Menu
A los 5 segundos de comentarle a Aitor Karanka sobre la subasta que quería organizar La Galerna sobre objetos de Leyendas del Real Madrid a beneficio de la Fundación del club para la lucha contra el Coronavirus, me dijo: “Adelante. ¿Qué tengo que hacer?”
Otra prueba más del inmenso corazón del vitoriano, que puso a disposición de nuestro portal una maravillosa camiseta de su exitosa y recordadísima época (2010-2013) como segundo entrenador de José Mourinho, con sus míticas iniciales “A.K.” que tantas veces pudimos contemplar en muchas comparecencias en ruedas de prensa.
La pieza en sí tiene, al menos, un doble valor, ya que nos transporta a todos los madridistas a una época no tan lejana en la que se forjó en gran parte el que luego ha sido un reinado absoluto en Europa, con 4 Champions conquistadas en cinco años. En 2010, como bien se recordará, nuestro equipo languidecía en un segundo plano continental y español, y el tándem Mourinho-Karanka volvió a impregnar una enorme dosis de amor propio tanto a una plantilla que empezó a creer de nuevo en ella misma, como a una afición frustrada, tras 6 batacazos seguidos en octavos de final de la mejor competición europea – y mundial – de clubs.
Primero fue la recuperación de la dignidad, en una final de Copa del Rey en 2011 considerada como uno de los mejores partidos del siglo en curso. Luego, una espléndida Liga “de los récords” en 2012, que acabó llevándose por delante al mismísimo Pep Guardiola. Y con un nivel de juego electrizante, intenso, abocado a la portería contraria, generoso, y muy vistoso en numerosas ocasiones.
La camiseta que dona generosamente Aitor Karanka y que irá firmada con el nombre del mayor pujador sin duda constituye uno de los objetos estrella de esta subasta solidaria por todo el aporte emocional que significó un giro radical de un equipo que iba a la deriva y que había perdido la fe.
Les invito a que pujen por ella y lo hagan ya mismo, ¡ya que la subasta acaba en menos de 24 horas! Seguro que para el ganador será un recuerdo para siempre inolvidable.
22 de abril de 2020
Miércoles de ceniza, al menos para los que están debajo del volcán ese que está en erupción. Levántome y ando. Leo que el alcalde de Badalona ha mordido a un agente de la autoridad, comienzo a pensar que el virus lo ha creado Luis Suárez.
Vivimos confinados y hoy más que nunca in the ghetto, ha muerto el Príncipe Gitano an des mama crais. Descanse en paz el artífice de la mejor versión de un tema internacional junto con la de Raphael de Aquarius. Seguro que un gran seguidor suyo era Karius. Lo más ridículo de todo aquello que se organizó alrededor de sus errores en la final de la Trecena fue el informe médico que presentaron que aseguraba que sufrió un traumatismo craneoencefálico durante el encuentro para excusar su actuación. Sospecho que el chaval no tuvo nada que ver y alguien de su entorno o del club fue el responsable de la charlotada.
Aquel día de Karius, en realidad fue la noche de Bale —otra más—, que hoy ha donado medio millón de libras a la sanidad galesa y otro tanto a la española. No conozco a Gareth, obvio, pero parece un gran tipo y una rara avis dentro del mundo del fútbol abarrotado de ego. Sospecho que es una persona buena y me parece lo más importante, recordemos que en estos momentos sirve de poco jugar al fútbol. Alejada del qué dirán, hace lo que le parece de manera honesta. Esté de acuerdo o no, entrena y juega cuándo y dónde le indican, como no podía ser de otra forma en un profesional, pero hay jugadores más cercanos a un chiquillo consentido que no cumplen con esto. Además, tiene un sentido del humor que crispa a los mediocres. Mucho filósofo futbolístico le critica por ser poco participativo en el juego, pero es que Bale es un jugador determinante, no es Makelele ni Benzema. Quieran o no sus detractores —el principal de ellos, John Deere— ha pasado a la historia del Real Madrid como uno de los grandes. Dentro de unas décadas, cuando se visualicen goles suyos en partidos importantes, las personas del futuro se reirán de sus críticos.
Tengo la impresión de que hoy recibiré algo esperado. Al cabo de un rato se confirma mi impresión y recibo una impresora. Impresionante. Es necesaria para continuar con mis quehaceres diarios. Es bonita, color Telecaster de las azul claro tirando a verde. Bueno, un poco moñas también es, pero seguro que le va a encantar a mi hija cuando pueda verla, mucho más que una impresora gris, que solo está recomendada para John Travolta y Olivia Newton-John.
De manera imprevista, las plantas de cierta oficina vuelven a regarse solas, como impregnadas de magia. El verdor queda impreso en sus tallos y hojas. Me impresiona, la verdad.
Para cenar, sardinas picantes en conserva. Las pobres también están confinadas, qué lata. Las libero y las invito a que visiten mi cuerpo por dentro. Otro acto más de bondad con el que termino el día.
Buenos días. Empezamos por mostrar las huellas del crimen. Sobre estas líneas tenéis tres de las cuatro portadas de la prensa deportiva del día. Que si Camavinga, como si el Real Madrid pensara en fichajes en medio de la hecatombe del Covid. Que sí Lautaro, como si de verdad un club en quiebra como el Barça pudiera plantearse fichar a nadie ahora. Cualquier cosa viene a las primeras planas de los cuatro jinetes del Apocalipsis menos la única noticia que no es apocalíptica en estas fechas negrísimas que vivimos.
Son varios los medios que se hacen eco de la generosísima aportación de Gareth Bale a la lucha contra el Covid. Bale va a donar en total casi un millón de libras a hospitales de Cardiff y Madrid, a partes casi iguales. Se trata de una decisión de una magnitud descomunal. No se recuerda una ayuda más copiosa en una causa benéfica por parte de deportista alguno, o al menos no otra que se haya hecho pública. Sea porque Bale no habla español y juega al golf, sea porque juega al fútbol en el Real Madrid, sea porque es una buena noticia, o por una incierta combinación de todos estos factores, el gesto no merece la atención de ninguna primera pagina del día. Normal. Había que hacer hueco a los rumores sin sustancia de camavingas y lautaros.
En Marca sí aparece Gareth, pero es una esquina marginal y en referencia a otra cosa, su entrevista en BT Sports. En ella dice que su momento favorito en el Madrid es la Décima. También era el nuestro (junto con la Undécima y la Decimotercera y aquella Copa y...), pero ahora nuestro momento favorito de Gareth ha pasado a ser este. El de hoy.
Gracias, Gareth. Esta gente aún está a tiempo de agradecértelo también. Esperemos acontecimientos.
Si podéis pasar un buen día, hacedlo, por favor. Sí no podéis, ánimo.
Genes madridistas –cómo nos hubiera gustado conocer al Pepe Laso base, con camiseta blanca- pero formación baloncestística puramente vitoriana, Pablo Laso tuvo una brillante carrera como jugador, aunque probablemente nos llegó un poco tarde al Real Madrid, pese a lo cual jugó admirablemente bien aquí. Muchos pensaron, cuando regresó ya vestido de chaqueta y para dirigir al equipo desde el banquillo, que ahí sí que se le había pasado el momento, sin haber dirigido nunca a ninguno de los conjuntos punteros, salvo su paso bastante fugaz por el Valencia. Y allí es donde unos cuantos se equivocaron profundamente.
Hace nueve años nadie parecía capaz de sacar adelante al Madrid, y mira que varios de los entrenadores de aquella larga época con muy escasos títulos eran de primera fila: Sergio Scariolo es el actual campeón del mundo, caramba. Fallaba el respaldo organizativo desde el club, sin duda, desde la prematura desaparición de Mariano Jaquotot, pero no bastaba eso para explicar lo que se asemejaba a una especie de maldición. Para que una celebridad como Messina huyese, así por las buenas, en plena temporada…
Con todo ello en contra llegó Laso, se puso a trabajar y le dio magistralmente la vuelta a esos dos decenios de pesadilla que habíamos atravesado. Desde luego, la profesionalización y el apoyo desde los despachos contribuyeron mucho. Pero hacían falta esa presencia tranquila, esas ideas claras sobre un baloncesto en el que el ataque y la defensa son igual de importantes, y esa capacidad para comunicarse con sus jugadores –de caracteres no siempre fáciles- para que el Madrid volviese a ser el Madrid.
Casi nada se le puede reprochar a Laso en este etapa con alegrías cada año; si acaso, por eso que tenemos los veteranos de amor a la cantera, que algún jugador nacido en la casa como Willy Hernangómez no cuajase aquí y acabase marchándose a hacer las Américas. Pero el mantenimiento del más alto nivel a través de las competiciones, de los obstáculos –incluidas las lesiones graves y las retiradas de figuras clave- y de las trabas lícitas y no tanto puestas desde fuera ha sido la obra maestra de Pablo Laso, lo que le coloca a la altura de Pedro Ferrándiz y de Lolo Sainz en la historia del mejor club de la historia del baloncesto europeo. Y para quien vio su primer partido de este deporte en una final europea de… 1962, es el ya inesperado y feliz retorno de sensaciones olvidadas.
A los responsables de la cantera del C.D. Málaga Fernando Hierro les pareció enclenque. Esta historia nos sorprendería si fuese la primera vez que hubiera sucedido algo así. La historia de los grandes deportistas a menudo viene determinada por un principio como este. Es como si la suerte no sólo fuera esquiva sino débil. La suerte antes de florecer es frágil, y después poderosa. Florecer es una buena palabra. A Hierro había que regarlo, pero también debía crecer en una buena tierra a la que acompañara el clima. Málaga debía de ser un pedregal donde Fernando no podía prosperar. Ese joven futbolista delicado se fue a Valladolid, y allí no sólo no lo aquietó la cencellada sino que bien pudo librarse de ella como haciendo explosión y apareciendo a orillas del Pisuerga (y del Esgueva) como un buen tallo por el que empezaron a pelearse los grandes. Dicen que con la indemnización que tuvo que pagar el Real Madrid al Atlético por romper el acuerdo que tenían el club rojiblanco y el jugador malagueño, Jesús Gil hizo fabricar setenta mil relojes para regalar a los aficionados con el lema: “Regalo de don Ramón”. El Atleti se quedó con el populismo futbolero y a Concha Espina llegó Fernando Hierro para convertirse en uno de los mejores defensas centrales de la historia. Así que esta camiseta de Fernando es una de las mejores camisetas de defensa central de la historia y por eso (y por demasiadas preciosas razones) hay que pujar por ella. Es un objeto tan vulnerable como aquel joven Hierro, así que tengan cuidado con ella. Pujen con delicada firmeza. No dejen que se la lleven primero a Valladolid y luego (previo fallido intento colchonero) a Chamartín, por ejemplo. Llévesela usted. Este sí que es un “Regalo de don Fernando”.
La actualidad madridista es tan apacible en comparación con la del Barcelona, que lo más reseñable es que el Real Madrid, de acuerdo con la información de algunos medios, se plantea disputar en el Alfredo Di Stéfano lo que queda de competición liguera y, ojalá, lo que resta también de competición europea. Al parecer, el Real Madrid ya tendría la conformidad de los órganos competentes y sólo tendría que adecuar sus instalaciones a los requerimientos de iluminación precisos para las retransmisiones televisivas. La capacidad del estadio alojado en Valdebebas no sería un problema porque hablamos de un contexto sin público. También habría que condicionar la publicidad estática que suele haber en el Bernabéu al recinto de la ciudad deportiva, pero no parece excesivamente complejo disponiendo, además, del espacio de las gradas vacío.
Dado que el debate técnico parece solventado, hay que situar la discusión en la idoneidad de esta hipotética idea. Las ventajas parecen evidentes si atendemos a la reforma que se está llevando a cabo en el Santiago Bernabéu. Según informaba @nuevobernabeu, resulta vital que durante este verano se acometa la instalación de los dos pilares de sujeción en el lateral este que posibilitarán los apoyos a la nueva cubierta junto con las nuevas torres de Castellana. Para que se pueda llevar a cabo resulta imperativo que el estadio no acoja acontecimientos deportivos. La nueva coyuntura podría perjudicar gravemente ese objetivo que precisa de máquinas muy específicas cuyo alquiler no siempre está disponible. Jugar en el Alfredo Di Stéfano aliviaría esta preocupación.
Por otra parte, el césped del estadio de Valdebebas se encuentra en perfectas condiciones y sus dimensiones son exactas a las del Bernabéu (105x68). Se trataría de un estadio mucho más pequeño en el que la sensación de vacío por la ausencia de público podría notarse menos. Además, al disputarse los partidos en la ciudad Real Madrid, posiblemente las condiciones de seguridad sanitaria podrían asegurarse con mayor facilidad que en medio de la Castellana.
Los madridistas contrarios a esta posible iniciativa podrán argumentar que el Madrid podría perder parte del efecto local al alejarse de su estadio habitual. La ausencia del público ya deja prácticamente sin efecto ese valor que suele otorgar el jugar en casa, pero, además, el Madrid no ha hecho del Bernabéu un fortín en los últimos años. Si los números en Liga ya llaman bastante la atención por los numerosos empates cedidos, en Europa resulta preocupante comprobar los resultados de los últimos años. El Alfredo Di Stéfano no aseguraría resultados mejores, pero tampoco peores y podría resultar un cambio de chip para los jugadores blancos. No parece lógico pensar que la responsabilidad del jugador vaya a verse minorada por jugar en un campo tan diferente al Santiago Bernabéu. De hecho, si la experiencia resulta satisfactoria, y ante la perspectiva de un año entero sin público en los campos, no parecería una locura plantearse la temporada siguiente en el Alfredo Di Stéfano. Podría ser una decisión que acortase los plazos para rematar el Nuevo Bernabéu y con ellos también se adelantarían los ingresos asociados del nuevo estadio. En los tiempos que corren de dificultad económica no parece un tema menor poder adelantar una gran fuente de ingresos.
21 de abril de 2020
Martes. Ayer se le estropeó la tele a mi tío, compré una por internet y hoy vienen a traérsela. Aprovecho una oferta tremenda. Otra tía mía duda que con lo que ha costado el aparato se vea. Mientras tanto, mucho jaleo en los quehaceres matinales, poco ilusionantes, como Vanderlei Luxemburgo. Un entrenador prescindible que además me daba mala espina, no como Concha.
Llama el repartidor de la tele, dice que llegará en media hora. Me atavío con los EPI y salgo al barrio, pero sin sésamo. Mi tío vive en la calle de al lado, solo. Es algo mayor y no es ducho instalando televisores, así que Boy George aprovechando la salida a comprar pan. Todo legal y responsable, como una donación a Unicef de Valdano.
La instalación televisiva transcurre por los cauces reglamentarios. La peana va atornillada a la pantalla, pero no hay destornilladores adultos en casa de mi tío, solo uno que calculo que tendrá unos tres meses, aún solo toma lácteos y apenas mide unos cuatro centímetros, por lo que solo se puede hacer fuerza con dos dedos. La tarea exige destreza y fuerza a partes iguales, como Toni Kroos. Al fin aprieto los cuatro tornillos y la televisión ya se mantiene en pie, ahora solo le falta aprender a andar. Ese momento de los primeros pasos de toda televisión es caótico, en cuanto te descuidas se va del salón y se lía a hacer trastadas con el microondas, le tira del pelo a la lavadora o mete en el congelador al secador.
Una vez de una pieza, enchufo la tele, la sintonizo, ordeno los canales —ubico Real Madrid TV después de los seis canales generalistas— e instalo el módulo de VAR. Ajusto el volumen del fuera de juego para que no haya muchas interrupciones y optimizo la saturación de tarjetas amarillas y rojas. ¡Cáspita, el software tiene un virus! Aparece en la pantalla la cara de Hernández Hernández burlándose al modo del gordo roba embriones de dinosaurio de Parque Jurásico. Extermino el virus con 600 mg de Cristasol.
Mientras trabajo, mi tío me comenta que a los niños los dejan salir porque muchos se están quedando sordos y ciegos de estar en casa y apenas ya pueden moverse. Qué articulista ha perdido El Mundo Today.
A la vuelta paso por la farmacia para comprar más mascarillas. Siguen a 1,50 €. Al parecer, por la tarde el Gobierno regula su precio a 0,96 €. Diantres, seguro que sale más barato en tiempo redondear a 1 €. Yo qué sé. Seguro que existe un motivo que desconozco, como que Busquets padre fuese futbolista profesional.
La tarde es tan poco reseñable como el paso por el Real Madrid de Secretario, Claudemir Vítor o Faubert. Este último llegó al equipo después de haber escrito Madame Bovary y no se sintió motivado ante el reto de jugar en la Liga española. Una pena.
Leí en cierta ocasión que el actor que condujo el Buick Phaeton con el que Bogart llega al aeropuerto en Casablanca se paseaba ufano por las tabernas de Los Ángeles, presumiendo. También que llegaron a pagar medio millón de dólares de la época por el cuchillo con el que Hitchcock nos obligó a cerrar la mampara de la ducha para siempre. Hubo quien profanó la tumba de Shakespeare para robar su cráneo, o quien robó el pene del cadáver del sepulcro de Lord Byron; un dictador mantuvo delicadamente colocada en su lecho de muerte la mano de Teresa de Ávila, y un novelista se hizo de oro al ojear los clavos de la Santa Cruz en un aparte del palacio de Elena. Hay reliquias que llegan al imaginario de nuestra cultura para quedarse, qué remedio, y sólo unos cuantos elegidos pueden disfrutar de esa mística en primera persona. Así me imagino yo al afortunado que se haga con los guantes de Íker, levantando su reciente adquisición: todos los que miran esta manopla saben que gracias a ella respiró el madridismo durante más de una década. Es el guante que estrechó la mano de Manolo Sanchís, último estertor de una Quinta gloriosa; también la de aquel Zinedine Zidane que colocó el balón con nieve en la garganta de medio Glasgow; y por supuesto la de Cristiano, cenizas del penúltimo fénix blanco. Dicho de otro modo: esos guantes vertebran el Madrid moderno. En tiempos del célebre lema «Casillas y Ronaldo», sístole y diástole del club por entonces, los chicos de barrio introducían sus dedos por la rejilla de Valdebebas y veían al tipo que se sentaba a su lado en el metro: estaba compartiendo Olimpo con los grandes. Esos mismos miraban más tarde la figura ya mítica del portero agrandarse bajo el sol de Johannesburgo, sacar la patita como el lobo del cuento ante Robben, abuelita triste. Los muchachos comprendían, boquiabiertos, que aquel tipo que se bajó del autobús un día en la misma parada que ellos había pasado del logos al mito, habitaba otro lugar y otro tiempo. Por suerte, esos mismos guantes han sido recogidos por La Galerna, que en subasta solidaria los pone a disposición de sus lectores para luchar contra el COVID-19, e intentar así frenar por otro frente la funesta pandemia. Pujen, háganse con ellos. Si no les ha convencido el afán coleccionista, exageradamente ponderado en estas cuatrocientas palabras, pujen por el afán solidario. Suerte a los litigantes.
Desde el portanálisis nuestro de cada día sabemos que es complicado fabricar portadas deportivas en esta tesitura, no cabe duda. Hacer periodismo deportivo sin nada deportivo que echarse a la boca salvo los partidos vintage, taconazos eternos de Fernando Carlos Redondo mediante, es a todas luces insuficiente para el arte y confección de cuatro primeras planas. Y es que al coronavirus, allá donde se junten multitudes, le va desde el fútbol en el estadio a la petanca en el camping. Curiosamente, el único deporte que rechaza el dichoso Covid-19 es esa práctica tan nacional nuestra que consiste en tocarse los nísperos. Ahí España es potencia, plusmarquista y todo lo que haga falta, campeona olímpica del quejío también como nos demuestra cada jornada asimismo la prensa deportiva catalana.
Tal día como hoy, sin botas sobre el verde ni zapatillas sobre el parqué ni sudores sobre la pista, la verdadera noticia deportiva de la jornada se cuece en los despachos federativos del Consejo Superior de Deportes, la Liga y la Real Federación Española de Fútbol. Un pequeño tostón sí, pero es lo que toca, por mucho que un día más (sin verte, que diría John Secada) Mbappé vuelva a lucir una imponente sonrisa profident de Donatello, la tortuga ninja, no el escultor renacentista, engullendo una pizza en las alcantarillas.
Kylian convertido en conejo de la chistera y comodín de la llamada para las portadas, desde mucho antes del estallido, habría de dar paso hoy a la noticia deportiva del día, un curioso milagro que emerge al albur de la grave, gravísima zozobra, al que el virus cabrón ha sometido, somete y someterá a todo espectáculo deportivo. Suele decirse que de toda crisis surge una oportunidad y así ha sido. Enemigos íntimos como Rubi y Tebas, los Rasca y Pica del balompié federativo cañí, se han sentado en torno a una mesa y han alcanzado un acuerdo en virtud del cual la Liga ejercerá un mecenazgo de más de 200 kilos sobre el resto de deportes que conforman el escenario deportivo patrio, una lluvia de millones que alcanzará, incluso, a la Federación Española de Fútbol de Rubiales que, ya saben, mantiene una sintonía con la Liga tan mimética, sólida y sincronizada como la de Pipi Estrada con sus fuentes en el twitercolero de la pandemia.
Habrá que agradecer a una mujer, Irene Lozano, presidenta del CSD, el que se haya arremangado las mangas, como al Doctora Diane Fossey en Gorilas en la Niebla, no sólo para sentar en la mesa a los dos orangutanes que rigen los designios del fútbol español, sino para que lleguen a un acuerdo amistoso sin darse golpes en el pecho. Ha sido Irene y no tú Relaño, a pesar de las muchas homilías dedicadas al asunto desde tu púlpito.
Tampoco parece hoy el día adecuado para recordar la mofa y escarnio -con cierto tufo machistoide- que se cernió sobre Lozano cuando pensó ante los micrófonos de Onda Cero que la Eurocopa se disputaba en Estambul. A la hora de la verdad, resulta que Irene es de las pocas, sino la única, miembra -que diría Bibiana Aído- que ha hecho bien su trabajo.
A rebufo de Marca, sin entrevista con presidenta del CSD alguna, Ouija Today nos regala en portada una especie de Holandés Errante psicodélico trufado de colorines para, en esencia, contarnos lo mismo que su adversario en las cumbres deportivas de los quioscos de la meseta. Eso sí, cuando media Europa comunitaria anda a tortazos a propósito de los coronabonos y la otra media confinada y muriendo en las UCIs llamar Plan Marshall a esto de la pelotita se nos antoja cuanto menos demasiado osado.
Y es que podría ser que esto del confinamiento haga alucinar en colores en la redacción de AS. Desde aquel chroma verde utilizado hace dos días para mostrar un apretón de manos entre Tebas y Rubi nada ha vuelto a igual. Tan es así que la Ouija recuerda, en los bajos de su portada, que a partir del domingo los niños podrán salir a pasear.
Sin duda una gran noticia para que los infantes que parecen confeccionar las delirantes primeras planas del Sport puedan darse un garbeo. Así les da el fresco, se airean y, sobre todo, metabolizan, si es que pueden, los litros de bilis antimadridista que bullen desenfrenados en sus azulgranas estómagos.
Eso sí, y por responsabilidad social, que cuando los redactores de Sport salgan a la calle lo hagan por favor de uno en uno y acompañados de un adulto. Bien podría ser Florentino Pérez, cuya figura sacan a colación prácticamente a diario y de quién sin duda allá no descartan que haya estado implicado en la fabricación del virus en aquel lúgubre laboratorio de Wuhan. Lo que ellos llaman lista negra, y más en los tiempos que corren, vendría a ser un ejemplo de previsión y buen tino. Hay a quien le sobran jugadores en la plantilla y hay a quien tiene que llamar a las vacas de Setién para completar la convocatoria. Hay listas negras que incluyen más de 15 Copas de Europa y hay listas de la compra de tipos que te han denunciado tres veces y te reclaman 40 millones desde París. Hay quien luce a jóvenes como Brahim y hay quien lo peta en el FIFA como Ousmane Vendelé y Quillo Barrios. Hay quien dice que a todos estos de la portada del Sport los quiere largar Florentino y hay quien asegura que Riqui Puig no quiere irse del Barça para, al tiempo, acabar jugando en el Betis.
En definitiva, hay de todo en la viña del Sport.
Un idílico viñedo que hoy profana en cierto modo su vecino en los quioscos con sus ofertones por Arthur Melo. Incautos de nosotros que pensábamos que el buen hacer del Barcelona le permitía tener ya su plantilla cerrada. No obstante, en Can Barça deberían aprovechar esas presuntas ofertas por Melo, no vaya a ser que le dé por mojar de nuevo en aguas turbias. Si su venta posibilitará un nuevo fichaje estelar con el que hacer soñar al soçi no lo sabemos. Pero intuimos que el único fichaje del FC Barcelona en mucho tiempo será el Jaume Carreter.
Es economista, así que teniendo en cuenta su nueva oficina, tendrá que hacer buenos números.
Pasad buen día, amigos galernautas, si podéis.
Si no podéis, ánimo.
La ceremonia transcurría felizmente. Tenía a Maricielo a mi lado, más guapa que nunca bajo aquel transparente velo blanco, enfundada en un ceñido traje de novia que marcaba sus rotundas caderas, con un escote palabra de honor al que miraba de reojo y que me absorbía como si fuese un Maelstrom anticipando nuestra noche de bodas.
¿Se puede ser célibe cinco años y no acabar loco? ¿Se pueden pasar cinco laaaargos años reservando lo mejor de uno mismo para entregárselo a la persona a la que amas? Sí, se puede. Nosotros lo habíamos conseguido, con esfuerzo, sí, con sufrimiento, también, pero allí estábamos Maricielo y yo, orgullosos de nuestra castidad, vírgenes, felices y, por qué no decirlo, con ganas de consumar nuestro matrimonio, después de un lustro de amor y abstinencia, media docena de veces esa misma noche.
Teníamos a doscientos elegantes invitados sentados a nuestras espaldas en la Catedral de la Santa Creu i Santa Eulàlia y al arzobispo de Barcelona con su mitra preciosa bendiciendo nuestra unión. Nada podía fallar, habíamos planeado nuestra boda con mimo. Estaba deseando escuchar lo de “puedes besar a la novia” …
—Os amaréis en la pobreza y en la pobreza, en la salud y en…
—Arzobispo, perdone, perdone que le corte, es mi primera boda y no tengo yo mucha experiencia, ¿no era en la riqueza y en la pobreza?
—No, ya no, ha cambiado.
—¿Cómo que ha cambiado? ¿Ya no hay riqueza?
—No, eso se terminó, ahora todos somos pobres. El dinero quema nuestras manos como los pecados nuestra conciencia. ¿No es socialmente mucho más solidario que el Real Madrid, en lugar de fichar a Mbappé, utilice ese dinero para erigir media docena de hospitales?
—Eminencia, yo es que llevo unos años buenos, de mucho trabajo y tengo unos ahorrillos…
—Nada, olvídalo, dónalos al arzobispado. ¿Hay algo más cristiano que el trueque? Tú nos donas el dinero y nosotros te damos amor. El Barcelona dona a Rey Manaj al Inter y el Inter nos envía a Lautaro, el PSG nos manda a Neymar y nosotros les regalamos a Umtiti. El trueque es amor, y amor, mucho amor, es lo que necesita la sociedad en estos momentos. Y vosotros también, pillines, que se os nota en la cara…
Reconozco que en Barcelona tienen una habilidad especial para, en función de su situación económica, social o deportiva, decidir lo que es moralmente aceptable para el resto de los equipos.
Llevan un par de semanas intentando justificar que éticamente es igual fichar habiendo solicitado un ERTE, pagado por todos los contribuyentes y con jugadores de esa misma empresa cobrando 30 millones de euros al año, que fichar sin haberse visto obligado a recurrir a él.
Santi Nolla, el director de Mundo Deportivo, es un buen ejemplo de estos nuevos arzobispos de la prensa que deciden, casualmente cuando la deuda del Barcelona está a punto de llevarse por delante al club, lo que es social y moralmente aceptable:
“Hoy y mañana, resultaría indecente que el FC Barcelona pagara 111 millones de euros por Lautaro. O que el Madrid invirtiera algo más por Pogba o Kane o que alguien se volviera loco poniendo encima de la mesa más de 150 por Mbappé. El fútbol y el deporte es, seguramente, el mejor complemento de la sociedad, pero no puede vivir en una burbuja. Ha de estar al lado de la gente y ahora muchas personas sufren y los grandes clubs de fútbol necesitarán reforzarse, seguro, pero deberán hacerlo con una gestión económica responsable y, sobre todo, solidaria con el resto del mundo. El Barça ha decidido que no pagará sumas indecentes en un mercado necesitado de corrección”.
Todos ya hemos vivido estos momentos y otros muy parecidos en el pasado: lo decente, lo indecente, la cantera, la cartera, el estilo irrenunciable, los atletas, el contraataque, el toque, la posesión, la humildad, la prepotencia, el fichar balones de oro, el buenismo, el més que un club…
Nos han dicho cómo teníamos que jugar, a quién teníamos que fichar y cuánto era el dinero que debíamos de gastar. Lo aceptable e inaceptable han ido cambiando de bando en función de sus necesidades. Hoy te acuso de franquista y ayer le otorgo tres medallas oro y brillantes a Franco como agradecimiento por habernos salvado de la quiebra. Hoy te acuso de cartera y mañana me gasto 500 millones en Coutinho, Dembélé y Griezmann. Hoy juego así y mañana asá.
—Maricielo, cariño, ¿habíamos elegido brócoli de plato principal para nuestro menú de boda?
—No, lechazo al horno.
—Perdonad, perdonad que me inmiscuya, hijos míos, no os había dicho nada. Me he visto obligado a cambiar vuestro menú de boda por otro del arzobispado más acorde a estos tiempos de veganismo, meditación y solidaridad. Yo sé lo que os conviene.
—Pero, pero, su Excelencia Reverendísima, ¿cómo no nos había dicho nada?
—El trueque, el trueque es amor, no lo olvidéis.
Ahora, con un ERTE a cuestas, y con un horizonte sombrío por culpa de una pésima y desastrosa gestión, han dado un nuevo paso hacia la moralidad del momento, la de quita y pon, la que se diluye con el tiempo o se afianza con el banco: hoy es indecente pagar por un jugador, vuelve a ser socialmente inaceptable fichar con dinero. La superioridad moral nos indica que lo aceptable no es pagar, es el trueque.
Vuelven los arzobispos, los hospitales y la solidaridad.
