Menu
Buenos días. Chelsea (actual campeón de Europa), 1-Real Madrid, 3. Y gracias. Gracias para el Chelsea, claro. Primera victoria madridistas sobre el equipo azulón. Podéis leer aquí la acertada crónica de Andrés Torres. El Madrid lo ha vuelto a hacer, sí, lo ha vuelto a hacer porque en realidad nunca ha dejado de hacerlo, lo que ocurre es que muchos lo olvidan, o lo olvidamos, y dejan de creerlo, o dejamos de creerlo, con frecuencia. El Madrid es el equipo que gana, no el equipo que puede ganar. La diferencia es grande, hay escuadras aduladas hasta el rubor por los “entendidos”, como el Manchester City, o que infunden un miedo atroz antes al comienzo de cada edición de la Champions, como el PSG, que sin embargo, a diferencia del Madrid, zozobran todos los años irremisiblemente en la Copa de Europa. Entre ambos equipos suman las mismas Champions que el Atleti.
El fútbol no es un plano en Autocad del esquema eléctrico de un Tesla, como nos venden los analistas modernos, quienes reducen por complejidad este santo deporte sustituyendo el espíritu del mismo por flechas de colores. Confunden el ser con el estar.
El martes, el entrenador que inventó el fútbol y el entrenador con inmunidad mediática para perpetrar lo que le plazca nos deleitaron con un magnífico partido sin apenas ocasiones en el que lo más destacable, según los comentarios a pie de campo de Movistar, fue que Guardiola demostró su enorme sabiduría futbolística al utilizar un iPad para dar instrucciones a un futbolista suplente del City que se disponía a incorporarse al encuentro. Ayer, el entrenador caduco, el que no sabe, el que no tiene capacidad para dirigir al Madrid y más le valdría estar tumbado al sol de la Toscana le pintó la cara a Tuchel. Touché.
El Madrid ayer mandó hasta cuando no tuvo el balón. Aún estábamos acomodándonos en el sofá y al loco de Vini se le ocurrió estrellar un balón en el travesaño. ¡Eso no estaba en el guion! —exclamaron los expertos—. No pasa nada —prosiguieron— el Chelsea sabe cifrar los pases, manejan el intercambio posicional con un timing perfecto. Pero no. No fue así. De hecho, no habíamos dado cuenta de la primera copa de vino y Benzema ya había marcado el primer gol, un chutazo con el empeine de la cabeza, una volea con la testa, y sin tiempo para recuperar asiento tras abrazarnos con nuestros congéneres, ponía el 0-2 con un cabezazo a contrapié a pase formidable de Luka Modric.
Todos los esquemas rotos. Y sin penaltis.
Carvajal pudo marcar el tercero. Y poco antes del descanso Benzema también, pero lo pospuso para el comienzo de la segunda parte. Mendy se sumó al club de víctimas del francés, que, al igual que le sucede a Modric, comprende el juego con un grado de profundidad tal que es capaz de predecir los movimientos de los rivales con un alto porcentaje de acierto. Es sabiduría, no casualidad. Es conocimiento, no un regalo.
Dijo al finalizar el encuentro Ancelotti que Benzema es como el vino, cada día mejor. Ancelotti, como maestro artesano, sabe de lo que habla. Otro que mejora como el vino es Courtois, protagonista de nuevo tras completar un excelente partido. Realizó una parada a chut de Azpilicueta, otro buen vino, que aparecerá en las antologías de este deporte. Inconmensurable el belga.
Los madridistas volvimos a disfrutar como críos. Los expertos, panenkitas y demás fauna del fútbol actual justificarán la victoria diciendo que el Madrid solo tiene a Benzema y a Courtois y que por eso gana. Curiosamente los mismos expertos que apearon a Karim del podio del Balón de Oro o que relegaron a Thibaut más allá del décimo puesto en el ranking de mejores porteros del mundo. Por supuesto, se olvidarán del excelso encuentro de Fede Valverde, del dominio de la situación de Casemiro, del acierto de Ancelotti, etc.
Dentro de la prensa española, tenemos que hacer mención especial a Marca, que se ha descolgado con este portadón:
“Big Ben”, colosal Benzema, diseminando goles y juego con la cadencia de un reloj. A siete goles de ser el segundo máximo goleador histórico del Real Madrid. Quienes vieron jugar a don Alfredo aseguran que, salvando las distancias, es lo más parecido a él que han visto. Digno heredero de su número 9. Sus detractores se han quedado sin excusas, ni estadísticas ni futbolísticas. No quedan filetes empanados en la pollería, señores.
As elige la misma foto de Karim para ilustrar su portada y titula: “El rey de Europa”. Exacto. Y destacan que el planteamiento de Ancelotti anuló al Chelsea. Bien por reconocer a Carlo lo que es de Carlo, no solo darle palos cuando (también) los merece.
Y las portadas culés demuestran el baño del Madrid al Chelsea de la manera en la que lo hacen cuando es irrebatible y no les queda ni una excusa a la que agarrarse.
Es decir, informando de la victoria de manera aséptica. Sport no se ha atrevido a realizar ni un comentario supremacista ni ha corrido a perseguir familiares de Clément Turpin, colegiado del encuentro. Se limitan a reflejar que un hat trick de Benzema acerca al Madrid a las semifinales.
La única concesión al culerismo de Mundo Deportivo ha sido colocar un fondo de luto negro al 1-3 madridista.
Amigos, sabemos que los cuartos de final de la Champions no tiene tanto glamour como la Europa League. Sabemos que un regate de Pedri es mejor que la carrera futbolística de Luka Modric. Sabemos que Benzema no es Pedri y que el hecho de que Karim sea el único jugador junto a Cristiano capaz de enlazar dos hat tricks en Copa de Europa es una nimiedad frente al gol del canario contra el Sevilla. Pero convendréis con nosotros que ganar al Chelsea, actual campeón de la Champions, en casa no está nada mal.
Disfrutad de este magnífico día.
Courtois (9)
Sabemos que no necesita que se lo diga nadie, pero es el mejor portero del mundo. Inmune a los pitos o presión ambiental alguna. Fenomenal juego de pies. Estratosférico paradón a Azpilicueta. Nada pudo hacer en el gol.
Carvajal (5)
Pelea como un jabato, pero le cuesta. De menos a más. Algún pase temerario en el primer tiempo nos pudo causar un disgusto.
Militao (6)
Mermado por un golpe y condicionado por una amarilla que le impedirá estar en el Bernabéu. Menos exuberante que otras veces.
Alaba (8)
Disciplinado, enérgico y siempre bien colocado. Líder.
Mendy (8)
Sangre de hielo. Cerró su banda. Como siempre.
Casemiro (9)
El mejor Casemiro de la temporada. Implacable al quite. Decisivo en defensa.
Kroos (6)
Trató de aportar criterio y organización al juego. Sufrió con el brío inglés.
Modric (7)
No se arruga el pequeño croata que sirvió un delicado centro a Karim para que anotar el segundo.
Valverde (9)
Debe ser titular. Está en todas partes y en todas partes lo hace bien. En plenitud.
Benzema (10)
Once goles en Europa esta temporada. Dos hat tricks consecutivos en Champions. La reserva espiritual del Madrid.
Vinícius (7)
Menos eléctrico que otras veces, pero tomando siempre buenas decisiones. Se apagó en el segundo tiempo.
Nacho (6)
Le costó entrar en el partido en lugar del lesionado Militao y batirse el cobre con el fornido Lukaku. Cumplió.
Camavinga (7)
El Madrid necesitaba brío, energía y dinamismo. Y Camavinga se lo dio.
Bale (-)
Trotó por Londres de nuevo
Ceballos (-)
Sin tiempo
Ancelotti (9)
El toque de Carlo a la alineación fue suficiente para una exhibición del Madrid. Valverde debe ser titular. Aplauso para un convaleciente Carlo que aguantó chicle a chicle bajo la lluvia londinense como un jabato.
Getty Images.
Arbitró el francés Clément Turpin. En el VAR estuvo su compatriota Jerome Brisard.
Partido sin demasiados problemas para ser unos cuartos de final de la Champions League. Permitió alguna entrada de más sin amonestar y es su pequeño lunar en el choque. Por ejemplo, Christensen se ganó una amarilla antes de irse cambiado al descanso y Mount o Azpilicueta debieron verla por sendos lances con Carvajal al que dieron un manotazo en el pecho y un codazo en las costillas respectivamente.
Los que sí fueron amonestados de forma justa en apenas dos minutos fueron Militao por derribar a Havertz en el 16' y Rudiger por hacer lo propio a Valverde en el 18'. En ambas acciones no tenían opción de jugar el cuero.
La única jugada en el área digna de reseñar fue un lance no punible entre Havertz y Militao donde el alemán buscó más dejarse caer antes de cualquier contacto.
Turpin, BIEN.
Getty Images.
Pudo ser el London Calling de The Clash o quizás los susurros de SARS-COV 2 en el organismo de Carletto durante los últimos días. Quizás los fastos de la Champions o el aroma del cuero rodando por el viejo continente. Tal vez el olor a sangre que desataba la ira asesina de los vikingos asolando las costas europeas.
El caso es que Ancelotti, probablemente escaldado por el can-can que nos bailó el PSG en París, introdujo por fin una variante táctica. No fue una revolución. Tampoco hacía falta. Apenas un mero retoque. El detallito. El ajuste. El once ideal. El acabose de lo pusilánime. La descarga eléctrica. Esta noche en Stamford Bridge el Pajarito voló tan alto que acabo siendo halcón, milenario si me apuran, supersónico Valverde en todas las zonas del campo.
Box to box and side to side. It´s here, it´s there, it´s fucking everywhere.
Saltaban los jugadores al campo con Carlo envuelto en su elegante gabán transalpino, cuando la llovizna londinense hizo acto de presencia para desgracia de un convaleciente Ancelotti en una escena digna del más afilado humor británico.
Pocas bromas por el contrario reservaba un Chelsea que tardó apenas 30 segundos en asustar al madridismo entre los iracundos aspavienten constantes del germano Tuchel en la banda, contrarrestados por la parsimonia en el mascar chewing gum del viejo Carletto.
Medio minuto por tanto tardaron en demostrar los blues su capacidad de golpear con saña tras pérdida de balón del rival. Frente a Pajarito Valverde y un Casemiro Octopus resucitado rebañando cada balón en la medular, se oponía un Ngolo Kanté que desatara nuestras peores pesadillas la temporada pasada. Un choque con Kroos, que voló como un crash test dummie, nos recordó viejos demonios y fantasmas de aquella fatídica eliminatoria.
Pero los sueños, pesadillas incluidas, sueños son. A los nueve minutos, un robo de Fede permitió a Karim ponerse el bombín y convertir, taconazo mediante, un prometedor contraataque en una oportunidad de oro para Vini, que recortó a Thiago Silva (que podría ser su padre) para estrellar el balón en el larguero.
A pesar de que la Traitor´s Gate de la Torre de Londres queda cerca, el que avisa no es traidor. A los veinte minutos, una pared de Karim con el propio Vini, permitió al carioca avanzar con ventaja hasta la esquina del área grande, la jugada que tantas veces le hemos visto malograr perdida en cabriolas y bicicletas. No esta vez. No con este sabio Vini que sirvió un centro tenso perfecto que Benzema, con una torsión de cuello digna de un miura, empitonó violento con la testa al fondo de la red.
No se había repuesto del gol el Chelsea cuando el Madrid golpeaba de nuevo apenas tres minutos después. Un tan delicado como ponzoñoso centro de Luka Modric al corazón del área acabó de nuevo con una lección de cómo cambiar la dirección de un esférico con la cabeza dentro del área de Karim. La tete de Benzema, encore une fois, hacía el segundo.
0-2 a los 23 minutos.
El Madrid, desmelenado cual Boris Johnson de fiesta en el número 10 de Downing Street, enseñaba la puerta del Brexit al campeón de Europa.
Nada enturbiaba el ánimo del rey de la competición, más allá del Militao amonestao —que acarrea suspensión— tras resbalarse después de un irregular pase atrás de Carvajal y derribar a un contrario a los 13 minutos. Courtois, otrora arquero blue abucheado por Stamford Bridge en toda ocasión pertinente, respondió a los pitos como quien se toma una pinta en el pub tras una dura jornada de trabajo: con otro de los paradones a los que ya nos tiene acostumbrados.
El Madrid, desmelenado cual Boris Johnson de fiesta en el número 10 de Downing Street, enseñaba la puerta del Brexit al campeón de Europa
Para el belga es rutina y además no sería su mejor parada del encuentro.
La lluvia arreciaba en Londres. Un empleado del club ofrecía abrigo extra a Ancelotti. Carletto, pandémico pero bravo, rechazaba el ofrecimiento. Con otro chicle basta.
El Chelsea, precisamente, trataba de estirarse. Pudieron amenazar los blues con un pase horizontal esquizofrénico de Carvajal que no pudieron robar por un pelo los ingleses. Un instante después, por el mismo pelo no podía rematar con potencia el Pitbull de Leganés tras recibir un pase interior de Valverde tras poderosa arrancada del lateral derecho blanco. El balón se paseó en el área.
El Madrid se gustaba, pero no todo podían ser buenas noticias. En una jugada aislada al filo del descanso, el talentoso Havertz, el hombre más peligroso del Chelsea, se adelantaba a Carvajal y remataba, también de cabeza, para anotar el tanto del honor de los locales y, entonces, meter a su equipo en el partido; una lástima para los méritos de uno y otro hasta el momento.
Máxime si un minuto después, en el 41, Benzema no falla el más fácil de todos sus remates victoriosos durante el primer periodo tras recibir un centro de Vini, que mordió un defensa, y despisto al genio de la lámpara, Karim.
Cabría esperar un Stamford Bridge en llamas y un Chelsea onfire en la reanudación tras ese gol postrero de Havertz, pero Benzema —¿quién si no?— amplió nada más comenzar el segundo tiempo su nómina de porteros damnificados por su malintencionada picardía. Mendy se unió al club de Karius y Donnarumma con un pase demencial a Rüdiger, que tampoco fue capaz de resolver la amenaza de Benzema ni de postularse a central del futuro para el Madrid.
El más listo de la clase, Sir Karim, que camina de hat trick en hat trick en la Copa de Europa, once goles en esta Champions League, investido hoy como Lord londinense, aprovechó la confusión blue para robar, anotar el tercero y anestesiar a la hinchada de un equipazo pagado con petróleo de oligarca ruso.
El Madrid era un dandy. Tanto que podían escucharse los olés de los valientes madridistas presentes hoy en las gradas. Tamaño fue el escarnio que el cuadriculado técnico germano de los blues decidió levantar el castigo al desahuciado Lukaku.
Entretanto se acababa de lesionar Militao, malherido desde que recibiera una puñalada en las costillas digna de Jack The Ripper en el primer tiempo, entraba en su lugar Nacho y Courtois, lo decíamos en líneas precedentes, nos deleitaba con un vuelo sin motor para detener un trallazo a la escuadra del guerrero navarro Azpilicueta.
El factor Lukaku sembró cierto desconcierto hasta que Nacho se asentó en el partido.
Camavinga sustituía a Kroos para insuflar de oxígeno al equipo y hasta Bale acabaría trotando un ratito de nuevo en Londres.
El Madrid consumaba no sólo su venganza sino que derrotaba por primera vez a los ingleses.
A buen seguro que no será la última. The Pride of London fue Karim
Getty Images.
Se acabó. Me extingo. La vacuna y la fortaleza del querido viejo han hecho su labor. Quien os escribe es el último resto de Covid en el cuerpo de Carlo Ancelotti, que acaba de pasar el postrero test de antígenos con éxito y puede volar a Londres para dirigir in situ el encuentro ante el Chelsea.
Pero no estoy conjugando bien el verbo. “Acabamos de pasar”, debí decir. “Podemos volar”, debí consignar. Aún, en mi insignificancia biológica, formo parte de la anatomía del veterano entrenador italiano. Me agoto, pero aún estoy aquí, mientras Carlo prepara la maleta. Podría trepar venas arriba hasta refugiarme en la ceja enhiesta para ser el último resto en perecer. Pero ya no tengo fuerzas para trepar. Mi existencia se difumina. Me cago en el anticuerpo.
En el cielo de los virus recordaré a Carlo con mucho cariño. Tuvimos una buena convivencia. Procuré no ser excesivamente lesivo para su salud. ¿Quién querría hacer daño a un tipo como él? Además soy madridista, como todo virus de bien. Cuando se me asignó el destino Carletto, lo tomé como un absoluto privilegio. No olvidéis que este señor a quien ponéis a parir en Twitter (no habéis tenido piedad ni cuando por mi culpa languidecía entre mocos y toses) está ahora mismo en disposición de convertirse en el primer entrenador que gana cuatro Champions y la Liga de cinco países distintos. Los negacionistas de Carlo me parecéis tan estultos como mis propios negacionistas.
Han sido en general días plácidos. Solo lo encontré nervioso cuando tuvo que conformarse (por mi culpa, ya lo sé, pero al menos le brindé inmunidad natural, ¿vosotros qué habéis hecho por él?) con ver el partido de Balaídos en la tele. Le tenía yo al pobre maltrecho y dolorido tirado en el sofá viendo las evoluciones —es un decir— de sus hombres. Os aseguro que aquel pico de fiebre en concreto no fue culpa mía. Qué partidito, madre mía. Ni probó los mentos. Todo el rato estuvo agarrado al teléfono dando instrucciones a Davide, que le escuchaba por el pinganillo. Tampoco es que le dijera muchas cosas. Nosotros mismos tenemos más variantes tácticas (Delta, Ómicron, etcétera) que toda la familia Ancelotti junta, lo sabemos. Tienen otras virtudes. Pero sí que hablaban. Traté de transmitir a Carlo, para que a su vez se lo transmitiera a Davide, lo que otros compañeros virus me han confiado, a saber, que hasta ellos encuentran dificultades para contagiar a Asensio por mor de la escasez de sangre. Traté de hacerle ver que debía sentarlo. Tardó en hacerme caso. En fin, el hecho es que vencimos, y esta vez no parece que pueda atribuirse a ningún comité de expertos. Si acaso el comité fue Modric, a quien vimos ejerciendo de entrenador en Vigo. Por fin ha llegado la autogestión que tantos éxitos nos deparó en el pasado, pensé para mis adentros víricos.
Nosotros mismos tenemos más variantes tácticas (Delta, Ómicron, etcétera) que toda la familia Ancelotti junta, lo sabemos
En los días que pasé con él, hallé un Carlo dubitativo. Tras atestiguar los sustos que nos propiciaba la presión alta, optó por el bloque bajo, y ahora parece que pretende volver a presionar arriba, con éxito bastante discutible. Es un grande con tribulaciones, y reconozco que yo no le he ayudado a resolverlas. Espero, ya que en aras de la salubridad debo desaparecer, que mi ausencia le brinde al menos la claridad mental suficiente para alinear a los once mejores esta noche. Sin mí se piensa mejor, quito tanta lucidez como olfato y gusto, incluido el futbolístico.
En el momento en que escribo estas notas agónicas, Carlo está ya en la puerta de embarque destino Heathrow. Noto cómo me voy diluyendo en sus arterias, y en un último estertor grito de vuestra parte el mensaje que espero tenga la fuerza suficiente para llegar a los oídos del amado viejo. Pon a Camavinga y a Valverde, carajo. Déjate de Asensio, por favor. No sé si mi voz, extremadamente débil ya a cuenta de mi inminente extinción, le llegará con suficiente potencia. Tampoco sé si, caso de oírme mientras se acomoda en su asiento del avión, me hará caso alguno. Solo soy el ultimo resto de un virus mortecino y el amado viejo es testarudo.
Me voy. Me extingo. Adiós, amigos. Hala Madrid, vamos con todo hoy. Me cago en el anticuerpo.
Getty Images.
Buenos días. Anoche se produjo la alineación astral del panenkismo, la cúspide del oficio de AIC (Analista Internacional Calvo, en feliz hallazgo de Fred Gwynne) con el partido entre el Manchester City y el Atlético de Madrid. Ambas escuadras son dos favoritas de los medios, pues no en vano están dirigidas respectivamente por Pep Guardiola y el Cholo Simeone, entrenadores ambos que según la prensa patria y los analistas más sesudos no cometen un error hasta que Ancelotti da la vuelta completa al contador de errores y empieza de cero. Ni uno ni otro se equivocan jamás, es bien sabido.
Fue eso que los entendidos llaman un partido de pizarra. En el chat de whatsapp de La Galerna, en cambio, alguien llegó tarde al choque y pidió resumen de lo acontecido hasta el momento, cuando llevaban ya una hora de juego. “Nada, que Lillo tiene el pelo blanco”, sintetizó uno de los más eximios participantes, y para mí que utilizó un número excesivo de caracteres en su crónica.
Pero ya sabéis. Era la hora de las flechitas y las basculaciones pizarriles a cholón. El City (no lo hemos dicho aún) ganó porque marcó un gol en una de sus dos jugadas de peligro, y el Atleti perdió porque no convirtió ninguna de las ocasiones claras de las que careció por completo. Es lo de menos. Lo que importa, como tuiteó un relevante representante del panenkismo, es que el City creó graves problemas en el Atleti “con cada ruptura medida como una cuchillada y con cada pase cifrado”.
—¿Qué cojones es un pase cifrado?— se atrevió a preguntar alguien del chat de La Galerna.
—¿Y esas rupturas medidas como cuchilladas?— se admiró otro.
—Hombre. ¿Quién no ha sacado el metro después de acuchillar a alguien?
—De Bruyne, corre que te mando un pase cifrado. X3YG&#T.
—Habría que crear el rincón del panenkita en La Galerna, o tal vez hacer una crónica “cara B” de los partidos del Madrid en clave panenkita. “El Real Madrid planteó en la segunda parte un ataque de combinación equilibrada con ayudas a la transición y despliegue centrífugo con descargas laterales, que descompensó el bloque bajo-barítono dispuesto por el Chelsea, permitiéndole crear de un solo trazo asociaciones de tres jugadores permutados de dos en dos elementos, lo que contribuyó a desconejar el dibujo defensivo de doble basculación asimétrica del equipo londinense, y a seccionar el corredor de intendencia delineado por la diagonal Werner-Havertz, lo que fue clave en la victoria madridista.”
El hecho es que ganó el City porque Guardiola siempre lo hace todo bien, y perdió el Atleti a pesar de que el Cholo nunca hace nada mal. Si acaso, por poner un minino pero, se le puede pedir por favor a Diego Pablo que ataque un poquitito, pero que muy poquititito más. Ya se lo dijo en As Matallanas, con la acostumbrada e inalcanzable dureza con que el perioatletismo suele espetar cosas al Cholo.
Esto va así. Objetivamente hablando, el partido que se marcó el Atleti no fue mucho mejor que el facturado por el Madrid en la ida ante el PSG, pero mientras que por este último casi tiene que dimitir Ancelotti para el Cholo es casi una hazaña.
Por ejemplo, la portada de Marca reseña que el Atleti “no tiró a puerta” en pequeñito y con enorme distanciamiento. No sabemos si este extremo le parece a Marca bien o mal. Si el Madrid acaba un partido europeo sin haber tirado a puerta, tras practicar un desacomplejado 1-5-5 durante noventa minutos, Ancelotti tiene que exiliarse en la Isla de Pascua y Florentino instalarse en un convento cisterciense para los restos. Pero es el Atleti, así que todo bien.
As, por su parte, titula “Ahora le toca al Metropolitano”, descubrimiento sin parangón que ya se conocía desde el día mismo del sorteo, el cual estableció la ida en Manchester y la vuelta en Madrid. Nos enternece que la prensa capitalina atlética (valga la redundancia) ya se abstenga de llamar Wanda al Wanda. Un pez llamado Wanda y un estadio que también, mientras no se arreglen los formalismos que permitan descatalogar de una vez la denominación. El Atleti trata aún de sacar de su capital a los chinos pero por el momento eso sigue siendo Indochina, en feliz denominación de Manuel Matamoros.
La vuelta, pues, en el Wanda, donde todo se decidirá en esta eliminatoria panenkista que es un WinWin claro para el madridismo, como ya explicamos ayer. O cae Pep-Son-Atletas-Guardiola o lo hace Cholo-Liga-Peligrosamente-Preparada-Simeone. Habrá en cualquier caso alegría tras los noventa minutos del Wanda, aunque lo que de verdad nos importa se dilucidará en el Bernabéu.
Y llegamos precisamente, aunque ocupe poco espacio, a lo que más nos concierne hoy: el Madrid. As y Marca le escatiman honores de portada, como veis, primando al cholismo. En nuestro corazón, sin embargo, ya solo queda espacio para la taquicardia de Champions que a nosotros nos importa. Nuestro Madrid ya está en Londres, de momento sin Ancelotti, a quien se hará una última prueba para ver si ha eliminado los últimos restos de Covid y puede unirse a la expedición. Ojalá. Se especula con cambios en el once, lo que sería un poco como cuando el sol salió por el oeste al final de Amanece que no es poco. Lo que no está en discusión es el espíritu de gesta europea que vuelve a invadirnos a todos, aunque habrá que jugar mucho mejor que últimamente para sacar de Stamford Bridge un resultado positivo.
Os dejamos con el cataculerío, que tras acertar con 748 portadas dedicadas a los inminentes fichajes de Neymar y Lautaro se apresta ahora a hacer lo propio con Lewandoswki.
Hala Madrid, hermanos.
Pasad un buen día.
Springsteen está ya en los bises, tras las acostumbradas más de tres horas de brutal descarga musical. Nadie espera lo que viene. De pronto, el Boss empuña el micrófono y anuncia la presencia sobre el escenario de Sir Paul McCartney. No bromea. El exBeatle salta a escena con una guitarra y, cuando el estruendo de las más de cien mil almas aún no ha cesado por la euforia ante la sorpresa, ambos genios se lanzan con el one-two-three-four con que arranca I saw her standing there. Sucede que han pasado las once de la noche, y que hay una ordenanza que impide superar un determinado nivel de decibelios en el borough donde se encuentra Hyde Park. Así pues (¿así pues?), un funcionario del gobierno de la ciudad de Londres desenchufa el sonido del concierto. Los músicos no se dan cuentan y continúan, adentrándose incluso en Twist and shout a continuación, pero sólo los muy cercanos al escenario pueden escucharles. Es un momento único en la historia de la música arruinado por un hombrecillo gris, probablemente con gafas y lector del Sun. Velázquez y Goya salen de la tumba para pintar por primera y última vez un cuadro a cuatro manos, pero han transgredido los reglamentos del cementerio abandonando sus sepulcros a deshoras y deben cesar.
El pasado 2 de abril se cumplieron 30 años del fallecimiento de Juanito. El Málaga pensó que lucir un brazalete con la leyenda “Juanito 7” en su partido frente al Girona sería un homenaje sencillo y bonito. Lamentablemente no pudo llevarlo a cabo porque la normativa no se lo permitió.
La norma estipula que lo que puede llevar la equipación de un equipo de fútbol es el nombre del jugador, el número, eslóganes de alguna iniciativa, logotipos que promuevan el fútbol, el respeto, publicidad autorizada y los datos de un partido, como fecha, ciudad, estadio, equipo, torneo, etc. Estas imágenes pueden ir en el frontal de la camiseta o en el brazalete. Pero los eslóganes no pueden referirse a partidos, gobiernos o cargos políticos, a organizaciones de carácter discriminatorio, a ninguna agrupación cuyos objetivos o acciones puedan ofender a un número considerable de gente, ni tampoco —lo importante en este caso— a personas vivas o ya fallecidas, a no ser que formen parte del nombre de la competición.
Legalmente, no hay nada que objetar al hecho de que el Málaga no pudiese portar el brazalete en homenaje a Juanito. Tampoco se le puede reprochar al funcionario londinense, con las restricciones acústicas del borough en la mano, que se cargara para la posteridad el momento más rigurosamente único que ha brindado el rock, la conjunción de estrellas más apabullante. Pero sí podemos criticar lo adecuado de la norma. Impedir homenajear a un futbolista desaparecido no parece un asunto problemático que merezca ser prohibido. Es entendible y deseable que exista una regulación para evitar abusos y lograr una homogeneidad. Efectivamente, no es sensato que alguien utilice la indumentaria de su club para visibilizar causas innobles, pero la normativa en vigor quizá es demasiado estricta: recordar a un futbolista fallecido debe ser una facultad de los clubes.
Me van a permitir, con todo, que vaya un poco más allá, y que me permita no solo condenar la estúpida norma de la Liga y de Hyde Park, sino adornar también este artículo con un mohín de tenue desconsideración hacia esa raza de chupatintas, intercambiables en diferentes latitudes del planeta, de quienes la historia sólo demandaba, en un momento dado, único, irrepetible, que por una bendita vez dejaran de cumplir con su deber (¿deber?) en aras de un evidente bien mayor. Son el reverso anónimo y triste de la historia de los poetas más grandes: burócratas amargados, pajilleros de la mediocridad escrita, que se niegan a hacer una excepción obligatoria para poder contar a sus nietos, fish and chips en el regazo, que ellos impidieron un homenaje a Juanito porque era ilegal.
Ilegal. Al carajo, hombre.
Getty Images.
1- Sistema de juego y posible once
El equipo de autor de Thomas Tuchel continúa con el sistema que tantos réditos le dio la pasada temporada en la que acabaron levantando la Orejona. Un estilo con tres centrales, dos carrileros, dos centrocampistas y tres puntas. Un 1-3-4-3 o 1-2-4-2-1 en ataque y un 1-5-4-1 cuando han de replegar en fase defensiva. Cuando se salen de ese sistema sufren y el principal ejemplo lo tenemos el pasado fin de semana. El alemán salió ante el Brentford con un poco habitual 1-4-3-3 y cuando quiso volver a su táctica genuina ya era tarde y el partido se les había escapado. Además, la presencia de algunas rotaciones acentuó la mala tarde blue. Contra el Real Madrid volverá a los orígenes en cuanto a propuesta y jugadores luciendo su XI de gala. En la portería estará Mendy, el guardameta senegalés que mandó al banco a Kepa y lleva un año extraordinario codeándose con los mejores del planeta. Uno de sus lunares es el juego de pies, donde comete errores cada cierto tiempo. En la defensa de tres, Christensen estaría por la parte derecha, Thiago Silva en el medio y Rudiger en el perfil izquierdo. Los carrileros se espera que sean los españoles Azpilicueta por la derecha y Marcos Alonso por la izquierda. El doble pivote del mediocampo con un Jorginho que ha perdido el sitio estaría integrado por Kanté y Kovacic, que aseguran velocidad, trabajo y eficacia. En la zona del ataque, Pulisic —recuperado de un golpe en un partido con su selección la semana pasada—, Ziyech y Havertz son los baluartes ofensivos este curso en el Chelsea. En el banquillo esperan hombres como Lukaku, cuyo fichaje veraniego se esperaba espectacular, pero está siendo todo lo contrario, Werner que sigue peleado con el gol desde que viste la camiseta blue, Jorginho cuya temporada previa fue magnífica en el equipo londinense e Italia, el carrilero internacional inglés James o un Saúl que apenas cuenta para Tuchel.
Una seña de identidad de Tuchel que esta temporada no está haciendo con tanta precisión y eficacia como en la temporada 2021-2022. El equipo presiona arriba en todas sus líneas, empezando por los delanteros, que son los primeros defensas para Tuchel. Se muestran intensos y agresivos y cuando originan pérdidas cerca de la frontal rival son terriblemente peligrosos por la facilidad de la que disponen para generar oportunidades y lograr goles. Los blue se hacen un equipo más corto, juntando líneas, presionando con coordinación y con la orden estricta del técnico alemán de perseguir a su par para no dejarlos girar. El Real Madrid sufrió mucho en París de este modo y si Tuchel vio el encuentro planeará algo similar. Esa es la primera línea a saltar, la segunda, como si fuera la Maginot, es únicamente Kanté, el mejor jugador de la eliminatoria del año pasado y un muro por su poderío físico, resistencia y habilidad para el robo. Las bandas y la conexión Modric-Benzema deben ser las variantes a las que debe acogerse Ancelotti para sacar el balón y comenzar la transición defensa-ataque.
Uno de los grandes cambios a la llegada de Tuchel fue en el apartado de la salida de balón. Es una parte clave de la táctica del alemán que consiguen de forma exitosa tanto si reciben presión muy alta como si el rival espera más en bloque medio. Se prioriza arriesgar aún en zonas peligrosas, no rifar el balón, jugar por bajo con constantes apoyos, combinaciones corto o paredes hasta dar con el espacio para avanzar y hacer girar al rival. Thiago Silva es el encargado desde el carril central de comenzar con una salida limpia del cuero y también colabora de sobremanera Rudiger, pero en su caso con conducciones potentes hasta más allá del mediocampo. Luego, el jugador que tiene más el balón si no está Jorginho es Kovacic, con mucha utilización del pase corto o arrancadas con su agilidad para pasar líneas con el balón en carrera. En algún caso, si los defensas están amenazados no tienen problema en mandar un balón largo a la espalda de los laterales con Pulisic o Havertz cayendo a los costados, pero la prioridad siempre es el pase por abajo. Veremos la opción por la que opta Ancelotti, si una presión alta que ha dado sus frutos muy pocas veces esta campaña o por esperar en bloque medio-bajo.
Un equipo pragmático, granítico y muy difícil de meter mano es el que ha construido Tuchel en el Chelsea desde su llegada hace poco más de un año. Puede dominar el partido sin tener la posesión ni el control del balón. La solidez y el poderío físico que lucen con enorme superioridad son su base principal y el origen de su éxito. Si hace falta ritmo de juego, el equipo se estira, mete una marcha más y ataca por la parte de tres cuartos con Ziyech lanzando las operaciones o Pulisic y Havertz buscando el espacio en un pase rápido para que el equipo se estire y suban los carrileros. Si por el contrario quieren un partido espeso y lento, hacen a la perfección que el tiempo pase sin que ocurra nada reseñable. Reciben pocas ocasiones y el rival se desespera porque no encuentra vías para penetrar por sus líneas y hacer daño. El Chelsea no es un cuadro vistoso para el espectador, pero es muy efectivo. La esperanza para el Real Madrid es que no tiene la excelencia de la 2021-2022 y ha bajado un peldaño en cuanto a eficiencia.
El Chelsea basa sus opciones de hacer daño en la búsqueda de espacios, las transiciones rápidas y un juego directo, vertical y vertiginoso. El objetivo del fichaje de Lukaku fue aumentar el gol de la plantilla ya que el año pasado se vio cómo generaban bastantes ocasiones pero les costaba materializarlas. El belga no ha solucionado ese déficit y los londinenses están en el mismo punto de la 2020-2021. Sus tres atacantes son flechas, jugadores veloces, de buen pie, capacidad de combinación y habilidad. Luego, habitualmente, se suma alguno de los carrileros y pese a atacar con pocos hombres se muestran muy peligrosos y escurridizos. En caso de ponerse por delante en el marcador se posicionan en un bloque compacto y a vivir de contragolpes para aumentar la distancia en el tanteador. La aportación de Casemiro en el quite y la velocidad de Militao, Alaba y Mendy se antoja básica para que el Real Madrid sujete a los atacantes blues. El lado débil de Carvajal con Marcos Alonso o Pulisic será una de las rendijas que intente explotar Tuchel. En las jugadas a balón parado sus dos baluartes son Thiago Silva y Rudiger, ambos excelentes cabeceadores, y que deben ser estrechamente vigilados en un apartado en el que el Real Madrid ha perdido fuerza con las bajas del pasado verano.
La roca. La principal cualidad de los de Tuchel es un sistema muy efectivo y difícil de quebrar. Sigue siendo una visita al dentista jugar ante ellos, pero dejan ciertos resquicios que el pasado curso no existían. Antes de la derrota del Brentford sumaban 14 partidos sin perder y tal vez les entren un poco las dudas para encarar la eliminatoria europea. En la Premier son el tercer equipo menos goleado (23 tantos) por detrás de Manchester City y Liverpool y en Champions en siete encuentros solo ha recibido tantos en tres partidos (en fase de grupos uno ante la Juventus, tres contra el Zenit con un equipo B y frente al Lille en la vuelta de octavos). Una línea de cinco defensas y por delante un jugador como Kanté, que es una barredora en el mediocampo, hace que la acumulación de hombres impida encontrar grietas. Tuchel ha construido un conjunto práctico, solidario, sobrio, agresivo y trabajador de gran nivel. La tela de araña de los blues es muy complicada de sobrepasar y si hay algún punto flaco puede ser la banda izquierda. Los centrales son intensos en la marca y no les importa perseguir a los delanteros incluso hasta el mediocampo para que no se den la vuelta. Mientras que en la banda derecha Azpilicueta no tiene problemas en frenar a su par con faltas continuas sean o no necesarias. Vinícius tendrá que mostrar paciencia y calma porque el navarro es correoso y complicado de regatear. Por último, también son fuertes y el Real Madrid no se está mostrando efectivo con pocos goles esta temporada a balón parad.
El alemán Havertz aterrizó en verano de 2020 como una de las grandes promesas del fútbol europeo y así se vio en el desembolso que hicieron los blue al Bayer Leverkusen de unos 80 millones de € por su fichaje. Es cierto que tardó unos meses en acoplarse, ganarse la titularidad y empezar a brillar, pero luego ha mantenido una línea regular y resultó clave en la eliminatoria contra el Real Madrid y en la final de la Champions ante el Manchester City, anotando el gol del triunfo. No es un delantero al uso, pero sí un futbolista determinante por su zancada, su calidad técnica, su exquisita zurda, su visión de juego y su estilo vertical y directo. Un jugador hábil, con buen regate, disparo y capacidad para poner excelentes balones. Es ideal para jugar rápido, a la contra con pocos toques, picando al espacio y ser la fuente principal de combinaciones o paredes en espacios reducidos. En la selección alemana es indiscutible para Flick y tiene un margen importante de mejora a sus 22 años. Un futbolista top la próxima década.
Getty Images.
Buenos días. En 1967, Lennon cantaba en su psicodélica I am the walrus que estaba sitting in an english garden waiting for the sun; hoy, 5 de abril de 2022, el Madrid también está sitting in an english garden, pero waiting for the match, esperando el partido, el del Chelsea, por supuesto, donde se juega la mitad de su pase a semifinales de Champions. Pero para llegar al esperado encuentro tenemos que atravesar el vía crucis de soportar un enfrentamiento entre Guardiola y Simeone, que es como asistir en directo a una cena de Nochevieja entre tu cuñado y tu suegra sin que te permitan beber para superar el trago del momento. Aunque no podemos negar que futbolísticamente hablando es un choque interesante y, como tal, los periódicos madrileños le dedican sus portadas. Imaginamos a los panenkitas impacientes, sacando punta a sus lapiceros para llenar las pantallas de sus iPad de flechitas de colores y sus TL de palabras indescifrables, mezcladas con exacerbadas loas a los esquemas cytiatléticos.
Marca abre con una fotografía de Joao Félix con el cuerpo paralelo al suelo y la pierna derecha perpendicular, en posición de remate de tijera, como preparado para cortar con ella el tupido discurso de Guardiola, tejido con lana farisea de la mayor calidad.
Hoy Antonio Valderrama escribe en su previa del Chelsea-Real Madrid que a los blancos les tocó “primero el PSG, ahora el Chelsea, y de pasar, el Manchester City”, dando por hecho que el Atleti caerá frente la péptida doblez de los de Manchester. Es lo más probable. Y en el hipotético caso de que el Madrid eliminase, además del ya vencido PSG, al Chelsea y al City, alcanzaría quizá el mayor clímax posible, y si hay alguien a quien le gustan los retos difíciles es al club de Concha Espina.
Por otro lado, no podemos dejar de pensar en ese Atleti que, según la teoría de Fred Gynne, nos hace el trabajo sucio en Champions eliminando rivales peligrosos. En la Décima liquidó al Barça antes perder la final con el Madrid. En la Undécima, además de al equipo culé, apeó de la competición al Bayern antes de sucumbir ante los merengues de nuevo. Y en la Duodécima prestó el Calderón para la sesión de fotos más bella de la historia, aquella protagonizada por Benzema bailando al filo de la línea de fondo vestido con traje de noche oscuro. El estadio se vino abajo. Literalmente.
Por tanto, los madridistas nos preguntamos: ¿con quién vamos en el City-Atleti? O si lo preferís: ¿a quién queremos menos, a Guardiola o a Simeone?
A pesar de que a priori la pregunta parece complicada, en realidad no es así, el dilema no es tal, no existe disyuntiva porque es un win-win de manual: ambos producen el mismo rechazo y el fútbol no es una ciencia predecible. Si el Madrid eliminara al Chelsea, el Atleti es claramente inferior al City, pero también lo era el Benfica que nos birlaron y terminamos eliminando al PSG. Los caminos del fútbol son inescrutables, por lo tanto, disfrutemos con la derrota bien de Guardiola, bien de Simeone, y centrémonos en el Chelsea en lugar de en el cuento de la lechera. Partido el de los blue donde parece difícil que Ancelotti esté, aún no recuperado del coronavirus. En caso de tenga que ser Davide, su hijo, quien dirija al Madrid en Londres, no estaría de más que leyese la columna de ayer de Tomás Guasch en La Galerna.
Decíamos antes que estábamos esperando el partido, aunque no podemos negar que también estamos esperando a Mbappé, motivo por el cual aparece hoy en el Portanálisis la primera plana de L’equipe.
Karim Benzema: “Con Mbappé marcaremos el doble goles”. Declaración aliñada con una sonrisa pícara del tercer mayor goleador histórico del Real Madrid. La verdad es que no podemos evitar que se nos dibuje una parecida al verla. También es cierto que el propio Kylian dijo que aún no tenía la decisión tomada, pero hasta que haya un anuncio oficial, esta va a ser la tónica general.
Aprovechando que libran en Champions por estar eliminados prematuramente, como suele ser habitual en los últimos años, los diarios catalanes se centran en cosas suyas, asuntos de cumbres, pero no borrascosas, sino marroquíes. ¿Se refieren a la cordillera del Atlas? No, se refieren a una cumbre entre Mateu Alemany y Moussa Sissoko —a la sazón representante de Ousmane— en el país africano para tratar la renovación de Dembélé. Lo dicho, sus cosas.
Pasad un buen día.
El camino del Madrid en esta Copa de Europa parece una santa cruzada. Si cada año el Madrid juega este torneo con el ánimo de un templario camino a Jerusalén, esta temporada la cosa se ha elevado exponencialmente. Primero el PSG, ahora el Chelsea, y de pasar, el Manchester City. Es una cruzada contra el eje del mal, contra lo peor del fútbol contemporáneo, los tres clubes que capitalizan esa contrarrevolución del dinero sucio y sangriento que ha puesto del revés las condiciones del mercado de fichajes en lo que llevamos de siglo XXI y que adultera de facto la competición introduciendo en los ecosistemas nacionales e internacionales a organizaciones hipervitaminadas, dopadas financieramente, que lo han convertido todo en un Far West.
De todos los plastic club, el Chelsea fue el primero
De todos los plastic club, el Chelsea fue el primero. Cuando Abramovich se lo compró, en 2003, se inauguraba un tiempo nuevo que ha terminado en el vergonzoso Mundial que se jugará en Qatar. Abramovich transformó al equipo pijo de Londres a base de billetes, entrando a saco en las plantillas de los mejores equipos del mundo y llevándose lo que se le fuera antojando. De una Real Sociedad inglesa hizo un primer espada europeo, candidato anual a la Copa de Europa y dominador de la Premier de tú a tú con el Manchester United de Ferguson, el gran club británico de los últimos treinta años.
Todo a golpe de talonario, invirtiendo las reglas: ni una orgullosa comunidad de socios asentada en una tradición democrática orgánica, semiasamblearia y semipatriarcal, ni una propiedad vertical amparada en el clásico magnate estadounidense. El fútbol comenzó a derivar en otra cosa distinta, gente sin arraigo cultural ni moral en la civilización mediterránea que se salta todos los códigos imponiendo la fuerza del dinero. Abramovich llevó el galacticismo de Florentino Pérez a un nivel grotesco, deformado. El Madrid, claro, es siempre el modelo, siempre el referente o a copiar o a batir. Casi siempre, de las dos cosas, porque aquí aplica el axioma freudiano de matar al padre: el Madrid, desde 1956, es el padre del fútbol europeo, que es lo mismo que decir del fútbol mundial. Berlusconi aspiró con su gran Milan a ser el nuevo Madrid y el primer golpe de mano del Chelsea de Abramovich fue pescar a Makelele, desequilibrando el frágil centro del campo del Madrid galáctico. Pero Florentino cambió el panorama en el cambio de siglo con una visión muy clara, con una política de crecimiento exponencial a través de la inversión en futbolistas únicos que hicieran al mundo mirar otra vez hacia Chamartín. No era más que bernabeuísmo adaptado al tiempo del merchandising universal, al nacimiento de Internet, a la globalización. Hizo saltar la banca utilizando para sus clausulazos los recursos propios del Madrid, monetizando su escudo, su nombre, su tradición, su prestigio, su aura y su historia.
El fútbol comenzó a derivar en otra cosa distinta, gente sin arraigo cultural ni moral en la civilización mediterránea que se salta todos los códigos imponiendo la fuerza del dinero. Abramovich llevó el galacticismo de Florentino Pérez a un nivel grotesco, deformado
Abramovich, en cambio, recurrió exclusivamente a su patrimonio personal, que es infinito. En cierto modo su antecedente más directo fueron el mismo Silvio Berlusconi y Massimo Moratti, aunque el Milan y el Inter no pueden compararse con el Chelsea: ambas son instituciones venerables ungidas por una historia, organizaciones asoleadas. Pero sobre todo Berlusconi sí que puede ser considerado el modelo, el precedente, si hiciéramos una genealogía de la deriva plutocrática del fútbol: un oligarca que acumula una fortuna y que la pone al servicio de un club de fútbol que a su vez le sirve de autopromoción o de blanqueo, de dinero o de lo otro. A diferencia de Berlusconi, no obstante, Abramovich no tiene intenciones políticas, no quiere ser el primer ministro de Gran Bretaña, digamos que le interesa un perfil más discreto, pues tampoco se puede pasar por alto el hecho de que su fortuna tiene un origen muy político: la merienda de negros que siguió a la caída de la Rusia soviética.
Roman Arkadiévich Abramovich es un huérfano del Volga criado por unos tíos en Komi, una región de la Siberia europea entre los Urales y el Océano Glacial Ártico, riquísima en petróleo. Fue un mal estudiante pero aprendió pronto a buscarse la vida: ya en la mili ganaba dinero trapicheando con repuestos de automóviles y gasolina de los tanques. Se sacó, para entendernos, una efepé en Mecánica, en Moscú, y con el dinero ahorrado con su espíritu emprendedor mientras servía en el Ejército Rojo empezó a manejarse con soltura en los ambientes del mercado negro tardosoviético: importaba juguetes de plástico que vendía en su propio apartamento en Moscú, vendía coches, enteros o por partes, y comerció con gasolina en Omsk, la capital del sur de Siberia donde estuvo preso Dostoyevski. Sorteando los problemas con las autoridades, surfeó con pericia la turbia marejada que siguió a la perestroika de Gorbachov y sus mercaderías petroleras lo pusieron en contacto con el hombre fuerte del Kremlin de Boris Yeltskin y la Rusia postsoviética: Boris Berezovski.
Berlusconi que puede ser considerado el modelo, el precedente, si hiciéramos una genealogía de la deriva plutocrática del fútbol: un oligarca que acumula una fortuna y que la pone al servicio de un club de fútbol que a su vez le sirve de autopromoción o de blanqueo, de dinero o de lo otro
Abramovich tenía el talento y el olfato necesario para triunfar en el bazar ruso postcomunista. Con Berezovski, el patrón de los oligarcas que se hicieron de oro en la anarquía que siguió a la caída del Muro de Berlín, compró la petrolera Sibneft, desamortizada por Boris Yeltsin entre 1995 y 1997. Sibneft es ahora propiedad de Gazprom, para entendernos. Berezovski y Abramovich la compraron por cien millones de dólares después de que el primero urdiera en torno a Yeltsin la reorganización en ella de todos los bienes petrolíferos estatales de la recién creada Federación Rusa. Abramovich vendió su parte, catorce años después, por cerca de dos billones de dólares. Su sociedad con Berezovski, que fue el arquitecto de la privatización a mansalva efectuada en Rusia en los noventa, le fue extremadamente rentable: Abramovich invirtió en aluminio, industria automovilística y en Aeroflot, la mítica compañía aérea de la URSS. A principios de los 2000 ya es billonario y diputado en la Duma por Chukotka, distrito de la Siberia asiática en el mar de Bering. De Chukotka era gobernador cuando compró, por 200 millones de libras, el Chelsea, en 2002, que estaba en bancarrota. A esas alturas Putin ya era el nuevo jefe en Rusia y entre ceja y ceja tenía a Berezovski, de quien muy pronto Abramovich se cuidó de alejarse: el gran oligarca había caído en desgracia, abandonado Rusia y erigido de repente en la estrella de la oposición política a Putin. Abramovich, sin embargo, siguió arrimado al árbol del Kremlin, desarrollando un perfil público de benefactor (ha donado ingentes cantidades de dinero a la región de Chukotka para construir colegios y hospitales, y ha obtenido la ciudadanía israelí al colaborar económicamente en la lucha contra el antisemitismo) y de simpático connoisseur, coleccionista de arte y chairman del Chelsea.
Abramovich lleva operando discretamente entre Moscú, Suiza y Londres desde entonces. Es hijo y señor de la oligarquía rusa, ese ecosistema híbrido y sinuoso en el que los intereses del Estado y de las grandes fortunas rusas conforman una inextricable simbiosis. Según Bloomberg su fortuna ronda los 15 billones de dólares. Es el dueño de Evraz, la segunda fabricante de acero de Rusia, y accionista de Nornickel, el mayor productor de níckel refinado del mundo y el mayor productor de oro de Rusia. Toda esta mina de dinero de color marrón es la que sustenta el poderío actual del Chelsea, vigente campeón de Europa. El Chelsea tenía dos Recopas de Europa antes del ruso: la primera se la ganó al Madrid en Atenas. También tenía una Supercopa europea que, es curioso, se la ganó de nuevo al Madrid, en el 98. Es un club cuya particularidad más idiosincrática no tiene nada que ver con el dinero de la Rusia postsoviética: el Madrid, que es el asesino de las finales por antonomasia, ha perdido las dos que ha jugado contra el Chelsea, al que nunca ha derrotado en partido oficial. En las semifinales de hace un año se plasmó toda esa impotencia histórica desde un punto de vista incluso físico, la superioridad era demasiado evidente.
El Chelsea de Abramovich no es sólo el padre espiritual del PSG de Nasser, sino que sin Abramovich y sin la conexión rusa los qataríes jamás se habrían llevado el Mundial al Golfo
La invasión rusa de Ucrania parece estar poniéndole el punto y final a la “Era Abramovich” en el Chelsea, pero lo cierto es que el equipo es el mismo que vapuleó al Madrid de Zidane el pasado mes de mayo, el actual campeón de Europa como digo. El Madrid tiene ante sí al príncipe de la degradación cultural del fútbol moderno. El vínculo Chelsea-Qatar va más allá de lo simbólico. El Chelsea de Abramovich no es sólo el padre espiritual del PSG de Nasser, sino que sin Abramovich y sin la conexión rusa los qataríes jamás se habrían llevado el Mundial al Golfo. Abramovich fue la primera gran fortuna extraña a Europa occidental que demostró cómo se podía utilizar un gran club de fútbol como agencia de publicidad a nivel mundial. Si el Madrid, derrotando al Peseyé, le cortó una oreja a la claudicación moral de Occidente en los últimos veinte años ante el oro negro arábigo, ahora debe cortarle la segunda en el miura ruso de Londres. El rabo, qué bonito sería, estaría esperando en Manchester.
Getty Images.
