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Enumeraba esta mañana las 13 razones por las que hoy había que ganar la 14. Habría sido más esperable que diera 14 razones para ganarla, pero como ya indiqué usar el 14 me parecía que daba mal fario, influido como estoy por las procelosas corrientes del contragafe.
Había otra razón, sin embargo, para decantarme por 13 en lugar de 14, y es que me guardaba la decimocuarta razón para cuando se confirmase la Decimocuarta. Se ha confirmado, y con ella se rubrica la que sin ambages me atrevo a decir que es la mejor temporada en la Historia del Real Madrid. Tres títulos, entre ellos los dos más importantes, logrados en un caso (la Liga) con un dominio tan abrumador que solo se abandonó el liderato en la segunda jornada, y el segundo (la Champions) como resultado de la serie de eliminatorias más gloriosas e inimaginables que haya encadenado jamás un equipo en la competición.
Tres títulos, entre ellos los dos más importantes, logrados en un caso (la Liga) con un dominio abrumador, y el segundo (la Champions) como resultado de la serie de eliminatorias más gloriosas e inimaginables que haya encadenado jamás un equipo en la competición
Dichas eliminatorias han sido coronadas por una Final de superlativa exhibición defensiva y de solvencia en el toque ante el rival que ejerce la mejor presión alta del planeta. La defensa no falló jamás. Fue sencillamente perfecta, y cuando por sus propios méritos el Liverpool se las apañó para generar ocasiones se encontró con el mejor portero del planeta y que ahora, desde que la Orejona obra en su poder, puede aspirar tranquilamente al título de mejor guardameta de los 120 años de Historia de la entidad. Su currículum está encima de la mesa. No se recuerda una exhibición igual de un guardarredes en una Final de la competición. Media Final es suya.
El 28 de mayo de 2016 me tocó pasar la noche de gloria en el plató de Real Madrid TV. El 28 de mayo de 2022 me vuelve a tocar hacer lo mismo, y me enfrento ahora mismo al desafío de una noche sin dormir con la confianza de que el motivo que la causa lo convertirá en un placer. La decimocuarta razón para ganar la Decimocuarta, y que me guardaba para hoy, es de hecho esta felicidad que esta mañana no me conformaba aún y que sin embargo es la misma de siempre.
Hala Madrid.
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Arbitró el francés Clément Turpin. En el VAR estuvo su compatriota Jerome Brisard.
La primera parte discurría demasiado tranquila y normal para ser una final de Champions. Todo explotó en el 41' con un gol anulado a Benzema. Una jugada gris y de interpretación. El francés recibe en fuera de juego tras una acción donde Valverde toca el cuero y sale rebotado tras tocar en Konaté y Fabinho. Se interpretó que era un rebote del brasileño y no tocó el cuero de forma voluntaria. Algo bastante cuestionable. Sí es más punible el penalti del central francés a Valverde al que barre con su pierna izquierda y derriba claramente.
La segunda mitad tuvo más dureza y juego subterráneo. Empezó Arnold en el 49' con una falta en jugada prometedora sobre Casemiro que se quedó en amonestación verbal. Seis minutos después el que se libró fue Luis Díaz por dar en la cara a Militao en una acción peligrosa. En el 61' vio la primera y única amarilla del encuentro Fabinho por llegar tarde ante Valverde. Mané también debió recibirla por una planta peligrosa a Kroos. Además, no olvidamos algún córner regalado a los reds como cuando Militao sufrió falta de Jota en una disputa por el pico izquierdo del área.
Turpin, MAL.
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Courtois (10)
Titán. Héroe. Guante de oro. Excelso juego de pies. Ángel.
Mendy (7)
Sólido. Sostuvo al mejor del Pool; Salah.
Militao (8)
Concentrado es imparable. Soberbio.
Alaba (8)
Conoce todos los trucos del oficio y además tiene carisma y liderazgo. Jefe. Siempre bien posicionado, magnífico sentido táctico.
Carvajal (9)
Desesperó a Luis Díaz, el cafetero de moda. El mejor Carvajal de siempre. Corajudo.
Casemiro (7)
Se reivindicó con un clinic de ejercicio defensivo en la que ha sido su temporada más irregular. Ahora, sabe más el Diablo…
Kroos (7)
Criterio. No se puso nervioso.
Modric (7)
Bravura. Notable CMK.
Valverde (9)
El Pajarito hoy es nuestra Águila Real. Su cabalgada desequilibró el partido.
Vinicius Jr (8)
Lo intentó una y otra vez. Hasta que obtuvo el premio de un gol de la victoria en una final de la Champions. Tiene aura, tiene estilo.
Benzema (8)
Capitán y caballero.
Camavinga (7)
Buenos minutos defensivos.
Ceballos (7)
Dinamismo y entusiasmo en sus pocos minutos.
Rodrygo (-)
Sin tiempo.
Ancelotti (10)
No queda otra que ponerle una matrícula de honor a un señor que tiene cuatro Champions. Yo solo sé que no sé nada.
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Final del trayecto, un sendero tortuoso, una escalera sinuosa, con enemigos agazapados bajo cada escalón con cimatarras cataríes prestos a propinar una estocada definitiva que no acaba de llegar. Sabemos que no somos bienvenidos por los unos poderes fácticos que sintonizaron alegremente el espectacular himno del Liverpool mientras silenciaban nuestro amado Hala Madrid y nada más. Football for the fans, ya saben. Pero más para unos fans que otros.
La final tuvo que retrasarse 36 minutos para resolver el problema causado por una legión de Hooligans sin entrada. Le vino bien el retraso a Thiago, finalmente de la partida, y tal como advertía Al Cosín en la galernauta previa del encuentro, los ingleses salieron a avasallar con su característica avalancha de veinte minutos.
El Madrid apretó los dientes para salir airoso, o sin sufrimiento, agazapado atrás, sin balón e inofensivo en ataque. Frente al huracán red, balones largos a Vinicius, la mayoría infructuosos, parecían la única idea de los de Ancelotti.
Final del trayecto, un sendero tortuoso, una escalera sinuosa, con enemigos agazapados bajo cada escalón con cimatarras cataríes prestos a propinar una estocada definitiva que no acaba de llegar
Antes, Courtois había respondido a un disparo seco de Salah desde cerca entorpecido por Militao con una mano discreta. Discreta si la comparamos con el guante prodigioso con el que envió al poste, poco después, un sangrante, dañino, duro y malévolo latigazo dentro del área de Mané.
El Madrid, con Casemiro achicando, Militao y Alaba, como últimos diques de contención y Carvajal, fajador, ante el colombiano Luis Díaz, que vuela por banda con esos alerones que tiene por orejas, resoplaba ante la despiadada máquina de presión de ese científico loco que es Jürgen Klopp.
Buscaban los de Carletto recuperar el aliento con la pelota y rebajar el ritmo infernal del encuentro. No obstante, el primer periodo agonizaba y no se contaba con ningún tiro merengue. Ni fuera, ni entre los tres palos.
Entonces llegó. Si pensaban que con el sinpa de los ingleses colándose en el estadio UEFA ya había dado por concluido su retablo jovial, el colegiado Clément Turpin anuló un gol psicológico de Karim al filo del descanso por razones aún por dilucidar para este cronista.
Alaba, preciso, sirvió un balón largo para Benzema, que lo depositó en el área con delicadeza un segundo antes de quebrar a su par. Aguantó bien Alisson. Entonces, Karim trató de servir un pase de la muerta que, entre el arquero y la defensa red trataron desesperados de desactivar. Llegó Valverde cual trolebús charrúa. El balón, impulsado por el uruguayo rebotó en el muslamen/rodilla de Fabinho, y acabó por llegar a Benzema que marcó sin contemplaciones.
Si pensaban que con el sinpa de los ingleses colándose en el estadio UEFA ya había dado por concluido su retablo jovial, el colegiado Clément Turpin anuló un gol psicológico de Karim al filo del descanso por razones aún por dilucidar para este cronista
Una eternidad después, los torturadores del VAR decretaron fuera de juego por no sé qué. Sólo Alberto Cosín podrá despejar un enigma allá donde servidor sólo ve mala sombra en una jugada de presunto reglamento alambicado que recuerda a aquella de Mbappé con Eric García. Nunca pensé que me acordaría de él esta noche. De Eric García, claro.
Más sospechosa resultó la nube negra aún, cuando Alexander Arnold propinó un manotazo a Vini con toda desfachatez ante un árbitro de oh la l je ne sais pa.
Empate sin goles al descanso. Vivos y con las espadas en todo lo alto. Saboteada la jugada o no, lo cierto es que el pie de Alaba y Karim demostraba a orillas del Mersey que el Real Madrid siempre cuenta con varios botones rojos para desatar el pánico nuclear.
Arrancó furioso en el encuentro en el segundo tiempo con un envenenado centro interior que despejó con brillantez Carvajal batiéndose el cobre ante Luis Diaz como pistoletazo de salida. Por el contrario, y frente a la actitud contemplativa del primer tiempo, el Madrid salió enrabietado, seguramente algo tendría que ver el árbitro. Fíjense hasta donde llegó el dislate del señor del silbato que un animado Salah, ya saben, el vengativo, se apresuró a pedir una mano absurda de Alaba.
Lo hizo justo al filo de la media hora, un instante antes de que la enésima cabalgada de Valverde por la derecha acabara con un centro seco y raso del Pajarito que se convirtió en Águila Real, un centro de los que duelen, de los que dan miedo a los defensas por si se la cuelan, peor, si cabe, aún, que un pase de la muerte.
Al otro lado llegó el infatigable Vinicius para anotar el 1-0 sin oposición en el 58´.
Anúlalo ahora.
Sin embargo, aún medio grogui, el Liverpool enseñó su colmillo a los cinco minutos por medio de un disparo con rosca faraónica de Salah que, una vez más, desbarató un imperial Courtois. Lo haría de nuevo sacando con la espinilla un balón bombeado de cabeza —eterna su caída al verde— rematado otra vez por Salah.
No le gustaba el asunto a Klopp que decidió sustituir por Diogo Jota al peleón de Luis Diaz, frustrado una y otra vez por Carvajal. Carlo, mientras tanto, mascaba su nonagésimo primer chicle. Máxima tensión camino del último cuarto de hora.
Angustia que nos pudo ahorrar Casemiro cuando recibió absolutamente solo una magistral falta botada por Kroos dentro del área. Incomprensiblemente no quiso fusilar a Alisson y sí descargar para un compañero… sin éxito. Entraba Firmino por los reds a la desesperada.
Carletto, el viejo zorro de cabello plateado, mascullaba paciente como en los viejos tiempos con su banquillo, sin cambios, completamente enajenado. Ocurre que el Liverpool, como el Madrid, tiene fe, tiene historia, no es de plástico regado por oro negro o fortunas rusas. El Pool nunca camina solo y trató por todos los medios, por tierra, mar y aíre, de empatar el encuentro. El Madrid, no obstante, tenía un escudo. Thibaut.
Había que recordar a la UEFA quién es el Real Madrid
A falta de 8 minutos para el final, Salah, siempre incisivo en pos de su venganza, recibió un balón largo, aguantó el embate de Mendy, sólido durante todo el partido, y ganó un medio metro al francés para fusilar al belga. El antebrazo de Courtois, milagroso, envío el balón a córner. Thibaut acabaría por contener toda acometida, mientras Ceballos, Rodrygo y Camavinga relevaban finalmente a un dolorido Valverde, Modric y Vini.
La imagen era otra no obstante en el descuento.
La de un flamígero Kroos levantando al fondo madridista de Saint-Denis de sus asientos.
Toda la experiencia del Madrid se concentró en ese puño cerrado de Toni para aguantar el resto del partido y traer la Decimocuarta a casa.
Donde debe estar.
Había que recordar a la UEFA quién es el Real Madrid.
Y nada más.
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El partido tiene para mí tres claves. La primera sería la perspectiva futbolística, es decir, que todos en el equipo sean plenamente conscientes del enfoque histórico y de los retos que supone una Final. Existe el peligro, por la trayectoria seguida hasta aquí, no de un exceso de confianza, pero sí de dejar cosas al azar, dado que el azar pudo ayudar al Madrid antes. Deberían evitarlo.
Otra clave, ligada a la anterior, es el orgullo, orgullo de saberse parte de una tradición gloriosa, pero que al mismo tiempo debe conciliarse con la tercera, que es la imprescindible humildad para plantear un desafío de la magnitud de esta Final. Hay que tener la humildad de no perder jamás de vista que los demás también quieren ganar. Y que a veces son muy buenos, como lo es este Liverpool de Klopp. El madridismo no debe dar por hecho que es el que más sentimiento tiene, aunque su sentimiento sea infinito. El Liverpool también lo posee.
La velocidad de Vinicius puede ser fundamental, y está en la esencia misma del Madrid de las finales europeas desde los tiempos del mismísimo Gento
Deben aprovechar las oportunidades que se presenten ante Alisson. Y jugar bien, porque lo normal es que si juegas bien ganes. Ahora bien, ¿qué es jugar bien? Existe la tendencia de valorar los partidos por su cómputo general, sin reparar a veces que en un partido hay minipartidos. Hay ratos donde no estás jugando bien pero estás aguantando bien el asedio del rival, y eso también forma parte de lo que hay que hacer para ganar el encuentro. El fútbol es un compendio de todos los fútboles. El Madrid, por fases, ha jugado muy bien todos esos fútboles en esta Champions.
Hay que fijarse en la reacción ante el PSG, por ejemplo. Remontar en tan pocos minutos un partido tan atascado es la cumbre del fútbol. Recuerdo una eliminatoria contra el Ajax. Nos pasaron por encima, y solo las "quinientas" paradas que hizo Mariano García Remón nos privaron de una goleada en contra. En cambio, al final, Pirri marcó, y nos fuimos con un muy preciado 2-1. Quiero decir que el fútbol no son solo partidos concretos. Son fases.
Por cierto, este Madrid me recuerda un poco al fútbol total de aquel Ajax. Hay desorden dentro del orden. Con esa bendita locura han obrado esas remontadas. Si tienes futbolistas especiales, explótalo. Como Karim o el propio Vinicius. Estoy de acuerdo con el primero en que el segundo puede ser el hombre de la Final.
No demos por hecho que los madridistas son los que más sentimiento tienen, aunque su sentimiento sea infinito. El Liverpool también lo posee
Yo he jugado en ese puesto, y soy un gran creyente en la virtud de la velocidad. Vinicius la tiene. Hay que pasarle el balón en largo y que la líe. Es curioso tener un diestro cerrado que solo quiere jugar por la izquierda, pero ya empieza a darle con la zurda también, y cada vez mejor. Antes parecía que tenía una mayor necesidad de acomodársela en la derecha y eso le hacía perder tiempo. Ya no. Su velocidad puede ser fundamental, y está en la esencia misma de los blancos de las finales europeas desde los tiempos del mismísimo Gento.
Otro aspecto importante será mantener la máxima atención en las jugadas de estrategia. Tienen centrales altos que aprovechan muy bien los balones aéreos. El gol que marcaron en la Final de Kiev fue en una jugada así, muy bien aprovechada por Mané. El senegalés y Salah me parecen, desde luego, sus principales bazas ofensivas, sin olvidar la solidez de Fabinho.
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La lista de las siete finales vividas va a ampliarse dentro de muy pocas horas. La intensidad de estos momentos en la memoria es tan violenta, que desde el mismo instante en el que suceden crean un surco al que quienes las hemos sentido como propias regresamos con frecuencia.
En mi caso, es un salmo de alineaciones y de goleadores. Lo primero es más complicado, sobre todo porque el club de nuestros amores ha jugado en contra de mi capacidad de memorización: no se puede ganar tantas veces seguidas y pretender recordarlo todo de carrerilla. Así que los goleadores son el recurso comodín. ¿Un recurso para qué? Pues para pensar en algo conocido y gozoso cuando se necesita distraer la atención.
No conozco mejor bálsamo para las experiencias que uno desearía acortar que esmerarse en citar en orden los lugares y goleadores de cada día grande madridista
En mi caso, los goleadores del Madrid asoman —junto a la letra de alguna canción—, en cuanto me enfrento a una sutura, a una extracción de sangre o al empaste de una muela. No conozco mejor bálsamo para las experiencias que uno desearía acortar que esmerarse en citar en orden los lugares y goleadores de cada día grande madridista.
Ámsterdam: Mijatovic; y el torno del dentista empieza a reverberar sobre tu mandíbula como si te trepanara, pero a ti, plim, porque aquello ya no va contigo. Tú estás en otro lugar, uno mejor. París: Morientes, McManaman y Raúl; es sólo un pinchacito. Y los que vengan, qué más te da. Glasgow: Raúl y Zidane. Para qué más. Es como si te anestesiaran.
Aunque esté feo contarlo, recitarse a uno mismo la lista también tiene un efecto beneficioso en ocasiones radicalmente contrarias. Es decir, cuando el placer se ha desatado y el cerebro racional ataca con todo su fondo de armario con tal de estirar el instante un poco más. Porque para que el cuerpo no sucumba, a veces es necesario llevar la mente bien lejos, donde la sobredosis de los sentidos no la alcance. ¿Dónde refugiarse entonces? Nadie quiere abandonar el placer para ir a un lugar peor, y ahí de nuevo brota la lista de goleadores como una escapatoria perfecta. Lisboa: Ramos, Bale, Marcelo, Cristiano Ronaldo. Francamente, si un orgasmo tiene que pillarte en alguna parte, ese no está nada mal.
Sobre todo, porque la siguiente final es el más difícil todavía. Recordar el orden de una tanda de penaltis de carrerilla tiene mucho mérito, especialmente cuando se está sometido a determinadas circunstancias externas. Era Milán, eso seguro. Y marcó Ramos. Y los penaltis... ah, sí, ya me acuerdo. Lucas Vázquez girando el balón como un globetrotter. Y Marcelo. Y Bale cojo. ¿Ramos otra vez? Ramos otra vez. Y Cristiano, claro. Suena todo muy repetitivo, pero en realidad es que tiene rima. Los goles del Madrid en las finales son poesía.
Una final Europea del Real Madrid. Unos minutos que, con un poco de suerte, duran para toda la vida, para buscarlos en los peores momentos o para permanecer un ratito más en el efímero gozo de sentirse capaz de cualquier cosa
Una voz te anuncia que ya va quedando menos. Quizás para animarte, quizás para advertirte. ¡Pero es que a ti aún te faltan! Cardiff: Cristiano, Casemiro, otra vez Cristiano y Asensio. Kiev: Benzema y Bale al cuadrado. Y ya está. Si la lista termina rápido y sabe a poco, conviene recrearse en los detalles, como en casi cualquier otra faceta de la vida que merezca la pena ser vivida. ¡Pero no le echen la culpa al Madrid, que lo ha puesto todo de su parte! Si aún con ese derroche de goles usted no supo disfrutarlo suficientemente, la responsabilidad sólo podrá ser suya.
Este es el nivel de intimidad que se puede llegar a desarrollar con una final europea del Real Madrid. Unos minutos que, con un poco de suerte, duran para toda la vida, para buscarlos en los peores momentos o para permanecer un ratito más en el efímero gozo de sentirse capaz de cualquier cosa.
Así, los goles de las finales nos acompañan para siempre. Mi generación nació para el fútbol creyendo que no vería ninguna, crecimos disfrutándolas y llegamos a pensar que nos moríamos en el transcurso de alguna de ellas. Y, quién sabe, quizás algún día las recordemos cuando el dolor sea definitivo e inaguantable. Ojalá nos quede lejos.
De momento, lo único cierto es que ya tengo cuarenta y dos años y siete finales vistas, de las que no puedo ni quiero escapar. En estas horas interminables, la duda de siempre lo ha invadido todo. Hoy como ayer, e igual que sucederá mañana, pasado mañana y el resto de los días que me queden, me pregunto en la intimidad de mi cabeza quién será el siguiente nombre de la lista.
Como no tengo respuestas, espero que se presente algún voluntario. Y, si puede ser, que no tarde mucho, porque detrás de él vendrán más y aún nos quedan ganas de vivir todo lo que nos echen.
Hala Madrid.
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Buenos días. Vértigo. Un, dos, tres… ¡Catorce!
El Madrid tiene bono en las finales para ganarlas, ya sea por un gol, u dos, o los que hagan falta. Pero nervios. Turn it up there, captain (Benzema), canta Bono.
Repetimos los ritos de anteriores finales: el mismo desayuno. Las cañas en ese bar de Tirso. La misma camiseta. La misma compañía. El mismo lugar. La misma ropa interior o ausencia de ella.
Pero vértigo. Un, dos, tres… ¡Catorce!
Se repite portadón de Marca.
Alaba listo para sumar una unidad al reloj de las Champions del Real Madrid.
Pero vértigo. Un, dos, tres… ¡Catorce! Esto mismo le escribió ayer en Twitter @U2RealMadridC a Jesús Bengoechea. También lo había escrito en 2020 Mario de las Heras.
Medio mundo necesita que el Madrid gane y el otro medio que pierda. Esa es la dimensión del maldito Real Madrid Club de Fútbol.
Al menos hay 13 razones para ganar hoy la 14.
Hay quien vive más tranquilo por el bagaje hasta la final. Pero precisamente por eso se impone ganarla, para que sea la mejor Champions de la historia. Porque el fútbol está cambiando (más). O ha cambiado. Asomarse a la nueva realidad de los petrodólares produce vértigo. Un, dos, tres… ¡Catorce!
As afirma que el cielo espera. Ancelotti combate su preocupación viendo la cara de confianza de los jugadores. Klopp se viste de cordero y endosa el favoritismo al Madrid. Tocar el cielo siempre produce vértigo. Un, dos, tres… ¡Catorce!
Courtois confiante, Carvajal dejándose la salud si es necesario, Militao multiplicándose con elasticidad, Alaba asentando la defensa, Mendy “the fucking” Mendy, Case patrullando, Kroos atemperando, Modric de mi vida, Valverde para todos y todos para Fede, Vini, hágame cositas, Vini, y capitán Benzema, el mejor jugador del mundo. Luego saltarán Camavinga y Rodrygo si hace falta y si no, probablemente también. Y está Nacho, que ya nació jugando en el Real Madrid, como Lucas. ¿Y por qué no Gareth? Y Marcelo empujando con el alma. Y Carlo que sabe más por viejo que por Ancelotti, que ya es decir. Y todos los demás.
Y Gento desde arriba junto con los que son, pero no pueden estar.
Y todo el vértigo. Un, dos, tres… ¡Catorce!
¡Hala Madrid!
(Me he puesto a escribir estas razones con los nervios mordisqueándome frenéticamente, como una ardilla con una nuez. He puesto 13 porque me parecía que consignar 14 era tentar a la suerte).
La propia enumeración en que consiste este artículo constituye una pequeña blasfemia. La Champions hay que ganarla por sí misma, sin necesidad de establecer más motivaciones. Se basta y se sobra como razón. Con todo, ahondaremos en esta cosa herética de las razones por cuanto lo colateral nunca deja de tener su interés.
La Champions, en virtud del punto 1, es una perspectiva gloriosa para cualquiera, pero para el Madrid es una vocación enraizada en lo más íntimo de su tradición. Como creador de la Copa de Europa y ganador de las cinco primeras ediciones, como recuperador de la sagrada misión seis años después con los ye-yés, como arqueólogo responsable de desenterrar el Santo Grial de la Séptima, como continuador de la hazaña en París y Glasgow, como autor de la secuencia implacable del Madrid de los jerarcas, el Madrid tiene que ganar la que es SU competición. ¿Una vez más? Sí, una vez más.
El guionista de esta película, tras concebir una trama tan inimaginable y a la vez perfecta, no puede despacharse ahora con el final ramplón de una derrota. Sería un alarde de humor negro que no se correspondería con el tono épico, casi efectista y sin embargo irreprochable, en que ha estado imbuido todo, desde una derrota contra un equipo del Far West que a la vez es de la KGB hasta un sorteo sospechoso pero contraproducente, pasando por el aniquilamiento de los transatlánticos petroleros o de los magnates. Una película en la que el Madrid descerraja media hora como la del PSG, borda el fútbol en Stanford Bridge, aborta un heroico intento de remontada del Chelsea con el exterior de Modric y remonta ante el City gracias a un panenka de Benzema en Manchester, un doblete de Rodrygo cuando ya no había tiempo ni para meter uno y un penalti de pánico en la prórroga. Esta historia no puede acabar mal si el guionista quiere el Óscar. Que no juegue a guionista como los entrenadores juegan a veces a serlo. Que nos depare un final comercial y acomodaticio. Otra cosa es inconcebible.
Citar (y nada menos que en cuarto lugar) al enemigo como motivación puede ser visto como rasgo de ruindad o insignificancia. Se me entenderá mejor si matizo que se trata no solo de ganar al enemigo, sino de ganar su propia competición y en sus mismísimos morros. El sujeto que se ha atrevido a desafiar al Real Madrid, a tratar de sancionarlo por el delito de capitanear la iniciativa de creación de una competición en un mundo supuestamente libre, a jactarse incluso de ignorar cualquier aproximación a un juego financiero limpio, a mentir respecto a las condiciones de la oferta del club blanco a Mbappé, merece la humillación que tanto teme: la de verse obligado a entregar la Orejona al capitán del Real Madrid ante el aplauso de su némesis Florentino Pérez.
Es en sí mismo una razón para que la Champions no se escape. Su florecer como uno de los más grandes delanteros (y a la vez más grandes lideres) que han visto nuestros ojos amerita una Champions en la cual él sea la estrella, y no el gregario de la estrella. Ya se las ha apañado para ganar dos Ligas tras zafarse de la sombra de Cristiano Ronaldo (habrían sido tres de no haber mediado el rubialato), y ahora quiere ser el gran protagonista de una conquista europea. No solo quiere serlo. Tiene que serlo si hay algo de justicia bajo el cielo. Por eso Karim es otra razón para ganarla.
Por una doble razón dentro de la razón. En primer lugar, la sensación clara de que estamos ante el mejor portero de la historia del Madrid, que cada vez más madridistas comparten, debe ir acompañada de un palmarés a la altura de esa excelencia. Es el momento de incorporar a su currículum una Champions. Por otro lado, debe cumplirse de una vez por todas la justicia poética de que el hombre que sale en el vídeo de Lisboa encajando el gol de Ramos sea protagonista del logro de una Copa de Europa “desde el lado bueno de la Historia”, por utilizar sus propias palabras.
Esa silla merece que su carga simbólica quede refrendada por un trofeo no simbólico, y con el más grande de todos. No podemos consentir que la cosa quede como que la silla de Álaba (o de Militao, que levantó otra menos icónica por lo que sea) fue la única Champions que alzamos al cielo. No es verdad que Alaba levantara la silla porque la euforia le empujase a cometer dislates. Alaba sabía perfectamente lo que hacía: anticipar, con lo que encontró más a mano, el alzamiento muy real que nos incumbe hoy.
Esta Copa de Europa es la de una Europa manchada de sangre, y tenemos en la plantilla un damnificado directo de esta grotesca anomalía. El segundo portero, el que está tristemente predestinado a disputar durante el año pocos más partidos de los que da la Copa del Rey —y no suele dar muchos— tiene en este caso frustraciones más graves. Por él y por los suyos.
Llamarlo solo buen ambiente sería banalizarlo. Un culé cabal como Rafa Cabeleira manifestó hace poco su contrariedad ante lo difícil que es odiar a este grupo de jugadores. Uno de los aspectos más reseñables es la envidiable relación intergeneracional. Escuchar a Valverde decir que quieren ganar esta Champions para que los veteranos puedan tener una más, como ha confesado, es llorar de admiración. El brazo de Benzema sobre el hombro de Vinicius, escuchando ambos a Ancelotti en la previa, quedará para siempre como paradigma de nobleza, amistad y determinación.
Están vengados desde Kiev, pero el destino brinda al Madrid la cuadratura del círculo del desquite. Ahora hay que reparar el agravio del 81 exactamente en la ciudad donde se produjo y ante el mismo club que ejecutó a aquellos héroes abnegados, epítome de la entrega y amor al escudo.
Solo podía ser la razón número 11. Va a ser la primera Final sin D. Paco, y extenderse en explicar por qué esta victoria sería la mejor ofrenda al mejor extremo izquierdo de la historia del fútbol es algo que me avergonzaría, por innecesario. Hay que brindarle la Catorce y privar al Liverpool, que ahora mismo está empatado con él en número de Copas de Europa, de la hazaña de superarle.
Como es tradición, pero tradición cada año más asombrosa, miles y miles de madridistas peregrinan desde las latitudes más variadas, y lo hacen sin reparar en los obstáculos de la geografía, el clima o las leyes de la estadística. Por ejemplo: la que dice que un suceso (en este caso la victoria) solo puede repetirse un número limitado de veces. Hemos encadenado siete victorias en Finales de Champions seguidas y los principios de la probabilidad indican que en el algún momento hay que perder alguna. Pero estos peregrinos no toman nota de lógicas pedestres. Saben desde que empiezan a hacer la maleta y hasta que suena el silbato que, sencillamente, no va a ser hoy. No puede ser hoy.
Alguien tiene que decirlo. No habrá más remedio que verbalizarlo. Es otro fútbol, uno en el que no sabemos si el Madrid podrá seguir reinando. Con el petrodólar campando por sus respetos, sin el menor control financiero, costará sostener el milagro, este milagro que atenta contra toda lógica. Los milagros lo son porque por definición no son sostenibles, aunque este tenga trazas de perpetuarse. ¿Podrá sin embargo hacerlo? ¿Podrá el Madrid, dentro de este nuevo paradigma, seguir siendo el Madrid? No intentemos responder a la pregunta, no vayamos a darnos de bruces contra algo inasumible. Mejor ganemos, sin pararnos a pensar que hace tiempo que es imposible seguir haciéndolo.
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Una fantástica epopeya, digna de Homero o al menos de Robert Louis Stevenson, ocurrió ayer viernes, 27 de mayo, cuando cuatro (como los tres mosqueteros) amigos madridistas decidieron emprender viaje a París, con el ferviente deseo de conquistar una nueva Copa de Europa para el club de sus amores.
Se citaron a las siete de la mañana en pleno barrio de Salamanca, con los primeros rayos de sol, y se encaminaron con su vehículo hacia la autovía A1. El maletero estaba cargado, además de con ilusiones infinitas, de manjares exquisitos, bandejas de fiambres ibéricos de primera, quesos suaves y deliciosos, atún de Barbate y anchoas del Cantábrico de una exquisitez infinita. Los 4 se habían previamente repartido las tareas: de la intendencia se ocupaba Juanjo Porthos, gourmet de primerísimo orden.
De la conducción se iba a hacer cargo JL D’Artagnan, exquisito tirador de esgrima y experto conductor de cuadrigas de la era contemporánea. El cerebro de Alberto Aramis presidía cualquier decisión estratégica con su impecable manera de razonar y tomar la decisión más adecuada. Mientras, el veterano Athos Dumas se había ocupado de ciertas necesidades logísticas, como el alojamiento en los alrededores de París.
La capital francesa estaba siendo asediada duramente por tropas sajonas vestidas con su uniforme rojo bermellón, capitaneadas por su hábil comandante llegado de la lejana Renania. Los veteranos mosqueteros, fieles a la llamada de auxilio de la Flor de Lis madridista, acudieron una vez más a proteger y a ayudar a todos los valores deportivos en los que fervientemente creían. Así pues, no les asustaban las 12 horas largas de ruta que emprendían, atravesando las dos Castillas, las antiguas provincias Vascongadas, las Landas francesas, la Aquitania y los Valles del río Loira.
Entre cánticos de guerra, luciendo sus blasones de combate en forma de bufandas y enseñas patrióticas, se saludaban ufanos en el camino con numerosos cruzados que lucían las armas y los escudos de la casa común, ese viejo y querido y único e irrepetible Real Madrid.
Siempre respeto, siempre dignidad. Siempre contigo, Real Madrid de mi alma y de mi vida
Por fin llegaron a la vieja Lutecia, rindieron pleitesía a venerables monumentos como la cúpula de los Inválidos o la majestuosa Torre del ingeniero Eiffel, para llegar a la célebre posada de Maese Adolfo, el sabio de Domont, que les abrió de par en par las puertas de su célebre hostería, donde estaba preparada la poción mágica: las lentejas a la moda de Adela, que nuestros cuatro héroes degustaron a las 11 de la noche, en una preciosa noche estrellada cerca de los bosques de Montmorency, mientras los jabalíes vagaban a esas horas en búsqueda de bellotas silvestres.
Pudieron todavía comunicarse con el heraldo Pablo, recién llegado del cuartel general de las tropas merengues, que tranquilizó al cuarteto con nuevas positivas del káiser Alaba y confirmando la presencia en el flanco derecho del valiente criollo Valverde, llegado como Sir Lancelot de allende los mares (en este caso del otro lado del Atlántico).
Tras velar armas, y encomendarse a los adorados ídolos de otros tiempos (Di Stéfano, Gento, Santamaría, Fernando Hierro, Zidane y Cristiano), Maese Adolfo apagó las velas mientras los cuatro espadachines caían rendidos en sus lechos, encomendándose a sus creencias más queridas y arropados con la plenitud de su fe. El ejército merengue, menospreciado como era habitual por el mundo entero, iba nuevamente a vender muy cara su piel y se conjuraba para no arrodillarse ante nadie y menos aún ante la insolencia de las tropas coloradas acaudilladas por su líder Salah.
Honor, orgullo y gloria infinitos para un grupo que, pese a las adversidades, siempre iba a combatir con convencimiento y sin temores ante cualquier rival, por más que éste fuera poderoso y contase con recursos ilimitados de todo tipo.
Las tropas de Liverpool se iban mientras a meditar sobre la batalla del día siguiente, no sin antes olvidar las recientes escabechinas que habían sufrido en las semanas anteriores las potentes casas dopadas hasta las cejas de PSG, Chelsea y City ante la supuesta inferioridad de la armada merengue. Y que fueron convenientemente aniquiladas una tras otra tras tratar de mancillar el sagrado templo de los blancos.
Siempre respeto, siempre dignidad. Siempre contigo, Real Madrid de mi alma y de mi vida.
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A poco más de un día de la final de la Champions, mi gran duda radica en saber qué Liverpool es el que encontraremos los madridistas sobre el césped de Saint Denis.
¿Nos encontraremos a un Liverpool flojo y disminuido como el de la final de Kiev en 2018? Según uno de los grandes gurús del fútbol, Santiago Segurola, aquel Liverpool que se enfrentó a los nuestros era:
Aquel Liverpool había derrotado al todopoderoso Manchester City en cuartos por un global de 5-1, y en semifinales a la Roma de Manolas tras endosarle siete goles. Una Roma que había eliminado al SuperBarça campeón de Liga española, que ese año era un trofeo más importante (recordad) porque la Champions eran “solo siete partidos” y “el Madrid había tirado la Liga para centrarse en la Champions”.
Apenas un año después, ese mismo débil Liverpool llegaba de nuevo a la final de Champions, esta vez frente al Tottenham, y para uno de los ilustres AIC (Analistas Internacionales Calvos), Mister Chip, aquello era:
Liverpool-Tottenham. Con el debido respeto, en la final de 2018 en Kiev se juntaron sobre el césped dos equipos que sumaban antes del partido 17 Copas de Europa. En 2019, la final se celebró entre un equipo como el Tottenham, sin un título europeo desde el 84 y sin la Premier desde 1961, y el Liverpool, que llevaba desde 1990 sin ganar la Premier. Me dio por pensar que quizás el hecho de que después de tres temporadas consecutivas el Real Madrid no estuviera en la final, había revalorizado el título. Son las cosas de este club: los títulos ganan o pierden importancia según los disputen (o ganen) los blancos.
En 2021, un Liverpool campeón de la Champions en 2019 y de la Premier en 2020, se enfrentó de nuevo al Real Madrid en cuartos de final. ¿Qué tocaba esa temporada? Pues lógicamente:
Vaya por Dios, “un equipo menos temible”. Para esta final de 2022 algunos periodistas ya andan preparando el camino, aludiendo a lesiones o al bajón moral por haber perdido la Premier en la última jornada:
En la final de 2018 estuvieron hablando de la “carnicería” de Ramos por su agarrón a Salah, una carnicería consistente en devolver un agarrón con tan mala suerte que en el forcejeo sobre el brazo derecho el egipcio se lesionó el izquierdo. También rajaron durante horas y muchas páginas escritas sobre las conmociones cerebrales de Karius, un portero con cantadas a lo largo de toda su carrera, pero que ese día estaba mareado, groggy, conmocionado o borracho, vaya usted a saber. Que se me perdona la expresión, pero la colección de soplapolleces que nos toca leer en ocasiones es enorme. Mi favorita sigue siendo la justificación de Francesc Aguilar (Mundo Deportivo) para explicar cómo la Juventus de Turín, que solo había recibido tres goles en ocho meses de competición, había visto perforada su puerta hasta en cuatro ocasiones en la final de Cardiff. Un párrafo genial, hilarante: los Black Eyed Peas, actuando bajo el techo cubierto del National Welsh Stadium antes del inicio del partido, habían sido los culpables de la victoria blanca :
Chiellini (32 años entonces) y Bonucci (30) pasaron a ser de golpe unos viejos lentos e inseguros, si bien apenas cuatro años después, cuando ganaron la Eurocopa con Italia con 34 y 36 años, se convirtieron por arte de magia en unos “veteranos experimentados”. Pjanic debía ser otro de esos veteranos a los que afectó “la intensidad” de la preparación y el humo de la pirotecnia. Un veterano de 27 años que solo un año después era para el mismo periodista un jugador “completo, polivalente” y “en plenitud”:
Es increíble la capacidad que tiene el Madrid para devaluar jugadores y equipos. Otro de los ilustres AIC que pueblan el periodismo patrio, Maldini, destaca por poner siempre la venda antes que la herida, como por ejemplo, cuando nos enfrentamos a aquel Ajax que nos pasó por encima en 2019:
Suerte que nuestro Fred Gwynne había recopilado una serie de jugosos titulares del señor Maldonado con los adjetivos que suele prodigar a los rivales del Madrid, todos ellos con una curiosa coincidencia:
Esta histórica temporada no iba a ser menos. El Qatar Saint Germain era un equipazo hasta el minuto 60 del partido de vuelta, en el que pasó por arte de magia a convertirse en una suma de figuras que no funciona como equipo, “sin alma”:
El Chelsea, vigente campeón de Europa, era un equipo venido a menos, ya no era el sólido bloque que Tuchel llevara al máximo título continental unos meses atrás:
En cuanto al City… nunca fue mérito del Madrid, sino cosa de magia, meigas, brujería o vaya usted a saber qué. Ah, sí, los fallos del City, nunca jamás los méritos o el buen hacer del Real Madrid:
Así que este sábado no sabemos qué ocurrirá, pero parece difícil que el Real Madrid pueda derrotar al Liverpool, por muy débil y desmoralizado que esté el equipo en este preciso instante. El Real Madrid saldrá con un portero que “no para ni un taxi”, con un jugador “Limitao” en el centro de la defensa, un centro del campo lento y muy avejentado, y un Vinicius que es “un bluff”, “Ficticius”, un jugador sin nivel para la plantilla blanca. Como referencia en punta solo queda Benzema, el “gato”, un delantero sin gol. Con razón dijo Salah que “prefiero enfrentarme al Real Madrid en la final”. Todas esas cosas se han dicho de los nuestros y muchas más, como que Ancelotti era “un jubilado que venía a tomar el sol a Madrid” o Zidane, “un alineador”. Es mucho mejor fiarse de los periodistas, porque estoy seguro de que ahora, con Kepa en la portería y Morata en la delantera, nos iría muchísimo mejor.
Yo tengo un sueño. No un pronóstico, que no me gusta hacerlos y el titular debe tomarse como un Contragafe de manual. En mi sueño el Madrid pierde 3-0 al descanso. “Tranquilos”, diré en todos mis grupos de guasap imitando a Florentino. Los periodistas destrozan a Ancelotti y a todos los jugadores sin piedad, se preguntan cómo es posible que el equipo haya llegado a la final sin el nivel adecuado, que los milagros no pueden repetirse todos los días, que no hay dirección deportiva ni entrenador, etc. En la segunda parte, en apenas un cuarto de hora, el Madrid remonta y empata el partido. Con dos goles de Rodrygo y uno de Bale a pase de Hazard. En cierto modo, sería la venganza de Ancelotti sobre el Liverpool, que le hizo eso mismo en la final de Estambul en 2005.
En mi sueño Courtois se lesiona justo antes de los penaltis y tiene que salir el ucraniano Lunin, que se convierte en el héroe de la final, en el Dudek de 2005, tras detener el último penalti a Salah. El Madrid pide un último cambio: sale Florentino Pérez al campo y se pone el brazalete de capitán para recoger la Orejona de manos de Ceferin. En París, ante la atenta mirada de Al Khelaifi. A Florentino se le entiende perfectamente decir: “Tolilis, que sois todos unos tolilis”. Los futbolistas dejan la Copa en el centro del campo y comienzan la vuelta de honor al estadio.
Pero creo que todos sabemos que nada de eso sucederá, porque la premisa necesaria, el triunfo, es imposible. Por mucho que nos enfrentemos al peor Liverpool de toda la historia.
