Buenos días. ¿Cuánto marca hoy el orgullómetro? Lo normal es que siga en lo más alto mientras el euforiómetro refleja un descenso lento, gradual y orgánico. Ayer os ofrecimos una jornada gozosa plagada de glosas (parece un trabalenguas no apto para los que aún sigan bebiendo para celebrar), desde La silla de Alaba de Jesús Bengoechea a El mayor de los encantamientos de Joe Llorente Gento, pasando por el madridismo reggaetonero de Sebas Auyanet y el gótico de Luis Montero Manglano. Sigamos hoy celebrando, pero ya desde la pausa y desde el detalle. Y qué mejor detalle que Karim Benzema.

Pues sí. Ya es eterno. En realidad ya lo era antes de superar en goles marcados a Alfredo Di Stéfano, que es lo que logró el miércoles, pero esta gesta histórica empuja a As, y con razón, a resaltar el carácter sempiterno del mito que Karim es ya. Superado D. Alfredo (309 goles de Benzema por 308 de la Saeta Rubia), el siguiente reto es Raúl, que está a 14 goles de distancia y a quien no es descartable que el francés pueda alcanzar, incluso en esta misma temporada. Si esto sucediera, ya solo estaría por delante el ¿inalcanzable? Cristiano Ronaldo, aquel a cuya sombra vivió Benzema como muy leal y abnegado subalterno hasta que la marcha del portugués permitió la explosión goleadora y de liderazgo de Karim Benzema.

No hay otro jugador en el mundo que haya experimentado la eclosión de fútbol, denuedo y acierto que este hombre ha vivido en su madurez. Bueno, tal vez haya otro: Luka Modric. Pero lo de Karim es de locos, porque no solo juega como los ángeles, asiste y golea. También transmite a sus compañeros y a la grada un afán de victoria acentuado, una resistencia a la derrota titánica, algo que nadie parecía haber previsto en aquel chico de lenguaje corporal algo desmadejado que algún periodista malicioso bautizó tontamente como Monsieur Empané. Que salga ahora ese periodista y reconozca su error, porque este jugador no es solo técnicamente exquisito, sino que es una reserva de fe como pocas se han visto en el madridismo. A día de hoy, Benzema es Zidane pasado por el filtro de Van Nistelrooy y transido del espíritu de Juanito. Eso, ni más ni menos, es lo que vimos ante el PSG.

Dicen que el amor mueve montañas, y eso mismo dicen de la fe. Como cantan los Proclaimers, “una mente cínica no te ayudará en la noche / ni podrá sostenerte cuando estés demasiado cansado para luchar / Pero el amor (léase Karim) puede mover montañas”. Si remontar en 17 minutos una eliminatoria ya prácticamente perdida contra gente como Mbappé, Messi, Neymar o Verrati no es mover montañas, ya no sabemos qué lo es.

Marca, por su parte, transita por la resaca del gran acontecimiento del miércoles con la foto de Alaba y la silla, aunque también podría haber optado por la de Militao y la suya, que también agarró una en medio de la enajenación colectiva del momento. Como dice nuestro editor, dos sillas y un solo trono.

Junto a la silla de Alaba, Marca nos trae a Mbappé, cuya hoja de ruta se aclara (si es que no estaba ya más que definida) a resultas de lo sucedido en la remontada. El PSG no va a vivir una noche como esa en una larga temporada (digamos, unas treinta o cuarenta generaciones) y Kylian lo sabe. Coincidimos con Marca: si aún quedaba alguna duda, y si en el corazón del prodigio francés hay lugar para algo más que el dinero, Mbappé vestirá de blanco la próxima temporada. Será la victoria definitiva del atractivo del fútbol de los grandes de siempre sobre los advenedizos petroestatales. Lo del miércoles fue solo el adelanto.

Por lo demás, ¿de verdad tenemos que perder el tiempo en las cosas del tercer clasificado (a 15 puntos) y sus andanzas por una competición de segundo nivel? ¿De verdad nos lo exigís, por mucho que esto sea un portanálisis y dicho club tenga a su servicio dos portadas cada día? Esto empieza a dejar de tener sentido, por mucho que llevemos seis años y medio haciéndolo.

Pero bueno. El Barça empató en el Camp Nou contra el todopoderoso Galatasaray en una competición de chichinabo (dicho sea con todos los respetos), y lo más crítico que se le ocurre decir a Mundo Deportivo es “Final en Estambul”. Realmente corrosivo el comentario para reflejar el ridícula culé.

Pasad un buen día, con el orgullómetro en todo lo alto.

Nunca he comulgado con los tópicos. Tampoco en el fútbol, que no le debe nada a nadie. En el que sí hay rival pequeño. En el que aunque jueguen once contra once, las fuerzas pueden estar muy desequilibradas. En el que Messi, y a los hechos me remito una vez más, hace un par de años que ni aspira a estar entre los mejores del mundo. En el que los penaltis no son una lotería. Pero, de entre todos los topicazos balompédicos, uno de los que me ha generado siempre más escepticismo es ese que explica una victoria por el peso del escudo y el brillo de la camiseta. Como si fueran el traje de un superhéroe. Y ese es precisamente el que se le suele endosar al Madrid cuando no se acierta a dar con las claves de alguna de sus sorprendentes victorias.

Hasta la noche del 9 de marzo de 2022, siempre había encontrado explicaciones futbolísticas a esos triunfos épicos, contra todo pronóstico. La Séptima, por ejemplo, se conquistó porque se juntaron en un mismo equipo Illgner, Roberto Carlos, Hierro, Panucci, Redondo, Seedorf, Raúl o Mijatovic. No fueron el peso del escudo ni el brillo de la camiseta, cuyo poder de intimidación en Europa había ido languideciendo durante 32 años. Una vez roto el maleficio, dado ese primer paso, siempre el más difícil y decisivo en cada expedición, todo fue más fácil en La Octava, con refuerzos del nivel de Casillas o Anelka, y con los Figo, Makelele o Zidane vendría La Novena.  El Madrid era el mejor de Europa esos años, había roto sus cadenas, el vestuario había ganado confianza, se había sacudido sus fantasmas y había reverdecido laureles. Y un éxito fue llevando al siguiente. Siempre es así.

Algo similar ocurrió con las cuatro Champions en cinco años. Tras la Décima llegaron tres seguidas. Se superaron momentos muy delicados ante Juve, Wolfsburgo, Bayern o Atlético de Madrid, en los que “el escudo y la camiseta” parecían haber hecho el trabajo. Pero uno siempre sospechó que eran más bien los Modric, Casemiro, Cristiano, Ramos, Marcelo, Benzema y compañía quienes, además de ser futbolistas legendarios, ya sabían lo que era ganar. Ya habían transitado por allí, sobre esas arenas movedizas que son los momentos decisivos de la Champions y que suelen devorar al advenedizo. Siempre intuí, erróneamente, que ese intangible que te hacía ganar incluso cuando no tenías tu mejor noche venía exclusivamente de esa experiencia acumulada que te rebaja las pulsaciones cuando a tu bisoño rival se le desboca el corazón, se le sube a la garganta y todo le sabe a una sangre que un lobo alfa como el Madrid puede oler a kilómetros.

Trasladémonos a esa segunda parte mágica ante el PSG. En el campo estaban Courtois, Militao, Valverde, Camavinga, Vinicius y Rodrygo... medio equipo que no sabe lo que es ganar una Copa de Europa y a quienes tampoco se lo han contado sus padres en casa. ¿De dónde vino el conjuro, entonces? ¿De un estadio en obras, sin estar al 100% de su capacidad y, todo hay que decirlo, sin entrar en combustión hasta que el gran Karim Benzema logró el primero de sus tres goles? ¿De los citados escudo y camiseta? ¿Se les apareció el espíritu de Bernabéu en el descanso para darles una de sus “santiaguinas”? Porque es innegable para cualquiera que viera el partido que lo ocurrido trasciende todo análisis técnico-táctico para adentrarse en terreno de lo místico, lo irracional y lo emotivo. El Madrid estaba muerto y el PSG sabía que era cuestión de tiempo marcar el tercero y ponerle el lazo al encuentro. Se habían jugado tres partes de 45 minutos en la eliminatoria y un equipo fue muy superior al otro en todas ellas.

¿De dónde vino el conjuro, entonces? ¿De un estadio en obras? ¿Del escudo y camiseta? ¿Se les apareció el espíritu de Bernabéu en el descanso para darles una de sus “santiaguinas”?

Obviamente hay explicaciones futbolísticas a la remontada del Real Madrid que es justo considerar. Siempre las hay. La entrada de Camavinga por Kroos en la segunda mitad le dio al Madrid un plus físico indispensable para imponerse en el fútbol moderno. Modric, flanqueado por dos jóvenes pulmones (y peloteros) como Valverde y Camavinga, se agigantó respecto a la primera parte. Sólo con una buena dosis de energía en el once, la que aportan también jugadores como Vinícius, Rodrygo o Militao, sumada al talento, se puede hoy día competir contra los mejores equipos de Europa. Probablemente Ancelotti haya tomado nota y decidido que la CMK ya no puede seguir siendo inamovible.

Y hay otro apunte táctico a valorar, el cambio de Rodrygo por Asensio. Apuntaló al Madrid no sólo en ataque, sino también en defensa. En la primera parte el balear, como en él es habitual, se metía por dentro, sin ensanchar el campo ni dar profundidad. Son sus características, no se le puede ni debe pedir otra cosa, independientemente de que no estuviera acertado. Esto obligaba a Dani Carvajal, muy desacertado en cuanto a la toma de decisiones, a ser extremo, a atacar él la profundidad por esa banda diestra. Y a su espalda quedó un agujero negro al que el cósmico Mbappé estuvo a punto de arrojar a su Madrid. Rodrygo, sin embargo, sí abría el campo por la derecha, con lo que Carvajal (y después Lucas Vázquez) pudo jugar con menos altura, guardando su espalda y atando más en corto a Mbappé. Es de ley reconocerle a Ancelotti una buena lectura de la situación en el descanso, cuando me atrevo a decir que ni cien madridistas en todo el planeta albergaban grandes esperanzas en poder darle la vuelta al 0-2 agregado.

Son estas dos razones por las que, en lo puramente relativo al juego, el Madrid mejoró tanto en la segunda parte. Aunque el pase a cuartos no se logró únicamente en esa media hora final. Primero hubo que resistir 150 minutos agónicos, especialmente los 90 de París, donde los galos pudieron cambiar el curso de la historia. Pero el Madrid aguantó en pie donde muchos otros, sin querer mencionar únicamente al Barça, porque son realmente muchos otros, habrían capitulado. Este es uno de los secretos de la Copa de Europa: sobrevivir. Competir en esos momentos de debilidad por los que, irremediablemente en un torneo donde te enfrentas a los mejores entre los mejores, vas a tener que pasar. Y al Madrid eso de sobrevivir se le da de cine, su leyenda en Europa no responde sólo a esos arrebatos con los que pone al enemigo del revés. Ha sublimado esa capacidad a lo largo de las décadas que hasta la persona más reacia a dedicarle piropo alguno, Xavi Hernández, se lo reconoce. Y el pasado miércoles lo volvió a hacer. Tuvo el carácter, la fe, la resiliencia, la competitividad necesarias para no hincar la rodilla cuando sentía punzante la espada rival en el pecho. Justo lo que le faltó al PSG, que tras el error de Donnarumma (o acierto de Benzema, que no por casualidad ya se ventiló en 2018 a Bayern y Liverpool robándole la cartera a sus porteros Ulreich y Karius), se vino abajo como jamás puede hacer un equipo mentalmente poderoso. Como un equipo cualquiera. Ahí estuvo la gran diferencia entre unos y otros. Los petrodólares pueden comprar (y tener en nómina) a Messi, a Ramos, a Verrati o a Neymar. Pueden incluso rechazar 200 millones por Mbappé a un año de terminar contrato e irse gratis al Madrid, decisión con la que no podrá estar más satisfecho tras conocer en primera persona el paraíso en el que va a vivir el resto de su carrera futbolística. Pero lo que no se puede comprar es la grandeza ni la historia.

Los petrodólares pueden comprara Messi, a Ramos, a Verrati o a Neymar. Pueden incluso rechazar 200 millones por Mbappé. Pero lo que no se puede comprar es la grandeza ni la historia

Y, como decíamos, ¿de dónde puede venir todo esta mística, si ninguno de los jugadores ayer en el campo había nacido aún en la época de las grandes remontadas, y la mayoría de los que estaban sobre el verde no tienen ni siquiera una Copa de Europa en su vitrina personal? ¿Es la camiseta blanca la que inocula el ADN Real Madrid al que se la enfunda a través de su piel? No me lo parece. Más bien puede ser, buscando una justificación racional a lo que seguramente escape a toda lógica, que los Modric, Casemiro, Carvajal, Kroos, Benzema y compañía han sabido inculcar a los nuevos lo que ellos ya habían interiorizado. Que es lo que les explicó Ramos, a quien se lo contó Raúl, que lo aprendió de Michel, que a su vez lo sacó de Juanito y Camacho, y así nos remontamos a las Copas de Europa en blanco y negro, a Di Stéfano, a Gento, a Puskas y a todos esos que desde el quinto anfiteatro disfrutaron con media sonrisa dibujada en el rostro todo lo que iba sucediendo sin perder nunca la calma, como el que ya sabe que el desenlace final no puede ser otro. Y de ahí creo que viene ese espíritu insólito que hace del Real Madrid una entidad deportiva temible, legendaria, irreductible como ninguna otra en el mundo. Y como el PSG no tiene ese espíritu ni nada que se le parezca, se descompuso en mil pedazos una vez le vinieron mal dadas como un jarrón de porcelana arrojado contra el suelo. Y el Madrid acabó con ellos en un arreón de intensidad sísmica. A los franceses les cayeron encima en diez minutos los 120 años de fútbol blanco, sus 13 Copas de Europa y el hechizo del miedo escénico.

Sí, definitivamente pienso que el Madrid deslumbró al equipo francés con el brillo de su camiseta y lo aplastó ayudado en gran parte por el peso de su escudo. Que no ganarán partidos por sí mismos, pero empujan, ayudan y juegan.

¿Cómo no lo voy a creer?

 

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Anoche se volvió a demostrar la relatividad del tiempo. Tras 150 minutos de dominio absoluto (entre el partido del Parque de los Príncipes y la primera hora en Madrid) del PSG sobre el Real Madrid, en el que el 0-2 parcial podía parecer hasta generoso para los nuestros, Benzema, en primer lugar, ejerciendo su liderazgo y su capitanía, volvió a hacer un Ulreich como en la vuelta de semifinales de 2018, o un Karius como en Kiev – ciudad mártir a donde enviamos nuestros mejores augurios – y ejecutó un Donnarumma, con más mérito incluso que a los dos anteriores cancerberos, puesto que el italiano visitaba el Bernabéu como – oficialmente – el mejor portero del universo, tras las votaciones de France Football y del jurado de la FIFA.

1-1 y ya con la energía carlettiana sobre el campo, Camavinga y Rodrygo con ganas de morder al gallo francés. Era el minuto 61 y quedaba media hora para, al menos, tratar de lograr un segundo gol que condujera hasta lo que parecía un milagro apenas dos minutos antes, una prórroga en el Bernabéu y sin la antigua regla del mayor valor de los goles del equipo visitante.

Hubo entonces unos minutos de tanteo, los locales recomponiendo líneas tras las salidas de Kroos y de Asensio, los visitantes tratando de superar el mazazo de un gol inesperado, que ponía en duda un plan que les estaba funcionando a la perfección, incluso con fases de ronditos mareantes entre Verrati, Nuno Mendes, Paredes y Messi.

Quien les escribe no pudo asistir anoche al estadio, pero, tras ir a respirar, entre las 7 y las 8 de la tarde, el espíritu de las grandes noches en los alrededores del coliseo madridista, fui acogido para ver el choque en el seno de la sin par familia de mi editor y querido amigo Jesús Bengoechea. A las 8 y cuarto de la tarde, en los aledaños del estadio, cogimos un coche Jesús y yo, junto a su hija de 9 años – mocita madrileña de pura cepa – y nos encaminamos al domicilio de su hermano, donde somos calurosamente acogidos con la mesa puesta y bien surtida de todo tipo de manjares apetecibles: nos juntamos en total 8 personas entre hermano, cuñada, sobrina, sobrino, sobrina política y los 3 que llegábamos procedentes del taxi. Más el amable perro-amuleto de nombre Suker – como el presidente de la Federación Croata de Fútbol -. Hablando de Croacia, nuestro mago croata Luka Modric iba a tener mucho que decir en lo que restaba de partido.

Iban cayendo inexorablemente los minutos y el PSG acercándose a su clasificación para cuartos. Ya no generaba tanto pánico como en el primer tiempo – excepción hecha de un excepcional regate sin tocar balón de Mbappé que dejó a Courtois con sus posaderas en el césped y que acabó en gol, anulado por un claro fuera de juego – el equipo parisino-catarí, mientras que al Madrid, mucho más ordenado y ya presionando con criterio y con fuerza física, no acababa de culminar alguna jugada clara, como un cabezazo de Benzema lamiendo el palo izquierdo del guardameta italiano o un balón de Vinicius a dos metros de la línea de gol y que acabó en la calzada de la calle Concha Espina.

Había nervios en la mansión Bengoechea. Muchos nervios. Hubo que abrir la ventana – en una noche francamente fría – para tratar de rebajar la temperatura del salón y la de casi todos los que estábamos allí sufriendo, nivel Lisboa antes del testarazo de Ramos. Este humilde juntaletras decía que “tranquilidad, que por lo menos llegamos a la prórroga”, mientras el anfitrión y hermano mayor de los Bengoechea me miraba como diciéndome “eso, como poco”. He de decir que vi sufrir como nunca a Jesús, que estaba mudo, colorado de tez y cuya vista desesperada iba del aparato de televisión a su móvil, me imagino que tuiteando con cierta impotencia.

Minuto 75. 15 minutos más prolongación para el final. Empezó a ladrar Suker, justamente cuando Modric, en la frontal del área donde defendía el Madrid, decidió que había que sacar esto adelante y que había que paliar el sufrimiento de millones de madridistas. Se apoderó de un balón – a sus 36 años y medio y después de 75 minutos sin parar de correr – y empezó a avanzar, sorteando piernas (Neymar no llegó por poco a zancadillearlo), evitando brazos a izquierda y derecha que podían haberlo desequilibrado. Y, tras más de 30 metros de carrera en plan pista americana, soltó un exquisito pase adelantado a Vinicius, que se lanzó a tumba abierta sobre la portería rival. Mientras la jauría parisina se abalanzaba hacia el carioca, Modric prosiguió su carrera hasta la frontal del área rival. Vinicius trató de penetrar en el área, pero ya estaba rodeado, aunque le dio tiempo a ver al hechicero croata para entregarle el esférico. Usted o yo, amigo lector, en esos momentos ya habríamos estado por los suelos pidiendo una botella de oxígeno. Pero Modric es de otro mundo. Tan campante como un quinceañero, recibió de Vini y todavía le dio tiempo para confeccionar un pase excelso a Benzema, que fusiló sin piedad la red contrincante y puso el 2-1 que igualaba la eliminatoria.

Empezó a ladrar Suker, justamente cuando Modric, en la frontal del área donde defendía el Madrid, decidió que había que sacar esto adelante y que había que paliar el sufrimiento de millones de madridistas.

En ese momento, ocurrió el que para mí ha sido el abrazo más largo del mundo. Me abracé a muchos Bengoecheas y muchos otros Bengoecheas se abrazaron a mí. Veteranos y noveles, todos en una piña increíble, no nos soltábamos y botábamos sin parar. Suker acompañaba el baile liberador con una sinfonía de ladridos secos y graves. Tras minuto y pico de esta guisa, a alguno de los componentes de la alegre piñata se le ocurrió mirar la televisión y nos avisó de lo que iba a pasar: en un abrir y cerrar de ojos, tras un robo de balón, un pase filtrado de Rodrygo a Vinicius y una carrera de nuevo de nuestro dorsal número 20, el capitán Marquinhos, generosamente, cortó el pase para dar una asistencia de gol al ariete madridista, que resolvía de primer toque con el exterior para el 3-1. A todo esto, no nos habíamos separado tras el abrazo del segundo gol, con lo que la piña humana permaneció activa, eufórica, más unida que nunca y botando sin parar al menos durante 2 minutos más.

No sabemos a estas horas si se produjeron desperfectos en el techo del salón del vecino de abajo, pero lo que es indudable es que ayer batimos el récord Guinness del abrazo más duradero y más feliz de la historia de todos los abrazos habidos y por haber en el contexto futbolístico. Todo ello pasó entre los minutos 76 y 80 aproximadamente del encuentro.

El resto, ya saben. Di María entró tarde y no pudo rescatar a los suyos, Mbappé tras su exhibición majestuosa ya no podía con el recién entrado Lucas Vázquez, y las pocas ocasiones que se generaron corrieron todas del lado local, que realmente pudo acabar goleando, cuando quien más quien menos pensaba en el descanso en una derrota con dignidad.

Velada inolvidable, agradecimiento eterno a la familia Bengoechea. La magia y los factores esotéricos que se produjeron en el estadio claramente se propagaron por todos los rincones y hogares merengues del mundo, y tras esa bendita media hora de locura se declaró una paz interior y todos esbozamos una sonrisa de satisfacción que aún ahora, veinte horas después, es imposible de borrar.

El Madrid, damas y caballeros, lo ha vuelto a hacer. Una vez más. Alma y Grandeza.

Hoy os escribo por primera vez, porque ayer fue el día en que mi hija fue bautizada en el madridismo y los sentimientos se me amontonan. Tendré que empezar por contar que la mía fue una vocación tardía pero irrevocable.

Mi padre fue un madridista heterodoxo. Acudió al estadio muchos años, pero para cuando yo le conocí había dejado de hacerlo, por motivos que, como tantas otras cosas que le pasaban por dentro, se fue del mundo sin contarle a nadie. Pero de su fe guardo al menos tres pruebas. Un carnet de socio con antigüedad desde los 50, una camiseta que me regaló cuando cumplí 16 años y una anécdota sobre el estadio.

Tenía mi padre un compañero de grada que estaba obsesionado con Di Stéfano. Cada vez que quería urgir a su equipo, reclamaba a quien llevara la bola que la mandase “¡a Alfredito, a Alfredito!”. Lo interesante del asunto es que Alfredito llevaba años retirado, pero aún seguía viendo su fantasma.

Esta historia siempre me impresionó, y años más tarde pude comprobar algo similar pero a la inversa. Conocí a un amigo que, siempre que alguien perdía una bola, creía que se trataba de Guti. Le tenía una manía visceral e incluso lo veía en los fallos ajenos. En esas dos visiones espectrales de amor y odio más allá de los sentidos fijo yo las coordenadas del madridismo. Lo que lo convierte, en definitiva, en una experiencia alucinógena.

Yo llegué, como decía, tarde. De niño no me interesaba el fútbol, y hasta los 14 años no empecé a verlo. Pero qué año fue ese. El Mundial del 94 fue mi puerta de entrada, y decaído el verano me tocó elegir un equipo al que engancharme. Lo que vino luego fue la Liga de Valdano, con dos delanteros que iban para saldos que se convirtieron en la mejor dupla del universo y un chavalín un poco más mayor que yo que proyectaba en el campo todo mi asombro. La venganza de una goleada devuelta con simetría, en el partido perfecto. Nadie me convencerá de que haya nada más allá.

Pasada esa temporada frenética, le pedí a mi padre dos cosas: que fuéramos juntos al Bernabéu y que me comprara una camiseta.

Los años pasaron. La camiseta (Teka en el frontal y huellitas de Kelme en las mangas) estuvo colgada junto a nuestra tele el 20 de mayo de 1998. Todos sabemos qué pasó ese día, que fue, exactamente, lo que no iba a pasar. Mi padre hablaba de las Copas de Europa, pero pertenezco a una generación que creció sabiendo que aquello no iba a repetirse. "¿Y el Madrid, qué, otra vez campeón de Europa, no?" Que una marca comercial decidiese emplear semejante escarnio como reclamo comercial puede dar una medida a quienes sean más jóvenes del abismo del que hablamos. El Madrid no iba a volver a ser así de grande nunca. Punto.

Hoy la camiseta ha visto ya 7 finales ganadas. Pleno. Desde aquel día, sólo la saco del cajón en las grandes ocasiones, y puede decirse que ha cumplido con perfección su papel como objeto propiciatorio.

Como a tantos otros, la eliminatoria contra el PSG me tenía inquieto. El partido de ida nos sumió en el estado larvario del madridismo: la intolerancia a la derrota. Nos habían pasado por encima. Y sin embargo, aún quedaba el resquicio por el que se cuela la ambición, que es desde donde se ha escrito este pequeño capítulo y, en general, toda la historia del club.

Como a tantos otros, la eliminatoria contra el PSG me tenía inquieto. El partido de ida nos sumió en el estado larvario del madridismo: la intolerancia a la derrota

Las semanas transcurridas, que han parecido meses, han servido para que por ese hueco fueran cayendo gota a gota las ilusiones. La marea que vimos ayer y que sepultó al equipo parisino del glamour y el petróleo ha pasado por ese mismo hueco y está hecha del sudor de nuestros jugadores tanto como de la condensación del aliento de todos los demás. Una tempestad que reveló a los impecables hombres trajeados que bajaban del autobús como unos pendencieros capaces de amenazar de muerte al primero que pillasen por delante. Supongo que todo el mundo necesita pasar 90 minutos en el Bernabéu para saber de qué está hecho.

En algún momento de la semana pasada, creí. Creí hasta el punto de considerar que era una buena idea invitar a mi hija a ver el fútbol conmigo. 14 años como los que yo tuve. Nunca hasta ahora lo ha hecho, y de pronto le apeteció. Y me pidió mi camiseta, y le expliqué de dónde la había sacado y para qué servía. En el último instante, antes de salir de casa, me dijo que no iba a llevarla, porque era para las finales.

La marea que vimos ayer y que sepultó al equipo parisino del glamour y el petróleo ha pasado por ese mismo hueco y está hecha del sudor de nuestros jugadores tanto como de la condensación del aliento de todos los demás

Lo vimos en un bar. Hace una década que no vivo en Madrid. El ambiente era precioso. Aquí abundan los madridistas, los culés y los guiris. La mezcla perfecta para que en el bar se respirase rivalidad, con un grupo de franceses en los que se percibía la emoción y la tensión de cada lance.

Mientras íbamos hacia el bar, ya le advertí que lo normal era que el PSG ganase al Madrid. Visto lo visto en la ida, y con las bajas que tenía el equipo, lo que tenía que pasar es lo que se vio durante 60 minutos. Mbappé tiene una superioridad insultante. Messi y Neymar hicieron una orfebrería de cuando eran lo que fueron y la pelota pareció acabar dentro. El guion se cumplía y mi esperanza era que el Madrid muriera como esperamos de él, acosando el área rival. Si el rival es mejor, como lo era, que no quede nada que reprocharse. En la esperanza de la revancha quedaría sembrada, quizás, la semilla de que mi hija le volviera a apetecer ver un partido con su padre.

Pero caminando hacia el bar también le había dicho que he visto demasiadas veces cosas que no tienen sentido. No hay otra forma de decirlo. "Hoy venimos a ver si hay un milagro". Pero si somos miles, millones, empujando unos hechos imposibles, entonces ya no hablamos de un milagro, sino de otra cosa. Un milagro no tiene explicación, pero lo de ayer sí lo tiene. No tiene sentido, pero se explica solo. Lo de ayer es el Real Madrid.

Sufrimos, reímos, nos divertimos. Mi hija recordará a Benzema besando el balón con los labios y a Luka besándolo con los pies. A Vinícius desatado. A Alaba alzando una silla con la misma emoción que se levanta un trofeo. Un acto de enajenación colectiva, un rapto alucinógeno. Un equipo que se pone por delante en la eliminatoria, pero que sigue atacando, contra toda lógica. Y a quien nadie se lo va a echar en cara, porque es lo que queremos después del padecimiento. Que nos demuestren que nuestra sinrazón tenía razón. Que nos demuestren que los locos eran todos los demás, por no verlo. Una noche como tantas otras del Madrid, pero a la vez la primera para tantos como mi hija. Nadie le podrá discutir que fue la mejor de todas.

Dicen que el corazón tiene un número determinado de pulsaciones tras las cuales, simplemente, agota su vida útil. Ayer gastamos unas cuantas juntos, mi hija y yo. No sé si es una buena idea acortar la vida a base de llenarla de latidos, pero es algo que me gustará poder dejar en herencia, porque es la misma que yo recibí.

Volviendo a casa lo tuvimos claro. Algún día vamos a volver a sacar la camiseta del cajón. Ojalá sea pronto.

Hala Madrid.

 

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Nunca voy a París si puedo evitarlo porque es una ciudad que me da gafe. Lo tengo comprobado: siempre que voy, me ocurre algo malo. Aunque al menos no me pasa como a Nasser Al Khelaifi, que siempre que va a París tiene la obligación de ver jugar al PSG, y eso sí que es mala suerte. “París bien vale una misa”, que dijo Enrique IV. También pudo haber dicho “París bien vale una mesa” o incluso una silla, que fue lo que debió de pensar ayer David Alaba que valía una victoria contra el Paris Saint Germaine, y en un arrebato agarró una silla del Bernabéu y la mandó a hacer puñetas. Te entiendo, David, a mí también me caen gordos los muebles de jardín.

A pesar de todo, París tiene cosas que están bien. Montmartre, por ejemplo. En lo alto de colina de Montmartre, hace la hueva de siglos, fue decapitado san Dionisio (o saint Denis) y cuenta la leyenda que, tras su ejecución, el santo recogió su cabeza del suelo y se fue andando con ella debajo del brazo desde Montmartre hasta Saint Denis, donde quería ser enterrado. Que eso son unos seis kilómetros, ojo. Yo, cuando pienso en san Dionisio me acuerdo de Sergio Ramos, que desde que perdió la cabeza por irse a París vaga por allí cual mártir acéfalo dando vueltas entre Montmartre y Les Halles, entre Les Halles y Pigalle, entre Pigalle y Eurodisney; buscando un sitio donde descansar en paz y recibir las loas de sus devotos. Pero me estoy desviando.

Decía que París tiene cosas bonitas y una de ellas es, precisamente, la abadía de Saint Denis, lugar de eterno descanso del santo homónimo y que, por si no lo sabían, es el primer edificio gótico del mundo. Saint Denis es un lugar bellísimo.

Su creador, ideólogo y constructor espiritual fue el abad Suger, que era un tipo muy listo. A Suger de Saint Denis en 1122 lo hicieron abad de un monasterio que estaba hecho unos zorros, y él se propuso convertirlo en el templo más fastuoso de toda la cristiandad. Suger no lo sabía, pero su ambición estaba a punto de sentar las bases de lo que llamamos estilo gótico. Suger fue un Bernabéu adelantado. Bernabéu no inventó el Real Madrid, pero lo convirtió en obra de Arte. Suger no inventó los arbotantes ni las vidrieras ni las bóvedas de crucería, pero las combinó en un solo edificio y creó algo glorioso. La abadía de Saint Denis fue el Nuevo Estadio Santiago Bernabéu de la Edad Media.

La abadía de Saint Denis fue el Nuevo Estadio Santiago Bernabéu de la Edad Media

Según las crónicas, Suger de Saint Denis era bajito y de familia humilde (“Dios me sacó del estiércol”, solía decir), lo que no le impidió convertirse en uno de los hombres más grandes de la Historia. En eso me recuerda bastante a Luka Modric: tirando a bajito también, y de familia humilde también; pero que, como Suger de Saint Denis, llegó a ser gracias a su esfuerzo e inteligencia un hombre imponente. Luca Modric es Lukita de Saint Denis.

Para levantar su fastuosa abadía, Suger aplicó lo que se conoce como el método anagógico, el cual, si alguno de ustedes ha desperdiciado su vida al igual que yo estudiando Historia del Arte Medieval, sabrá que es la esencia estética del mundo gótico. El método anagógico de Suger de Saint Denis consiste en elevarse de lo material a lo inmaterial mediante la contemplación de la belleza. Dios es Luz, nos dice Suger, pero tan excelsa que no la podamos concebir, lo único que podemos hacer es contemplar la belleza del mundo, que es un reflejo de la divina luminosidad, y abstraernos en ella para que nos eleve hacia lo inmaterial. Por ejemplo: si yo contemplo una vidriera gótica o un frontal de altar lleno de oro y piedras preciosas, podré hacerme a la idea del aspecto que tiene la Jerusalén Celestial. Eso es el método anagógico (término que, de hecho, significa “de abajo a arriba”).

Suger pensaba en ir de abajo arriba cuando derribó los muros de la vieja Saint Denis para cambiarlos por enormes cristales de colores y llenarla de riquezas y fastuosas obras de arte, y así convertir su abadía en una obra inmortal. Algo así como lo que intentó hacer Al Khelaifi con el PSG, pero a Al Khelaifi no conoce el método anagógico, por eso su PSG no te arrastra hacia la gloria si no que te mantiene atado a este mundo imperfecto. Al Khelaifi quiso hacer una catedral y le salió una tarde de domingo en IKEA.

El abad Suger ordenó tallar en la puerta de Saint Denis un poema que día lo siguiente: “que no te deslumbre el oro y el gasto sino la labor de la obra”, como si estuviera hablándole directamente al jeque del Qatar Saint Germaine, oigan.

como Suger de Saint Denis, Modric llegó a ser gracias a su esfuerzo e inteligencia un hombre imponente. Luca Modric es Lukita de Saint Denis

Al Khelaifi no tenía a Suger de Saint Denis para asesorarlo. El Real Madrid, en cambio, tiene a su sucesor espiritual, tiene a Lukita de Saint Denis. Sin él no se explica lo que ocurrió ayer por la noche en el Bernabéu.

Lukita de Saint Denis derriba las paredes del fútbol con cada pase largo para que Karim Benzema las llene de vidrieras fastuosas donde se narra en pura luz la vida de los grandes santos madridistas, como san Gareth Martir (véase mi artículo anterior). Lukita de Saint Denis trae la luz al estadio y lo convierte en una catedral, donde Tibauth Courtois es la aguja del crucero y Militao los arbotantes que la mantienen firmes. Lukita de Saint Denis ayer convirtió el Madrid en un Madrid anagógico, que nos traslado de lo material a lo sobrenatural. Que nos alzó de la burda mortalidad del 1-0 a la gloria luminosa del 3-1.

El abad Suger ordenó tallar en la puerta de Saint Denis un poema que día lo siguiente: “que no te deslumbre el oro y el gasto sino la labor de la obra”, como si estuviera hablándole directamente al jeque del Qatar Saint Germaine, oigan

Ayer, en definitiva, no solo les quitamos la victoria a los parisinos, también les arrebatamos temporalmente la abadía de Saint Denis, primer edificio gótico del mundo, que durante 90 minutos estuvo en el césped del Bernabéu, transformada en un equipo que nos elevó a través de la contemplación de la belleza del buen juego hasta la intuición de la Inmortalidad. Pero no habría sido posible sin, entre otros, el croata con el dorsal número 10 en la camiseta. El hombre bajito y de familia humilde que llegó a lo más alto.

Cuando Suger de Saint Denis murió en 1151, Guillermo de Capra Áurea le dedicó este bellísimo panegírico:

“Pequeño de cuerpo y de familia, limitado por una doble pequeñez, se negó en su pequeñez a ser un hombre pequeño.”

Lukita. Lukita de Saint Denis.

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Los que tengan hijos quizá ya lo hayan escuchado: el evento cultural de la música pop del momento es la tiraera bestial que el puertorriqueño ex Calle 13 Residente le hizo al colombiano J Balvin en un track de 8 minutos producido por Bizarrap, el productor del momento y el hombre cuyos lanzamientos son un sismo en las plataformas de redes sociales. No me crean a mí: ese video ya es el clip musical latino más visto en la historia de Youtube.

Residente –con una carrera prolongada y legendaria, al menos en estos breves tiempos digitales– se encara allí con una serie de rimas salvajes e inapelables, una interminable sucesión de 1-2 con gancho que destroza la imagen de Balvin, la estrella actual del reggaetón. Residente acusa y pega a Balvin por su falta de amor genuino por el arte, por sus versos perezosos que se pegan como chicle, por cantar con autotune y sin micrófono, por vivir del trabajo de los demás, por tratar a los colegas como mercancía, por blando, por pretencioso, por falto de calle y de huevos, por su pelo entintado y por unas 5 cosas más, mínimo.

Rara vez la narrativa de la música popular se cruza tanto con el fútbol de una forma tan perfecta y casi sincrónica: en momentos en los que ese track es tan popular que hasta la cuenta de Twitter del Madrid lo referenció la semana pasada, el nocaut que el Madrid al PSG durante el segundo tiempo en el Bernabéu me hizo recordar una y otra vez ese evento cultural.

Atónito comencé a creer recién en el segundo gol de Benzema, sintiendo la contundencia del golpazo propio de esas escenas de la saga Rocky en las que sabemos que entra la piña buena, la que cambia el partido. Luego de eso, el PSG se quedó atolondrado como tantos de los rivales de Balboa, el miedo y el olvido de la técnica y el oficio personificados en los pies de Marquinhos y en casi todos los signos vitales de Kimpembe, ese que hace un par de semanas quiso guapear a Rodrigo y se reía socarronamente y al que hoy el miedo escénico le puso zancos en las piernas. ‘Mucho delirio de grandeza, poca destreza’, soltaría Residente.

La piña de la eliminación del Madrid al PSG es la epopeya más significativa en lo simbólico desde la Copa del Rey de Mourinho en Valencia. En el tinglado de Ceferin y bajo la histeria propia de dos personas con evidentes carencias vinculares como los perdedores seriales pero también omnipotentes Al-Khelaifi y Leonardo, el Madrid le mostró al mundo qué cosas son las que no se pueden comprar, ni siquiera con una jaula de oro llena de los mejores renegados a sueldo del planeta fútbol.

La piña de la eliminación del Madrid al PSG es la epopeya más significativa en lo simbólico desde la Copa del Rey de Mourinho en Valencia

El Madrid no solo hizo el primer gol y el segundo, sino que hizo el tercero y siguió yéndose arriba del PSG para destrozarlo, inconsciente de lo que podía haber sucedido y corporizando exactamente lo que los aficionados queríamos, sin saberlo. Por un momento me horroricé: tácticamente parecía una locura. Cinco segundos más tarde, el Madrid se apoderó de mí de nuevo. Cuando se pega con bronca, se pega sin astucia pero con la épica a la vuelta de la esquina. Ayer fue más que suficiente porque el rival no tiene idea de lo que es eso ni de cómo invocarlo. El Madrid golpeó automático, con rabia y llevado en volandas por un estadio donde hasta las sillas anduvieron por los aires. Como cuando Rocky ejecutaba la embestida final. Como en ese track de Residente y Bizarrap en el que al minuto 7 se hace imposible no pedir que pare, que está destrozando al pobre Balvin. Como cuando Springsteen canta ‘No surrender’. El Madrid estaba muerto; acto seguido se levantó, destrozó la morgue y salió caminando una vez más.

‘Hay que hacer una limpieza’ suelta en un momento el boricua, antes de arremeter de nuevo. Como buen madridista no me reconozco como antinada pero desde hace años pienso que este PSG, que hoy no es más que un equipo artificial, hecho a medida de streamers y tiktokers con buenas acciones de marketing, ropa de Jordan Brand y muchas ganas de que todo venga fácil tiene un modelo mentiroso, dañino y caduco del cual seguramente el único (y entendible) aspecto que convenza a su afición sea el de la importación de estrellas. El fútbol se compra y vaya si lo sabremos aquí, pero esto es otra cosa y en parte, la fragilidad de ese equipo con un ataque que vale 350 millones de dólares lo dejó claro. El modelo del PSG quizá siga deambulando entre estertores como los de anoche hasta finalmente conseguir algún título relevante. Pero no este año, no en estas circunstancias y especialmente no si el ‘fútbol del pueblo’, ese que pregonaba el hombre con la billetera abierta de un petroestado, tiene el representante que realmente merece.

 

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Decía Guti que él prefería jugar 30 minutos en el Madrid que 90 en otro equipo. El propio Real Madrid ha llevado al paroxismo este concepto y ayer demostró que prefiere sublimarse 17 minutos en la Champions que jugar como los equipos mortales todo un año en las demás competiciones.

Sublimarse es la transición de una sustancia directamente del estadio sólido al estado gaseoso sin pasar por el líquido. Y eso es precisamente lo que ayer obró el Madrid. Pasó de estar fuera de Europa a eliminar al PSG sin ni siquiera haber estado inmerso en la pelea, no ya por el partido, sino por la eliminatoria. Un hecho que se entiende —o asimila— perfectamente, pero no se explica, como bien escribe hoy Jesús Bengoechea en “La silla de Alaba”. Aunque si os queréis hacer una idea de lo que sucedió, nada mejor que leer la espléndida crónica de Andrés Torres.

“Igual hay que recordarle a la UEFA quién es el Real Madrid”. Cuando Florentino pronunció estas palabras en la Asamblea del 20 de noviembre pasado, pocos podían pensar que se cumplirían en un momento tan idóneo. Oscar al mejor guion original. En plena batalla por el futuro del fútbol, por un modelo de sociedad y por un conjunto de bienes morales que enfrenta al Real Madrid, y todo lo que representa, contra al PSG, y todo lo que representa —mamporrera UEFA mediante—, se celebró aquella charlotada en doble sesión de sorteo de Champions donde al equipo blanco le tocó primero enfrentarse al Benfica, rival, a priori, asequible. En aquel momento a Ceferin le dio un pinchazo la úlcera y casualmente hubo un error que les permitió repetir el sorteo. A la segunda el Madrid fue emparejado con el PSG, adversario que les pareció más adecuado. Lo que no sabían es que en ese mismo instante acababan de inocular en la bestia el veneno que iba a espolearla para echarles abajo el plan.

La bestia permaneció dormida, aunque no durmiendo, durante el partido de París y buena parte de la vuelta en Madrid. Y cuando despertó nadie pudo pararla, porque el Madrid en trance es imparable. El Madrid en trance es más peligroso que Liam Neeson con una hija secuestrada. El Madrid en trance no ve, no piensa, solo ejecuta. El Madrid en trance deforma el espacio-tiempo, lo pliega y recorre distancias de años luz en un segundo. No existe nada en el universo parecido al Real Madrid.

El éxtasis que sigue al trance nos regaló imágenes históricas como la Alaba agitando al viento una silla plegable de PVC, silla que Jabois propone meter como sea en el escudo del Real Madrid.

Concluido el trance y unos minutos después el partido y la eliminatoria, prosiguió el guion de la venganza del Madrid con la inevitable pataleta del malo de la historia al final de la película. El presidente de la Asociación de Clubes Europeos (ECA) y del PSG, Nasser Al-Khelaifi, bajó a la zona de vestuarios con la rabia que provoca la impotencia corriendo por sus venas. Intentó entrar en el vestuario de los árbitros. Le acompañaba su mascota Leonardo. Ambos se mostraron agresivos y violentos (quién podría imaginarlo, ¿verdad?). Cuando el árbitro les impidió el acceso, el amigo de Ceferin golpeó y rompió el banderín de uno de los asistentes. Un empleado de Madrid estaba grabando el espectáculo y Nasser Al-Khelaifi no dudó en amenazarlo de muerte. Comportamiento ejemplar, el fútbol del pueblo, ya sabéis.

Ni siquiera el deleznable comportamiento del representante europeo de la teocracia catarí empañó la felicidad blanca. El nuevo milagro obrado en el Bernabéu acabó por convertir a más infieles antimadridistas que nunca y también provocó la felicitación de quienes son rivales no exentos de señorío.

Ni siquiera el más descreído puede resistirse al embrujo del Madrid merced a quizá la remontada que mejor define al club y su irracional e inmortal relación con la victoria.

As y Marca no pueden más que asistir con la boca abierta y repetir fascinados “El Madrid es otro mundo” y gritar eufóricos: “¡¡¡ESTO ES EL MADRID!!!”.

De la portada de Mundo Deportivo no hablaremos porque lleva como titular "La quinta marcha", un programa de Telecinco que presentaron Jesús Vázquez, Natalia Estrada y Penélope Cruz allá por 1990.

Y Sport, ¿qué decir de Sport? Pues que tienen la valentía del cobarde y titulan KO sobre fondo negro y una foto de Messi cuando Leo ya no está en el Barça. Les define.

Pero no es lo mejor de Sport, lo mollar, la pieza del carnicero la hallamos en la retransmisión en directo que efectuaron de la remontada. Al descanso frotaron la bola de cristal y no se les ocurrió otra cosa que escribir: “Mbappé se va a replantear muy seriamente su fichaje por el conjunto blanco. Los madridistas son hoy por hoy un equipo en descomposición y no dan la impresión de poder ofrecer al internacional francés un proyecto de futuro ganador”. Ni Rappel y la Bruja Lola juntos en plena enajenación mental. Cuánta gloria.

Gracias, Sport, por estas perlas de jocosidad explosiva que nos endulzan el paladar en los duros momentos que vive el mundo. El humor es el mejor compañero de viaje cuando pintan bastos.

La remontada de ayer es histórica, tal vez la más sublime de todas, y eso es mucho decir. Disfrutemos el momento, madridistas, y vayamos colocando en un estante privilegiado de nuestro almario el robo de Karim, la jugada de Modric en el segundo gol, la silla de Alaba o la celebración en el vestuario de Lukita. Estos son los momentos por los que vale la pena una vida entera.

Pasad un buen día.

¡Hala Madrid!

De forma indefectible e intermitente, a veces con frecuencia inaudita y sin parangón, los fieles del Bernabéu se funden con los jugadores en una comunidad de fines y hormonas que inducen el éxtasis deportivo. A diferencia de las ceremonias políticas, mágicas o de cualquier otra índole, habitualmente muy regladas, el fuego que enciende los Misterios del Bernabéu es espontáneo, impredecible, aunque siempre ciega los sentidos de los ajenos a la causa, en especial los que se encuentran en el césped.

Como ayer, la imprevisión conduce al mayor de los encantamientos. Por eso, todos los creyentes permanecían extáticos y estáticos al concluir el encuentro, que no el Misterio, pues las felicitaciones y agradecimientos de jugadores y asistentes tras el silbo postrero también son —esta vez, sí— rito necesario. Rara vez ocurre este fenómeno, sin duda provocado contra los parisinos por la tenacidad en el césped ante la manifiesta inferioridad de muchos minutos.

Sin embargo, una de las reglas inconmovibles fijadas con el denuedo indesmayable de muchas generaciones —a veces, sublimes; a veces, no tanto— es la creencia de que el fuego del misterio se enciende con una chispa que se oculta en cualquier instante, en cualquier lugar, en cualquier gesto de entrega desinteresada. La exigencia es entregarse a la búsqueda del fuego con pasión, sin condiciones. Y ayer se cumplió con lo exigido por el ideal, sin medida, de forma conmovedora por parecer un esfuerzo inútil.

De tanto creer y confiar, el Real Madrid de ayer alcanzó el ideal, lo que imaginamos, lo que exigimos, la honra del escudo y de quienes los precedieron en la misma tarea. Y al prender la chispa de Benzema, tras tanto sufrir y esperar, los corazones se desataron. Los de los seguidores, que convirtieron al templo en el espacio mágico capaz de hacer realidad el conjuro más insospechado; y el de los jugadores —que se habían dejado hasta entonces la piel y los órganos, internos y externos— comenzó a latir con la fuerza incontenible de la historia. La que condujo a Modric, con M de Madrid, a una fantástica galopada que concluyó con éxito Karim.

el Real Madrid ganó porque atesora un complejo de virtudes, tradición y coraje trasmitido de generación en generación, y que ahora mismo tiene en Benzema y Modric sus representantes más selectos.

Como tantas veces, los futbolistas blancos enloquecieron de poderío e ingenio para fabricar multitud de ocasiones. El PSG fue víctima de sus propios millones, con Messi desparecido por completo, una vez más en un partido decisivo. A su compañero brasileño es mejor silenciarlo, tan lejos está su capacidad de su cuenta corriente. El dato no es banal, pues también estaba en juego el enfrentamiento entre dos modelos, y finalmente, el dinero se mostró inservible. Una lección para advenedizos y oportunistas: es la grandeza y la verdad del deporte. Una vez que comienza la pugna, lo que la ha rodeado hasta entonces no sirve para nada.

En definitiva, el Real Madrid ganó porque atesora un complejo de virtudes, tradición y coraje trasmitido de generación en generación, y que ahora mismo tiene en Benzema y Modric sus representantes más selectos. Una riqueza de valor incalculable que ni ahora ni nunca se podrá comprar.

Mucha gente anda a estas horas (escribo de madrugada) a vueltas con la silla de Alaba. Puede parecer solo un gesto espontáneo, transido del dadaísmo que a veces trae la euforia. Hay más. La silla patas arriba de Alaba es el mundo puesto patas arriba por el Madrid. El Madrid ha desafiado una vez más la lógica, los malos augurios (inevitables allá por el minuto 60) y todas las pizarras del panenkismo. Solo me queda esclerosis en las cuerdas vocales y la confianza de que sea pasajero. En 17 minutos desgajados no ya de la tónica general del partido, sino desgajados del mundo, Benzema obró lo inimaginable. Lo obró él con la ayuda del escudo del Madrid, valga la redundancia.

La silla patas arriba de Alaba es el mundo puesto patas arriba por el Madrid

Modric también es el escudo del Madrid. En ambos, en el francés y en el croata, se substanció el pánico de los de Pochettino en su particular espiral al infierno. Podría decirse que pecaron de exceso de confianza tras verse dos goles por delante y después de dos horas (París y Bernabéu) de franca superioridad sobre los blancos, pero no sería cierto. Es imposible que nadie tenga a estas alturas exceso de confianza contra el Madrid, a quien el planeta entero ha visto ejecutar cosas como estas tantas veces. Es el Madrid quien convierte cualquier confianza en excesiva, y lo hace desde la irracionalidad más absoluta. El Madrid entra en el laboratorio y la emprende a hostias contra las probetas. A lo mejor era eso lo que, en medio del éxtasis final en el Bernabéu, estaba haciendo Alaba agarrando esa silla y blandiéndola contra el cielo. Amenazando con volver a romper la crisma a la ciencia.

Y eso lo hace Alaba, que acaba de llegar. Acaba de llegar pero ya se lo sabe. A la hora en que escribo estas líneas, hay tertulianos discutiendo cómo se hace eso de inculcar un modo de ser (el ADN, lo llaman, otro intento vano de biologizar un espíritu) de generación en generación. A diferencia de lo que pasa con otros, al Madrid se le entiende perfectamente, gana de puro furor por ganar (y mucho talento), pero no se le explica.

El Madrid ha desafiado una vez más la lógica, los malos augurios (inevitables allá por el minuto 60) y todas las pizarras del panenkismo

Claro que también hay factores estrictamente futbolísticos. Ancelotti podrá argüir que todo estaba calculado así, que los que revolucionaron el partido desde el banquillo no lo habrían decidido desde la titularidad. Vaya para él este asalto si a cambio promete no volver a encorsetar la bendita locura de ayer con su respeto melindroso al trienio. Alaba puso la silla patas arriba y el Madrid hizo lo propio con el planeta, pero quienes sacudieron el partido fueron Camavinga y Rodrygo. Tienen que jugar porque son el futuro con el que Benzema y Modric construyen el presente desde el pasado. También son el futuro Vinícius y Militao, que es nuestro Zelenski, como dice Jorgeneo. Lucas fue importante también sustituyendo a un Carvajal completamente negado ante un superlativo Mbappé. Kylian ya ha podido constatar lo que intuía, es decir, que noches así con completamente imposibles en el PSG. En eso, por mucho petróleo que tenga, tampoco se distingue el juguete del jeque de ningún otro equipo de medio pelo: noches así son imposibles en ningún otro lugar que no sea el Bernabéu.

Acumulo cuarenta y tantos años de testigo de prodigios vikingos, pero como lo de ayer no recuerdo nada. La esencia de las grandes noches europeas se concentró en una cápsula de bendita enajenación. Decía antes que al Madrid se le entiende pero no se le explica. En esos cuarenta y tantos años, no hay noche que explique como esta esa inexplicabilidad.

 

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Arbitró el neerlandés Danny Makkelie. En el VAR estuvo Pol van Boekel.

Primeros minutos de dejar jugar, permitiendo mucho el contacto y pitando poco. Muy europeo. Así, la primera amarilla fue por protestar a Paredes en el 6'. Las otras de la primera mitad fueron para Nacho por una entrada tarde a Achraf y a Vinícius por recriminar esa acción al colegiado. Además, el VAR anuló de forma justa un gol de Mbappé por fuera de juego previo de Nuno Mendes en el 33'.
La segunda parte se inició con otro gol anulado a Mbappé en el 54'. Luego una ristra de amarillas: Carvajal por blocar a Mbappé en el 59', a Achraf por derribar a Vinicius en el 80', a Kimpembe por lanzar el balón al brasileño en el 82' y a Lucas por detener a Mbappé cuando el francés se iba en el 87'. Las dos jugadas clave fueron la acción de Donnarumma con Benzema que está al límite de la falta y la no expulsión de Paredes por pisar a Benzema que significaba la segunda del argentino.

Makkelie, REGULAR.

 

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