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Ceferin, el presidente de la UEFA, que tiene nombre de malo soviético de película de la Guerra Fría, dijo el domingo, antes de la final de la Copa de Europa, que este formato de final a 8 improvisado, aunque “forzado” por la pandemia, les ha descubierto algo “nuevo” en lo que “pensarán en el futuro”. Esto lo ha dicho Ceferin, cuya barbita rala, como de tres días, es una de esas barbas que están en el límite entre lo desaseado y lo cool, barba como digo de malo de película, de mafioso de Guy Ritchie; lo ha dicho, digo, ni un mes después de afirmar lo contrario. ¡Ni un mes, ni diez días! Leo en palco23.com que el 14 de agosto Ceferin dejaba claro que una final de tipo rey de la pista en una sede única era algo “imposible”, que no veía “dónde podríamos colocar un torneo en una o dos semanas en mayo, creo que es imposible” y que “el calendario es demasiado denso”.
¿Qué habrá pasado en diez días para que se produzca este cambio? A lo mejor que uno de los finalistas ha sido el PSG, el “equipo global” por excelencia de este nuevo paradigma que ya gobierna el fútbol mundial. Lo mismo podría tratarse del City, del Leipzig o de prácticamente cualquier otro equipo inglés, pero me fijo en el PSG porque además de llegar por fin a una final de la Copa de Europa, cuenta con dos de los futbolistas “estratégicos” (de los, como mucho, cinco que hay ahora mismo) y representa no ya a una capital europea, sino a la ciudad más publicitaria del mundo. París, la Ciudad de la Luz, la ciudad del cine, de la cultura, caput mundi de lo lujoso, lo caro, del glamour, proa de la civilización occidental y todo eso. París, la ciudad que en los albores del juego tuvo al Racing de París, equipo disuelto en las tenebrosidades de la postguerra mundial, y que luego se convirtió en la capital mundial del tenis y hasta del rugby, pero no del fútbol.
Ahora hay gente en todos los rincones del mundo con camisetas del PSG y ahora París es algo más que una pasarela para el fútbol de Serie B
Ahora por fin París, gracias al maná incesante del petróleo arábigo, tiene un club de fútbol capaz de competir con los de capitales históricas de este juego, como Madrid, Barcelona, Lisboa, Roma o Londres. Ahora, por fin, hay gente en todos los rincones del mundo con camisetas del PSG y ahora, por fin, París es, o puede ser, algo más que una pasarela para el fútbol de la Serie B europea. Y que el PSG de los jeques de Qatar haya alcanzado por fin el umbral de la eternidad, seguramente, ha trastornado a la corte de sátrapas persas que dirigen siempre la UEFA y la FIFA: si cada terremoto es también una oportunidad, la catástrofe coronavírica ha podido servir, sin que nos demos cuenta (estas cosas siempre pasan sin que nos demos cuenta) para que nos acostumbremos al hecho consumado del advenimiento del fútbol sin raíces.
Es muy interesante acudir a las palabras de Ceferin porque se apuntan en ellas algunas de las claves de todo este cambio. Ceferin habla de que en estas eliminatorias a partido único, tipo Eurocopa o Mundial, hay más “excitación” porque “no hay mucha táctica: a un partido, si un equipo marca obliga al otro a marcar lo más pronto posible”. El sistema tradicional, vigente, en principio, hasta 2025, será sometido a revisión y en esa revisión, cuando llegue, se discutirá si un hipotético nuevo formato tendrá lugar como este año, en una sola ciudad, “porque así tendríamos una semana de fútbol” al estilo de la Copa de la ACB, por ejemplo, o de la Final-Four de la Euroliga.
Bernabéu y unos cuantos periodistas de L´Equipe tuvieron una idea genial: consagrar la evolución imparable del fútbol como industria de masas
Pero lo más interesante de todo es que el principal obstáculo, en este estado embrionario de la idea, no serían ni los aficionados de los clubes, que se quedarían sin los mejores partidos de las mejores rondas de la mejor competición, ni la propia idiosincrasia de los clubes y del fútbol europeo mismo, quebrada sin remedio por un desarraigo tan abrupto, sino el perjuicio económico a las televisiones, “que tendrían muchos menos partidos que antes”. Y si alguna certeza hay en este mundo es que tratándose de dinero (y la Copa de Europa es un potosí) siempre hay un arreglo posible.
Resulta curioso pensar en el origen de la Copa de Europa. Bernabéu y unos cuantos periodistas de L´Equipe tuvieron una idea genial: consagrar la evolución imparable del fútbol como industria de masas con la organización de un torneo internacional que superara todo lo que había antes, la Copa de Ferias, la Copa Latina, todos esos nombres del paleolítico del fútbol. Un torneo capaz de “vertebrar” Europa, la Europa del Tratado de Roma, del mercado común, la Europa que vislumbraba la prosperidad de la paz del 45 mecida por el dinero y la democracia americana. Uno se da cuenta de la talla intelectual de un tipo como Bernabéu, capaz de imaginar, en pleno país cerrado con el candado de una dictadura, un país pobre y triste, replegado sobre sí mismo, como el mejor de los prohombres de las mejores sociedades libres de Europa.
No sólo el Madrid: la esencia del Milan, del Bayern, del Liverpool, e incluso del Manchester United y también del Barcelona habita en esta competición maravillosa
Aquellos tipos se imaginaron una copa que uniera las ciudades y los países y, por encima de todo, que pudiera ser vista por mucha gente. Por cada vez más gente. A un precio, naturalmente, acorde a las posibilidades de la naciente (también en España) clase media. El fútbol como vector de igualdad, o igualación, social; el fútbol como elemento democratizador, de apertura, de intercambio, de cosmopolitismo: el fútbol como ventana al mundo de afuera, ventana por la que se coló el Madrid, que europeizó España y españolizó (exportando lo mejor de una sociedad herida, postrada y humilde) Europa con los goles de un argentino nacionalizado español, de un polaco nacionalizado francés, de un húngaro huido del comunismo y de un tío de Cantabria.
De esa Copa de Europa de masas, primero en los estadios, mucho después, naturalmente, globalizada por el fenómeno televisivo, nace la mirada del madridista sobre sí mismo: lo que el Madrid se cuenta que es, a pesar de que ya estaba, en estado embrionario, dentro de él, se proyecta salvajemente con esas noches europeas que constituyen la tela de la capa con la que el emperador se sienta en su trono. De esas noches europeas, antes y ahora, el pueblo madridista participó en la misma medida que los equipos que las vivieron: resulta imposible separar el rugido del Bernabéu, el bramido de los bares, el júbilo de Twitter y el recuerdo de todo ello que acompaña la vida de los aficionados, de los propios acontecimientos, que conforme pasan los días se trasladan a ese paraíso en expansión que es la imaginación de toda la opinión pública.
El Madrid “es” por la Copa de Europa, por la Copa de Europa tal y como fue concebida (en ese sentido, la reforma que le cambió el nombre a Champions League no es más que una puesta a punto, chapa, pintura y contemporaneidad). Pero no sólo el Madrid: la esencia del Milan, del Bayern, del Liverpool, e incluso del Manchester United, por supuesto también del Barcelona, de toda la vieja aristocracia, habita en esta competición maravillosa que ha logrado mantenerse intacta, mejorando a través de los años, incorporando lo mejor del tiempo presente sin perder esa virginidad de la emoción que la hace tan grande y tan universal, enganchando a espectadores de otros continentes con la misma pasión que a los propios europeos, sin deslocalizarse, sin que la UEFA haya necesitado para ello “externalizar” una final llevándosela a Nueva York.
El modelo Ceferin, lo que Ceferin dice que se van a pensar para 2025, no es más que una involución; negar el espíritu de los padres fundadores
El modelo Ceferin, lo que Ceferin dice que se van a pensar para 2025, no es más que la negación de todo esto, la involución; robarle el fútbol a esa “masa”, negar el espíritu de los padres fundadores, que está en la esencia del crecimiento de la economía capitalista del siglo XX, que es el de hacer llegar más cosas a más gente, a un precio más razonable, de un modo más eficaz. El cine y el fútbol son los ejemplos mejores, los más ilustrativos, las dos señas de identidad de un mundo que, con una Copa de Europa, por ejemplo, formalizada para siempre a 8 como la de este año 2020, moriría otro poco, quién sabe si definitivamente.
El fútbol completaría el proceso de museificazión de Europa: un fútbol transformado en producto no para esa clase media ávida de nuevas formas de ocio sino como accesorio de superlujo para una élite transnacional, una élite sin ningún vínculo afectivo real con unos clubes que lentamente derivarán en franquicias tipo NBA, franquicias móviles, franquicias abiertas al patrocinio (“esponsorización”) de multinacionales (Red Bull ya está ahí, por ejemplo, al nivel de los jeques). Los clubes, sacados del centro de las ciudades ya, serían de facto evacuados de la conciencia, del imaginario y de la identidad de sus ciudades, países y hasta masas sociales universales, pues sólo una pequeña minoría de esas “hinchadas” (¡qué palabra más vieja, de otro tiempo!) podría pagarse una entrada para irse a Londres, Berlín o Estambul (y ya nada aseguraría, por supuesto, que una final a 8 no fuera a jugarse en Abu Dhabi, junto al Louvre que han abierto allí).
Un fútbol por completo ideado no para turistas (el turismo, al cabo, no es más que otra idea obsoleta, pues como la clase media está desapareciendo súbitamente, cada vez viajará menos, gastará menos e irá menos al fútbol) sino para figurantes: divos del cine, influencers, instagramers y gente así que va a una semifinal de la Champions porque es the-place-to-be. Entristece pensar que algo de todo esto, o en realidad, todo, empezó ya con la internacionalización de la marca que arrancó en Inglaterra, con el Manchester, y que copió Florentino, expandiendo el fenómeno con la potencia ilimitada del nombre Real Madrid. Parece el sino de los tiempos. Recuerdo que cuando era niño una camiseta oficial costaba 60 euros. Ahora hay que soltar 150 pero la gente sigue ganando lo mismo.
Una fase final Copa de Europa a 8, como la Superliga europea, destruiría para siempre el significado del fútbol tal y como hombres audaces y apegados a la realidad de los “directos consumidores” lo construyeron desde los años 20. La propia historia del Madrid está llena de hombres así, que jamás imaginaron acabar formando parte de una élite sin identidad que saqueara a capricho y en exclusividad el palacio que con vocación de universalidad y de eternidad, edificaron para que en ellos entrara a vivir cada vez más gente.
Fotografías Getty Images.
Buenos días, queridos galernautas. Los diarios deportivos madrileños de hoy ponen el énfasis en la limpieza y los catalanes en la decadencia. Comenzamos con los asuntos de higienización que son más importantes siempre, no solo en los tiempos infecciosos que corren.
Marca muestra en su portada a Luis Suárez y Arturo Vidal saliendo de la casa de Bob Esponja, la cual luce un cartel que reza «Limpia en el Barça». El uruguayo se huele la zamarra blaugrana y parece corroborar con su gesto el titular y el consiguiente paso por la lavandería. Vidal se limita a seguir al compañero con su habitual gesto ausente de consciencia.
El periódico dirigido por Gallardo informa que Rakitic, Umtiti, Luis Suárez y Vidal ya saben que Koeman no cuenta con ellos. Resaltan que el nuevo entrenador se lo ha comunicado por teléfono, aparato que sirve para mantener conversaciones a distancia inventado en un primer momento por Graham Bell, después —pero antes en el tiempo— por Antonio Meucci y más adelante popularizado por Miguel Gila. Aquí surgen algunas cuestiones: ¿Koeman empleó el teléfono por inmediatez, por protocolo coronavírico de distancia social o porque no era recomendable comunicarle la decisión en persona a Vidal y Suárez? En La Galerna estamos en contra de la violencia y nos decantamos por esta última opción. Sin poner en duda sus capacidades futbolísticas, la educación y la no belicosidad nunca han sido características de ambos jugadores, de modo que creemos que el técnico holandés ha optado por transmitirles su decisión desde lejos y después colgar rápido el auricular.
Marca relega las noticias más interesantes para el lector madridista a las dos esquinas superiores: en una de ellas, hacen referencia a Raúl, que puede hacer historia y ganar para la Fábrica la primera Youth League, que es a la Champions lo que era la aspirina infantil —esa rosa que sabía tan rica— a la aspirina de adultos. La esquina opuesta del rotativo es para Luka Doncic, que no cesa de dejar boquiabierto a cualquier aficionado al baloncesto o humano en general.
Como indicábamos al inicio de este Portanálisis, As también destaca hoy las tareas de limpieza azulgrana, «Empieza la limpia» titula el diario. No sabemos si la limpia es un mote o la acción y el resultado de limpiar. En caso de que sea un apodo, todo nuestro apoyo para la limpia, le ha tocado comenzar en un momento peliagudo.
Además de los cuatro descartes culés anunciados en Marca, As informa que Jordi Alba, Busquets y Coutinho estarán a prueba en la pretemporada. ¿Qué les van a hacer, la prueba del algodón para ver si están limpios, como en aquel anuncio de televisión? «El algodón no engaña». Desde luego no parece lo más correcto someter a una prueba de verano a un tipo con la veteranía de Busquets, sería más elegante aclararle ya si se cuenta o no con él, por respeto a su trayectoria y por si tiene que ir buscando compañía teatral para la temporada que viene.
La facción catalana de la prensa deportiva opta por el ocaso y la decadencia por encima de la limpieza. La portada de Mundo Deportivo, con el cuadro formado por las cuatro fotografías de Suarez, Vidal, Umtiti y Rakitic, recuerda a la del Let it Be de unos Beatles crepusculares, pero sin la grandeza de aquella ni de aquellos. Ese LP — grabado antes del Abbey Road, pero publicado después, cuando los de Liverpool ya estaban separados de facto— contenía maravillas como I’ve got a feeling, I me mine, Get Back o Across the universe y los cuatro protagonistas de la portada de Mundo Deportivo no parece que vayan a componer ya ninguna jugada ni siquiera parecida a aquellas melodías.
Además, Koeman no los quiere, resalta el diario. La verdad es que Koeman, ese central que tenía por columna vertebral una viga del Empire State Building, no tiene aspecto de querer a mucha gente. La única prueba de amor suya existente son unos besitos a Stoichkov filmados en 1992.
Sport le dice adiós a Suárez, a quien se le puede aplicar aquello de tanta gloria lleves como paz dejas, y sigue a vueltas con una salida masiva de jugadores con altos contratos en vigor, amén de la llegada del OVNI presente Lautaro. Seguimos sin entender cómo la directiva del Barcelona conjugará la ausencia de tanto de dinero como de predisposición a marcharse de sus estrellas con el fichaje de nuevos jugadores y la salida de medio equipo. Tal vez sea entretenido contemplarlo.
Que pasen un buen martes.
La semana pasada estuve tomando unas cañas con un colega cerca de la plaza de nuestra querida Cibeles. Tras abonar las cervezas (digamos dos, que esto lo lee mucha gente), me encontré bajo la barra una libreta con las iniciales J.M. Una cierta emoción recorrió mi cuerpo al pensar que podía corresponder a John Malkovich, o, espera, espera,… José Mourinho. Pero la verdad es que no recuerdo que ninguno de ellos haya estado recientemente por Madrid, así que la abrí para ver si encontraba alguna dirección o teléfono para hacérsela llegar a su legítimo propietario.
No había ningún nombre, pero sí una foto de Guardiola en la primera hoja haciendo aspavientos al modo Leonardo Dantés, y un montón de páginas repletas de notas sobre fútbol, jugadores de ligas lejanas y frases engoladas repletas de “bienquedismo” junto a muchas otras vacías de contenido que podían valer casi para cualquier jugador, actual, retirado o de liga de aficionados:
“Es muy peligroso cuando le dejan espacio”.
“Es un volante diestro que no le pega mal con la zurda”.
“Su posición preferida es por el centro del ataque, pero en ocasiones se escora a banda”.
Cada una de esas frases tenía un montón de nombres debajo, así a botepronto recuerdo:
Bibras Natcho (Partizan de Belgrado).
Vincent Sasso (Servette)
Diogo Luis Santo (Buriram United)
Waka Some Loinventé (Mntiras FC)
"La libreta pertenecía sin duda a uno de nuestros más famosos AIC (Analistas Internacionales Calvos)"
No encontré a mi sobrino de 8 años, y eso que le gusta jugar por el centro del ataque y en ocasiones escorarse a banda.
La cercanía de la cadena Cope me hizo pensar que la libreta pertenecía sin duda a uno de nuestros más famosos AIC (Analistas Internacionales Calvos), así que me dispuse a acercarme a la emisora.
-Me tengo que marchar -me dijo mi colega, que me vio ensimismado con el hallazgo.
"courtois ha estado al nivel de oblak y ter stegen, pero todavía está un peldaño por debajo de ellos"
Es un buen amigo al que conozco de toda la vida. Estuvimos jugando durante años en el equipo del barrio, de los dieciséis a los treinta y tantos años, en todo tipo de campos, contra gente que venía rebotada de la Segunda o la Segunda B, y contra chavales que nos daban mil vueltas en cuanto a técnica. Esos años de juventud y madurez que otros pasaron encerrados viendo vídeos en VHS de ligas de todo el mundo.
Iba a cerrar la libreta cuando me encontré con una página llena de nombres conocidos: la plantilla del Real Madrid. Sí, reconozco mi pecado, sé que no está bien, pero lo hice. Me pedí otra cerveza, tomé asiento y me leí del tirón las notas sobre los nuestros. Transcribo de manera literal:
TEMPORADA 2019-20
Thibaut Courtois: gran temporada del belga, muy cerca del nivel que mostrara bajo las órdenes del Cholo Simeone. Este año ha estado al nivel de Oblak y Ter Stegen, pero bajo mi modesto punto de vista, todavía está un peldaño por debajo de ambos. La portería del Madrid está bien cubierta, pero siempre me quedará la duda de qué habría hecho un portero de la categoría de Kepa en este equipo si la cerrazón de Zidane no hubiera frenado su fichaje.
Carvajal: no ha sido su mejor año, pero al no tener competencia ha jugado casi todos los partidos. Para mí es un jugador en declive porque depende mucho de su físico y no está al cien por cien. El mejor en su puesto esta temporada ha sido Jesús Navas, a sus 34 años. Semedo también ha tenido momentos mejores que el madrileño y por eso media Europa está detrás de su fichaje. Es un puesto a mejorar en la plantilla.
Marcelo: ha tenido partidos buenos y malos (“coño, como todo el mundo”, pensé). Técnicamente sigue siendo muy bueno, pero está claramente en la cuesta abajo de su carrera. El mejor lateral izquierdo del campeonato ha sido Reguilón, seguido quizás por Jordi Alba, y es una pena que el Madrid no apostara por el chaval de la cantera en lugar de hacerlo por el brasileño.
Ferland Mendy: fuimos muchos los que no veíamos claro su fichaje, sobre todo porque tienes a Regui, pero al francés se le ha visto correcto, muy bien por momentos, sobre todo en defensa. Y en ataque es mejor de lo que muchos creen, recordad su gol al Granada, por ejemplo.
(“Una jugada para definir un año entero, bien, crack”)
Sergio Ramos: impresionante temporada, fantástica. Nada que objetar al temporadón del capitán, como líder, marcando goles, en defensa… Ha estado mucho más centrado, un poco como le pasa a Piqué con los años.
Raphael Varane: una buena temporada del francés, muy bien en Liga, pero quedará marcada por sus errores groseros frente al City. Sigue siendo muy bueno por alto (“¡nos ha fastidiado, como todo el que mide 1,90!”), pero le falta convicción en la salida de balón.
La colección de obviedades comenzaba a incomodarme, así que le pegué otro buen trago a la cerveza.
Casemiro: ha sido el mejor medio centro de la temporada en España, quizás debido al bajón de Sergio Busquets en el Barça. Pero en Europa le supera Kimmich, que recoge las enseñanzas que Guardiola implantó en el Bayern, primero con Lahm y ahora con él, ese invento de Pep de crear laterales largos que suben al medio. Ha ganado experiencia para ahorrarse algunas tarjetas y ha mejorado la salida de balón, aunque sigue teniendo defectos. Aún le falta aprender la inteligencia de Busi para generar superioridades en el centro del campo.
(“¿Se está refiriendo a fingir agresiones para lograr expulsiones del rival?”)
Toni Kroos: gran temporada del alemán, que estuvo mucho más flojo el año anterior. Con los años juega de manera más inteligente, sin arriesgar el balón, en zonas cómodas y dando pases de seguridad. Yo siempre espero más de él.
"El juego de Modric no admitía comparación con el de otros como Santi Cazorla"
(“Pases de seguridad, manda narices. Durante años he visto alabar los pases horizontales del Barça o el City y ahora se llaman pases de seguridad criticables”)
Luka Modric: este año sí ha estado muy bien, sobre todo tras el parón, pero al principio de la temporada se le vio sobrepasado, quizás por la edad. Su juego no admitía comparación con el de otros como Santi Cazorla, por ejemplo (“pues tiene los mismos años”). Reconozco que con los años ha llegado a ser más importante de lo que fueron Song o Keita para el Barcelona, pero estuvo ahí ahí en un momento de su carrera, con esa manera peculiar de golpear al balón con el exterior, que… y hay opiniones para todos los gustos, no me va, no es mi favorita.
Fede Valverde: una de las revelaciones del campeonato, aunque para mí sin duda la gran revelación ha sido Lucas Ocampos, del Sevilla. El uruguayo tiene muchas condiciones para triunfar en el futuro, incluso nos ha convencido a los que preferíamos a Marcos Llorente. Tiene físico, presencia en el campo (“¿acaso juegan fantasmas que no la tengan?”), golpeo de balón y buen desplazamiento en largo.
Karim Benzema: gran año del francés. Sabéis todos que soy un enamorado de su juego y este año ha rayado a gran altura. Uno de mis sueños como espectador de fútbol siempre ha sido verle junto a un gran killer, alguien como Luis Suárez, porque parece que Jovic no va a ser ese killer que el Madrid necesita. Ha marcado 21 goles y ha estado cerca de ser el mejor jugador del campeonato, que para mí ha sido de nuevo Leo Messi. Sin duda, lo de Messi es estratosférico, 25 goles y 22 asistencias, puede seguir a ese nivel muchos años.
(“Sobre todo en Europa”)
Eden Hazard: una decepción. No es el jugador que nos maravilló en el Chelsea, sobre todo porque ha estado buena parte de la temporada lesionado. Las pocas veces que ha jugado se le ha visto falto de forma física, quizás con algo de sobrepeso.
Isco: soy un enamorado de su juego, es muy bueno técnicamente, pero siempre pienso que puede hacer más. Le falta algo de velocidad.
Gareth Bale: suspenso. Ya no es solo por sus números, sino por la imagen de pasotismo que transmite, no solo en el campo, sino también fuera de él.
(“La imagen que crea la prensa, porque todos los test físicos tras el confinamiento indicaban su perfecta forma física. Si jugar al golf en su tiempo libre es pasotismo no sé cómo se llamará salir de copas, jugar a la Play hasta las tres de la mañana o viajar a la Davis en mitad de la competición”)
En fin, “póngame otra cerveza, por favor”.
Marco Asensio: no habría jugado de no ser por la pandemia, pero se ha recuperado bien y ha marcado más de un gol.
(“Me da envidia la gente que se gana la vida contándonos lo que sabe hasta el aficionado menos futbolero del mundo")
"Ansu Fati es un jugador más hecho que vinícius, lo cual no quita para que el brasileño pueda mejorarle en el futuro"
Vinícius Jr.: muy buena temporada del brasileño al que le queda mucho por progresar todavía. Por ejemplo, y sé que habrá quien me critique esto, Ansu Fati es un jugador más hecho, lo cual no quita para que el brasileño pueda mejorarle en el futuro. Le falta claridad de cara al gol, sigue fallando mucho en el área.
(“Pues las estadísticas dicen que tiene mejor porcentaje que Neymar, ahí lo dejo”)
Rodrygo Goes: buena temporada de Rodrygo, al que veo como Ansu Fati, más hecho, más maduro que Vinícius, pero tengo dudas acerca de cuál es su techo.
Luka Jovic: mal, rematadamente mal. Yo creo que es un delantero muy tosco, del que tengo dudas acerca de su nivel para el Real Madrid. No es un jugador del nivel de Lautaro, por ejemplo, aunque el Barcelona ha estado más hábil y ha tomado la delantera por este jugador. Si logran cerrar unos pequeños flecos de varios millones podría ser un gran fichaje de futuro.
Mariano Díaz: casi inédito. Marcó un gol muy importante al Barcelona, pero como decía el gran Ángel Cappa, “estuvo mal”, le pegó con el tobillo.
James Rodríguez: una decepción. Los que me seguís desde hace años sabéis que soy un fanático de su zurda, pero creo que Zidane no ha sabido encontrarle acomodo en el equipo y se ha ido diluyendo, no sé si es más culpa suya o del entrenador, que no ha confiado en él.
Éder Militao: le veo potencial y mucho recorrido, es un central diestro que le pega bien con la zurda, va bien por alto, le gusta encimar al delantero rival… Su posición preferida es por el centro, pero no le importa escorarse a la banda.
(“Vamos, que tiramos de tópicos”)
Brahim Díaz: siempre tendré la gran duda sobre este jugador, porque es muy bueno técnicamente y tiene una pinta estupenda, pero siempre pienso que si el mejor técnico del momento (que es Pep Guardiola aunque lleve años sin pasar de cuartos de la Champions) lo dejó ir, a lo mejor no es tan bueno como algunos creemos que puede llegar a ser.
"Zidane se ha construido un palmarés impresionante, pero gracias a circunstancias que en la mayoría de los casos son ajenas a su buen hacer"
A Areola, Lucas Vázquez y Nacho no voy a ponerles nota porque apenas han jugado este año.
En cuanto al entrenador, Zinedine Zidane, yo creo que hay que poner su temporada en perspectiva. Se ha beneficiado de un Fútbol Club Barcelona en declive o que no ha sabido entender el maravilloso juego asociativo que proponía Quique Setién y gracias a eso se ha proclamado campeón de Liga (“y de la Supercopa, machote”), pero no ha ofrecido nada novedoso, nada que nos pueda llevar a pensar que en él hay un gran entrenador. Sí, se ha construido un palmarés impresionante, pero gracias a circunstancias que en la mayoría de los casos son ajenas a su buen hacer, que yo no se lo discuto. Pero no es Guardiola, ni Klopp, ni siquiera alguien que me haga pensar que está por encima del nivel de Lopetegui, Pochettino o Paco Jémez.
Cerré la libreta, pagué la cuenta y me dirigí a la emisora con una sonrisa de Joker al pensar que tanta gente escuchaba estos mantras como verdades absolutas. En la recepción de la emisora me dijeron que le podía dejar la libreta a la secretaria del programa, porque ese día nuestro AIC estaba casualmente en antena y me estaría muy agradecido.
Al acercarme al despacho del programa vi a un niño de unos trece años con seis monitores de televisión que emitían partidos de fútbol de diversas ligas: la Premier, la Bundesliga, la liga serbia, la china y algo que parecía tailandés o filipino. Movía los ojos a toda velocidad de pantalla a pantalla, y dudé seriamente de que se estuviera enterando de algo, o de que no viera un disparo del Liverpool que acabara en las redes de la liga neozelandesa o la catarí.
Le expliqué a la buena señora a qué había ido y le mostré la libreta con las iniciales. La examinó y me contestó muy seria:
- Se ha confundido, esa no es su letra.
Fotografías Getty Images.
Ayer se proclamó campeón de Europa del Bayern. El equipo alemán fue muy superior a la Torre de Babel económica francesa, aunque solo marcase un gol: un centro rematado por Coman, que no es bávaro, sino canterano del PSG. Tiene bemoles la cosa, tras muchos cientos de millones de euros en fichajes - con Mbappé y Neymar como apuestas principales -, la primera vez que llegan a una final de la competición más importante de clubes, un jugador brotado de sus categorías inferiores le impide catar la Champions al equipo del jeque. Incluso los alemanes sabían en los últimos minutos que iban a ser campeones, a pesar del exiguo resultado, ya que no estaba Beckham sacando los córners, como en aquella aciaga noche en el Camp Nou.
Neuer paró todo lo que le llegó. Más no solo completó un partidazo en defensa, sino que jugó mejor —con los pies— que casi todo el conjunto parisino. Además, abortaba los contraataques rivales antes de que estos comenzasen debido a su excelente colocación adelantada sobre el campo.
Desde la perspectiva madridista, que es la que nos interesa, el triunfo de un equipo de fútbol de madera maciza frente a uno hecho de aglomerado de joyas, nos viene muy bien. Afianza a los clubes tradicionales y demuestra que el dinero aún no es el único factor determinante para ganar.
Otra derivada es cómo afecta esta final al posible futuro de Mbappé en el Real Madrid. Esta decepción le va a curtir, sin duda, aún es muy joven – se nos olvida que tiene 21 años, la edad de Odegaard o uno menos que Valverde - y va a generar en él todavía más necesidad de ganar. A los que anoche ponían en duda su calidad en citas trascendentales habría que recordarles que este chico fue decisivo para la consecución de un Mundial. Pero con su juventud es normal que todavía no sea regular en este tipo de citas. Hasta los más grandes pecaron de ello a esas alturas.
Kylian también habrá aprendido la lección de que ganar la Champions es más factible en un equipo con bagaje, con exigencia histórica y unos cimientos centenarios en la élite. Ir a París está muy bien en las películas y para ganar en unos años el sueldo de varias vidas, pero es un triunfo huero, una victoria de PVC, en el fondo, lo que sabe bien, lo que llena es triunfar en un equipo auténtico, con historia. Salvo necesidad perentoria de dinero o escaso desarrollo cognitivo, no es ni parecido vivir como un marajá en París que triunfar en el Real Madrid, que supone un reconocimiento eterno que no se puede comprar a ningún otro sitio. Además, sinceramente, no existe mucha diferencia entre que el aparato de aire acondicionado de París escupa diez billetes de quinientos euros por hora a que el de Madrid escupa diez de doscientos en el mismo periodo.
Si Mbappé tiene bien amueblada la cabeza, el partido de ayer le acerca al Real Madrid. Sabe que de lo contrario le ocurrirá como a Neymar, que siempre eligió —ya sea a él o su padre— el color del dinero y ha acabado siendo un eterno Poulidor. Si no se tuerce la cosa, el joven francés sabrá apreciar estas circunstancias y reafirmará su intención de venir al Madrid a intentar hacerse un hueco en la historia. Todo está en sus manos. A falta de dos temporadas para la finalización de su contrato, bastará con no ceder a las ofertas de renovación para que los acontecimientos se precipiten, bien en 2021 o libre en 2022.
Es sabido que Mbappé simpatiza con el Real Madrid y nunca ha ocultado su admiración por Zidane. A poco que piense, podrá observar paralelismos entre él y Zizou. Zinedine venía de perder dos finales de copa de Europa con la Juventus, se aferró a la servilleta de Florentino y el resto es historia.
Ánimo, Mbappé.
Fotografías Getty Images.
Sólo le faltaba un partido al fútbol para acabar cediendo al capricho de sus asaltantes. Ay, la vieja Europa. La de Di Stéfano y Gento, Beckenbauer, Charlton o Gullit al borde de la invasión oriental. Una gran mancha negra y viscosa que se extiende oculta bajo el celeste del antaño Manchester pobre o del rojiazul del pujante París de los noventa. Año tras año, ajenos a los usos y costumbres del lugar, ellos aparecen con sus tesoros de Las Mil y una Noches para hacer realidad su sueño de ganar la Copa de Europa. No será este año, cuando más cerca han estado, porque el Bayern de Múnich, señor de abolengo alemán, el bávaro guardián de las esencias copaeuroperas que nos quedaba, lo impidió con la nostalgia de El Mundo de Ayer.
Había dicho el joven Mbappé horas antes de la final que él estaba allí, en París, para ganar la Copa de Europa con el club de su ciudad. Mbappé cree que el PSG sigue siendo el club de los parisinos, de los pesegistas, y no el juguete de un príncipe lejano. Yo veía ayer el partido y contemplaba, como si fuera un asustado Stefan Zweig, ese París de los veinte y de los sesenta y de los ochenta movido como un juego de mesa por un sultán desde su palacio de oro. Allí había unos alemanes con pantalón corto y medias, armados de alegría y orgullo de ser lo que son para impedir mi visión apocalíptica.
El bien ha vencido al mal en esta cruzada futbolera
Ayer jugó el Bayern de Múnich la final de la Copa de Europa, pero es como si la jugara también el Real Madrid y todos los viejos clubes (cada vez menos) que siguen siendo viejos clubes. Equipos que gestionan su patrimonio y sus recursos dentro de las reglas y los códigos que se dieron hace un siglo. Este PSG no sabe nada de códigos. Tampoco de méritos. No puede haberlos por el simple hecho de abrir el grifo y salir de él dinero sin límite para comprar Neymares, Mbappés y Di Marías que se dejen comprar. Pero no lo han conseguido. El bien ha vencido al mal, incluso permitiendo todos los organismos de competiciones los escandalosos incumplimientos del juego limpio financiero.
Yo esta mañana estoy un poco por salir a tomarme una cerveza tocado con un sombrero con pluma para brindar por mis aliados, por mis hermanos europeos muniquistas en esta cruzada futbolera. Que los mejores viejos equipos europeos de la historia sigan siendo los mejores equipos europeos del presente es una maravillosa sensación de pertenencia al pasado que no podemos olvidar. Desde lugares remotos, desde culturas distintas, intentan comprar, y compran sin freno, nuestro pasado futbolero como si no hubiera existido. Media Europa futbolística está en manos de advenedizos extranjeros, subrrogados a golpe de fajo en generaciones de aficionados, de padres e hijos vendidos al antojo irrespetuoso de recién llegados.
Por eso hoy es un buen día. Hoy hay nuevo viejo campeón de Europa y tenemos que felicitarnos. El Bayern de Múnich es, por detrás del Real Madrid, la joya que ansían imitar (porque no la pueden comprar) todos esos petroleros que en realidad no compran clubes sino recuerdos. Todos nuestros recuerdos.
Fotografías Getty Images.
Buenos días. El Bayern de Múnich ganó su sexta Champions derrotando al PSG en un partido poco lucido donde Neuer estuvo sublime y tanto Mbappé como Neymar se mostraron negados de cara al gol. Enhorabuena a los bávaros y no tanto a quien haya concebido el inicio de oración con que se despacha As en portada: “Bayern que estás en los cielos”.
Pues sí. El Bayern está en los cielos, pero si esa es la altura a la que se halla el club muniqués, que desde ayer atesora 6 orejonas, ¿en qué capa de la estratosfera se encuentra el Real Madrid, que reúne 13 y a quien se escatiman los elogios de manera cicatera en esta misma publicación? Claro que algunas de esas 13 Champions se lograron de formas “vergonzantes” y “añadiendo poca gloria” a la Historia blanca, por lo que tal vez no proceda computarlas.
La cosa queda así: Real Madrid, 13 Champions; Milan, 7 Champions; Liverpool y Bayern (ex aequo), 6 Champions. Desde una distancia muy considerable, allá en lo alto, el Real Madrid felicita a la escuadra alemana, que por fin ha logrado empatar con el Liverpool y con Paco Gento, la Galerna del Cantábrico, el hombre que da nombre a esta vuestra página. Un grandioso club de Europa, como es sin duda el Bayern, ha tenido que esperar a 2020 para lograr lo que un solo hombre, el actual Presidente de Honor del Real Madrid, contempla retrospectivamente con orgullo desde 1966. Bayern que acabas de acceder, sí, a los cielos estelares de Paco Gento. Cientos y cientos de jugadores han dado lo mejor de sí mismos a lo largo de las décadas para conseguir con ímprobo esfuerzo lo que un señor de Guarnizo ya logró hace 54 años.
“El dinero no siempre da la felicidad”, titula Marca, en certera referencia a los petrodólares que el jeque catarí enchufa directamente desde sus pozos de petróleo a su exclusivo futbolín. Lo decía Jesús Bengoechea en su artículo de ayer. El partido representaba un choque entre el fútbol de siempre y los advenedizos que destinan dinero que no generan (sino que tienen, pues SON los países más ricos del mundo) a dinamitar el mercado comprando tantos jugadores como necesitan. Afortunadamente, se ve que de momento la fórmula no garantiza el éxito deportivo. Visto que la UEFA no pone coto a su patente falta de juego financiero limpio, bien está que al menos no ganen, a ver si así al menos los jeques se cansan de sus juguetitos. Bravo, en ese sentido, por el Bayern.
Mundo Deportivo trae también como argumento principal el empate del Bayern con Paco Gento, y especifica que Coutinho jugó “sus últimos minutos con los bávaros antes de volver al Barça”. Qué pena que el hecho de que Coutinho jugara sus penúltimos minutos con los bávaros goleando humillantemente al propio Barça reste algo de ganas de celebrar este hecho, expresado con cierto laconismo tal vez por esta razón. El Barça, por cierto, no aparece por ningún lado en la captura con el TOP4 de clubes europeos que acabamos de poner. Debe de ser un error. No puede ser que una cosa que no es ya todo un club, sino més que uno de hecho, no sea capaz de empatarle a Champions a un hombre grandioso, sí, pero un solo hombre como Paco Gento.
Debe de haber un error en la foto.
En la línea del portanálisis de ayer, para Sport “la Final de Champions ya tal”. No le da mucho espacio al partido más grande del balompié de clubes el insigne rotativo proculé, sino que prefiere centrarse en asuntos propios, por utilizar nomenclatura funcionarial.
Esta primera plana da para unas buenas risas mañaneras, amics. Siempre estará Sport para aliviarnos la desazón del final del verano, que ya se atisba. A Koeman “el club se compromete a ficharle a los jugadores que considere imprescindibles”, haya o no haya dinero, se entiende, y el hecho es que no lo hay. Este portanalista se ha comprometido a regalarle a su mujer cuantos viajes a las Maldivas sean “imprescindibles” en el próximo mes. Así de bartomeuistas somos en La Galerna. En cuanto a las bajas, el Barça “dará salida sí o sí a todos los descartes cueste lo que cueste” y, se entiende, tengan o no tengan contrato en vigor (que lo tienen) y tengan o no tengan ganas de irse (que no las tienen). No pasa nada. Se rumorea que Bartomeu se va a enfurruñar mucho, pero que mucho mucho, si estos ingratos futbolistas no hacen lo que les dice y toman las de Villadiego. No falta quien asegura incluso que el muy honorable mandatario culé está dispuesto a cruzar los brazos con un puchero e irse a la cama sin cenar si no le obedecen.
Pasad un gran día.
Esta noche se dirime el gran pulso europeo entre el Bayern de Múnich y el PSG, y me asombra encontrar en la parroquia madridista dudas respecto a quién es el contendiente que debe ganar teniendo en cuenta el estricto interés y parecer vikingo.
Es uno de esos años, como lo fue el anterior, en los que se produce la anomalía de la ausencia del Real Madrid en la final. Habida cuenta de dicha ausencia, no es que sea necesario tomar partido, porque muy bien podría contemplarse el choque con la indiferencia que brinda la neutralidad, pero sucede que la neutralidad no se concibe para el madridista estando por medio la vieja Copa de Europa. Ser neutral en esta tesitura sería como no pronunciarte sobre el nuevo novio de tu hermana. No estando en la pomada, hay que despojar a la Champions de toda mirada lasciva, pero cómo negarle al menos un interés fraternal que nos mueva a desear para ella, para la Champions, la mejor de las suertes nupciales.
Digámoslo ya, sin más ambages ni rodeos. El madridista cabal, si además está bien informado, esta noche va con el Bayern de Múnich. Cualquier otra cosa es un error. Y va con el Bayern de Múnich por eliminación. Va con el Bayern de Múnich porque ir con el PSG sería un sinsentido, un deseo de que le vaya bien a un club que representa todo aquello que de manera más notoria constituye una amenaza gravísima para el futuro de nuestro Club.
El Bayern puede inspirar aversiones atávicas, pues son muchas las enconadas batallas del pasado, pero toda esa visceralidad palidece ante la razón de las razones, a saber: el PSG, con su otro hermanito consentido (el City) de la mano, significa la desnaturalización definitiva de la gran competición continental. Son caprichitos de jeques que aprovechan la impunidad que les brinda la UEFA, sospechosa aliada en la opulencia, para enchufar directamente el tubo del petróleo a la cuenta corriente de la juguetería. Pertenecen a petroestados que tienen todo el dinero del mundo, casi literalmente, para dinamitar cualquier opción de juego limpio en el fútbol, con la connivencia de las instituciones. Es solo cuestión de tiempo que el dinero se combine con una buena progresión de know-how para que PSG o City terminen haciéndose con el viejo entorchado europeo a despecho de los grandes clásicos (Madrid, Milan, Liverpool, el propio Bayern...) que se han labrado a punta de mucho esfuerzo, a lo largo de décadas, su lugar en la élite. ¿A quién, que tenga devoción por cualquiera de esos equipos con solera, se le ocurriría desear que ese “cuestión de tiempo” se convierta en “ya”?
El PSG no es solo un nuevo rico que se abre paso en el casino a codazos, metiendo fajos de billetes en el escote de las croupiers ante la aquiescencia de los responsables de seguridad. Es una entidad que dinamita la esencia misma del juego, pervirtiéndolo a base de inyectar al mercado una liquidez que crea un marco competitivo que de hecho, a medio y largo plazo, expulsa de la competición a todos los que no sean de su clase. Es un milagro que ni PSG ni City, que pretenden jugar con sus propias reglas, y a quienes dejan jugar de acuerdo a las mismas, hayan ganado aún la Champions. Mantengamos el milagro por tanto tiempo como sea posible. La principal razón por la que solo un Dios descaradamente madridista podría garantizar que el Madrid siga siendo top en el futuro es la existencia (y la impunidad) de PSG y City.
Es un milagro que ni PSG ni City, que pretenden jugar con sus propias reglas, y a quienes dejan jugar de acuerdo a las mismas, hayan ganado aún la Champions. Mantengamos el milagro por tanto tiempo como sea posible.
¿Los cuernos de Augenthaler? Retrospectivamente, hay que verlos como aquellas entrañables trifulcas en que la infancia enreda a los hermanos. ¿Las bravuconadas de Khan? Sonreíd ante el recuerdo de aquel querido amigo de la adolescencia, algo más engreído de lo ya habitual en esa edad. ¿Los pantalones cagados de Salihamidzic? Hasta al más apreciado camarada de los primeros pelos y los granos pajutos se le fue alguna vez la mano en sus desafíos callejeros. Si alguien siente por el Bayern una tirria histórica tan grande como para desear una victoria francesa esta noche, que se lo haga ver por un especialista. Hoy en día existen tratamientos farmacológicos sumamente eficaces en el combate de las fobias más indomables.
Forza Bayern, de Hoeness desde shequetitos.
El fútbol europeo alcanza hoy su fecha más señalada del año. La curiosidad y el interés de los aficionados al fútbol se centran en el último partido de esta Champions marcada por todo lo que ustedes ya saben que viene marcando todo lo que hasta el mes de marzo llamábamos vida cotidiana. Juega el clásico Bayern con su sólida autoestima (que roza a veces la arrogancia), con su demostrada eficacia y sus piezas ajustadas y engrasadas según el método tradicional contra el nuevo rico PSG, rehecho a sí mismo con inversiones que desafían a la historia, con reglas nuevas, con ansias de que su aceleración y su voluntad de poder alcancen el reconocimiento definitivo de un experimento empresarial que parece haber venido para quedarse.
Estas dos historias, estas dos maneras de ser, estos dos modos de erigirse en finalistas de la Copa de Europa son destacados como asunto central de las portadas deportivas madrileñas: mientras el Bayern forma parte del canon occidental, el PSG viene intentando ser incluido en ese canon dinamitando las reglas de construcción del canon mismo, adelantando por la derecha los ritmos y tendencias que vienen forjando el fútbol europeo desde antiguo, saltándose etapas a fuerza de inyecciones financieras venidas de otro mundo que ya es este mundo, aquí mismo, en la final de la Champions League, hoy.
Pero hay más mundos, amics. La virtud de un avezado narrador está justamente en crear mundos propios que sepan atrapar al lector y dejarlo ahí, residiendo en lugares paradisíacos en los que retozar y solazarse a salvo de la intemperie negra que amenaza fuera. Para ello, siempre tendremos a Mundosport, o a Sportivo, dos de los más afamados heterónimos de nuestro fabulador preferido, ese que tan bien sabe abrigarnos en noches como esta.
Lewandowski y Mbappé bien, pero ni punto de comparación con Lautaro y Koeman, señora. La final de la Champions ya tal, porque todo el mundo sabe que donde se pongan Eric García y Gayá palidece el resto del mundo conocido. La Copa de Europa no es más que una cortina de humo, el enésimo intento del discurso dominante por ensombrecer lo que de verdad importa, por ejemplo que Koeman es más que un entrenador, según reza (literalmente) un artículo que anuncia Sport en su portada.
Aquí no ha pasado nada, queridos niños. La anunciada reconstrucción tiene visos lampedusianos, que todo cambie para que todo siga igual, que Sportivo siga cantando virtudes y alabanzas por toda la comarca, salgan mujeres y niños a las calles con tambores, carracas y trompetas, hagamos fiestas populares donde loemos lo nuestro sin mácula ni ira, bailemos sobre nuestra tumba, convirtamos el agua en vino, multipliquemos panes y peces, que en esta aldea la palabra solución solo tendría sentido en el extrañísimo caso de que tuviéramos algún problema, y de todos es sabido que los problemas solo nos vienen de fuera como viles amenazas resentidas.
Así que vean si quieren la final de la Champions, debatan ingenuos sobre si prefieren que la gane un clásico con pasado o un advenedizo financiero. En cualquiera de los dos casos, seguirán ustedes bailando al son del orden establecido, se perderán nuestra excepcionalidad, nuestro cuento, nuestra Arcadia. Ni en los días de tormenta hace frío aquí, porque hasta el frío es cosa creada para procurar molestarnos. Contra eso, tenemos un sol de latón que pueden ustedes adquirir por un módico precio con los cupones que entrega a diario Mundosport. Hasta agotar existencias.
Hace más o menos una semana, unos días antes de que el Barcelona y el Manchester City culminaran una comedia que los Hermanos Marx podrían haber filmado entre Sylvania y Libertonia, cuando el Atlético de Madrid cumplió escrupulosamente con su destino de ser eliminado de la Champions, y desde ciertos sectores atléticos, pocos, la verdad sea dicha, se pidió tímidamente un cambio de entrenador, un escalofrío recorrió mi oculto txolismo.
Sí, lo confieso, soy txolista, txolista euskaldun, para mí el Txolo, más que un entrenador, es un paisano. Si Maldini, uno de mis AIC preferidos, después de que a Guardiola le hayan cascado más de treinta goles en sus últimas ocho eliminaciones de Champions, sigue declarando, posiblemente para igualar, o incluso mejorar, el ridículo de Míster Campanario, que es el mejor entrenador del mundo, no entiendo por qué yo no voy a expresar mi admiración por Simeone, que ha sido bisubcampeón de Champions gastando muchísimo menos dinero y sin dar la paliza hablando de falta de democracia en España mientras bendice las bondades de ser multimillonario a cargo de los Emiratos Árabes.
Se acabó, que se entere todo el mundo: soy txolista, que, a la particular manera de jugar del Atlético, es un poco como el ser minero de Antonio Molina
Si por mí fuere lo hubiese confesado mucho antes, posiblemente nada más ganar la Décima, pero temía los insultos de Manuel Matamoros, así que año tras año, título tras título, he permanecido en el armario rojiblanco. Hasta hoy, se acabó, que se entere todo el mundo: soy txolista, que, a la particular manera de jugar del Atlético, es un poco como el ser minero de Antonio Molina, ya saben, bajar a la mina, picar piedra...
Canten, canten conmigo:
Yo no maldigo mi suerte porque txolista nací…
Desde que el Txolo llegó al Atlético de Madrid el Real Madrid ha ganado, a pesar de tener que competir con el lastre del Villarminio: 4 Champions League, 3 Ligas, 2 Copas del Rey, 4 Mundiales de Clubes, 3 Supercopas de Europa y 3 Supercopas de España. ¿Ha sido capital la contribución del Txolo para conseguir este botín en plena era de Messi y de Villar? No, pero reconozcamos que ha puesto mucho más que un granito de arena, ha puesto, o al menos lo ha intentando con todas sus fuerzas, una playa entera.
Su labor allanando el camino para que Florentino saque su icónica foto colocando un nuevo título en la vitrina ha sido muy madridista. En la Décima eliminó al Barcelona (ojo, no a este Barcelona con el que tanto nos acabamos de reír, a un Barcelona pletórico), al Chelsea y perdió la final con esa imborrable imagen de Ramos volando en el minuto 93; en la Undécima volvió a dejar fuera al Barcelona, acabó con el Bayern en un partido agónico y perdió la final con Lucas haciendo girar el balón sobre un dedo y Bale lanzando su penalti cojo; en la Duodécima llegó a semifinales y las perdió con el Real Madrid dejando para la historia el baile de Benzema en la cal. Ningún equipo ha contribuido más a nuestra leyenda. Este año, sin ir más lejos, eliminó al Liverpool y dejó el camino al título más despejado. Hizo, una vez más, su parte de zapador, fuimos nosotros los que no estuvimos a su altura. ¿Es posible que esa falta de estímulo para seguir contribuyendo a nuestros éxitos haya sido una losa para ellos? ¿Merece la pena ganar al Legazpi si el Madrid ya no puede ser campeón?
El Atlético necesita competir por algún título para no dejar de competir contra los rivales del Madrid, especialmente el Barcelona
Siempre he pensado que un Atlético de Madrid fuerte y competitivo es beneficioso para el Madrid, es más, cuanto más nivel haya en la Liga, mejor para el Madrid. El Atlético (igual que algún que otro equipo) necesita competir por algún título para no dejar de competir contra los rivales del Madrid, especialmente el Barcelona. La liga que ganó, la que demostraba (ahora, desgraciadamente, coincidiendo con nuestro título, esta máxima ha vuelto a cambiar) quién había sido el mejor equipo del año, fue un oasis en el dominio del Barcelona y, al menos a mí, me hizo la derrota más llevadera.
No hay que olvidar que el Txolo confesó siendo jugador sus ganas de fichar por el Madrid y hace un par de años su predilección por Cristiano antes de que por Messi. Es posible que alguno de sus mensajes no hayan sido entendidos o convenientemente explicados: “La liga peligrosamente preparada para el Madrid” fue un lapsus. Él lo que quería realmente decir es que iba a prepararle la liga al Madrid aunque eso entrañase un riesgo muy peligroso.
Sí, soy txolista. ¿Es mejor para nuestros intereses este Atlético de Madrid o aquel que se arrastraba por la Liga perdiendo derbi tras derbi y dejándose golear por el Barcelona? Ellos ahora son mucho más felices y nosotros, aunque no podamos entender eso de festejar una goleada en un amistoso, también. Hay muchos madridistas, gente mayor, curtida en los sesenta, que tiene más inquina (deportiva) al Atlético que al Barcelona. No hay que olvidar que hasta la llegada de Jesús Gil en el año 87 el Atlético de Madrid tenía 9 Ligas y el Barcelona 10. La rivalidad en Madrid con el Atlético se daba (y se sigue dando) entre vecinos, en el trabajo, en el dentista, en el rellano de la escalera y en comidas familiares. Mis amigos madrileños merecen olvidarse de la periferia culé y que la rivalidad con el Atlético aumente un grado, que vuelvan esos tiempos pasados. A más competencia, a río revuelto, ganancia de madridistas.
Confío en ti, Txolo. Sigue haciendo camino, yo estaré a tu lado con pico y barrena, porque…
Yoooooo, yo soy txoliiiiiiistaa.
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Alguien pensó que era necesaria una sección para glosar los encantos de aquellos jugadores del Madrid que nunca recibieron cartas de amor, para rescatar a aquellos futbolistas que perecieron en la esquina de la página del periódico a la que nadie llega, para ofrecerles la mano a aquellos que se ahogaron en la orilla.
Lo primero que he hecho al darle vueltas a este texto es buscar el porqué del apodo: El Agente. Lo cierto es que impone, y que a un central como Spasic, calvo, gigante, fuerte y formal, le va como anillo al dedo. Pero ¿por qué? ¿Qué extraños designios llevan al mundo del fútbol a etiquetar con semejante puntería? Encuentro por fin una explicación, que al parecer dio él mismo al ser presentado con la voz cazallera de Mendoza a un lado y la calma del filósofo quesomancheguista Benito Floro al otro: «Cuando el entrenador me manda marcar a alguien, le arresto, no toca el balón», respondió. «Además, nací el día de la seguridad en Yugoslavia», terminó de sentenciar, colocando sobre sí esa aura de tipo duro, de hombre de la KGB dispuesto a derribar el macartismo. La realidad, mucho más prosaica y sincera, nunca corroboró sus palabras.
Spasic era un central de pierna larga y pecho alto, lento como todos los centrales entonces
Dicen que Di Stéfano recomendó su fichaje mientras se desarrollaba el Mundial de Italia 90. Busco vídeos en YouTube para recordar cómo jugaba, pero no encuentro ninguno. Tendrá el lector más joven que fiarse de mi vaga memoria, y el más veterano, para su desgracia, tendrá que desempolvar rincones escabrosos de su pasado. Spasic era un central de pierna larga y pecho alto, lento como todos los centrales entonces. Dado que estas descripciones no sirven para mucho, tiremos de analogía. El Agente parecía sacado de una novela de Eduardo Mendoza, podría aparecer en el área como aparecía el extraterrestre Gurb en la novela: junto a Gary Cooper, Marta Sánchez y el conde-duque de Olivares. Todo en él era fantasía, la sensación de que la Quinta del Buitre había dado paso a una realidad paralela donde gobernaba la históricamente inigualable sátira hispánica.
Como todos los románticos de la saga, hay una acción que termina de marcar a fuego dicha etiqueta en la piel. En su caso, fue en el Camp Nou, 19 de enero de 1991, frío en las gradas, penumbra en el corazón. Renglones atrás dije que por YouTube no pulula ningún vídeo de Spasic: mentí. Esta jugada aparece por docenas. Clico en la primera, con decenas de miles de reproducciones. Lo primero que aparece es una imagen de Pedro Jaro, a la sazón portero del Madrid. Lo segundo, otra secuencia, en esta es Julio Salinas el que corre desgarbado. Tiempos recios, que diría Santa Teresa. Alguien del Barcelona saca un córner, se producen una serie de rechaces, y entonces se ve la figura plantígrada de Spasic. Con dudosa energía, en un movimiento casi de cámara lenta, frentea el esférico, remate en plancha que podría firmar el mismo Carlos Alonso Santillana. Tras el cabezazo, el madridista pestañea y la siguiente imagen con la que se encuentra es un balón colándose por la escuadra. A partir de ese gol en propia puerta contra el eterno rival ya nada fue lo mismo. La afición dejó de creer, así que el Agente recogió el petate y marchóse a Pamplona. «Forza Barça», llegó a gritar un día, para dar fe de su rencoroso paso por el Bernabéu. Podrá no haber poesía, pero siempre habrá poetas.
3- Ognjenovic, el electrón de Palanka
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