Buenos días. Sport es un diario español de prensa deportiva editado en Barcelona por Prensa Ibérica desde 2019, cuando esta adquirió el Grupo Zeta. Su director es Lluís Mascaró. Durante el directo del partido disputado por la selección española frente a Albania en el RCDE Stadium el pasado sábado 26 de marzo, publicaron en su web lo siguiente: “Así, pues, una buena ocasión para que la numerosa colonia española que reside en Catalunya pueda ver en directo a su selección. La última vez, el choque contó con la presencia de más de 7.000 peruanos, cuya colonia también es muy numerosa en Catalunya”. Esta es la captura:

Posteriormente, Sport borró este texto y lo sustituyó por el siguiente sin ofrecer ningún tipo de explicación ni disculpa hasta las 10 A.M. de hoy 29 de marzo:

Antes de proseguir, recordamos que Sport es el diario que envió a Iván San Antonio a Benidorm para acosar al padre del árbitro de Primera División Martínez Munuera y propagar la falacia de que era el fundador de una peña madridista en dicha ciudad, cuya falsedad, en este caso, es lo de menos.

Acudimos ahora al código ético de Prensa Ibérica. En este enlace podéis descargarlo (si no lo borran también).

Tras una primera lectura de los valores del grupo Prensa Ibérica al cual pertenece el diario Sport, nos resultan cuando menos paradójicos varios aspectos:

Del cometario del diario en el que afirman que “la numerosa colonia española que reside en Catalunya pueda ver en directo a su selección” se colige que para ellos Catalunya y España son dos estados diferentes, hecho que, al menos, entra en contradicción con el punto 1 de sus valores, en el que abogan por un compromiso con los derechos fundamentales recogidos en la Constitución Española. Sería más coherente que el compromiso fuese con los recogidos en la Constitución catalana, ¿o acaso no existe?

En el mismo punto 1 también destacan su compromiso por la libertad ideológica. Veamos otro comentario que también publicaron:

Con la idea del acoso de Iván San Antonio al padre de Martínez Munuera en la cabeza, leemos la parte en la que defienden su compromiso con “el derecho al honor, intimidad personal y familiar y la propia imagen”. ¿Es necesario comentarlo?

Los puntos 5 y el 8, “Integridad en todos los actos” y “contribución al bienestar social y a los intereses generales de la sociedad” parece que tampoco han terminado de asimilarlos del todo.

Eso sí, felicitamos a Sport por cumplir el punto 9: “Imagen corporativa de INDEPENDENCIA”, de independencia catalana, claro está.

Una vez mostrados los hechos, procedemos a comentar el bochornoso discurso xenófobo, clasista y supremacista de Sport. No se puede esperar menos del nacionalismo, una doctrina sociopolítica que siempre tiene como objetivo dividir a la sociedad y privilegiar a una parte en detrimento de otra en función de su lugar de nacimiento, ideología, religión o cualquier otra característica o derecho fundamental. Idea maravillosa para una convivencia armónica defendida por próceres de la talla de Guardiola o Gerard Piqué.

Imaginamos al individuo que escribió el repugnante comentario creyéndose a sí mismo un tipo brillante, un genio intelectual, un maestro del humor afilado. Es probable que tras publicar esta basura compartiese su excrecencia entre sus trogloditas más allegados para presumir. Porque los entes que defienden estas posturas cancerígenas para una sociedad suelen actuar en manada, comienzan propagando mensajes de odio y terminan echándose a las calles bien sea para acosar a quien no piensa como ellos y directamente para perpetrar actos vandálicos.

El empleo de la palabra colonia huele muy mal y es un reflejo de la lo podrida que está la sociedad catalana gracias a que al empeño de su parte más clasista y supremacista por excluir de la convivencia a quienes no comulgan con ruedas de molino. El deporte no es inmune a esta enfermedad y los indeseables también lo utilizan para extender su odio.

Lo paradójico es que en esta ocasión haya ocurrido con un partido de la selección española, un combinado futbolístico que precisamente tiene un apoyo masivo entre los independentistas catalanes. Es otra paradoja que pone de relieve la nula coherencia intelectual de este colectivo execrable.

Las explicaciones y disculpas ofrecidas por Sport son las siguientes:

¿Por qué Sport publica estos comentarios en su web y los mantiene desde un sábado hasta el martes siguiente y solo los borra cuando alguien pone el grito en el cielo? Muy sencillo, porque es rentable para su negocio. Una parte importante de sus lectores comulgan con estas ideas supremacistas, clasistas y xenófobas, del mismo modo que también apoyan el acoso de Iván San Antonio al padre de Martínez Munuera. No hay más. Por este motivo no se trata de hechos aislados, sino que se repiten cada cierto tiempo.

La razón de ser de Sport es alimentar el espíritu del seguidor culé y el propio club se ha erigido en no pocas ocasiones como punta de lanza de la doctrina independentista. Pueden pedir todas las disculpas que quieran, pero ellos mismos son los primeros que saben que no las piden sinceramente. No pueden. Si dejaran de comportarse así perderían su público y su subsistencia estaría en peligro.

No ha lugar a comentar las portadas, pero os las mostramos.

Pasad un buen día. Echaos colonia si queréis, pero que no apeste a odio y podredumbre.

En mayo del año 1916 se produjo un cambio fundamental en la presidencia del Madrid Foot-ball Club. Adolfo Meléndez, destinado en África como capitán de intendencia del Ejército, dejaba el club por obligaciones del servicio. Era el socio número 1 del Madrid, uno de los fundadores. Llevaba ocho años ejerciendo como su presidente, aunque en realidad, desde el comienzo de la Guerra de Marruecos, sus funciones las desempeñaba uno de sus vicepresidentes, Pedro Parages. Parages era un hombre culto e instruido, cosmopolita y educado a la moderna que contaba entonces a la sazón con treinta y tres años, estudios extranjeros, un pasado como delantero en el Madrid. Contaba, sobre todo, con la condición de ser uno de sus fundadores originales y con la experiencia de haber estado en la génesis del club desde el principio. Conocía de primera mano todas las vicisitudes y también el intríngulis de todas las pequeñas conquistas que fueron impulsando de a poquito al Madrid hacia la primera línea de la industria deportiva nacional y mundial.

Parages fue el Bernabéu antes de Bernabéu, una figura capital para entender los confusos y difíciles años de transición entre la fundación del club y su definitivo asentamiento como organización próspera y autosuficiente

Parages fue el Bernabéu antes de Bernabéu, una figura capital para entender los confusos y difíciles años de transición entre la fundación del club y su definitivo asentamiento como organización próspera y autosuficiente, en los albores del profesionalismo y la creación de la Liga. Su paso inmediato de la cancha a los despachos fue determinante ya que entre él y un puñado de exjugadores y socios de la primera hornada mantuvieron vivo al Madrid tras la espantada de su prócer original, don Carlos Padrós. Padrós, el primer patriarca, se movió siempre cerca de los círculos sociales y económicos de poder que medraban, o intentaban medrar, cerca de la Corona. Hombre sagaz y de intuición fina, precursora, apostó por el foot-ball organizado desde el principio, por ello estuvo tras el nacimiento no sólo del Madrid sino de la Federación Española de Fútbol y del primer título nacional, la Copa, creada por él desde el Madrid con motivo del aniversario del rey don Alfonso XIII. Padrós salió tarifando del club y se metió en política. El Madrid quedó a expensas de la voluntad de unos cuantos entusiastas, entre los que se contaba Parages, tomando nota de todo. A él se le deben el primer estadio acondicionado para cobrar entradas al público, el primer estadio en propiedad y el título de Real, nada menos. Al retirarse él de los terrenos de juego, entró Bernabéu, de la mano de su hermano Marcelo. Más tarde don Santiago se incorporaría a su junta directiva, la primera que lanza al Madrid de gira por Europa y América. El patrón ya estaba marcado.

Don Pedro Paragés Diego-Madrazo nació en Madrid en 1883 pero fue el primer jugador francés en vestir la camiseta blanca, pues conservaba la nacionalidad francesa de su padre. Después de acabar su formación superior en estudios comerciales en Inglaterra se estableció en Madrid, ya en la veintena, y se puso a jugar en el equipo del Liceo Francés, del que fue alumno. Del Sportive Française, luego Sportive Amicale, salieron los jóvenes que uniéndose a los estudiantes de la Escuela de Ingenieros refundaron la vieja Sociedad de Foot-Ball de Madrid entre 1899 y 1900. Esta Nueva Sociedad, como se sabe, se formalizó en marzo de 1902 con el nombre de Madrid Foot-Ball Club. Paragés jugaría en ella como delantero centro hasta 1909, retirándose con un palmarés compuesto por cuatro Copas de España, título del que el Madrid, al igual que pasa con la Copa de Europa, puede declararse pionero y promotor, si no fundador. Parages ya estaba allí, incluso escribió a la RAE para que diera entrada a futbol, sin tilde, en el diccionario, primera españolización del foot-ball nativo que se adelantó en dos décadas a la nacionalización forzada del lenguaje que trajo la ufanía de los vencedores de la Guerra Civil.

Su paso inmediato de la cancha a los despachos fue determinante ya que entre él y un puñado de exjugadores y socios de la primera hornada mantuvieron vivo al Madrid tras la espantada de su prócer original, don Carlos Padrós

En 1910 se enfrenta al primer momento verdaderamente crucial de su existencia como organización: irse a jugar a los terrenos posteriormente conocidos como del Campo de O´Donnell (en la confluencia de las calles Duque de Sesto, Narváez, Fernán González y O´Donnell, donde acababa la ciudad, pago apenas urbanizado) pagando mil pesetas al año, o seguir languideciendo en los campos de albero aledaños a la antigua Plaza de Toros de Goya, en los que la renta anual no pasaba de 150 pesetas. El impulso se antojaba imprescindible porque sin el gran padre espiritual, Padrós, el Madrid menguaba sin ganar nada en los escasos torneos nacionales y en los más abundantes regionales en que consistía toda la actividad futbolística de la época. La crisis deportiva redundaba en lo social: la gente perdía entusiasmo, los jugadores anteponían sus vidas profesionales a la práctica amateur de un juego todavía por consolidar frente a otros espectáculos tradicionales, y se especulaba incluso con una fusión de emergencia con la Real Sociedad de San Sebastián, ciudad de donde eran originarios algunos de los directivos del Madrid de Meléndez. El militar africanista, entre Marruecos y Madrid, lanzó la idea de mudarse a una pradera que pudiera vallarse con miras a cobrar entrada, algo que no hacía nadie en la España de la segunda década del siglo XX. El Madrid se fue a O´Donnell y todos, desde el vicepresidente Parages hasta los hermanos Bernabéu y muchos de los socios, se pusieron a allanar la superficie bacheada y rugosa de la finca a pico y pala. En 1912 el Madrid disponía de 115 metros de largo por 85 de ancho para disfrutar del campo más grande del país.

Como el Madrid no tenía un duro, fue Parages el que tuvo la idea de emitir participaciones para que los socios, que alcanzaban el número de 450, suscribieran con sus aportaciones la cantidad necesaria para levantar una empalizada de madera y la primera caseta para vestuarios del fútbol español: 6 mil pesetas. Parages, comerciante de solvencia, tuvo que avalar no obstante para que Piera, un maderero francés que había hecho fortuna importando a Europa maderas exóticas, adelantara el material con el que se erigió además la primera tribuna de España. En el Campo de O´Donnell cabían 216 espectadores que, a razón de entradas entre 40 céntimos y ciento veinte pesetas, muy pronto empezaron a convertir en rentable la audacia de hacerse un estadio propio.

Parages tuvo razón. La gente acudió en masa al fútbol de pago. El Madrid recaudó, en el último partido de 1912, casi doce mil pesetas. El plan era poder organizar más partidos nacionales e internacionales que revitalizaran la idea del foot-ball, que decaía tras el impulso de primeros de siglo. Entre 1914 y 1923, ya con Parages definitivamente al mando como presidente, el Madrid se gastó otras siete mil pesetas más en transformar la caseta de madera en un vestuario con luz eléctrica y agua potable, y en ampliar la capacidad de la tribuna original hasta 800 espectadores sentados, y más de cinco mil de pie. Es entonces cuando las élites económicas del país le ven color al asunto y se lanzan a la construcción del Stadium Metropolitano, proyecto al que Parages se negó dado que suponía la disolución de la identidad madridista en un gran club madrileño único en el que Alfonso XIII y los promotores del Metro de Madrid querían concentrar la vida deportiva de la capital, aprovechando el auge del nuevo deporte.

El Madrid se fue a O´Donnell y todos, desde el vicepresidente Parages hasta los hermanos Bernabéu y muchos de los socios, se pusieron a allanar la superficie bacheada y rugosa de la finca a pico y pala. En 1912 el Madrid disponía de 115 metros de largo por 85 de ancho para disfrutar del campo más grande del país

Desde 1916 y hasta la culminación del proyecto de Chamartín, Parages preservó la idiosincrasia del Madrid, porque el Madrid ya iba montado en el avión del futuro. Con sede social por fin propia, en O´Donnell, quedaba lejos ya el tiempo en el que había que pedirle al dueño de La Taurina, en la plaza de toros, espacio para las reuniones, a cambio de que el personal se tomara algo. El Madrid avanza hacia la configuración de una estructura deportiva en el sentido profesional: se empieza a apostar por la figura del entrenador y a abandonar el modelo híbrido y ambiguo del jugador-entrenador; se progresa hacia la fundación de un campeonato regular a nivel nacional y se logra, por fin, que la Casa Real intitule al Madrid como Real. Como Parages no cedía ante las pretensiones unitaristas del rey, con intereses económicos en el Estadio Metropolitano, no se digna a aparecer en el partido homenaje que el Madrid le dedica para agradecerle la coronación. En cambio ese día empieza a forjarse la amistad entre Bernabéu, que ya estaba en la directiva con Parages, y don Juan. Bernabéu aprendía rápido, no sólo a moverse cerca del poder, sino a desafiarlo. Como O´Donnell ya se había quedado corto y la Liga estaba en el horizonte, el Madrid compra un terreno en Chamartín de las Rosas y alquila el Velódromo de Ciudad Lineal mientras se arregla su primer estadio en propiedad. En Ciudad Lineal estrena el primer campo de hierba de España, con capacidad para 8 mil espectadores, un prólogo de lo que sería el primer Estadio de Chamartín: 20 mil espectadores y un título de propiedad que aseguraría el crecimiento futuro de la institución, cristalizado en la década de los 30, la primera verdaderamente gloriosa a nivel de títulos.

Con Parages empiezan las giras: Inglaterra, Italia, Portugal, la América hispana. Cuando se cumplía una década de su elección como presidente, Parages abandona la presidencia. Era 1926 y muchas cosas, de las que él había participado, iban a empezar a cambiar. El fútbol español se profesionalizaba. La Liga estaba al caer y el Madrid tenía un estadio en propiedad que propulsaba su crecimiento no sólo en lo futbolístico sino como entidad polideportiva y social. Su último servicio al club tuvo que ver con la famosa Junta de Salvación, a la que acudió sin falta junto a Bernabéu, Meléndez y algunos otros nombres más que, conscientes del poder revolucionario que la idea madridista había tenido antes de la guerra, se empeñaron en rescatarla pidiendo un crédito de emergencia de trescientas mil pesetas con las que se arreglaría Chamartín y se recuperarían las bases del futuro, que fue espléndido. Murió en 1950 de forma inesperada, con 67 años, el mismo año que Carlos Padrós y teniendo en la cartera el carnet de socio del Real Madrid Club de Fútbol con el número 1.

El Madrid no juega hasta el sábado 2 de abril gracias al parón de selecciones, pero no vayamos a quejarnos, todo el mundo entiende la importancia y el interés máximo que despierta un partido de la selección española —sobre todo de esta selección española— frente a potencias como Albania el pasado sábado o Islandia el próximo martes. Auténticos hitos futbolísticos comparados con un Real Madrid – Chelsea de Champions o el choque frente al Sevilla, importante para el título liguero.

Estos partidos capitales de España comprimen los encuentros que el Madrid disputará en abril. Como cantaba Sabina:

El hombre del traje gris

saca un sucio calendario del bolsillo

y grita

En 19 días —los comprendidos entre el 2 y el 20 de abril (del 22, no del 90), ambos incluidos— los blancos se jugarán la temporada 21-22. El Madrid puede cerrar abril (Elena Furiase mediante) con los deberes del año hechos o habiéndose marcado una queirozada de aúpa.

El sábado 2 de abril comienza el maratón con el Celta, equipo que por lo que deja traslucir su CM en Twitter no parece que tenga muchas luces, tal vez porque Abel Caballero haya monopolizado la mayoría y no haya más disponibles en la ciudad. Celtas cortos, como reza nuestro Portanálisis de hoy. Los vigueses se mofaron de una caída de Cristiano años ha, pero hay caídas más peligrosas, como las de las cubiertas de uralita de Balaídos, material tóxico prohibido en España desde 2002. Esperemos, por tanto, que el duelo se celebre sin incidentes para los espectadores y los protagonistas, habida cuenta del estado ruinoso de Balaídos, no solo de su cubierta, estadio que comenzó a reformarse en 2015 y parece que hasta 2025 no se terminará, seguramente también por culpa del Madrid.

El Madrid puede cerrar abril (Elena Furiase mediante) con los deberes del año hechos o habiéndose marcado una queirozada de aúpa

Cuatro días después del partido frente al Celta, el Madrid disputa el primer asalto de la pelea de Champions contra el Chelsea en Londres. Tan solo tres días después, el 9 de abril, los de Ancelotti vuelven al Bernabéu para medirse al Getafe, conjunto nada cómodo, y sin solución de continuidad, otros tres días y la vuelta de los cuartos de final de la Copa de Europa.

A esas alturas, el 12 de abril, ya sabremos si el Madrid juega su último partido del mes el día 20 frente a Osasuna en Pamplona o bien el 27 porque se haya clasificado para las semifinales de Champions. Pero probablemente no esté aún decidida la Liga, motivo por el cual el partido frente al Sevilla en Nervión del 17 de abril se antoja de suma importancia.

Al Madrid sus aficionados le exigimos siempre lo máximo, pero una eliminación no deshonrosa frente al Chelsea no debería resultar incendiaria. En cambio sí sería gravísimo que el equipo desperdiciase la amplia ventaja conseguida en la Liga.

El campeonato doméstico no sacia la voracidad blanca de títulos del mismo modo que lo haría otra Champions, es de Perogrullo, pero la consecución de esta Liga sabría especialmente bien después del maltrato arbitral (y de todo tipo) al que ha sido sometido el Madrid en detrimento de otros clubes que, por lo que sea, a los estamentos del fútbol les caen mejor.

En 19 días de abril, por tanto, sabremos si el Madrid sigue adelante en Champions y probablemente si la Liga 35º desembocará en Concha Espina o si por el contrario tendremos que cantar aquello de tanto la quería, que tarde en aprender a olvidarla 19 días y 500 noches.

 

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Buenos días, amigos. Recomendamos leer el título del portanálisis de hoy llevándonos dos dedos (o uno y medio, si fuera posible) a la frente. El objetivo es aclarar que dicho título no hace referencia alguna a la banda liderada por el músico pucelano Jesús Cifuentes, una de las favoritas de nuestro editor, su tocayo Jesús Bengoechea, por el innovador uso de la acentuación de las palabras que componen los versos de sus canciones. Véase si no el clásico 20 de Abril.

 

20 de abril del noventa.

Hola, chatá (¡!), cómo estás.

¿Te sorprendé (¡!) que te escriba?

Tanto tiempó (¡!), es normal.

(…)

Bueno, pues ya me despido.

Si te molá (¡¡!!), me contestas.

Esperó (¡!) que mis palabras

desordenén (¡!) tu conciencia.

 

Pero ya decimos que no es a estos Celtas Cortos a los que hacemos referencia en esta vuestra sección de hoy, sino más bien a los responsables del Celta de Vigo que ayer alumbraron la brillante idea de postear el siguiente tuit que no nos molá. No nos molá nada.

¿Cómo lo veis, amigos? Como ha sido la noche de los Oscars, “había que recordarlo”. Las imágenes recogen un piscinazo bastante lamentable de Cristiano, pero eso no es lo relevante. Lo relevante es que el CM del Celta de Vigo, cuya misión es de comunicación institucional, y que por tanto representa a su club de una manera oficial, se comporte como un hooligan vigués puesto de albariño hasta las cejas. Lo cierto es que nos estamos acostumbrando a que los clubes utilicen estos canales institucionales para estos desahogos casi venéreos, con dos salvedades: que el Real Madrid no lo hace y que los que lo hacen lo hacen casi siempre contra el Real Madrid. En el caso que nos ocupa, el Celta de Vigo olvida otras actuaciones arbitrales contra el Madrid que les favorecieron manifiestamente (ganaron 2-3 en el Bernabéu merced a un gol fantasma que se quedó a buena distancia de entrar), así como detalles que el club blanco ha tenido con el club celtiña a lo largo de su historia. Por ejemplo, el Madrid jugó contra un combinado de Celta y Dépor un amistoso a beneficio de los damnificados por el Prestige, como siempre desinteresadamente. Aunque en el fondo da igual. En el fondo no importa lo bien que tradicionalmente se haya portado el Madrid con el Celta, porque es una cuestión de formas, eso que delimita la categoría moral y estética de una persona o una institución. El Celta debería observar una ejemplaridad en estos temas con independencia de que la relación “bilateral” fuese mejor o peor, como debieron hacerlo Valencia, Sevilla o Barça en circunstancias parecidas (y tampoco lo hicieron). Poner un tuit así es como si el presidente del Celta recibiera a Florentino y le diera la mano con un moco pegado. Es caspa, es podredumbre. Cuánto debe enorgullecernos a los madridistas que nuestro club no se conduzca por el mundo con esas maneras, y qué poco nos jactamos de ello.

Celtas cortos. Cortísimos. Ya que citaba la noche de los Oscars, podríamos decir si dudarlo que ese CM del Celta nos recuerda a Chris Rock, y que merece un Will Smith dialéctico como el que modestamente hemos intentado darle en esta bella mañana.

Y ahora vamos con las portadas del día, que tienen menos chicha que la propia ceremonia de los Oscars, tan cercenada en su retransmisión como en la propia calidad de las obras en liza.

Dice As que al Madrid le interesa Tchouameni. Linces. No es una cosa que Ramón Álvarez de Mon lleve meses anunciando en su canal, no, qué va. Una primicia del quince, amigos. Tiemblan los cimientos del Mónaco ante la revelación. Paren las rotativas. “Podemos soñar con el Mundial”, dicen los veteranos de la Selección, que apuestan por España. Nos interesa especialmente la opinión al respecto de veteranos como Puyol e Iván de la Peña. ¿Qué opinan ellos? ¿Puede España optar a ganar el Mundial? Hombre, tenemos a Pedri, que es —literalmente— mejor que Modric y Zidane juntos según la prensa filoculé y que, atendiendo al penúltimo meme del primer mandatario de la propia España, quizá convenga ir llamando Antoni.

Marca entrevista a Cesc Fábregas, a quien Ramón Calderón tiene ya por fin casi fichado para el Madrid. Cuenta el bueno de Cesc que Mbappé puede romper récords en el Madrid (otra premonición sumamente arriesgada, aunque aún falta la confirmación oficial de la contratación), y también habla de Tchouameni, a quien augura un cercano futuro de crack. Y celebra, como celebramos nosotros, el logro de la Promises por parte de los chavales valdebebianos.

La prensa cataculé, por su parte, viene con el fichaje de Rapinha, el extremo brasileño del Leeds. Dice Mundo Deportivo que “Su fichaje depende del futuro de Dembélé y de Adama y de la llegada de Erling Haaland”. Ah, pues mira. Si depende de la llegada de Haaland, podemos ir asignándole taquilla al bueno de Raphael (no tenemos confianza con él como para usar el diminutivo), para que entre allí cantando lo de “Puede ser mi gran noche” cual Pipi Estrada enfervorecido de noche chiringuitera. Mundo Deportivo hace a Raphael compartir los honores con Pedri, es decir, con Antoni, de quien comenta que ha capitalizado divinamente el éxito deportivo y comercial de la Roja. No sabíamos del éxito deportivo y comercial de Yolanda Díaz, pero desde aquí nos permitimos felicitarla muy efusivamente por su excelente trayectoria. No solo el Barça va a hacer cosas chulísimas, y no se dirá que el Barça no las vende bien.

Pasad un buen día.

 

Raúl ya está a punto

 

Para entrenar al Madrid. Sí, sí. Lo está. O le falta nada, un empujoncito que sin duda recibirá. No tiene escapatoria. Veamos. Recordarán que tras la cosa aquella del clásico cierta parte del pueblo elucubró sobre la conveniencia de despedir a Ancelotti. Hay personal que soporta lo de la luz, el gas, los tomates, todo eso. Pero palmar por cuatro… Es comprensible.

El debate se dividía entre quienes facturaban ya al italiano y quienes esperarían al 30 de junio. Había quien no, claro. Para el recambio, Xabi Alonso más Arbeloa era la opción de unos y Raúl, la otra posibilidad. Al 7, para mi Raúl siempre será el 7, no le ponían ayudante. Raúl y nada más.

Como no había Liga la cosa se desparramó por periódicos y similares y algunos, los que se dan por más leídos, incluían en la lista a Ten Haag, el señor del Ajax, y otros al joven Nagelsmann, del Bayern. El ‘tenhaaguismo’ asegura que el tío es un fenómeno de la táctica y esas cosas, y sobre el alemán saben también que no está cómodo en Múnich y que en cierta ocasión habló con el Madrid y decidió que no estaba maduro para dar el paso.

¡Madre si pudiera el Madrid ir con Raúl a Stamford Bridge!

‘Si non è vero è ben trovato’. Que si no es verdad está bien encontrado, vamos. El caso es que tras su exitoso paso por Hoffenheim y Leipzig, Nagelsmann sí se vio para el Bayern el verano pasado, lo que confirmaría que el Madrid es una cosa y los demás, otra. ¿La diferencia entre 13 y 6 copas de Europa? Puede.

La semana sin Liga me lanzó entre otras experiencias hacia el Castilla-Linense (1-1) y fue impactante. He vivido otras, el filial mediante, pero esta fue fuerte. Mucho. A Miguelito Gutiérrez le anularon un gol por presunto fuera de juego que entra en la antología del disparate mundial. Raúl se encendió como una bombilla de 500. No había visto, él ni nadie, que un tío que llega a rematar desde atrás, más de medio metro de distancia con los defensores a los que supera en su carrera, sea acusado de estar en fuera de juego. Acusado y sancionado.

Una cosa de locos, dolorosa pero muy conveniente. Raúl debe pasar por estos trances. Para llegar al primer banquillo del Madrid es imprescindible vivir estos episodios y el orsay que no existe y te lo pitan, y más en un partido clave como el que nos ocupa, imprime carácter, temple, solidez, jerarquía.

Todo aspirante a entrenador del Madrid debe vivir estas situaciones, y cuantas más veces mejor, para llegar preparado al gran momento. Yo no ficharía entrenador para el Madrid sin que antes hubiera pasado mínimo dos años aquí, mamando arbitraje español. Sí. Ten Haag, Nagelsmann, Xabi o cualquier otro estaría obligado a pasar por lo menos dos años en el Castilla. Por su bien. No me parece sensato fichar a un tío y hala, a la arena. No. Lo primero es su salud.

Uno de los deportes más populares dentro del fútbol es pitar cosas raras en contra de cualquier equipo del Madrid

El filial es el último escalón formativo también para el técnico y sufrir este tipo de magníficos mangazos le hace más fuerte. Cuando llega al Bernabéu no le tiembla el pulso pues está listo para torear los episodios que se le presentarán. Debe acumular experiencias y que te anulen un gol así no está ‘pagao’. Uno de los deportes más populares dentro del fútbol es pitar cosas raras en contra de cualquier equipo del Madrid.

Raúl lo cató de jugador. Orienta, pero no es lo mismo. Y su vida es ahora. ¡Madre si pudiera el Madrid ir con Raúl a Stamford Bridge! No. Está en el Castilla, formándose, y la otra noche dio un salto de gigante en su carrera. El juez de línea que levantó aquella bandera y el árbitro que le dio bola le ayudaron en su formación más que cien cursos, mil visitas a técnicos experimentados y un millón de entrenamientos con o sin pizarra. Fue impagable.

¿Que Avalos, el trencilla, y su equipo son catalanes? ¿Y culés? No. Casualidad. Faenas así se las hemos visto a gallegos, vascos, riojanos, andaluces, asturianos, castellanos nuevos y viejos, valencianos, baleares, canarios, extremeños, murcianos, aragoneses, ceutíes, melillenses. Es la costumbre y no todos van a ser del Barça, carallo.

Me encantaría que cambiaran la norma y un árbitro madrileño, dos linieres madrileños, un cuarto árbitro madrileño y un VAR todo madrileño dirigieran un partido del Madrid. Una sola vez. Ellos también lo mangarían. Segurísimo.

 

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A mi hija Almudena, in Times like these.

 

En uno de mis momentos favoritos de Taylor Hawkins, el excepcional batería deja las baquetas (lo hacía con frecuencia) para entonar Rock And Roll con Dave Grohl en su lugar, y nada menos que Jimmy Page y John Paul Jones a las cuerdas. Fue en Wembley en 2008, y es como ver a Modric y Cristiano disputar un amistoso formando un Real Madrid histórico con Di Stéfano y Gento. Digo “entonar” por decir algo, claro. La voz aguardentosa, magníficamente desagradable de Hawkins solo era comparable en potencia a la desquiciada máquina rítmica en que se convertía al tomar el mando de su sección.

Foo Fighters es (ay: era) la única banda de rock de élite que contaba con dos cantantes y dos baterías sin necesidad de tener en nómina a cuatro tíos. Eso de que el de los tambores no se resigne q su papel secundario y se haga eventual frontman, eso de que el frontman pueda agarrar las baquetas con la misma pericia que el batería, es también madridismo. Es Guti de falso 9, Hierro de media punta por obra y gracia de Antic y Courtois rematando un córner para que lo termine embocando Benzema. Casi todo en esta vida que huela a naturalidad y falta de dogmatismo vibra de esencia madridista, cuánto más si esa falta de pretensiones deriva en éxito, en Orejonas o en Grammys, que al fin y al cabo, en el caso que nos ocupa, todo se reduce a la mística mastodóntica del rock de estadio.

Casi todo en esta vida que huela a naturalidad y falta de dogmatismo vibra de esencia madridista, cuánto más si esa falta de pretensiones deriva en éxito

Foo Fighters no solo tocaron con Led Zeppelin. Sus continuas muestras públicas de devoción por otros héroes personales como Queen o los Beatles (o, en una onda más deliberadamente cheesy, el mismísimo Rick Astley) les llevaron a tocar con esos ídolos, y hasta Dave Grohl bordó Hey Bulldog en La Casa Blanca ante Obama y McCartney. La aportación de la banda de Grohl y Hawkins jamás ha perdido su frescura y encantadora singularidad por dejar de confesarse orgullosa seguidora de sus mayores. Dicen que hay una jam session de The Pretender en la que se desliza la estrofa de Veteranos y Noveles del himno de las mocitas. The Pretender, por cierto, es un himno de grandeza e independencia berreado en la mismísima cara de Tebas y Ceferin.

What if I say I’m not like the others?

What if I say I’m not just another one

of your games?

You’re the pretender.

What if I say I will never surrender?

No somos como los otros, y Taylor no lo era. No somos otro juguete más de la industria en que operamos, como no lo era Taylor, y como los Foo Fighters no nos rendiremos jamás. Verle aporrear su kit en ese vídeo, entre caudales a presión de sangre y antidisturbios, es el pavor escénico del Bernabéu hecho banda de rock. Ya adelantó Xabi Alonso que el Madrid es rock’n’roll, que pasen cosas, y si había un lugar donde podían pasar cosas era en un concierto de estas adorables bestias. Obras maestras como Walk, Everlong, Times like these o Learn to fly son noches de remontadas rabiosas comprimidas en escasos minutos, adrenalina de hombres buenos convertida en fe salvífica. Un misil de Roberto Carlos. Un cabezazo a bocajarro de Cristiano. Es como si Taylor tocara la batería con el brazo en cabestrilo, como jugaba Pirri. Brian May se ha mostrado completamente desolado, que es como debió quedar D. Alfredo cuando supo que Juanito le había precedido en el reino de los Cielos que queda encima de Concha Espina. Los mitos que han dejado su legado no están preparados para enterrar a quienes lo recogieron, como los padres no lo están para enterrar a sus hijos.

Taylor a la batería era un zafarrancho de ganas de vivir, un apostolado de la vieja doctrina del rock con nombres y apellidos, un bombardeo de amor extenuante. Que Dios le bendiga y que ilumine a Grohl, que ya conoce para su desgracia de qué modo, en un toque casi imperceptible de plato ride, puede truncarse cualquier historia por hacer.

Y sin embargo hacerla.

Aún humeantes los rescoldos del vergonzoso clásico del pasado domingo, muchos madridistas siguen con la horca y la antorcha, con intención de arrasar con cada rincón del club y rumiando perspectivas apocalípticas. Obviamente, siendo aficionado de un equipo con esa historia y ese nivel de exigencia, nadie está contento con la goleada que se encajó. Pero una cosa es una lógica desazón y otra muy distinta la pulsión neroniana de calcinar hasta la última brizna de hierba del Bernabéu. El Madrid sigue liderando con holgura la liga y está clasificado para cuartos de la Champions League. Se puede fracasar o triunfar en ambas competiciones y las valoraciones y consecuentes medidas tendrán que llegar a posteriori. Parece de cajón pero, visto lo visto, quizás haya que recordar que lo que ocurrió fue una derrota en un partido liguero; dolorosa por el rival y la forma, pero poco dañina para la consecución de los objetivos.

La figura a la que se ha señalado casi de forma unánime como gran culpable del batacazo es la de Carlo Ancelotti. El italiano está cumpliendo por el momento con lo que se le pide a un entrenador del Madrid, que no es otra cosa que ganar. Hoy, a finales de marzo, su equipo opta a llevarse los dos títulos más importantes y ya se ha adjudicado uno menor.

Otro cantar es valorar la gestión de los recursos hasta la fecha. Y aquí su labor sí es cuestionable. Su total ninguneo de la fantástica generación de canteranos (duele mucho ver a Miguel Gutiérrez en Primera RFEF), su querencia por sobreexplotar un esquema, un libreto y un grupo reducidísimo de efectivos y su incapacidad para preparar citas muy importantes en las que el equipo no ha dado la talla son evidentes. Dicho todo esto, lo que parece normal es la querencia que tiene el Real Madrid por triturar a su entrenador, que sea quien sea ejerce el papel de perpetuo parapeto. Tras ser despedido en su primera etapa en el Bernabéu, en el verano de 2015, el italiano pasó por Bayern primero, Nápoles después y Everton antes de que se le volviera a llamar el pasado año desde el Paseo de la Castellana. Solo a un grande de Europa se le ocurrió la idea de contratar a un técnico crepuscular con un método perfectamente conocido, que no sorprende o engaña a nadie. Ancelotti no es amigo de rotar, y quizás por eso sus equipos no hacen grandes segundas vueltas y apenas ha ganado 4 Ligas en 25 años de trayectoria, dirigiendo a algunas de las más potentes escuadras de Europa. Lo que quiero decir es que hay responsables de volver a optar por este perfil, en una política de contratación de entrenadores que parece buscar personalidades cómodas y no a aquellas con exigencias de mando en plaza y obsesión por dotar de sello personal a sus equipos. Es decir, se busca un director que se apañe con el guion y el reparto que ya hay preparado y no a uno que venga a escribir sus líneas y a exigir varios nombres en el casting. Y se vuelve a desprender de esta decisión cierto aroma de desdén y desconfianza hacia la figura del técnico, al que se suele ningunear en los éxitos (que se lo cuenten a Zidane) y usar como escudo en los fracasos. No parece lógico que un club que pretende reunir en su plantilla a los mejores jugadores que existen, que posee la cantera más prolífica del planeta y que está reconstruyendo su estadio para que siga siendo un icono futbolístico en este siglo, degrade una posición ejecutiva tan importante como es la del entrenador. Al fin y al cabo es quien se encarga de explotar la principal materia prima de cualquier equipo, es decir, a sus futbolistas.

A la dirección deportiva del Real Madrid (que existe y funciona como cualquier otro departamento del club) hay que reconocerle sus innumerables méritos. Sin ir más lejos, la construcción del equipo que conquistó las 4 de 5 Copas de Europa. Pero también hay que señalar sus inevitables errores, entre ellos el modo en que se ha gestionado la renovación tras esta saga legendaria. Es cierto que se ha impuesto una contención de la inversión en fichajes debido a las consecuencias del Covid, como también lo es que se ha errado más de lo que se venía haciendo. Fruto del ciclo victorioso también se emprendió una política de renovaciones largas que a la postre ha supuesto un importante lastre. El entrenador ha dejado de contar con buena parte de su plantel, pero muchos de esos jugadores están de vuelta, o no tienen nivel suficiente para estar hoy en un equipo donde el listón está siempre altísimo. Que se busque sacar del Madrid a alrededor de un 40% de los futbolistas que tienen este año taquilla con su nombre en el coliseo blanco no es algo atribuible a Ancelotti, desde luego.

Estoy convencido de que el Real Madrid, como institución que sigue los preceptos de Santiago Bernabéu, sigue en una permanente búsqueda de la perfección. Y encontrar un técnico en el que confiar un proyecto largo debería ser una parte esencial en la hoja de ruta. Para lograrlo hay que cambiar ciertos tics internos, y también hacer un proceso de selección que dé con el candidato más brillante al puesto de director técnico, y no con el que sea capaz de manejar sin rechistar las piezas que se le ofrecen. Eso pondría en valor una figura, la del entrenador, que lleva siendo crucial en el fútbol casi desde que se inventó. Y apagaría, al fin, la picadora de carne que parece ser el banquillo del Bernabéu.

 

Fotografías: Getty Images

El análisis de las portadas de los periódicos deportivos de hoy

Buenos días, amigos. Sepan que anoche jugó la Selección Española de fútbol un partido amistoso, dizque de preparación para el Mundial (sí, el de Catar, ya saben). Sepan que dicho partido acabó con el resultado de 2 goles a 1 para La Roja, goles españoles anotados por Ferran Torres y, ya casi en el descuento, por Dani Olmo, este en curvilíneo chut de bella factura. Sepan que el encuentro tuvo lugar en Barcelona, más concretamente en el estadio del Espanyol y que todas las crónicas coinciden en que el ambiente a favor del conjunto nacional fue notable y pleno de jolgorio, denotando una especie de regreso al hogar perdido que tiene más que ver con los siempre poco edificantes asuntos políticos que con el mero fútbol (caso de que el fútbol pudiera ser mero fútbol).

Sepan también que el portero del combinado español fue David Raya, jugador formado en la Unió Esportiva Cornellà que ahora defiende los palos del Brentford F.C. Aclaremos que el guardameta que apuntaba a titular anoche era Robert Sánchez, también jugador de la Premier League, concretamente del Brighton & Hove Albion F.C., pero tuvo que abandonar la concentración del equipo por motivos personales, lo que obligó a Luis Enrique a convocar de urgencia a otro portero y por qué no al guardameta del Barça B, Arnau Tenas, que estaba convocado con la Sub-21.

Sepan, por último, que hemos tenido que tirar de Wikipedia para informarnos de lo dicho en el párrafo anterior, ya sea porque nuestro conocimiento de fútbol es limitado, ya sea porque reconozcamos que Luis Enrique nos lo pone algo difícil, pero en absoluto porque dudemos de que las porterías de los sin duda ilustres Brentford, Brighton y Barça B estén cubiertas con totales garantías de éxito para la Selección Española.

En lo dicho hasta aquí parecen agotarse las portadas deportivas de este domingo de cambio horario, primavera mediante, que es otro modo de decir madridismo. Aquí tienen las pruebas gráficas de este agotamiento.

Podría entonces acabarse aquí este portanálisis, de tan poco que dan de sí hoy nuestros sospechosos habituales, pero tal vez haya apenas un matiz por obra y gracia de Sport que merezca ser comentado, aunque sea ligeramente, aunque sea por encima, aunque sea como quien no quiere la cosa, no vaya a ser que este, digamos, laconismo que nos deja este partido de La Roja no quede más o menos justificado, más allá de Albania, más allá del carácter amistoso y, sobre todo, más allá del Brentford, el Brighton y el Barça B.

La portada de Sport es para Ferran Torres, "el crack blaugrana", se dice en ella. Está "enchufado" Ferran, también se dice, pues "firma un arranque de año espectacular con seis tantos y cinco asistencias". Más arriba de la entregada glosa al delantero culé, aparece a la izquierda la llamada a un artículo de opinión/propaganda que reza así: El ADN del Barça vuelve a la selección.

La cosa se comenta sola una vez más. La cosa es que pareciera que la Selección Española es más Selección (y tal vez menos Española) cuando la vara de medir sus éxitos la pone el barcelonismo, cuando eso del ADN -puro esencialismo interesado y falaz, como todos los esencialismos- se identifica con un combinado que representa (o debiera representar) al conjunto de los aficionados españoles al fútbol, e incluso a los no aficionados. Ocurre entonces que el éxito con la Selección de Ferran (nacido en Foyos, Valencia) es agenciado por la intelligentsia culé como si fuera un éxito de su club amado. Ocurre entonces que el juego de La Roja es calificado como bueno solo cuando responde a los cánones impuestos dogmáticamente desde las catacumbas de La Masía. Y ocurre entonces que no es que gane la propaganda que llaman relato, sino que ganan la estupidez, la miopía y el sectarismo, perdiendo con ello precisamente la Selección por desinterés de parte de su afición, que siente que le usurpan con ADN lo que debiera ser cultura compartida. El Brentford y el Brighton no merecen semejante parcialidad.

Pasen ustedes un buen día.

El análisis de las portadas de los periódicos deportivos de hoy

Buenos días, amigos lectores.

Hoy es uno de esos días grandes para el aficionado al buen fútbol, una de esas jornadas en las que uno se levanta expectante y cuenta las horas restantes hasta que llegue el gran momento deportivo del fin de semana, qué digo del fin de semana, del mes: todo un España-Albania sin nada en juego. Por placer, porque sí, un regalo para el deleite del buen aficionado, ese para el que los goles y la tensión no son nada de valor porque lo que cuenta es analizar matices, observar posiciones sobre el terreno de juego, controles perfectos, presiones en bloque alto y movimientos coordinados de acordeón mientras el balón se mueve de un lado a otro del campo. Quién quiere porterías cuando puede haber centro del campo, quién ansía un resultado en el marcador, ese gran impostor, cuando puede sorber las mieles del fútbol puro en un partido como este.

El partido es tan atractivo para el espectador, se encuentra tan repleto de esencias futbolísticas de nivel que no nos sentimos capaces de escribir este portanálisis, razón por la cual hemos invitado a que la previa del apasionante España-Albania la haga uno de los mejores y más famosos AIC del mundo editorial. Ya saben, según la definición de Fred Gwynne, Analista Internacional Calvo. Todo suyo.

(El AIC toma el teclado y saca una cuartilla en la que vemos escrita una cuadrícula con varios nombres y frases al lado. Se tapa ligeramente con el brazo para que no veamos el texto).

“Albania es una selección que ha mejorado mucho, no en vano quedó primera de su grupo en la UEFA Nations League”.

(Bueno, en el grupo estaba con Bielorrusia, Lituania y Kazajistán, y hace poco perdió 5-0 con Inglaterra, pero “ha mejorado mucho”).

“Es una selección que tiene varios nombres interesantes en sus filas. Dukajgin es un jugador muy físico, que se suele colocar bien. Suple sus carencias técnicas con entrega, su fuerte son los balones aéreos, aunque pierde más balones de los que debería”.

(Entiendo yo que eso de que “se suele colocar bien” no es una alusión a sustancias psicotrópicas, pero seguiré fascinado con el brillante análisis)

“Resha es otro jugador interesante, es un extremo de la vieja escuela que a veces se viene al centro. Aunque no va mal con la pierna derecha, suele abusar del toque con la izquierda. Tiene habilidad para encontrar espacios y le gusta tirar paredes con frecuencia”.

(Supongo por esta última frase que trabaja en una empresa de demoliciones controladas)

“Kadaré es un centrocampista que técnicamente no es flojo, tiene movimientos interesantes, habilidad para recibir de espaldas, buena visión de juego, pero todo lo que hace bien en medio campo desaparece a partir de tres cuartos”.

(Con “movimientos interesantes” podemos hablar tanto de un futbolista como de un bailarín y eso de “habilidad para recibir de espaldas” nos puede llevar a terrenos pantanosos que no pretendemos explorar)

“Bojaxhiu va bien de cabeza, aunque presenta problemas con los centros laterales. Es agresivo, es intenso, y suele entenderse bien con Carrisi. A veces le hemos visto ejercer de falso nueve, aunque no es su posición favorita. Tiene unos movimientos que me recuerdan a…”.

Para, para, para -le interrumpo-. ¿De verdad te los conoces a todos, de verdad has visto jugar a toda esta colección de albanos?

Claro que sí -responde nuestro AIC.

Aprovecho ese momento para invitarlo a un café, y en el descuido le hago una foto a la cuartilla que había sacado de su chaqueta.

- Eeeeh, esto no es lo que parece -espeta el AIC-. De verdad que analizo a cada uno de los rivales, examino matices, aromas, utilizo el Big Data para la medición del posicionamiento y factores de jue…

¿Aromas? ¿Matices? Con la mano abierta. Permítannos que hagamos poco caso a la actualidad del partido, porque lo cierto es que de Albania conocemos entre poco y nada, y el interés que despierta en nosotros es aún inferior al del cortijo de Luis Enrique. Por cierto, Dukagjin y Resha son los nombres de los padres de Dua Lipa, albaneses de origen, esa cantante que dedicó unos versos a Gareth Bale:

We could burn and crash
We could take a chance
Holdin' nothin' back
Like it's our last dance

Podríamos quemarnos y colapsar
Podríamos arriesgarnos
Sin nada que tener
Como si fuera nuestro último baile

Y Kadaré es otro invento del AIC, por el poeta albanés Ismail Kadaré, aquel cuyo poema Exorcismo estaba dedicado a la posesión del balón: “Otra vez vagan en busca cada cual de su cabeza, angustiados por no hallarla. ¿Dónde, dónde? ¿Cuál?”

En cuanto a Carrisi, no se trata del apellido de un albanés, sino de un albano, concretamente del cantante Al Bano, el mismo que nos contagiaba aquello perdido de la Felicitá:

“Remontarle al PSG con il cuore, la felicitá,

El abrazo de Luka y Karim, la felicitá,

La silla de Alaba, la felicitá”.

Y sí, lo confesamos, también nos hemos inventado los nombres de los otros jugadores: Bojaxhiu era el apellido de la Madre Teresa de Calcuta y Hoxha el de Adil, aquel espía albanés que se presentó en casa de los Simpson en un capítulo mítico:

- ¿Con el pelo blanco y los ojos rojos?

- No, Homer, albanés, no albino.

Comprenderán quienes hayan leído este Portanálisis hasta aquí que nos tomamos un poco bastante a cachondeo este España-Albania cuando los campeonatos “de verdad” entran en su recta decisiva, pero football is for the fans, aficionados puros que anhelan el partidazo de Cornellá en lugar de un Chelsea-Real Madrid o un Sevilla-Real Madrid, así que más nos valdrá seguir con el resto de las portadas.

El partido de la selección parece importar poco también en la redacción de As, que regala su portada al suplente de un suplente del Real Madrid, el belga Eden Hazard, que por desgracia tendrá que pasar de nuevo por el quirófano. Sabemos todos que la carrera del belga se torció el día que su compatriota Meunier le destrozó el tobillo, pero para la prensa estaba gordo, era un mal profesional y su mal estado físico era su culpa, y nunca de los ataques impunes que sufrían sus tobillos. Esperemos que (esta vez sí), Hazard se recupere de manera definitiva, bien para jugar algún día en el Real Madrid, bien para que el club obtenga un traspaso razonable.

Los dos diarios madrileños hacen mención a la explosión en Yeda (Arabia Saudí), cerca del circuito en el que se celebrará el próximo Gran Premio de Fórmula 1. No tiene nada que ver, pero por eso parece algo desafortunada la selección de palabras realizada por el diario Sport para su portada.

Explosión y Torres mezclan mal en una misma frase, en especial si eres neoyorquino, pero la prensa cataculé quiere destacar la mejoría en el juego del delantero. Por cierto, amplíen la foto de la “cantera” del Barça y descubran a los canteranos de nuevo cuño: Araújo, Jutglá, Ez Abde… Pedri es canterano del Madrid, porque, no sabemos si lo saben ustedes, pasó un día por Valdebebas, pero hacía mucho frío. Les dejamos ya con la última broma del Mundo Deportivo. Van a por LaLiga y llegarán cuatro o cinco fichajes más: Lewandowski, Kessié, Messi, Neymar Jr., Morata, Timo Werner o cualquier otro que determine un AIC de prestigio.

 

Uno de los factores negativos que acarrea el paso del tiempo, y tiene bastantes, es que cada vez va resultando más complicado contar algo original sobre un determinado tema, y más cuando de dicho tema se han escrito miles de páginas, y se han llenado cientos de horas de radio y televisión. Por consiguiente, no albergo apenas esperanzas de lograrlo del todo. Hoy, 25 de marzo de 2022, Fernando Martín Espina habría cumplido 60 años de no ser por aquel fatídico accidente de coche que le costó la vida un 3 de diciembre de 1989 en la incorporación de la carretera de Barcelona a la M-30 madrileña. A veces hago un ejercicio de imaginación y me pongo a pensar qué sería de Fernando si estuviera vivo; quizá se habría alejado del deporte y estaría perdido en una granja de Texas criando ganado, o se habría quedado en Madrid ejerciendo de agente de jugadores, o acaso formaría parte del equipo de comentaristas de una cadena de televisión. Y siempre llego a la misma conclusión: no tengo ni la más remota idea. El tercer hijo de la familia Martín Espina era un espíritu tan libre que nadie realmente puede estar seguro.

Dicen que la década de los 80 fue una máquina de crear mitos y leyendas del deporte de la canasta, y yo me alineo con los que así piensan, aunque si se analiza un poco más en profundidad llego a la conclusión de que son la infancia y la nostalgia los verdaderos motores de dicha creación. Cada uno tiende a pensar que sus recuerdos prevalecen sobre los del resto y valen mucho más. Mis mejores imágenes en una cancha de baloncesto corresponden con Martín en pleno apogeo, un tipo al que le sobraban el físico, la determinación, el carácter, y también la calidad para ciertos aspectos del juego, mucho antes de que aparecieran la NBA y Audie Norris en el horizonte. Aquel fue el verdadero Fernando Martín, el puro, el genuino. Y fue entonces cuando se dio el paso definitivo, no su marcha a Estados Unidos, que fue una consecuencia, sino la transformación del primer jugador de baloncesto en un símbolo más allá del deporte. ¿La NBA lo convirtió en mediático, o solo lo afianzó? Yo personalmente me decanto por la segunda opción.

Fernando Martín, un tipo al que le sobraban el físico, la determinación, el carácter, y también la calidad para ciertos aspectos del juego, mucho antes de que aparecieran la NBA y Audie Norris en el horizonte

De todas formas, los actuales aficionados a este deporte no pueden imaginar la complejidad de un salto al vacío tan abrupto como el que se atrevió a dar entonces volando a los Blazers de Portland. No es que no existieran jugadores en Europa o en el entorno FIBA con la calidad necesaria, sino que la mentalidad americana los desechaba debido a una mezcla de chovinismo y cerrazón. Si Luka Doncic hubiera nacido en 1959 lo más seguro es que no habría salido del Real Madrid jamás, o de cualquier equipo yugoslavo donde se hubiera criado, por ejemplo. Fernando ayudó sobremanera a destruir aquella barrera metafórica, y lo hizo a sabiendas de que existían muchas posibilidades de que saliera mal, si nos atenemos al estricto aspecto estadístico.

Ha transcurrido mucho tiempo, los jugadores van pasando por la institución madridista, y cada vez resulta más complicado defender la postura de que Martín tendría sitio en una lista de los mejores diez de la historia blanca, por palmarés, trayectoria e importancia. Por encima, solo de la época moderna, ya colocaríamos a Felipe Reyes, Sergio Llull y Rudy Fernández, y de los anteriores a Juan Corbalán, Rafa Rullán, Clifford Luyk, Wayne Brabender, y seguramente algunos más. La muerte prematura ayuda a la construcción del mito, esto resulta innegable, pero no lo define como única explicación, deben existir algunos factores adicionales. Me atrevo a señalar algunos: carisma, rebeldía y ausencia total de miedo. Fernando Martín lleva más años muerto de los que duró su vida, y aún permanecemos algunos, muchos, intentando reflotar su figura dentro de nuestra modestia. Todo sea por amor a unos colores, a este deporte y, por supuesto, la devoción a unos recuerdos que no se borran con facilidad.

 

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