo. O cuidamos esto o va contra el espectáculo, la gente paga una entrada para algo. Es la Liga en la que menos se juega, los árbitros deben apurar a los porteros para sacar pronto, a los bandas, a que no se tiren... Tenemos que cuidar el espectáculo".
España es el país de las cinco grandes Ligas donde menos tiempo real se juega, algo que hace que el espectáculo se resienta. La mejor Liga del mundo, la de Tebas, es la Liga donde más se engaña al espectador. Sé que no debo generalizar, que no todos los partidos son así, que hay jugadores nobles, pero hay muchos datos que corroboran esta irritante sensación. Estamos pagando por ver 90 o 95 minutos de juego y nos están ofreciendo 50. Nos están, y espero que se entienda esta palabra, TIMANDO. Más de 40 minutos por partido de interrupciones, parones, simulaciones y aburrimiento.
¿Quién no ha asistido, desde la comodidad del sofá de su casa, o desde el mismo campo, a un añadido de tres, cuatro o cinco minutos (en un partido en el que todos, incluido el árbitro, sabe que se deberían haber añadido como mínimo ocho o diez) que se convierte entre faltas, simulaciones, pérdidas de tiempo al sacar el balón, protestas y marrullerías varias, en un minuto real de juego?
¿Quién no ha visto a un jugador de un equipo que va ganando por la mínima caer como si lo hubiese fulminado un rayo, mientras el resto de sus compañeros gritan y levantan los brazos al cielo clamando justicia y pidiendo, entre aspavientos, parar el partido?
Os voy a refrescar la memoria, es ese momento en el que todos, absolutamente todos los que estamos viendo esa deplorable actuación, sabemos que está fingiendo: los de su equipo, los del equipo contrario, el público del campo, las asistencias que están deseando entrar al terreno de juego para perder más tiempo y el pusilánime árbitro que ha parado el partido adulterando el resultado.
¿Quién no ha presenciado el milagro de ver a un jugador tullido, un lisiado, incapaz de caminar dos pasos seguidos, hacer un sprint de cuarenta metros persiguiendo al mismo jugador al que segundos antes acusaba de truncar su carrera?
¿Acaso no habéis visto como un jugador que se revolcaba en el suelo, tapándose la cara por un supuesto golpe, miraba entre sus dedos, si el árbitro sacaba la roja?
Todos hemos presenciado decenas de veces, a cámara lenta, cómo un ligero roce de los dedos en la cabeza de un jugador se acaba convirtiendo en un drama, en un revolcón infame. Da vergüenza ajena ver a un jugador de un metro ochenta en el suelo, fingiendo, gesticulando, haciendo muecas de dolor, mientras comprobamos el engaño en la repetición.
Estoy harto de este fútbol. Lo hemos visto mil veces: faltita, faltita, faltita, faltita, faltita, faltita, faltita, faltita y vuelta a empezar. Partidos horribles, con continuas faltas o simulaciones para romper el ritmo: una, y otra, y otra más. Un espectáculo insufrible, un partido tedioso, aburrido, una bola que masticas una y otra vez hasta que la escupes.
Ya nos las sabemos todas: una falta normal que se convierte, gracias a un grito sobrecogedor, mil vueltas de campana y un equipo entero rodeando al árbitro en actitud amenazadora, en una tarjeta amarilla o roja. Hay técnicas, perfectamente perfiladas a lo largo de la historia, que por mucho que intentes camuflarlas, siempre acaban saliendo a a la luz. Convertir una simple botella de plástico, de 25 gramos de peso, en una asesina bomba de racimo capaz de tumbar a media docena de jugadores es, más que una actuación coral, una forma de ser y entender el fútbol, el ADN del engaño, del fingimiento.
No puede ser que permitan, partido tras partido, que los jugadores rodeen a los árbitros y menoscaben su autoridad
Vemos campos donde, si el resultado es favorable, desaparecen los recogepelotas, saques de banda que tardan 45 segundos, porteros que se duermen arrullando al balón…
Odio ese fútbol. Odio a esos jugadores tramposos. Y no hago distingos, me da igual a qué equipo pertenezcan. Tengo mala memoria, pero hace unos meses, creo que fue en un partido de la Copa de Europa, vi un partido magnifico, extraordinario, en el que el árbitro paraba el juego lo mínimo. Fue toda una experiencia ver cómo los jugadores, en menos de diez minutos, aprendieron que ese ligero contacto, esa faltita que creía que le habían hecho (y por la que llevaba más de un minuto revolcándose) NO ERA UNA FALTA Y NO LA IBAN A PITAR.
Y se levantaban del suelo y seguían corriendo. Y el espectáculo crece y crece.
¿De quién es la culpa? ¿Jugadores, entrenadores, árbitros?
Sinceramente no lo sé, pero sí creo que la solución para erradicar estos comportamientos está, mayoritariamente, en manos de los árbitros. Los jugadores y los entrenadores seguirán con estas prácticas si ven que sacan rédito de ellas. Si en un partido se añaden cinco minutos y mediante engaños se juega solo uno, el problema continuará existiendo. Si fingiendo una falta consiguen una tarjeta, seguirán fingiendo. Los árbitros deben sacar tarjetas por reiteración de faltas, pérdidas de tiempo o simulaciones. Y EXPULSAR A JUGADORES SI ES NECESARIO. Hay que cambiar las reglas y endurecer los castigos. El VAR puede ser una excelente herramienta para conseguirlo, en el momento en el que castiguen a un jugador con dos o tres partidos por simular una caída, acabaremos con una gran parte del problema.
No puede ser que en un deporte de contacto todo contacto sea una falta ni que un equipo haga 25 faltitas y se lleve la primera amarilla un jugador del equipo contrario. No puede ser que permitan, partido tras partido, que los jugadores rodeen a los árbitros y menoscaben su autoridad.
Hay que fomentar el espectáculo y acabar con estas odiosas prácticas.
Fotografías: Imago
En el Real Madrid hay una larga tradición de conseguir lo imposible. El 7 que mantiene cautivo el PSG no cuenta. No sé, si lo piensas, estamos en vías de recuperar a Bale y Hazard aún no se ha lesionado, creo. Hemos conseguido reunir siempre a los mejores del mundo. Hemos ganado competiciones en situaciones extremas. Hemos sobrevivido a los arbitrajes más hostiles. Y esta semana, un nuevo hito, celebramos que el madridismo ha vuelto a quebrar la lógica y la expectativa, y ha conseguido poner a punto el Santiago Bernabéu para que pueda volver el fútbol allí en el día previsto. Personalmente, como español, y por tanto discretamente impuntual, me parece una proeza. Jugar en Madrid siempre es jugar en casa, de acuerdo. Pero jugar en el Santiago Bernabéu es regresar al palacio, a tu propio palacio. No hay cosa más melancólica que un príncipe desahuciado de su alcázar por obras.
Mi fe es débil, Señor. Admito que he perdido una cena por culpa del acelerón que pegaron las obras en las últimas semanas. A mediados de agosto, le aposté a un amigo que era más probable jugar contra el Celta en la Estación Espacial Internacional que en nuestro estadio. Florentino ha vuelto a cerrarme el pico y no me viene mal, que con los años me voy haciendo más bocazas. Por una vez aflojaré la billetera con alegría, porque el fútbol sin el Santiago Bernabéu aullando se parece demasiado al ajedrez, en el silencio y el tedio, y necesitábamos con urgencia reencontrarnos con el lugar que ha sido testigo y parte en el engrandecimiento de la leyenda merengue a través de los años.
Después de todo, no se trata solo de encontrarse con un estadio, es algo más. En la novela Las uvas de la ira, de Steinbeck, hay un momento emocionante, cuando Tom regresa de la cárcel y vuelve a la casa familiar cerca de Sallisaw, Oklahoma, pero se la encuentra vacía y destruida. Un vecino le da la pista: verá a su familia en la casa del tío John. Y allí se topa con su padre y su hermano en la entrada, cargando los pocos trastos que les quedan en una camioneta, dispuestos a huir del embargo de su granja hacia la esperanza californiana. El pastor que viaja con Tom, Casy, muestra entonces con sencillez abrumadora la belleza de la escena en la que el padre y el hijo se reencuentran la mirada: “Me alegro de estar aquí. Es hermoso ver cómo un muchacho regresa a su hogar. Es hermoso”.
Ciertamente, Tom no estaba en su hogar sino en el de su tío, como tampoco lo estará del todo el Real Madrid mañana en un Santiago Bernabéu sin terminar y en muchos aspectos irreconocible. Pero como Tom, y como supo detectar Casy, volver a casa es volver con los tuyos, incluso aunque el entorno y las circunstancias sean diferentes. Se palpa, quizá por eso, una emoción extraña e inédita en el madridismo ante el regreso a su estadio de este domingo. Y lo sé porque yo me la palpo a mí mismo (y lamento de corazón los equívocos que pueda sembrar la inoportuna redacción de esta frase).
Aunque Benito Floro llegó a ser tan pionero como cansino con este asunto, hay un factor psicológico ya indiscutible en el fútbol moderno. Y desconocemos la fuerza transformadora que el regreso al Bernabéu pueda ejercer en nuestros futbolistas, pero lo que parece claro es que era urgente esa vuelta para dar un empujón de moral al equipo, para que los rivales puedan también disfrutar del vértigo y la emoción de jugar en nuestro estadio y para que todos podamos reencontrarnos con una de las principales señas de identidad del Real Madrid y del fútbol mundial.
Es verdad que he palmado la cena. Pero ni siquiera eso agriará mi celebración y alegría que, con toda seguridad, comparto con toda la familia madridista, desde Ancelotti hasta Mbappé.
Fotografías: Imago
