Viene de El último carioca. (Primera parte)

Nos detenemos ahora en la summeriana 21-22, marcada por el deshoje de la margarita de la eterna promesa. En el Madrid en general, y entre mis amigos madridistas en particular, hay quien sueña un trueque KM-Vini, pero el club le garantiza su continuidad. Se va Zizou y llega Carletto, quien le da aún más confianza. Karim le ayuda a mejorar y él sigue creciendo, aprendiendo entre otras cosas que en el fútbol moderno nadie puede desentenderse de la transición defensiva. Empieza la temporada como un tiro, siendo la sensación del invierno, con golazos que ganan partidos. A eso le añade pasar cuando tiene que hacerlo, convirtiéndose en el máximo asistente de Europa con un Benzema al que se le caen los goles. Sentenciamos la Liga en la primera vuelta y toda la atención se concentra en la UCL tras un sorteo trucho. Ignorantes, nada inspira más al Madrid que desafiar a su propio destino.

Inauguramos las eliminatorias contra un PSG que nos barre a la ida en un partido nefasto de todos menos del marciano que ocupa la portería. La vuelta en el Bernabéu vuelve a ser un quiero y no puedo hasta que, de repente, Karim decide cambiar el rumbo de la historia con un hat-trick demoledor asistido por un Vini que despierta justo a tiempo. Sin lugar a dudas, el único equipo que fue superior al Madrid en esta Champions, con un KM imperial y ese viejo rockero que es Di María, al que su entrenador borró en Madrid por presiones no deportivas en lo que debería considerarse como la mayor eutanasia asistida de la última década. Tras París toca Londres, en una de las grandes noches de todo el equipo, aunque el foco se lo llevase KB9 por un nuevo hat-trick. En la vuelta, Vini va de menos a más, sacando fuerzas de flaqueza cuando todo está perdido y eclipsado por la figura de Courtois o Rodrygo. Se empieza a vislumbrar que el miedo escénico nos puede llevar en volandas de nuevo a París y que la pareja KB9-Vini es la mejor del mundo, por encima de Salah-Mané o MB-Messi.

La rueda de la fortuna apunta ahora a un multimillonario y artificial City. En Manchester Vini se viste de Neymar y Bale, aunando la genialidad de un menino da favela con una galopada descomunal. Ya no es como hace 2 años, ahora le cubren 2 o 3 en cada partido y, aun así, desequilibra y define. Pero el Madrid pierde y no luce tanto un golazo que, a la postre, resultará decisivo. Llega la vuelta y de nuevo le enciman dos o tres. Pep sabe que es la amenaza intangible y permanente, precisamente por ser un jugador imprevisible. Pero de nuevo aparecen las sombras cuando falla en el segundo palo un gol cantado antes del mazazo de Mahrez… El City hizo lo que no debía, transformar la remontada en imposible, despertando a la bestia que habita en ese estadio desde que Di Stefano cortase el paso al Balrog en las Minas de Moria. De su espíritu se valió Rodrygo para erigirse en el Cid Campeador y los soldados del jeque, cuales mercenarios que antepusieron dinero a gloria, descubrieron por qué la grandeza no se compra. Aún me estremezco al recordar que, en el 87, con 0-1, dije convencido: “se puede, sólo tenemos que marcar uno; uno y se vienen abajo”. Nunca sabré si era fe, anhelo o veteranía.

Tras el milagro de los milagros, todo sigue igual. Máximo asistente en la UCL, sus números mejoran los de Messi o Neymar a su edad y, aun así, sigue cuestionado y las RRSS se centran incomprensiblemente en el tema Mbappé. ¿Por qué? Si Vini lo había hecho todo…. Ya define mejor. Ya toma buenas decisiones. ¿Todo? ¿Seguro? No, todo no, aún le faltan dos cosas para consagrarse. Marcar un gol decisivo en una victoria épica y atacar bien el segundo palo. Parece increíble, ¿no? Pues no lo hace. Con su velocidad, con jugadores como Modric, Kroos, Fede, Camavinga, Ceballos, Karim o el propio Rodrygo, Vini no lo busca. ¿Por qué? No lo sé, pero no lo hace. Con su capacidad de desmarque se inflaría a meter goles, pero la realidad es tozuda. Y la única que tiene, clara, nítida, inenarrable, en la reanudación de la segunda parte en Madrid contra el City, para empatar la eliminatoria y grabar su nombre en la Historia, la falla estrepitosamente.

Vuelven los malicius. Vuelven los ficticius. Y en el Olimpo todos ríen menos Zeus, porque sólo él es conocedor del desenlace. Llega por fin la final, la gran cita, el día D, el desembarco en París para desenmascarar a las fuerzas corruptas de la UEFA y Qatar. Tenía que ser ese día, no otro, ése, cuando Vinicius Jr decide meter el gol -por ahora- de su vida y lo hace apareciendo en el segundo palo, logrando -esta vez sí- el GOL CLAVE QUE CULMINA LA CHAMPIONS MÁS INCREÍBLE QUE RECORDAREMOS. El tiempo se detiene. No hay palabras. Es el gol que no concibes de Vini, el que casi nunca busca, el que casi siempre falla, el desmarque que no intenta, el eterno pase que nunca encuentra rematador y se pierde en el limbo de los infortunios. Pero ante el todopoderoso Liverpool de Jürgen Klopp lo ve. Lo ve y lo marca. El antihéroe de esta tragicomedia griega vence a sus fantasmas y de Malicius sólo quedan ya las cenizas y la ingrata hemeroteca.

En ese momento rebusco en el laberinto de mi memoria y me acuerdo del 0-3, el día en el que vi no al Vini que era, sino al que podría ser y en el que se ha convertido. Casi todo se entrena, o se perfecciona, pero el carácter, la personalidad… eso es más difícil. Todos caemos, lo que nos diferencia es cómo decidimos levantarnos. Hay jugadores expertos en decidir partidos de basket cuando las patatas queman, o de fútbol que dan un 300% en la zona Cesarini, eso no es casualidad. Este año lo hemos visto cuando tres grandísimos equipos, de los mejores que se juntarán en este siglo, se hundieron en el Bernabéu cual Titanic en apenas unos minutos, esos minutos finales donde las pizarras se derriten y la realidad no entiende de razones por mucho que se hayan entrenado.

Dicho esto, Vini tiene por delante mucho margen de mejora. Para mí, pese a este artículo, “sólo” es un TOP10, pero ojo, que aún no ha tocado techo. Puede y debe mejorar, pero hoy por hoy tiene algo que pocos tienen: magia. No hay jugador actual que atesore más magia en el mundo. Y la magia llena estadios. Es la magia lo que hace soñar a los niños en una favela de Salvador de Bahía o en una barriada de Bangkok. Es la magia la que salvará este deporte cada vez más ahogado por eruditos de la táctica (cuánto daño han hecho los Pep de turno al fútbol creativo) que anteponen la rigidez al talento en lugar de hacerlos converger. Afortunadamente, no está sólo ni será el último, aunque hoy por hoy si es su mejor embajador.

Vini es un regalo. Disfrutémoslo.

 

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Hay goles capaces de definir una carrera. Embotellan en unos segundos la esencia de más de una década. Butragueño siempre fue pausa y explosividad, en ese orden; al contrario que Gento, que primero corría y después paraba: “Frenaba en seco y los rivales se iban contra la valla”, contó una vez. El Buitre, con su aura angelical, parecía no haber roto un plato incluso después de haberte matado. Ni siquiera sus víctimas podían resistirse a sus encantos: los jugadores del Cádiz fueron a darle las gracias por hacerlo tan bonito.

Fue en un marco intrascendente, lo cual enriquece su valor; tiene mérito que se quede grabado en la memoria colectiva el sexto gol de un 6-1 de una eliminatoria de octavos de final de la Copa del Rey después de un 0-0 en la ida. Fue en 1987, la temporada siguiente al Mundial de México, el de los cuatro goles del Buitre a Dinamarca y, por supuesto, el de Maradona, que por aquellas fechas catalogó al delantero madridista como “el mejor futbolista europeo”.

El Madrid ya tenía asegurado el pase a cuartos y el partido moría lentamente. Entonces Míchel cuelga un balón desde la derecha y Juanito y Pardeza luchan por él contra los defensores amarillos. Hugo Sánchez se encuentra en disposición de disparar y su remate golpea en la mano de Linares, que está a punto de descubrir que hay algo peor para un defensa que pitarle un penalti. El balón va a parar a Butragueño, prácticamente parado, que sale corriendo como si acabara de picarle una avispa. Antes, toque de trilero con la izquierda y caño a Linares con la derecha: ya era tarde para pedirle al árbitro que pitara el penalti.

El balón sale largo y Butragueño tiene que hacer uso de la explosividad en espacios reducidos que tanta gloria le dio y que lo condenó al banquillo cuando desapareció. Llega al límite, a la vez que Generelo, por lo que inventa un toque con el interior del pie derecho para recoger el balón con el izquierdo, una maniobra que recibe el nombre de cuerda o croqueta. Eso lo acerca demasiado a la línea de fondo, por lo que el portero, Jaro, aplica el sentido común y se va al suelo para cerrar el pase de la muerte, como si no hubiera mil maneras de morir. Butragueño hace otra croqueta y se reboza en su truco de magia, que nadie es capaz de adivinar. Marca a puerta vacía porque ya no había nadie más a quien regatear.

Como nunca ha sido muy expresivo, Butragueño se permite levantar el brazo derecho, el equivalente gestual a la expresión “caray”, a medio camino entre la satisfacción y el rubor. Por ello, debemos buscar la dimensión de su grandioso gol en la reacción de sus compañeros y rivales. Juanito llega a la carrera para alzarlo a hombros, convirtiendo el Bernabéu en Las Ventas por unos instantes, porque el público recoge el capote y comienza a gritar “¡torero, torero!” a la vez que muestra pañuelos blancos. Después, Dieguito, jugador del Cádiz, llama a Butragueño y le tiende la mano para darle la enhorabuena, mientras que San José, excompañero en el Madrid, le regala una colleja. Cada uno mostraba la admiración a su manera, pero todos la sentían.

 

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Capítulo 1: Puskas al Atlético

Capítulo 2: Roberto Carlos al Tenerife

Capítulo 3: Zidane en la Novena

Capítulo 4: La volea de Van Nistelrooy al Valencia

Capítulo 5: Raúl sienta a Superlópez

Buenos días, queridos lectores.

Quiere esta escuela de calor que apenas escribamos, pues las teclas del ordenador casi pierden sus letras, huidizas en busca de algún improbable frescor. Así que se nos derriten las portadas deportivas en las manos y se nos hacen insostenibles, más o menos como la situación económica del Barcelona hace apenas diez minutos, cuando no solo no podían fichar, sino que apenas podían pagar sus nóminas en tiempo y forma. ¿Lo recuerdan?

Ah, qué tiempos aquellos. Tiempos breves y fugaces como un verano. Tiempos líquidos y hasta gaseosos que no llegaron a ser tiempos, ni minutos, ni segundos, sino acaso una ilusión, una visión alterada de la conciencia, una percepción desatinada propiciada por los vapores mesetarios, un juego de sombras chinescas. Llega feliz Lewandowski a Barcelona y eso debe de significar que todo está bien y que todo ha estado bien, que no hay nada de lo que preocuparse, que ganará el Barcelona LaLiga, la Champions, la Copa del Rey y hasta el Joan Gamper si se lo propone. O lo hará incluso sin proponérselo, que para eso es el Barcelona, el club donde nunca pasa nada malo porque los niños del mundo no merecen desengaño alguno. Así que mierda bajo la alfombra y mirada alta, felicidad de Lewandowski, a fichar a Koundé, a Mágico González, a Garrincha y a Xabi Eskurza, porque todo es posible en Granada, película de Manolo Escobar que en realidad es un trasunto de Barcelona.

Sin embargo, no ha sido posible (aunque lo será también) que Xavi Hernández entre en Estados Unidos junto a su majestuoso equipo de luz y de color, la tómbola del mundo que cantaba Marisol. Al parecer, el flamante entrenador culé ha pisado suelo iraní en tres ocasiones en los últimos cinco años, cosa que en Estados Unidos llevan mal, vayan ustedes a saber por qué. Recuerden que fue Xavi jugador estrella del Al Sadd catarí, lugar de promisión y buenaventura donde los haya, y estando en dicho club de dicho país, jugó Xavi contra equipos de Irán en esa otra tierra de oportunidades para los niños del mundo entero. Ay, Estado Unidos, qué cosas tienes. Se tambalea la democracia mundial. Cómo hacerle esto a Xavi, adalid de la libertad y del buen juego de posesión, que es lo mismo que la libertad pero elevado al cuadrado (mágico).

Ya lo cantaba Bruce Springsteen refiriéndose sin duda a Xavi, aun sin saberlo el Boss, más o menos como el Brasil del 70 no fue más que un prólogo de lo que sería el Barcelona, o como la mentada felicidad de Lewandowski es la de todos los hombres y mujeres de bien. Aquella mítica canción fue escrita por y para Xavi, a quien pusieron un metafórico rifle en su mano y a quien enviaron a una tierra extranjera para luchar por extender los valors culés en territorios ignotos e infieles, y ahora, de regreso, la patria de la libertad por la que tanto ha hecho Xavi se lo devuelve con la ingratitud del capataz de refinería que tan solo alcanza a decirle "Hijo, si dependiera de mí...".

No nació Xavi en USA, sino en Terrassa, pero qué más da la geografía cuando hablamos del lado bueno de la historia, qué más dan las latitudes y las longitudes, los meridianos y los paralelos si Xavi es un cool rocking daddy, el más cool quizás, sin menoscabo de Lobo Carrasco. Así que Xavi's born in the USA, precisamente más ahora cuando lo que debiera ser su patria le niega el pan y la sal, ahora que no hay agradecimiento alguno por su labor más poética que política, ahora que nowhere to run y nowhere to go.

Amén de insistir en celebrar la llegada de Lewandowski, las portadas madrileñas, más ecuménicas en este punto, se centran en celebrar la victoria de la Selección Española Femenina anoche en partido de la Eurocopa contra Dinamarca. Nosotros no podemos menos que sumarnos a esa celebración por el pase a cuartos del citado torneo, y también a la de ponderar que el fútbol femenino vaya ganando espacios y tiempos en los medios. No merece menos.

Pese a ello, entiendan que nuestra celebración solo podrá ser completa cuando por fin las autoridades estadounidenses muestren la empatía y el agradecimiento que merece Xavi. No dejarlo entrar no es solo una injusticia, sino sobre todo perderse la oportunidad de aprender, de mejorar como seres humanos, de supervitaminarse y mineralizarse.

Malicius era un jugador especial. Eterno antihéroe, capaz de atravesar el mar sorteando cíclopes, amazonas y sirenas para morir a orillas de cualquier templo espartano justo antes del combate final.

De su carisma se desprendían destellos de un Ronaldinho a quien aplaudí de pie en el Bernabéu (2005) y de un Neymar que me dejó boquiabierto en Brasil (2008), antes de que desperdiciaran sus respectivos talentos en ríos de alcohol, sexo y desidia. Una comparación no obstante injusta, a fuerza de ser sincero, por dos lastres importantes. Por un lado, su acierto de cara a puerta era ínfimo, absurdo, inconcebible en un delantero no ya del Real Madrid sino de cualquier equipo puntero. Por otro lado, su toma de decisiones era tan constante como desafortunada. Cuando tenía que pasar, chutaba; cuando tenía que driblar, pasaba; cuando tenía que disparar, regateaba. Sus apariciones recordaban aquellas palabras de Jesucristo García (Extremoduro): “Qué más da si al final todo me sale siempre bien del revés”.

Capaz de lo mejor y de lo peor, primaba lo segundo a lo primero, y la prensa, siempre ávida de sacrificios en el Coliseo, pronto se cebó con él. Chistes como: “- Le concedo una última voluntad. - Que dispare Vini” y odiosas comparaciones con Neymar -para menospreciarle- o Robinho -para mimetizarle- en tertulias de indigentes periodísticos, fueron suficiente para tildar de paquete a un crío de apenas 18 años. La eterna conjura periodística de los necios concluyó que, siendo imposible asentarse en el Madrid, la mejor opción para ambos era una venta más pronto que tarde. El lodazal que supone la prensa deportiva patria (con honrosas excepciones), ya si eso, lo analizaremos otro día.

No negaré que su falta de puntería esos primeros años me llegó a desesperar en momentos concretos, aunque, por encima de todo, su talón de Aquiles era lo que mi amigo Paco calificaba como expertise en escoger siempre la peor opción. “El fútbol ha cambiado”, parafraseando a Tolkien, y, en esta década, los game changers no pueden ser ajenos a la inteligencia, como nos ha mostrado Benzema, quien ha hecho de la misma su piedra filosofal. Cierto es que junto a Yoda, todos son padawans, pero al menos deben sentir la fuerza. Y Vini, mal que me pese, no la sentía, al menos no aún. Y sin embargo, en mi fuero interno, yo negaba la mayor.

Potencial y carácter, a eso me aferraba. Pero no adelantemos acontecimientos; volvamos pues a esas tardes paganas del post cristianismo en las que Vini tropezaba una y otra vez con la misma piedra, mientras yo cruzaba los dedos por poder escribir a mis amigos en nuestro chat deportivo un acusativo “GOL DE MALICIUS”. Craso error, pues pronto contestarían decenas de improperios porque, para qué negarlo, no acababa de dar la talla. De hecho, durante algo más de un año, nadie se dignó a tomar el testigo abandonado en Kiev cuando CR7 abdicó y Bale declinó coronarse. Así, entre risas de Borges, humo y risa, transcurrieron unos meses de tormenta hasta que el Madrid implosionó.

Tras el infumable paso de Lopetegui llegó Solari y el equipo cambió, en parte por apostar por el joven brasileño. Fue una etapa agridulce porque el argentino cogió un equipo hundido (más por falta de liderazgo en el campo que por carencia de fútbol) y, aunque supo darle la vuelta, se ahogó en la orilla. Por detalles Solari no alzó una copa en la que acabamos goleados en semifinales ante un Barcelona que era el esqueleto de un gigante. Un equipo endiosado, por los mismos periodistas que hoy reniegan de la hemeroteca, y arbitralmente dopado, cuya imagen real no era la que nos contaban sino una distorsionada en los espejos cóncavos y convexos del callejón del gato, como el tiempo y Europa corroboró. A la gestión de Solari, uno di noi, le debemos más de lo que ha trascendido.

Todo se remonta a un 27 de febrero de 2019, una noche aciaga para el madridismo

Decía que, por aquel entonces, yo veía en Vini dos cosas que le hacían un jugador diferente… Pero poco más. ¿Por qué entonces no renegué cual Pedro tres veces ninguna de las noches tras abandonar el Bernabéu? Todo se remonta a un 27 de febrero de 2019, una noche aciaga para el madridismo. Pocas derrotas me habrán dolido tanto como ese 0-3 en Copa. Tras el 1-1 de la ida, y con las espadas en todo lo alto, Luis Suárez decidió hacer uno de sus últimos grandes encuentros. Sin embargo, a nivel colectivo, el Madrid fue muy superior, gracias en parte a un jovencísimo brasileño, el mejor esa noche.

Vini asumió galones, “tiró del carro” y se echó el equipo a la espalda, aunque, eso sí, derrochando falta de puntería y malas decisiones. Pese a la adversidad, pese a los pitos, pese a los goles en contra que iban cayendo, no se encogió. Permanente quebradero de cabeza para la defensa del Barcelona, con un poco de suerte (hoy sabemos que era una cuestión de trabajo, tesón y madurez más que de meigas) hubiera sido encumbrado como héroe. Pero no fue así. El Madrid quedó muy tocado, y apenas unos días después perdería de nuevo contra el Barcelona y el Ajax, despidiéndose de Copa, Liga y Champions en poco más de una semana. Para colmo de males, se lesionó, con lo que eso implica en un jugador de potencia y desborde.

Así, con mil dudas, inicia un nuevo curso con Zizou al frente. El año de la explosión in extremis del tercer hombre, a lo Orson Welles, con una versión 2.0 de Karim recogiendo la corona de la BBC para asaltar la Liga y el corazón de todos los madridistas. Si en la explosión de Vini fui un visionario, la de Karim me pilló en fuera de juego, pero ahí está Álvaro, más fan del gato que su madre, para recordármelo cada día como yo a él la de Vini. Empate, Garrido. Mientras, Zidane le da confianza y le ayuda a mejorar… Ya falla menos -pero sigue fallando- y ya toma mejores decisiones -pero sigue errando-, y los fantasmas no terminan de alejarse. Además, el mundo estaba a otra cosa, con un panorama distópico de ciudades semidesiertas. Ya no podía ir al campo y desde casa las sensaciones no son las mismas.

Arrancamos con euforia contenida la temporada 20-21, que iría de menos a más con un sprint final bastante bueno. El Madrid roza el milagro frente a una Liga que busca empoderar al Atlético como tercer mosquetero, más por necesidad mediática que por méritos futbolísticos. Mientras, a nivel individual, los rivales -que no la prensa- empiezan a respetarle. Ya no le dejan tiro a puerta como hiciera Piqué el año anterior en el Bernabéu para evitar el pase en lo que acabó siendo, no sin cierta fortuna, el 1-0, y ya hay grandes clubes europeos que empiezan a interesarse por él. Al final, la Liga se escapa por milímetros, decisiones arbitrales mediante, la Copa es un despropósito y en la UCL se cae con dignidad en semifinales contra el futuro campeón. Pese a ser un año en blanco, el equipo deja entrever que este muerto está muy vivo y que aún hay esperanza bajo los escombros.

Continuará...

 

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En contraposición a todo lo acontecido en el Real Madrid durante la maravillosa última primavera, habremos de convenir en que el verano está siendo bastante tedioso. Por una parte, es lógico porque no hay fútbol competitivo, y el aficionado se conforma con negociaciones, ‘bombazos’, iconos de sirenas de policía y presentaciones. O lo que es lo mismo, fuegos fatuos. Con buena parte del trabajo en cuanto a refuerzos hecho de antemano, las noticias del mercado de fichajes proceden de otros lugares, mientras el vigente campeón de Europa y de España solo se plantea algún último retoque en el caso de aligerar su nómina actual de futbolistas, y más concretamente de atacantes. Tiene cierta lógica no enloquecer tras haber demostrado que el plantel existente forma parte de la más selecta elite, aunque también se incurre en un posible riesgo de lo que se conoce acertadamente como ‘dormirse en los laureles’. Y en ese riesgo se regodean buena parte de los propios madridistas, atormentados por los fichajes de los rivales y la relativa ausencia en nuestro bando. Se ha impuesto en los últimos años un cambio en la escala de valores por el que lo nuevo siempre vale más que lo ya conocido, y los fichajes se celebran por encima de los títulos. Se prefiere abrazar la ilusión, una mera entelequia, antes que valorar la mucho más terrenal realidad.

El mercado ya ha sido notable para el Real Madrid, que ha repoblado su línea defensiva con Rüdiger, algo que, unido a la polivalencia de Nacho y Alaba, dota de numerosas alternativas a Carlo Ancelotti. Además, se ha llenado el creciente agujero del relevo de Casemiro como mediocentro defensivo gracias a Tchouaméni. Quizás se eche de menos reforzar la única línea sin incorporaciones, la delantera. Pero voy a exponer una serie de razones por las que creo que, en el contexto actual, no se debería hacer.

1. Demasiados efectivos. El Madrid cuenta con dos titularísimos como Benzema y Vinícius arriba, además de con Rodrygo, Asensio, Hazard y Mariano. Alguno de ellos apenas cuenta y Jovic ha dejado su taquilla del Bernabéu, pero la realidad es que, sin contar con los canteranos, hay seis jugadores para tres puestos, en el caso de que se siga usando un esquema con tres delanteros. Y es que con lo que tiene el Madrid ahora en el centro del campo, no es descabellado que acabe jugando con cuatro en el medio y solo dos en punta, que presumiblemente se beneficiarían de tener menor carga de trabajo defensivo y de recibir la pelota en mejores situaciones. Si no salen uno o varios delanteros, no caben más.

2. Mercado vacío. Seamos sinceros, el Madrid no puede permitirse fichar a medianías, como ha demostrado el caso Jovic. Hay poquísimos delanteros disponibles que den un salto de calidad a lo que ya hay. Y los dos mejores, los que te ofrecían un potencial de crecimiento reseñable, se han comprometido con proyectos de clubes estado. No existe en el mercado ese futbolista que se erija como un objetivo indiscutible, así que no es tan obvio que se deba fichar.

3. Perfil complejo. Las plazas de titulares en el extremo izquierdo y la punta están cubiertas, así que lo que faltaría sería un extremo derecho para competir con Rodrygo en el caso de que Asensio se fuera traspasado y un segundo punta top para reemplazar a Benzema. Ambos puestos demandan perfiles tan concretos que es complicadísimo encontrarlos. Un extremo para la derecha podría ser Gnabry, Sané (a pesar de ser zurdo) o Mahrez, por poner tres ejemplos. Pero ni son baratos, ni tampoco está garantizado su rendimiento. Y eso sin contar con que ralentizarían la evolución de Rodrygo, del que se espera una explosión similar a la de Vini. En cuanto al reemplazo de KB9, es aún más difícil. No hay nombres de relieve que puedan vivir a su sombra y darte buenos partidos o minutos cuando el galo no esté. Y no tiene sentido traer a gente en franco declive como Dzeko o Cavani. Lo de Cristiano Ronaldo aceptando un rol secundario lo considero directamente una ‘boutade’.

4. ¿Para qué vale la cantera? Hay quien señala que hay un abismo entre Benzema y el grupo que forman Latasa y Mayoral o Mariano, sus previsibles reemplazos con la configuración actual de la plantilla. Al mismo tiempo, se destaca lo bien que nos vendría un perfil como el de Raúl de Tomás, Morata o incluso Joselu. Da la casualidad de que todos ellos surgieron también de la cantera madridista. Así que creo firmemente que Latasa o Mayoral pueden hacer de segundo y tercer 9 del Madrid. Al primero probablemente le falte experiencia y el segundo es menos llamativo que cualquier nombre que suene, pero ya metió 17 goles en la Serie A y aportó con consistencia al Getafe en la última segunda vuelta. ¿Hay mejores alternativas? Seguro. ¿Merece la pena invertir para la mejora que podrían dar aquellos dispuestos a vivir a la sombra de Benzema? Tengo serias y fundadas dudas.

5. Enero no está lejos. El club ya está deslizando que en esta temporada atípica, y con tantas competiciones en el horizonte, no se descarta romper la regla de los últimos años de no retocar la plantilla en el mercado de invierno. Si en el primer tramo de esta extrañísima campaña, entre mediados de agosto y principios de noviembre, se detecta alguna deficiencia, siempre existe la posibilidad de corregirla de cara al frenético calendario que espera en la primera mitad del año 2023.

 

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Buenos días, lectores de La Galerna.

Les doy los buenos días porque en mi casa me educaron así, pero se los doy por compromiso, pues les considero a ustedes una panda de indeseables madridistas henchidos de la prepotencia que tanto se estila en la meseta. El firmante de este portanálisis fue criado en los valors únicos del Barça, los que nos llevan a presumir de humildat en el mismo párrafo en el que nos reconocemos superiores al resto del mundo.

Jesús Bengoechea lleva varios días quejándose del escaso atractivo de las portadas de la prensa, tanto la catalana como la del Estado español, pero tengo claro que el nulo interés que para él despiertan se debe a la ausencia de su Real Madrid del alma en las mismas. Qué culpa tendremos el resto de aficionados a este deporte inventado por Guardiola de que el Madrid no tenga un duro y sea incapaz de ofrecer noticias de interés a sus seguidores. Por esa razón, esta misma semana, D. Jesús decidió delegar la tarea del portanálisis a un culé de cuna, alguien como quien les escribe, nacido en lo más profundo de Culematrix, entre L’Eixample y el Paseo de Gracia, con familia materna de los recalificados terrenos de Gran Via de Les Corts, padre natural de Girona y casado con una mujer del mismo Gavá. Y discrepo profundamente con Jesús, pues las portadas son maravillosas, tanto como un regate de Ronaldinho o un pase horizontal de Pedri.

Madre mía, Lewandowski fichado, qué lujo ser culé. 45 millones más 5 en variables, maestro Laporta, padre Alemany, y todo ello por un jugador joven que en un mes cumplirá 34 y podrá seguir rindiendo cuatro temporadas más, como Piqué. ¿Quién dijo que al Madrid le sobraba el dinero para invertir en Mbappé y Haaland y que el Barça no podría fichar porque estaba quebrado? En los morros, Florentino. Solo había que activar unas palancas “como esta”. Y vuelve el jogo bonito, mientras podemos leer en el propio medio que “El Madrid da por cerrada su plantilla”. Claro, es lo que ocurre cuando te endeudas para construir una lata de sardinas en mitad de la ciudad. Sí, sí, presuman de un límite salarial de tropecientos millones, cabréense porque el nuestro sea negativo en 144 millones, ¿pero dónde está Lewandowski y dónde Mbappé, eh? Tiembla Europa, que vamos a poder juntar a Lewan, Ansu Fati, Ferran Torres, Aubameyang, Dembélé, Raphinha, Depay y, si me apuran, hasta a Braithwaite. Dirigidos por el mejor estratega que vieron los ojos del mundo del fútbol tras Pep, nuestro Xavi Hernández, el hombre al que se quiso ridiculizar en este medio como jardiner solo porque conoce como nadie las esencias del céspet que permite desplegar el jogo bonito del tiki-taka y el balón a la olla a la cabeza de De Jong. ¿Quién dijo que no hay salidas en Barcelona para poder fichar? El més que un club ya largó a Luuk De Jong y a Mattheus, y los poco solidarios Umtiti y Riqui Puig se están resistiendo a salir por las buenas.

Suponemos que el muy madridista Tebas querrá complicarnos este sueño y aunque este mismo medio dijera horas antes que no podríamos inscribir a ninguno de los nuevos fichajes, a buen seguro que Padremany ya está trabajando en doblar el brazo del presidente de LaLiga.

¿A quién le preocupa el límite salarial, la deuda de 1.400 millones, haber vendido los derechos de televisión por el próximo cuarto de siglo o que el Spotify Camp Nou se caiga en pedazos cuando por fin tienes un equipo que pueda devolver la dignidad a este deporte manchado por la reciente Champions del Madrid? Todo esto sería más sencillo de resolver si Frenkie De Jong aceptara largarse y rebajar sus emolumentos, pero nada, el chico dice que quiere cumplir su contrato y cobrar lo que pone en el mismo, ¡habrase visto tamaña insolidaridad! Los sueños de millones de personas de bien pendientes de este chico y cabe preguntarse si no se puede forzar de algún modo para meterlo en el primer avión rumbo a Manchester. Seguro que son normas de La Liga del madridista Tebas o de la Federación del no menos madridista Rubiales. Al neerlandés habría que decirle que aprenda de otro que no lleva ni veinticuatro horas en Catalunya y ya ha entendido la idiosincrasia del club.

“Lo daré todo”. ¿Lo ves, Frenkie? Primero lo darás todo en el terreno de juego, te exprimirás al máximo, luego aceptarás diferir tus salarios para que el club pueda seguir fichando jugadores y renovando a Piqué, Busquets y Jordi Alba hasta que sean abuelos, y después tendrás que renunciar a tus favores para que el club se funda la liquidez obtenida con las palancas. Es tan sencillo como una entrada al tobillo de Gavi.

La prensa deportiva debería ser eso, deportiva, y no económica, que últimamente veo a los madridistas muy preocupados con los balances y esas cosas ingratas de la deuda, los pasivos a corto plazo o los acreedores, y deberían fijarse más en el juego, que luego les da por ganar ligas y Champions sin un estilo reconocipla y eso no solo no tiene mérito, sino que no será recordado en décadas posteriores.

Creí que la portada del muy madridista Marca sería un llamamiento a Laporta y su búsqueda desesperada de fondos, “¡A por los cuartos con energía!”, Joan, pero compruebo que no, que se refiere a la selección de fútbol femenina. ¿Ven la diferencia? En ese equipo sí juegan con un estilo reconocible, el de las jugadoras del Barça, del mismo modo que en la selección masculina se juega con los valors de Luis Enrique y los representados de De La Peña. Masía en estado puro. Unos ganan Champions y otros crean escuela en las selecciones que compiten para el Estado, y ya me dirán qué prefieren ustedes. “Dominan todos los factores del juego”, como se vio contra la selección alemana. Qué más dará que el marcador, ese gran impostor, reflejara un 2-0 adverso cuando se dominó la posesión, ¿acaso hay algo que importe más en el fútbol? Perdimos una eliminatoria 0-7 con el Bayern, sí, pero como dijo xaviamente Xavi, “no pudieron dominarnos, controlamos la posesión”. Qué felicidad, amics, el Barça o sus filiales en todas las portadas.

Les desearía a ustedes un feliz día si no fueran tan madridistas, pero es que además sé que la infelicidad está en su ADN. Es leer por boca de Ancelotti que “no habrá más fichajes” y se echan a llorar, a lamentarse porque se les viene una temporada de sufrimientos, sin delanteros que se puedan comparar al potencial del Barça. Sin gol. Como la temporada pasada. En diciembre, fuera de la Champions y a quince puntos del Barça y Atleti.

¡Buenos y grandiosos días desde Culematrix!

Buenos días. El FC Barcelona está haciendo mobbing, con luz y taquígrafos, a su jugador Frenkie De Jong. Le está acosando por tierra, mar y aire, incluido el uso de sus medios afines, para que acepte la oferta del Manchester United y deje de estorbar en los nuevos planes de la institución.

Sucede que Frenkie De Jong tiene un contrato firmado, aunque esto para el FC Barcelona sea papel mojado. Sucede además, para más escarnio, que Frenkie De Jong había accedido a diferir cobros en atención a la situación de la entidad que le contrata, y que ahora esa misma entidad le exige -no le solicita, no, LE EXIGE- que renuncie al cobro de esas cantidades para poder fichar por el Manchester. Así le paga su lealtad.

Así y con la denigrante campaña por parte de los medios cataculés.

Ved.

"Le piden que se marche". La letra pequeña especifica en qué consiste "pedir". "El Barça le ha dicho a De Jong que DEBE dejar el club: es la clave para rebajar la masa salarial". Atención: ya no le pide, ahora "DEBE" dejar el club. Y lo que viene detrás de los dos puntos se supone que es la causa por la que DEBE hacerlo: "es la clave para rebajar la masa salarial". Es decir, DEBE dejar el club porque el club lo dice, porque al club le conviene, hubiera lo que hubiera firmado entre el futbolista y la entidad, eso da completamente igual. Resulta que la marcha de Frenkie es esencial "para rebajar la masa salarial", es decir, para poder inscribir a jugadores como Kessie o Raphinha a los cuales (atención, redoble de tambores) el Barça HA FICHADO YA. Es decir, no ha esperado a resolver lo de De Jong para luego ponerse a fichar, sino que primero ha fichado a quienes sabe que no podrá inscribir a menos que De Jong se marche, y luego ha soltado los perros mediáticos sobre el holandés para hacerle quedar como poco menos que antibarcelonista. A él, que (repetimos) accedió por el bien de la entidad a diferir unos cobros que ahora la entidad le niega, poniéndole mala cara por osar solicitar lo que es suyo antes de cerrar por fuera.

Es un lodazal ético de tal calibre que la náusea resulta incontenible.

Y la náusea no es solo nuestra. Toni Freixa, exdirectivo de la entidad y candidato presidenciable, no excesivamente sospechoso de madridismo, ha sido bien claro. Coincide exactamente (lo sentimos, Toni) con nuestra lectura.

Entretanto, la presa patria (y aquí no nos referimos solo a la de la patria catalana) mira para otro lado. No sucede así en el extranjero, donde los medios de diferentes lares flipan ante los chanchullos financieros y la falta de escrúpulos éticos de Jan y los suyos. Este es solo un ejemplo:

Lo flipan en colores, amigos. La verdad, qué queréis que os digamos: es una suerte la distancia moral que existe entre el Real Madrid y esta gente. Ya están amenazando a Frenkie con dejarlo tirado por ahí, como ya hicieron con Heurtel. Qué suerte es ser del Madrid, una entidad respetable que honra la firma otorgada, la palabra dada. Una entidad que se ciñe a lo rubricado, le convenga o no, por culpa de lo cual se ha tenido que comer y se come a jugadores totalmente improductivos, a auténticos lastres deportivos, por la sencilla razón de que tienen contrato y no desean renunciar a él. Cuando tal cosa sucede tú, como entidad, te jodes, hablando mal y pronto. Ocurre que Jan y los suyos no están dispuestos a joderse, sino que prefieren el mobbing, prefieren ciscarse en los contratos firmados e indignarse mucho ante quien pretende la excentricidad de cumplirlos, sobre quienes descargan fatwas mediáticas de incalificable obscenidad.

Y esto ¿qué os parece? Sobre la ilusionante (¿?) noticia del refichaje/refrito de Dembélé, sueltan los de Sport: "De Jong pasa del ultimátum del Barça". No os lo perdáis: "PASA del ultimátum". No seáis sinvergüenzas, amigos de Sport. Quien PASA de lo que ha firmado y se comporta miserablemente es el Barça, y la noticia no debería ser el que el futbolista ignore el ultimátum, sino el que el Barça se permita darlos. "El club azulgrana NECESITA que el neerlandés salga DE INMEDIATO, pero Frenkie desoye las ofertas". Qué desconsiderado, el tal Frenkie. Pretender que se le pague lo que se le debe, qué tipejo. ¿No se da cuenta de que el club NECESITA que se marche, perdonando dichas cantidades además? Además, el club lo NECESITA porque ha empezado la casa por el tejado, es decir, fichando a quien no sabría si podría inscribir, dando por hecho que De Jong es idiota y se plegaría a sus designios.

Es pútrido, queridos amigos. Es precisa y rigurosamente vomitivo.

As y Marca ignoran el asunto, no vaya a ser que a alguien no le guste escuchar lo que debería escuchar. As habla de los primeros entrenamientos de Rüdiger y Tchouameni, lo que nos parece muy bien, y Marca nos ofrece su entrevista con Shaquille O'Neal, por la que hay que felicitarles con una pregunta adjunta: ¿para cuándo una portada sobre la ruina financiera y (sobre todo) moral del Barça?

Pasad un bien día.

 

 

 

 

 

 

 

 

Así es, queridos galernautas. El genial director australiano, creador de la saga Mad Max, además de ser el mejor director de acción de la historia, también es madridista. Y además pertenece a esa extraña estirpe de famosos madridistas que más aprecio en mi fuero interno: aquellos mismos que aún no saben que lo son. Porque George, aunque no lo sepa, es madridista y mucho. Y además de serlo, tuvo el detalle para con todos los madridistas de predecir la Decimocuarta en las grandes pantallas a través de su retorno a la saga que lo catapultó a la fama a finales de los años 70, Mad(rid) Max: Fury Road.

No son pocas las convergencias entre el director nacido en Brisbane y el club de Chamartín, desde la épica casi propia del mismísimo estadio Santiago Bernabéu que imprime el veterano australiano a sus películas hasta la versatilidad que tiene para hacer películas de diversos géneros (y que funcionen). No en vano todos recordamos de él no solo la saga de acción y ciencia ficción Mad Max, sino desde dramas que te parten el corazón como El aceite de la vida hasta películas familiares que te lo arrebatan como Happy Feet o Babe: el cerdito valiente. Lo dicho, una versatilidad propia de un Real Madrid capaz de ganar con un fútbol de contrataque de ensueño como era el de aquel Madrid de Mou, hasta el de juego de posesión de Zidane con el que conquistamos 3 Champions seguidas o el actual fútbol de empuje, arreón y alma con el que Carletto nos ha llevado a ganar la trigésimo quinta y la decimocuarta. Distintos métodos y estilos, pero mismo éxito. Pero, en el texto que nos atañe hoy, he preferido que nos centremos en esa profética película con la que Miller nos mostró una primera versión de la Champions que acabamos de vivir: la de nuestras vidas, sí.

En el año 2015 George Miller presentaba en el Festival de Cannes fuera de concurso su regreso al universo Mad Max con su cuarta entrega: Fury Road. Fue recibida con una ovación de campeonato tras haber asombrado a todo el público con aquella película con la que el director oceánico le recordaba a un mundo ya demasiado acostumbrado a las películas de superhéroes de Marvel cómo se rueda realmente una película de acción, de manera similar a como en el pasado mes de noviembre Florentino ya le insinuaba a la UEFA la proeza que el mundo iba contemplar realizar al Real Madrid.

No fue precisamente tarea fácil presentar esta película, pues aunque estaba programada para 2012 tras obtener, tras un muy arduo y duradero proceso, la financiación necesaria para rodarla, Miller sufrió en sus carnes su particular etapa post-Cristiano y Zidane y el posterior año de Covid con una serie de imprevistos que llegaron a retrasar el comienzo del rodaje hasta 3 años. Cuando todo estaba previsto para comenzar a filmar, las inusitadas lluvias torrenciales que generaron unas inundaciones en el inhóspito y salvaje desierto australiano que no se veían desde hacía más de cinco décadas, así como las complicaciones para coordinar los calendarios de los actores principales, hicieron que el australiano, hastiado de tanto contratiempo, acabara por llevarse el rodaje al desierto africano de Namibia, donde las altas temperaturas y la meticulosidad de George a la hora de realizar las tomas hicieron del rodaje un auténtico infierno. Finalmente, casi un lustro después de lo esperado, su artesanal trabajo pudo acabar viendo la luz. Una obra comparable a la inversión que realizó Florentino en aquellos veranos en los que llegaron los Militao, Mendy, Courtois, Vinicius y Rodrygo entre otros, que tras unos años de aclimatación y crecimiento han acabado dando sus frutos formando parte del ya histórico equipo que ha coronado el doblete esta temporada.

Bajo el lema “Witness” –“sed testigos”, en nuestra querida lengua cervantina- el director australiano nos introduce en algo que, más que una película, es una imparable explosión de colores y emociones ejecutada a través de un sinfín de escenas imposibles que Miller dirige con tal maestría que el espectador no puede dejar de hacer otra cosa que preguntarse a sí mismo cada minuto “¿cómo diantres han podido rodar esto?” Un desconcierto bastante similar al que han sufrido este año los equipos que han tenido la desgracia de cruzar su camino con el del Real Madrid en la Liga de Campeones y que todavía están tratando de desentrañar los misterios de cada remontada en el templo blanco. No saben todavía (ni lo sabrán) que cuando el Real Madrid te mete en esa Cúpula del Trueno particular que tiene en su Santiago Bernabéu, y te invita a un “dos hombres entran, uno sale”, el desenlace es sencillamente inevitable.

el espectador no puede dejar de hacer otra cosa que preguntarse a sí mismo cada minuto “¿cómo diantres han podido rodar esto?” Un desconcierto bastante similar al que han sufrido este año los equipos que han tenido la desgracia de cruzar su camino con el del Real Madrid en la Liga de Campeones y que todavía están tratando de desentrañar los misterios de cada remontada en el templo blanco. No saben todavía (ni lo sabrán) que cuando el Real Madrid te mete en esa Cúpula del Trueno particular que tiene en su Santiago Bernabéu, y te invita a un “dos hombres entran, uno sale”, el desenlace es sencillamente inevitable

A lo largo del post-apocalíptico largometraje, sufrimos junto con los personajes una persecución interminable (de estas de las que le gustan a la UEFA y Ceferín) que ocupa prácticamente la totalidad de la película y en la que los personajes, al ritmo de la maravillosamente rocknrollera banda sonora de Junkie XL, tienen que luchar, como diría (o más bien narraría) nuestro querido David Álvarez, contra todo y contra todos, y que les obliga a buscar continuamente soluciones para cada contratiempo que se les presenta (y vaya sí se les presentan). Cerca estuvo Miller de tirar también de Camavinga y Rodrygo en el minuto 70, pero seguramente pensó que serían demasiados guiños y se contuvo. Al igual que el Madrid en esta edición de la Copa de Europa, en la que ha pasado más tiempo eliminado que clasificado, Max, Furiosa y compañía no tienen un segundo de respiro y conviven con la constante sensación de tener la soga atada al cuello durante las casi dos horas que dura el film, para acabar sobreviviendo épicamente al imposible desafío que encararon juntos: derrotar al imperio de Inmortan Joe con apenas un camión y unas pocas armas. Una quimera similar a la de un Madrid que ha acabado venciendo en Europa derrocando de manera casi inviable a rivales supuestamente superiores cuando las casas de apuestas situaban al equipo vikingo quizá excesivamente abajo como candidatos al título, y en septiembre-octubre se decía desde la prensa (e incluso desde parte de la afición) que “no había plantilla” para aspirar ganar la Champions. Por suerte, tanto George como Carlo y esta plantilla nos han recordado a todos que, como mínimo, siempre podemos aspirar a creer. Aunque solo sea un poquito. No se sientan culpables por hacerlo de vez en cuando.

El siguiente guiño intencionado de George lo dejó caer a través de los villanos. Fury Road está ambientada en un planeta Tierra devastado tras las guerras nucleares, que han dejado nuestro planeta en un estado casi totalmente desértico en el que unos pocos han ascendido al poder acaparando algunos de los pocos recursos que quedan en el mundo y que los han convertido en los emperadores del mundo. Aunque solo hay un villano protagonista (el caudillo Inmortan Joe) a lo largo de la película, se vislumbra casi a lo lejos que existen otros dos con los que parece convivir en una escala de poder equitativa y con los que comercia con dichos bienes para perpetuar su situación de poder y continuar dominando a la población. Dichos recursos son la gasolina, el agua, la leche materna, armas de fuego y municiones. Resulta bastante obvio cómo el veterano director nos estaba ya introduciendo este fútbol actual en el que vivimos, asolado económicamente por la UEFA y dominado por los clubes-estado que, en este caso, controlan otros recursos como el gas y el petróleo. Ni qué decir tiene que esos tres líderes coincidirían con los tres clubes (y sus respectivos jeques) a los que el Madrid se enfrentó en Champions League: PSG, Chelsea y Manchester City.

Por si fueran pocas semejanzas, Miller no pudo ocultar más su vena madridista, que a estas alturas de su vida se le escapa ya a raudales, y decidió atribuir a la población comandada por Inmortan Joe una cultura y religión vikinga (cómo no) en la que los jóvenes tienen como principal objetivo alcanzar la más gloriosa de las muertes al grito de “sed testigos” para justificar su paso al Valhalla. Curiosamente, son tres las veces que se le abren las puertas del Valhalla a uno de los protagonistas, Nux, a lo largo de la película; las mismas veces que halló muerte el equipo blanco en la competición reina y las mismas que logró burlarla haciéndonos reflexionar a los simples mortales si no será realmente el Real Madrid el mismísimo Señor de la Muerte y tendrá en su haber las llaves de su puerta para abrirla y cerrarla a su antojo.

Cuentan las malas lenguas que durante el infernal rodaje de la película el actor protagonista, Tom Hardy, se quejó en no pocas ocasiones de los extremadamente perfeccionistas métodos del director y, especialmente, de la cantidad de veces que tenían que repetir la misma escena desde diferentes ángulos. También dicen esas mismas lenguas que, cuando el actor que encarna al legendario Max vio el montaje final fue a pedirle disculpas a Miller y a ponerse a sus pies para hacer con él las películas que el director australiano quisiera. Por más que lo intento, soy incapaz de dejar de ver reflejado en esta curiosa anécdota a ese madridista enfurecido -tú y yo, en efecto- que durante el transcurso de la temporada le escribíamos tuits o le gritábamos en el estadio o frente al televisor al bueno de Carletto (como si pudiera leernos u oírnos) increpándole sin ningún tipo de decoro que por qué no rotaba lo suficiente, que por qué no ponía al jugador X en lugar de al jugador Z y que por qué se empeñaba en quemar a los jugadores del equipo blanco como si estos mismos fueran velas de cera cuya llama los expusiera irremediable e inevitablemente a la fundición. Cierro los ojos y contemplo a Carlo con la liga en un brazo y la Champions en el otro y lo escucho nítidamente responderme con cierto deje de condescendencia, su ceja derecha alzada y una sonrisa tranquila y amable: “pues por esto, hijo mío.” Con la misma humildad que el actor británico, don Carlo, me postro ante usted y le pido sinceras disculpas. Perdónenos, Carlo, no supimos verlo.

Aunque la película fue la gran ganadora de su correspondiente edición de los Oscars, obteniendo 6 de las 10 estatuillas a las que aspiraba, al contrario de lo que ocurre en el fútbol, donde gana el que más goles marca (gracias a Dios), en el cine lo que cuenta es el relato, razón por la cual Miller no se pudo llevar a casa el que habría sido uno de los Oscars a mejor director más merecidos de lo que llevamos de siglo, que acabó cayendo en manos del discurso filosófico del Guardiola del cine: Alejandro González-Iñárritu. El error de Miller fue callar y no contar su calvario cuando Alejandro zozobraba en cada entrevista que concedía (unas cuatro o cinco diarias) por lo extremadamente duro que fue su rodaje de El renacido, mientras George y Tom Hardy, que estuvo en ambos rodajes, se miraban y encogían los hombros con una sonrisa de complicidad. En fin, el relato, amigos.  En fútbol quizás debamos temer por el Balón de Oro para Benzema (no creo, vaya), pero lo que está claro es que la Orejona no nos la quita ni la UEFA ni Ceferín por mucho que les pese, y sabe el cielo que les pesa y mucho.

Sin más dilación, no me queda sino agradecer a George y a Carlo por sus respectivas obras maestras con las que nos hicieron tocar el cielo con las manos a los amantes tanto del cine como del fútbol. Gracias a ambos por vuestro madridismo. Y porque fuimos testigos.

Buenos días. No sabemos si es ya oficial o semioficial, pero el Barça parece haber fichado al jugador brasileño del Leeds Raphinha. Le ha costado 60 millones de lereles, que se supone podrá pagar gracias a la activación de una de las palancas ideadas por Laporta, siendo palanca un eufemismo de venta de los derechos televisivos de la entidad, o sea, de descapitalización.

Ayer se preguntaba en twitter nuestro querido Quillo Barrios cómo puede ser que el Barça use el dinero que le llega para fichar a Raphinha en lugar de para arreglar los pufos que tiene con, por ejemplo, el Valladolid, o con cualesquiera otros clubes, con cualesquiera otros proveedores. La respuesta es que el sistema considera que el Barça es fundamental, que sin él se hundiría, que el Barça es (aquí viene la famosa frase) demasiado grande para caer. Por ello, los acreedores hacen la vista gorda ante la enésima patada hacia adelante del club de los valors. Prefieren no cobrar que ver al Barça hundirse, porque consideran que si se hunde entonces sí que no cobrarán jamás.

El Barça lo sabe, sabe que tiene al sistema cogido por los machos, y se aprovecha de ello. Lo sabe, lo usa a su favor y se jacta de ello con desvergüenza.

Y he aquí, queridos niños, la verdadera palanca. La verdadera palanca es no pagar lo que debes, y hacer sentir a los acreedores que lo que de verdad les conviene es quedarse con las facturas impagadas antes que ver irse al garete a su gran deudor. No pagando se llega a cualquier parte, amics, incluso a fichar a Raphinha mientras tus acreedores ven desfilar el dinero ante sus narices con cara de otra-vez-será. Desconocemos el monto del sueldo de Raphinha previsto en su nuevo contrato. Lo que sí sabemos, en cambio, es que es cuestión de meses que le pidan que se baje el sueldo. Cuando no acceda, se editarán portadas de Sport y Mundo Deportivo llamándole insolidario y/o pesetero, y a esas presiones ya será difícil que se resista.

Es la desfachatez con barretina, galernautas.

Muy bien. Raphinha ya está aquí. Maravilloso. Fichen a Raphinha. Fichen a Dembélé y preséntenlo como si no hubiera jugado ya en el Barça (al fin y al cabo es casi verdad porque apenas ha jugado en el Barça desde que fue fichado hace un lustro por 150 milloncejos de nada). Fichen a Lewandowski. Fichen a Bernardo Silva y su homónima del coño. Pero, por favor, pongan la maldita coma del vocativo.

Es todo lo que les pedimos, de verdad.

Es fácil. “Hola, culés”. Con coma en medio. Te estas dirigiendo a los culés, no sabemos si literal o metafóricamente. Si te diriges a ellos, debes separar con una coma el mensaje de los destinatarios del mismo. Eso se logra con una coma en medio. Se llama la coma del vocativo, amigos periodistas (¿?) de Mundo Deportivo. Ya que arrojamos la ética por la ventana, ignorando día sí y día también las tropelías financieras del bueno de Jan bajo el eufemismo palanquesco, conservemos al menos la estética.

Pongan la coma. Pónganla, amigos (sirva esta última como ejemplo, aunque no debería hacer falta).

Por lo demás, Sport celebra el estreno veraniego de la xavineta y no es para menos, ya que se arrancó un valioso empate ante el siempre correoso Olot, localidad célebre por sus farmacias; As pondera como es de justicia la ambición de Courtois, a pesar de que (lo tenemos muy hablado en el pueblo) no nos gusta nada las mechas caoba que se ha dado en el pelo; y Marca ofrece una nueva entrega de su buena relación con Al Khelaifi con la excitante noticia de la renovación de Messi por el PSG. Luce precioso tenerle paseando por esos campos De Dios, sobre todo cuando al jeque le sobran las palancas.

Las palancas para fichar, se entiende, y para pagar salarios astronómicos a exfutbolistas. La palanca para ganar la Champions la tiene Florentino. A su lado, la del catarí alcanza en el mejor de los casos la magnitud discreta del altramuz.

Pasad un buen día.

 

Ay, Cristiano. Estoy convencido de que no hay un día en que se ponga el sol sin que pase por tu cabeza el gran error que cometiste pidiendo salir del Real Madrid. Porque Florentino, ya lo ha demostrado en multitud de ocasiones, no es de los que ceden a presiones o chantajes en mitad de una negociación. Ni para traer a un jugador nuevo ni para renovar a uno que ya es del club. Sucedió, recientemente, con Özil y Di María. Echaron un pulso a la directiva, se descolgaron pidiendo cifras desorbitadas para firmar su continuidad y, mal asesorados, amenazaron con irse si el club no llegaba a esos números. Evidentemente, en el Real Madrid no hay nadie por encima del equipo ni nadie imprescindible. Ambos cogieron sus maletas y sus carreras decayeron (en el caso del alemán de forma más pronunciada que en el del reciente fichaje de la Juventus). El tiempo ha demostrado que al club blanco no le ido nada mal tomando este tipo de decisiones.

Cristiano salió del Madrid con un comunicado, frío, en plenas vacaciones y sin el homenaje que merecía una figura como la suya, que ha marcado una época en Chamartín. Él sabrá. Desde entonces, dos temporadas en la Juventus y una en el Manchester United intentando conseguir la que sería su sexta Champions League. De haber permanecido en el Real Madrid, ya la tendría, por cierto. Tras tres dolorosas eliminaciones tanto con la ‘vecchia signora’ como con los ‘red devils’, el luso quiere cambiar de aires otra vez este verano. En Old Trafford no va a conseguir proclamarse de nuevo campeón de Europa, al menos, este año porque el United ni siquiera va a participar en la competición. Y ese es un lujo que la marca CR7 y su competitividad y exigencia internas no se pueden permitir.

Ay, Cristiano. Estoy convencido de que no hay un día en que se ponga el sol sin que pase por tu cabeza el gran error que cometiste pidiendo salir del Real Madrid. Porque Florentino, ya lo ha demostrado en multitud de ocasiones, no es de los que ceden a presiones o chantajes en mitad de una negociación

Así que Cristiano busca equipo y ciudad. In that order. Él prioriza recalar en un conjunto con opciones de ser ganador antes que vivir en un enclave cómodo y atractivo. Ya fabulamos en La Galerna hace unos días con la opción de que el mejor jugador portugués de la historia recalara en el F.C. Barcelona, pero con las recientes incorporaciones de Dembelé y Raphinha el luso parece no tener hueco en Can Barça (¡já!). Descartada la opción Laporta, Mendes sigue oteando el horizonte tratando de encontrar el mejor destino para su cliente. ¿Podría ser el Manzanares? Bueno, ya no tienen el estadio ahí pero se me ha entendido. El Atlético de Madrid podría ser una buena oportunidad. Ya conoce la ciudad y la liga, la exigencia de Simeone seguro que es un argumento a favor y, vista su condición física a los 36 años, la cuesta del ‘Profe’ Ortega en Los Ángeles de San Rafael no sería un gran problema para sus piernas. Pero la afición no le aceptaría. Después de tantos años odiándole tras cada tanto, tras cada gesto, tras cada victoria, tras cada eliminación e incluso tras cada polémica… es una relación desgastada incluso antes de comenzar. A buen seguro el ‘Cholo’ querría a ese tipo de delantero, voraz, capaz de bajar balones de espaldas, de alcanzarlos en el juego aéreo, rápido para aprovechar la espalda de los centrales rivales y con un liderazgo fuera de lo común en el terreno de juego. Pero la presión social del club colchonero no permitiría el movimiento.

Sigamos buscando entonces. Con Real Madrid, United, Barcelona, Atlético y Juventus (suponemos) fuera de la puja, no quedan tantos equipos capaces de ofrecerle a Cristiano la opción de ser campeón de Europa y de satisfacer sus pretensiones económicas. El Manchester City, que ha fichado a Haaland, queda automáticamente descartado. Guardiola llevaba años intentando fichar un ‘9’ que finalizara los ataques de ese fútbol tan exquisito y atractivo que propone para, al fin, conseguir levantar la ‘Orejona’. Nótese la ironía. El año pasado estuvo a punto de cerrar la contratación de Cristiano pero al final, el regreso a Old Trafford, dio al traste con la operación. Esta vez, es el fichaje de Haaland el que hace imposible de todo punto la llegada del luso. Así las cosas, restan dos equipos en la Premier con la capacidad adquisitiva suficiente: Liverpool y Chelsea.

El conjunto dirigido por Jürgen Klopp ha realizado ya un gran desembolso para completar su ataque. Salió Mané rumbo a Múnich pero ha llegado Darwin Núñez a cambio de 80 millones de euros. Esa cantidad lleva asociada la titularidad. Luis Díaz y Salah serán los que completen el tridente. Además, en la recámara el alemán se reserva a Firmino y Diogo Jota, dos peloteros inconmensurables. Aunque el fútbol inglés se adapta perfectamente a las condiciones de Cristiano y él puede explotar todas sus cualidades, la puerta de Anfield parece cerrada por escasez de espacio.

El Chelsea, tras su venta y nueva adquisición, exhibe fortaleza y músculo económico. Solo hay que ver sus dos últimas incorporaciones: Koulibaly y Sterling. Pero, en este caso, el mayor inconveniente para que el portugués aterrice en Londres parece ser su técnico, Thomas Tuchel, proclive siempre a formar un equipo sin grandes estrellas, donde nadie asome por encima del compañero. Su virtud es lograr un bloque intenso, con garra y donde todos vayan a una. El entrenador alemán no tuvo un buen paso por el PSG donde ya se encontró un vestuario repleto de egos que pensaban más en ellos mismos que en el bien común. Ese puede ser el factor clave para truncar la operación.

Así las cosas, solo nos queda el PSG. Con la sombra de una posible venta de Neymar este mismo verano, ese hueco podría ser ocupado por CR7. El movimiento mejoraría (si es posible) la foto actual en la que Al -Khelaïfi, siempre tan preocupado con crear impacto con imágenes grandilocuentes, ha logrado unir a Messi con Mbappé y el brasileño. Solo el hecho de ver a los dos grandes dominadores del fútbol mundial de los últimos veinte años juntos, en condiciones aún por competir en grandes torneos de clubes, jugando el uno para el otro y el otro para el uno, convierte esta hipótesis en mi favorita. Es probable que la lucha de egos les hiciese fracasar de nuevo en Champions e, incluso, dejar de ganar la liga francesa. Pero qué morbo. Claro que pudiendo tener a Raphinha (por 60 millones) y Dembelé cualquier sueño queda corto.