Buenos días, amigos. Qué manera de entrar con el pie derecho. Qué manera de meterse al Bernabéu en el bolsillo desde el minuto cero. Hablamos, obviamente, de Aurélien Tchouaméni, que ayer fue presentado en Valdebebas con todos los honores de lo que es: un fichaje galáctico.

David Oller nos lo contó en esta página al poco de finalizar el acto. Aurélien habló en español (dejando a la gente giratoria), lució el 18 (su número a partir de ahora) en las fotos con Florentino, y contó cómo las remontadas de Champions de esta temporada inolvidable le habían movido a whatsappear a su representante al punto: “Llévame allí”. Si hace dos días asistíamos a la más ejemplar despedida (Marcelo), ayer presenciamos una de las mejores bienvenidas que han visto nuestros ojos. Vamos a disfrutar con Tchou. The tchou must go on. There’s no business like tchou business.

Marca habla de que Aure (¿podemos llamarle así?) sedujo al madridismo, y nos parece atinado. Es un futbolista tremendo y un tipo modélico. El Madrid está demostrando que presta tanta atención a lo segundo como a lo primero. La calidad humana de gente como Vinicius, Rodrygo, Valverde, Mendy o Camavinga ha quedado tan patente en esta temporada mágica como sus méritos futbolísticos, y la sensación es que Tchouaméni abunda en ese patrón.

Marca se deja llevar por el morbo de la mención a Mbappé, consecuencia a su vez del morbo de los periodistas en la rueda de prensa. Nos parece comprensible, aunque nos gustaría que el madridismo mediático (¿?) y sociológico pasara página sobre el asunto Kylian. Tchou admitió que la estrella del PSG le había llamado para persuadirle de unirse a las filas hidrocarburescas, pero que fue un intento baldío. “Quiero dejar huella en el fútbol, y el mejor lugar para hacerlo es el Real Madrid”. Así es. ¿Qué clase de huella puede uno dejar en el PSG? La huella de uno que entra en el supermercado con los zapatos sucios, esa es la huella que se puede dejar allí.

Marca nos habla también de que Asensio quiere renovar “pero no a cualquier precio”. Ya sabrá Marco qué precio es justo para él, por supuesto, pero haría bien en charlar con Tchouaméni sobre huellas. Parece mentira que un recién llegado tenga que explicar estas cosas a un tipo que lleva años en la plantilla, pero se diría que es así. En La Galerna utilizamos mucho el término chamartinización. Algunos —Tchou parece el caso— entran por la puerta ya chamartinizados, mientras otros no logran en muchas temporadas concluir con éxito ese proceso evolutivo.

As no se corta tampoco a la hora de enfocar el asunto Tchouaméni en clave Mbappé. Parece obvio que Kylian es otro que tendría por delante un largo y tortuoso proceso de chamartinización, caso de acabar algún día estampando su firma en un contrato con el Madrid, hasta el punto en que a nosotros ahora mismo no nos parece conveniente que tal cosa ocurra nunca. Kylian es otro a quien Aure podría dar una conferencia sobre huellas, aunque para ser sinceros dudamos si la decisión de la Tortuga fue enteramente libre. El caso es que hay que ficharlos, a ser posible, ya chamartinizados, o al menos dando señales claras de que su proceso de chamartinización será corto y exitoso, como lo ha sido el de Vini, Rodrygo, Courtois, Mendy, Alaba, Militao, Camavinga o Valverde.

Por lo demás, la prensa cataculé sigue existiendo. Es lo mejor que podemos decir sobre ella a día de hoy. A veces nos preguntamos si vale la pena seguir dando cabida cada mañana, en este análisis de portadas, a rotativos afines a un club tan menor a día de hoy como es el FC Barcelona. ¿Qué será lo próximo? ¿Superdeporte?

Pasad un buen día.

Uno de los momentos más graciosos, a los ojos de Dios, es cuando los hombres dejamos una relación con la promesa sincera de seguir siendo amigos. Promesa que menudo antecede a la guerra de Corea, el derrumbe de las Torres Gemelas y el bombardeo de Pearl Harbor. De buenas intenciones está el infierno lleno. Quizá todo depende del concepto de amistad. A veces nos empeñamos en detener el tiempo artificialmente en un instante de una amistad, cuando si algo caracteriza a las relaciones es el dinamismo. Heráclito, célebre central del Manchester United, observó que nunca te puedes bañar dos veces en el mismo río. Pero lo realmente difícil es abrazar dos veces al mismo amigo, o besar dos veces a la misma mujer; siempre teniendo presente que besar dos veces a dos mujeres diferentes tampoco es coser y cantar, que si lo haces con pocas horas de diferencia es más bien correr y callar.

Es difícil seguir siendo amigos después de una ruptura, porque tal deseo encierra además mentira: pensar que antes del adiós erais amigos. No, erais novios, algo que será maravilloso u horrible, eso ya depende de la calidad del trucho y de la trucha, pero que tiene poco en común con la amistad. No puedes continuar siendo algo que no eres.

Nos pasamos la vida exigiendo al Real Madrid que nos llene el vestuario de talento, de los mejores futbolistas del mundo, como lo fue Marcelo, Pero  qué importante es tener gente buena en el equipo

Los amabilísimos lectores de La Galerna me disculparán esta larga disertación introductoria para terminar hablando de Marcelo, que es a lo que había venido. Tal vez la despedida más emotiva y prolongada que ha vivido el madridismo en muchos años. Retomando lo inicial, de las palabras de adiós de Marcelo se deduce que no tiene la menor intención de seguir siendo amigo del Real Madrid; eso es una vulgaridad. Lo que desea es seguir siendo novio del Madrid. Y es un deseo mutuo.

Marcelo no se va, solo se toma unas vacaciones y ojalá sean tan divertidas y excitantes como merece en la recta final de su carrera. El Real Madrid, desde la afición hasta el presidente, lo sabe. Su historia madridista es de leyenda, y es un espejo en el que siempre podrán mirarse los nuevos. Que no solo ha besado el escudo en los momentos gloria, que también ha mordido el polvo, que también lo hemos criticado en sus momentos de declive, que también hemos sido injustos, aunque siempre con esa forma de injusticia que solo los padres se permiten con sus hijos predilectos. Él, en respuesta, siempre una sonrisa, palabras humildes, una ilusión y un escudo al que amar. Puro madridismo.

Por eso no ha habido muchas lágrimas en la despedida, sino risas y deseos de que nuestro hombre lo pase bien en su nuevo destino; si bien es probable que quienes lo pasen mejor sean sus nuevos compañeros de vestuario, que él representa la voz gamberra que hace reír a todos de puertas adentro, ese clima tan necesario para disolver tensiones. Que no hay nada más horrible que ir al trabajo a ver caras largas, un gesto que jamás se le ha conocido a Marcelo.

De las palabras de adiós de Marcelo se deduce que no tiene la menor intención de seguir siendo amigo del Real Madrid; eso es una vulgaridad. Lo que desea es seguir siendo novio del Madrid. Y es un deseo mutuo

El tono humano que el jugador marcó en ese vestuario, y que ahora echaremos de menos, quedó resumido el lunes en su “nunca lo había dicho, pero…”, que es como comenzó su emotivo agradecimiento a Raúl.

Nos pasamos la vida exigiendo al Real Madrid que nos llene el vestuario de talento, de los mejores futbolistas del mundo, como lo fue Marcelo. Pero en su falsa despedida, por increíble que parezca, no me sale alabar sus conocidísimos talentos deportivos que tanto nos hicieron disfrutar. No. Me sale otra reflexión aparentemente estúpida, o no, en la que no reparamos tan frecuentemente al repasar nuestra plantilla: qué importante es tener gente buena en el equipo.

A menudo sobrevaloramos el poder destructor de tener una oveja negra en el equipo —no sé si el símil de los colores es el más adecuado con la actual plantilla—, pero lo cierto es que una oveja blanca deja mucha más huella. Para entenderlo, basta repasar los mensajes de despedida que los jugadores le han dedicado a Marcelo. Quizá mi preferido es el del siempre elegante Toni Kroos: “Puedo decir que he jugado con el mejor lateral izquierdo de todos los tiempos”.

Al fin, todo lo que podemos decir al jugador que tanto hemos querido es: no tardes, no tardes en volver a casa. Y, entretanto, disfruta el baile.

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Aurélien Tchouaméni ha aterrizado en Valdebebas enviando un mensaje a Mbappé. Buen inicio. El francés promete. Con tan solo 22 años ha llegado a la Ciudad Real Madrid hecho todo un pincel, traje negro y camisa blanca —sin riesgos el primer día— y paso firme. Allí le ha recibido Florentino Pérez y ha posado por primera vez con la camiseta blanca escoltado, cómo no, por las 14 Copas de Europa. Portará el ‘18’ en la espalda, el dorsal que deja libre Gareth Bale, y todos los madridistas se han conectado en un pensamiento único: “ojalá tenga el mismo acierto certero en las finales que el galés”.

Después de firmar el contrato que mantendrán unidos a club y jugador hasta el año 2028, ha tomado la palabra el presidente para abrir el acto. Florentino, con su habitual tono pausado, ha dado la bienvenida a Aurélien con algún que otro mensaje que bien podría haber ido dirigido a otro jugador francés, joven, que llegó a un acuerdo con el Real Madrid pero que, finalmente, va a permanecer en el PSG. No sé si caen a quién me refiero. “Ya pensamos en la Decimoquinta […] y tenemos que reforzarnos con jugadores de calidad y que creen en este club […] Con 22 años podías elegir y has elegido este escudo”. Juzguen ustedes mismos, igual es que yo soy muy malpensado.

Una vez finalizado el discurso de bienvenida y proyectado un vídeo donde se ha demostrado la altura del futbolista contratado, Tchouaméni —que, en todo momento ha estado acompañado de sus padres— ha tomado la palabra en un sorprendente y fluido castellano para confirmar lo que todo el mundo, en realidad, sabía. “Mbappé tomó una decisión y me llamó para preguntarme por mis opciones de ir al PSG, pero entendió perfectamente mi deseo de llegar al Real Madrid”. Queda claro que Kylian no tiene la misma calidad como delantero que como director deportivo. Ya ha cosechado la negativa de Aurélien, ojalá no sea el último.

Tchouaméni ha dado una auténtica ‘masterclass’ de madridismo en su primera comparecencia pública. Ha sido muy llamativo comprobar cómo un chaval tan joven ha sido capaz de expresar exactamente lo que un evento de tal magnitud requería

Y lo que ha encandilado al madridismo, cómo el francés se enamoró del club y cómo presionó a su representante para que no escuchase más ofertas que la que procedente de Chamartín. “Vi las remontadas en Champions ante el PSG y el City y escribí a mi agente para que me llevara al Real Madrid como fuese”. La magia del Bernabéu cerrando fichajes una vez más. “En cuanto llegó el Real Madrid no lo dudé, quiero dejar huella en el fútbol y para conseguirlo el mejor club es este. Ancelotti me llamó durante las negociaciones, fue muy simpático y me dijo que para llegar a ser uno de los mejores del mundo tenía que estar aquí”.

Lo cierto es que Tchouaméni ha dado una auténtica ‘masterclass’ de madridismo en su primera comparecencia pública. Ha sido muy llamativo comprobar cómo un chaval tan joven ha sido capaz de expresar exactamente lo que un evento de tal magnitud requería.

Una vez finalizada la rueda de prensa ha llegado el momento que más ilusión hace a los aficionados. Ver por fin al nuevo fichaje ataviado con la equipación blanca sobre el verde de (de momento) Valdebebas. Allí, el mediocentro galo ha podido dar sus primeros toques al balón como madridista y estar un poquito más cerca de lo que sentirá el día que debute con la elástica madridista.

Así se ha completado el primer día del nuevo jugador del Real Madrid. Un fichaje que se ha cocinado a fuego lento durante el último año, que se ha encontrado con las trabas de los de siempre en su tramo final, pero que ha servido para comprobar que los jugadores con palabra aún existen, aunque otros clubes los tienten con cifras mareantes.

 

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Buenos días, amigos.

Cuando tienes un hijo, sabes que lo más probable es que en unos años se vaya de casa (al menos antes, cuando económicamente era viable hacerlo), sin embargo, actúas como si nunca fueses a dejar de disfrutar de él cada día, como si cada mañana al levantarte fuera a estar ahí, para siempre. No eres consciente de que esa sonrisa pícara que brota de su rostro de dos años solo será así un número limitado de veces y no volverá jamás, que esas primeras carreras a trompicones están limitadas en el tiempo, que las travesuras que te obligan a regañarle con una sonrisa escondida tras la máscara de padre o de madre o de ambas cosas tienen sus días contados, que las alegrías por sus logros personales, esos que te enorgullecen más que nada en el mundo, pronto las llorarás desde la distancia, porque cuando te quieras dar cuenta, se habrá marchado. Marcelo es tu hijo y se marchó ayer de casa.

Qué va a ser de ti lejos de casa, Marcelo, qué va a ser de ti.

Marcelo aterrizó al Madrid cuando aún no existían los iPhones, llegó a la Casa Blanca pensando que solo acudía a una reunión y salió por la puerta como jugador madridista. Pudo jugar con su ídolo, Roberto Carlos, y al igual que él logró su objetivo: tener un millón de amigos. Y además, muchas Champions y otros trofeos. En el caso de Marcelo, tantos, que no solo superó a su ídolo, sino que sobrepasó al ídolo de todos: Paco Gento.

Esos aficionados pragmáticos que entienden la posición de lateral izquierdo como un puesto en el cual solo hay que defender la parcela de terreno de juego correspondiente ya no le dirán más a Marcelo en el Bernabéu que deje de joder con la pelota, que eso no se hace, que eso no se toca.

Y el resto… el resto le echaremos de menos, le echaremos de menos lo mismo que alguna vez de echamos de más, no vamos a mentir. Pero el saldo favorable a Marcelo es apabullante.

Hay jugadores que nos han regalado goles, otros nos han obsequiado con destellos de clase inigualables, otros pases inverosímiles, otros controles que desafiaban a la Física. Marcelo nos ha regalado todo eso y algo más: Felicidad. Felicidad con mayúscula, como concepto. ¿Existe mucha gente que nos haya hecho feliz de manera más o menos constante durante años?

Ahí queda eso, como bien dicen As y Marca. Marcelo se va con el mejor palmarés del mejor club del mundo. Y se va por la puerta grande, agradeciendo no solo al club, presidente, compañeros, entrenadores, etc., sino a todos esos empleados que trabajan en la sombra a quienes el brasileño no dudó en reconocerles la importancia que merecen, porque ellos, los futbolistas, dice que lo único que en el fondo hacen es jugar.

Marcelo ha tenido los bemoles de decir que su quinta final de Champions, pese no haberla jugado, es en la cual se sintió más importante, porque charló antes con Rodrygo, con Militao, con Valverde.

Marcelo se va del Real Madrid, por el momento, afirmando: “Hoy es el día más feliz de toda mi etapa en el Real Madrid”.

Marcelo se va del Real Madrid sonriendo mientras los demás lloramos. Cómo te queremos, Marcelo.

Marcelo, gracias por aquel control inexplicable contra el Bayern.

Marcelo, gracias por tu golazo vestido de rosa al Schalke.

Marcelo, gracias por tu inyección de adrenalina en la Décima.

Marcelo, gracias por tu penalti en Milán.

Marcelo, gracias por pase a Marco en Cardiff.

Marcelo, gracias por tu pase a Bale en la Decimotercera.

Marcelo, gracias por ser tú en la Catorce.

Marcelo, gracias por tu jugada de Oliver y Benji en el gol de Cristiano durante aquella prórroga frente al Bayern.

Marcelo, gracias, simplemente gracias.

Pasad un buen día.

El deporte siempre guarda sorpresas inesperadas y ayer asistimos a una muestra más de impredecibilidad. Un Madrid pletórico de entusiasmo, de empuje y concentración, dominó a un Barcelona deslavazado en muchas fases, a remolque casi siempre, con las soluciones ocultas. Sin energía, en palabras de Jasikevicius, aunque yo añadiría sin tino, sin capacidad resolutiva. La final acaba de empezar y, en estas series, las fuerzas van y vuelven en función de la urgencia, de tantos partidos jugados contra el mismo oponente, de lo que se inventen los entrenadores o de lo que acierten los jugadores. No obstante, que levante la mano al que no le guste empezar ganando.

Las semifinales de la Liga ACB manifestaron la pérdida de efectividad del Barcelona, un equipo en línea descendente desde el pasado marzo. Como si le pesara la presión de su entrenador, más allá de la que el propio escudo genera, revelando cierto desgaste mental y físico, los azulgranas han ido capeando sus compromisos por el potencial de una plantilla amplia y de una calidad incontestable. Si bien, por esa capacidad latente y porque los equipos grandes se rehacen en un suspiro, no seré yo quien descarte a este equipo de mimbres armoniosos y robustos.

La final acaba de empezar y, en estas series, las fuerzas van y vuelven en función de la urgencia, de tantos partidos jugados contra el mismo oponente, de lo que se inventen los entrenadores o de lo que acierten los jugadores. No obstante, que levante la mano al que no le guste empezar ganando

En cambio, el Real Madrid ha vuelto al nivel de los primeros meses de temporada, a pesar de las numerosas bajas a las que hay que añadir ahora a Randolph. Como ayer, los madridistas explotan la fuerza interior, un esqueleto sólido de huesos largos y robustos. El infinito Tavares, intimidador sin réplica, anotador complementario; y el más pequeño, pero más móvil, Poirier, reboteador ofensivo y defensor del contraataque rival.  Además, ambos se prodigaron con éxito en limitar a jugadores exteriores, en los cambios continuos de defendido que preparó con éxito Chus Mateo.

Este planteamiento provocó parejas desiguales en estatura y movilidad, que el Madrid resolvió con ayudas continuas y rápidas y una tendencia a cerrarse sobre la canasta propia que apenas dejó vías fáciles de penetración. Sólo la inspiración puntual de Laprovittola causó desconcierto en el último cuarto, cuando la ofuscación se apoderó de los movimientos blancos.

Porque los tres primeros cuartos fueron extraordinarios, apoyados en la retaguardia señalada y con un acierto notable en el triple, fruto de ataques sensatos y contras velocísimas.  Por fortuna, el Madrid siempre encontró la mano que necesitaba. Hanga, brillante en el primer tiempo, Deck, en el segundo, Yabusele y Causeur, constantes durante todo el encuentro.

A falta de bases puros, la labor se la reparten entre casi todos los pequeños, aunque hay que resaltar los buenos minutos de Núñez. El joven entiende bien el juego —lo más importante en su posición— y mostró de nuevo habilidad en el pase. Los entrenadores madridistas le dejan equivocarse sin castigar sus errores, una vía segura de regalar confianza. Sólo en el último cuarto se notó la carencia del base, cuando el Barcelona se acercó hasta los diez puntos cuando hacía bien poco estaba a veintitrés. Dudaron unos minutos, aunque pronto se rehicieron, un síntoma claro de la madurez del equipo y de que la máquina palpita con fuerza y precisión.

Lo dicho tuvo su importancia, pero quizás no la tenga tanto mañana cuando se reanude esta final exprés, de partidos en días alternos que llevarán a los jugadores al límite de la extenuación.

 

Imágenes @RMBaloncesto

De todas las fotos de la final contra el Liverpool y de las celebraciones, llevo unos días obsesionado especialmente con una: en el podio que montó la UEFA sobre el césped para darle las medallas a los jugadores, Lucas Vázquez, tras recibir la suya, se dirige a la Copa. La mira, acerca su rostro a ella, cierra los ojos, parece que tiene una conversación íntima con ella. Pone sus manos sobre las asas, es como si se apoyara en el trofeo, cansado tras la batalla como el Marte de Velázquez que está en el Prado. Luego se separa, la palmea y se marcha. Su cara no es de euforia ni de exaltación. Es, como digo, una cara cansada, casi llorosa. De haber llegado, de arribar a una playa por fin de Ítaca. Me llamó mucho la atención la noche de la final y desde entonces no puedo dejar de pensar en ella, pues creo que es una fotografía que dice muchas cosas.

Esa copa muestra, igual que un espejo, el relieve esculpido de las cosas tal y como las veíamos con nuestros ojos de niños distraídos e inocentes, cuando los adultos nos protegían del ruido y de la suciedad que tenía la vida que estaba allá fuera

Lucas Vázquez mira la Copa de Europa. Él es todos nosotros. Miramos la Copa de Europa y lo que ella nos devuelve es el reflejo plateado y deformado del mundo perdido que nos habita. Al otro lado de la frontera de metal en la que el joyero de la UEFA ha vuelto a grabar Real Madrid Club de Fútbol están todos los que fueron antes de que fuésemos nosotros. Nos miran a los ojos. Quizá sonríen al ver lo que hemos sido capaces de hacer con nuestras vidas.

Esa copa nos devuelve las imágenes sagradas de nuestros mayores, todas esas imágenes que nutrieron nuestra imaginación, con las que nos hicimos una composición de lugar, con las que hemos crecido intentando emular lo que aprendimos. Esa copa muestra, igual que un espejo, el relieve esculpido de las cosas tal y como las veíamos con nuestros ojos de niños distraídos e inocentes, cuando los adultos nos protegían del ruido y de la suciedad que tenía la vida que estaba allá fuera. Más allá del limes que circundaba nuestro hogar: la casa de nuestros padres, la de nuestros abuelos, el colegio, y la televisión, que era el lugar donde sucedía la magia: la ventana abierta al Madrid, al Bernabéu, a la posibilidad de un mundo mejor, a los campos de estrellas donde crecí.

Ahora que somos nosotros los que nos hicimos grandes, los que nos pusimos sin darnos cuenta al frente de las cosas, creemos atrapar, reflejada en esa copa que es todas las copas y por un instante efímero, un poco de la luz que tenían aquellas promesas de inmortalidad que nos hicimos en lo hondo de nuestro ser

Ahora somos nosotros los que contemplamos el ancho y turbio río desde el otro lado, desde la orilla incorrecta de la vida. Ahora somos nosotros quienes nos preguntamos dónde están escondidas todas aquellas cosas con las que soñábamos de pequeños, qué se hizo de todas aquellas imágenes que dilataban nuestra imaginación hasta el infinito. Nos preguntamos ahora dónde está lo que nos ponía la carne de gallina, cuando dejamos de creer que todo era posible. Ahora que somos nosotros los que nos hicimos grandes, los que nos pusimos sin darnos cuenta al frente de las cosas, creemos atrapar, reflejada en esa copa que es todas las copas y por un instante efímero, un poco de la luz que tenían aquellas promesas de inmortalidad que nos hicimos en lo hondo de nuestro ser. Y que luego fuimos olvidando a medida que la vida nos succionaba con sus otras promesas vacías de zafia sensualidad, a medida que nos fuimos encajonando bajo el techo bajo de las obligaciones y de las expectativas, del dinero, de la rutina, de los deberes, de las hipotecas, de los trabajos, de los horarios, de la nada.

Esa luz que se nos aparece deformada por la superficie cóncava de esa copa que está hecha del material con el que están hechos los sueños, es como la luz que dejaban nuestros padres encendida al final del pasillo todas las noches para que no tuviéramos miedo. Es una caricia del pasado, un beso de esa memoria inasible de nuestra propia infancia que a veces nos sacude en el momento más insospechado, como si nos tirara desde el más allá o desde lo más profundo de nuestra conciencia. Es una luz que conforta y que perdona, una luz indulgente y benévola, una nana de la cebolla, el olor de la casa de los abuelos. La Copa de Europa que agarra Lucas Vázquez, contra la que se estrecha y a la que besa Lucas Vázquez como abrazamos y besamos nosotros a uno de los nuestros que haya estado ausente mucho tiempo, nos devuelve la sonrisa consoladora de quienes nos quieren. De quienes siempre nos van a perdonar no ser las personas que dijimos que íbamos a ser, las que creímos que debíamos ser y prometimos que seríamos. La copa, tan limpia y tan bruñida, en la que se quedan pegadas todas las huellas profanadoras de los ávidos conquistadores que acaban de ganarla, nos enseña el mundo que siempre quisimos construir. El mundo bello y mejor que llevábamos dentro de nuestros corazones nos saluda desde el otro lado, reflejado en el metal, y recordamos cuánto lo quisimos y todo lo que estábamos dispuestos a dar para conseguirlo.

Como canta el poeta, Lucas Vázquez, que es todos nosotros, le cuenta otras muchas cosas al oído de esa copa. Le cuenta el día feliz en el que cogimos un taxi a la salida de un bonito restaurante y nos fuimos besando hasta el hotel mientras el mundo entero bailaba nuestra música. Le cuenta la mañana de domingo radiante, el sábado al mediodía en el que sí que fue todo posible, aunque fuera por un ratito

Lucas Vázquez es todos nosotros abrazando esos recuerdos con los ojos cerrados, es todos nosotros susurrándole a quienes nos contemplan al otro lado del tiempo cuánto nos ha costado sin embargo llegar hasta aquí. Cuánto hemos tenido que remar, cuánto hemos caminado a cuestas con todos nuestros errores: las noches sin dormir, los días frustrados, sin huella; las ilusiones perdidas, los tropiezos, las dudas, las pequeñas derrotas, las pasiones negadas, las interminables horas de espera. Pero también, como canta el poeta, Lucas Vázquez, que es todos nosotros, le cuenta otras muchas cosas al oído de esa copa maravillosa cuya silueta cicládica lleva inscrita en los glóbulos blancos de nuestra sangre desde la guerra de Troya. Le cuenta la jornada en la que sí que vencimos a nuestros enemigos. Le cuenta la tarde esplendorosa que ganamos en el juego. Le cuenta el día feliz en el que cogimos un taxi a la salida de un bonito restaurante y nos fuimos besando hasta el hotel mientras el mundo entero bailaba nuestra música. Le cuenta la mañana de domingo radiante, el sábado al mediodía en el que sí que fue todo posible, aunque fuera por un ratito. Somos todo lo que pudimos ser y todo lo que hemos terminado siendo. Y quienes nos sonríen desde dentro de esa copa que es ánfora griega y cáliz de la sangre derramada con la que el mundo se renueva con embriaguez todas las primaveras, quizá se alegren al escuchar nuestras pequeñas grandes historias.

Teníamos un plan para conquistar el mundo. Se nos ocurrió un día de San Isidro, por la tarde. Creímos que de verdad podíamos llevarlo a cabo cuando vimos a Zidane ejecutar esa gimnasia celestial en el televisor, que estaba en el salón de nuestra casa. Pasamos luego por algunas dificultades, cargamos con un buen puñado de culpas, nos ahogamos escondidos debajo del bla, bla, bla. Nos quedamos dormidos bajo los murmullos y el ruido, nos olvidamos del sentimiento, de la emoción y del miedo. Nos quedamos sepultados bajo la inmensa vergüenza de estar en el mundo, hasta que una ráfaga de esos inefables destellos de belleza nos volvieron a sacar a flote. Hubo una primavera en la que fuimos héroes por un día igual que cantaba Bowie, una primavera en la que fuimos reyes, en la que batimos a los monstruos horribles que salían de los confines de nuestros mapas buscándonos para devorarnos. Una primavera en la que le robamos una hora al déspota señor del tiempo y en la que nadamos como delfines, nos besamos bajo las balas y arrojamos la vergüenza hacia el campo de nuestros enemigos. También nosotros nos ganamos un trozo de posteridad esa primavera, nuestro pequeño rincón dentro de esa Copa de Europa a la que susurra Lucas Vázquez: esa copa donde viven todos los gigantes a cuyos hombros caminamos.

 

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Nació con el don de la risa y con la intuición de que el mundo estaba loco. Y ese era todo su patrimonio

Rafael Sabatini. Scaramouche

Si hubo un futbolista que ejemplificó, con su desempeño sobre el césped, la esencia anárquica y talentosa del Madrid de las cuatro Copas de Europa en cinco años, ese fue Marcelo. Y no solo como metáfora: el brasileño constituyó durante muchas temporadas el núcleo auténtico de la producción atacante del conjunto blanco. Se trató de un caso prácticamente excepcional en la historia del fútbol moderno: de por sí han existido pocas escuadras cuyo sistema ofensivo se encontrase tan decisivamente influido por la inspiración de un jugador; pero que encima éste fuese ¡el lateral izquierdo! aportaba el punto de extravagancia necesaria para convertir un equipo estimable en legendario.

De por sí han existido pocas escuadras cuyo sistema ofensivo se encontrase tan decisivamente influido por la inspiración de un jugador; pero que encima éste fuese ¡el lateral izquierdo! aportaba el punto de extravagancia necesaria para convertir un equipo estimable en legendario

Conviene recordarlo hoy, el inevitablemente triste día del adiós. Es cierto que, en los últimos años, el ominoso transcurrir del tiempo consiguió finalmente hacer mella en Marcelo, arrebatándole el imponente caudal de inspiración con el que acallaba los airados grititos de los aficionados más cuadriculados. Porque Marcelo siempre, hasta en su mejor momento, tuvo un sector de detractores que se palpaban la camisa cada vez que triscaba por el área contraria, y para quienes los cinco goles que generaba no compensaban los dos tantos que sus ausencias concedían. Uno comprende que el modo de vida actual, de sueldo precario e hipoteca, traslade con frecuencia los miedos de la rutina a todas las esferas. Pero quizá el fútbol, a diferencia de otros ámbitos, pueda permitirse formas más heterodoxas de conseguir la victoria y ser felices. Marcelo era la prueba evidente de ello.

Por otro lado, tampoco ayudaba en su consideración su estrafalario aspecto. A la perenne legión de cejas alzadas que se hallan obligados a soportar todos los futbolistas de culo bajo, su pelo característico parecía incrementar, por contagio, el alboroto de su juego. Y por encima de todo se encontraba su sonrisa, fuente de desconfianza al tratarse de un zaguero, posición en la que la alegría invariablemente lleva aparejada sospecha. Pese a todo, hasta el más comedido celebró en multitud de ocasiones las ocurrencias del doce blanco, y los más líricos usábamos sin complejo a Juan Ramón Jiménez para describir sus mejores jugadas.

«Marcelo es pequeño, peludo, suave; tan blando en defensa que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus ojos son duros cual escarabajos de cristal negro. Lo dejo suelto y sube la banda, y acaricia los balones tibiamente con el interior, rozándolos apenas, los blancos, amarillos y gualdas… Los delanteros lo llaman dulcemente: “¿Marcelo?” y va allí con un trotecillo alegre, que parece que se ríe en no sé qué cascabeleo ideal. Come cuanto le doy (ejem). Le gustan los regates, los centros mandarinas, las ruletas moscateles, todas de ámbar, los caños morados, con su cristalino toque de tacón… Es tierno y mimoso igual que un niño, pero fuerte y seco cuando va al suelo. Cuando cabalgamos con él, los domingos, hasta en los últimos estadios de la liga, los hombres del campo, vestidos y espaciosos, se quedan mirándolo, sin saber si aplaudir o cagarse en su padre».

Su rol, sobre el papel cada vez más secundario en las dos últimas temporadas, parecía convertir en una empresa demasiado voluntarista la reiteración de nuevos homenajes literarios. No obstante, el tiempo nos ha acabado dando a la razón a los que creemos que las estrellas auténticas brillan hasta en el ocaso. Y no solo desde el punto de vista simbólico: esa exquisita elegancia con la que, este mediodía, el brasileño se ha despedido en un acto tan emotivo como intachable. Existe un detalle fáctico, real y efectivo que conviene recordar. En 2019, en unos instantes difíciles para un equipo en aquel entonces obligado a construirse más desde la sobriedad que desde la exuberancia, cuando las voces agoreras se permitían excesos intolerables acerca de su condición de “acabado”, Marcelo nos regaló un texto en  The Players’ Tribune  en el que relataba en primera persona sus experiencias desde que llegó al Real Madrid, repasando sus numerosos logros sin obviar los instantes de congoja, confirmándose definitivamente como uno di noi también en el plano sentimental.  Y en el que prometía, en la coda final, el retorno triunfal de una escuadra cuyos integrantes más veteranos simulaban estar dando sus últimos coletazos. En aquellos momentos, los más pesimistas consideraron el órdago un puro brindis al sol, pertrechados detrás de sus sonrisas repletas de condescendencia. Hoy quien de nuevo sonríe es Marcelo, con otra Copa de Europa bajo el brazo, y con la blancura de esos dientes límpidos, emblema de su alegría constante y de la efervescencia lúdica y fecunda con la que siempre impregnó al equipo. Nadie pudo soñar con un mejor final, y nadie probablemente lo mereció más. Hasta que nos volvamos a encontrar, compañero.

 

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Negros en el Madrid

La verdad es que lo estaba esperando. A ver cuánto tardaba alguno en comentar que el Madrid amplía su nómina de jugadores negros con la llegada de Rüdiger y Tchouaméni. No cotizaba que el segundo sería calificado de jugador carísimo. Ya. Y además, negro.

Pasó. La cosa estaba entretenida con aquello de que con el dinero del nuevo fichaje del Madrid podrían construirse no se cuántos hospitales, cinco parques acuáticos, llevar el AVE cerca de Almería y así hasta que, ¡zas!, apareció un publicista hincha del Barça casualmente, ahora les cuento, y habló de negros. Negros en el Madrid. Era inevitable. Ojo: si el Madrid no hubiera fichado al muchacho nos habrían contado que menudo fracaso del Madrid que no ficha lo que quiere. Lo ficha y, bueno, es caro. Y negro.

Puesto que la cosa iba de raza y dinero, y dada la condición de culé del denunciante, me pregunté por el Barça. ¿Sus negros son caros, baratos, ni una cosa ni la otra? El resumen es asombroso: en el Barça, blancos y negros salen parecido y, lo mejor, son muy asequibles.

Lluís Carrasco, publicista que manejó la campaña de Laporta escribió en Twitter: “El nuevo equipo blanco, referente del fútbol español, ni es muy blanco ni mucho menos… español. ¡Que empiece la fiesta!”. Bueno, la fiesta hace rato que empezó. Puede que contando negros y blancos el hombre no se haya enterado de que madridistas de todo color están de fiesta permanente.

Por Dembelé pagaron sólo 135 millones. 160 por Coutinho. Blancos baratos también he encontrado por allí: Griezmann (120) por ejemplo. ‘Quícir’: 160+135+120. El club del publicista invirtió 415 millones en tres futbolistas, dos ya no están en el club y el otro, casi. Blanco barato fue también Joao Félix: 126. Ah, chollo lo que se dice chollo, el último blanco del Barça: Ferran Torres, 55. Magnífico.

Coutinho, por cierto, es el único jugador del Barça campeón de Europa desde 2015. Un éxito miaja extravagante, eso sí. La extravagancia es que lo consiguió con el Bayern, club al que fue cedido el año del 8-2 y tal. Dos de aquellos ocho goles metió el tío. Cosas del fútbol.

Y eso, que era cuestión de tiempo que entre nuestro ejército de tarados y similares —tarado, definición que nos encanta a Gabriel Rufián y a mí— emergiera nuestro hombre. Se trató de Lluís Carrasco, publicista que manejó la campaña de Laporta a la presidencia del Barça, que escribió en Twitter: “El nuevo equipo blanco, referente del fútbol español, ni es muy blanco ni mucho menos… español. ¡Que empiece la fiesta!”. Bueno, la fiesta hace rato que empezó. Puede que contando negros y blancos el hombre no se haya enterado de que madridistas de todo color están de fiesta permanente. Puede.

Carrasco acompañó su texto con un montaje en el que aparecían Courtois, un lateral derecho sin cara, Militao, Rüdiger, Alaba, Valverde, Tchouaméni, Camavinga, Rodrygo, un 9 también sin cara y Vinicius. No puso a Mendy, lo que obliga a sospechar de su conocimiento futbolístico.

La reacción popular fue llamarle racista, sectario y más, y su defensa otro tuit tratando de blanquear, ¡oh!, el original: “No tenía ninguna connotación negativa. Solo descriptiva, pero si a alguien le parece dudoso, se saca. Ningún problema”. Y lo sacó. El primer tuit, digo. Que escribió en catalán e inglés. Le pareció tan interesante e ingenioso que merecía cruzar fronteras.

Al tipo se le supone pues una cierta formación lo cual confirma que no toda gente a la que das por enseñada es fiable. También le preocupa la presencia de españoles en la primera plantilla madridista. ¡Jaaaaaja! Su perfil tuitero lo completa asegurando ser filántropo y activista educado (¡?) e insobornable en TV3, RAC1, SER y puntos suspensivos. También nos cuenta que uno calla hasta que no lo hace. Muy profundo. Perdió una buena ocasión de callarse, sí.

Por cierto. El día 27 se cumplirán ocho meses de los insultos racistas a Vinicius en el Camp Nou. También debió ser cosa descriptiva. Ya saben que la policía catalana sigue buscando al protagonista. ¿Un fan de Carrasco?

Pues con estos bueyes hay que arar. Bueyes descriptivos, por lo visto. El tipo me inquieta: como acabe aterrizando Nkunku, Gabriel Jesús, Sterling, Mané en la delantera del Madrid es probable que no lo soporte. Puede que a nuestro filántropo le afectara más que a Toñín el Torero que Haaland se fuera al City.

Por cierto. El día 27 se cumplirán ocho meses de los insultos racistas a Vinicius en el Camp Nou. También debió ser cosa descriptiva. Ya saben que la policía catalana sigue buscando al protagonista. ¿Un fan de Carrasco? Ni idea. Lo cierto es que no parece muy sensato excitar a las bestias. Habrá más.

 

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Buenos días, amigos. Una cosa es que traten de hacer colar ese engendro llamado Nations League y otra que esa competición de chichinabo, absolutamente artificial, destinada a engordar los ya colmados bolsillos de la FIFA, aparte de las portadas del día a quien sin duda alguna es el protagonista de esta jornada. Y ese no es otro que Marcelo Vieira da Silva Júnior, a quien hoy, tras poner fin a dieciséis temporadas en el equipo, con el que ha batido el récord de títulos de Paco Gento, homenajea el club en Valdebebas, a partir de la una de la tarde.

No busquéis a Marcelo en las portadas de hoy. No aparece. Estaban todos demasiado ocupados en prestar atención al bolo veraniego de la Nations. Las involuciones de Eric García sobre el verde demandaban excesiva atención como para dedicar un mísero faldoncillo a la despedida de uno de los dos mejores laterales izquierdos de la historia del fútbol.

“De Málaga al liderato”, suelta As, lo que nos hace vagamente sospechar que ayer se jugó algo en Málaga y que a resultas de ello alguien se ha puesto líder de algo. “Fiesta de fin de curso”, titula Marca, de manera algo desconcertante también, aunque al menos los de Gallardo nos comunican el dato de interés humano de la reunión de Perico Delgado con su némesis ochentera, Robert Millar, ahora convertido en Philippa York. Hay una película ahí.

Les parezca o no importante a los de As y a los de Marca, lo cierto es que en un rato, como quien dice, Marcelo comparecerá junto a Florentino Pérez y a todos sus trofeos para decirnos adiós. En Marcelo convergen la contundencia en la cosecha de títulos y la sutileza de una técnica que hará palidecer de gusto eternamente a los estetas. Es y será un ídolo tanto para los neutrales que se extasían ante un control como para los que solo les preocupa que el Madrid gane. Llegó con dieciocho años en un mercado de invierno, y con él se hizo la primavera. El club tuvo paciencia con aquel joven, supo ver sus inigualables condiciones técnicas, y pocas inversiones de tiempo han sido más fructíferas. Hoy nos deja convertido en un mito sin parangón, uno de los jerarcas a cuyas espaldas se cimentó la obra del mejor Madrid de su Historia, con permiso del de los dorados cincuenta.

Estaremos a su lado en su despedida. Va a ser un día enormemente emotivo.

Te queremos mucho, Marcelo.

La prensa cataculé, por otro lado, ignora también a Marcelo (en su caso era más esperable) para centrarse en aquello de lo que al parecer la llamada Roja es ahora líder. Afortunadamente, hay espacio para el baloncesto también, dirimiéndose como se dirime hoy el primer asalto de la Liga ACB entre el Barça y los hombres de Laso, ahora dirigidos por Chus Mateo ante la indisposición derivada del accidente cardiaco de nuestro entrenador. Tú no lo veas, Pablo, deja de nuestra cuenta el sufrirlo y el informarte después, quiéralo Dios, de una victoria de los nuestros, así, para romper el hielo de la serie. Hala Madrid, amigos.

Nos quedamos para finalizar con el lacónico faldón de Mundo Deportivo. “Lewandowski, fiel al Barça. Esperará al club azulgrana pese al interés de PSG, United y Chelsea”. ¿Esperará a que haga qué el club azulgrana?, nos preguntamos intrigados. ¿Tener dinero para pagarle? En ese caso, recomendamos al bueno de Robert que vaya reservando mesa en el próximo Oktoberfest.

Pasad un gran día.

“Vamos a tener que recordar a la UEFA quién es el Real Madrid”. El arranque de aplausos entre la concurrencia fue memorable. Sucedió en la última Asamblea de compromisarios del Real Madrid.  Florentino Pérez no acostumbra a incumplir promesas, y aunque esta declaración de intenciones no fuera exactamente eso, una promesa, no por ello dejó el mandatario blanco de rubricar con hechos la amenaza al máximo organismo del fútbol europeo.

Vaya sí el Madrid le ha recordado a la UEFA quién es. La Champions de este año ha sido una píldora que comprime toda la historia de grandeza de la entidad, y que Ceferin no ha tenido otra que tragarse para mejorar su memoria. Ojalá comercializaran en las farmacias remedios tan eficientes contra el Alzheimer. La mueca con la que el bueno de Aleks colgó, uno por uno, sus medallas de campeones a los de Carlo, así como las prisas con las que se empleó para entregar a Marcelo la Orejona que le quemaba en las manos, dan buena cuenta del traumático despertar de la memoria del sátrapa. “Joder, se me había olvidado. Es verdad. Esto era el Real Madrid”.

No deja de sorprender su evidente consternación cuando las eliminatorias que antecedieron a la Final constituyeron el perfecto aviso. El Madrid había apeado de la Champions, primero, a los amiguitos de trapisondas del propio Aleks, el PSG; después al Chelsea; por último, antes de dar buena cuenta del Liverpool el 28 de mayo, a los otros consentidos del sistema que comanda Aleks, es decir, el City de Guardiola. No podía no estar avisado. La victoria en la hora crucial no fue sino la fruta madura del tópico, cayendo por su propio peso del más zarandeado árbol de las hazañas.

Unos días antes de París, el Madrid sufrió un revés que causó innegable desasosiego, y que por momentos hizo temer que el Maligno impusiera su ley. Traicionando la palabra dada —no todo el mundo puede ser como Florentino—, Mbappé anunciaba su renovación con el PSG, que es como anunciar su renovación con la UEFA, y con Francia, y con Catar. Jamás antes un jugador de fútbol ha firmado un contrato con tanta gente a la vez, y tan poderosa. Macron, Al Khelaifi, Ceferin y el emir se encamaron con Kylian en una superproducción porno de pésimo gusto. El dinero no trae consigo la clase o no necesariamente, ya lo dejó dicho Woody Allen en Small Time Crooks aunque estos granujas no sean precisamente de medio pelo.

Vaya sí el Madrid le ha recordado a la UEFA quién es. La Champions de este año ha sido una píldora que comprime toda la historia de grandeza de la entidad, y que Ceferin no ha tenido otra que tragarse para mejorar su memoria. Ojalá comercializaran en las farmacias remedios tan eficientes contra el Alzheimer

Si el cuarteto Macron-Al Khelaifi-Ceferin-emir creyó realmente que iba a amedrentar a Florentino haciendo uso del poder omnímodo de su alianza para birlarle un jugador ya atado, es que de verdad necesitaban un gentil recordatorio de quién es el Real Madrid, club que ha triunfado a lo largo de las décadas sin Sir Bobby Charlton, sin Pelé, sin Maradona, sin Van Basten, sin Messi y sin el Lobo Carrasco. Muchos de los más grandes de siempre no han jugado en el Madrid, anécdota con la que el club blanco no solo no disminuye, sino que agiganta su leyenda. Es el Ni-Falta-Que-Nos-Hace más chulapón y castizo de la historia del balompié, encarnado en el centro-chut de Valverde y el remate casi trastabillado de Vinicius con el que los del Bernabéu doblaron literalmente el número de Champions Leagues de su inmediato (es un decir) perseguidor el Milán.

Pero no solo ahí. Cuando aún no se habían agotado los ecos del éxito blanco en las mismísima jeta del monstruo cuatricefálico (lo que significa que tiene cuatro cabezas, no cuatro falos), resulta que Florentino y JAS le fingan a Tchouaméni al PSG, enviando de este modo un mensaje que produce un escalofrío de orgullo: perdimos la batalla de Mbappé, quizá porque estaba en nuestro camino perderla, pero no la guerra de la atracción del talento. Lo que el fichaje de Aurélien significa es que esa píldora de buena memoria que Ceferin tuvo que tomarse (se discute por qué vía) para acordarse de quién era el Real Madrid, no parece que haya que prescribirla para los mejores jugadores jóvenes del planeta. Lo saben de sobra. Aunque aún duela saber que Mbappé necesita tomarla, lo de Tchouaméni prueba que, frente a la alternativa de todo el dinero del mundo, hay chicos que prefieran la ecuación mucho dinero-toda la gloria, máxime cuando la gloria acaba de ser reeditada, y de qué manera, con la Catorce. Florentino ha metido el gol al conglomerado de la mediocridad sin dejarles tiempo para reponerse del mandoble del éxito en Champions. Se ha llevado un peón sumamente apetecido por el régimen francatarí, y uno que además es un valladar de la selección de dicho país, FranQatar. Real Madrid, 2; FranQatar, 1.

A mediados de julio puede caer el tercer gol.

Seguiremos informando.

 

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