Leo en el AVE, el domingo, de vuelta de Barcelona, una entrevista breve pero interesante que le hace Salvador Sostres a Emilio Butragueño en la trasera del ABC. Si bien siempre he dicho que Butragueño, en realidad, es el mayor especialista del mundo en hablar sin decir nada, un verdadero artista de esa disciplina, he de reconocer que Sostres sabe sacarle jugo. Y que el Buitre se deja. La entrevista, como digo, es muy interesante porque deja titulares y pepitas de oro de lo que bien podría considerarse la génesis de una Secretaría de Estado vaticana en el Madrid. Ante Sostres, el perfil de Butragueño se eleva, se hace más complejo de lo que creíamos desde siempre, adquiere matices distintos y hasta ahora insospechados, pareciéndose al del maravilloso cardenal Voiello de la serie de Paolo Sorrentino The Young Pope. ¡Quién lo iba decir del hombre que le mete formol a todas las polémicas!

“Las noches del Chelsea y del Sevilla suceden porque ha sucedido muchas veces. Está en la camiseta, está en el escudo, las anteriores generaciones nos enseñaron a hacerlo”. Con esto abre la charla y algo más que eso, la posibilidad de elaborar un corpus oficial de doctrina madridista, un santo catecismo blanco. Es la primera vez que alguien en el club revela un interés genuino por esto o que traza de alguna manera principios rectores que van más allá del clásico “evangelizar” con que Florentino ha aderezado siempre su propaganda electoral. Los recursos a Bernabéu y a los padres fundadores han sido recurrentes desde que se presentó contra Lorenzo Sanz en el año 2000; en su vídeo promocional de 2009, con el club bajo la lupa judicial por las artimañas electorales de Ramón Calderón y con el madridismo emocionalmente quebrado por los triunfos del Barcelona de Laporta, Guardiola y Messi, atajó y fue directamente al núcleo, a la esencia del bernabeuísmo.

Pero aquello fue una reivindicación sentimental, un tirar hacia arriba de un cuerpo muerto, inyectarle adrenalina al pueblo devastado y alicaído. Lo de Butragueño me ha parecido otra cosa porque además es Butragueño, el Delfín oficioso aunque ahora se hable mucho de Nadal como posible sucesor de Pérez en la presidencia. Butragueño es Director de Relaciones Institucionales, es el hombre de la Fundación, es la cara que ve el mundo en la zona mixta durante los entretiempos de los partidos, es el rostro patricio de mármol romano que observa imperturbable los sorteos de la Copa de Europa y que luego emite una valoración urbi et orbe. Es el gran visir del califa Pérez. Su figura concita la palabra mágica: consenso. Es un preboste de la curia florentinesca, un chambelán ungido por su condición de mito viviente y héroe epónimo para la generación boomer del madridismo, la que vivió La Quinta. Tiene estudios, sabe hablar, tiene presencia, es el yerno ideal de España, aunque ya va teniendo casi la edad de ser abuelo porque aunque no nos hayamos dado cuenta del todo Florentino lleva más de veinte años en nuestras vidas, su huella, en términos de tiempo histórico lineal, es ya profunda y duradera en el Madrid y en el fútbol mundial. Butragueño representa una confiabilidad rajoyesca, una amabilidad pepera (el hombre al que los jubilados pondrían en las manos todos sus ahorros), feijooyesca si lo actualizamos a los tiempos corrientes. Lo tiene todo para ser el De Carlos de Florentino porque la verdad sea dicha, igual que lo fue Bernabéu, Pérez es insustituible. Se tendrá que aprender a vivir sin él, pero no suplirlo.

El Madrid es lo más parecido en el mundo laico al Vaticano. Al Vaticano como cabeza mundial de la Iglesia pero también al Vaticano como Estado, como administración terrenal. Por eso no hay grandes cambios, al menos en la concepción florentinista del Madrid. Todo ha de conservar la apariencia de la serenidad, se huye de lo drástico. Esa es la razón de que me interesen tanto las palabras de Butragueño a Sostres. La política vaticana hay que auscultarla con un estetoscopio para adivinar los levísimos pero firmes cambios de rumbo de la nave. Butragueño es la transición suave. Es un hombre de Estado, un consigliere con la sutileza y la elegancia de un cavaliere. No entra jamás a ningún trapo de los que le muestra Sostres, mucho menos si ese trapo lleva los cuernos luciferinos de Guardiola ahora que viene con sus seis miuras: “Pep es un gran entrenador por el que sentimos un gran respeto, ser el Madrid es ser respetuoso con todos los clubes, el respeto es nuestra filosofía”. Es la línea oficial, siempre lo ha sido, del Madrid de Florentino con respecto a todos los demás, especialmente con respecto al Barcelona sainetero y populista, noventero, de Laporta; especialmente también con respecto a Guardiola, que en la lista de los grandes villanos del antimadridista debería estar el primero, muy por encima de Messi y de todos los demás que son y que han sido. El Buitre subraya la neutralidad política de un club que Pérez siempre ha querido sujetar dentro del famoso “señorío”, afianza ese empaque de club superior, superior en el sentido literal de estar por encima del barro, del fango (y en esencia el fútbol español es una ciénaga) pero un poco después da dos respuestas que, sinceramente, son lo más original y fresco que ha salido de la cancillería madridista desde que por los pasillos estaba Valdano.

El Madrid es lo más parecido en el mundo laico al Vaticano. Por eso no hay grandes cambios, al menos en la concepción florentinista del Madrid. Todo ha de conservar la apariencia de la serenidad, se huye de lo drástico. La política vaticana hay que auscultarla con un estetoscopio para adivinar los levísimos pero firmes cambios de rumbo de la nave.

“Cuando llegó Bernabéu, en 1943, a la presidencia del club, la situación económica era muy complicada, muchos de los jugadores habían muerto durante la guerra, las gradas del viejo Chamartín se habían arrancado para hacer hogueras y guarecerse del frío”. Esto es una estupenda actualización de la historia oficial del Madrid porque nunca hasta ahora Florentino había mostrado interés en todo lo que pasó en el club antes de Bernabéu. El Madrid de los años veinte, el Madrid de Parages, el Madrid republicano y el que sobrevive a la guerra, el club de Sánchez-Guerra y de Hernández Coronado, apenas eran una nota al pie en la página web y en los anuarios pontificios con los que periódicamente el club se cuenta pomposamente a sí mismo, casi siempre de manera particular, dirigiéndose a sus socios, por lo que todo se queda en algo de consumo interno sin repercusión en el exterior. Esta vez Butragueño se lo dice a Sostres en el ABC, nada menos. No es una gran cosa pero tampoco una cosa menor, porque Sostres es lo más cercano al Vázquez Montalbán del barcelonismo contemporáneo y el ABC aún conserva el prestigio de la cabecera más influyente de la prensa nacional. El Madrid empieza a mirarse a sí mismo y a expresarle al mundo que sus tótems principales, don Santiago y don Alfredo, no surgen espontáneamente en una tundra, sino que vinieron a coronar un modo particular de hacer las cosas. A consagrarlo, a consagrar un ethos, a ser el final de una trayectoria que iba más allá de los hechos particulares de uno o dos individuos aislados..

Pero Butragueño no se quedó ahí. La entrevista trasciende el “somos los valores y el espíritu de Bernabéu y Di Stéfano” usados por el periodista para titularla. Esa frase, al fin y al cabo, ha sido tan utilizada por el florentinismo para definir su misión y para definir la visión madridista que en realidad ya no significa mucho, es como el cliché culé del “més que un club” (aunque esto también conserva un gran fondo de verdad, pero no en el sentido en el que los magníficos publicistas catalanes lo han querido vender siempre). Butragueño hace una defensa del gran proyecto de reconstrucción del Estadio de Chamartín emprendido por Santiago Bernabéu en plena postguerra que no es otra cosa que una vindicación de la doctrina madridista (el genuino know-how blanco) que respalda la renovación del Bernabéu emprendida por Florentino: el pilar que sustenta la independencia inveterada del Madrid como sociedad autónoma que sólo responde ante sus socios, la bandera de la libertad que ha hecho del Real históricamente lo mejor que ha dado España al mundo en el siglo XX.

“Bernabéu creía en lo que hacía y para financiar la construcción se emitieron bonos al 5%. La misma mañana los socios los suscribieron todos. Bernabéu, que había acudido a la sede del Banco Mercantil aquella mañana, cuando vio la cola infinita que se formó pensó ahora sí que creo que el Real Madrid tiene futuro”.

Butragueño hace una defensa del gran proyecto de reconstrucción del Estadio de Chamartín emprendido por Santiago Bernabéu en plena postguerra, que no es otra cosa que una vindicación de la doctrina madridista que respalda la renovación del Bernabéu emprendida por Florentino: la bandera de la libertad que ha hecho del Real lo mejor que ha dado España al mundo en el siglo XX.

Si el secreto de la pervivencia milenaria de la Iglesia católica es mirar al mundo a través de los cristales de la Escritura y de la Tradición, el del Madrid es más o menos parecido. Escritura no hay pero empieza a haberla, y por primera vez el club participa de una empresa cuya naturaleza no puede ser sino comunal pero que a la vez requiere de una dirección patronal clara. A lo mejor la entrevista la dio Butragueño una mañana en la que estaba espléndido y contento, pero yo creo que mencionar por primera vez en una gran tribuna pública los hitos fundamentales del proceso histórico que ha puesto al Real Madrid en el lugar principal en el que ahora se encuentra se parece un poco a una intención de explicarse a sí mismo por parte de la entidad. Esto tiene una importancia extraordinaria de cara no ya al futuro sino al presente: el estadio nuevo se va a inaugurar el año que viene y el siglo XXI es ya sin ninguna duda el siglo del relato, de la narración y del venderse a sí mismo. Como dijo una vez el cantaor Pepe Blanco en el mítico Cantares de Televisión Española, extracto rescatado por C. Tangana en su disco El Madrileño, el Madrid, como la canción española, no sólo es racial y del pueblo sino que no puede ser imitado. El Milan, el United, el Chelsea, el PSG, sobre todo el Bayern, quieren imitar su música, pero sólo el Madrid sabe en realidad cantarla, y cuando alza su voz el mundo calla y se encoge.

Mientras el Real Madrid de fútbol intentaba flotar en las aguas turbulentas de Manchester, el de baloncesto repitió su dominio sin réplica. Una superioridad sin ambages que rememoró tiempos pretéritos, desde el Madrid de Emiliano y Luyk de los años 60 hasta el reciente del propio Laso. Una sucesión de equipos con la esencia compartida del juego de vértigo, del dominio de las situaciones adversas. Un regreso al pasado con tintes añejos y novedosos, pues a Sergio Llull se unieron Yabusele y Poirier en actuaciones soberbias.

Como siempre, como indican los cánones del club, por más que destacaran los citados, la victoria fue colectiva. Las ideas que fraguaban nuestro plan se asentaron con el paso de los minutos, y mediado el segundo cuarto el dominio madridista despuntó en el nudo del encuentro, una luz que emergió sobre la mano de Elías sin contradicción, como la fuerza de atracción entre los astros induce la gravitación.

Al empeño que ofreció el Maccabi en el comienzo del partido, el Madrid opuso la tranquilidad que hace una semana creíamos perdida. Impasible ante la rapidez y tino individual, sin verse afectado por la densidad del ambiente, la defensa madridista se asentó para convertirse en el primer paso de un torrente de contraataques. Esta célere disposición le otorgó canastas fáciles cerca del aro, y como la fluencia tampoco se detuvo en la ofensiva estática, las situaciones cómodas de tiro, incluso las bandejas, facilitaron el tránsito hacia un partido cómodo, hablando en términos relativos.

el encuentro fue cayendo del lado madridista por lógica deportiva y por estadística avanzada, que, en mi cómputo particular, incluye los bemoles.

Los altos madridistas desactivaron los macabeos con contundencia, de forma que su juego ofensivo quedó limitado a los pequeños, bien sujetos por la lista de defensores pegajosos en esta línea: Hanga, Abalde, Rudy, Williams-Goss, Causeur. Como quiera que los israelíes se esforzaban más en ataque que en el amparo de su canasta, el encuentro fue cayendo del lado madridista por lógica deportiva y por estadística avanzada, que, en mi cómputo particular, incluye los bemoles.

Un último apunte acerca de los designios del Real Madrid, de sus propósitos asumidos por una voluntad férrea. Nadie daba un sextercio por este equipo hace una semana, debilitado por trances de inseguridad manifiesta, con la peor racha de partidos de la historia como local, incluso con una crisis interna generadora siempre de tensiones. Ajenos al drama, impelidos por la fuerza del club y la sabiduría de Pablo Laso y sus ayudantes, un puñado de veteranos y noveles han hecho borrón y cuenta nueva cuando sólo lo pueden hacer quienes ostentan una condición superior. Capitaneados por los magníficos Rudy y Llull, el resto ha mostrado una predisposición y entidad competitiva de primer orden, incluidos lo que, como Williams-Goss, llevaban toda la temporada en entredicho. Una vez más, este equipo merece nuestro reconocimiento y nuestro respeto por una victoria en el momento que nadie soñaba y ante otro histórico, que ayer cometió su mayor error antes siquiera de empezar el partido, cuando decidió cambiar el amarillo tradicional de su vestimenta por el blanco. A eso se le llama tentar al diablo.

Se disputaban los últimos minutos de un partido de semifinales de la Champions League, nada más y nada menos, cuando Laporte agregó al carrusel de acontecimientos (cagadas defensivas, carreras épicas, fallos a puerta vacía, goles de patio de colegio) una mano diáfana que el árbitro no dudó en convertir en penalti. El Madrid estaba muerto y le caía del cielo, fruto de su fe indesmayable y de la suerte y del madridismo indudable de la Santísima Trinidad, la oportunidad de revivir. Para aprovecharla, no obstante, sería imprescindible una sangre fría digna de Chacal, aquel francotirador que trató de matar a De Gaulle, y quién sino un francés como él para ejecutar la tarea con el pulso más firme del mundo.

Antonín Panenka, el futbolista francés nacido en Lyon de ascendencia argelina, depositó grácilmente la pelota en el llamado punto fatídico y la contempló durante unos segundos con el detenimiento de quien ya masculla la viabilidad del viejo truco. Había fallado dos penas máximas en Pamplona pocos días atrás, lo que mellaba de algún modo su confianza de cara a repetir la añagaza, el sutilísimo golpeo que le había hecho célebre en la Final de la Eurocopa de 1976. ¿Sería capaz de añadir a la frialdad necesaria para tirar ese penalti en ese momento la gelidez paralizante de hacerlo con el estilo al que había dado nombre el legendario Karim Benzema? ¿Sería capaz Panenka de lanzar ese penalti trascendental a lo Karim? ¿Es la audacia extrema un camino recomendable para superar el pánico? ¿Sirve un más-difícil-todavía para aplacar los nervios, cuando la lógica dicta justamente lo contrario?

Si había algo, con todo, que había brillado completamente por su ausencia durante el partido, ese algo era precisamente la lógica. El Madrid podía sobrevivir a pesar de haber sufrido en contra ocasiones sin cuento del rival, con unos Militao, Alaba, Mendy y Nacho completamente desconocidos en las tareas de achique, muy desacertados, y un Toni Kroos irreconocible. Vinicius había desbaratado el mérito citizen con una carrera para la historia, pero Bernardo se había aprovechado de una incalificable actitud de los jugadores blancos, que pensaban que al colegiado había pitado falta, para hacer el 4-2. Era el partido más loco de todos los partidos locos, de suerte que solo la mayor de las locuras podía rubricar el desquicie.

Antonín Panenka miró fijamente a Ederson, caminó con ligereza hacia el balón, aceleró tenuemente el paso y al llegar al punto de destino se encomendó a la versión checoslovaca de Alá para picar la pelota con una suavidad que pudo ser la de la mortaja dentro del féretro pero que una vez más, como en el 76 ante Alemania, fue espuma celestial.

La primavera brotó en ese preciso instante en Praga, en Lyon y en Manchester, aunque sobre todo en Madrid, con el césped del Bernabéu ya regocijándose entre el rumor de las gramíneas. Entretanto, los panenkitas del mundo trataban de conciliar la sobrevenida actualidad de su inspirador con la completa imposibilidad de explicar en pizarras tamaño arcano futbolístico. Antolín Panenka miró de soslayo a una cámara, mientras recibía el abrazo desaforado de Asensio y Militao y Ceballos y Vini, y les hizo un guiño que no supieron interpretar. Que no supieron qué tal les sentó.

 

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Buenos días. "En el Bernabéu vamos a hacer una cosa mágica que es ganar". Las gotas de sudor aún descendían por su barba abundante. Se mesaba el cabello mientras hablaba con el reportero, con un aire entre meditabundo y emocionado. Karim Benzema acababa de protagonizar la enésima hazaña de un equipo que no necesita jugar bien, que incluso siendo arrollado por rivales de postín se las apaña para sobrevivir sacando petróleo de un remate del propio Karim, de una carrera fulminante de Vinicius, del exterior de Modric, de los guantes salvíficos de Courtois o de lo que sea. Una cosa mágica que es ganar. Una cosa mágica que es sobrevivir. La estupenda crónica de Andrés Torres del partido de ayer se preguntaba, ya desde el título, cuántas vidas tienen los de Ancelotti. Nunca un paciente, a lo largo de la misma competición, ha salido tantas veces de la UCI, se ha aproximado fumando un cigarrillo a los agentes de pompas fúnebres que confeccionaban su corona floral, les ha palmeado jovialmente la espalda y ha salido a la calle -con el batín hospitalario aún mostrando el culo- mientras tararea una canción de Nat King Cole.

¿Cuántas van?

"Milagro a milagro", titula Marca, que además se hace eco de las palabras paradigmáticas de Karim que nos han brindado a su vez nuestro titular, una frase que suena entre ingenua y amenazante, que conmueve y eleva el espíritu por lo que tiene de referencia a la infancia, a los Reyes Magos, a las cosas imposibles que los libros de Harry Potter desmienten como tales. "En el Santiago Bernabéu vamos a hacer una cosa mágica". Dice Nora Roberts: "La magia existe. ¿Quién puede dudarlo, cuando hay arco iris y flores salvajes, cuando existe la música del viento y el silencio de las estrellas? Cualquiera que haya amado ha sido tocado por la magia. Es una parte sencilla y extraordinaria de las vidas que vivimos". Las palabras de Karim y las de Roberts son básicamente las mismas.

¿Quién puede dudar que existe la magia cuando el balón se pasea un número indeterminado de veces sobre la línea de gol de Courtois sin cruzarla, cuando te pueden meter 9 y minimizas daños, cuando tú te estiras en tres boqueos de angustia y metes tres goles que pueden valer una final? Benzema (el mejor delantero del mundo, el hombre que debe ganar el próximo Balón de Oro si queda algo de justicia bajo el cielo) habló de la magia que esperamos en el Bernabeú, pero ¿y la magia de ayer? El Madrid es Houdini, aquel genio del escapismo a quien metías en una jaula con barrotes de acero, hacías descender la jaula hasta las profundidades de la llanura abisal, sacabas la jaula vacía y cuando volvías al hotel del cayo de San pedro, habiendo ya comunicado a las autoridades pertinentes el fallecimiento del showman, te lo encontrabas en  el lobby, con un cóctel en la mano, vestido de punta en blanco y flirteando con las huéspedes más escotadas.

Sinatra decía que él no vendía su voz, sino que vendía clase. Esto lo aseveraba LA VOZ por excelencia, imaginaos qué clase tendría. El Madrid es el fútbol por excelencia, pero no es fútbol lo que vende. Vende -juegue mejor o peor, que de todo hay- lo de ayer. Vende clase, eso que no se compra, y te canta Fly me to the Moon mientras llueven las bombas sobre el área propia y ni Alaba ni Militao ni Mendy aciertan a despejar porque se han disfrazado del Rat Pack y se diría que han consumido más martinis de los aconsejables. Otras veces no. Otras borda el fútbol, porque le sobra calidad para ello. Pero, cuando no llega la inspiración, se impone la clase. El Madrid es ese amigo cuyo carisma le permite salir airoso de las situaciones más embarazosas, incluso de las creadas por él mismo, incluso diciendo aquellas cosas que tú nunca podrías decir porque te enterrarían en corrección política. Él puede. Pellizca gentilmente a una feminista recalcitrante y toda la venganza que recibe a cambio es un tenue sonrojo en esas bellas mejillas y un "uy" casi complacido.

El Real Madrid, amigos.

"El Madrid resucita tres veces en el Etihad", suelta As, y no se atisba el menos signo de sorpresa en el recuento de esas resurrecciones. ¿Que el Madrid ha resucitado tres veces? OK. Podrían haber sido veinte o setenta y cuatro. Es el Madrid, que en baloncesto, por cierto, también hizo esa cosa mágica que es ganar (sabemos que el de fútbol no "ganó" en la acepción más purista de la palabra, pero si Xavi Hernández considera al marcador un impostor no vemos por qué nosotros no podemos hacer lo mismo, sobre todo cuando un 9-3 es lo que llegó a cocerse en el Etihad y el impostor nos fue favorable). En baloncesto, decimos, los de Pablo Laso, que aparecen en el faldoncillo de As, ventilaron con un 3-0 una eliminatoria que muchos vaticinaban desfavorable ante el mítico Maccabi de Tel Aviv. Ese equipo que muchos ya desahuciaban, que estaba en caída libre en cuanto a juego y con serios conflictos internos, ha resurgido de las sombras, ha resucitado igual que su hermano balompédico, y se ha plantado en la F4 de Belgrado con suficiencia.

Hagamos copy/paste, porque qué sino un glorioso copy/paste del espíritu de Di Stéfano y Ramos, de Emiliano y Llull, es el maldito Real Madrid, ese sempiterno copy/paste de negación de la derrota. Hagamos copy/paste: El Real Madrid, amigos.

¿Y qué deciros de cómo contempla esto la prensa cataculé? La sensación es que han agotado su capacidad para el asombro. "Paliza sin KO", titula Mundo Deportivo, consciente (suponemos) de la contradicción intrínseca -una paliza es una goleada y ayer golearon ambos, solo que unos un poco más que los otros-. "Lo del Madrid no tiene ninguna lógica", se lamenta Mascaró en el frontispicio de Sport. Lo que tiene lógica es que él no le vea la lógica. El Barça es ciencia, probetas replicando un modelo cacareado y manido que solo funciona en la obediencia a la ortodoxia. El Madrid es magia y la magia carece de lógica y hasta de existencia para las mentes obtusas. "Los que no creen en la magia jamás la encontrarán", replica hoy Roald Dahl al culerío, y al conjunto del antimadridismo.

Claro que no basta con creer, no le basta a cualquiera. Hay que ser el Real Madrid.

Pasad un buen día.

PD: Suerte hoy para el muy meritorio Villarreal.

 

Arbitró el rumano István Kovacs. En el VAR estuvieron los alemanes Marco Fritz y Bastian Danker.

Partido de guante limpio en la primera mitad donde apenas hubo interrupciones y solo se señalaron cinco faltas: tres por parte del City y dos por el Real Madrid.

La segunda mitad comenzó con el primer amonestado del choque que no fue un jugador sino Guardiola por quejarse de un fuera de banda en el 53'. Tuvo incidencia e influencia este hecho ya que los siguientes minutos el rumano perdonó varias faltas a los locales, con especial mención una sobre Vini de Fernandinho en el lateral del área. En el 79', Foden hizo una dura entrada sobre Camavinga pero se libró de la amonestación. Sí la vio Fernandinho en el 82' por protestar y Nacho en el 92' por llegar tarde ante Mahrez. La jugada polémica del encuentro fue la mano de Laporte en el 80'. El brazo estaba abierto y por encima del hombro, justo una de las manos punibles del reglamento. En televisión pareció que fue un penalti más señalado por el línea que por el árbitro principal.

Kovacs, BIEN.

 

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Courtois (4)

No pudo hacer nada en los goles, pero se llevó cuatro. Nos tiene mal acostumbrados. Primer penco que le pone este humilde “profe”. Quizás inmerecido.

Carvajal (5)

El mejor de la peor línea hoy del Madrid. Salvó dos goles cantados ante Mahrez y Foden.

Alaba (4)

Malherido. Explica su bajo rendimiento de hoy.

Militao (3)

Extraviado desde hace varios partidos. Debe volver a encontrarse.

Mendy (5)

Sorprendentemente blandengue. Su buen centro a Karim, no obstante, vale por un aprobado.

Kroos (4)

Transparente durante muchos tramos del encuentro. Su falta no pitada desconcentró a una zaga ya desconcentrada para el momentáneo 4-2 del City.

Valverde (6)

Oxígeno y brega.

Modric (7)

El faro cuando arreciaba la tormenta.

Benzema (8)

El líder.

Vinicius Jr (7)

Intermitente, pero dejó una memorable galopada para devolver de nuevo al Madrid en el partido.

Rodrygo (5)

Oportunidad perdida.

Nacho (5)

Correcto.

Camavinga (4)

Desconcentrado.

Ceballos (6)

Aporto temple cuando más falta hacia. Poco tiempo.

Asensio (-)

Sin tiempo.

Ancelotti (5)

Tácticamente se mueve menos que una mesa camilla. Kroos no ofició de Casemiro en condiciones y no dio con la tecla para sortear la presión sky blue.

 

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No hay evidencias de que el vuelo procedente de Barajas con destino Mánchester llegara con retraso al aeropuerto de Ringway, pero lo que resultó evidente en esta noche de Champions es que el Real Madrid sí llego tarde al encuentro disputado en el Etihad Stadium.

No sabemos qué comentario campechano y socarrón desembuchó Carletto a Pep que provocó las risas del Santo de Santpedor, pero apenas fue la única chanza que se permitieron aceptar los ingleses en unos primeros instantes de sofocón en la Pérfida Albión.

A los veinte segundos, con Mendy sólo y obtuso en un saque de banda, comprobamos hasta qué punto es eficiente la maquinaria de presión diseñada por Guardiola´s Sky Blue Army, como rezaba amenazadora una pancarta en la grada.

A los diez minutos era evidente el cortocircuito blanco. A los once, los hombres de Pep hacían el segundo tanto del encuentro después de una penetración por la izquierda que no pudo sujetar un sorprendentemente blandengue Militao

Y si 20 fueron los segundos que tardamos en comprobar como la antimateria se cernía sobre Mendy en la banda, incapaz de encontrar un compañero libre de marca al que pasar el balón —con la mano, conviene recordarlo— a los 120 encajamos el primer gol de la eliminatoria, prolongando el regusto a torrija de la recién concluida Semana Santa.

Los citizens recuperaron la posesión, el balón llegó a Mahrez y su envenenado centro interior encontró la testa de De Bruyne entre los centrales. Visto lo visto en esta Copa de Europa, encajar un gol en contra bien pudiera parecer una trampa (it´s a trap!) para los rivales, pero no sucedió así. Al menos por el momento.

A los diez minutos era evidente el cortocircuito blanco. A los once, los hombres de Pep hacían el segundo tanto del encuentro después de una penetración por la izquierda que no pudo sujetar un sorprendentemente blandengue Militao. El balón servido desde dicho lateral no pudo ser atajado primero por Kroos, transparente, y después por Alaba, bisoño. La bola llegó a Gabriel Jesús, el ariete brasileño con nombre de culebrón que nos ha dado ya más de un disgusto, para hacer el segundo y enviar al Madrid a la lona. Como sucediera en la temporada pandémica, no sabemos qué tiene Mánchester, para que jugadores impecables como Varane entonces, o esta noche Militao y/o Alaba, ambos fuera de foco, dejen errores impropios de su categoría. El Etihad, nuestro Shit Stadium.

El Real era entonces un boxeador sonado que apenas se agarraba a las cuerdas del cuadrilátero fiado a la temeridad del portero rival, Ederson, bien agobiado por Vini y Karim durante los 90 minutos.

Tamaño era no obstante el soponcio merengue que al primer cuarto de hora toda la defensa permitió que Foden descolgara del cielo un balón con un toque delicatessen y enviara un pase de la muerte que no encontró su destino. Poco después, una cesión de Militao, calamitoso durante todo el encuentro, acabó por provocar taquicardias a su portero.

Serán Sky Blue como dicen los panenkitas, pero los nubarrones de Manchester —esos sí mucho más característicos— se cernían negros sobre una nave blanca a la deriva. Y en mitad de la tormenta, mecidos por la tempestad, con los marineros merengues achicando agua en la cubierta, sólo quedaba una luz de esperanza. El faro balcánico de Luka.

Sin embargo, el Madrid es como el villano de las películas que se agarra con el último dedo al borde de un acantilado, es el malo que recibe siete disparos en puntos no vitales

Bajo la batuta de Modric, el Madrid encontró un respiro. Incluso pudo asustar al City merced a las imprudencias de Ederson bajo los arcos, al parecer, ignorante de las malévolas intenciones de Karim cuando deambula sin balón en el área. Sin embargo, a cada media ocasión madridista los ingleses respondían con oportunidades, casi, para sentenciar las semifinales.

Así, Mahrez se plantó sólo ante Courtois desde la banda derecha. Carvajal, con buen criterio, cerró al zurdo argelino el pase de la muerte que Gabriel Jesús y De Bruyne esperaban con alevosía y no tuvo más remedio que disparar con la derecha. Fuera.

Sin embargo, el Madrid es como el villano de las películas que se agarra con el último dedo al borde de un acantilado, es el malo que recibe siete disparos en puntos no vitales o el malvado que escapa de un edificio en llamas apenas manchado de hollín.

Avisó Alaba al filo de la media hora, tras un córner diseñado en la pizarra de Carlo, que el austriaco envió fuera por apenas un palmo. Fue el preludio de la descarga vital del Madrid.

A los 32´ un corajudo Modric ganó por primera vez una disputa en la medular, buena señal. El balón llegó a los dominios de un alambicado y confuso Mendy que, sin embargo, en esta ocasión sirvió un buen centro que Benzema, quién si no, convirtió en magnífica asistencia. Karim frotó su lámpara mágica y en un toque digno de billar, por debajo de las piernas de Zinchenko, resucitaba al Madrid en la eliminatoria.

El viejo púgil, sangrante y sin dientes, llegaba muy vivo a pesar de todo a los asaltos decisivos del partido. No regresó Alaba de los vestuarios, al parecer aún malherido, lo que explicaría su discreto rendimiento. Lo hizo en su lugar Nacho. Antes, por el lado de Pep, había caído Stones. Le sustituyó el veterano Fernandinho, gran protagonista de los primeros instantes de la reanudación.

El Madrid cometió el mismo error que al inicio. Tardó en desperezarse. Lo adivinó un hiperactivo Gabriel Jesús que volvió a robar la cartera a Militao para plantarse completely alone ante Courtois y enviar el balón al poste. Un milagroso Carvajal evitaría a la remanguillé el tercero de los ingleses tras recoger el rechace Foden y disparar a puerta (casi) vacía.

En la segunda parte, el Madrid cometió el mismo error que al inicio. Tardó en desperezarse

Como en el primer tiempo, apenas habían transcurrido minutos. Una desatención de Vini y la poca contundencia de un increíblemente hoy poco contundente Mendy permitieron a Fernandinho, fuera de su posición en el lateral que ocupaba Stones, lucir su buen pie. El delicado centro del curtido brasileño encontró la cabeza de Foden que, esta vez sí, inapelable hacía el 3-1 para los de Guardiola.

Es sin embargo este Madrid un Madrid puñetero. Dos minutos después del tanto inglés, Vini, emparejado con Fernandinho, recibió un pase profundo en la banda para realizar una de las suyas. Amagó con recibir el pase, pero lo dejó pasar. Lo hace muchas veces y casi todos pican. El balón pasó entre las piernas de un abrumado Dinho que sólo pudo asistir a la fulgurante carrera del brazuca blanco.

Apenas 10 segundos y 50 metros después, Vini sólo ante Ederson hacia el segundo de los merengues en El Etihad. 3-2, minuto 54 y los ingleses preguntándose cuántas veces tienen que matar a este Real Madrid.

Ambos contendientes equilibraron las fuerzas, ambos adversarios se habían ganado un respeto mutuo genuino, más auténtico que las siempre envenenadas loas de Guardiola, endemoniado en la banda, sabedor de la oportunidad perdida.

Más allá de la épica, no obstante, la caraja no parecía abandonar del todo a los blancos. A falta de veinte minutos, entró Camavinga por un ausente Rodrygo para ensamblar mejor la medular merengue. Sin embargo, contagiado por la atonía de sus compañero, se quedó impertérrito esperando que el árbitro señalara una flagrante falta de Toni Kroos, desdibujado todo el encuentro, en el balcón del área.

Sólo Bernardo Silva siguió jugando para clavarla por la escuadra del palo corto de Courtois con un disparo magnífico que sorprendió al belga.

4-2 a falta de un cuarto de hora y una defensa madridista digna de un futbolín de Carabanchel Alto. Como Manolito Gafotas. Pudo ser peor si poco después el latigazo de Mahrez tras eléctrico gambeteo no se pierde muy cerca del palo.

Respondió Modric con un disparo tras genial amago desde el balcón del área que también salió rozando el poste. Fue su canto del cisne. Incomprensible su sustitución, no por el sustituto, Ceballos, merecedor de mayores oportunidades, sino por la magia destilada del balcánico.

Andaba ya el madridismo pensando en fragor de la busiana que viene, cuando el central internacional de la Roja, Aymeric Laporte, cometió un penalti inocente, de esos que en el mundial catarí provocarían una úlcera a Manolo el del Bombo, con una mano absurda tras falta botada por Toni Kroos. Tras su doble pifia de Pamplona, Karim avanzó hacia los once metros y con dos nísperos nos dedicó un auténtico Panenka —sin diminituvos— al más puro estilo Sergio Ramos.

4-3 y busiana pero menos.

No hubo tiempo para más. Ya había ocurrido demasiado

Habíamos asistido a un auténtico partidazo bajo el cielo de Manchester entre el veterano campeón y el joven aspirante, un combate que augura un único latido en Sagrados Corazones.

Hala Madrid.

 

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Un día me crucé con Oliver Kahn. Fue a orillas del Mediterráneo, en una de esas tardes en que las olas salpican a los paseantes como si el mar reclamase a la tierra lo que es suyo. Yo caminaba por el lado más próximo al agua, sin escapatoria posible, y él trotaba en sentido contrario. El paisaje invitaba a ignorar a los humanos, pero aquel atleta de mediana edad tenía algo que atraía la mirada. Bajo su chándal con capucha había una corpulencia rocosa y, en mitad de la cara, el inconfundible rictus del ogro. Fue una suerte cruzármelo, porque si lo hubiera encontrado a mis espaldas creo que aún estaría corriendo.

Claro, que en realidad no sé si era él o un tipo exacto, si es que alguien así puede tener un doble. Pero a mí me da igual. Yo estoy convencido de que vi a Oliver Kahn, siendo ya un señor de mediana edad, y su presencia física me acojonó igual que siempre. No quiero imaginar lo que debía sentir un delantero cuando le echaban la bola y lo mandaban a galopar contra él con la misión de joderle el día.

Quienes sólo hemos sido futbolistas en sueños nunca lo sabremos. Quizás recelamos de nuestro valor precisamente porque nunca nos vimos en un trance así, corriendo a enfrentarnos a un monstruo, sino que lo vimos en la distancia, bramando, destruyendo las ilusiones ajenas que a veces coincidían con las nuestras y, en el caso de Kahn, incluso regañando al delantero de turno que trataba de meterle un gol. Por eso, quienes no hemos nacido futbolistas ni valientes pondríamos una vela porque el monstruo militase siempre en nuestra trinchera y no en la de enfrente.

Existen muchas clases distintas de monstruos, y la penúltima eliminatoria europea del año nos presentó algunas. Vimos, por ejemplo, al formidable Antonio Rüdiger, que a la sonoridad de su nombre suma una apariencia que no pega nada ni con Antonio ni con Rüdiger pero que, de alguna forma misteriosa, le va como anillo al dedo. En el agónico partido de vuelta, el defensa del Chelsea marcó un gol que nos ponía con un pie y medio en la calle, estuvo solidísimo en el corte y abroncó a sus compañeros de defensa con ferocidad después de sisarle una bola a Vinicius in extremis (in extremis debería ser el apellido de Vinicius, le iría muy bien).

El derroche del jugador alemán nos hizo alegrarnos de perderlo de vista y, al mismo tiempo, dejó el convencimiento generalizado de que a alguien así conviene mejor tenerlo cerca, no sea que te lo vuelvas a cruzar.

Pero ya digo que hay muchos tipos de monstruo, y nosotros también tenemos los nuestros. De quien hoy quería hablar no es de un alemán con un apellido que parezca inventado para infundir el pánico a las asustadizas gentes del sur, sino del hombre que acapara todo el espacio y el tiempo entre los tres palos del Real Madrid.

Thibaut Courtois tiene nombre de diputado jacobino y no tiene mucha pinta de futbolista. La paradoja es que cuando su cuerpo se pone a funcionar da la sensación de ser la versión definitiva de la anatomía de alguien que se dedique a su oficio

Los porteros siempre han sido gente rara. Visten distinto a sus compañeros, juegan con otras reglas y su misión es, en principio, la cumbre de la destrucción o de la preservación, según quiera mirarse. Unos tipos que pueden pasarse una hora sin salir en la televisión para convertirse de inmediato en los protagonistas para bien o para mal. Unos ciudadanos que normalmente celebran los goles de su equipo solos, pero a los que las cámaras buscan ávidamente porque funcionan en la pantalla como una proyección del aficionado que salta y sufre como ellos, en la distancia, ajeno al lugar donde en realidad han sucedido las cosas.

Dentro de esa colección extraordinaria de tipos raros hemos conocido un poco de todo. Por no remontarnos más, habrá que decir que venimos de la encarnación casillesca del himno, todo nervio y corazón, pasando por la mística iluminada de Keylor Navas. Y de ahí hemos desembocado en nuestro Tibú, que es tan nuestro que nos da igual que nos cantara lo del canguro, porque aquí somos gente adulta.

Thibaut Courtois tiene nombre de diputado jacobino y no tiene mucha pinta de futbolista. La paradoja es que cuando su cuerpo se pone a funcionar da la sensación de ser la versión definitiva de la anatomía de alguien que se dedique a su oficio. No obstante, ni siquiera así le alcanza para ser considerado uno de los mejores por aquellos que se supone que saben de esto, sin que termine yo de entender por qué.

Lo que sí conozco es la insolencia con que descuelga los balones que sobrevuelan su espacio aéreo. Debe de ser desmoralizante darte codazos por rascar un córner, poner al tipo con mejor toque de tu equipo a sacarlo, que se tome su tiempo para indicar una jugada que ensayas cada semana, que tus centrales se peguen una excursión hasta el área rival... y que luego venga el gigante, atrape la bola y todo se disuelva en la nada, como si fuese lo más sencillo del mundo.

También nos sabemos su catálogo de recursos frente a los disparos de larga distancia, que incluyen inesperadas articulaciones de sus extremidades en el aire; o la manera en que acecha a un delantero que lo confronta, reduciendo al mínimo el espacio disponible a su alrededor, cuando consigue tener los brazos más largos que las piernas. Hay noches en que parece infranqueable.

Sin embargo, la del Chelsea en el Bernabéu no fue una de esas. Recordemos que a nuestro Tibú le habían tirado cinco veces y él había recibido cuatro goles como cuatro puñaladas, uno de ellos anulado, sin que hubiera conseguido interponer nada de cuanto tiene para evitarlos. Siendo sinceros, cuando el partido entró en su momento crítico aún no le habíamos visto.

Debe de ser desmoralizante darte codazos por rascar un córner, poner al tipo con mejor toque de tu equipo a sacarlo, que se tome su tiempo para indicar una jugada que ensayas cada semana, que tus centrales se peguen una excursión hasta el área rival... y que luego venga el gigante, atrape la bola y todo se disuelva en la nada, como si fuese lo más sencillo del mundo

Y justo entonces vino el momento que todos vamos a recordar.

Con la eliminatoria pendiendo de un hilo, le llega a Courtois un balón cedido y su toque, en la línea de toda su actuación hasta el momento, no es el mejor de su vida. Se le va largo y se le viene encima Havertz, que no es un cualquiera y que además está fabricado con el mismo molde que él. Gasta unos zapatones como los suyos y también da el mismo tipo de zancadas amplísimas.

Entonces se produce el instante cumbre en que ambos dirimen quién de los dos largos la tiene más larga, —la zancada, claro—, y el portero enmienda su error anterior con un gesto torero que nos pone a todos el corazón en un puño. Sufrientes, porque no estamos para estas cosas a esas alturas del juego, pero sobre todo porque hemos olvidado que el puño, el pie y la pierna son los suyos, los de nuestro gigante.

Realmente hay que estar hecho de otra pasta para resolver así una situación comprometida cuando nada te está saliendo especialmente bien. Y como esto sí le sale bien (inmejorable, de hecho), todavía le sobra para hacer una parada salvadora muy al final. Para entonces nuestra defensa incluye varias anomalías y pocos centímetros, lo que predispone a la ruina y, sin embargo, el equipo aguanta esa alineación descabellada sin recibir un gol. Entre otras cosas, porque el gigante tiene una envergadura contagiosa y todos crecen con él. Son, eso sí, unos minutos que parecen durar los años de vida que nos está quitando la Champions de 2022.

Llegamos así al antepenúltimo acto. Guardiola ya ha dado la misma rueda de prensa de siempre, la del chacal con piel de cordero. Nuestros jugadores ya han bajado la escalerilla del avión como si Marsellus Wallace les hubiera encargado ir a Mánchester a leerle versículos del Libro de Ezequiel a algún pelagatos. Y todos hemos pasado la noche anhelantes y temerosos, conscientes de que la historia enloquecida de este año sólo tendrá un final feliz si nuestro Tibú se siente iluminado.

Si consigue ser, como tantas otras veces, nuestro monstruo favorito, al que otros deben temer. Y es nuestro Tibú, claro que sí, pero nosotros también somos suyos, porque hemos puesto el corazón en sus manos enguantadas. Para que el gigante lo cuide o para que lo destroce, con sólo cerrar un puño.

Hoy me alegraré mucho de no tenerlo enfrente.

 

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Buenos días, galernautas. Hoy al despertar y respirar profundamente sentimos ese cosquilleo estomacal que nos retrotrae a las mañanas de excursión en el colegio, o al amanecer del comienzo de las vacaciones, o a los instantes previos a esa cita que tanto anhelábamos con la chica o el chico que nos gusta. En el caso de hoy no es una chica o un chico, ni siquiera chique, sino un chicle, concretamente el de Ancelotti, que ha estirado (Carlo, no el chicle) la singladura del Real Madrid en la Copa de Europa más allá de lo que propios —sobre todo— y extraños auguraban al comienzo de la campaña. Al comienzo, al medio y al final, para ser más exactos. De modo que nos hallamos frente a frente, como cantaba Jeanette, con el City de Guardiola, Abu Dhabi mediante, para jugarnos el pase a la final de Champions. Ahí es nada. Nos gusta el olor a Champions por la mañana

El propio Carlo confirma que nadie creía que el Madrid iba llegar a las semifinales de la Copa de Europa. También lo hace extensivo, con buen criterio, al Villarreal, que ha llegado al penúltimo escalón del torneo tras eliminar a Juventus y Bayern, por lo que no es justo hablar de sorpresa y sí atribuirle el mérito que merece.

Las palabras de Ancelotti aparecen en la portada de Marca, junto a otras de Pep en las que afirma que al talento del Madrid hay que combatirlo con más talento, y si a uno le preguntan qué imagen le viene a la cabeza cuando escucha la palabra talento es probable que sea el exterior de Luka Modric, a quien Marca se encomienda cual santo, Lukita de Saint Denis (lugar donde se disputa la final de Champions), como escribió hace unas semanas Luis Montero Manglano en La Galerna. Tu pierna me sabe a Champions, Lukita. Porque te quiero a ti, porque te quiero.

El partido de hoy no será fácil, es una obviedad, el City es un equipazo esculpido a imagen y semejanza de Pep con mil millones de libras gracias al flujo ilimitado de dinero que supone disponer de la llave del grifo de los hidrocarburos de medio mundo civilizado. Pese a ello, aún no ha sido capaz de conquistar una Champions.

El duelo de hoy enfrenta dos maneras de vivir el fútbol y la vida. A un lado tenemos al Manchester, ese experto teórico recién graduado en la universidad más cara del planeta, paradigma de la modernidad, con todos los recursos a su disposición y que se siente en posesión de la Verdad. Al otro lado está el Madrid, el maduro con más tiros que la tablilla de un coto que ha de conseguir sus propios recursos y no tienen ningún interés en aparentar ser el más moderno, ni el inventor de nada porque su mejor carta de presentación es la realidad.

Decíamos antes que el City es un gran equipo, para la mayoría de los que saben superior al conjunto blanco, pero el Madrid tiene algo que no poseen los de Manchester: a un señor muy alto en su propia área llamado Courtois, a un señor muy bueno en el área rival que se llama Benzema y en el medio a Luka Modric. Y en una competición como la Champions tener al mejor portero, al mejor delantero y al mejor futbolista es importante. Incluso muchas veces lo es más que las flechas y las pizarras, véanse si no las eliminatorias frente a PSG o Chelsea.

Por parte del Madrid, parece que Casemiro tiene difícil jugar. Sin embargo, Alaba y Mendy tienen más probabilidades de ser de la partida. El rival, el Manchester City, tiene un serio problema con sus laterales. En Champions cualquier detalle es de capital importancia, y las ausencias pueden decidir la eliminatoria, pero no es una excusa a la cual asirse, porque es común y es uno de los obstáculos que requiere superar esta competición para ganarla. Ya hubo ausencias importantes frente a PSG y Chelsea. ¿Recordáis cuando la baja por sanción de Xabi Alonso en la final de la Décima se presentaba como un drama?

El Diario As dedica un recuadro de su primera plana para resaltar que hoy a las 20:15 el Madrid de Laso se juega frente al Maccabi el pase a la Final Four. Después de la nefasta racha en baloncesto, el equipo ha resurgido cuando era necesario. Muy propio del Real Madrid.

As ilustra su portada con una imagen de Courtois en un gesto más propio del Kung Fu que del fútbol y titula: “A 180 minutos de París”, como la duración de una cinta VHS de esas en las cuales grabábamos partidos en los años ochenta, por ejemplo aquella final frente al Videoton que supuso la primera UEFA para el Madrid.

Quien no ha podido ganar la UEFA —o la Uropalí, como se llama ahora esta versión devaluada de aquella— es el Barça, en cuyo seno es imprescindible una revolución, al menos eso asegura Sportify en su portada. Nosotros añadimos que también es necesario que llamen al tapicero, los asientos del Camp Nou requieren una reparación urgente. Si no tienen el teléfono, que no se preocupen, cuando estén durmiendo a la hora de la siesta o en la mañana de un sábado, les despertará un megáfono sobre una furgoneta gritando: "El tapicero, señora, el tapicero". Solo han de bajar y pedirle que retapice los asientos del estadio.

Lo más gracioso de la portada de Sport es la afirmación de que “se activarán todas las palancas económicas necesarias para poder confeccionar un equipo que vuelva a competir por títulos”. Eufemismo de: vamos a provecharnos de que el fútbol español está manejado por personas cuyos intereses convergen en el Barça para nuevamente driblar la norma y poder hacer lo que nos venga mejor. Si no lo leísteis ayer, recomendamos este articulo de nuestro editor Jesús Bengoechea en el cual explica con claridad el tinglado existente.

La revolución exigida por Sport parece no afectar a Xavi Hernández, que como bien indica As no mejora ni siquiera los números de Koeman. Pero como allí lo importante no son los números ni ganar ni ninguna ordinariez parecida, no descartéis que Xavi se mantenga en el cargo por más pinchazos que sufra la Xavineta.

Dijo Ancelotti ayer en Universo Valdano que los momentos antes del partido es cuando peor lo pasa, las pulsaciones le suben a 120, aumenta la sudoración, los nervios… A nosotros nos sucede igual, pero amamos esa sensación de estar al borde del precipicio de la Copa de Europa, jugándonos todo en apenas un par de saltos sin red.

Nos gusta, nos encanta el olor a Champions por la mañana. Porque te quiero a ti, Madrid, porque te quiero.

Pasad un buen día.

El lunes 18 de abril me llegó la información de que el Real Madrid reactivaba la operación Rüdiger. En los meses anteriores se había analizado la conveniencia de este fichaje, pero no había una decisión tomada sobre la contratación de un central, y las pretensiones económicas del alemán alejaron la idea dentro de la cúpula madridista.

Lo cierto es que, sobre el papel, era (es) un movimiento de manual. Refuerzas el eje de la defensa con un hombre de plenas garantías, inexpugnable en el juego aéreo, veloz y con gran técnica para sacar el balón jugado, a lo que se añade una cuota goleadora que ya sufrimos en la eliminatoria ante el Chelsea. Además, acaba contrato, y cuenta con el plus de permitir múltiples combinaciones atrás. La tendencia natural sería situarlo en el centro junto a Militao, desplazando a Alaba a la posición de lateral izquierdo, donde tan brillantemente rindió en el Bayern. Sin embargo, no es la única variante. Si quieres preservar la titularidad de Mendy, Rüdiger y Alaba pueden formar dúo central mientras Militao pasa a ocupar el lateral derecho, demarcación en la que ya brilló en el Oporto.

Rüdiger parece haber elegido ya, y probablemente haya fumata blanca a final de temporada

Los problemas del Chelsea y la constancia de que nadie ha atendido sus pretensiones económicas han provocado que el jugador haya rebajado sus expectativas. Todo se ha alineado porque lo que no estaba claro en enero sí lo estuvo a principios de abril, momento en el que el Madrid decidió que el fichaje de Antonio Rüdiger volvía a ser un objetivo.

La eliminatoria ante el Chelsea dejó el mejor resultado posible: la clasificación para semifinales, la evidencia de los problemas defensivos ante la baja de Militao y el enorme nivel de Antonio. Si el proceso ya se había iniciado a principios de mes, ese partido dejó un importante impacto en el palco del Bernabéu. Hoy Fabrizio Romano ha informado de que ya hay acuerdo verbal con el jugador para firmar un contrato de cuatro años. Ayer Tuchel ya había confirmado que Rüdiger se va del Chelsea en un proceso calcado al de Alaba, aunque el fichaje del austriaco se cerró bastante antes.

Hoy he podido saber las cifras que se manejan en el contrato que unirá a Rüdiger con el Real Madrid con casi toda probabilidad. Una prima de fichaje que estará en torno a los 15, 20 millones de euros. Un salario que rondará los 9, 10 millones de euros netos y un contrato hasta 2026, aunque quizás se contemple un año opcional. Sobre estas bases negocian el Madrid y Rüdiger, con muy buena predisposición allegar a un acuerdo.

A priori hablamos de una operación que se mueve en unos términos económicos razonables. Sin duda el hecho de llegar libre ha facilitado la operación en todos los términos. Manchester United, PSG y Juventus también estaban atentos, pero Rüdiger parece haber elegido ya, y probablemente haya fumata blanca a final de temporada.

 

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