Courtois: 6. Día plácido.

Lucas: 7. Marcó un gran gol y estuvo a buen nivel.

Militao: 6. Partido sin problemas para el brasileño.

Alaba: 6. Tuvo una gran intervención en la única mínima ocasión del Getafe.

Marcelo: 6. Se mostró bastante ofensivo. No fue amenazado a su espalda.

Casemiro: 7. Parece que forzó la tarjeta de manera voluntaria. Abrió el marcador e hizo un buen partido.

Valverde: 6. Importante en la recuperación del balón.

Camavinga: 7. Muy importante en la primera parte repartiendo juego y siendo fundamental en el robo del balón.

Rodrygo: 6. Sin mucho vértigo, pero importante en el gol de Lucas.

Benzema: 7. Se marchó sin marcar, pero volvió a hacer un buen partido armando el ataque.

Vinicius: 8. Quizás el mejor del equipo. Sensacional asistencia y mucho desequilibrio por su banda.

Nacho: sin tiempo.

Ceballos: 6. Entró bien al partido. Bastante presente.

Asensio: sin tiempo.

Bale: sin tiempo.

Ancelotti: 7. Rotaciones y un plan de partido que salió a la perfección.

 

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Ancelotti, con buen criterio, optó por introducir piernas frescas en el equipo después del esfuerzo de Londres. Lucas y Marcelo dieron descanso a Carvajal y Mendy. Camavinga y Rodrygo a Modric y Kroos. Se recuperaba el 4-3-3, esquema preferido del técnico italiano.

El partido empezó con ritmo. Benzema vio como su gol era anulado por fuera de juego en el minuto 3 y poco después Marcelo probó a Soria con un buen disparo lejano que sin embargo le salió demasiado centrado. El Madrid recuperaba bastante pronto y en uno de esos robos, Lucas estuvo a punto de sorprender al portero visitante. Unos minutos después, David Soria hizo un paradón en respuesta a una buena volea de Valverde. En el 19’ Vinicius realizó la jugada hasta ese momento del partido, marchándose de varios defensas del Getafe, caño incluido, pero su disparo fue manso a las manos de Soria. Estaba bien el Madrid, pero con el paso de los minutos empezó a perder claridad y los acercamientos se empezaron a dilatar en el tiempo.

Sin embargo la alegría llegó en el minuto 38. Vinicius puso un centro al estilo Modric que desconocíamos que estaba en su repertorio y Casemiro no perdonó de cabeza. El Madrid continuó la embestida y primero Marcelo y después Benzema estuvieron a punto de hacer el segundo. La primera parte acabó con otro dócil disparo de Vinicius.

Tardó 11 minutos en llegar la primera oportunidad en la segunda parte. Tras una gran combinación, Marcelo disparó a la red lateral por fuera. El Madrid insistía y empujaba y seguía limitando las llegadas del Getafe al mínimo posible. En el 63’ un disparo de falta de Valverde estuvo a punto de sorprender a Soria. La había pegado con el alma el uruguayo.

En el minuto 67 una combinación perfecta entre Lucas y Rodrygo le permitió al gallego definir a la perfección con la izquierda. La banda derecha dándole goles al Madrid, un motivo de alegría.

Corría el minuto 73 cuando Bale volvió a pisar el Bernabéu después de más de 2 años para sustituir a un ovacionado Benzema. También salió Ceballos por Casemiro, que se perderá el partido de Sevilla por protestar una clara mano que no señaló Soto Grado.

El partido entró en una fase muy tranquila en la que ambos equipos parecían esperar al final del encuentro. En el 82’ salió Asensio para que descansase Vinicius. El último cambio fue el de Nacho por Alaba. El Getafe se acercó un poco a través de un par de córners, pero Courtois apenas tuvo trabajo. Poco después Bale probó suerte desde lejos. En el 90’ Unal disparó al palo en una jugada completamente aislada. De esta forma terminó un partido tranquilo para el Madrid. Un guion perfecto de cara a la batalla que viene el martes frente al Chelsea.

 

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El Madrid, gracias principalmente a un presidente de 75 años, un entrenador de 62 y un goleador de 34, ha levantado la Supercopa, es líder de LaLiga y ha obtenido un resultado excelente contra el Chelsea en el partido de ida de la Champions. Dichoso el hogar a cuyas brasas se calienta un viejo.

Sé que en estos tiempos de consumo rápido, de desprecio por la experiencia y de clickbait compulsivos, la paciencia ha dejado de ser una virtud. A veces, sobre todo después de cada derrota, los aficionados vuelven la mirada a los Nagelsmann de turno y piden la destitución de Ancelotti. Consideran que son entrenadores jóvenes, preparados, hambrientos, con métodos nuevos y capaces de liderar al “Madrid del futuro” a golpe de tecnología. Muchos de ellos son modas efímeras, que van desvaneciéndose eclipsados por el último campeón, solo nos fijamos en sus (escasas) victorias y olvidamos derrotas que en el Real Madrid no se tolerarían. Hoy nos gusta este, mañana otro y pasado otro cualquiera. Y lo hacemos pensando que a Ancelotti, un tres estrellas Champions, se le ha pasado el arroz. Tengamos tanta prudencia en las victorias como templanza en las derrotas: la temporada está por cocinarse.

AIC

Mi buen amigo Jorge (@jorgeneo) comentó el otro día en el chat de La Galerna que no hay nadie más resultadista que un panenkita. Y lleva razón. Muchos panenkitas son como el VAR, pero con más flechas y rayitas de colores. Cambian de argumentos sobre la marcha, ponen la flecha un poco más adelante, un poco más atrás y son capaces de explicar pormenorizadamente (después de explicarte unos días antes pormenorizadamente lo contrario) cualquier derrota o victoria. En un mismo partido pueden, en función del resultado, y con un intervalo de pocos minutos, alternar arre con so. Los quiero. Dan color al fútbol.

No sé si Pedri es mejor que Zidane, si Dembélé juega mejor que Mbappé o si la Europa League es más prestigiosa, y difícil de ganar, que la Champions. Habrá que esperar a final de temporada para salir de dudas

Vinícius, Karim

Se está infravalorando la importancia que tiene Vinícius en el despegue goleador de Benzema. Digamos que, salvando las distancias y con un rol diferente, Vinícius está haciendo de Benzema para un Benzema que ha mutado, sin perder ninguna de sus virtudes, en Cristiano. Es decir, Vinícius está abriendo huecos, atrayendo a los defensas de dos en dos, para que Benzema, con esa inteligencia natural y la experiencia que acumula, les saque el máximo partido de cara al gol.

Rolex o setas

Hubo un tiempo no tan lejano en el que se decía, sin rubor y con el agravante de intentar argumentarlo, que ganar la Liga era más importante (y difícil) que ganar la Champions. El desvarío llegó a tal punto que se llegó a afirmar que con “tirar” la Liga y centrarse en la Champions era más que suficiente para levantar el trofeo. Naturalmente este argumento solo surgía, con el ánimo de desprestigiar y minimizar esa competición, en las temporadas en las que era el Real Madrid el que alzaba la Copa de Europa. Muchos años, harto de no saber a qué atenerme, deseé que antes de comenzar la competición decidiesen públicamente, desde Barcelona o desde la capital antimadridista de turno, qué se cotizaba más esa temporada: si setas o Rolex, si Liga o Champions.

Este año siento esa misma expectación. No sé si va a valer más la Liga, la Champions o la Europa League. No sé si Pedri (19 años, antes 18) es mejor que Zidane, si Dembélé juega mejor que Mbappé o si la Europa League es más prestigiosa, y difícil de ganar, que la Champions. Habrá que esperar a final de temporada para salir de dudas.

 

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Buenos días, queridos amigos.

Son tiempos extraños los que vivimos, tiempos en los que la vida cotidiana nos sorprende a diario con fenómenos que no esperábamos, con eventos de calado histórico que se recordarán durante décadas, y a veces el cuerpo nos pide algo de tranquilidad, razón por la cual, seguro que de manera equivocada, tratamos de encontrar un refugio de normalidad en el deporte. Pero es que hasta el deporte se ha convertido en una fuente de acontecimientos inesperados, de hechos insólitos, artículos bochornosos o declaraciones desopilantes, de ahí que el monólogo final de Blade Runner nos venga que ni pintado para este Portanálisis sabatino de hoy:

“Yo he visto cosas que vosotros no creeríais”.

Recuerden pronunciar muy despacio las míticas palabras del replicante Roy Batty, aquel Rutger Hauer más oxigenado que Neymar la semana previa a un carnaval. Un monólogo muy socorrido que ya hemos utilizado alguna vez en La Galerna, para hablar, por ejemplo, de aquellos penaltis de Mascherano que “se perderán como lágrimas en la lluvia”.

Hoy podríamos actualizarlo y decir:

“Yo he visto cosas que vosotros no creeríais. He visto a Benzema anotar dos hat-trick consecutivos en Champions ante equipos podridos de pasta. He visto al Madrid de Laso perder veinte puntos de ventaja en poco más de un cuarto más allá de las puertas del WiZink. Todos esos momentos se perderán en el tiempo, como lágrimas en la lluvia de Stamford Bridge. Es hora de partir”.

Y la mítica frase nos vale para nuestra primera portada de hoy:

“Yo he visto cosas que vosotros no creeríais. He visto a Gareth Bale en la portada del Marca y no lo estaban criticando”.

Recordemos que el diario madrileño suele traer al galés a sus portadas solo para hablar de golf, de hernias o de supuestas faltas de respeto al club, pero quizás animado por las palabras de ayer de Carletto en rueda de prensa (“Bale ha hecho historia en el Real Madrid y quiere terminar bien”) nos anuncia que Gareth podría volver a contar con minutos en el Bernabéu esta noche.

“Está en buena condición física. Lo ha demostrado con el equipo nacional y lo quiere demostrar aquí”. ¿Tendremos de nuevo a “Bale Runner” en acción? ¿Nos regalará ese “último baile” que Jesús Bengoechea reclamaba al galés tras su último partido en Villarreal o Antonio Vázquez esta misma semana? Ojalá Bale se sume a la causa, porque el final de temporada se presenta repleto de partidos clave en los que las piernas frescas y la cabeza fría serán fundamentales. Ojalá podamos verle añadir algún nuevo capítulo a su carrera:

“Yo he visto cosas que vosotros no creeríais. He visto a Gareth Bale anotar de chilena más allá de la portería de Kiev. He visto al galés destrozar los isquios de Bartra en la banda de Mestalla o anotar el gol decisivo en Lisboa”. Y ojalá tras ese último baile y un nuevo título podamos decir, ya sí tranquilos: “es hora de partir”.

“El reencuentro”, anuncia Marca sobre una foto de Bale en la que dibuja una A con las manos. No sabemos a ciencia cierta si se trata de la inicial de alguno de sus hijos (la prensa diría que es una A de Albatros por la jerga golfística) o de un recado a esa misma prensa hostil: ATPC. En estas páginas ya hemos escrito mucho sobre Bale y su peculiar relación con el público del Bernabéu, y solo esperamos que, de producirse, sea un reencuentro entre dos viejos amigos que se añoran y desean revivir momentos pasados.

El partido de esta noche ante el Getafe será importante para lograr algo de tranquilidad ante el final de Liga y debería servir para dar entrada a recambios ante el exigente calendario que se avecina, con la vuelta ante el Chelsea en el horizonte.

Muy cinematográfico ha venido también el diario As con un juego de palabras relacionado con la mítica Duelo al sol de King Vidor (1946), una equiparación de la que solo nos cabe decir que deseamos que los protagonistas de la portada no tengan el mismo final. El eternamente joven Karim Benzema frente a Enes Ünai, el mismo jugador que anotó el único gol del partido en la primera vuelta. Conviene recordarlo pues nuestros vecinos del sur de la capital son un equipo sólido, férreo, que no pondrá las cosas fáciles.

El diario madrileño tiene un hueco para destacar el “batacazo del Madrid” de Laso, una durísima derrota tras dejar escapar una renta de veinte puntos, un bloqueo mental que deja a los nuestros con un cruce bastante más complicado que el que cabía esperar con la victoria. “Yo he visto cosas que vosotros no creeríais. He visto al Real Madrid de baloncesto sin recursos, bloqueado”. Los últimos dos meses del equipo han sido un esperpento y solo nos cabe desear que Laso (o su equipo de magníficos colaboradores) dé con la tecla para revertir esta situación.

En fin, recuperemos el tono festivo para afirmar que: “Yo he visto cosas que vosotros no creeríais. He visto a gente decir que el Eintracht es mejor equipo que el Chelsea. He visto a Xavi Hernández hablar del césped en mal estado más allá de Frankfurt. He visto a culés que decían que la Uropalí era más importante que la Champions. Todos esos momentos no se perderán entre lágrimas de descojono. Es hora de partirse la caja”.

“Yo he visto cosas que vosotros no creeríais. He visto Sprint final por Haaland con un límite salarial negativo. He visto a Dani Alves proponer el fichaje de Mbappé”. Por la razón que sea (y no vamos a perder un segundo en averiguarla), hoy tenemos doblete del actor brasileño y jugador ocasional Dani Alves.

Una portada sobre cuya estética d SuperPop no vamos a opinar, puesto que tan solo nos sirve para concluir: “Yo he visto cosas que vosotros no creeríais. He visto al diario Sport mencionar de manera positiva a Florentino Pérez. He visto que ponían a Dani Alves como ejemplo de algo. Es hora de partir a otro mundo”.

Que tengáis un gran día.

(Crónica costumbrista de una velada futbolera en casa del hermano de Jesús Bengoechea, a donde acudí presto y convencido, tras la exitosa experiencia del PSG, de que ver los partidos con ellos trae buena suerte a nuestro equipo). 

 

De nuevo regresé al santuario sagrado bengoechil, sede mágica de madridismo, donde el peregrino es acogido y agasajado como un miembro más de la familia.

Tras la cordial bienvenida y una copa de vino (tinto) español, hubo una tertulia a propósito del evento que allí íbamos a contemplar. Ya no se trataba de lograr una remontada que pudiese parecer labor digna de Hércules, sujetando el planeta Tierra mientras Atlas se tomaba un respiro, sino quizás de hacer un ejercicio de resistencia ante la que se avecinaba: afrontar, tras la debacle del 0-4 ante el Barcelona y tras la pésima imagen ofrecida en el 1-2 agónico de Balaídos, nada menos que al campeón de Europa (y del mundo) en su feudo abarrotado de Stamford Bridge.

Pero en el recinto sagrado bengoechesco no percibí miedo, ni siquiera un mínimo temor. Algún osado joven miembro del clan incluso aventuró un 1-3 para el partido, que a quien les escribe le pareció todo un brindis al sol, mientras el propio sol caía lentamente por el Parque del Oeste madrileño.

Cada cual tomó asiento, y se preparó, con los ladridos de música de fondo del can familiar, Suker, para atacar unos apetitosos tentempiés antes de que Clément Turpin diese el pitido inicial. Desde ese momento, un Real Madrid vestido con calcetines azules, nos hizo olvidar las penurias del Parque de los Príncipes e incluso la vestimenta negra gafada del Clásico de mediados de marzo.

Los cuatro elementos de la naturaleza parecían estar del lado madridista. El fuego de Vinicius Jr., haciendo temblar el larguero del senegalés Mendy, puso a las claras que los merengues no habían ido a Londres para ir de compras a Harrods. El fuego brasileño siguió ardiendo hasta encontrarse con el aire, convertido en Benzema volador, que martilleó con su testa la escuadra derecha del atónito Mendy, el cual dejó una bella e inútil estirada para los fotógrafos del Daily Mirror. Todo ello bajo el elemento agua, un diluvio universal del que tan solo gozaban como párvulos los dos mil madridistas que exigían la devolución de Gibraltar al estado español. Mientras, en el elemento tierra, Casemiro, el de las grandes noches europeas, devoraba cual ogro feroz a Kanté, a Jorginho y a todo aquel “blue” que osaba merodear por su territorio.

Mientras tanto, sus compañeros terrícolas y pragmáticos, Modric y Kroos, oteaban el horizonte con suficiencia, y dominaban el espacio como los dinosaurios en la época prehistórica. Por su parte, el antiguo pajarito Valverde, ya convertido en halcón, le proporcionaba al capitán londinense Azpilicueta la peor de sus veladas. En uno de sus vuelos rasantes, el charrúa combinó con el maestro croata, y aquello se convirtió en un escorzo increíble en el aire, que a cualquier otro mortal le habría supuesto una tortícolis crónica, para que Benzema consiguiera una segunda instantánea inolvidable para el Mendy del Chelsea. Dos fotazas históricas para enmarcar y un 0-2 que pudo llegar a ser incluso 0-3 si a Benzema no le incomodan ligeramente cuando estaba armando su zurda para volver a hacer muesca en el marcador.

En la otra portería, Courtois también trabajaba sin desmayo, aunque una descoordinación en el centro de la defensa supuso otro vuelo, esta vez del talentoso Havertz, para poner el 1-2. La pelota iba con tal potencia que dobló las manos de nuestro meta belga.

El primer tiempo acababa pues con incertidumbre, y eso que un 0-3 o un 1-4 hubiese reflejado mucho mejor lo que allí había sucedido. Para pasar el trago del gol local, los allí presentes, ufanos por el rendimiento de su equipo, pudimos degustar más manjares, en particular una deliciosa tortilla de patata con cebolla, recién preparada por la simpar anfitriona.

Alguno de los presentes de hecho se perdió la nueva pillería del más listo de la clase, que esta vez no tuvo que volar, sino correr como un poseso e intuir el error de Edouard Mendy y luego acosar al fornido Rüdiger para, una vez mas, y es cuestión de fe, de ambición y de experiencia, perforar las mallas del campeón de Europa.

Ya no llovía tanto, aunque faltaba todavía aguantar el chaparrón del orgullo local, que metió en liza todo su arsenal - no el viejo enemigo del norte de Londres - para tratar de aminorar el mal resultado: Zyyech y Lukaku, que junto a Havertz, Pulisic y Mount (inédito en el primer tiempo) se volcaron hacia la portería blanca. Momento de elemento aire de nuevo, en particular con el despegue de un cohete espacial llamado Thibaut, que alcanzó a desviar un balón a velocidad estratosférica con destino a la cruceta izquierda, impulsado por un derechazo brutal de Azpilicueta. También fue el momento de cerrar filas, de no aventurarse demasiado en ataque, de pasar balones al sabio Modric, de asustar al enemigo con cabalgadas de fogueo del halcón Valverde y del Mendy merengue, y de apuntalar el liderazgo de David Alaba en defensa, ante la merma física de Militao desde casi el principio del encuentro.

El santuario bengoecheño lo había vuelto a hacer: una nueva victoria europea, el hito de haber podido por fin derrotar al Chelsea (bestia negra desde la lejana final de Recopa de 1971, día de la despedida europea de Don Paco Gento), una sensación de bienestar y de paz interior que dejaba a cada uno de nosotros el poder disfrutar del momento mientras sorbía la copa de vino español. Sabiendo todos que aún queda una vuelta en el Bernabéu y que todavía no estamos en semifinales. Pero habiendo mandado al rincón de pensar por unos días a las meigas y a los agoreros, que estaban ya por oficiar el enésimo funeral de cuerpo presente del mejor equipo de la historia. Veremos qué nos depara el día 12 de abril, y cómo reaccionarán para entonces los cuatro elementos de la naturaleza. Aunque ya les adelanto que tener a Karim Benzema de nuestro lado ayuda bastante al optimismo.

“Esta película debe reproducirse a todo volumen” era la advertencia al comienzo de El último vals, el aclamado documental de Martin Scorsese sobre el concierto de despedida de The Band. El grupo canadiense era lo que se ha dado en denominar una banda de culto, algo que se demostró porque en aquel recital fueron secundados sobre el escenario por músicos de la talla de Bob Dylan, Van Morrison, Eric Clapton, Muddy Waters o Ringo Starr, entre muchos otros. Aquella actuación fue un festejo honesto, en el que representantes de distintos estilos musicales rendían tributo a unos colegas a los que reconocían una influencia que no siempre se reflejó entre el gran público o los medios especializados. Una celebración para la historia.

Y una suerte de ruidoso homenaje muy parecido está viviendo el Madrid de los jerarcas. Desahuciado para el asalto a los grandes títulos por los principales expertos futbolísticos hace solo unos meses, el equipo con el que no se contaba sigue firmando gestas mientras avanza en su proceso regenerativo hacia una nueva era. La comparación bien podría haber sido con El último baile de los Chicago Bulls del 97. Pero por un lado ya se ha hecho muchas veces (imitaciones con mal resultado final, por cierto) y por otro, el Michael Jordan y el Phil Jackson del Madrid legendario ya no están en el proyecto. Cristiano y Zidane, además de Ramos o Varane, han dado paso a otros. La segunda generación dorada del Madrid ya recibió sus honores en Kiev en 2018, momento tras el cual se deshizo y empezó la travesía hacia una nueva etapa, en un viaje que aún no ha llegado a su fin.

Las renovaciones con sagas tan gloriosas son procesos complicados. Nunca sabes bien cuándo se agotan y es verdaderamente complicado encontrar el momento exacto para darse el adiós, como lo es encontrar el instante óptimo para vender un valor bursátil obteniendo el máximo beneficio o el segundo preciso para dejar de cocinar un plato y servirlo así en su punto óptimo. La tendencia natural es aferrarse al recuerdo. Llegar a hacerse una foto con un gran trofeo es algo excepcional, entraña una dificultad altísima, pero coleccionar una galería de estas instantáneas es algo absolutamente insólito. Deshacerte demasiado pronto de este tipo de jugadores implica grandes riesgos. Porque el talento que se va puede seguir brillando en otra parte. Hacerlo cuando ya es tarde provoca aún más desasosiego, pues existen altas probabilidades de llenar de máculas la imagen de un tótem y de piedras los bolsillos del equipo. Bien lo saben Isco, Marcelo o Gareth Bale.

Las renovaciones con sagas tan gloriosas son procesos complicados. Nunca sabes bien cuándo se agotan y es verdaderamente complicado encontrar el momento exacto para darse el adiós, como lo es encontrar el instante óptimo para vender un valor bursátil obteniendo el máximo beneficio o el segundo preciso para dejar de cocinar un plato y servirlo así en su punto óptimo

El Madrid ha ido avanzando para dar relevo a una escuadra que ha alcanzado cotas muy complicadas de replicar. La mitad de su once titular ya no es el de las 4 de 5 Champions, aunque varios de los que sobreviven mantienen un papel capital en el presente del proyecto. Es difícil criticar a Ancelotti por vivir colgado de Benzema o la CMK, aunque lo que quizás se le pide es que no abuse de ellos y que les vaya dosificando, entre otras cosas para alargar su vida útil. La brillantez de estas cuatro piezas ha sido tal que ha ido ahuyentando a otros talentos, que incapaces de competir, buscaron fortuna lejos del Paseo de la Castellana. Ødegaard, Kovacic, Ceballos, Llorente, Morata y un largo etcétera se rindieron tras entender que competir ante jugadores de esta talla implica calidad, pero sobre todo una perseverancia poco frecuente entre los futbolistas. La estrella de estos cuatro, últimos vestigios junto a Carvajal (pésima temporada la suya) de la era jerárquica que resisten, declina por una mera cuestión de edad. Habiendo ganado tanto y figurando sus rúbricas en algunas de las páginas más brillantes del libro de historia del Real Madrid y, por ende, del fútbol mundial, que este último vals tuviera un final feliz sería un magnífico colofón para ellos y el mejor aprendizaje para la generación a la que legarán su testigo. Militao, Mendy, Courtois, Valverde o Vinícius son alumnos aplicados que aún no han conseguido la meta final de cualquiera que defienda la camiseta del tres veces campeón de Europa: ganar los títulos más grandes para darle de comer a la bestia insaciable que es la leyenda blanca.

 

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“El Eintracht es mejor que el Chelsea” (Jota Jordi)

 

Buenos días. Decía Huxley que las caricaturas y las parodias son las críticas más penetrantes. Cabe entonces colegir que Xavi Hernández se protege de la crítica a través del desmantelamiento de cualquier posible parodia de su persona. ¿Cómo parodiar a quien ya es una parodia? ¿Cómo caricaturizar a quien abraza su propia caricatura para convertirse desacomplejadamente en ella?

Es imposible que Xavi Hernández no sepa que es universalmente conocido como El Jardiner. Su propensión a culpar de la altura y/o mal estado del césped de todas las malas actuaciones de su equipo, manifestada ya en su época de jugador, es legendaria. Es la excusa que le ha hecho famoso, además de su gran calidad como jugador y las buenas maneras que también apunta en el banquillo. En la propia Galerna le inventamos una parodia que escribía personalísimas crónicas de los partidos.

Nos gustaría recuperar el personaje, pero sucede que Xavi es ya imparodiable. Nos ha desactivado a punta de ser su propia parodia. Por la presente presentamos bandera blanca de rendición. Si no nos entendéis, sabed que ayer, en la rueda de prensa posterior al insatisfactorio empate del Barça ante el Eintracht, en la ida de Cuartos del Trofeo de Consolación de Hermanos Medianos (gracias al tuitero @litrosdalcohol por esta inspiración), soltó no menos de seis (¡seis!) veces que la culpa había sido del césped.

Eso sí que es un sextete.

@elchiringuitotv 😵‍💫 ha vuelto #xavi #barca #eintracht #tiktokdeportes #uel #europaleague #barcelona #futbol ♬ sonido original - El Chiringuito TV

Ya lo veis, amics. Que la culpa es del césped, que la culpa es del césped, que la culpa es del césped, que la culpa es del césped, que la culpa es del césped y que la culpa es del césped. Seis veces, seis. El subrayado paródico es de tal nivel que nos marea. Y lo mejor es que el tipo, en su devoción por ese pretexto, arrastra consigo a toda la institución, aunque esto es de aplicación general: esta gente abraza sus mantras y va a muerte con ellos en tropel, todos epígonos del Jardiner por excelencia, aventajados discípulos de jardinería del curso por entregas del Dr. Hernández. Hasta Laporta, que presuntamente está por encima en el organigrama, le sigue en la estrategia como un gregario más.

Hay que reconocerles mérito. El modo en que esta gente hace suyas las consignas que conforman la propaganda global que se gastan no tiene parangón en la historia del género humano. Son un bloque granítico, sin fisuras, especialmente cuando se trata de proferir sandeces exculpatorias. O cuando se trata de atribuirse artificialmente méritos que supuestamente les adornan en comparación con el Madrid (todo es una obsesiva comparación con el Madrid). El nuevo mantra es que el Eintracht de Frankfurt es mejor que el Chelsea.

 

Habéis leído bien. El Eintracht de Frankfurt es mejor que el Chelsea. No os extrañe que esta sentencia desquiciada haga también fortuna en el culerío y empiecen a predicar al unísono, también, esta buena nueva. Ahora que se aproxima el Domingo de Ramos, imaginamos a Jota Jordi entrando en Jerusalén a lomos de un jumento mientras la multitud culé, enfervorizada, canta “El Eintracht es mejor que el Chelsea” en lugar de “Hosanna”.

@elchiringuitotv La frase más viral de Jota Jordi que ha reventado Internet. #viral #ElChiringuito #Barcelona ♬ sonido original - El Chiringuito TV

Jota Jordi, por supuesto, es también imparodiable. Se mimetiza con su propia parodia y es ella misma. La equivalencia es absoluta. Es rigurosamente imposible que este señor crea de verdad lo que dice. Nadie en su sano juicio puede opinar que el Eintracht es mejor que el Chelsea, por la misma razón por la que nadie puede aseverar en serio que Chiquetete es mejor que Mozart.

Y sin embargo ahí está Jota Jordi vendiendo su moto, y no tengáis duda de que será secundado por muchos. Son así. Cualquier mamarrachada argumental puede hacer fortuna entre ellos cuando se trata de escurrir el bulto de sus propias responsabilidades y fracasos.

La culpa fue del césped y el Eintracht es mejor que el Chelsea. Este es el glorioso díptico que nos deja la mañana culeresca. Aprendedlo bien y recitadlo como una letanía fundamental, aunque nada de esto aparezca en las portadas de la prensa cataculé para explicar el tropezón. Igual mañana sí se hacen eco y comulgan con el díptico sin el menor rubor.

La prensa madrileña, por su parte, alaba (David) al Madrid y a Benzema. Sin reservas además. La prensa presuntamente madridista es lo que tiene: el Madrid tiene que ganar 1-3 a domicilio al vigente campeón de Europa para que la prensa presuntamente madridista trate al Madrid medianamente bien.

A nosotros nos da completamente igual la prensa. Hemos venido hoy al portanálisis a decirnos que las portadas no nos importan. Nos importa el Madrid, esa constante en nuestras vidas que nunca deja ni dejará de hacernos felices.

Pasad un buen día.

PD: Según Orwell, “el verdadero totalitarismo parece exactamente una parodia de sí mismo”.

Visitar la Galería de los Uffizi es como ir al Museo Bernabéu: hay grandeza por todas partes. En ambos lugares puede darte un empacho de gloria, lo que algunos llaman el “Síndrome de Stendhal”, que es un sofoco que te viene al cuerpo cuando tratas de asimilar de golpe el “Tondo Doni” de Miguel Ángel, el “Baco” de Caravaggio y el Díptico de los Duques de Urbino; todo al mismo tiempo.

Recuerdo la última vez que visité el Museo Bernabéu. El tour, como muchos de ustedes saben, incluye los vestuarios. Al atravesarlos, una señora que iba delante de mí exclamó extasiada que “¡aquí huele a hombre!”. A la buena mujer le dio un “stendhalazo” de órdago, no cabe duda. A mí más bien me olía a Copas de Europa, pero supongo que el Bernabéu es como una especie de test de Roschach en el que uno ve (o más bien huele) lo que más anhela su subconsciente.

Visitar la Galería de los Uffizi es como ir al Museo Bernabéu: hay grandeza por todas partes

En el Bernabéu uno se ciega con el triunfo. Hay trofeos incontables y recuerdos de enorme valor, pero, al final, los ojos siempre se van hacia esa vitrina mágica de 13 copones tan grandes como la vida. De igual manera que en los Uffizi siempre acabas viendo lo que más brilla y de lo que habla todo el mundo, lo cual, en el fondo, es una lástima, porque a menudo se pasan por alto discretos destellos de belleza.

En los Uffizi hay que andarse con ojo. Si uno se descuida puede acabar topándose con “El Nacimiento de Venus” de Botticelli, que es un cuadro muy culé, como casi todo lo que pintó Botticelli salvo el “Venus y Marte” de la National Gallery de Londres, pero de eso ya hablaremos otro día. Al “Nacimiento de Venus” es mejor pasarlo por alto. Hágame caso y déjeselo a esos enormes grupos de turistas que siempre se arraciman en torno al lienzo (y, de paso, fíjese cómo muchos de ellos llevan camisetas de Leo Messi).

En los Uffizi hay muchas joyas ocultas que merecen nuestro tiempo tanto o más que Botticelli. Una de ellas es “La Virgen de las Arpías”, de Andrea del Sarto. Una pintura de una perfección sobrenatural.

Recordaba ayer a Andrea del Sarto y su Virgen de las Arpías mientras gozaba con el triunfo del Madrid ante el Chelsea. Lo que vimos sobre el césped no fue un equipo: fue una galería de arte. Un furor manierista, como manierista era Parmigianino, quien pintó la “Madona dal Collo Lungo” (Virgen del Cuello Largo). Thibaout Courtois es el Portero del Brazo “Longo”, elástico y serpentino. Manierista. Igual que Fede Valverde, a quien solo le falta una coraza para ser el Cosme I de Médici pintado por Bronzino. Valverde galopa por el césped con tanta furia como si se lanzara contra los franceses en la batalla de Montemurio. Tras aquel triunfo, el emperador Carlos V otorgó a Cosme de Médici el ducado de Toscana, así que igual después del partido de ayer el César Carletto finalmente corona a Valverde con la titularidad indiscutible. Ojalá.

Contra tales obras de arte Tuchel no tenía ninguna posibilidad. Tuchel tiene cara de santo románico y dan ganas de colocarlo en una jamba del Pórtico de la Gloria de Santiago de Compostela. Ayer lo intentó todo, incluso encomendarse a Mateo Kovacic, que —y esto es rigurosamente cierto— siempre sale al campo con una estampita de san Antonio de Padua en las espinilleras. Pero ni por esas, porque al croata anagógico, a Lukita de Saint Denis, lo tenemos nosotros. Y también la furia manierista, y contra eso no hay nada que hacer.

Contra tales obras de arte Tuchel no tenía ninguna posibilidad. Tuchel tiene cara de santo románico y dan ganas de colocarlo en una jamba del Pórtico de la Gloria de Santiago de Compostela

Andrea del Sarto lo sabía muy bien cuando pintó La Virgen de las Arpías. Ese lienzo es una prefiguración madridista. Se supone que representa a la Virgen sobre un pedestal decorado con relieves de arpías y rodeada por san Juan y san Francisco. En realidad, no son arpías, son langostas, criaturas diabólicas que surgirán de los infiernos en el Fin de los Tiempos hasta que su pozo de maldad sea sellado por la Madre de Dios. De ahí la presencia de san Juan en el cuadro, quien describe este hecho en el capítulo IX del Apocalipsis. Junto a san Juan está san Francisco, porque el cuadro fue hecho para una congregación franciscana y porque, además, el verdadero nombre de pila del santo de Asís era Giovanni (Francisco es un mote, “francesco”, diminutivo de “franco” que era como se conocía a su padre, de origen francés).

El san Francisco de la Virgen de las Arpías tiene la misma cara que Karim Benzema, y eso no puede ser casual, como tampoco puede serlo que gire la cabeza como si fuera a meter un gol de remate o que tenga la pierna flexionada hacia atrás, como preparando un tiro a puerta. San Francisco recibió los estigmas en manos y pies como prueba de santidad, y yo, cada día que pasa, estoy más convencido de que Benzema oculta un estigma milagroso bajo su mano vendada como prueba de que a Dios, como no podía ser de otra forma, le gusta el buen fútbol. Benzema es un cuarto de santo porque en vez de cuatro llagas solo tiene una. Tampoco puede ser casualidad que san Juan se parezca a Fede Valverde, a quien, por cierto, últimamente dan por llamarlo “el Águila”, que es, por otro lado, el símbolo de san Juan evangelista… ¿También casualidad?

¿Y acaso es casualidad también que la Virgen de las Arpías vista de blanco, rosa, amarillo y azul; colores todos ellos que en diversas ocasiones han adornado la camiseta del Real Madrid? No, imposible. Demasiadas casualidades. Solo hay una explicación: Andrea del Sarto, autor del lienzo, era madridista.

Pero apártense que me vengo arriba. Voy aún más lejos y aseguro que Andrea del Sarto no solo era madridista. Andrea del Sarto era ni más ni menos que Karim Benzema.

Cada día que pasa, estoy más convencido de que Benzema oculta un estigma milagroso bajo su mano vendada como prueba de que a Dios, como no podía ser de otra forma, le gusta el buen fútbol

A Andrea del Sarto lo llamaban Andrea “senza errori”, Andrea sin errores, porque según Giorgio Vasari, su discípulo y biógrafo, sus pinturas eran “absolutamente perfectas en todos los aspectos.” Su apellido, “del Sarto”, significa “del sastre” porque esa era la profesión de su padre, igual que Karim Benzema, que le hace un traje a cualquier defensa que intenta detenerlo. Pero Karim Benzema, el Grandioso Karino, también hace joyería, ¿o no es acaso pura labor de orfebre aquel regate en el filo del área del Vicente Calderón? Andrea del Sarto, por cierto, se formó también como maestro joyero.

Del Sarto era un pintor magnífico y hoy sería inmensamente célebre de no haber tenido la mala suerte de coincidir en la misma época con tres titanes, Miguel Ángel, Rafael y Leonardo; que sofocaron su fama de manera injusta. Incluso el propio Vasari dice que a Del Sarto le faltaba “fuego y ambición”, lo cual me recuerda a cuando el diario Marca llamaba “Benze-ná” a Karino en primera plana o a cuando los piperos le gritaban “Benzemalo” desde la grada. Durante una época, Karino fue considerado la pata coja de la BBC, lo cual es hoy difícil de asimilar.

A pesar de lo dicho por Vasari, la obra de Andrea del Sarto es, precisamente, un compendio de Miguel Ángel, de Rafael y de Leonardo. Tenía del Del Sarto lo mejor de los tres genios y supo combinarlo como nadie en un catálogo de una belleza difícil de igualar por un simple mortal. En Karim está lo mejor de los genios del fútbol, desde Di Stefano hasta Cristiano Ronaldo.

Karino es Leonardo, es Miguel Ángel y es casi Rafael, Karino es manierista e infinito, Karino se desliza sobre el césped como un pincel sobre un lienzo, Karino es potencia y sutileza, Karino es elegancia y “sprezzatura”. Todo lo que hace lo hace bien y lo hace bonito

Andrea del Sarto condensó todo su genio en la Virgen de las Arpías. De igual modo que ayer contra el Chelsea Karim Benzema dio un recital del catálogo de su grandeza. Todas las cosas que hizo Karino en Stamford Bridge fueron, parafraseando a Vasari, “absolutamente perfectas en todos los aspectos”. Porque Karino es el Príncipe de los Intangibles, Karino es Leonardo, es Miguel Ángel y es casi Rafael, Karino es manierista e infinito, Karino se desliza sobre el césped como un pincel sobre un lienzo, Karino es potencia y sutileza, Karino es elegancia y “sprezzatura”. Todo lo que hace lo hace bien y lo hace bonito.

Ese es Karim Benzemá. Puro milagro blanco. Karino “senza errori”.

 

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La primera noticia que tuvimos de él fue que era la enésima joven promesa del fútbol europeo. Un chaval que se estaba inflando a meter goles en una liga menor, la francesa, donde los millones cataríes aún no habían parido al PSG. Por aquel entonces era su equipo, el Olympique de Lyon, el que tiranizaba la competición.

Su historia tenía resabios zidanescos. Un francés argelino, tímido hasta que entraba en contacto con la hierba y con el balón, con algo de perpetua vindicación de sí mismo. Un jugador que desplegaba su excelencia como pelea contra un mundo que le miraba con ojeriza por lo que era, antes incluso de saber quién era.

También de eso habíamos conocido algunos fogonazos unos años antes. No hacía tanto que Nicolas Anelka había paseado su enfado con el universo por Madrid y había decidido (bendito sea su odio) que la mejor manera de demostrar indiferencia era meterle dos goles al Bayern. Visto con perspectiva, podemos decir que Karim coqueteó demasiado con ese paralelismo, porque alternó su esplendor en la hierba con episodios propios de un niñato de barriada que cree que la vida es jugar al GTA. Recordemos que incluso llegó a estar desterrado de su selección nacional.

Un jugador que desplegaba su excelencia como pelea contra un mundo que le miraba con ojeriza por lo que era, antes incluso de saber quién era

Sería imposible enumerar la cantidad de delanteros que no sobrevivieron al peso de la expectativa, del precedente y del barrio. Con los que traía puestos encima, Karim Benzema tenía todas las papeletas para fracasar. Y no solo en el Real Madrid, sino en general en el fútbol y en la vida, aunque el Bernabéu haya sido la máquina de triturar talento más perfeccionada que haya inventado el hombre: quien consiga someterla no necesita demostrarle nada más a nadie nunca. Tal es la amplitud del arco argumental del 9 del Madrid.

Empezó con una presentación multitudinaria. Era el verano de la segunda venida de Florentino, y Benzema era parte de la promesa renovada. El presidente iba a fichar a Balones de Oro, porque un vicio no se abandona de la noche a la mañana, pero también aspiraba a que maceraran en casa. Y ahí se estableció otro listón perverso por el que en realidad ya habíamos pasado también, como sabemos quienes vimos jugar a Robinho en Cádiz.

Para colmo, se encontró en la delantera con un jugador que había conectado con la grada. Higuaín había sido un meritorio emotivo en la liga más loca de la historia de las ligas. El argentino tenía cosas muy del agrado del madridismo, donde el carácter se valora por encima de otras virtudes. En el credo vikingo, la calidad se compra y la técnica se entrena, pero el carácter se tiene que traer de casa. Y lo que el joven Karim mostraba era una personalidad poco dada a la tensión en el campo, que contrastaba con el hambre canina de su rival por el puesto. Ahora habrá que ponerlo por escrito para hacerlo explícito, porque resulta inverosímil: a Karim Benzema lo teníamos por un indolente.

Se convirtió en el escudero de Cristiano Ronaldo y en el Espíritu Santo de la BBC. Nunca sabremos cuánto le dejó a deber el portugués de todos sus récords. Porque Cristiano siguió siendo un titán en la Juve y seguirá marcando goles hasta en los amistosos de veteranos, pero su brillo máximo sucedió con Karim escoltándole.

Fue un Madrid tan extraño que el 7 casi siempre hacía de 9, el 9 casi siempre hacía de 10 y el 11 hacía lo que le daba la gana. Y cada uno de los tres hizo cosas memorables, pero ninguna será tan recordada por los madridistas como la jugada que cerró por derribo el Calderón. Para los amantes de los datos y las estadísticas habrá que consignar que no fue ni un gol ni una asistencia. Pero cambió el destino de un partido y una competición que iban camino de hundirse en el Manzanares.

Él nunca lo necesitó, pero a nosotros nos ha costado toda una vida entender quién era de verdad Karim Benzema

Y llegamos al día en que esa sociedad extraña se devoró a sí misma. Sucedió en Kiev, porque antes también sucedían cosas hermosas allí y volverán a suceder algún día. Karim abrió la cuenta e hizo el gol feo más bonito del mundo. Luego entró Bale, que venía cabreado con todos, y se comió lo que quedaba del rival con una de sus apariciones apoteósicas. Y Cristiano iba camino de su parte del festín cuando un aficionado saltó al campo y le dejó con las ganas y más atormentado de lo que ya estaba normalmente.

Lo que vino después fue la ducha de agua fría. En vez de un estallido de alegría, dos de las estrellas del equipo hablaban sobre el césped de sus decepciones y sus disgustos, aún cubiertos de sudor. Sin embargo, nadie recordará qué dijo esa noche Benzema, seguramente porque no podía añadir nada que no se le viera en la cara.

La consecuencia fue que Cristiano se fue con sus humores a otra parte y a sus dos acompañantes les cayó la responsabilidad de suplir ese hueco gigantesco. Una misión imposible, sobre todo porque estaba basada en un equívoco. Nunca quisimos al portugués tanto como él creía que se merecía y su liderazgo en las estadísticas nunca se tradujo en uno moral. Él mantenía el vigor, pero la sangre se bombeaba desde otra parte, que podemos situar entre Camas y el centro del campo. Tener a Cristiano era como tener una erección, que es indudablemente algo estupendo pero que mejora cuando el corazón la acompaña.

Y se fueron varios más. Bale se dedicó a sus cosas, que puntualmente pueden incluir meter algún gol. Ramos midió mal sus fuerzas dentro y fuera del campo. Y Karim, barbado y medio manco como Cervantes, escribió sus mejores páginas en una madurez esplendorosa que nadie esperaba, menos él mismo.

Hoy el 9 del Madrid no necesita medir su hambre contra el de un Higuaín, ni su olfato contra el de un Cristiano, ni su providencialismo con el de un Bale, ni su liderazgo con quienes le precedieron como capitán del Real Madrid. Ni su calidad o su talento con cualquier otro jugador, haya ganado o no el Balón de Oro.

Él nunca lo necesitó, pero a nosotros nos ha costado toda una vida entender quién era de verdad Karim Benzema.

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Si hace doce años nos hubieran dicho que algunas de las principales virtudes que Benzema terminaría explotando en el futuro iban a ser la presión sobre el portero y los defensas rivales, y la picardía para robar el balón cerca del gol, habríamos acusado a nuestro interlocutor de haber bebido. Y sin embargo es así. No puede ser casualidad. Es una técnica ensayada, perfeccionada con el tiempo y cimentada sobre una combinación inopinada de astucia y capacidad física. Ha aprendido, además, a hacerlo en ocasiones solemnes. Empezó robándole la cartera a Ulrich en las semifinales contra el Bayern en la antesala de la XIII, para repetir la faena pocas semanas después en Kiev ante Karius. A Donnarumma le afanó el cuero gracias a un taimado baile de voy y vengo, merced al cual una eliminatoria que estaba perdida desde el realismo y desde los méritos desembocó en milagro. Por último —pero sólo de momento—, ayer puso su fe en sacar petróleo de un rechace en largo de Militao para presionar a Mendy, hacer inútil el intento de Rüdiger por solventar la cagada y mandarla a donde debería estar el destino de la eliminatoria.

Benzema se ha imbuido de leyenda, definitivamente

La cosa, claro, no quedó ahí. Ese fue sólo el colofón. Autoexigente como es (tampoco la autoexigencia parecía adornarle como una de sus virtudes en aquellos tiempos en que se antojaba un superclase latente en un cuerpo pertrechado de cierta indolencia), reconoció en las declaraciones posteriores al partido que ese gol le había servido para resarcirse de un fallo ante Mendy en la primera parte. Ahí falló, sí, pero es que ya antes había puesto Stamford Bridge patas arriba con dos goles propios del Balón de Oro que el próximo año también ganará Messi.

Primero, inició la jugada con un pase sublime a Vinícius, le siguió, se desmarcó, esperó el centro de su compañero —que no era el más ortodoxo, por cuanto un centro raso habría sido una opción más plausible— y convirtió su remate en bomba inteligente con un sofisticado giro del cuello. A renglón seguido —como lo reseño yo, sin cambiar de párrafo—, otro movimiento mayestático de cuello, sabio, leve, sublime, redirigió un centro de Modric hasta el punto en que Mendy no habría llegado ni en todos los años que aún le puedan quedar al mundo por disfrutar de este genio.

La novedad habría movido a cronista algo más singular a designar como hombre del partido a Valverde, dado que su aparición en el once supuso un bálsamo revitalizante. Ancelotti apostó por él con todo el tino, y haría muy bien en mantener su fe en el Pájaro, a quien ya apodan Halcón. Tampoco habría sido del todo descabellado optar por la solidez de nuestro Mendy o de Casemiro. Sin embargo, el inevitable Man of the Match es Benzema, que volvió a convertir una cita de su equipo con la historia en una reivindicación suprema de su propia trayectoria. Solo en su caso (y en el de Modric) hemos visto a un jugador no ya mantener su rendimiento, sino multiplicarlo exponencialmente bien entrado en la treintena. Se ha imbuido de leyenda, definitivamente.

Benzema volvió a convertir una cita de su equipo con la historia en una reivindicación suprema de su propia trayectoria

Aquello de la BBC quedó también en la historia. Quién nos iba a decir que la posteridad iba a distribuir estos papeles. Cristiano, la máquina descomunal que no quiso ser enteramente nuestro, a quien admiraremos siempre un punto más de lo que lo queremos. Bale, el hombre a quien solo la perspectiva del tiempo pondrá en su lugar. Y por último está Benzema, que a la postre puede ser el que ascienda más alto en el pabellón de los afectos del madridismo. Desembarazado de la sombra de los otros dos (uno por partida, otro por incomparecencia o lo que sea), se convirtió en la gran figura del equipo en el logro de una Liga (la del confinamiento) y ahora puede que de dos. No conforme con eso, ahora no va a parar hasta lograr que haya una Champions, en este caso la XIV, que se recuerde como “la de Benzema”.  De momento lleva dos hat tricks consecutivos, y no en fase de grupos sino en eliminatorias y ante petrorrivales bien acreditados. Puede conseguirlo, porque además de ser un completo genio se le intuye testarudo.

Otra cualidad impredecible hace doce años, cuando solo unos pocos (Florentino entre ellos) se maliciaban la dimensión del mito.

 

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