El análisis de las portadas de los periódicos deportivos de hoy

Buenos días. Sergio Ramos se va del Real Madrid. Hay frases que gramaticalmente es fácil construir y fonéticamente es sencillo pronunciar, y ahí precisamente está el escándalo. El escándalo está en esa desproporción entre lo asequible del lenguaje y lo complicado de la aceptación del concepto.

Sabíamos que podía pasar, es más: considerábamos natural que pasara a la luz de lo mal que ha jugado las cartas de su renovación el de Camas, perjudicado además en su estrategia por la fatalidad de una lesión y la no convocatoria de Luis Enrique para la Eurocopa. Sergio trató de echar un pulso a Florentino Pérez, y normalmente quien hace eso pierde. Florentino se lo quiso decir, con la pesadumbre de un padre que ve que su hijo se la pega, y la fatalidad añadida de saber que se la pega contra él.

Contra el padre.

Pero no es día para esto. Afortunadamente, las partes han encontrado el modo de poner fin a la relación de Sergio Ramos con el club de un modo cordial, cordialidad que se plasmará en un acto de despedida conjunto a partir de las 12:30 del día de hoy. Es una gran noticia que los términos sean edificantes. Nadie podrá hablar de la famosa puerta de atrás. Tanto el club como Sergio han actuado una vez más con gran madridismo, desactivando a los malajes y los correveidiles. La discrepancia no ha ahogado el respeto ni ha mancillado la Historia. En el consejo de redacción de La Galerna nos hemos concedido la licencia de escribir la palabra historia con mayúscula cuando se trata del Madrid, que es como decir que se trata de Ramos.

Historia. Historia que tú hiciste, Historia que ya no vas a hacer.

Pero siempre la hará. Sergio Ramos sonríe, Sergio Ramos besa a su hijo, Sergio Ramos se pasea por el barrio de Santa Cruz, y está haciendo Historia. No puede ya inhalar una simple bocanada de aire sin agrandar los términos de la gloria que le acompaña y le acompañará para siempre.

Estaremos pendientes de ese acto de homenaje con un nudo en la garganta. Como dice Marca, son 16 años y 22 títulos. Sergio Ramos se ha pasado el concepto de leyenda. Habrá que inventar otra palabra. Mito, héroe, dios. Ya están inventadas y también se quedan cortas. Se admiten palabras. Se buscan palabras. Las palabras interesadas pueden depositar su currículum bajo el dintel del cielo.

As expone someramente el currículum de la palabra Ramos. 671 partidos. 101 goles (el Destino le guiña capicúas). 4 Champions, todas ellas con el sevillano como puntal, y en muchos casos como protagonista de acciones concretas decisivas para el triunfo final. Esas acciones no se han circunscrito a la Champions, pese a haber sido bautizado el camero como “El hombre que susurraba a las Copas de Europa” (Fantantonio dixit). Está el inolvidable gol de Trondheim, o el de la Final del Mundial ante San Lorenzo. Pero la Champions es la sabana natural de esta fiera indomable, y ahí resaltan el gol de Milán (y el penalti posterior en la tanda), el doblete a balón parado contra el Bayern en la noche en que ardieron los bosques, y por supuesto Lisboa. Lisboa como canción, Lisboa como símbolo. Lisboa como horizonte, como lugar común.

Ay.

La prensa cataculé también le rinde homenaje, hablando de “leyenda”. Es lo menos. Otra actitud supondría caer en el ridículo, por más que sea una leyenda de la otra orilla.

Os dejamos. Se nos ha metido una cosa en el ojo.

Pasad un buen día.

Los comunicados del Real Madrid son ya legendariamente escuetos, pero el efecto chocante de la naturalidad con la que a veces se comenta en ellos lo más inusitado o histórico no deja de estar presente.

"El Real Madrid C. F. comunica que mañana jueves 17 de junio, a las 12:30 h, tendrá lugar un acto institucional de homenaje y despedida de nuestro capitán Sergio Ramos, con la presencia de nuestro presidente Florentino Pérez.

A continuación, Sergio Ramos comparecerá ante los medios de comunicación en una rueda de prensa telemática".

Sabíamos que podía pasar, pero el salto al vacío de hablar de un acto "de homenaje y despedida", cuando aún algunos confiaban en que tal despedida no se diese, es de un afán elíptico que roza lo mítico. Ya nadie se entera de lo que va a pasar en el Madrid, y es que hay aspectos de ser un búnker que resultan positivos. Hace unas horas reputados periodistas (lo digo sin ironía en esta ocasión) hablaban sin reparo de una más que probable continuidad del capitán. Resulta que no. Resulta que Sergio Ramos se va. El capitán más legendario de la segunda edad dorada del Real Madrid, el mejor defensa del club en el presente siglo, el hombre de los goles de oro, el protagonista del tanto que rivaliza con el de Mijatovic como el más crucial de la historia del club (Ámsterdam vs. Lisboa), es ya Historia. Bueno, ya era Historia. Ahora pasa a ser historia estática, con el marchamo totalizador de lo pretérito.

Lo que prima ahora es un sentimiento de nostalgia abrumador. No podía ser de otro modo. Este hombre nos ha hecho felices como muy pocos. Hasta el más artero de sus detractores (los tiene) le ha erigido un disimulado templo interior. El Madrid habría sido otro sin su cabezazo en Lisboa. El mundo sería otro también, manejado por poderes oscuros. Tú serías otro, el mundo sería otro, como Bedford Falls se convirtió en Pottersville en la realidad alternativa de James Stewart en Qué bello es vivir. No es que Sergio Ramos hiciera Historia. Es que ES la Historia. Larger than life, como dicen los anglófonos, la Historia es más bien un subconjunto de Sergio Ramos. Es -junto con Cristiano, Di Stéfano, Gento, Zidane y muy pocos más- uno de los escasos mortales que han mirado a la grandeza del Real Madrid cara a cara. Pero Sergio Ramos no puede seguir, por la misma razón por la que no te bañarás dos veces en el mismo río, por la misma razón por la que no hay forma humana de recuperar el mundo abierto en dos que se operó un instante después de su cabezazo, o de su gol de Milán, o de su determinación deífica para conducir al equipo a la Liga postconfinamiento. Me cago en Heráclito.

Tiempo habrá de analizar los últimos meses de dimes y diretes, con fallos tan de bulto como el que protubera en su taleguilla eterna. Excesivo en lo bueno y en lo malo, épico hasta en su manera de errar, dolorosamente humano, medieval casi en su manera de pecar y de arrepentirse, ha sido un líder tan extraordinario que proyecta la impresión de haber ganado sus cruzadas en solitario.

Mañana, a las 12:30, se despide. Le querremos siempre.

Fotografía: Imago

Para definir qué es un heterodoxo en el Real Madrid conviene primero decir que la única ortodoxia blanca posible es ganar. Y como corolario de esto se deduce que la sublimación de la ortodoxia madridista es triunfar en el Madrid, lo que consiste generalmente en ganar mucho. Por eso un heterodoxo en el Madrid es alguien que, o bien no ha ganado, o ha ganado poco; alguien con poco peso en las grandes victorias, alguien que se marchó a destiempo, un subversivo, un paria, un desheredado, un Caín arrojado del Edén por pensar que había manzanas fuera del jardín de Concha Espina. En una institución grande como un imperio y que se cuenta a sí misma como las religiones, es fácil rastrear el rastro herético de este tipo de malditos. He decidido no mantener ningún orden cronológico durante esta serie, sino ir saltando de época en época, al buen tuntún. Por ello quiero empezar con el heterodoxo de mi corazón, uno de los futbolistas más emocionantes que he visto nunca, cuya marcha fue muy dolorosa. Dolor, naturalmente, alargado sin remedio hasta la eternidad como el recuerdo de un amor imposible por la serie de éxitos históricos que el Madrid encadenó a continuación de su fuga londinense. Sí, quiero empezar esto hablando de Mesut Özil.

De Özil escribí esto cuando se fue:

Non fuyas, cobarde, le debimos gritar, pero de la garganta nos salió un muy poco viril “¡ay!” Özil no quiso ser cola de león en el Madrid, y prefirió la cabeza de un ratón que, con algo de suerte, podrá luchar desde marzo por el tercer puesto de la Premier League. Es la anti-épica, que tan bien conocemos nosotros, pues desde 2004 hasta la venida de Mourinho, nos movimos en ella como por terreno conocido, casi propio. Özil es el último fantasista vivo en una Europa decadente donde la fuerza le ha ganado la partida a la pausa. Aunque Mesuto no es un futbolista antiguo, del todo: vivía de su innata conducción arrabalera, haciendo de la banda del Bernabéu un descampado gris de Gerserkirchen por donde culebreaba entre adversarios como si fuesen los nietos de la Sublime Puerta que lo vieron crecer en aquel suburbio industrial de la cuenca del Ruhr.

La fuerza de Mesuto está en los tobillos, cuya elasticidad sólo puede ganarse en las calles, jugando a matar las tardes transmutando mohosas pistas de futsal en glamurosos estadios de fútbol llenos a rebosar de fans coreando su nombre. El Key Player que frenaba la posesión eterna del Barcelona de Guardiola acaparando el balón, aun sin espacio, como uno de esos espadachines que entretenía a seis enemigos a la vez con su acero -la mano desocupada siempre en la espalda, en grácil escorzo cinematográfico- mientras que los otros tres mosqueteros se abrían a sus costados esperando el pase con el que herir a la bestia.

Era en esos asaltos a vida o muerte donde Özil suspendía el tiempo en un giro interminable, tras el que se colgaba el Madrid de Mourinho con la convicción del que se adentra en territorio enemigo sabiendo que su pellejo vale lo que tarde Busquets en rebañarle la pelota. Mesuto miraba a la cara a Iniesta y Xavi, y logró empequeñecerlos flotando sobre el Camp Nou como una balandra en mitad de la tormenta, hallando siempre el momento preciso para cerrar la lazada en torno al cuello del gran ogro con un envío quirúrgico al hueco libre. En aquellos pasos de claqué residían todas nuestras esperanzas de derrotar al Golem que nos aterró tanto que tenemos su recuerdo por cosa remota, cuando apenas anteayer seguía estando ahí.

Desaparece del Madrid la firma de autor, el arabesco imposible, la conexión con la Playstation. Benzema se queda ahora como último fantasista puro en este Madrid cuyo centro de gravedad ha bajado hasta el culo de Alarcón, cuyo genio es parecido pero, ay, su verbo es otro. Menos florido, más canchero. Argentino. La orfandad de Karino puede ser terrible, tanto que escribirá poemas de amor desconsolado llorando la nostalgia de los artistas inefables, como Dalí a Lorca. Ay, Mesuto, quién nos comprenderá ahora.

Retumbarán por Valdebebas los ecos de este amor prohibido, del pudo ser, y no fue. Como nunca se nos irá de la cabeza la Utopía rota en una prórroga y en un penalty absurdo, donde todo lo que soñamos se hizo material y visible, y hasta lo pudimos tocar, tan sólo durante un segundo. La sombra de esa Arcadia feliz que murió con el balón que Ramos mandó al limbo de las hegemonías perdidas nos perseguirá hasta el manicomio donde todos acabaremos nuestros días. Locos, olvidados y atados a una camisa de fuerza. Miraremos una vez más a la pared y seguiremos viendo a Mesuto en formación tortuga sobre el balón, rodeado de orcos vestidos de azulgrana, buscando con el rabillo de sus ojos seléucidas el desmarque hacia la luz de Cristiano Ronaldo. El rey ha muerto, larga vida al rey.

Özil tiene ahora 32 años y juega en el Fenerbahçe, que es el equipo nacional turco. Su carrera ha acabado en eso, como la del escritor que pega un pelotazo con el primer libro y diluye el resto de su fama en bestsellers anuales de gasolinera. Con lo que pudimos haber sido. No obstante sigue habiendo un romanticismo en su final, como un retorno melancólico al origen de su estirpe. A Özil le regalaron de chiquitito la camiseta del Fenerbahçe. El Fenerbahçe nació en el corazón de la Constantinopla europea, entre Fanar y el Gálata, los barrios europeos, griegos, occidentales y ortodoxos de la Segunda Roma. En esos barrios, los antiguos asentamientos de los ricos mercaderes del occidente europeo en la capital de los emperadores bizantinos, vivió la minoría cristiana que asesoró a los sultanes durante siglos, ocupando los puestos de relevancia en la administración imperial. En la plaza Taksim, que se hizo famosa hace diez años por el conato de revolución primaveral que hubo en ella, un equipo de patriotas de la recién creada Turquía defendió el orgullo humillado del descuartizado imperio otomano frente a una cuadrilla de peloteros aliados, seleccionada de entre la tropa que ocupaba Estambul tras la Primera Guerra Mundial. Allí se consagró el Fenerbahçe, un club fundado poco antes al otro lado del Cuerno de Oro, en el distrito más antiguo de la ciudad, en lo que los romanos, con atinado sentido comercial, llamaron la Calcedonia. El Fenerbahçe recogió el sentimiento de una nación vieja y herida que renacía de la mano de un adelantado a su tiempo, Atatürk, que ya configuraba el sentido de eterno retorno melancólico de los turcos de la diáspora que vendrían en el futuro.

Özil es uno de ellos, nacido en la ciudad del Schalke 04, Gelserkirchen, en una familia oriunda del reino del Ponto de Mitrídates, luego la rebelde Trebisonda que sobrevivió a la caída de Constantinopla. Con el tiempo se ha convertido, más que en un futbolista, en un icono de la propaganda neotomana de Erdogan, en la estrella de la Turquía exterior, el turco más brillante que ha dado el fútbol a pesar de que todo lo que ha ganado lo ha hecho como alemán. Cuando el Madrid lo fichó del Werder Bremen, la ciudad de los trotamúsicos, Özil apuntaba mucho más alto. Era el intérprete del misterio, el hombre que descifraba los secretos del hormigón armado, la llave del tesoro. Si se hubiera quedado en el Madrid, a lo mejor tendría hoy un balón de oro.

Pero Özil se fue. Sus tres años de blanco fueron extraordinarios. Su padre quería más dinero. Los padres siempre quieren más dinero para sus hijos, que se hagan funcionarios, que tengan la vida resuelta, el futuro asegurado. Özil se hizo de oro en el Arsenal, se sacó la oposición en el ministerio del fútbol de medio pelo, pero abandonó para siempre la posibilidad de la gloria. Su lirismo coránico, su aleteo de golondrina, cayó aplastado bajo el mecanicismo británico y la industriosidad del tackle, tan ajeno a la cultura del susurro en el serrallo de la que surgió Mesuto. En el tiempo en que el Madrid que él había contribuido a forjar ganó cuatro Copas de Europa en cinco años, él ganó cuatro copas inglesas y eso ya es un epitafio. Su carrera terminó en un coitus interruptus por el avida dollar de siempre, cuando pudo haber sido un poeta de la cornucopia. Su destino ha sido el de la poesía costumbrista, encerrado en el corral de la Premier, viendo pasar las locomotoras británicas a su alrededor como las vacas escocesas contemplan el pasar de los trenes, en eso que pasó a la historia gracias al cine como Trainspotting.

özil se hizo de oro en el arsenal, se sacó la oposición en el ministerio del fútbol de medio pelo, pero abandonó para siempre la posibilidad de la gloria

Özil, como Ewan MacGregor en aquella película, eligió no elegir. Su padre, Mustafá, ha quedado en el imaginario colectivo como el arquetipo del avaro, del gañán negociador. Florentino lo despachó con viento fresco a Londres porque de Londres iba a venir Bale, y el cambio, la verdad, marcó una era. Özil se la perdió. Su poesía se fue difuminando en el Arsenal, ejemplo de cultura loser, perdedor por antonomasia. Mientras el fútbol inglés se volvía anémico con la marcha de Cristiano, la decadencia de Lampard y Gerrard y la jubilación de Ferguson, el eje balompédico se trasladaba a España justo cuando Özil la dejaba por más dinero. Se transbsustanció en la nada cuando lo pudo ser todo, víctima del estertor del wengerismo, el fútbol-champán que sin Henry ni el músculo de Vieira acabó siendo el compás lánguido de Fábregas, Nasri o Arshavin. Nadacampistas. Özil somatizó su condición espiritual de sultán desterrado, de sultán sin trono: en el Madrid su estrella parpadeó un momento vibrante y pareció ser ese último gran mediapunta, último de su linaje, capaz de traducir el lenguaje de los dioses en materia accesible para el pueblo.

Pero se fue del Madrid y en Londres fue empequeñeciéndose, autoparodiándose. Su final es el final de una raza. ¿Para qué sirve un mediapunta en el fútbol de los Mounts, de los De Bruyne, de las locomotoras sin corazón? Para nada, naturalmente, porque si al mediapunta no lo mueve dentro una fuerza universal como el amor, o en su defecto el odio (miren a Xavi Hernández), acaba reduciéndose al Pedro Ximénez en un fútbol de velociraptores que sólo piensan y escriben en prosa: un barco a la deriva, lento, pesado, sin timón, al pairo de los vientos y de las tempestades, despreciado por un mundo que ni lo entiende ni le interesa entenderlo. Su salida coincidió con un momento tembloroso de la Historia del Madrid contemporáneo: con el adiós de Mourinho parecía que se acababa la promesa de la Décima. De esa promesa Özil había sido una especie de símbolo: jugador modernísimo, aparición extraordinaria en el Mundial de Sudáfrica, antídoto contra el «pasivo» del Barcelona de Guardiola, en su toreo fino y arrimado, en la pausa telepática de sus tobillos, parecía radicar la solución al enigma que separaba al Madrid de la gloria.

Entonces se fue Mourinho y él detrás y llegó Carletto y como que se pinchó aquella pompa maravillosa, dejándonos en una melancolía de la que nos sacó pronto el joven Bale afeitado y bien peinado que corría como un potro y metía goles desde Cardiff. Özil perdió el halo de sebastianismo y se quedó postrado en ese bulevar de los sueños rotos a donde han ido a parar todos los ángeles caídos. Con cada uno de sus tuits nostálgicos el madridismo ha desgranado un poco ese peor de todos los amores posibles, que es el que nunca fue, pero pudo haber sido.

La FIFA debería inhabilitar a Didier Deschamps, por el delito continuado de robar al fútbol lo mejor del fútbol. Un partido contra un equipo serio, Alemania, basta para demostrar a cualquiera no cegado por sus prejuicios lo que significa para el espectáculo una dupla Benzema-Mbappé.

Pocos atacantes entienden el juego con la fluida inteligencia de nuestro Karim Benzema, y menos cuentan con las habilidades técnicas para convertir esa comprensión superior en actos irreparables por las defensas. No conozco delantero con la potencia y la velocidad de Kylian Mbappé y la precisión en la definición capaz de transformar en movimientos del marcador esa energía cinética. Cada uno multiplica el valor de las virtudes del otro, porque las puede aprovechar mejor que nadie.

Lo vemos nosotros, y también lo ve Al Khelaifi. La idea de una sociedad estable, que a lo largo de la temporada desarrolle las virtudes de ambos, traduciéndolas en nuevas capacidades, se vuelve necesidad en el corazón. La diferencia entre nosotros y el profeta del fútbol modesto es que, por mucho que su fontanería apeste como la sentina de un petrolero, sabe que esa compañía estable no tendrá sede en Paris.

Y entonces sugiere en twitter Jesús Bengoechea que «de poderse», ficharía a Mbappé. Y opino que «hacerlo posible» es «deber» de la gerencia. Y su moderación me repara: «intentar por todos los medios hacerlo posible». Y mi radicalidad contesta : «Hacerlo.»

Palabra de radical. No de desequilibrado que construye su personalidad en las redes poniendo a parir igual lo que no se puede y lo que no se debe, como si fueran lo mismo. Palabra de radical florentinista. De quien no retira su apoyo a Florentino Pérez cuando se equivoca —la comunicación de la Superliga, y vaya usted a saber—, porque aprecia en su actuación un rasgo esencial de continuidad: la valentía.

La misma con la que a sacó a los nazis del Bernabéu. Con plena conciencia de que compraba la declaración de guerra de un colectivo organizado que hasta entonces solo le había besado la mano. De que se fusionarían con sus enemigos mediáticos para confundir a los socios, difamándole con que trataba de silenciar la crítica, que hasta el día en que les puso en la calle nunca le habían hecho, salvo que se tuviera por tal su imbecilidad patriótica de pedir a Morata el día que iba a lanzar un penalti Benzema.

Pocos atacantes entienden el juego con la fluida inteligencia de nuestro Karim Benzema, y menos cuentan con las habilidades técnicas de mbappé para convertir esa comprensión superior en actos irreparables por las defensas.

Valentía es el rasgo decisivo del momento. El fichaje de Mbappé, lo he dicho, incrementa la utilidad marginal de la plantilla del Madrid jugador por jugador. Incluso el del que no quiera que los demás se bajen el sueldo para traerle. Pero exponencialmente el de Benzema. Hay ocasiones muy puntuales en la historia en las que estar a la altura no permite mirar para atrás, que a veces significa mirar hacia adelante de las hojas de cálculo, a las previsiones contables. Son ocasiones solo para valientes. La de la guerra por Di Stéfano, cuya victoria cambió la historia del Madrid.

Así que no. No quiero que mi Presidente intente por todos los medios hacer posible que Mbappé se una a nosotros. Quiero que lo haga posible. No quiero que encienda un fuego para calentar nuestra frustración en el rescoldo de las brasas. Pasa una vez en la vida. Toca quemar las naves.

Buenos días. Lo que tenía que suceder sucedió. Un Real Madrid asolado por las bajas, con la mitad de sus hombres lesionados o renqueantes o postcovidianos o ya en la NBA, sucumbió ante un Barça plagado de estrellas que no sabemos si cobran, pero que desde luego juegan como si lo hiciesen. Si a ello unes un factor arbitral abonado a la doble vara de medir, solo te resta aceptar la inevitable derrota ante la cual la prensa cataculé desata sus fanfarrias.

Cómo no van a dar el centro de sus portadas a la victoria en la Liga de baloncesto cuando hace unos días hicieron lo propio con la Champions de balonmano. Menos en balompié, donde se han tenido que conformar con una modesta Copa del Rey, les ha ido razonablemente bien el año, aunque este equipo que según Sport “humilló” al Real Madrid no ha sido capaz de hacerse con la Euroliga pese a su constelación de astros.

El Real Madrid no debe sentirse humillado. “There’s no failure here, sweetheart, just when you quit”, canta Bono, no el portero del Sevilla, sino el frontman de U2. El Real Madrid jamás se rindió en medio de las adversidades más calamitosas. Solo cabe sentirse orgulloso de este equipo, que con dignidad indomable y testosterona a flor de piel se ha plantado a un paso de una Final Four europea (poniéndoselos de corbata al campeonísimo) y en la mismísima Final de la Liga Endesa. Todo tirando de fichajes de urgencia y chavales a los que les llegó la oportunidad antes de lo esperado, y que no obstante constituyen la gran noticia del año.

Gracias, Pablo Laso. Y gracias a tus hombres, que nos han hecho sentir orgullosos, en medio de la desdicha, una y otra vez en este temporada, que se cierra de modo amargo pero con el sesgo de lo inevitable. Se cierra con todo menos con una sensación de “humillación”. No humilla quien quiere sino quien puede, pobres almas que os dejasteis todo pudor institucional -y ya sin remedio- en un aeropuerto turco.

Miradle. Qué bestialidad. ¿El mejor futbolista de todos los tiempos? No es descabellado afirmarlo. Fue nuestro. Nos dio lo mejor de sí, de igual modo que nosotros le pusimos en bandeja todo lo mejor para que pudiera darlo: Luka, Sergio, Marcelo, Karim, Toni, Gareth y tantos otros. Ya es el hombre que más ediciones de la Eurocopa ha jugado y el que más goles ha marcado en dicho torneo. El que ayer metiera dos a Hungría sirvió para que se consumara la tarea higiénica de tomar el relevo del corrupto Platini.

Fue nuestro hasta que llegó un divorcio que tal vez era inevitable (o no), que tal vez tenía que pasar (o no), pero que ambas partes lamentan en el deseo de que algún día, en la línea del tiempo, los destinos vuelvan a unirse en algún terreno, aunque solo sea el platónico.

Carletto en remojo y un titular algo traído por los pelos, esa es la portada del Marca de hoy. Parece que Carlo se reunió con Pintus para atajar las lesiones: gran noticia, esperamos (necesitamos) que acertaran en sus diagnósticos y decisiones. También se hace eco Marca de la victoria de Francia ante Alemania (partidazo, con Kylian y Karim en estado de gracia) y del hecho de que la UEFA haya “admitido” a Madrid, Barça y Juve en la Champions.

Esta noticia aparece significativamente pequeña y significativamente en negro. Marca -no solo Marca: la prensa en general- no se ha posicionado precisamente con esos tres clubes rebeldes en la batalla de la Superliga. Es por ello que ni en Marca ni en As ni en Sport ni en Mundo Deportivo (repasad si no) podéis encontrar el menor rastro de la auténtica noticia de la jornada de ayer. Nos referimos a esto que solo de pasada han tocado algunos medios, y que sin embargo constituye un escándalo monumental. La razón por la cual ni Marca ni As ni Sport ni Mundo Deportivo le dan el espacio que merece solo puede ser una: porque están del lado del miserable protagonista institucional de la misma, que no es otro que la propia UEFA.

🇩🇰 Kasper Hjulmand, seleccionador de Dinamarca

😡 "Por COVID-19 se puede retrasar un partido; por un paro cardíaco, no"

❌ "Es totalmente erróneo si alguien cree que dijimos que queríamos seguir jugando"

🤔 "Sentimos que presionaron y nos colocaron en un dilema"#EURO2020 pic.twitter.com/ib5bYWWWAO

— El Partidazo de COPE (@partidazocope) June 15, 2021

Según el seleccionador danés, de cuya palabra no vemos por qué habría que dudar, la UEFA mintió al afirmar que tanto Dinamarca como Finlandia deseaban seguir disputando el partido tras lo ocurrido con Eriksen. Hjulmand lo deja bien claro: sus hombres, como no podía ser menos, no estaban en disposición de seguir jugando un mísero partido de fútbol cuando su compañero luchaba por su vida, que estuvo a punto de perder en la cancha. “Presionaron y nos colocaron en un dilema”.

Esto es la UEFA, amigos. Un nido de fenicios sin escrúpulos que anteponen el negocio a la mismísima vida humana. Y con esos roedores sin honor se alinea la prensa nuestra de cada día, incapaz de denunciar este hecho gravísimo otorgándole el espacio que se merece.

Pasad un buen día.

Me niego a ver un partido del Real Madrid en el que no esté Kylian Mbappé. No lo soportaría. Lo vi anoche asociándose con Karim Benzema y entendí que al amor no se le pueden poner barreras. Ni diques al mar. Ni no sé qué más. Y Mbappé está enamorado de Benzema y viceversa. Y yo de lo que pueden montar los dos. Estoy enamorado de una idea. Enamorado de Benzappé.

El fútbol es como el amor, pero sin terceras personas. Veo imposible que un matrimonio Real Madrid-Mbappé salga mal. No hay abogado que me pueda convencer de lo contrario. Me imagino esa ceremonia nupcial en un Bernabéu abarrotado, con fuegos artificiales en lugar de arroz, y el "sí, quiero" me sale solo. No en francés, idioma desconocido para mí, aunque eso no importa, ya que ahí tenemos a Athos Dumas.

Además, Mbappé ya sabe lo que es ser del Real Madrid aunque no se haya dado cuenta. Ganó en Munich, como nosotros la noche del 0-4 y alguna que otra, le anuló un gol un árbitro español y se asoció a las mil maravillas con Karim Benzema. Lo tiene todo masticado ya. Ha pasado el psicotécnico y se le ve preparado. ¿Visteis cómo sonrió cuando Benzema marcó a pase suyo? Eso también es amor: el saber que haces feliz a la otra persona. A Karim, en este caso. A su Karim. Demasiado empalagoso, ¿no? Me da igual. Dejadme en paz. Sigo.

Anoche, entre cabalgada y cabalgada, imaginaba a Mbappé siendo poco menos que un McLaren en el Bernabéu mientras Benzema le guiña el ojo y a la gente se le cae la baba. No podrá llevar el 10 porque ese es de un tal Luka Modric, pero el tema del dorsal lo podemos dejar en Stand By. Cristiano Ronaldo también llevó el 9 hasta que Raúl dio un paso al costado para que el hueco del 7 fuera tomado por la historia.

A lo que iba, que me enrollo demasiado: Mbappé ha nacido. Pero con todas las letras, además. El PSG sólo puede ofrecerle toneladas de dinero, que está muy bien y a mí seguramente me tendrían ya firmando y comprándome tres o cuatro yates, pero el bueno de Kylian cree en el amor por encima de todo, en casarse de blanco sobre el césped inmaculado del nuevo santuario de Florentino Pérez. No hay dictadura que pueda frenar ese movimiento. Porque el dinero no lo es todo, señor jeque, pero el amor, cuando no se trata de amor, sí.

Fotografía: Imago

La prensa deportiva patria anda escandalizada porque los hinchas de la Roja abuchean a Morata, que es un buen delantero con alma de sufridor y la rara habilidad de trasladar sus cuitas al aficionado. Hay gente que sufre para sus adentros, gente que exterioriza su padecimiento y, por último, gente que se las apaña para extender sus demonios internos por todo el rectángulo de juego, replicando así su tortura interior en el aficionado. Morata pertenece a este último apartado.

Tiene calidad, yo diría que mucha, pero posee también un miedo tan cerril a fallar goles que ese pavor se convierte en profecía autocumplida, con el consiguiente disgusto del hincha. Me recuerda un poco a cierta etapa de Zamorano en el Madrid. El chileno llegó a ofuscarse de tal manera en su relación con el gol que terminó por hacer el gol imposible. Luego se recuperó, que es lo que sin duda le pasará al juventino cuando deje de estar triste a base de pensar todo el rato que va a estarlo. “Se olvidó de su mala suerte y ya no la tiene”, sentenció Valdano cuando Bam Bam volvió a enchufarlas.

Los que silbaron ayer al bueno de Álvaro son “estúpidos” (sic), pero el silbador del Bernabéu pasa a ser público soberano cuando la toma con Bale o Vinícius

Abuchear a Morata, ciertamente, no es lo más inteligente si quieres que el delantero recobre la confianza, pero la doble vara de medir la pertinencia de los abucheos es proverbial en el periodista deportivo español medio. Los que silbaron ayer al bueno de Álvaro son “estúpidos” (sic), pero el silbador del Bernabéu pasa a ser público soberano cuando la toma con Bale o Vinícius, como si el galés o el brasileño estuvieran hechos de una pasta distinta, o como si pagar una entrada para ver al Madrid acarreara unos derechos que legitiman al público en sus reacciones por encima de las potestades que confiere pagar una entrada para ver a la selección.

En el caso de Vinícius, la prensa no sólo no ha afeado al público sus pitidos, sino que los ha incentivado. A Vinícius le pita la prensa, que ha hecho de él un meme de manera impía, sin el menor pudor ante el efecto psicológico que esto pueda generar en alguien que acaba de alcanzar la mayoría de edad legal. La sensación clara es que el grado de protección que merece el agredido (sea por los fans en el estadio, sea por la canallesca en sus cubículos o a través de las ondas) difiere en función de quién sea este, y más concretamente de su nacionalidad. Este agravio comparativo se parece demasiado a una actitud xenófoba, que a mi juicio alcanza incluso al estatus que se le concede a cada futbolista. En esa asignación llevada a cabo por los medios se atiende a cualquier cosa excepto a los méritos acumulados. Si no, compárese al propio Vinícius, por ejemplo, con el azulgrana Pedri.

La sensación clara es que el grado de protección que merece el agredido (sea por los fans en el estadio, sea por la canallesca en sus cubículos o a través de las ondas) difiere en función de quién sea este, y más concretamente de su nacionalidad

Un diario deportivo situaba hace pocos días, en portada además, a Pedri como una de las grandes estrellas de la Eurocopa, al nivel de Mbappé o De Bruyne. Pedri ha demostrado en el Barcelona unas condiciones técnicas fantásticas, pero no ha protagonizado ninguna victoria resonante de su equipo. Vinícius, el meme, el objeto de la rechifla nacional (impulsada por la prensa también nacional), ha sido la diana de la burla más despiadada a pesar de haber cargado sobre su espalda el peso de todo un Real Madrid en varias ocasiones y en partidos de alto voltaje, sin ir más lejos contra el Liverpool o el propio Barcelona. A su edad, que es poco más que la de Pedri, Vini ha fallado mucho, pero también ha acertado lo suficiente (y en momentos muy difíciles) como para hacerse acreedor a los focos por razones positivas. No se entiende la disparidad de criterios a la hora de ajustar a ambos futbolistas al estereotipo correspondiente, que suele ser el que nunca corresponde.

La última del buen pelotero (pero precozmente sobrevalorado) Pedri ha sido, en sintonía con Luis Enrique, culpar en cierta medida al estado del césped del decepcionante empate ante Suecia. Ahora ya sí que no habrá plumilla que se le resista a la hora de ponderar su candidatura a héroe nacional. Esta vinculación tan clara con el hecho diferencial culé arrasa con todas las dudas que pudiera haber para quien aún no le haya encumbrado.

Si te quejas por el estado del césped —a ser posible antecediendo el lamento con un lacónico “No quiero poner excusas, pero”—, eres tan culé por los cuatro costados que hasta puedes ser seleccionador y dejar a Nacho (y Sergio Ramos, pero sobre todo a Nacho) fuera de tu lista.

El quejarse por el estado del césped es el marchamo definitivo, la carta de autenticidad. Nadie que se haya quejado del estado del césped ha sido ni será convertido en un meme, y el cuarto poder le defenderá indefinidamente del acoso de la grada hostil

El quejarse por el estado del césped es el marchamo definitivo, la carta de autenticidad. Nadie que se haya quejado del estado del césped ha sido ni será convertido en un meme, y el cuarto poder le defenderá indefinidamente del acoso de la grada hostil. Como pasaba con Faulkner en el pueblo de Cuerda, en este pueblo es verdadera devoción la que sentimos por los jardineros. El protagonista de la canción de Sparks Lawnmower estaba tan obsesionado con el cuidado de su césped que su novia acabó por plantearle un ultimátum, el cortador o yo. Pedri, por fortuna, no tiene que elegir entre el cortador y Luis Enrique, pues ambos comparten la misma filosofía culé y por tanto (ya no sé si paradójicamente) rojigualda. Con Pedri, como con Morata, no se meterá nunca ningún periodista. His lawn will be a jawdropper.

Fotografías Imago.

Martes, 15 de junio de 2021

Amanece un día nuevo, lo cual es una excelente noticia porque existe la posibilidad de recibir una ilusionante carta certificada de Hacienda o del Organismo Autónomo Provincial de Gestión Tributaria de Toledo, por ejemplo. Siempre es bueno ver el lado positivo de las cosas.

Ayer tomé la mala decisión de adelantar la escritura de este diario un día y lo dejé hecho antes de acostarme, pero la realidad finalmente no está transcurriendo como había previsto y he tenido que borrarlo todo.

Llaman al timbre. Es uno de Tecnocasa. Que le abra Rita.

El día también es ilusionante porque juega la selección española a las 21:00 horas (?). La selección de Luis Enrique capitaneada por Jordi Alba. No me se ocurre nada mejor (?) (otra vez). ¡Caray!

Esta ilusión me hace trabajar ligero y contento toda la mañana y la hora de comer se presenta en un visto y no visto. Me siento a la mesa a las dos menos diez. Espero la comida durante media hora. No viene. Me doy cuenta de que estoy solo en casa y de que como no la traiga yo, no como. Ingiero alitas en salsa. Muchas. Me abstengo de comerme los huesos y huesitos no tengo, así que no tomo postre.

Sigo trabajando por la tarde hasta que llega la hora del partidazo, del debut de España en la Eurocopa frente a Suecia.

Por una extraña razón, debido a lo importantísimo para mí del choque, se me olvida y comienzo a verlo a las 21:10 horas. El disgusto por perderme diez minutos desaparece cuando compruebo, henchido de satisfacción, que el partido es narrado por Manu Carreño y comentado por José Antonio Camacho y Kiko Narváez, ¡viva la modernidad, viva la sociedad española del año 2000! ¡Todos a comprar cederrones!

No todos los días se puede beber Arzuaga, como el sábado, y me conformo con Vegas del Rivilla (recuerden adquirirlo siempre en envase plástico), D. O. Pitarra. Además, el gran encuentro que estoy presenciando, agranda la calidad del vino.

Los que parecen haber bebido vino son los anteriormente mencionados comentaristas. Kiko alcanza momentos cumbre como: «Hay que bascular la pelota más rápido». Mi cerebro sufre un esguince de tobillo al escuchar semejante chorrada. Ha mezclado cosas que oye por ahí a los panenkitas y a su cardióloga y las ha soltado sin pensar. No le ha importado ni el hecho de que bascular sea un verbo intransitivo.

No contento con esta cumbre de la oratoria española, Kiko babea con Koke, al que califica de «indetectable», como sus capacidades para comentar partidos. Pero hemos de reconocer que se agradece la hilaridad que provoca el señor Kiko Narváez. Ojo, no confundir a Kiko Narváez con Narváez, el general, que es una calle de Madrid perpendicular a O’Donnell, otra calle de Madrid, también general. Ambas calles fueron muy importantes durante el reinado de la concupiscente Isabel II, que fue y es un canal, como Telecinco (por el cual se está retransmitiendo la charlotada de los de Luis Enrique), pero de agua, no de televisión.

No solo se excitan con Koke los comentaristas, sino también los tuiteros de habla inglesa:

Qué paranormal es todo.

Si el entusiasmo de los comentaristas con Koke es grande, con Pedri llegan al éxtasis. ¡Pedri de mi vida! Alipori. La sección de Twitter que escribe mucho, pero no dice nada, le dedica halagos a Pedri como que gira el bloque sueco, que lateraliza su posición, que se sale de la partitura, que comanda el circuito. Patrañas, todo patrañas que no significan nada. No tienen ni idea de fútbol, al igual que yo, pero lo ocultan bajo verborrea estúpida.

Tal es la exhibición de lateralización y giros de Pedri, que Luis Enrique se coge la nevera de la playa, la acerca a la línea de banda y se sienta sobre ella para ver a su pupilo más cerca. Cuando nadie le ve (a Luis Enrique), coge una Mirinda y la ingiere. Eructito.

La verdad es que no esperaba reírme tanto, qué despropósito todo. No tardan mucho en salir memes de Lucho.

El partido parece un largometraje del tardofranquismo en el que Luis Enrique se encuentra en la playa sobre la nevera y grita: ¡que vienen las suecas!

Décimo Cornelio y Fred Gwynne me recuerdan la celebérrima escena de Alfredo Landa (ahora se dice Alfredo Países Bajos) en Manolo la nuit y las carcajadas se acentúan. Mientras tanto, Morata está dando un recital de pelotazos fuera de la portería. Es un futbolista grotesco. El resto de jugadores tampoco son capaces de meterle un gol al arcoíris, incluso parecen despejarla cuando están a punto de marcar, en lugar de chutar entre los tres palos.

Suecia está tranquila, esta España tiene menos gol que una partida de petanca. Los suecos, en cambio, cuando llegan crean peligro de verdad y el palo y algún milagro evitan que se adelanten.

Luis Enrique sigue sentado en la nevera, ya se ha terminado todas las mirindas y ahora saca los filetes empanados y la tortilla de patatas. Da órdenes con la boca llena a sus jugadores y no puede evitar que se le escapen trocitos de comida. Cuando termina de comer, realiza los cambios y le dice a los futbolistas sustituidos que no pueden bañarse hasta que no hagan dos horas de digestión. Ferrán, Dani Olmo y Koke (Malla, lean el Portanálisis de mañana, ya hoy cuando estén leyendo este artículo) le responden que ellos no han comido y que sí se pueden bañar, pero Luis Enrique, con una rodaja de sandía ahora, no cede y les prohíbe ducharse.

Una vez terminada la sandía, Luis Enrique saca un porrón de la nevera y le da un buen tiento al tinto con gaseosa. Otro eructito.

Suecia ve cerca el final del partido y acentúan el hecho de hacerse ellos mismos (los suecos) a la hora de poner la pelota en juego. Demoran todas las acciones con el objeto de que se juegue poco y el partido acabe así. En ese momento, España no tiene más remedio que ir en busca del tiempo perdido, pero ningún jugador de la selección había leído a Proust y no es posible.

Final. Empate a cero. El mejor del partido: Bustingorri.

Fotografías Imago.

Diario madridista de la Eurocopa:

Día 1, 2 y 3