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Iker Casillas nos manda un mensaje de ánimo y también colabora en #Leyendasencasa con unos guantes dedicados. ¡Gracias, Iker!
Roberto Carlos participa en #Leyendasencasa con unas botas que se dedicarán de forma personalizada al máximo pujador y además nos envía un mensaje a todos los madridistas.
La Galerna ha puesto en marcha una subasta para recaudar fondos a beneficio de la campaña contra el COVID-19 de la Fundación Real Madrid. Roberto Carlos, Casillas, Arbeloa, Pablo Laso, Chendo, Fernando Hierro, Buyo, Karanka, Martín Vázquez, Álvaro Benito, Joe Llorente, Romay o Iturriaga son algunas de las leyendas del Real Madrid que han decidido colaborar en esta iniciativa de lucha contra el Covid-19. Hasta el 24 de abril se van a ir sumando otras.
Los aficionados madridistas (o simplemente futboleros) tienen ante sí la posibilidad de hacerse con pedazos de historia a través de esta iniciativa que permitirá pujar por objetos o experiencias relacionadas con los héroes del madridismo de ayer y de siempre.
Desde hoy y hasta el próximo viernes día 24 de este mes, la web de subastas Escrapalia.com permite visualizar los lotes subastados como parte de la iniciativa #LeyendasEnCasa, y pujar por ellos en tiempo real. El dinero recaudado irá íntegra y directamente a la cuenta habilitada para la lucha contra el virus por parte de la Fundación Real Madrid, que aportará también varios lotes de valiosísimos pedazos de la Historia del Mejor Club del siglo XX, desde camisetas firmadas por plantillas campeonas de Europa a verdaderos incunables del Real Madrid más primigenio.
Por su parte, todas las leyendas implicadas donarán recuerdos de sus éxitos deportivos, o bien parte de su tiempo con los ganadores de la subasta, en beneficio de la labor llevada a cabo por las auténticas leyendas del tiempo que nos ha tocado vivir: aquellos que en primera fila arriesgan lo mejor de sí mismos en la batalla por nuestras vidas.
Entre los objetos y experiencias subastados se encuentran unas botas de Roberto Carlos con dedicatoria personalizada, unos guantes de Iker Casillas igualmente personalizados, la camiseta del último partido de veteranos de Fernando Hierro, la camiseta de segundo técnico de Karanka con sus iniciales y firma, 2 entradas para un partido del Real Madrid de baloncesto previa asistencia al entrenamiento junto a Pablo Laso, o la camiseta conmemorativa de los primeros 1.000 partidos de la sección que se le entregó a Iturriaga.
“Quiero animar a todos a que pujéis. Participa. Vamos a ayudar a quien más lo precisa”. (Roberto Carlos).
“No puedo dejar de colaborar con La Galerna en esta iniciativa que va a ayudar en la lucha contra algo que tanto nos afecta a todos”. (Iker Casillas)
“Os deseo todo lo mejor, para vosotros y vuestras familias. La causa de la lucha contra el Coronavirus os necesita. Pujad.” (Fernando Hierro).
“Mucho ánimo a todos los que están dándolo todo en los hospitales. Formad parte de esta gran iniciativa”. (Aitor Karanka).
“Quiero enviar un mensaje de esperanza y solidaridad. Esta iniciativa es bonita y fundamental, colaborad”. (Martín Vázquez).
“Vamos a sacar un buen dinero en la lucha contra el Covid. Mucha fuerza y ánimo para todos”. (Álvaro Benito).
“Es una ocasión ideal para que nuestros recuerdos más preciados como deportistas se conviertan en ayuda para una causa urgente” (Juanma López Iturriaga).
Buenos días. Hoy, en este página vuestra, sucede algo único. Algo que no ha sucedido antes. Algo que nos enorgullece y que esperamos sea útil, en el mejor sentido de la palabra. Algo en lo que prima una cosa todavía más importante que el madridismo que nos une, si bien es ese mismo madridismo el que sirve de catalizador de la iniciativa. Pero no nos distraigamos porque La Galerna sigue a pesar de los nervios que tenemos y el portanálisis ha de cumplir su misión en este mundo, que es la de escudriñar en las primeras planas del día en la prensa deportiva para dejarlas transparentes a vuestros ojos.
“Así se despide a un grande”, nos dice Marca en referencia a Aduriz. De grandes (pero que muy muy grandes) va precisamente lo que sucede hoy en La Galerna, de lo cual no os podemos hablar todavía porque nos matan, o porque tendríamos que mataros nosotros a vosotros a continuación y eso estaría muy feo y además sois muchos, bastante tenemos con lo nuestro como para ir a buscaros casa por casa para daros matarile por culpa de nuestra propia indiscreción (además no nos abriríais la puerta y haríais muy bien no tanto por la puñalada como por el virus). No, no os podemos contar todavía qué es lo que hoy llega a La Galerna porque hemos prometido esperar a la hora adecuada y permaneceremos fieles a nuestra promesa. Grande en todo caso Aduriz, como grandes son los... Que no insistáis, hombre, que no podemos.
La renovación de Ramos se retrasa, informa As. Lo que no se va a retrasar ya muchas horas más, muchos minutos más, es la puesta en marcha de eso tan tremebundo que llega hoy a La Galerna, eso que en sí mismo explica y da sentido (por el mismo precio) a nuestros casi 5 años de existencia. No es, entendednos, que necesitáramos que sucediera esto que está a punto de suceder para que todo tuviera una razón de ser. Pero nos parece evidente que esto que está a punto de suceder es un refrendo, un sello, y nos da una una utilidad verificable, pragmática, más allá (y ya es) que serviros de blanco entretenimiento. Pero no nos tiréis más de la lengua, malandros, que nos conocemos y al final nos lo termináis sacando. Y, si nos lo termináis sacando, igual ya sí que no hay otra que llevar a efecto lo de asesinaros para que no se lo contéis a nadie. No, no estaría bien. Permitidnos que sigamos guardando un discretísimo silencio. Sssssssh.
“Codiciados”, reza Sport en referencia a algunos jugadores de su cantera. Cuidado, no seremos nosotros quienes neguemos la exorbitante cotización de joyas de la Masía como Pedri o Trincão. Advertimos, eso sí, que lo realmente codiciado va a ser precisamente lo que hoy llega a La Galerna. Y de verdad que no queremos contar más. No seáis pesados. Es por vuestro propio interés. No querréis tener que asumir las consecutivas después. “Curiosity killed the cat” se convertiría para vosotros en algo más que el nombre de un grupo de pop ochentero.
Vidal podría recalar en el Inter, según Mundo Deportivo. Con el debido respeto por el Inter, y con el debido respeto para Arturo Vidal (con el debido, ni más ni menos), no es noticia que vaya a afectar en nuestras vidas en medida pareja a cómo va a afectarnos lo que hoy tiene lugar en La Galerna. Abróchense los cinturones porque, ya que andábamos con símiles ochenteros musicales, está a punto de comenzar el Live Aid de La Galerna. Queen. U2. The Who. Bowie. Elton. Dire Straits.
Disfrutadlo, amigos. Si podéis, además, pasad un buen día. Sí no podéis, ánimo.
Un curioso hilo en Twitter animó ayer mi confinamiento. Preguntaban cuál era la mejor alineación madridista de los últimos treinta años, en lo que hubo un sorprendente consenso y un detalle que me hizo pensar: nadie (o casi nadie) incluyó en su once ningún jugador de la quinta del Buitre.
Pero lo que más me gustó fue el debate sobre la figura de Raúl tras el acertado análisis de Miguel Quintana en su videoblog. Tengo que admitir que estoy lejos de ser objetivo. Los héroes de la niñez ocupan un lugar en nuestros olimpos del que casi nadie les va a poder bajar. Raúl consiguió de mí que pudiera disfrutar de un partido amistoso. Y también que celebrase su último gol en el Bernabéu como el de una final de Champions.
Y no era admiración ciega por su figura, como solamente puede parecer, sino por su fútbol. Por todo yo pienso que Raúl fue el mejor. El más importante. Cuando llegaron Suker y Mijatovic, Raúl tenía veinte años y marcó 21 goles jugando en la banda izquierda en la que Capello le ubicó. En su momento más bajo de esos años, la Séptima tuvo su sello inconfundible.
En la Octava (recomiendo ver el partido en Manchester del año 2000) era prácticamente un centrocampista más que bajaba a tocar la pelota a la misma altura que McManaman o Redondo, y aún así le daba tiempo a aparecer en la boca de gol y sentenciar como salido de las profundidades. Ganó dos trofeos de máximo goleador sin jugar de nueve. Pusieron a su lado a los mejores del mundo (Figo, Zidane o Ronaldo) y siguió siendo la referencia.
La exhibición en 2003, también contra el Manchester United, pero esta vez en el Bernabéu, estuvo a la altura de la de Ronaldo en el partido de vuelta. Esa temporada se torció justo después de ese partido por una inoportuna apendicitis, pero cabe recordar la frase de Sir Alex Ferguson respecto a su ausencia en el partido de vuelta: “El Madrid lo notará porque es el mejor”.
Quizá en ese momento se acabase el Raúl siempre candidato al Balón de Oro que tan injustamente no ganó, sobre todo cuando sí lo ganaron futbolistas coetáneos de inferior nivel, en mi opinión, como Owen, Nedved o Shevchenko. Pero lo que vino después nada tenía que ver con lo que nos contaban algunos aprovechando su discutible salida de la selección.
Siguió manteniendo un nivel y unas cifras casi inalcanzables para cualquiera; y marcando goles decisivos, como en la segunda Liga de Capello, o siendo el líder indiscutible en la Liga de Schuster, aquella en la que vimos a los Messi, Xavi, Puyol y compañía homenajear a los nuestros, justo antes de una goleada que pudo ser mayor.
Renunció al papel secundario que le tenía reservado Mou (estoy convencido de que, de quedarse, hubiera acabado obteniendo el papel protagonista) y decidió poner en el mapa de Europa a un equipo alemán cuyo mayor éxito había sido ganar una Copa de la UEFA en los 90, llevándolo con su liderazgo a las semifinales de la Champions League.
Miguel Quintana decía en su videoblog que no creía en las comparaciones de jugadores de distintas épocas. Tengo que terminar llevándole la contraria en este aspecto: a nivel global, no ha habido jugador más completo, determinante y decisivo en la historia de España que Raúl González Blanco.
Ayer vi Blancanieves por segunda vez en los últimos dos días. La película original de 1937. Es posible que Candela me pida hoy que la volvamos a ver. Y si eso sucede, probablemente mañana también la veamos. Supongo que algún día tendré que decir que hasta aquí he llegado con Blancanieves porque no veo cercano el fin del interés de mi hija, pero tampoco veo próximo el fin de mi interés por ver Blancanieves (o lo que sea) con mi hija, así que creo que voy a ver Blancanieves hasta que ella se canse. Siempre todo hasta que ella se canse.
Debería ser “Blancanieve” (Snowwhite) y no “Blancanieves”. Evidentemente, es una españolización, porque nadie se llama Nieve en España, pero sí Nieves. Yo tengo dos recuerdos regulares con las Nieves. Uno fue el de una Nieves compañera de trabajo más mala que la madrastra y además con el aspecto de cuando le da la manzana envenenada a la buena de Snowwhite, y el otro fue el de la Nieves panadera de mi pueblo en mi veraniega infancia, que se limpiaba el cuchillo de cortar el pan en el sobaco.
A mí cuando me mandaban a comprar el pan, siempre pedía una barra y media (la media luego la utilizaba como espada ahuyentadora) sólo para contemplar la famosa técnica. Uno entraba en aquel local, abriéndose paso a través de la cortina de cadenas, y allí estaba Nieves tras el mostrador sobre el que se podían ver los restos de las barras amputadas junto al cuchillo ensobacado. Aquel lugar se parecía al estanco de Amarcord, por lo que, después de ver la película, estuve una temporada sin poder entrar en la panadería. Aunque eso fue después.
Uno decía: “Buenos días, una barra y media, por favor”, y entonces Nieves cogía una barra y la metía en la bolsa, y luego cogía la otra, la ponía sobre aquel potro de tortura, cogía el cuchillo, hacía ¡zas! en el sobaco (a veces sonaba como una palmada el contacto del acero con la carne blanda de la cara interna del brazo de Nieves) y la partía. Era espectacular. Luego yo siempre pensaba con espanto, al ver cómo Nieves devolvía la mitad sobrante al estante de los panes, en el próximo cliente, porque había veces que era yo ese próximo cliente al que le tocaba la media barra, y entonces es cuando le decía que me lo había pensado mejor y que sólo quería una barra entera.
Quizá me haya extendido demasiado en este arranque, pero ustedes podrán comprender que el confinamiento estimula algunas cosas como los recuerdos fellinianos. Decía que ayer vi Blancanieves. Y antes de ayer también. Candela me preguntó las dos veces, entre otras cosas, qué eran los buitres que aparecen al final y si eran malos. Yo le dije que sí porque me recordaron ahí apostados en la rama a ciertos individuos que tratamos a menudo en esta revista.
Pero qué culpa tendrán los pobres buitres de ser buitres. Todos somos alguna vez un poco buitres en la escasez. Pero ya es casualidad que sólo aparezcan en determinados momentos. Hace poco los vi a propósito de Benzema y unas palabras sobre Giroud, y ayer los volvía a ver a cuenta de Hazard y la frase de los bollos, pero claro, Hazard no debe de saber que no se puede bromear ni un segundo, y menos en tiempo de escasez, porque siempre hay por ahí una madrastra.
Yo he leído lo de los bollos (decía Hazard ayer en una entrevista que durante el confinamiento procuraba no ir a la despensa a por bollos: madre mía, con la que le cayó por el sobrepeso con el que llegó a Madrid) e inevitablemente he pensado en Blancanieves, la tarta de moras y su ingenuidad asombrosa. Hazard era como Blancanieves (tan virtuosa en el campo y fuera de él como la heroína en 1937), capaz de dejar entrar a una bruja en la casa de los enanitos y de aceptar morder su manzana ponzoñosa.
Pero yo me alegro de tener en el Madrid a Blancanieves en estos tiempos. Yo voy con Blancanieves, aparte de porque es con quien va mi hija, porque además no es que Hazard (o cualquier otro) sea Blancanieves, sino que se lo hacen ser, no tanto por su candidez sino por la malicia intrínseca de quienes le provocan con falsas cercanías. En realidad, en este cuento no hay Blancanieves sino sólo madrastras. Sólo trata del mejor equipo de fútbol perseguido obsesivamente por decenas de madrastras que no pueden soportar que sea más guapo que ellas.
Buenos días. Ya sabéis que hay mañanas en que las portadas propiamente dichas no nos inspiran demasiado, ya sea porque son más sosas que otro poco, ya porque nos distrae una pandemia de alcance universal, o por una combinación de ambos factores.
En esos casos, solemos mirar en busca de ideas en el propio interior de los rotativos cuyas portadas solemos comentar en esta bendita sección. Y hete aquí que en Mundo Deportivo hemos topado con un titular que nos ha fascinado.
Parece que el Barça “sospecha” ofertas por su jugador Arthur. Nos preguntamos afanosamente, y mucho nos gustaría que nos acompañarais en esta inquietud, cómo se “sospecha” una oferta, muy especialmente una oferta por Arthur, si se nos permite. El tema tenía intrigadísimo a Fred Gwynne en la última hora del chat de WhatsApp de La Galerna, chat en el que por cierto de momento no se ha impuesto restricción gubernamental alguna y sigue registrando toda suerte de comentarios elogiosos sobre Juanma Castaño y Ernest Folch.
Las ofertas se tienen o no se tienen, no se sospechan. Sucede con ellas como con los goles según Di Stéfano, que se marcan o no se marcan, pero no se merecen. Sospechar una oferta por Arthur se nos antoja cosa poco menos que esotérica y de escaso calado práctico, por así decirlo, máxime cuando el brasileño “es intransferible”. Nosotros sospechamos, por nuestra parte, que esta noticia va a tener un recorrido similar al de esos cohetes de feria que no llegan a inquietar la casa del cura. Es una noticia con una pinta de gatillazo así como de pandemia universal, y no es precisamente un gatillazo en el que sea creíble lo de “de verdad, querido lector, te juro que es la primera vez”. Sospechamos que no, Mundo Deportivo. Sospechamos que no es la primera vez.
Tampoco es descartable que el diario del Conde de Godó, grande de España, conozca mejor que nosotros el proceloso mundo de los fichajes y que en dicho mundo las ofertas ni se estimen ni se desestimen sino que únicamente se sospechen, como nos enseñaban en el cole que pasa con la energía y su eventual creación o destrucción. Ignoramos por lo demás la intensidad de la sospecha. Precisaríamos saber, por ejemplo, si en la junta directiva culé se sospecha de una posible oferta por Arthur con el mismo grado de certeza con que Emili Rousaud sospecha que alguien de esa misma junta directiva ha metido “la mano en la caja.” Emili Rousaud es por supuesto ese directivo tan afín a Bartomeu que todo el mundo pensaba en él como el delfín (el delfín afín), y que luego ha terminado dimitiendo y acusando a Barto de cosas tan graves que conducir al Barça a la quiebra sería la menos seria de todas. Por cierto, el Barça de Bartomeu sería el Barçatomeu, y no comprendemos cómo en La Galerna nos ha costado el hallazgo casi cinco años.
Otro hallazgo es que Rousaud es nombre propio que se parece acojonantemente a Rousseau. Uno es Emili y el otro era Jean-Jacques, pero una de las obras cruciales del pensamiento del intelectual de la ilustración se llama “Emile o de la educación”, que es otro hallazgo que nos deja ahora mismo pestañeando de incredulidad. Se trata de la obra que contiene la célebre frase del filósofo: “el hombre es bueno por naturaleza”. Es lo que pensaba Rousseau pero nada indica que sea lo que piensa Rousaud, no al menos en lo que respecta a Bartomeu, de quien el delfín afín sospecha cosas muy feas. Emili Rousaud versus Rousseau y su Emile.
Suspicious minds, amigos. Qué clasicazo de Elvis Presley, madridista sin duda, Mario, que ya lo demostrarás, que sí. Hay que ver lo herido que (en la canción) se mostraba Elvis por las dudas sobre su fidelidad que albergaba su pareja. Rakitic está despechado también, se le nota en la portada del propio Mundo Deportivo a la que se asoma como muy repeinado o algo. Bien por Iván. Peinarse en el confinamiento es algo que exige un esfuerzo. En cambio, nos da la sensación de que está en pijama, y en una foto inferior posa junto a una distinguida dama (entendemos que su bella esposa), ambos en bata o en lo que parece ser una bata. Ahí ya mal. Bien por lo repeinado, mal por el olor a cerrado que exhala la primera plana de Mundo Deportivo, a la que no le vendría mal una ventana abierta, casi como al parecer le sucede a la realidad financiera del Barçatomeu.
Ventila un poco, Iván, que llevas ahí metido un mes, hombre De Dios. Y luego ya sí, luego decides tu futuro y posas con tu mujer en albornoz. Eso sí, la próxima vez nos avisas antes si no te importa. La pregunta es simple: si sin confinamiento nunca posaríamos en bata, a qué viene hacerlo con confinamiento. La clase se tiene o no se tiene, eso es así, como parece dudoso el que la tenga Sport. Hablar de fichajes multimillonarios cuando tienes un ERTE en todo lo alto no parece de buen gusto, lo tenemos muy dicho y nadie nos hace caso. Nos rendimos ya, qué queréis que os digamos.
Su prensa trata de ocultarlo con estas cortinas de humo pero este es el Barça de la ruina financiera, los ERTEs a discreción y las acusaciones de corrupción que Rousaud le trae a Barto como el vaso de leche caliente y envenenada que Cary Grant sube a Joan Fontaine en Sospecha.
La prensa deportiva madrileña, por su parte, viene también con fichajes, lo cual es (nos consta) lo último de lo último en las mentes de la clase dirigente madridista, donde por fortuna no hay Rousauds ni Bartos sino gente que se viste por los pies. Por mucho que As y Marca quieran, en el Madrid no se piensa en fichajes en esta hora de extrema tribulación. “Se busca un clon de Casemiro”, dice As. Pero señores. De sobra sabemos que Casemiro no hay más que uno.
Si podéis, pasad un buen día. Si no, ánimo.
El Colegio Viteri se levantaba en el solar donde hoy se encuentran los nuevos juzgados de Irún, en la Avenida de Francia, a un kilómetro más o menos de la frontera natural que marca un río lleno de leyendas, brumas y contrabandistas: el Bidasoa. En ese imponente colegio, un enorme caserón de principios del siglo XX, coronado por un reloj que siempre, incluso en los últimos años de su vida, cuando el colegio, literalmente, ya se caía a pedazos encima de nuestras cabezas, dio la hora con puntualidad, conocí hace casi medio siglo, en un patio lleno de plátanos de sombra y castaños de indias donde jugábamos en el recreo, a don Ángel.
Me había tropezado jugando al fútbol, caído al suelo y desollado las dos rodillas contra la gravilla del patio. Don Ángel, que entonces todavía no era mi profesor, se acercó a mí, me puso la mano en el hombro, me llevó al botiquín y me llenó las piernas de mercromina, algo que en aquella época se lucía con orgullo, como pequeñas heridas de guerra que causaban cierta admiración.
Al volver al patio, delante de todos mis compañeros que, expectantes, más por el morbo de la sangre que por mis nulas habilidades para el balompié, esperaban el regreso del soldado herido, dijo, a la vez que de refilón me guiñaba un ojo:
—Si no te llegas a tropezar, marcas un golazo.
Yo, que era un patoso, que nunca había marcado un puñetero gol, negado para cualquier deporte, uno de esos pobres desgraciados a los que después de echar a pies elegían en último lugar, escuché aquellas palabras como quien oye una revelación divina y decidí, porque eso es algo íntimo, que uno decide cuando es un niño y permanece inalterable toda tu vida, que aquel señor espigado y con bigote, don Ángel, iba a ser mi profesor preferido.
Al año siguiente, cuando pasé a cuarto, y entró a clase presentándose como nuestro profesor para todo el curso, lo celebré casi tanto como aquel gol que nunca marqué
Al año siguiente, cuando pasé a cuarto, y entró a clase presentándose como nuestro profesor para todo el curso, lo celebré casi tanto como aquel gol que nunca marqué. No tengo apenas recuerdos de esa época, pero todavía siento la sensación de paz que transmitía. Fue, posiblemente, el año más feliz de mi educación.
Hoy, por una de esas casualidades de la vida que siempre pienso que no son para nada casuales, don Ángel es mi vecino, él vive en el segundo y yo, con esto de la edad, la nostalgia y el confinamiento, en el número 7, calle Melancolía.
Rondará los 90 años, camina con dificultad y apenas sale de casa. Vive solo, enviudó hace cuatro o cinco años y desde entonces cada vez sus salidas son más espaciadas. Me paso meses sin verlo. Cuando coincidimos en la calle o en el ascensor me saluda cortésmente, hablamos de temas triviales y nos despedimos con el deseo, siempre incumplido, de tomar un café. Yo me sigo dirigiendo a él con el “don” por delante y él sigue llamándome por mi apellido, igual para compensar que todos mis profesores infantiles para mí nunca lo tuvieron. Las dos últimas veces que lo he visto, antes de este confinamiento, no sé si porque empieza a tener cierta demencia senil, o porque realmente fue así, me habló de Míchel, el jugador del Real Madrid. Está convencido de que le dio clase unos meses, de que su familia estuvo aquí de paso y lo matricularon, pero por razones familiares no completaron el curso y se tuvieron que marchar. Dice que fue mi compañero en clase.
—¿Tú no te acuerdas de un tal González Martín del Campo?
No, no me acuerdo, pero no le digo nada, es posible que esos apellidos, mezclados con los de otros miles de niños a los que dio clase a lo largo de su carrera, le hayan despistado. A mí me parece imposible. ¿Qué se le había perdido a Míchel a 500 kilómetros de Madrid?
—¿Está seguro, don Ángel?
—Sí, sí, seguro, tiene que ser él.
Yo solo recuerdo a un González en mi clase. Y hoy es dueño de un restaurante a cuatrocientos metros de mi casa…
Les confieso que tampoco es una prueba muy concluyente, porque tengo que hacer esfuerzos para recordar lo que he desayunado. Aun así, le doy largas. Don Ángel sigue teniendo para mí la misma aura de infalibilidad que tenía hace cincuenta años. ¿Y si he jugado al fútbol con una leyenda del Real Madrid y no me acuerdo de nada?
Desde que ha empezado el confinamiento yo le hago la compra: bajo al súper, la subo a mi casa, se la desinfecto con jabón y lejía, y se la dejo en su felpudo. Está empeñado en pagarme, pero le he dicho que cuando acabe todo esto ya haremos cuentas, que tenemos un café pendiente.
Hace un par de días, en una de esas tediosas tardes de confinamiento, busqué algo de información de Míchel en la Wikipedia:
“José Miguel González Martín del Campo, más conocido como Míchel, es un exfutbolista internacional y entrenador español. Actualmente dirige a Pumas UNAM de la Primera División de México.
Fecha de nacimiento: 23 de marzo de 1963 (edad 57 años), Madrid.
Estatura: 1,83...”
La edad coincidía con las fechas de su supuesta estancia en Irún. Era lo único que corroboraba esa asombrosa historia. Busqué en varias páginas más pero no encontré ninguna referencia de un esporádico paso por el País Vasco.
Soy bastante tímido, pero al final decidí buscar su twitter y preguntárselo directamente. Si don Ángel tenía razón, quería ser el primero en saberlo y en decírselo. Además, no todos los días puede uno presumir de haber jugado al lado de Michel.
@MichelGonzalez
“Una duda, perdona que te moleste, ¿es posible que estudiases unos meses cuarto de EGB en el Colegio Viteri de Irún?”.
Aunque fue muy amable y no tardó en contestar, su respuesta confirmó lo que ya me temía:
Míchel @MichelGonzalez
En respuesta a @FGwynne
“No, lo siento, no es posible. Todos mis estudios los realicé en Madrid. Saludos”.
"Míchel le manda recuerdos y me recalca que le diga que sus consejos y enseñanzas le han guiado toda su vida"
Cuatro días más tarde, al entregar la compra a don Ángel, decidí contárselo. Le dejé varias bolsas en el felpudo, llamé al timbre y me situé en una esquina del rellano, a más de dos metros. Unos segundos más tarde, después de escuchar el sonido de varias llaves tintineando, se abrió la puerta.
—Don Ángel, tengo que contarle algo —dije a la vez que miraba a aquel anciano encorvado y los recuerdos se me agolpaban.
—Dime.
—¿Recuerda que me comentó que había dado clase a Míchel, que había sido compañero mío?
—Sí.
—Pues tenía toda la razón, he hablado con él a través de internet y me lo ha confirmado. Me dice que, aunque estuvo muy poco tiempo a su lado, se acuerda mucho de usted. Le manda recuerdos y me recalca que le diga que sus consejos y enseñanzas le han guiado toda su vida.
A don Ángel se le iluminó la cara. Cogió las bolsas de la compra lentamente y las metió dentro de casa. Un momento antes de cerrar la puerta, dijo:
—Lo sabía. Estaba seguro de que era él.
—Don Ángel, espere, tengo que decirle otra cosa. Algo que siempre he sabido y nunca, por estupidez o vergüenza, le he dicho.
—Tú dirás…
—¿Sabe que usted siempre ha sido mi maestro preferido?
Tras el empate del Real Madrid en Cornellá, el FC Barcelona viajaba a Vigo con tres puntos de desventaja frente al equipo blanco y el hándicap de estrenar un nuevo entrenador, el quinto de la temporada tras Ernesto Valverde, Quique Setién, Julen Lopetegui y el último destituido, Jorge D’Alessandro. La derrota, la jornada anterior, por 18-0 frente al Athletic en el Camp Nou, había levantado dudas sobre la idoneidad del argentino, de quien, además, se sospechaba que no controlaba el vestuario.
Este extremo fue confirmado por Abidal, que tuvo ocasión de conversar con algunos jugadores en la fiesta organizada tras la debacle frente a los vascos y que, según hemos podido saber de fuentes fiables, le transmitieron al Director Deportivo su hartazgo por entrenadores con tanta verborrea. “Abi, que este tipo ha bajado a cinco equipos a segunda”, fue lo último que escuchó el francés antes de marcharse de casa de Piqué.
Cuando el martes por la mañana, José Bordalás entró al vestuario azulgrana, recién nombrado primer técnico del equipo, todo el mundo supo que las cosas habían cambiado. Nada más personarse, el técnico alicantino se dirigió, sin tan siquiera saludar, a la pizarra magnética y con un rotulador negro escribió en mayúsculas: “FUEGO Y DESTRUCCIÓN”, tras lo cual permaneció en silencio, observando a sus nuevos pupilos que apoyados en las taquillas, algunos con la cabeza gacha, también se mantuvieron sin decir ni pío, desconcertados, mientras aquel hombre los escrutaba con mirada severa.
—Aquí ¿A qué hemos venido? —rompió el silencio tras diez minutos. Pero nadie respondió. Tras otros dos minutos de pausa, el entrenador volvió a repetir la misma pregunta pero subiendo, ostensiblemente, su tono de voz.
—A disfrutar del fútbol… —se escuchó casi imperceptiblemente desde una bancada.
—¿Cómo dices? —replicó el responsable ladeando su cabeza, como si acercara el oído para escuchar mejor a quien había osado responder.
—Esteee… a hacer disfrutar a la gente, a la barra, a los pibes… —volvió a contestar el futbolista, pero sin disimular un tembleque en su voz.
Bordalás le hizo un gesto de que se pusiese de pie y se situó frente a él.
—Deja de mirarme muchacho. —le espetó casi frente con frente—. No eres digno de mirar a tus superiores a los ojos. ¿Entendido?
—Sí, señor —replicó el jugador bajando la vista.
—Cada vez que diga entendido —volvió a alzar la voz—, quiero que todo el grupo conteste “¡Sí, señor!” ¿Entendido?
“¡Sí, señor!”, atronó en la sala.
—Sé a qué venís la mayoría de vosotros aquí —comenzó a caminar por toda el vestuario—. ¡No soy estúpido! Estáis muy equivocados si creéis que las cosas van a seguir como hasta ahora. ¿Entendido?
“¡Sí, señor!”
—Dime hijo —volvió a situarse a la altura del mismo jugador—, ¿de dónde eres?
—De Rosario, señor.
—¡Ah! Solo hay dos cosas en Rosario —volvió a desfilar con las manos a la espalda— ganado y caudillos de vestuario —enfatizó—. ¿Qué eres tú, muchacho? —le volvió a encarar— ¿Has venido a tocarme los huevos?
—¡No, señor!
—Yo no veo cuernos. Así que debes de ser un dictadorcillo… —en ese momento resonó una risita a su derecha. Con un movimiento enérgico, Bordalás se situó frente a su autor.
—¿Te ríes de mí?
—¡No, señor!
—No me mires de esa manera o te arrancaré los ojos y te los meteré por el culo, mequetrefe.
—¡Sí, señor!
—¿Cómo te llamas, chico?
—¡Gerard, señor!
—¿Y cómo te han dejado entrar aquí, Gerard? No sabía que en el Barcelona estuviesen tan necesitados. ¿Ves este bastón? —el técnico puso frente a su rostro una vara de mando—. Cada muesca que hay en él es por un graciosete como tú al que me he cargado —tras unos segundos sosteniéndole la mirada, observó de reojo a su lado.
—¿Cuál es tu nombre, chico? –le preguntó al que estaba su derecha.
—¡Frenkie, segñor! –contestó con evidente acento extranjero.
—Dime, Frenkie ¿cuál es la clave de una victoria?
—¡La posegsión, señor!
—No me toques los cojones, Frenkie —respondió Bordalás mientras se frontaba los ojos con las mellas de los dedos—. Te vuelvo a repetir ¿cuál es la clave de una victoria?
—¡Posisionamiento a difegentes altugas, señor! ¡Forgmación de triángulos para siempre un tegcer hombre! ¡Extregmos abiegtos para creagción de pase integior!¡Equipo junto para pressionar tras pégdida! —soltó de carrerilla.
—Basta, basta, baaasta… —le hizo un gesto para que bajase la voz, mientras se mesaba el cabello - ¿Tú no eres de aquí no?
—¡Soy holandés, señor!
—¡Holandés! —se le escapó una risa, mientras le cogía de la camiseta y lo conducía frente a la pizarra, donde golpeó con la vara sobre lo escrito—. Lee, holandés.
—¡Fuego y destrugción, segñor!
—¿Entendido? —gritó para todos.
“¡Sí, señor!”
El Barcelona saltó a Balaídos con Neto en la portería, Sergi Roberto, Umtiti, Ter Stegen y Junior en defensa. Un medio campo con Arturo Vidal, Wilson Vidal (primo del anterior), Marvin Norberto Vidal (primo del anterior al anterior) y una delantera formada por dos estibadores de Madripur y Luis Suárez (todavía lesionado).
La presión asfixiante de los azulgranas provocó que, en apenas veinte minutos, consiguieran ponerse por delante, con dos goles del uruguayo, y que Iago Aspas pidiese el cambio para dejar el fútbol y dedicarse a la cría del mejillón en Moaña.
A los cinco minutos de la segunda parte, Óscar García Junyent se acercó al técnico barcelonista para protestar por el fútbol que estaban practicando sus jugadores, al considerarlo una traición a la institución que representaba, momento en que Bordalás aprovechó para sacar a los primos de Vidal —por De Jong y Rakitic— para que se encargasen del entrenador celeste.
A los quince minutos, el árbitro Ricardo de Burgos Bengoechea paró el partido al avisarle el VAR de que el Celta estaba jugando con nueve jugadores. Tras comprobar que habían desaparecido dos, que la policía identificó con los nombres de Fiodor Smolov (delantero) y Rubén Blanco (portero), el partido se reanudó, una hora y catorce minutos después. Las únicas tomas que podían dar pie a alguna polémica eran la de los estibadores llevándose, en lo que parecían dos sacos de plástico, dos presuntos cuerpos, pero la acción era lo suficientemente gris como para quedar supeditada al criterio del colegiado, que no apreció irregularidad alguna. En el 43 de la segunda parte salió Messi por Ter Stegen. El argentino firmó un hat trick, que puso el 0-5 final.
Buenos días, queridos lectores.
Esperemos que tengan ustedes un feliz domingo de Resurrección y confinamiento, un domingo más sin fútbol (¿y van…?) en este perpetuo estado de alarma en que vivimos desde hace casi un mes, concretamente desde la aprobación del Real Decreto 463/2020. No lo busquen, no busquen el artículo 33 porque el decreto de marras solo tiene 20 artículos y una serie de disposiciones adicionales en las que a veces nos cuelan las cosas más insospechadas y sorprendentes. Lo cual es difícil en el perpetuo estado de sorpresa en que vivimos.
El artículo 33 no tiene cabida en el ordenamiento jurídico, pero se utiliza en todos los ámbitos y en todas las profesiones. Su enunciado es simple: cuando alguna medida se toma por el artículo 33 es que se hace “por mis santos dídimos”.
Ved, aficionados del fútbol, algunos ejemplos de artículo 33 que os serán familiares. Por el artículo 33, un equipo podía llegar tarde a un partido y no recibir sanción alguna, o no cerrar un estadio por el lanzamiento de objetos y seguir jugando en el mismo durante dos años. Por el artículo 33 algún club de primera podía saltarse el límite salarial, mientras a otros los bajaban a segunda o les impedían jugar en competiciones europeas. Por el mismo artículo 33 del protocolo VAR unas jugadas se revisan y otras no, y por idéntico artículo 33, en estricta aplicación de su flexible interpretación, las manos de LaLiga de Tebas son como los pimientos de Padrón, unas se pitan y otras no.
“¡La Real quiere empezar a entrenar el martes!”, nos sorprende la portada de Marca. El decreto del estado de alarma en su artículo 10.3 suspende la apertura al público de “las actividades deportivas y de ocio”, pero no queda tan claro lo relativo a los entrenamientos. ¿Se hará por el artículo 33? Marca nos aclara que “La Ertzaintza ya ha dado su permiso”, lo cual nos deja mucho más tranquilos sabiendo que la competencia para tal aprobación es única y exclusiva del Ministerio del Interior.
En cualquier caso, la vuelta a los entrenamientos se nos antoja un tanto prematura, sobre todo si el titular se acompaña con una foto en la que los jugadores aparecen bien juntos, abrazándose e incumpliendo todos los protocolos anti-contagio como si se tratara de un conocido político con altas responsabilidades de gobierno aplicándose a sí mismo el artículo 33 del confinamiento.
La Real Sociedad tendrá que ceñirse a lo que le indiquen las autoridades competentes, pues las franjas de su camiseta son azules, pero las otras son del color que no permite la aplicación del dichoso artículo.
La referencia en la parte superior al posible fichaje de Camavinga por el Madrid “cuanto antes” no nos llama en exceso la atención, ni nos motiva ni excita de manera especial, porque los fichajes a estas alturas de la temporada solo importan a quienes llevan semanas demostrando su falta de pudor mientras anuncian ERTEs a todos los empleados del club.
“Los tres refuerzos más Neymar”. Ayer un ERTE y hoy reventamos la caja, eso sí que es una resurrección financiera en toda regla. ¿Que se vuelve a reventar el tope salarial? ¡Qué más dará, a Neymar se le ficha por el artículo 33 y ya apañaremos después con Tebas! Cualquiera diría leyendo esta portada que un directivo está acusando a otros de haber metido la mano en la caja. Esperen, que sacamos la lupa y lo buscamos, seguro que algo dicen en portada… a ver, algo de humo sobre el Madrid… que el Barça todavía no ha vendido a Coutinho, otro fichaje millonario, pero eso no es impedimento para el XI de la 2020/21 que ayer descubríamos en este mismo Portanálisis… algo de la Real Sociedad… ah, aquí está, debe ser este enunciado que solo un seguidor del culebrón de la directiva blaugrana debe comprender:
“María Teixidor también se desmarca de las acusaciones de Rosaud”. No se pueden dar más vueltas a la frasecita, no se puede decir menos para no hablar de la que tiene liada Bartomeu con su directiva:
“Guerra civil” y el tal Rousaud que asegura que alguien ha metido la mano en la caja. No queremos ni pensar en los titulares o en las horas de radio y televisión que se llenarían si este espectáculo se diera en Concha Espina. Comenzábamos con el decreto que aprobaba el estado de alarma y un repaso al Anexo del mismo nos muestra las instalaciones cuyo cierre resulta obligado estos días, muchas de las cuales encajarían perfectamente en lo que es la actual junta directiva del F.C. Barcelona: locales de exhibiciones, lugares de espectáculos públicos, salas de fiestas, parques de atracciones… o galerías de tiro.
Llamamos la atención sobre el omnipresente Leo Messi en el faldón superior: “Messi carga contra las fake news”. ¿Se refiere a que carga contra los titulares del Mundo Deportivo acerca de fichajes millonarios? ¿O al propio titular de la parte inferior acerca de que “el Barça ata a sus promesas de La Masía”?
Portada para una de las promesas de La Masía que voló con destino al máximo rival, donde se espera que regale tardes gloriosas. “Tendré sitio en el Madrid”, dice el japonés Takefusa Kubo. Sabemos que lo tendrá por calidad, no por el artículo 33, y de paso nos regala una frase que nos ha encantado: “Es imposible jugar mal en el Bernabéu”. El problema se da cuando algunos rivales juegan sus mejores partidos en el Coliseum madrileño.
Más sobre el Barçagate, facturas hinchadas y troceadas, pero no es el Madrid, así que el escandalazo pasará un tanto desapercibido. No podemos evitar hacer un pésimo juego de palabras con el titular de la esquina inferior derecha, pues refleja lo que Messi necesita para hacer campeón a su equipo, a juzgar por la insistencia de la prensa cataculé: dos metros más de distancia y la plantilla “más-carilla” de Europa.
Que pasen ustedes un feliz domingo, y perdonen a este humilde portanalista el chiste final. Me he venido arriba, como si fuera un vulgar redactor del Mundo Deportivo.
