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Media España está ya en fase de desescalada (esperemos que no haya retrocesos y tengamos que volver a la situación de hace apenas unas semanas). Nos recuperamos, poco a poco, de una crisis sin precedentes generada por el Covid-19, que ha alterado nuestra normalidad, pero el fútbol hace mucho tiempo que vive su propia realidad. Digo el fútbol y no los aficionados al fútbol, que deberíamos ser los auténticos garantes de este deporte y, por desgracia y por mucho que nos empeñemos, hace tiempo que no lo somos.
Los que dirigen el fútbol han perdido, durante esta crisis que nos ha cambiado a todos, una gran oportunidad para devolver el fútbol a la base, a la calle, a los aficionados. No sólo han perdido esa opción, sino que, además, han transitado por un camino completamente opuesto demostrando, una vez más, que el fútbol va a su bola, que tiene su propio espacio y que las normas, no ya las legales, sino también las éticas, no son iguales para todos.
Hay ejemplos de sobra de esto que afirmo y como aficionado a este deporte estoy enfadado y decepcionado.
Empecemos por lo más importante: la salud. Con la inmensa mayoría de la población sin acceso a los test que detectan el coronavirus y cuya realización es vital para dibujar la verdadera dimensión de la pandemia, los jugadores de Primera División han podido hacerse las pruebas de forma masiva con el único objetivo de poder volver a su actividad, que, evidentemente, no es esencial, por mucho que nos pese a todos los que queremos el fútbol. Mientras tanto, miles de sanitarios, y conozco casos muy cercanos, aún están esperando poder hacerse los test que son fundamentales no sólo para su salud sino para la de todos. Es un detalle, pero un detalle muy dañino para la imagen del fútbol que, además, se saltó a la torera el acuerdo alcanzado con el Consejo Superior de Deportes en este sentido. Posturas como las de los jugadores del Racing Club de Santander denunciando esta situación en las RRSS dan, al menos, una pizca de optimismo que nos hace pensar que no todo está perdido en este ámbito.
Vamos por lo segundo más importante: la economía. Que sociedades que facturan decenas de millones de euros, realizan inversiones de más de 100 millones de euros en fichar a un jugador sin pestañear y mueven miles de millones de las antiguas pesetas cada ejercicio, hagan ERTES a empleados que seguramente cobrarán poco más de 1.000 ó 1.200 euros es simple y llanamente una vergüenza. En este apartado hay excepciones como la del Real Madrid, cuyos jugadores se han bajado el sueldo pero, además, el Club no ha hecho un ERTE a la plantilla y otros como el Getafe que no solo no han comprometido a sus trabajadores sino que además, ha anunciado el abono gratuito a sus socios para la temporada que viene. A otros, y todos tenemos su nombre en la boca, les faltó tiempo para abrir expedientes de supresión de empleo.
Y aquí, entramos en la tercera pata de toda esta situación, la de los aficionados, socios y abonados del fútbol. Llevamos dos meses sin poder asistir a nuestro estadio, sin poder ver a nuestro equipo y todo apunta a que estaremos muchos más sin poder hacerlo. El empecinamiento de la Liga de Fútbol Profesional por volver a jugar a puerta cerrada, sin público en los estadios es otro desprecio más a los aficionados de a pie, a todos aquellos que hemos mantenido este deporte vivo durante ya casi un siglo y medio de historia. En este tema llueve sobre mojado: horarios intempestivos, fútbol los lunes y ahora partidos sin público. Pan para hoy y hambre para mañana.
Al ‘club bildelberg’ que dirige el fútbol sólo le interesan los ingresos audiovisuales. Los aficionados, les sobramos. Lo que no saben, perdidos en sus cuentas multimillonarias de derechos televisivos, es que si el fútbol es el deporte rey a nivel global es porque antes de entrar por los ojos, entra por el corazón. Sin niños en los estadios, esta afición irá decayendo; con gradas vacías, el fútbol quedará desamparado y como en la famosa fábula del Rey Desnudo, aún no ha habido nadie que se atreva a decírselo. Esperemos que, cuando se den cuenta de lo que están haciendo, no sea demasiado tarde para este gran deporte.
Buenos días, queridos galernautas, feliz domingo de la previa de la vuelta a los entrenamientos.
No es que la víspera de un entrenamiento sea un acontecimiento excepcional como para hacer de él un artículo brillante o una celebración festiva (somos conscientes de que resulta tan poco estimulante como la vuelta de un futbolista con sobrepeso tras las vacaciones estivales), mas andamos tan ahítos de noticias banales y fichajes improbables que cualquier acercamiento al fútbol de verdad y a la competición se nos antoja un motivo para el jolgorio. Añadamos lo que supone de vuelta a la normalidad, de retorno a un día a día algo lejano en el tiempo, en aquellos domingos en los que desayunábamos con la última polémica del partido del sábado o temiéndonos al trencilla del domingo, si es que nuestro Real Madrid jugaba ese día.
No se pueden leer las portadas en diagonal y a salto de mata porque uno corre el riesgo de juntar frases sueltas con los titulares y equivocar el mensaje por completo. Por ejemplo:
“No hay ejercicios de pases, vivimos la primera sesión del Atlético de Madrid”.
Siendo algo totalmente plausible, sabemos que esa no era la intención. Otro ejemplo:
“Cumbre mundial de prensa deportiva, en cuidados intensivos”.
Otra relación totalmente plausible, pero sabemos que no era la pretendida por la redacción madrileña. Según parece, el diario Marca organiza una cumbre con “los periódicos deportivos de referencia mundial” para debatir “sobre el futuro del periodismo”. Llama la atención el hecho de que no se cuente con La Galerna entre los medios de referencia mundial, allá ellos. L’Equipe, La Gazzetta dello Sport, el diario Bola (no, pese al nombre, no es uno de los diarios catalanes) y The Guardian entre otros.
Destacamos este último porque su directora en 2016, Katharine Viner, escribió un interesantísimo artículo titulado How technology disrupted the truth, o Cómo la tecnología alteró la verdad. Aunque el artículo hablaba de la prensa generalista, todos los males que la buena señora Viner detectaba en los medios son igualmente válidos (nos atrevemos a decir que amplificados) para la prensa deportiva. La importancia de la inmediatez por encima de la calidad del texto, la repetición de las noticias de otros medios sin contrastar, la manipulación de los titulares en busca del click rápido y fácil…
“Lo importante es el click. Las redacciones publicarán de modo acrítico cualquier cosa, lo que termina legitimando la bazofia”. Razón de más para que nos llame la atención la ausencia de La Galerna en esta cumbre, un medio que se ha distinguido desde sus orígenes por buscar la calidad y la diferencia, el texto trabajado y pausado para una lectura reposada en el momento oportuno, nunca antes.
Volviendo a los “Cuidados intensivos” de la portada, impresiona la imagen de un operario desinfectando los balones ataviado cual operario de Chernobyl. El protocolo aprobado por La Liga, con test PCR semanales para jugadores y cuerpo técnico, trabajos individuales y sin contacto físico, y con desinfecciones diarias de material, resulta al menos en apariencia bastante completo. Puesto que el faldón inferior izquierdo muestra a Fernando Simón, “el escalador de la desescalada” como le define el diario, nos gustaría preguntarle en la próxima rueda de prensa si sería posible extender este protocolo a trabajadores de otros sectores bastante más afectados que el de los futbolistas. No en vano volvemos a recordar que el fútbol es “la cosa menos importante de las cosas importantes” en estas semanas tan complicadas.
El protocolo fue adelantado hace varias semanas por Isaac Fouto en la cadena Cope y nos surgieron dudas acerca de si sería un protocolo tan frágil, voluble y permeable a los colores como el protocolo VAR explicado por el mismo Fouto. Deseamos sinceramente que no, que la reanudación de la competición sea un éxito y que La Liga pueda finalizar sin más contratiempos que los propios que suelen depararnos Tebas y los artistas del VOR.
El diario Bola, ah, perdón, Sport, nos trae la portada número 2.500 dedicada a la vuelta de Neymar a Barcelona. Esta portada recoge lo peor de lo peor del periodismo de bufanda actual, un compendio de todos los males que la directora de The Guardian mencionaba en su artículo. Cuesta creer una sola de las frases referidas al hijo de Neymar Sr.
“Neymar. No al PSG, sí al Barça”.
“El brasileño abre otra guerra con el club parisino al negarse a rebajar su sueldo y pedirá salir este verano”. Katharine Viner dejaba otra frase demoledora en su artículo: ¿Acaso la verdad importa? Es obvio que tenemos que creernos que Neymar va a pedir salir del equipo de los petrodólares cataríes para retornar al club de los trueques y la caja vacía. Han sido tantas las declaraciones de amor en forma de querellas en los tribunales…
“El Barça está a la espera de los movimientos del futbolista para proponer un canje de jugadores al PSG”. Un poco más abajo el mismo medio nos indica que el fichaje de Pjanic está “pendiente de un trueque”. Esta figura no había sido tan usada en la historia de la humanidad desde el neolítico por lo menos.
La única verdad de la portada debe estar en la parte superior de la misma, con la proclamación del Barça femenino como campeón de Liga. A falta de nueve jornadas y en los despachos, una situación soñada por buena parte de la afición culé para la sección masculina. Desde aquí le damos la enhorabuena al club azulgrana por la brillante consecución del título.
“Recorte a la vista”. Y como siempre que la noticia trata de tener un punto de negatividad aparece un jugador con la camiseta del Madrid en la portada. Es lo que vende, es el cebo para los clicks en las ediciones digitales. Da igual la gestión económica de la crisis que han hecho Real Madrid y Barcelona, el ERTE de unos con el no-ERTE de otros, da lo mismo la situación financiera de cada entidad, al final aparece un jugador del Madrid. Mirando no se sabe qué con esos prismáticos fingidos, ¿el careto del periodista que pergeñó tal titular?
Nada que comentar sobre la portada de Mundo Deportivo, salvo que la frase seleccionada,”Nunca te rindas”, nos lleva en su versión inglesa a recordar al ilustre señor Athos Dumas. Juzguen ustedes mismos.
Que pasen un buen día. Ya queda menos.
Sin duda, una de las facetas menos conocidas de don Alfredo Di Stéfano es la de su carrera cinematográfica, que no deja de tener cierto interés, ya que apareció en varias películas, tanto en Argentina (Con los mismos colores de 1949, cuando ya era titular indiscutible en River Plate), como en España.
En nuestro país, Alfredo protagonizó Saeta Rubia (1956) y La batalla del domingo (1963), dos comedias taquilleras que mostraban su enorme popularidad, además de formar parte del reparto de la mítica Once pares de botas (1954), dirigida por Francisco Rovira Beleta, y que contó con un elenco excepcional (Pepe Isbert, Elisa Montes, Manolo Morán), además de una pléyade de estrellas futboleras (Ramallets, Campanal, Gaínza, Molowny, Biosca, Muñoz, Zarra, Puchades, Venancio, Olsen, Gabriel Alonso) o exjugadores como Pepe Samitier o Jacinto Quincoces. Y con la presencia del gran Matías Prats narrando las jugadas más destacadas.
Nuestro Alberto Cosín, rebuscando entre miles de recortes de periódicos, nos pasó a los redactores de La Galerna una entrevista de 1963, aproximadamente, que le hizo el periodista José Antonio Romera al mejor jugador de fútbol de la historia. En ella, Di Stéfano nos confiesa —paradójicamente— su escasa afición al cine, pero desvela su actor favorito, que no era ni Clark Gable, ni Gary Cooper, ni John Wayne, ni Humphrey Bogart. Se trata del doblemente oscarizado (Capitanes intrépidos y Forja de hombres), dos años seguidos (1938 y 1939), el actor de Milwaukee de orígenes irlandeses, Spencer Tracy.
Ciertas similitudes hay sin duda en las personalidades de ambos, que tenían cierta fama de gruñones y antipáticos —en el caso de Alfredo era absolutamente infundada dicha fama, este articulista tuvo la suerte de conocerlo en persona— y un tanto despóticos. Ambos tuvieron el incontestable mérito de conquistar joyas excepcionales. El actor fue durante más de veinte años el amante de la mejor actriz de cine que jamás haya pisado un plató, Katharine Hepburn, cuatro Oscars y ocho nominaciones más a la mejor interpretación femenina, y Alfredo sedujo el escudo y el corazón de los madridistas y cambió para siempre la historia de un club grande que a raíz de su llegada se convirtió para siempre en el más grande.
Los dos mejores trabajos de Tracy, que no lograron premio en Hollywood, fueron en Conspiración de silencio (1955), de John Sturges, donde su personaje, un veterano con un único brazo, se enfrenta a toda una población de siniestros habitantes de oscuro pasado, y su papel como juez Haywood en el célebre juicio de Nuremberg, ¿Vencedores o vencidos? (1961), ambas figuras claramente madridistas, donde se defienden ardientemente causas justas y nobles. Sin olvidar su espectacular trabajo en Furia, de Fritz Lang (1936), uno de los mejores films noirs de la historia, en el que caracteriza a un hombre injustamente acusado de un crimen, que recuerda tanto a las numerosas injusticias que tiene que afrontar a menudo nuestro amado club, tanto por parte de la prensa como del estamento arbitral.
Claro que Tracy podía ser también muy versátil, y además de interpretar papeles dramáticos también podía ser de lo más encantador y agradable como expone en varias de las comedias en las que intervino, como La costilla de Adán o El padre de la novia (padre de una bellísima Liz Taylor), o como su descacharrante interpretación en la hilarante comedia El mundo está loco, loco, loco (1963), demostrando su cara más amable, como varias veces me la mostró Alfredo, uno de los mejores narradores de historias que jamás conocí en persona, con un humor genuinamente sarcástico, capaz de reírse de sí mismo —por ejemplo al narrar su propio secuestro en Caracas—, pero siempre manteniendo un gesto serio y altivo, mientras los que le escuchábamos a duras penas podíamos retener nuestras carcajadas.
La doble cara de Tracy, como la de Di Stéfano. No podía ser de otra forma, por lo tanto, que, en un momento de su carrera Tracy interpretase, evidentemente, al Doctor Jekyll y a Míster Hyde en 1941, al lado de estrellas como Ingrid Bergman y Lana Turner, como Alfredo interpretó su furibunda marcha del Madrid en 1964, aunque luego fue el bondadoso padre, junto a Amancio, de los componentes de la Quinta del Buitre.
Imaginen por un momento ese choque de trenes entre Di Stéfano y don Santiago, una relación tumultuosa como la que según parece también tuvieron Tracy y el maestro John Ford, irlandeses testarudos ambos, que coincidieron —y no pararon de discutir— en El último hurra (1958), y que al acabar cada día de rodaje se iban juntos a consumir whisky mientras seguían refunfuñándose el uno al otro.
Spencer Tracy, capaz de interpretar al indómito explorador Henry Stanley (en busca del Doctor Livingstone), al genio científico Thomas Edison, o al honesto abogado Drummond en Herencia del viento, de su fiel amigo Stanley Kramer, siempre en papeles de enorme carácter y fuerte personalidad, y muy íntegros en su mayoría: don Alfredo tenía claro quién tenía que ser su intérprete predilecto.
Los aficionados al deporte y al baloncesto en particular, estamos disfrutando estos días de la emisión de ‘The Last Dance’, un reportaje sobre uno de equipos más dominantes de todos los tiempos en la NBA: los Chicago Bulls de Michael Jordan, una de las leyendas deportivas más importante de la historia.
Aparte del juego de Jordan y de las anécdotas que se desvelan, es muy curioso poder comprobar la visión de los equipos por dentro. Una faceta en la que el deporte estadounidense es pionero, mostrando siempre imágenes de dentro de los vestuarios.
Conforme avanza el documental - que es una serie de varios capítulos -, no paro de encontrar similitudes entre aquel Chicago y el Real Madrid reciente. Y pensando algo más allá, observo además coincidencias con otros equipos históricos dominantes.
Normalmente, el aficionado no piensa más allá del resultado de un partido, y mucho menos el del Real Madrid que reclama la victoria inmediata: solo ganar y ganar, obviando todos los elementos del juego y la complejidad de conseguirlo.
En ‘The Last Dance’, por ejemplo, se muestra con claridad la evolución de un equipo que en sus inicios todavía no se siente ganador, que no es dominante y pierde sucesivamente en las primeras rondas y finales de Conferencia (equivalente a semifinales de Champions), a pesar de disponer ya a un gran Michael Jordan y Scottie Pippen.
Es ahí donde me viene el recuerdo de las tres semifinales de la época de Mourihno en las que el Real Madrid cayó eliminado: Barcelona, Bayern de Múnich y Borussia de Dortmund. El equipo, a pesar de tener grandes jugadores y practicar un gran fútbol, todavía no había logrado el peldaño definitivo y a la hora de la verdad no supo alcanzar la competitividad.
Pero esas derrotas sirvieron para que los jugadores se hiciesen más fuertes, más duros mentalmente. Perder en el deporte muchas veces te ayuda a ganar después, si eres capaz de encontrar en ello el estímulo suficiente. Y eso es algo que también hemos visto en otros equipos y deportes. Equipos dominantes que primero perdieron.
La madurez competitiva acostumbra a llegar con la edad, algo que se observa en el documental. Para ganar, en ocasiones, también resulta vital algún fichaje clave, no necesariamente una estrella, sino más bien alguna pieza que acabe de encajar el resto. En el caso de aquel Real Madrid, grandes estrellas como Ramos, Marcelo, Cristiano Ronaldo, Bale o Benzema maduraron tras tres años de derrotas, hasta que, finalmente, terminaron acoplándose con la llegada de Kroos y la titularidad de Casemiro.
Y luego está el entrenador. Una suerte de llave maestra que acaba por equilibrarlo todo. En los mejores Bulls había que armonizar a una super estrella como Michael Jordan que acaparaba casi todos los tiros, un escudero como Pippen que podría ser considerado uno de los mejores de siempre en la NBA y un jugador de difícil personalidad como Dennis Rodman, además del resto de jugadores (Kukoc, Harper, Kerr, Longley…), que a la postre también querían su cuota de participación. Phil Jackson consiguió hacer funcionar todos esos complejos mecanismos, hasta crear una máquina casi perfecta.
En el Real Madrid esa figura está reservada a Zidane, aunque antes Ancelotti había logrado algo similar. El francés ha sido ese entrenador capaz de conciliar jugadores tan dispares. Algo que por ejemplo no logró un técnico como Benítez, que vendría a ser como Doug Collins, el predecesor de Phil Jackson.
Y, por último, encuentro muchas similitudes entre Michael Jordan y Cristiano Ronaldo. En contra de lo que pudiera parecer, Jordan no nació con un talento natural. El portugués tampoco. Cuenta el documental que cuando Jordan contaba con 16 años, en su ‘sophomore year’, no le eligieron para formar parte del equipo titular del High School, y que estuvo a punto de dejar el baloncesto. “No era suficientemente bueno”, dijo su entrenador. El mismo técnico que al año siguiente afirmó que se había convertido en uno de los mejores a su edad, tras todo un verano entrenando sin descanso.
Michael Jordan nunca dejó de entrenar duro. Sus propios compañeros en los Bulls fueron testigos de cómo el mejor de todos los tiempos se sacrificaba, lo cual les exigía a ellos a hacer lo mismo. Y eso es aplicable a Cristiano Ronaldo y al Real Madrid. Lo hemos leído muchas veces: la necesidad de entrenar duro para ponerse a la altura de tu estrella. Si tu mejor jugador entrena sin descanso, se cuida y llega el primero al entrenamiento, tú no puedes permitirte el lujo de no hacerlo. Y esa exigencia contagia al grupo y es algo que cuenta perfectamente el documental.
La última coincidencia es la gestión del equipo en su etapa final. Que es básicamente el centro del documental. ¿Cómo mantener la competitividad de un equipo ganador, quitando algunas de sus piezas claves? ¿Desmantelar el equipo mientras se pueda aprovechar la situación económicamente o esperar a que pierda?
Esa decisión la tuvo que tomar Florentino Pérez cuando vendió a Cristiano Ronaldo. Y es una decisión que todavía sigue de alguna manera latente porque hay jugadores como Modric o Marcelo que ya están en su etapa final. Es cierto que el equipo ya perdió la competitividad el año pasado, pero siempre ha estado flotando en el ambiente si se debían vender a las estrellas en su apogeo (reemplazo de Mbappé por Bale o Cristiano Ronaldo) o esperar a que el equipo dejase de ganar.
No ha acabado el documental todavía, pero desde hace tiempo soy consciente de que son decisiones de difícil solución. Los ciclos ganadores se acaban. Punto. Se requieren muchos años para crear uno y no siempre es posible, pero hacen falta muy pocos para acabarlo. Porque la competitividad es extrema.
Esto es algo que se aprecia muy claramente en el deporte estadounidense, de competición única. En la NBA, por ejemplo, antes de los Chicago Bulls, dominaron los Detroit Pistons (2 campeonatos seguidos) y antes se alternaron los Angeles Lakers y los Boston Celtics.
Es muy complicado llegar arriba en cualquier deporte, pero mucho más repetir y mantenerse. Ganar tres Champions League seguidas (algo que no ha hecho ningún club), y ganar 4 en un periodo de 5 años, es un logro que con el tiempo y con la perspectiva asimilaremos, como ahora entienden los seguidores de los Bulls lo difícil que es ser el mejor del mundo tras más de 20 años sin ganar un anillo ni llegar a la final.
Casi nadie puede poner una fecha exacta a su inicio en el madridismo. Los hay, la mayoría, que son madridistas de cuna, por tradición familiar. Los hay también que han podido ir simpatizando paulatinamente, por los motivos que sean, y cuando se han querido dar cuenta ya estaban gritando como locos los goles de Santillana, o de Hugo, o de Cristiano. En mi caso sí hay una fecha exacta, aunque he tenido que consultarla para escribir este artículo. Fue el 30 de mayo de 1987. No es una fecha relevante para el madridismo, aquel día no se ganó ningún título, ni se ganó al Barça o al Atleti, ni nada parecido. En aquella fecha, yo tenía cinco años y el Madrid jugaba en el Bernabéu contra mi equipo, el Sporting de Gijón. Sí, fui un niño chaquetero, ha llegado la hora de confesarlo. El Madrid ganó 4-0 aquel partido, y yo tuve que aguantar las chanzas de mi tío, madridista, con el que vi aquel partido en casa de mis abuelos. Aquel día decidí que yo tenía que ser de ese equipo para no volver a llevarme un berrinche como el que me llevé (qué inocente).
Con motivo de este texto, he revisado aquel partido. Fue la Liga del play-off, aquel experimento raro que no cuajó. Hugo marcó un hat trick de esos que metía él, de balón que pillaba en el área, balón que iba para dentro. El cuarto fue de Martín Vázquez, a pase de Butragueño. Eran los años dorados de la Quinta. Aquella sería la segunda Liga consecutiva del Madrid, de las cinco que iba a ganar en la segunda mitad de los ochenta. Eran días de vino y rosas. Y sin embargo, de todo eso yo no recuerdo prácticamente nada. Las victorias no han dejado ningún poso en mi memoria sobre mi infancia. Recuerdo algún partido aislado, derrotas curiosamente. Un 0-4 del Atleti, por ejemplo. Sí recuerdo la primera vez que fui al Bernabéu, claro. Un Madrid-Atleti que acabó 3-1 y del que solo soy capaz de recordar, aparte del ambiente y de la ilusión de la primera vez, un golazo imponente de Schuster. Así que yo, que había llegado buscando el equipo ganador, pronto iba a conocer el duro sabor de la(s) derrota(s).
El 19 de abril de 1989 el Madrid iba a jugar la vuelta de las semifinales de la Copa de Europa. Ese día, de forma excepcional, en mi casa me dejarían acostarme más tarde para poder ver el partido. Gracias, o por culpa de esto, fui testigo de la gran hecatombe. Esa noche el Madrid fue atropellado por una apisonadora que iba a poner patas arriba el fútbol mundial, el Milán de Arrigo Sachi. El resultado fue 5-0 y en mi memoria tengo la impresión de que fueron cinco como podían haber sido 12. El Madrid venía de haberlo tenido muy cerca el año anterior contra el PSV, y el naufragio de Milán fue el portazo definitivo a la Quinta del Buitre en Europa. Esa noche el madridismo tomó consciencia de que no vería, al menos a corto plazo, a su equipo levantar la Séptima Copa de Europa. El niño de 5 años que fui probablemente se habría hecho del Milán, pero el de ocho que era entonces (tres años durante la infancia son una eternidad) lo que hizo fue irse a la cama llorando y sabiendo que sería madridista para siempre. Vine por las victorias y me quedé por las derrotas.
Lo peor acababa de empezar. La hegemonía en España también tocaba a su fin. Tres años después vendría Tenerife. Cuatro después, Tenerife otra vez. Cinco después el Barça nos metió cinco. Eran años en que los fichajes eran jugadores como Vítor, Dubovsky, Villarroya, Mikel Lasa, Spasic... Los madridistas ni soñábamos con fichar a los mejores jugadores del mundo. Los mejores se iban al Milán, o a la Juve, o al Manchester United... O al Barça. Romario, Stoichkov, Koeman, Laudrup... Todo estaba en contra, no era fácil ser madridista en aquella época.
Pertenezco a una generación, aunque ahora pueda sonar raro, que creció convencida de que nunca volveríamos a ganar una Copa de Europa. Y sin embargo, éramos el Madrid.
Siempre he dicho que mi Liga favorita es la de Valdano. No sólo porque jugamos extremadamente bien, y porque le devolvimos al Barça la manita del año anterior, sino porque para mí, o al menos para mi memoria, fue la primera. Pocos goles he celebrado con tanta euforia como aquel de Zamorano al Depor que nos daba la 26ª Liga. El Madrid había vuelto. Tres años después, el 20 de mayo de 1998, en Ámsterdam, llegaría la 7ª Copa de Europa. La primera de las siete que he visto. Recuerdo cada alineación de todas ellas, con quién las vi y dónde. Quizá haya habido estos años muchos niños de 5 años que se hayan hecho del Madrid, como me hice yo, gracias a las victorias. Pero será en las derrotas, cuando se vayan llorando a la cama, cuando tomen consciencia de que ser del Madrid es mucha más que ser del equipo que gana.
Nada volverá a ser como antes, aseguran. Algunos lo llaman la nueva normalidad, otros la vieja anormalidad. Sea como fuere, nos afecta la incertidumbre, o más bien, la seguridad de que viviremos una realidad diferente, pero sin tener la certeza de cuánto y cómo.
¿Cómo será el mundo que nos espera? Y si me permiten la frivolidad ¿Cómo será el fútbol que nos encontraremos?
Cada vez parece más cercano el retorno del campeonato de Liga. Al contrario que otros países como Francia u Holanda, el fútbol español ha apostado por asumir el riesgo de seguir adelante, presionado, en gran medida, por las terribles consecuencias económicas que podrían derivar de una suspensión. No será el único caso. La Bundesliga será la primera gran competición en volver a los terrenos de juego (y probablemente también la Premier). El gobierno alemán aprobó ayer el inicio del campeonato el 15 de mayo, tras haber sido testados todos los jugadores. El balance es de 10 positivos sobre 1724 análisis. “Seguiremos adelante, para eso hacemos las pruebas”, contestó la organización cuando les preguntaron si los resultados condicionaban la reanudación.
Precisamente ayer, la plantilla del Real Madrid acudió en pleno a Valdebebas para someterse a un control y fue en ese momento cuando nos dimos cuenta de que la nueva normalidad no era una simple frase hecha.
Una extraña sensación de incomodidad nos invadió ante la imagen de Sergio Ramos y Zidane conversando, ambos con su rostro debidamente protegido, pero guardándose una distancia de un par de metros. El desfile distópico continuó con la llegada del resto de integrantes, todos con mascarilla y guantes, en mitad de un sepulcral silencio, solo interrumpido por el sonido de las cámaras fotográficas, ante las cuales los jugadores saludaban con algún gesto pero sin pronunciar palabra.
Que esa misma escena la podamos ver en cualquier lugar del mundo hoy no quita para que nos cueste más encajar semejante frialdad entre aquellos a los que otorgamos el estatus de héroes de la modernidad, protagonistas de un mundo en el que la pasión brota espontáneamente a cada instante, aunque ahora brille por su ausencia.
Imaginen ahora esas primeras sesiones individuales, que se prolongarán durante dos semanas. Las sensaciones que invadirán a los jugadores divisando a sus compañeros ejercitándose a lo lejos, pero sin poder acercarse a ellos. Y luego, a posteriori, los encuentros con las gradas vacías, bajo el eco del grito de los banquillos, estadios sin pálpito, aunque ya hay quien sugiere dotarlos de sonidos enlatados, grabaciones ambiente e, incluso, hay propuestas para recrear al público digitalmente, una realidad aumentada a través de la cual los telespectadores podamos ver el espectáculo como si todo siguiese igual, con los estadios abarrotados hasta la bandera, aunque los fútbolistas, en la práctica, solo vean una lona verde sobre las localidades.
Me cuestiono si los futbolistas jugarán con máscaras, con algún protector como el que usan algunos runners para correr por la ciudad. Y de ser así, si terminarían aprovechándolas para plasmar, sobre las mismas, publicidad de las marcas deportivas o de casas comerciales. O, incluso, si podrían personalizar sus propios diseños si la FIFA no llega a tiempo para regularlo. Que Marcelo lleve una mascarilla con la sonrisa del Jocker, Luca Jovic otra recreando la mandíbula de Terminator, Karim Benzema la del polvoreado rostro de un mimo y, claro está, Luis Suárez una simulando la de Hannibal Lecter.
También nos tendremos que acostumbrar a los cinco cambios, una modificación que obedece al calor, dado que la temporada se adentrará en periodo estival y al presumible desgaste físico ocasionado por un parón demasiado prolongado.
Y ya entrados en acción ¿podrán los futbolistas inhibirse a la tendencia, preventiva, a distanciarse de otras personas? Obviamente, en el ejercicio de su profesión no será posible pues se trata de una actividad que obliga al contacto. ¿Pero se verán afectados por un cierto impulso a evitarlo? Lo que sí parece más que probable es que ya no veamos, durante mucho tiempo, unas declaraciones post partido y no descarten tampoco ruedas de prensa telemáticas para evitar la concentración de personas en una misma sala.
A los madridistas una de las imágenes que nos sorprenderá será la de nuestra casa. Para empezar, la del campo que acogerá nuestros partidos: el estadio Alfredo Di Stéfano de la Ciudad Deportiva. Será curioso presenciar - si no esta temporada, sí la que viene - derbis, clásicos y hasta partidos de Champions con rivales de enjundia, en un campo sin fondos. ¿Rematará igual Benzema con una grada como telón que con la vista proyectada en el horizonte?
Otra imagen de la nueva normalidad será la del Santiago Bernabéu, que lucirá, en breve, sin la techumbre que están retirando desde hace días, lo cual no deja de ser una gran metáfora de la situación que vivimos. Dado el retroceso económico que causará la pandemia, los expertos aventuran que nos trasladaremos a un escenario socioeconómico parecido al que vivieron nuestros abuelos, justamente cuando nuestro estadio todavía no tenía techado.
De este modo, tres estampas de nuestro templo representan con fidelidad la evolución simbólica de lo que estamos viviendo: la del estadio y la de nuestras vidas hasta hace unos meses; la actual del Bernabéu y de nuestra sociedad, sin el armazón que nos sostuvo en el último medio siglo; pero también, en una visión futura, la de una nueva realidad, dentro de dos años, representada por un nuevo Bernabéu, más moderno, eficiente y productivo... aunque también - qué nueva ironía - aislado del exterior por una cubierta.
Mientras eso llega, la gran duda nos la planteaba ayer nuestra amiga Lucía: ¿Cómo sobreviviremos sin la sonrisa de Zidane?
(No recuerdo con exactitud si ya escribí acerca de este partido, de forma que si alguien encuentra algún contrasentido entre lo que diga hoy y lo que dije, que no se lo tome a mal ni pretenda esclarecerlo, pues los recuerdos van y vienen y el cerebro moldea la memoria a su antojo, como los sueños vagan sin que uno sepa por qué)
Fue una gran noticia para nosotros, aunque ignoro por completo los entresijos del acuerdo. En cierta forma era lo justo, que una vez que los legendarios Boston Celtics salieran del país lo hicieran para jugar contra el equipo más legendario del Viejo Continente. Convengamos pues, que la voluntad de los dirigentes más la ley de la Historia, unidas -no renunciemos a esta posibilidad sin batallarla- a la justicia poética alinearon sus fuerzas orbitales para concebir un torneo que todavía hoy se recuerda.
Porque la visita no era sólo de trámite publicitario - mercadotécnico, en términos más estadounidenses-, sino que había un trofeo en juego. Menor si se quiere, y con el apellido poco regio de una hamburguesería planetaria, pero un torneo oficial organizado por la FIBA y la NBA. En el fondo, seamos francos, el mandamás David Stern estaba calibrando el desembarco de su portaviones en tierras hasta entonces heréticas.
Pero a nosotros aquello nos importaba lo que a una mula un bogavante. A nosotros lo que de verdad nos encendía era la oportunidad de medirnos contra los orgullosos célticos. No nos importaba ni que fuera en su principio de temporada ni medio amistoso: ya nos encargaríamos nosotros de convertirlo en algo más que un bolo.
Lo cierto es que por poco perdemos a la chica. En las semifinales los estadounidenses se sorprendieron de que los yugoslavos fueran tan altos como ellos antes de resolver el asunto al salir del descanso. Y nosotros sudamos la gota gorda, pues se nos atragantó el Scavolini, quizás Fernando Martín apenas pudo jugar por un golpe en un ojo. 108-96, con 34 de Petrovic, 16 de Biriukov y 14 de un servidor. No es que me acordara de los puntos anotados: los acabo de repasar en la Red. Recuerdo que jugué un buen partido - ¡fuera ya las caretas de la inmodestia! -, pero no albergaba ni la más remota idea de mi anotación. Así que, la pongo para presumir.
con 34 de Petrovic, 16 de Biriukov y 14 de un servidor. No es que me acordara de los puntos anotados: los acabo de repasar en la Red. Recuerdo que jugué un buen partido - ¡fuera ya las caretas de la inmodestia! –
De lo que si me acuerdo es que el partido se nos hizo infinito con las normas NBA. No sólo por los cuarenta y ocho minutos, sino por las ininterrumpidas interrupciones que nos impedían tomarle el pulso al partido y correr como nos gustaba: como galgos blancos. A cada paso alguien pedía un tiempo muerto interminable, los entrenadores, la mesa, la televisión y los árbitros. Sólo faltó el locutor en el Palacio, Vicente Salaner, que recientemente nos regaló en estas páginas su talento con las letras. A Lolo Sainz le sobraba con treinta segundos para dar las instrucciones, y nosotros empleábamos el resto en saludar a las mujeres, las novias, los ligues y los amigos o en echar un reojo a las animadoras, que bailaban estupendamente.
Por fin, a última hora conseguimos eludir los obstáculos del reglamento y tras dos horas y media largas hilamos una racha entre el acierto de Petrovic, la labor de Antonio Martín y el deseo de un servidor, que según decían las crónicas soñaba con la final frente a los Celtics. Con franqueza, no recuerdo si tenía sueños rociados, pero sí que al anotar una bandeja y con el partido encarrilado, cuando daba la vuelta como un poseso para bajar a defender me dieron ganas de subir a chocar con Kevin McHale y Danny Ainge, que nos honraron con su presencia en el partido. Vinieron a espiarme…
Llegando al vestuario me pillé una pájara interesante, pues los días de partido calculaba las raciones de comida para llegar al inicio del calentamiento con el estómago vacío. Ocurrió que duró tanto, más de una hora más de lo habitual, y empezó tan tarde, que el combustible me llegó para tumbarme, feliz pero noqueado en la camilla del Palacio. Después de tantas jugadas de mérito, hay que ver de qué bobadas se acuerda uno.
Así que descansamos con la paliza del partido en el cuerpo, más por su diseño ajeno a nuestras costumbres que por el esfuerzo en sí, pero con el contento de la obligación cumplida y la esperanza de no hacer el ridículo y de que nos viera medio mundo en el trance (si entendemos que entonces el mundo era fundamentalmente Estados Unidos).
El nuevo día amaneció con solecito, lo que siempre ayudaba a levantarse y acudir al entrenamiento de la mañana del choque que es razón de este escrito. Tengo que aclarar que los equipos de baloncesto entrenan en la mañana del encuentro -cuando es por la tarde o noche, claro- para calentar el cuerpo y afinar la muñeca. Así, por la tarde el organismo reacciona más rápida y adecuadamente ante el esfuerzo que le sobreviene, una práctica obligatoria entre los atletas, por poner un ejemplo de deportistas que estrujan su cuerpo sin piedad.
al anotar una bandeja y con el partido encarrilado, cuando daba la vuelta como un poseso para bajar a defender me dieron ganas de subir a chocar con Kevin McHale y Danny Ainge, que nos honraron con su presencia en el partido.
Se pueden criticar muchas cosas de la NBA, pero su capacidad de vender lo que caiga en sus manos es proverbial. Dejaron el Palacio de los Deportes de Madrid más bonito que un San Luis, elegante y atractivo, ocultando el antiestético velódromo que asomaba entre las gradas telescópicas y colocando emblemas y colores en los lugares adecuados. Así que daba gusto entrar en el Palacio horas antes del encuentro con las gradas vacías y el bullicio de la prensa y organizadores ultimando declaraciones, crónicas y preparativos. De forma que la sesión de tiro matutino fue una pequeña fiesta y una chica de la organización estadounidense, jovencita y educada, me deseó mucha suerte en el túnel cuando me retiraba hacia el vestuario, a lo que respondí en mi inglés de Oxford de la Sierra que la íbamos a necesitar. “Tenéis a Drazen”, me replicó, y no tuve más remedio que confesar que necesitaríamos cinco Drazen y ni aun así. Y le di las gracias y me despedí alegremente, no fuera que insistiera en preguntarme por asuntos que se alejaran de mi extenso pero limitado vocabulario, que esta gente de los Estados en cuanto ves que chapurreas con cierta soltura te preguntan por la estructura económica y social del país o a cómo está el café, asunto que desconocía por qué en aquel momento no era cafeinómano.
Y no recuerdo nada más hasta el comienzo del partido, salvo que Petrovic estaba tan nervioso que parecía que le había tocado el gordo de Yugoslavia, porque el de España era imposible pues estábamos en octubre. Entonces no conocíamos muy bien al chico, aunque ya nos habíamos dado cuenta de que los días de los partidos se estresaba desde que se levantaba y se le veía tan tenso -el rictus serio y seco y el puño cerrado- que yo llegué a pensar en la primera ocasión que a la hora del encuentro estaría derrengado. Luego descubrimos que era lo normal en él, una actitud contraria a la lógica y la ciencia, que indican estar relajado todo el tiempo que se pueda para no malgastar energía. La concentración no tiene que desembocar en obsesión, pero Drazen controlaba muy bien esta circunstancia, seguramente porque la llevaba practicando desde niño. Aún así, aquel día estuvo acelerado, no sólo en los prolegómenos, sino en el partido. Sobre todo, al principio, que lanzó en malas posiciones y desequilibrado más veces de la cuenta. Disculpémoslo, pues muchos ojos de la NBA se cernían sobre su figura y en su mente ya había aterrizado la idea de volar al Nuevo Mundo apenas llegado al nuestro.
La concentración no tiene que desembocar en obsesión, pero Drazen controlaba muy bien esta circunstancia, seguramente porque la llevaba practicando desde niño.
Ahora que me acuerdo -como tituló uno de sus divertidos libros Juanma López Iturriaga- también hicimos algún comentario en la rueda de calentamiento acerca de nuestros rivales y de la ropa que llevaban, de mucha mayor calidad y mejor confección que la nuestra. Además, tenían una legión de entrenadores, ayudantes y coadyuvantes que contrastaban con nuestro banquillo mucho más limitado de elementos. Quizás el menor número de banquillistas (dícese de los madridistas que habitan en el banquillo) tuviera algo que ver en el desenlace del partido, aunque lo dudo. El contraste era muy curioso en los tiempos muertos de dos minutos, pues Lolo liquidaba el trámite con un par de instrucciones fundamentales y la apelación a la furia patria cuando aún los jugadores verdes estaban sentados rodeados de personal asistente con toallas y brebajes, y los entrenadores continuaban con su cónclave previo al sermón táctico y motivacional.
Aunque con ocasión de la segunda visita de los Celtics en 2015 repasé el partido en un plató del Plus, comentándolo junto a Daimiel y Carnicero, no consigo recordar muchos detalles del partido, pero sí algunos rasgos fundamentales que pasaré a relatar. Sin embargo, antes me gustaría añadir una reflexión acerca de las trasmisiones televisivas. Por cuestión de derechos televisivos que pertenecían a televisión española, la versión que la NBA cedió Canal Plus para ser redifundida -la recién citada- fue la que transmitió la televisión americana de nuestro partido con los gráficos característicos de aquella época. Pues bien, me pareció, ante mi sorpresa y por mor de la realización de los estadounidenses, que habíamos jugado mejor y que el partido fue de mayor calidad que el que había visto en la televisión española. Así que, tengamos cuidado cuando nos acerquemos al pasado a través de la pantalla, que, al contrario del algodón, quizás puedan llevarnos a engaño.
El partido comenzó con dominio céltico, con Petrovic acelerado y Biriukov anotando lo que no conseguía el croata. Por su parte, Romay repartía a diestro y siniestro, como en sus mejores días, al tiempo que capturaba rebotes con asiduidad. Digamos que nuestros hombres altos, los Fernandos, Antonio Martín y Rogers se batieron bien el cobre, aunque nos costaba superar su defensa, mientras Larry Bird también repartía a diestro y siniestro, en su caso, juego. El equipo de Boston se había distinguido por un juego táctico exquisito con el que contrarrestar el físico deslumbrante de los Lakers, los Rockets y los Sixers para conseguir tres títulos de la NBA en los 80. Se sabían la lección de memoria y la recitaban al dedillo, así que hacíamos lo que podíamos para capear el temporal y anotar a trompicones. Nuestra voluntad era no perderlos de vista para ver si en un momento de descuido conseguíamos acercarnos.
Y así fue en el tercer cuarto. Una serie de aciertos consecutivos de Petrovic, la aparición esplendente de Cargol, más el acierto de este escribidor -un robo en línea de pase sobre Danny Ainge que me agarró para que no saliera disparado (lo que hoy sería una antideportiva) - y unos contraataques, encendieron los ánimos de las gradas, desconcertaron ligeramente a visitantes y nos lanzaron en pos de lo imposible. Fueron momentos eléctricos, desbordantes de pasión, en los que maldecía cada vez que el maldito reglamento de la NBA detenía el juego y, junto a él, nuestro ritmo. Pero ni siquiera la fragmentación del tiempo reglamentado nos impidió que ganáramos el cuarto por 30-24. (No creáis que me acordaba, sino que buscando el nombre del entrenador de Boston me topé con el dato, que creo que es interesante y, del que ahora en adelante presumiré).
maldecía cada vez que el maldito reglamento de la NBA detenía el juego y, junto a él, nuestro ritmo. Pero ni siquiera la fragmentación del tiempo reglamentado nos impidió que ganáramos el cuarto por 30-24.
Pero al comienzo del último cuarto, Larry Bird se puso las pilas después de fallar unos tiros y de que unos balones divididos acabaran en las manos de los visitantes del otro lado del Atlántico. En esos momentos, juraba en arameo en el banquillo, porque justo eran el tipo de situaciones que se acomodaban desde siempre a mi estilo de juego, pescar en aguas revueltas y correr por el centro o la banda para mostrar que mis genes también eran Gento. Sin embargo, a pesar de mi buen tercer periodo el entrenador no confió en mi talento verbenero y poco a poco nos hundimos. Me imagino que hubo algunas otras razones como que a Larry Bird no le gustaba perder ni a las canicas y se puso a jugar como si de ello dependiera el titulo de la NBA. Pero esta es mi historia y así la cuento.
Aunque Pep Cargol jugó un encuentro soberbio y fue destacado ampliamente por toda la prensa, en mi repaso televisivo del partido reparé en que el mejor fue Romay -que hartó a Robert Parish y dominó su zona- y en el buen hacer de Johnny Rogers. También Chechu jugó muy bien al principio y Drazen a ráfagas. Un servidor entró en el partido dispuesto a variar su rumbo, aunque fuera creando barullo en el juego. En una de las jugadas del partido, el base Denis Johnson se puso de espaldas para jugar en el poste bajo contra mí. Como yo estaba muy pegado y no podía liberarse de mi sombra, al darse la vuelta me enseñó su carnet de identidad, o sea sus codos, y me rompió parcial y ligeramente uno de los incisivos frontales, los que coloquialmente llamamos paletos o paletas. Como si fuera una película del oeste -en este caso sería del este por ser de Boston- escupí el pedazo de diente al suelo como un vaquero el tabaco de mascar y seguí jugando como si nada. El tempestuoso curso del partido devino en alguna que otra refriega. Nuestro ímpetu sorprendió a sus hombres grandes y Danny Ainge me agarraba y se quejaba por mi marcaje pegadizo y soberbio cual canción de Abba.
En los últimos compases del partido salieron a jugar los suplentes, algunos de los cuales me parecieron un poco “paquetillos” y me fui a casa con la creencia de que podría jugar en los Celtics. EL consuelo es libre y no sujeto a normas, sino a la voluntad del individuo. En uno de aquellos lances postreros le di un pase largo a Villalobos que, en lugar de machacar con una mano como le gustaba, rectificó en el aire y le dio una asistencia sorprendente a Cargol, que anotó más solo que Gary Cooper. La jugada fue muy rápida y ovacionada, por lo que Ki Ke (según la grafía de George Karl) lo celebró saltando de forma entusiástica. Me acerqué a él y le dije: “¡Quique, coño, que vamos perdiendo por veinte, mantén la compostura!”. Y me dijo: “Joder, es verdad”. Y nos echamos a reír. Lo cierto es que la jugada merecía el premio de aplausos y oés que tuvimos y después lo hemos recordado tantas veces como ha salido el partido en la conversación.
Al término del encuentro, el entrenador bostonista comentó en la prensa de su país la calidad de nuestro juego y la pasión de la hinchada madridista, y remarcó que el baloncesto europeo había progresado mucho. “Tuvimos que apretar para ganar en el último tramo del enfrentamiento”, concluyó Jimmy Rodgers. Y tenían a Larry Bird, concluyo yo, que en este tramo diría lo que se le escucha en el documental “The Last Dance” en la charla previa del All Star del 98 al que acudió como entrenador: ya que hemos venido, ganemos el partido.
Sólo me gustaría añadir que en 2015 el duelo se repitió con idéntico resultado, aunque con menos brillantez. Los Celtics se impusieron con claridad tras el primer cuarto y los actuales jugadores del Madrid -con unas cuantas bajas, bien es cierto- lo único que pudieron hacer fue calcar el resultado del primer encuentro, el mítico del año 1988: 111-96 ¡Copiones!
Habrán visto ustedes el tuit. Yo no puedo verlo. Lo he visto durante un instante, pero ya no puedo verlo más. Me ha pasado lo mismo que dicen que le pasó a Stendhal cuando viajó por Italia: sufrió de mareos, vértigos y malestar general al no poder soportar toda la belleza artística que contemplaba a su alrededor. A mí me ha pasado eso con Rubén Uría, el Miguel Ángel tuitero. No todo el mundo está capacitado para apreciar el arte de este Buonarroti colchonero. Observen, yo me taparé los ojos:
¿No les tiemblan las canillas? ¿No les asaltan sudores incontrolables al contemplar esta obra maestra? Yo no puedo verlo más de un segundo. Yo es que aprecio la verdadera belleza. No como, por ejemplo, Jep Gambardella emocionándose con aquella exposición fotográfica del rostro de una misma persona durante unos cuarenta años, una foto por día. La foto que le hace un padre a su hijo todos los días de su vida. Y a eso lo llaman La Gran Belleza.
Lo de Uría (disculpen por la asonancia, pero todo es rima) es auténtica belleza. Tan auténtica que no lo podemos entender la mayor parte de las veces. Hay que estar muy atento a la finezza. Michelangelo Uría nos presenta información de calado, controversión, polémica. Nos va a explicar (a mí no porque no puedo verlo, yo soy el Stendhal de este viaje romántico) cómo van a afectar los ERTEs a la política de fichajes de los clubes que se han acogido a ellos.
¿Lo ven? ¿No? Observen la fotografía de la derecha. Es Benzema. ¿No les amenaza el vahído? Benzema es jugador del Real Madrid. El Real Madrid NO ha realizado un ERTE. Barcelona, Atlético de Madrid, Alavés, Espanyol, Osasuna, Sevilla y Valencia, sí. ¿Todos? No. Osasuna tampoco se ha acogido a ningún ERTE. Se lo advierte al artista un admirador. El genio lo comprueba, da las gracias y rectifica públicamente.
¿Lo ven? Yo casi no puedo respirar al relatarlo. Es el Moisés, el David, la Capilla Sixtina del tuiteo revenido. La foto de Benzema continúa allí. Alguien lo advierte: En el Real Madrid no hay ERTE. Silencio. Y Benzema continúa en el tuit. Rubén Buonarroti no rectifica. Ni siquiera responde. Está subido en el andamio escribiendo tuits con arneses en paralelo a los techos. No puede responder. Dejen trabajar al maestro.
El público insiste. Hay un error. Mutis del pintor. Benzema sigue estando entre las fotografías de los clubes afectados por el ERTE. Cuánta belleza. No insistan. Es la historia de la creación antimadridista. ¿No sienten el repelús? El alipori me sofoca, ahora sí. Este hermoso tuit tiene un efecto embriagadoramente lipotímico porque no es un error sino una mentira a conciencia.
Es la representación sublime del embuste. La que pretende hacerlo pasar por descuido. Es obscenamente bello, deliberadamente atlético. Es la obra de un creador obsesivo, profesional, autoritario y sibilino, democrático y burdo. Lo es casi todo. Hemos visto muchas veces esta técnica, pero no deja de admirarnos. El Real Madrid rige la vida de este artista inmortal (como la de tantos otros) a su pesar. Hay un poco de Otelo (en Yago). De un Ripley cañí. Y otro poco del Salieri de Milos Forman. Podría ser el Salieri de la Villa y Corte narrándonos la historia de su odiado y admirado Wolfgang Amadeus Mozart, narrándonos su propia historia de celos y admiración inconfesada y sin embargo escandalosa por el Real Madrid.
Poco a poco vamos descontando las fechas para volver a hablar de fútbol. Si siempre es agradable hacerlo, esta vez adquirirá la condición de síntoma de vuelta a la normalidad, o algo que trataremos que se parezca lo máximo posible a pesar de que cuantitativa y cualitativamente el número de ausencias está siendo insoportable.
El Madrid tendrá que compaginar rematar la presente temporada y preparar la plantilla de la temporada venidera. Para ese segundo objetivo el club se encontrará con limitaciones económicas más que evidentes y una plantilla de 37 dada la vuelta de numerosos jugadores jóvenes cedidos. Evidentemente, esta disponibilidad le va a permitir al club vivir con más soltura y posibilidades la ventana veraniega, pero también le exigirá planificar numerosas salidas con un mercado muy tensionado y sin desatender la normativa FIFA que le exige tener como mínimo 8 jugadores association-trained, de los cuales 4 deben ser club-trainer.
Por resumir, para poder inscribir a 25 jugadores al menos 8 deberán haber jugado en España durante 3 temporadas entre los 15 y los 21 años y de esos 8, al menos 4 lo habrán tenido que hacer en el Madrid.
Esta coyuntura ya condicionó la permanencia de jugadores como Mariano, Lucas o Nacho la pasada temporada, puesto que el equipo sólo contaba con 5 jugadores club-trained si añadimos a Varane y Carvajal.
Parece que Valverde entrará a formar parte de este imperativo club la próxima temporada ya que está cumpliendo su tercera temporada en el club justo la temporada en que ha cumplido los 21 años. Esta circunstancia aliviará la planificación, pero si consideramos que Nacho, Lucas y Mariano no son jugadores fijos para la próxima temporada, el Madrid se verá en la obligación de reclutar al menos un cuarto jugador. La llegada de Achraf parece segura en este sentido. De cara al futuro y a la necesidad de cumplir estos cupos, cobra todavía más sentido la política de fichajes jóvenes del Real Madrid. Vinicius, Rodrygo, Reinier, Kubo, Brahim, Lunin y algunos más pasarán a engordar la lista de jugadores hábiles a efectos de estos requerimientos, lo cual supondrá un dolor de cabeza menos.
No obstante el problema no estará solucionado puesto que el club cuenta sólo con 3 associaton-trained fijos: Isco, Ramos y Asensio. Por ello la vuelta de Ødegaard debería poder adelantarse. El noruego no sólo cuenta con la calidad suficiente como para empezar a marcar diferencias, sino que también será association-trained tras acabar la temporada con la Real Sociedad.
Antes de dejar entrar a alguien, ya veremos si hay fichajes, habrá que dejar salir a muchos jugadores, pero siempre atendiendo a que se cumplan los cupos suficientes para poder disponer de una plantilla de 25 jugadores que tratará de volver hacernos soñar.
Buenos días. Courtois no se calla porque no le sale de los cojones.
Os dejamos con el resto de portadas del día porque querréis verlas.
Que paséis un buen día.
Baltasar Gracián
