Buenos días. El Real Madrid se adjudicó anoche todas las papeletas para proclamarse campeón de Liga. Venció en Nervión remontando un 2-0 al Sevilla, en un segundo tiempo pleno de energía, determinación y fútbol de muchísimos quilates. Fue una segunda mitad para el recuerdo que desmiente que el equipo entrenado por Carlo Ancelotti sea solo pundonor, suerte e individualidades, como proclama el espectro anti para deslegitimar todo lo que hacen los blancos.  Borraron del mapa a los de Lopetegui para terminar ganando 2-3, sobreponiéndose a un sinnúmero de obstáculos, entre ellos el más grave de todos, el institucional. Lo que hizo anoche el Real Madrid, aparte de honrar el fútbol con un recital memorable, consiste en dejarlo todo a punto para ganar un campeonato organizado por sus enemigos, ni más ni menos. El Real Madrid queda ya muy cerca de hacerse con el segundo título en tres años, y debió haber sido una serie completa de tres de no haber sufrido el año pasado precisamente lo que ahora sigue ahí pero no es suficiente para frenar un espíritu y un fútbol indomables, es decir, lo que universalmente se conoce ya como el Tinglao.

¿En qué consiste el Tinglao? En un acoso mediático al Real Madrid, orquestado por Jaume Roures, que maneja tanto las imágenes como los principales medios audiovisuales, antimadridista confeso y ¡¡avalista de Joan Laporta!!, que pone una presión insoportable sobre los colegiados, dificultándoles enormemente el tomar cualquier decisión trascendente a favor de los blancos, aunque sea justa. Ayer vimos la mejor prueba posible de que esto funciona así. El árbitro Cuadra acudió al monitor para cerciorarse de lo que el VAR le indicaba, es decir, que el gol de Vinicius era válido. El planeta entero comprobó que lo era. El consenso en todos los hogares de España y de fuera de España era que el balón da inequívocamente en el pecho de Vinicius y no en la mano. Y sin embargo Cuadra, con todo a su favor para tomar la decisión correcta, insistió en anular el tanto.

Es una decisión que no debe quedar jamás en el olvido, por mucho que el Real Madrid terminara ganando el partido. La gravedad de lo sucedido es extrema, y Marca la destaca en portada a pesar de que venciera el Madrid. El titular es ingenioso y atinado.

Dice Marca que el Madrid reclama un penalti de Diego Carlos y que protesta la inconcebible anulación del gol de Vini. Es así, pero no queda ahí la cosa, porque en el gol de Rakitic hay jugadores del Sevilla incrustados en la barrera del Madrid, cuando la nueva norma obliga a los rivales a estar a un metro de distancia de dicha barrera. Es un error de concepto que debería inhabilitar a Cuadra para los restos. Esto más el gol increíblemente anulado más el penalti de Diego Carlos compensan con creces el perdón de la expulsión de Camavinga, cuya primera tarjeta, por cierto, nos parece rigurosa. Es de astracán que el proceloso mundo anti sugiera siquiera que Cuadra benefició a los blancos.

Para mayor detalle del partido, los del turno de mañana podéis leer la estupenda crónica de Andy Torres, aunque ahora nos permitamos dar algunas pinceladas más.

"Esto es el Madrid", sentencia As, y tiene toda la razón. Un Real Madrid aupado a lo más alto por un nuevo gol del incombustible Benzema en tiempo de descuento, un tanto que unido a los marcados antes por Rodrygo y Nacho nos deja ya paladeando lo que aún no es matemático ni oficial pero se insinúa en lontananza. Rodrygo, por cierto, saliendo tras el descanso, se convirtió con un gol y la asistencia a Benzema en el revulsivo perfecto, volviendo a demostrar que es un hombre de valor gol. ¿Cuánto valen ahora mismo Vinicius y Rodrygo, a quienes el club fichó siendo unos niños? ¿No hay juglares que canten este acierto sin parangón? Carvajal no solo cumplió con creces en el lateral opuesto al habitual, sino que se marcó dos grandes asistencias, una por cada banda. Alaba volvió a ser el jefe (¿cuánto más disfrutaremos su liderazgo cuando de verdad sea en el vestuario el veterano que aparenta ser?), Modric dirigió la orquesta en el segundo tiempo y tanto Kroos como Valverde la secundaron ejemplarmente. El equipo, que suele encaramarse a lo más alto justamente en esos momentos postreros de partido donde las fuerzas ya flaquean, llega pletórico a este sprint final. Agárrense, no vaya a ser que la alegría sea completa para el Madrid y casi inasumible para quienes cada día lo detestan más.

Por lo demás, la prensa cataculé, que discreta y someramente reconoce la ventaja ya casi inapelable del líder, al que reserva espacios menores en primera plana, está a sus cositas. Tras ser eliminado su equipo dos veces de Europa en este año, un récord que será difícil de igualar, la depresión campea en todo lo alto. Mucho ánimo y, mientras se recuperan, si es que alcanzan a hacerlo, saluden al Real Madrid.

Pasad un gran día. El Madrid ya ha cumplido con su parte para que así sea, el resto ya depende de la suerte y de cada cual.

Arbitró Guillermo Cuadra Fernández del Comité Balear. En el VAR estuvo Iglesias Villanueva.

En el Sánchez Pizjuán presenciamos una de las mayores golfadas de la historia de la Liga. Ojalá el culpable de todo este bochorno dejara de pitar esta misma noche. La limpieza de la competición sería más creíble. Y al propio colegiado se le haría un favor, no puede quedar en ridículo ante tantos millones de personas. Pero no, la próxima jornada le veremos en el césped. "Dispérsense, aquí no hay nada que ver" que diría Leslie Nielsen en 'Agárralo como puedas'.

El gol anulado de Vinicius por mano es el disparate por antonomasia del VAR. Por los siglos de los siglos se pondrá como ejemplo de la mala utilización de la tecnología. Todo el mundo veía pecho-hombro del brasileño. Él pedía el zoom lo que presagiaba el desastre. Se confirmó. Un bochorno. Un despropósito.

En la primera mitad, además, dejó de señalar una mano de Diego Carlos que era penalti, dio validez al gol de falta de Rakitic cuando Lamela molesta y da con el brazo a Alaba (la nueva norma obliga a los rivales a estar a un metro de distancia de la barrera) y perdonó la expulsión a Camavinga por una entrada por detrás a Martial.

En cuanto a las amarillas, la vieron por parte del Sevilla Martial, Diego Carlos y Oliver y en las filas merengues Camavinga, Nacho y Mariano.

El epílogo llegó con el descuento interminable. Parecía que hasta que no llegase el empate no se iba contento. Añadió 7' y el choque se fue al 99. Tremebundo.

Cuadra Fernández, PERVERSO, RIDÍCULO e INFAME.

 

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Courtois (5)

Sin mucho trabajo. Impotente en el gol de falta tras abrirse Militao. Nada pudo hacer tampoco en el segundo.

Lucas Vázquez (5)

Flojo en defensa. Mejor en ataque en el segundo tiempo.

Militao (2)

Dos graves lapsus de concentración costaron sendos goles. Debe mejorar su concentración.

Alaba (8)

Suplió con jerarquía y oficio el mal día de Militao.

Carvajal (8)

Pundonor del pitbull de Leganés en ambas bandas. Dos asistencias.

Camavinga (3)

Su exceso de ímpetu e imprudencia pudo costarle la expulsión. Pecado de juventud, pero pecado recurrente.

Kroos (5)

Tibio.

Valverde (6)

Sobrepasado en el primer tiempo, mejor en el segundo. Dio oxígeno.

Modric (6)

El mejor de la medular.

Vinicius Jr. (6)

Siempre lo intenta no matter what. No le salieron las cosas y aun así participó en dos de los tres goles.

Benzema (7)

Partido discreto que coronó con el gol de la victoria.     

Rodrygo (10)

Brutal revulsivo Rodrygo. Todo lo hizo bien.

Nacho (8)

Un balón, un gol. El primero y prácticamente el único que tocó.

Asensio (-)

Sin tiempo.

Mariano (-)

Sin tiempo.

Ancelotti (7)

Colocó a Carvajal en el lateral izquierdo y apostó por Camavinga que parece funcionar mejor como suplente. El primero cumplió con creces, no tanto el segundo. Bien en los cambios.

 

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Es verdad que el Madrid a lo largo de la Liga nos deleita con ellas de tanto en cuanto, pero en Sevilla, en Semana Santa, y en pleno Domingo de Resurrección, darse esta noche a la torrija parecía inevitable para los merengues.

La pasión desde luego la puso de inicio el Sevilla. También la presión. El líder, angustiado, agobiado, sofocado como ante el Chelsea, y sufriente y doliente cual costalero en plena Madrugá, se mostró incapaz de superar el insistente empuje sevillista durante los primeros 45 minutos.

Avisó Martial, tras excelente pase interior de Papu, que fiel a su fatalismo importado en Old Trafford la envió fuera con todo a favor. Un minuto antes pudo Vinicius, al alimón con Benzema, castigar la única pérdida de los locales en todo el primer periodo. Poco más ofreció el cuadro de Ancelotti, sostenido en precario por un lateral reconvertido y otro a banda cambiada, ante el enjambre por bulerías diseñado por el hijo de un harrijasotzaile de las montañas vascas.

El mexicano de rimbombante nombre Tecatito cayó cerca del banquillo merengue y Ancelotti le ayudó a levantarse. Pocas veces hemos visto tantas “tes” juntas en la banda del Pizjuán. Fue el prólogo del aparente desastre blanco. A los 18 minutos un córner en el área sevillista acabó con Bono —el portero marroquí, no el líder de U2 ni el exministro socialista— confundiendo el balón con la cabeza de uno de sus defensas. Mientras tanto, el balón botó en un brazo del defensor. El infalible Alberto Cosín nos lo aclarará, pero, de un tiempo a esta parte y base de lobotomías varias practicadas por un sinfín de circulares arbitrales, uno pensaba que todo era mano en el área de castigo.

“Va desequilibrado y bracea sin ver el balón”, se apresuró a precisar el objetivo narrador. Mira, oye, como aquella mano de Militao el año pasado, también contra el Sevilla precisamente, que nos costó una Liga. Estos son mis principios, si no le gustan, tengo otros, que decía el gran Groucho. No se preocupen amigos galernautas que la polémica acabará por ser otra.

Y muchísimo peor.

Fue el preludio de un primer gol y la penitencia del líder. 21 minutos. Una pérdida temeraria de Lucas Vázquez acabó abruptamente con una falta en el balcón del área. Rakitic, que siempre nos cose a goles, disparó mal, pero Militao emocionao abandonó la barrera en escorzo imposible no sabemos con qué propósito. Por allí se coló la pelota ante un circunflejo Courtois. Por si fuera poco el disgusto, encima Lukita se llevó una bronca incomprensible de Militao enajenao.

Tan desquiciado parecía el central brasileño, de quien proféticamente en rueda de prensa anterior al partido Carletto sugirió que podría mejorar en concentración, que a los 24 minutos un balón bombeado a la banda acabó con un insólito pase de cabeza a Tecatito, que se merendó a Militao cual cochinita pibil y se plantó ante Courtois desequilibrado, pero no tanto. En el último momento descargó el esférico para Lamela que hizo el segundo con Alaba de portero. 2-0 a los 23 minutos.

El Madrid tragaba saliva y Benzema mascullaba el nombre de cierto estado de Estados Unidos donde habitan muchos mormones. Todo eran malas noticias.

Camavinga, llamado hoy a la titularidad para suplir a Casemiro, se ganaba una amarilla imprudente a la media hora de juego. Diez minutos después, la imprudencia se tornó en temeridad cuando pudo ver la segunda en una tarascada con Martial que se escapaba. Rugió el Pizjuán y pudimos ver a Lopetegui histérico cual biri biri en la banda. Todo se pega, presuponemos.

Mucho tendrían que cambiar las tornas para que un líder con pocas piernas se llevará un botín de un estadio inflamado y un rival que quiere, también, su pequeño titulo de la temporada: ganar al Madrid. Visto lo visto vale lo mismo que una Europa League de esas.

Con Camavinga en la caseta y Rodrygo sobre el verde, el Madrid ofreció mejor pinta nada más iniciarse el segundo tiempo ante un rival que empezó acusando cierto desgaste y acabó borrado de la faz de la tierra. Un pase interior de Carvajal a Modric permitió al hechicero balcánico servir a Karim que, hoy, no pudo meter pronto a su equipo en el partido. Fue el primer aviso. El líder daba por concluida su penitencia hoy en Sevilla. Se acabaron las torrijas y Carvajal y Vinicius iniciaban la Feria.

Una fenomenal combinación entre ambos en banda izquierda concluyó con un centro seco del pitbull de Leganés que Rodrygo —tiene gol este chico— fusiló con vehemencia a la red de Bono en el 49’. Súbitamente La Giralda comprobaba que había partido. Cuestión de actitud.

También del propio Militao que soltó un obús que astilló los dedos de la manopla de Bono. Insistía un Madrid que si algo ha demostrado últimamente es que es tan difícil de matar como Steven Seagal en Real Madrid Televisión cualquier noche de estas.

Cual Dr. Jekyll y Mr. Hyde ahora era el Sevilla quien desaparecía del mapa. Los locales, temblorosos, observaban cómo todo su impecable trabajo del primer tiempo corría riesgo inequívoco de irse por el sumidero merengue. De pronto, Lopetegui, ya no tan impetuoso, perdía el paso y diseñaba un amarrategui blues con sus cambios en banda. Quedaba mucha tela que cortar todavía entonces. Media hora aún para soportar el asedio del líder que comenzaba con un eslalon de Rodrygo, que la dejó de tacón para un latigazo de Karim que se marchó fuera por poco.

Claro que poco o nada hay que hacer cuando la prevaricación arbitral más flagrante hace acto de presencia de mano de uno de los más lamentables señores con silbato que hemos padecido en este campeonato de risa. A falta de un cuarto de hora, Vinicius controló con el hombro —con el hombro, con el hombro, con el hombro— un buen centro de Lucas Vázquez para cruzar y firmar el empate. Los del VOR llamaron al árbitro al VAR y con sus dos nísperos —y todo el Pizjuan en ebullición— pitó mano porque le salió del pito.

Si el año pasado nos robaron la Liga ante el Sevilla, lo de esta noche apuntó tan alto como entonces. Poco más merecía comentar. O no.

“Solo el penitente pasará” rezaba la tercera prueba de la Última Cruzada de Indiana Jones, la enésima prueba de fe del hincha madridista. Y el penitente pasó. Fue Nacho.

Carlo, a la desesperada, introdujo al canterano en el eje de la defensa para situar a Alaba en el lateral izquierdo, y en el 83´, en el primer balón que tocó, embocó el balón a la red a pase de Carvajal, esta vez por su banda derecha, después de un triple Axel del otrora perla colchonera Oliver Torres que, como no, reclamó falta. Esta vez el trencilla no prevaricó.

El Madrid seguía y seguía a lo largo de siete minutos de descuento. Le sobraron cinco. A los 92 minutos Rodrygo, espectacular reactivo, imparable revulsivo, recogió un taconazo de Vini rodeado de contrarios, cambió de ritmo, penetró en el área y descargó atrás para Karim.

Esta vez sí.

2-3 minuto 92.

De poco valió que el colegiado innombrable tratara de prolongar otros tres minutos sobre los siete de descuento.

Penitencia, pasión y escándalo en Sevilla. Nadie había ganado aquí en esta Liga.

Hala Madrid.

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Buenos días, amigos. Hay media Liga en juego esta noche, a partir de las nueve, en Nervión, donde el Madrid puede dar un golpe tremendo a un campeonato local que no debería escaparse. El estadio del Sevilla es un mal lugar para tener mucho en juego. Los de Lopetegui son terceros en la tabla por méritos propios, tienen un equipo potente y es un escenario particularmente hostil con el Real Madrid.

Con todo, una cosa es ser conscientes de las dificultades que la ambición de ganar allí trae consigo (Ancelotti haría muy mal en creer que será fácil) y otra muy distinta el planteamiento que hace de esta previa la prensa cataculé, cuya aproximación al partido es tronchante, amics.

“La Liga puede revivir en Sevilla”, titula Sport en su recuadro superior. ¿Es la expresión de una posibilidad o la de un deseo ferviente? Os dejamos a vosotros la respuesta, pero por si tenéis alguna duda os sugerimos un vistazo a la cara de Benzema en la foto con la que se ilustra esta exposición. Es exactamente el gesto que Lluís Mascaró, director de Sport, querría encontrar permanentemente en la cara de Karim. Ahora que estamos en Semana Santa, no muy lejana a esa sería la expresión en el rostro de la Verónica al enjugar el de Cristo. Una cara de pasión, de padecimiento indecible, de clamor al cielo en petición de que pase este cáliz, si es posible. Tiene Benzema en esa foto exactamente la misma cara que San Felipe en la recreación de su martirio que hizo José de Ribera, aunque ese modo de mesarse el rostro sea más propio de alguna virgen doliente del Greco.

De todos modos, el argumento central de la portada es el fichaje de Lewandowski, pero no por el Madrid, cuidado, sino por el Barça. Nos informa Sport de que el entorno del jugador se reunirá con el Bayern “en cuestión de días” para saber si se marcha o si renueva con el Bayern. Lo de “en cuestión de días” es una acotación temporal que nos comunica una fe absoluta en la noticia. Si hubiesen escrito “el jueves que viene a las doce menos cuarto”, no nos habrían convencido del todo, pero eso de “en cuestión de días” suena sin embargo creíble hasta decir basta. Esto lo tiene Mascaró controladísimo, hasta el punto de conocer que “el polaco daría el OK para fichar por tres años”. Para fichar por el Barça, insistimos, o sea, como Lautaro, Neymar y otros grandes clásicos del portadismo sportadiano. Lautaro, de hecho, cedería el dorsal número nueve al bueno de Robert.

A nosotros todo esto nos parece genial, aunque no podemos evitar una punzada de pena profunda al imaginar el disgustazo de esta gente al recibir el golpe, la comunicación por parte del Bayern de que desearían obtener alguna compensación por la transferencia del futbolista. No sabemos si Mascaró estará preparado para eso. Ahí sí que va a ser la cara del eximio Lluís la que nos va a recordar a la de la Verónica.

Y seguimos nuestro recorrido por el proceloso mundo del cataculerío con la portada de Mundo Deportivo, que hoy versa de manera principal sobre las renovaciones pendientes en Can Barça, a saber, de izquierda a derecha: Araujo, Gavi, Dembélé y Sergi Roberto.

Una nueva joya se presenta ante nuestros ojos, leed con nosotros: “El acuerdo con el central (Araujo) está cerca y el factor económico marca los otros tres casos”. El refinamiento que ha encontrado esta gente para hablar de las telarañas que se enseñorean en su caja es digna del cardenal Richelieu. Resulta que la discusión de un asunto económico, como es una renovación de contrato, viene marcada por el factor económico. El descubrimiento ha de haber sido traumático. La sección del tiempo en las noticias viene marcada por el factor meteorológico, el coito viene marcado por el factor sexual y la renovación de contrato de unos futbolistas viene marcada por el factor económico. La sofisticación en la dialéctica perogrullesca que esta gente ha alumbrado para no decir abiertamente que no hay un duro es digna de causa más noble.

Prosigue por lo demás el trauma derivado de la eliminación en el Torneo de Consolación para Hermanos Medianos, con la xavineta derrapando más allá de los límites de la carretera y estampándose contra las peñas. Parece que lo que más escuece es que el desastre deportivo se diera ante los ojos de 30.000 alemanes que como veréis, en el faldón inferior, Mundo Deportivo llama “marabunta”, como en el título de aquella película de Charlton Heston en que invadían el planeta las hormigas. Cualquiera de las acepciones que da la RAE (consultadlo si no) a la palabra “marabunta” denota por parte de Mundo Deportivo una rabia faltona y mezquina que nos divierte muchísimo.

Marca se centra en lo importante, es decir, en lo del Sánchez Pizjuán de esta noche que ya nos tiene de puntillas, a esta hora de la mañana. “Medio alirón en juego”, sentencia el diario dirigido por Juancho Gallardo, y no podemos estar más de acuerdo, aunque lo que de verdad llama nuestra atención en esta primera plana es la referencia al Atleti.

Al redactor muy probablemente colchonero que ha parido este titular, ¿se lo decís vosotros o se lo decimos nosotros? ¿”En busca de OTRA Champions?” Hemos pasado un cuarto de hora dando vueltas en torno al titular, como un zoólogo daría vueltas ante el cadaver de una nutria diseccionada, tratando de conceder a Marca el beneficio de alguna duda precaria, pero de verdad que no se nos ocurre ninguna explicación para esto.

En busca de OTRA Champions. Pensamos honestamente que lo mejor es que se lo digáis vosotros. Tenéis más mano izquierda y empatía que todo nuestro equipo de portanalistas al completo. Estáis más dotados para no herir los sentimientos de la numerosa pléyade de redactores indios de Marca. Seguro que les reveláis la dolorosa realidad con más tacto. Os sugerimos que, por ejemplo, lo hagáis así.

-Voy a comprarme otro ático a orillas del Támesis.

-Pero si tú no tienes ningún ático a orillas del Támesis.

-Pues mira, ya que dices eso...

As, por su cuenta y riesgo, pone el foco en el mismo sitio que Marca, es decir, en Nervión, allá donde comenzamos este portanálisis nervioso ante la trascendencia del choque. No nos falles, Real Madrid. Llegas en forma a esto. No nos falles, Carlo. Maneja las piezas con sabiduría en este excitante tramo final de la temporada. Estamos contigo.

Pasad un feliz Domingo de Resurrección.

Fue mala suerte, sin duda. La derrota del Real Madrid ante el F.C. Barcelona del domingo pasado no fue producto de una persecución arbitral intencionada, ni de un error forzado por un comité de árbitros que persigue desaforadamente a los nuestros. Fue mala suerte. Como siempre.

Fue mala suerte que los árbitros vieran la falta de Poirier en el rebote, que la hubo, pero no vieran el agarrón previo de Sanli en la misma jugada, o en las decenas de rebotes anteriores del partido. Fue así, no busquemos más. Igual que fue mala suerte que no hubiera una sola toma buena de Nikola Mirotic recorriendo diez metros para encararse con Alberto Abalde y empujarlo delante de los ojos de todo el mundo. Si Abalde hubiera sido un futbolista de los que lucen la azulgrana se habría caído con tres vueltas de campana y desplazamiento rodado por la pista hasta la canasta del Madrid. Pero Abalde aguantó de pie y puede que eso fuera motivo suficiente para ser expulsado junto con el agresor. Qué mala suerte tuvimos de nuevo. Y ni una sola toma buena en cinco minutos de parón, justo cuando estábamos remontando. Mala potra, la magia del Palau. Si os fijáis en la foto, en la “cabeza de la bombilla” está escrito “50 anys de magia”. Aprecio ver que los culés se sacuden los complejos y conmemoren la magia en forma de financiación que el régimen de Franco les dio cincuenta años atrás.

Lo ocurrido el domingo son cosas que ocurren en el baloncesto, no entremos en el juego de las conspiraciones. Que Laso sea el entrenador con más técnicas de la ACB y la Euroliga, y que Saras Jasikevicius se pase medio partido dentro de la cancha y piando a los árbitros sin ver una sola técnica es también mala suerte. Saras es hábil y grita siempre al oído sordo del árbitro, porque hacia el otro lado no solo escuchan, sino que además interpretan las sonrisas de Pablo Laso.

La derrota del Real Madrid ante el F.C. Barcelona del domingo pasado no fue producto de una persecución arbitral intencionada, ni de un error forzado por un comité de árbitros que persigue desaforadamente a los nuestros. Fue mala suerte. Como siempre

El baloncesto tiene esa crueldad que hace que los partidos se resuelvan en un lance, en un balón que surca el aire como una moneda que puede caer de cualquier lado. A veces entra y ganas, o da en el aro y pierdes. Cuestión de talento, pero también de suerte. El domingo dio en el aro, pero la “suerte” le da otra oportunidad a algunos afortunados en forma de falta que ni el supuesto receptor de la misma era consciente de haber recibido, pues ya estaba cabizbajo a cinco metros de la acción. Un agarrón como los que se habían propinado durante los cuarenta minutos previos.

A veces la “suerte” prima sobre el talento. En la final de Copa del Rey de este año los árbitros no vieron la falta antideportiva clara de Mirotic sobre Gaby Deck (y mira que la revisaron durante un par de minutos), ni el palo a Yabusele que acabó con triple de Jokubaitis en la canasta madridista. Mala suerte.

Es muy difícil pitar en baloncesto, con tanto contacto en las zonas. Por eso prefiero pensar en la mala suerte. Como fue mala suerte que los árbitros no vieran este pequeño, minúsculo, inapreciable agarrón de Davies a Abromaitis en la jugada que llevó el Unicaja-Barça a la prórroga en los cuartos de final de Copa de 2021. Fue mala suerte, apenas podía verse el enganchón.

También fue mala suerte que a los árbitros de la final de Copa de 2019 solo les mostraran dos de los once ángulos de cámara disponibles para decidir que el rebote de Randolph era en realidad un tapón ilegal. Que sí, que hubo falta previa a Singleton un par de jugadas atrás, como tantas en un partido, pero fue “la mala suerte” sin duda, o la mala conciencia, la que hizo que se señalara lo que nunca había ocurrido: convertir un rebote en canasta.

También fue mala suerte, sin ningún género de dudas, que Carlos Peruga (nº 31 a la espalda) no tuviera una visión clara de la última jugada de la final de Copa del Rey de 2018. Un palo claro e indiscutible de Claver a Taylor, ya es mala suerte que no lo viera. Como dijo Rudy Fernández, “la última jugada es falta, lo acabamos de ver. Es falta y punto. Es lo único que puedo decir. A veces te pitan bien, otras veces te pitan mal. Hoy nos ha tocado esa cruz, pero nada más. A seguir trabajando”.

Como también tocó cruz ese partido cuando el mismo Peruga decretó pérdida de balón del Madrid a falta de cuatro minutos por consumir los cinco segundos para sacar cuando, primero, es una infracción que no suele pitarse y, segundo, algunos aficionados demostraron en sus canales que no habían transcurrido los cinco segundos. Ya ven, mala suerte, leches. También tocó cruz en la última jugada de la primera parte, en la que podían haber utilizado el videoarbitraje para determinar quién sacaba de banda y decidieron no hacerlo: triple para el Barça.

Como es mala suerte que a ese mismo Peruga le sorprendieran tuiteando dos noches antes de la final y dando likes a las publicaciones que criticaban a Luka Doncic (gracias, Pablo Lolaso).

Solo debemos escudarnos en la “mala suerte” para entender que Peruga pestañeara en el justo instante del contacto entre Claver y Taylor. Hay acciones que son mala suerte y otras que no lo son. Por ejemplo, que Gerard Freixa (director de eventos de la ACB) se acercara a la mesa en ese mismo partido justo antes de la jugada decisiva para pedir que no emitieran repeticiones por los monitores del campo.

Desconozco si se olía algo o era una medida preventiva “a la griega”. Los errores en el baloncesto han existido siempre, es muy complicado arbitrar este deporte. Hay “errores” o “mala suerte” como los que precedieron a una de las jugadas más famosas de la historia de la Copa, el triple de Solozábal. La canasta anulada a Romay y la falta inexistente señalada a Joe Llorente dan un último tiro al Barça, que es el que les da el título. Carajo, otra vez qué mala suerte. De estas jugadas ya hablé en su día en mi artículo dedicado a Fernando Martín. Se ve claramente que había ganas de que tuvieran un último tiro:

Pero si unas decisiones, siendo generosos, entran en el terreno de la mala suerte, otras, como la del domingo pasado, no lo parecen. O como las de la final de la ACB de 1989. No fue mala suerte que el Madrid perdiera los tres partidos que arbitró Neyro, ni que ganara los dos en los que no estuvo este colegiado. El colegiado bilbaíno se la tenía jurada a Drazen Petrovic desde que el croata le escupiera en un torneo de pretemporada con la Cibona de Zagreb un par de años antes. Que se la tenía guardada fue muy evidente y se cobró la venganza en la final.

Según Joe Llorente:

“A pesar de las dificultades nos fuimos al descanso con una ligera ventaja y jugando bastante bien. En el vestuario empecé a mirar las estadísticas y me fijé en un dato curioso: en la columna de las faltas personales leí 3,3,3,2,3,3… Recuerdo que pensé que en la segunda parte íbamos a sufrir lo indecible. Pero fue más que eso. El concepto clave aquí es el listón que se aplica a la hora de señalar las faltas. Los árbitros pueden colocarlo a una altura u otra, pero lo que no se puede hacer es cambiarlo cuando se trata de zonas del campo opuestas. Yo no digo que en nuestra zona no cometiéramos faltas, de acuerdo, quizá lo eran, pero en la del Barça no se pitaba la misma acción. Los árbitros (en especial Neyro) no midieron por el mismo rasero a uno y otro equipo”.

El Madrid acabó con 40 faltas por solo 19 de su rival. Seis expulsados por ninguno del Barça. Los blancos acabaron jugando con cuatro jugadores de campo, dos de los cuales eran juniors que debutaron en esas circunstancias infames, con Epi haciendo una patética parodia de Petrovic en la cancha.

Chechu Biriukov dijo al acabar el partido: “El arbitraje ha sido una vergüenza, no tengo palabras para describirlo. Ha sido un auténtico robo y estamos indignados. La sala de trofeos del Barça tendría que colocar un monumento a Monjas y Neyro. El cansancio no ha influido, estábamos jugando muy bien. Pero claro, con los juniors en pista ya podía ganar el Barça. Hemos controlado los primeros 30 minutos, hasta que los árbitros han comenzado el descarado y parcial concierto de pitos”.

Rescato estas declaraciones del bueno de Chechu porque el segundo colegiado de aquel partido fue Paco Monjas, director del Comité de Árbitros de la ACB hasta agosto de 2021. Ya es “mala suerte” que Undiano Mallenco, Clos Gómez o Medina Cantalejo dirijan el arbitraje en el fútbol, y que Paco Monjas lo haya dirigido durante tantos años en el baloncesto.

Contra los errores de interpretación de un arbitraje poco puedes hacer, contra lo que no son errores no queda otra que rebelarte. El F. C. Barcelona no se presentó al tercer partido de la final ACB de 1984 por no estar conforme con las sanciones impuestas por el Comité de Competición tras la tangana originada por Iturriaga y continuada por Mike Davis y Fernando Martín.

No se presentaron al campo y quien sabe si en esa decisión está el germen de los errores que forzaron el triple de Solozábal o las 40 faltas señaladas por Neyro. En la liga griega, el Olympiakos se retiró del campo durante las semifinales de Copa de 2019 frente a Panathinaikos por lo que consideraba un arbitraje muy parcial del trío de colegiados.

No contentos con eso y cabreados por el doble rasero arbitral, Olympiakos denunció lo que consideraba un maltrato institucional evidente y logró que en meses posteriores dejara de pitarle el trío que sistemáticamente los machacaba, nuestros Hierrezuelo, Peruga y Conde particulares. Pero cuando el sistema falla, los ataques continúan y finalmente el Olympiakos acabó por retirarse de la competición y participar solo en la Euroliga.

Mi opinión es que el club, el Real Madrid, no puede callar ante el maltrato evidente, tanto en el fútbol como en el baloncesto, en primera, filiales, equipos masculinos y femeninos. Denunciar no es llorar, exigir ecuanimidad no es llorar. Es exigir respeto a una institución modélica en sus facetas deportivas, sociales y económicas.

Llorar es autoproclamarse campeón de títulos morales o exhibir como pieza de museo una carta como la que durante años estuvo expuesta en el Museo del Barça. Tras perder la final de la Copa de Europa de baloncesto de 1996 por un error arbitral flagrante (el tapón de Vrankovic a Montero), el Barcelona impugnó el partido y desplegó toda su maquinaria: Salvador Alemany, Joan Gaspart y los dirigentes de la ACB Eduard Portela y Jordi Bertomeu (el mismo que ahora dirige esta Euroliga que tanta “mala suerte” tiene con el Madrid). Lograron incluso la intermediación de Juan Antonio Samaranch, presidente del Comité Olímpico Internacional.

No sirvió de nada, la apelación fue rechazada y el club no aceptó la derrota. Gaspart encargó una reproducción de la Copa para entregársela a cada jugador y los directivos del club mantuvieron su discurso victimista habitual hasta conseguir una carta de la FIBA que decía:

“La FIBA admite, en razón de las anomalías producidas, el derecho que asistía al FC Barcelona en la reclamación ante el Juez Único, a pesar de que fuera rechazada por este. FIBA desea con esta declaración ofrecer una compensación moral al FC Barcelona por el posible perjuicio causado por los errores cometidos, en la medida que pudieran haber afectado al resultado final del encuentro”.

Esa carta estuvo expuesta durante años en una vitrina como una Copa de Europa “moral” o algo así.

Habrá quien diga que los errores unas veces caen de un lado y otras de otro, y “era campo atrás”. Cierto, hace cinco años de aquello, en un partido de cuartos de final. Se sigue cantando todos los años en la fase final de la Copa del Rey, la copa de las aficiones. De siete aficiones contra una, en la que se pita hasta a los juveniles del Madrid cuando logran el título en su categoría. “Era campo atrás”, el pabellón al unísono. Claro que sí, aunque es una pena que jamás escucharemos cantar: “era falta de Davies”, “era palo de Claver”, “era un rebote legal”, “era canasta de Romay”, o “Saras, siéntate ya”.

Sábado Santo. Suenan los tambores de Calanda y los redobles penitentes se suceden a lo largo y ancho de la piel de toro después de un día sin deporte, ergo sin chiringuitos, ni tic tacs, ni exclusindas, y por ende sin los habituales dislates, botarates y disparates del llamado periodismo serio. Eso, amigos galernautas, sí que es un verdadero milagro.

Y en tal sentido divino apunta el diario Marca que parece haber guardado esta primera plana en un cajón desde tiempo inmemorial, aguardando, paciente, el momento más conveniente para rescatarla del olvido, The Oblivion que diría un hijo de la Gran Bretaña. El de tal día como hoy, Sábado Santo tras Viernes Santo, parece idóneo para que la redacción marquista, que diría Ciudadano Inda, se mofe del demonio Belfegor, ya saben ese señor rojo con rabo, cuernos y patas de carnero que representa el pecado capital de la pereza, un yerro muy típico de estos fistros de la pradera.

Porque estarán de acuerdo conmigo, queridos galernautas, en que la portada de Marca de hoy encierra tanta noticia como un ruso en Ucrania, un talibán en Afganistán o su señoría con sobre. A lo de Courtois, el madridista está tan acostumbrado como a la recurrente desidia de la prensa deportiva.

Pero es que resulta tal el desaliño esta santa mañana en la Meseta que fíjense que los vecinos del Marca, nuestros amigos del diario AS, han decidido dedicarse al noble arte de engullir torrijas en lugar de confeccionar portadas.

Porque nos hemos fijado, eh, que si no, no nos damos ni cuenta.

Donde la Semana Santa ha pegado tan fuerte como el latigazo de un picao de San Vicente de la Sonsierra es en Can Barça. Tan es así que estos días en Barcelona se han comido más salchichas de Frankfurt que buñuelos de Ampurdán. Así de fustigadas por tanto resultan esta mañana las portadas deportivas de la prensa catalana, máxime si consideramos que han tenido la gracia divina de disfrutar de todo un día para asimilar, digerir y tragar lo de un Eintracht que merece respeto —a nosotros también nos metió 3 en 1960— y que convirtió el Camp Nou “de los catalanes”, que diría Hernández, en Camp Nou pero Camp Nou über alles.

Tamaña ha sido la zozobra causada por el Eintracht en la Uropalí que Sport ha acabado sufriendo esta mañana un brote psicótico esquizoide. Fíjense en la azotea —siempre estuvieron mal de ahí— de su portada: Pedri se ha lesionado, se pierde lo que queda de temporada y desde La Galerna le deseamos una pronta recuperación. Faltaría más. Señorío, que se dice.

Pero es que hablamos de Pedri, ya no promesa emergente, sino estrella rutilante del fútbol mundial, el crack forjado bajo el sol canario y el frio de Valdebebas, el eje de la Roja, principio y fin de todas las cosas, la novia en la boda, el niño en el bautizo, el muerto en el entierro, el Golden, Silver, Bronce and Laton Boy, el crack de craques.

El recopón bendito, vaya.

Y va Sport y dice que falta un crack.

No lo podemos entender. Como el Cholo las pérdidas de Pep. De tiempo, no de orina, sea o no perfumada.

Faltará un crack como reza Sport, pero desde luego lo que no faltaron fueron germanos de la Germania, teutones de la Teutonia, bávaros de Baviera y/o salchichas de Frankfurt en el Camp Nou über alles el otro día.

De tal calibre resultó la invasión alemana, que esta mañana en Mundo Deportivo todavía están de Vía Crucis. En Mundo Deportivo no hay recogimiento alguno ni festivo que valga cuando la afrenta es haber padecido un Camp Nou über alles teñido de blanco.

Por una vez han iniciado un reportaje de investigación medio serio y no han enviado a un hooligan a hostigar al padre de un árbitro a Benidorm como hicieron sus colegas del Sport.

Enhorabuena, Mundo Deportivo, por algo se empieza.

La penitencia mientras tanto se la dejamos al club más exigente del mundo

¡Feliz fin de semana, amigos galernautas!

PD: Mañana en el Pizjuán para el madridismo se acaban las fiestas.

Serie de textos de Juan Carlos Guerrero que, bajo el epígrafe Gol del Madrid, glosan con el inimitable estilo de su autor algunos goles importantes por su trascendencia y/o belleza. Hoy, Roberto Carlos al Tenerife.

 

Hay goles que trascienden el marcador. Son goles sin contexto, eternos por sí mismos. Seres autónomos, que no necesitan un cordón umbilical que los conecte con la realidad. Suceden sin explicación y sin preliminares. Son goles que se elevan por encima del partido en el que fueron marcados. Da igual que acabara en derrota. La pena por los tres puntos perdidos dura unos días. Es incomparable a salir votado por unanimidad como el mejor gol que vieron los madridistas vivos en febrero de 1998.

Tenerife, isla maldita. Todavía se podía ver el fantasma de los guantes de Buyo traicionando la máxima de Di Stéfano sobre los porteros: “No le pido que ataje las que van dentro, me vale con que no meta las que vayan fuera”. El mismo mal rollo que cuando se vuelve a una habitación donde murió un ser querido. Se regresa porque no queda más remedio. Y el partido arranca con gol en contra, así se va al descanso. Pero, justo al volver al césped, Mijatovic intenta proteger un balón que acaba perdiendo y le llega a Guti, ese rubio que daba pases con el interior del pie en coordinación con el resto de su cuerpo. Con esa pose suya tan característica, envía el balón en profundidad hacia la línea de fondo, por donde aparece Roberto Carlos, lateral okupa, siempre en casa del vecino.

Hay goles que trascienden el marcador. Son goles sin contexto, eternos por sí mismos

El fútbol es un juego de adivinanzas. Se trata de averiguar qué va a hacer el rival antes de que lo lleve a cabo para ganarle una mínima y decisiva ventaja. A esa ciencia se escapan los genios, improvisadores para el disfrute del público. El pase de Guti va bombeado, de modo que con cada bote el balón alcanza menos altura que en el anterior. Al tercer bote sucede lo que nadie había podido imaginar: Roberto Carlos sorprende a la lógica y chuta con el exterior del pie directo a portería, en carrera, y a medio metro de la línea de fondo. Es una nueva exhibición del efecto que consigue dar al balón con su pie izquierdo (menos de dos años antes asombró al planeta entero con la bomba inteligente en un Francia-Brasil), arma más propia de un globetrotter que de un lateral izquierdo de fútbol profesional.

La toma lateral de la realización televisiva no se inventó para despejar las dudas sobre un posible fuera de juego sino para percibir mejor la obra maestra de Roberto Carlos. Es hipnotizador ver esa repetición en bucle mientras uno se hace preguntas de las que carece respuestas. ¿Cómo se le ocurrió? ¿Cómo es posible conseguir esa trayectoria? ¿Cómo no acabó ese disparo en El Teide? Tampoco él lo sabe. Mientras sus compañeros que están en el campo corren hacia él, en el banquillo madridista se llevan las manos a la cabeza. Pero Roberto Carlos parece incapaz de asimilar lo que acaba de hacer, como si ese gol también escapara a la lógica de su cerebro, como si su pierna hubiera actuado por libre. Cuando la piña que se le forma encima se despeja, el brasileño acierta a llevarse la mano a la boca, como si fuera un niño pequeño que se sorprende por primera vez. Y a ese gesto volvemos involuntariamente todos cada vez que recordamos el gol imposible.

Getty Images.

 

Capítulo 1. Puskas al Atlético

Buenos días. Ayer anunciamos en nuestras redes sociales que hoy, Viernes Santo, no habría contenidos nuevos en La Galerna. Junto al día de Navidad, es el único día festivo en nuestra actividad en el calendario laboral. Nos parece de justicia, además de honrar esa noble tradición, compartida antaño por parte de la prensa escrita, el otorgarnos un día de ocio en medio de la exigente tarea diaria que elaborar La Galerna trae consigo, y muy en concreto esta sección, que es la que más necesitaba un descanso, un día de asueto. Nos encanta la palabra asueto, aunque nos gusta mucho más aún la palabra fracaso. Y ¿a qué viene esto ahora?, os preguntaréis anhelantes. La verdad es que no lo sabemos. Nos ha salido así. Es como si algún entrenador ayer, en alguna rueda de prensa, hubiese dicho algo parecido, y esa frase viniese a nuestro subconsciente de manera repentina y misteriosa, como se manejan las cosas en esa parte del cerebro que hace lindar el recuerdo con lo onírico.

Pero ayer no hubo ninguna rueda de prensa postpartido, ¿o sí? Estamos confusos. Ayudadnos. De hecho, ¿hubo algún partido ayer?

La razón por la que hemos cambiado nuestra intención inicial, que era la de no escribir portanálisis hoy, no tiene nada que ver con ningún acontecimiento ligado a la actualidad futbolística. No nos suena que hubiese nada relevante en dicha actualidad ayer. ¿Pasó algo ayer? No. Simplemente, no sabemos estar sin vosotros, queridos lectores. Necesitábamos saludaros en esta bella mañana de Viernes Santo, sin otro particular que el de estrechar somera y simbólicamente vuestras manos de lectores fieles. Nada en concreto que comentar. Solo decir hola y preguntaros que qué tal todo, en general. Nosotros bien, descansando en una bella localidad costera del sur donde hay muchísimos alemanes. Te los encuentras por todas partes, incluso en esos sitios donde, a priori, menos esperabas su presencia. La carta de algunos restaurantes, por estos lares, está en alemán, y la leen muchísimos alemanes (yo qué sé, 20.000 a lo mejor) vestidos de riguroso blanco a pesar de que no estamos en Ibiza. La leen y luego piden una salchicha de Frankfurt, a lo mejor también, porque son restaurantes cuya oferta está adaptada al gusto de dichos 20.000 (no sé por qué este es el número que viene constantemente a mi mente, debo de haberlo visto en alguna estadística) alemanes ufanos, simpatiquísimos.

Y es en este idílico punto de la costa andaluza donde, en este incomparable amanecer, hemos decidido dar un giro de 180 grados a nuestra intención inicial de no escribir el portanálisis. Tenemos la sensación según la cual, a pesar de que nos merecemos un descanso, y a pesar también de que no hay nada de rabiosa actualidad que demande la existencia de portanálisis alguno en el día de hoy, os habríamos decepcionado de no haberlo publicado.

Hay quien prefiere, por cierto, la palabra decepción a la palabra fracaso. Si algún entrenador hubiera dado una rueda de prensa postpartido en el día de ayer (para lo cual habría sido necesario que ayer hubiese habido algún partido, cosa que como hemos subrayado no es el caso), tal vez habría acusado a los medios de tener un amor excesivo a la palabra fracaso. Si hubiera dicho eso y se hubiera referido a La Galerna, habría acertado de pleno. A nosotros nos encanta la palabra fracaso, ya lo hemos dicho antes. Nos pirra la palabra fracaso. No sabemos por qué será, pero en esta publicación es verdadera devoción la que se tiene por la palabra fracaso. Si anoche, sin ir más lejos, se hubiera concretado la muy improbable hipótesis de que el Barça hubiera quedado eliminado por segunda vez de Europa en la misma temporada -lo que supondría un hito sin precedentes en su historia-, podéis dar por seguro que nosotros hoy utilizaríamos la palabra fracaso sin remilgos, y conjugaríamos el verbo fracasar en todos los tiempos verbales de indicativo. Hoy solo podemos conjugar el subjuntivo porque nada concreto aconteció anoche, y como el verbo nos seduce que es una barbaridad vamos a hacerlo sin dilación. Solo en subjuntivo, ya decimos. Por ejemplo, ese mayestático pretérito pluscuamperfecto de subjuntivo del verbo fracasar.

Si el Barça hubiera o hubiese fracasado...

Pero callad, por Dios, callad. No procede conjugar dicho verbo ni siquiera en subjuntivo, y de hecho de haber palmado el Barça ante el Eintracht -pero es que ayer el Barça ni siquiera jugó contra el Eintracht-, en ningún caso habría fracasado porque lo habrían intentado. Así se habría pronunciado su entrenador en el altamente improbable supuesto de que la xavineta hubiera o hubiese volcado. ¨No es fracaso porque lo hemos intentado". Así que aquí no ha volcado ni Zeus.

Bueno, pues sin otra cosa muy específica que contaros vamos a ir despidiéndonos. Solo queríamos dejar claro que nuestro amor por vosotros es de tan alto rango que no nos permite ni siquiera brindarnos un día de completo descanso. Os necesitamos. Qué haríamos sin vosotros, y qué mejor prueba queréis de nuestra galernadependencia que hoy nos pasamos por aquí con el único objetivo laboral de fichar, a pesar de que no hay actualidad particularmente reseñable, y con el único objetivo confeso de compartir este ratito con vosotros. A veces, allá donde hay verdadera camaradería, no hace falta decir nada para sentirse a gusto con el que nos acompaña. De suerte que vamos a ir diciendo adiós, no sin antes reiterar que os tenemos en lo más alto de la jerarquía de nuestros afectos, y os mandamos un cariñosísimo abrazo desde este vuestro rincón favorito de la red.

 

En las últimas horas se ha conocido el fallecimiento de Freddy Rincón, ex jugador del Real Madrid en la temporada 1995-1996. El colombiano sufrió un accidente de tráfico en su país del que no ha podido recuperarse tras unas secuelas fatales que le dejaron varios días internado en la UCI.

Rincón, que en su país militó en el Atlético Buenaventura, Santa Fe y América de Cali, está considerado uno de los mejores futbolistas colombianos de la historia e integrante de la gran generación de jugadores cafeteros de los 90 junto a los Valderrama, Asprilla, Higuita o Leonel Álvarez. Su fama internacional llegó con un gol a Alemania en el Mundial de Italia’90.

El dúo Valdano-Cappa aterrizó en la casa blanca en 1994 y ya pusieron su nombre encima de la mesa a Ramón Mendoza como refuerzo para el equipo. Sin embargo, su llegada se tuvo que demorar un año y firmó en agosto de 1995. El colombiano había jugado en el Nápoles como cedido por el Palmeiras, pero regresó a la disciplina del equipo brasileño por no poder el cuadro partenopeo hacer frente a los pagos para su continuidad con la poseedora de sus derechos Parmalat. El Real Madrid negoció con el conjunto sudamericano y cerró un acuerdo el vicepresidente merengue Lorenzo Sanz por unos 450 millones de pesetas.

Freddy Rincón se mostró entusiasmado y a MARCA declaró antes de viajar a España que “fichar por el Madrid es muy importante para mí, era una de mis mayores metas”. En Barajas le recibió el secretario técnico del club, Ramón Martínez, que le acompañó a un hotel donde descansaría hasta el día siguiente en el que tuvo el reconocimiento médico y la presentación. En sus primeras horas en la capital afirmó que “he visto cumplido mi sueño” o "soy un ganador nato, yo no temo al fracaso" y firmó un contrato de tres temporadas a razón de 75 millones cada una.

De este modo Valdano y Cappa ya tenían a su disposición a un jugador polivalente que podía jugar por el mediocampo o en cualquiera de las dos bandas. Un futbolista de una gran presencia física, potente, talentoso, bueno técnicamente, con llegada al área y un poderoso disparo. Cappa, en una entrevista reciente en El Confidencial a nuestro compañero Javi Roldán declaró que “el único fichaje de los que pedimos nosotros fue Freddy Rincón, que vino por tres pesos. Era un grandísimo jugador. Un jugador para el toque y para el estilo nuestro”.

Aquella temporada 1995-1996 resultó de las más funestas de la historia reciente del Real Madrid, con el club instalado en una enorme inestabilidad que acabó con la salida del presidente Mendoza y con el equipo que no se pareció en nada al que ganó la Liga el año anterior. En verano se perdió la Supercopa contra el Deportivo de la Coruña, al caer en ambos encuentros, en Liga se acumularon dos derrotas en apenas tres jornadas alejándose pronto de la lucha por el Campeonato (no se clasificó a Europa), y en la Champions se pasó de ronda como segundo al mostrarse muy inferior al Ajax de Van Gaal para caer en 1/4 ante la Juve. A la postre, el Real Madrid tuvo tres técnicos ese curso: Valdano, el interino Del Bosque y Arsenio Iglesias.

Freddy Rincón debutó en el Trofeo Bernabéu contra el Ajax el 30 de agosto con una actuación bastante discreta, y fue cambiado al descanso para dar entrada a Álvaro Benito. Su debut oficial fue en ida de la Supercopa contra el Depor en el que prácticamente se decidió el título para los gallegos, que se llevaron el triunfo por 3-0. Más tarde haría estreno en Liga y en la Champions, también con derrota por la mínima ante el Real Oviedo y el Ajax respectivamente. No empezó bien su periplo merengue y no terminó de encauzarse. La competencia que tenía el colombiano era grande (Laudrup sobre todo), y nunca consiguió una adaptación plena al equipo blanco. Su bagaje esa campaña fueron 21 encuentros oficiales entre todas las competiciones sin ningún gol en su haber (únicamente marcó en el I Trofeo de la Hispanidad frente al Atlético Celaya). Solo completó tres partidos (Real Oviedo, Celta y Racing), y lo habitual era verlo cambiado en la segunda mitad cuando salía de inicio, o utilizado como sustituto para disputar los últimos minutos.

En mayo de 1996 la entidad merengue fichó a Capello como técnico y Rincón tenía muy complicada su permanencia en la plantilla, pero no se rendía y declaró que “quiero esperar a saber las intenciones del nuevo entrenador. Yo quiero seguir en el Madrid, tengo contrato. Si el club no cuenta conmigo, lo que tienen que hacer es pagarme y ya está”. Finalmente en agosto se cerró su cesión al Palmeiras, donde había explotado sus mejores virtudes antes del dar el salto a Europa en 1994. En agosto de 1997 fichó por Corinthians y dejó de pertenecer al Real Madrid que recibió 1,3 millones de dólares por su pase. “Fue un error de los técnicos”, dijo Lorenzo Sanz entonces de su paso por las filas madridistas. Jorge Valdano hace unos días afirmó que “el Real Madrid no disfrutó todo el potencial de Freddy Rincón”. La aventura del cafetero comenzó mal ya con los capítulos de xenofobia que vivió, al aparecer pintadas racistas en el Santiago Bernabéu el día que se confirmó su fichaje.

En la Liga brasileña terminó jugando el resto de su carrera con especial mención a su papel en el Corinthians, donde se convirtió en ídolo y conquistó el Mundialito de Clubes del año 2000. Cruzeiro y Santos fueron sus otras camisetas en el país sudamericano. Con la selección, además del Mundial de Italia’90, también actuó en USA’94 y Francia’98 para unas estadísticas totales con el equipo nacional de 84 partidos y 17 tantos.

DEP nuestro exjugador.