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El contrato de Dani Carvajal expiraba en 2022 y el Real Madrid ha tomado la decisión de renovarlo por 3 años más, hasta 2025. Carvajal es ya, por méritos propios, uno de los grandes laterales derechos de la historia del Real Madrid.
El buen desempeño defensivo y el gran aporte ofensivo de Carvajal han jugado un papel importante en los éxitos cosechados por el Real Madrid durante la última época dorada. También destaca su entrega, compromiso y comportamiento como hombre de club, Carvajal no es un futbolista polémico dentro ni fuera del campo, hecho muy de agradecer.
Pero nada es blanco o negro, sino un damasco de grises en el que los inconvenientes tienen la mala costumbre de trufarse entre las virtudes. Y Dani Carvajal no es ajeno a esta realidad, como no lo somos ninguno. Entre todas las buenas cualidades de Carvajal asoma un problema. Y no es un problema pequeño: Carvajal sufre muchas lesiones que le han impedido desempeñar su trabajo amplios periodos de tiempo durante las últimas temporadas.
Tras su regreso del Bayern Leverkusen, Dani Carvajal disfrutó dos campañas sin apenas percances físicos, pero durante las últimas 6 temporadas ha acumulado 564 días de baja, un dato demoledor
Tras su regreso del Bayern Leverkusen, Dani Carvajal disfrutó dos campañas sin apenas percances físicos, pero durante las últimas 6 temporadas ha acumulado 564 días de baja, un dato demoledor.
Es obvio que el futbolista es el último que quiere lesionarse y que Dani ha sufrido un calvario en el que habría que entrar a valorar los motivos por los cuales ha ocurrido; en esta situación la responsabilidad recae en los responsables de la preparación física del equipo, en la dosificación de partidos efectuada por el entrenador, en la política del club que influye en la disponibilidad de alternativas al futbolista y, como no, en el azar y las características propias de Carvajal que propician su mayor tendencia a lesionarse que otros futbolistas.
Este problema es una desgracia para el propio Carvajal y un contratiempo importante para el Real Madrid, que buena parte de cada una de las últimas 6 temporadas no ha podido contar con un jugador en una posición en la cual no está precisamente sobrado de efectivos.
Carvajal tiene 29 años y, al igual que el resto de los mortales, tiene la mala costumbre de que cada temporada que pasa es un año mayor y por lo tanto se ven mermadas sus cualidades físicas. Esta situación lleva a preguntarse si la renovación por tres años de un futbolista tan propenso a lesionarse era la manera más adecuada de enfocar la continuidad de Carvajal en el Real Madrid.
El comportamiento ético del Madrid con sus futbolistas es exquisito, pero también ha de observar sus propios intereses para seguir siendo un referente, lo que redunda así mismo en beneficio de los propios jugadores. Con esta ampliación de contrato por tres años (a partir de 2022), el club asume un riesgo importante; si la tendencia no cambia, va a tener en la plantilla a un futbolista con el que probablemente no podrá contar durante periodos importantes de las próximas 4 campañas.
Parece más acertado haber ofrecido a Carvajal una renovación de año en año en función del rendimiento y el estado físico del jugador, el riesgo de nuevas fatalidades físicas es muy alto
Tampoco parece que vayan a solucionarse sus problemas de repente, se trata de una tendencia de 6 años durante los cuales el club habrá tratado por todos los medios de poner remedio al asunto. Si no ha sido así, sería extraño que de un día para otro dejase de lesionarse (aunque, a la par, una gran noticia).
Por suerte para Carvajal, el de Leganés no ha sufrido la inquina del aficionado por sus continuos problemas físicos como sí la han padecido otros futbolistas como Bale. Es una suerte, porque los jugadores no se lesionan adrede, y no tener a la propia afición en contra es importante psicológicamente, redunda en un mejor desempeño. Recordemos que el estrés provoca que las lesiones aumenten.
Por estos motivos, parece más acertado haber ofrecido a Carvajal una renovación de año en año en función del rendimiento y el estado físico del jugador, el riesgo de nuevas fatalidades físicas es muy alto y con esta renovación el Madrid se obliga a contar con otro futbolista (uno más de los habituales si no se lesionase tanto) para suplir las largas ausencias del lateral.
Carvajal, haciendo honor semántico a su condición de canterano, puso la primera piedra de la nueva Ciudad Deportiva de Valdebebas y quizá hubiera sido este un buen momento para que el club pusiese la primera piedra de una política de renovaciones más coherente con el rendimiento y la situación de cada futbolista.
Toda la suerte del mundo para Dani Carvajal y ojalá que pueda cumplir su contrato sin mayores contratiempos físicos que los habituales.
Fotografías Imago.
Buenos días. En La Galerna estamos absolutamente convencidos de que Kylian Mbappé recalará en el Real Madrid antes del 31 de agosto. Fuentes muy fiables del club nos dieron un porcentaje del 80% para esta opción hace cosa de un mes, y desde entonces solo nos llega que el fichaje se ve cada vez más cerca. Por eso no podemos estar más de acuerdo con el titular de Marca hoy. Comienza la cuenta atrás no para saber si el fichaje se va a llevar a efecto o no, sino para que tenga lugar, lisa y llanamente. Otra cosa no nos cabe en la cabeza.
Tan seguros estamos de que Mbappé viene al Madrid que lo único que le pedimos, tras dar las gracias a Florentino por el puntazo, es que nuestro presidente no lo revenda después, en el interim que se abra entre el momento de la contratación y el del cierre del mercado. Apreciamos tal afán en nuestra directiva por dejar ir jugadores (primero Ramos, luego Varane, ahora se dice que Ødegaard, Mendy y hasta Casemiro) que no nos parece un escenario descartable. Mbappé no se vende, por favor. Sabemos que está todo muy mal, que la crisis del Covid aún no se ha cerrado del todo y que hay que hacer hueco para los rutilantes fichajes que todos esperamos, pero permítasenos recordar que el francés es precisamente uno de esos rutilantes fichajes, por no decir el fichaje por excelencia. Somos conscientes de que toda la plantilla está en venta, básicamente, pero -si existe alguna posibilidad de hacer una excepción, tan solo una- solicitaríamos que el francés quede excluido del empeño comercial que parece dominarnos.
Sí, sabemos que, si hay un jugador por el cual el mercado nos daría una descomunal cantidad de dinero, ese jugador es Kylian Mbappé. Pero alguien tiene que seguir en el equipo, incluso alguien que nos haga ilusión a los madridistas, si se nos consiente el atrevimiento, por lo que desde este portanálisis suplicamos que no se venda a Mbappé antes del cierre del mercado, como antes hemos pedido que se renovara a Sergio Ramos o Varane, con discreto éxito como ha sido visto, o que no se vendiera a Ødegaard o Casemiro. En este último punto, no sabemos aún si nuestras plegarias serán escuchadas. Pero sí nos aventuramos a predecir un considerable porcentaje de éxito en este último requerimiento. Si la Liga debe tener “sensibilidad” (Ángel Torres dixit) para inscribir a Messi, cuánto menos no tendrá Florentino Pérez sensibilidad para dejar a Mbappé fuera de las transacciones de este verano de sustos. Nosotros ya nos conformamos con que, de entre todos los sustos posibles, no se consuma ese.
Por lo demás, dice Sport que “Koeman se pone duro”. No negamos que sea verdad, si bien la imagen no prueba precisamente el aserto.
Os dejamos con el resto de portadas del día porque querréis verlas.
Pasad un buen día.
El abandono de Simone Biles de la prueba de gimnasia artística por equipos en los JJOO de Tokyo 2020 ha vuelto a poner de relieve el problema de la salud mental, el estrés y la presión en el deporte de élite. Aunque el ataque de ansiedad que sufrió y que la hizo abandonar ha provocado un impacto global, en realidad es sólo la punta de un gran iceberg de sufrimiento, sacrificio y miedo que siempre ha soportado lo poco que realmente podemos ver del mundo de la alta competición.
“Desde que entro al tapiz, estoy yo sola con mi cabeza, tratando con demonios. Debo hacer lo que es bueno para mí y concentrarme en mi salud mental y no comprometer mi salud y mi bienestar", dijo Biles tras abandonar. No tardaron en aparecer artículos de opinión tildando de débil, de forma más o menos explícita, a Biles, sosteniendo que la élite es lo que tiene. Y es cierto, pero no hay nadie inmune. Al igual que estos deportistas sufren roturas fibrilares al llevar al extremo su resistencia muscular, también la alta competición exprime las cabezas hasta que, en muchos casos, aparecen “lesiones” mentales. Puede ser porque te juegas un gran contrato, porque el público te critica, porque un país entero está detrás y no le quieres fallar, por volver a la cima en la que un día estuviste, por llegar a ella, por jugarte el trabajo de todo un ciclo olímpico en un ejercicio de minuto y medio o, simplemente, porque la mente hace un clic y ya no puede seguir dando el 110% para competir. Es algo muy común, aunque sufre cierto estigma que hace a los atletas tender a ocultar estos episodios.
Por esto, resulta incomprensible que deportistas experimentados como Novak Djokovic hayan sacado pecho por haber sido siempre fuertes ante esta problemática: “Sin la presión no existiría el deporte profesional. Si tu objetivo es estar en la cima de tu deporte, lo mejor es que comiences a aprender a lidiar con la presión y los momentos difíciles, tanto en la pista como fuera de ella. No puedo decir que no vea o no escuche todo ese zumbido o ese ruido, porque por supuesto que está ahí, pero he aprendido a manejarlo de tal forma que no me destruya. No me desgastará. Siento que tengo la suficiente experiencia como para saber cómo debo entrar en la pista y jugar mi mejor tenis".
Desde luego, Djokovic sabe lo que es el deporte de élite. Es, o va a ser, el mejor tenista de todos los tiempos. Ha vencido a la presión en innumerables ocasiones. Sabe manejarla. En este aspecto, no parece humano. Pero lo es, y comete errores. Uno de ellos es juzgar a Simone Biles o, al menos, compararse con ella.
Para empezar, Djokovic no sufrió los abusos sexuales de Larry Nassar, como Biles. Tampoco tiene a un hermano condenado por triple asesinato o una madre adicta al alcohol y a las drogas. Ni fue entregado a una casa de acogida a los tres años, como Biles. Es cierto que su infancia tampoco fue un camino de rosas, desde luego, en plena Guerra de los Balcanes. Pero el pequeño “Nole” creció en un hogar en el que, aunque se pasaran apuros económicos, había amor. Pedagogos, psicólogos y psiquiatras coinciden en que la niñez es la etapa más importante en la vida de un ser humano.
En cualquier caso, venir de una familia desestructurada y una infancia más que difícil, como es el caso de Simone Biles, no es requisito indispensable para sufrir problemas mentales en el deporte de élite. Con una presión y exigencia extremas por obtener rendimiento, crisis de ansiedad, ataques de pánico y depresiones son mucho más habituales de lo que la gente piensa. En fútbol, por ejemplo, ¿cuántos han necesitado recurrir a un psicólogo o psiquiatra para poder seguir adelante con sus carreras? ¿Saben cuántos se cayeron de partidos o convocatorias por crisis de ansiedad que nos vendieron como problemas de tobillo o indisposiciones estomacales? Ya se lo digo: incontables.
Siempre habrá personas capaces de dar su mejor versión cuanta mayor es la dificultad. Son una abrumadora minoría. El resto siempre tendremos miedo a jugarnos sobre la bocina la canasta ganadora en una final o a lanzar el último penalti de la tanda. Ahí está el gran valor de los primeros. Pero no es en contraposición un fracasado el que no puede elevar el listón a su altura. Es simplemente un ser humano.
Muchos deportistas sí han optado por hacer públicos sus fantasmas. Iniesta, por ejemplo, confesó que pasó por una etapa muy oscura. “Poco a poco vas sintiendo que no eres tú, que no disfrutas de las cosas, que las personas que te rodean es como si fuesen de más. No tienes sentimientos, no tienes pasión. Me sentía vacío por dentro. Tuve un periodo muy difícil, pero gracias a los especialistas pude salir adelante”.
Ronaldo Nazario sufrió un grave episodio de ansiedad, con convulsiones y vómitos, la noche antes de la final del Mundial 98’, que Brasil perdió ante Francia. “Parecía enfermo, sólo tenías que ver sus ojos para saber que sucedía algo malo. Supe enseguida que no se encontraba en condiciones de disputar un partido tan importante”, reveló Roberto Carlos. “Tenía miedo del partido. La presión le afectaba y no pudo dejar de llorar. A las cuatro de la mañana empezó a vomitar. Entonces llamé al médico”. El mismo Ronaldo explicó así la situación: “Fue un susto muy grande. Duró unos 30 o 40 segundos. Sentí dolores por todo el cuerpo. Ganamos otra Copa: la de mi vida. Fue muy duro, pero decidí jugar”.
Iván Campo también admitió sus problemas de ansiedad cuando era jugador del Real Madrid, que no le abandonaron hasta que no salió del club blanco. Liberado de esa exigencia, fue plenamente feliz en el Bolton inglés y sigue siendo un ídolo para sus fans.
El mismísimo Michael Jordan, en el cénit de su carrera, abandonó la práctica del baloncesto porque no era capaz de dejar atrás la muerte de su padre.
Álvaro Morata trabaja habitualmente con un psicólogo pues, como ha reconocido abiertamente, le afectan mucho las críticas, tanto en el terreno personal como a su rendimiento en el terreno de juego.
Víctor Valdés estuvo muchas veces cerca de dejar el fútbol durante su periodo de formación, llegando a afirmar que “odiaba la portería”. También se ha pronunciado en contra muchas veces de la fama.
Alex Abrines confesó que el balón de basket le dio miedo durante un periodo de su vida: “No te podía ni ver. Incluso llegué a odiarte”, escribió. La presión y la ansiedad que sentía cuando pisaba una cancha de basket le llevaron a buscar ayuda profesional. Todo empezó cuando los Thunder le dejaron fuera, en diciembre de 2018. Ya lo ha superado.
Rafa Muñoz, el nadador español, intentó suicidarse dos veces en el momento cumbre de su carrera.
Michael Phelps, el Rey de la natación, también ha reconocido haber atravesado varias depresiones.
Naomi Osaka abandonó Roland Garros este mismo año por ansiedad y estrés, cuando era la número 2 del mundo.
Tom Dumoulin se bajó de la bici con sólo 30 años: “Durante demasiado tiempo he sentido una gran presión para rendir. Siento que siempre quiero hacer lo mejor para el equipo, para los patrocinadores, para los fans, etc. Pero en ese proceso me olvidé de mí mismo. Me olvidé de lo que realmente quiero dentro de este deporte y para mi futuro".
Nico Rosberg dejó la Fórmula 1 tras ser campeón del mundo para dedicarse a su familia, falto de motivación.
En otros casos más desgarradores, los deportistas van lidiando como pueden con la presión, con relativo éxito, pero todo se derrumba cuando llega la hora de la retirada. Son los casos de Robert Enke, Jesús Rollán, Yago Lamela y un larguísimo etcétera, que sufrieron fatales y muy tristes desenlaces.
La lista de deportistas de élite que sucumbieron total o parcialmente a la presión de su actividad podría seguir casi indefinidamente.
Con cuatro oros y un bronce en los JJOO de Río 2016, Simone Biles deslumbró al mundo entero con una actuación portentosa que la situaba en lo más alto de la historia de la gimnasia artística. Pero, poco después, tras ser oro en el Mundial de Stuttgart, hacía unas declaraciones premonitorias: “Si me sintiera una superestrella tendría más expectativas de mí misma y me sentiría más presionada. Yo sólo salgo a competir, intento representar a Simone, no a Simone Biles, porque al final del día sigo siendo un ser humano antes que Simone Biles, la superestrella”. Por fuera, la estrella brillaba. Por dentro, la oscuridad ganaba terreno.
Dada esa terrible infancia que tuvo que atravesar, bastante ha tardado en explotar. Su caso es sólo uno entre miles. Muy mediático por el marco y contexto en el que se ha dado, pero sólo uno más. Es evidente que el deporte de élite desgasta la salud mental. Estos días, aparecen médicos en prensa, radio y TV diciendo que la alta competición es perjudicial para la salud. También los mass media, que les pone en el foco del mundo entero, contribuyen a esa descomunal y exacerbada exigencia, interna y externa, de resultados. Sin embargo, deporte de élite y presión siempre irán ligados. Es inevitable. Estás compitiendo contra los mejores a ojos de todo el mundo. ¿Es malo para la salud mental? Y para el físico también, como se ha demostrado. Es el precio a pagar. También es malo para la salud ser estibador, encofrador o mozo de almacén. Todos los excesos lo son.
No hay que cambiar nada en el deporte de élite. Siempre irá ligado a la presión. Unos la llevarán mejor y otros peor. Algunos tendrán crisis pasajeras, que superarán o no. Ahí está también el talento para competir, como en la habilidad, en la fuerza, en la velocidad. Y el talento para superarse. Eso es lo que le toca ahora a Biles. Levantarse, trabajar e ir un poco más lejos, que es lo que ha hecho, y muy bien, durante toda su vida.
Biles ha mostrado una enorme valentía al retirarse tras sufrir una "lesión" mental. Otros, por esconder sus problemas, por huir del estigma, por no mostrar debilidad, por no admitir que tienen miedo, presa del tabú que sigue habiendo en torno a este asunto, habrían competido sin decir nada y destrozado las aspiraciones de su equipo. En cualquier caso, para juzgarles, habría que estar en sus zapatos. Seguro que los moveríamos con muchísima menos gracilidad, por cierto, que Simone Biles.
Bill Murray levantándose cada mañana en Punxsuatawney a las 6 de la mañana es Hazard amaneciendo cada temporada desde que es madridista. Hazard no vino a Madrid sino a Punxsuatawney a cubrir el día de la marmota. “Despacito con Hazard”, o algo así leí hace poco en un periódico como si estuviera viendo ese despertador cambiando de las cinco cincuenta y nueve a las seis sin remisión mientras cantan Sonny y Cher. Iré dentro de veinte años con mi familia a ver al Madrid (Dios lo quiera) y Hazard seguirá yendo despacito, ya con tacataca, no vayamos a forzarle.
Si se fijan, la noticia del despacito de Hazard ya está como asimilada en el Madrid y el madridismo.
“¿Dónde está Hazard?
“Pues por ahí va, despacito”.
Y ya está. Hazard está ahí, “entre algodones” eternos, otra expresión muy característica. Tanto está entre algodones que parece un bebé al que sus compañeros se pasan de brazos en brazos y le ponen morritos. Es un bebé que no crece. Es como si Hazard no contase, pero contara. Un contar sin contar. Hazard se ha convertido en un fantasma. Uno como el de Canterville al que la familia inquilina, el madridismo, ya no le va teniendo en cuenta y sin embargo sí admitiendo en la vida diaria, con sus cadenas y sus cinturas agosteñas.
Hazard es un habitante más de este mundo casi imaginario que es el Madrid. Es como un personaje no protagonista del Yoknapatawpha de Faulkner. Uno que, por ejemplo, cruza con tirantes y una pajita en la boca en un día cualquiera y caluroso la calle principal de Jefferson. Ya lo vemos pasar y es como si no lo viéramos. Pero está ahí, es Hazard camino de la tienda o del establo.
Es como si Hazard no contase, pero contara. Un contar sin contar. Hazard se ha convertido en un fantasma. Uno como el de Canterville al que la familia inquilina, el madridismo, ya no le va teniendo en cuenta y sin embargo sí admitiendo en la vida diaria, con sus cadenas y sus cinturas agosteñas.
Vagando por las esquinas de los campos de entrenamiento, yendo “despacito”, y nosotros cada vez, en realidad, viéndole menos, como si desapareciera ante nuestra vista sin desaparecer nunca del todo, como si Hazard se fuese a quedar para siempre intentando volver a ser el que fue y nosotros esperándolo sin fe y sin negarlo del todo, sin verle, pero viéndolo, guardando siempre una pequeña posibilidad de recuperación imposible porque eso es el Madrid, que no se nos olvide.
Llegarán los jóvenes y los nuevos fichajes a Valdebebas y preguntarán, intrigados:
“¿Qué es ese ruido como de pasos que se oye?”.
“¿Eso?”, dirán los más viejos, “es Hazard”.
Escribo muy cerca del mar, con la ensenada del Orzán retorciéndose a lo lejos, y frente al rostro de Arsenio Iglesias. A mi espalda, el estadio que fue suyo tantos años, y alrededor una nube de turistas que lo abrazan y se hacen fotos. Al de bronce, por supuesto, que allí tiene su busto de espaldas al mar, pero mirando a Riazor. El de carne y hueso cumplió hace meses 90 años y ya no se le ve como antaño por las calles coruñesas, saludando en cada esquina. Su última aparición pública fue el pasado año, en el salón de plenos del ayuntamiento, cuando fue nombrado Hijo Adoptivo de la ciudad, en un acto emocionante en el que hablaron en su nombre sus nietos, mientras él sonreía, sereno y callado, furtivo tras unas gafas oscuras.
La historia reciente del Deportivo, por supuesto, es la historia de Arsenio Iglesias, de sus retiradas y regresos, del penalti de Djukic –todo coruñés recuerda cada segundo de ese eterno lanzamiento-, y aquella primera Copa del Rey, del 94. Pero es también la de aquel hombre, ya jubilado, receloso de cualquier protagonismo, fiel a su forma de ver el fútbol y de tratar a los demás, que regresó de urgencia de su retiro, una vez más, para acudir a la llamada del Real Madrid. Años después, ya jubilado pero esta vez de verdad, me devolvió una pregunta con otra, a la gallega: “¿cómo iba entonces a decir que no al Real Madrid?”.
Lo cierto es que el exfutbolista y entrenador de Arteijo había logrado varios milagros en La Coruña, como el ansiado regreso a Primera División a comienzos de los 90, o la resurrección del Depor en la temporada 92-93. Fue precisamente en aquel SuperDépor donde le tocó lidiar, por primera vez, con el ego y el talento de estrellas –pienso sobre todo en Bebeto-, a los que logró domar con estilo inimitable. Quizá a su pesar, mediada aquella década, Arsenio era el entrenador de moda. Pero ni siquiera eso hizo que me resultara creíble su fichaje por el Real Madrid, para sustituir a un Valdano en horas bajas. Sea como sea, ocurrió, y el Zorro de Arteixo se instaló en el banquillo del Bernabéu, sin opciones en liga, y con el objetivo de lograr la clasificación europea.
Se juntaron así dos de mis amores. El Real Madrid, mi equipo desde niño, y Arsenio, con el que siempre me paraba a charlar por la calle, que era uno de esos tipos que ya no se fabrican: cariñoso, divertido, inteligente, y humilde, pero humilde de verdad, sin necesidad de impostación alguna. Viéndolo en Madrid, sufría, sin embargo, por él. Conociéndolo, con sus paseos coruñeses, su trato paternal con los futbolistas, y su misa de los domingos en Santa Lucía, su llegada a aquel Madrid, más que un homenaje a su trayectoria, era más bien la guerra de despedida.
Habían pasado solo dos o tres meses desde su fichaje por el Madrid, cuando, una noche, me lo encontré en el ascensor de casa de mis padres en La Coruña. Solía ir a cenar al piso de unos vecinos. Los 15 años que gastaría entonces se me hicieron 7, y con la ilusión del niño no pude evitar preguntarle cómo estaba resultando aquello de entrenar a mi Madrid. Arsenio, que venía cabizbajo y sin la sonrisa serena de años atrás, me miró en silencio, sacudió la cabeza, y me dijo: “Demasiado lío aquello, chavaliño, demasiado follón”. Leí en su mirada, entristecida y cansada, que estaba a punto de dimitir –y así era-, algo que finalmente no hizo, cumpliendo el compromiso de aguantar hasta la llegada de Capello.
Arsenio, que venía cabizbajo y sin la sonrisa serena de años atrás, me miró en silencio, sacudió la cabeza, y me dijo: “Demasiado lío aquello, chavaliño, demasiado follón”.
Por supuesto, Arsenio no era entrenador para el Real Madrid. Su sistema había triunfado en muchos otros equipos, pero no podía funcionar allí. Aunque lo justo es decir que aquel vestuario no había quién le hincase el diente. Raúl dejó de celebrar un gol en protesta por el despido de Valdano, y poco después tuvo que ser sancionado por el club por protestar los cambios de Arsenio. Casi nadie allí respondió con empatía a las muestras de cariño y los intentos de motivación del coruñés, y, honradamente, había demasiadas ganas de copas en aquel vestuario, pero de copas de las que me gustan a mí. Colaboradores del entrenador me contaron tiempo después que una de las excepciones en aquel recibimiento hostil fue Fernando Hierro, que ayudó al gallego en todo lo que pudo y trató de aplacar al menos a una parte del vestuario rebelde. Es muy probable que todo lo que necesitara aquel Madrid era a Capello, quien, no por casualidad, dijo en su contundente presentación que había “que correr y luchar más” y “ser más serios en los entrenamientos, no hablar y correr más”.
Al paso de los años, con Arsenio tan envejecido y ya con un eclipse en la cabeza, me enorgullece recordar que, tanto en la derrota como en el éxito, fue siempre el mismo, con los pies y los valores bien firmes en tierra. La noche en que la liga del Deportivo se esfumó en un penalti, salió a pecho descubierto ante la prensa, y rehusó culpar a nadie por lo sucedido. “No tiene sentido atender más preguntas”, añadió en seguida, “porque no sé ya ni qué decirles”. Los periodistas, algo inédito, se pusieron en pie, lo ovacionaron, y se marchó entre lágrimas y palabras de agradecimiento.
Al fin, supongo que, si su breve paso por el Real Madrid no resultó mejor para ambas partes, no fue culpa suya, que a fin de cuentas no era más que –como dijo en su presentación- “un jubilado al que han llamado para resolver una situación”. Un jubilado que, sin embargo, y eso también me consta, dejó una huella profunda en el corazón de muchos con los que trabajó en esos meses raros en el Real Madrid. Quizá por eso aún se le abrazan aquí cada día, entre fotos y recuerdos, turistas y paseantes, aunque a él le costará creerlo si se lo cuentan.
Buenos días. “Qué agobio de verano / Tengo el cuerpo empapado en sudor”, cantaban Los Rebeldes cuando vosotros aún no habíais nacido. Con todo, el sudor empapando nuestros cuerpos no es lo peor de este verano del 21, cuyo agobio consiste más bien, más allá de vicisitudes climáticas, en virtualmente todo lo que está sucediendo y gran parte de lo que se intuye que puede suceder en la escena del fútbol patrio.
Es un verano de realidades duras hasta la fecha en el ámbito merengue, así como de insinuaciones de impunidad culé que nos sitúan en un estado que está más allá de la cólera, más allá del cinismo. No sabemos ni dónde nos sitúan. Más vale que lleguen pronto Mbappé, Haaland y el Ronaldo Nazário del 96, porque esto se está poniendo jodido.
En el contexto blanco, a las salidas de dos leyendas como Ramos y Varane se une ahora toda una casuística de rumores de nuevas y amenazantes bajas, entre las que a día de hoy se perfila la de Martin Ødegaard. No la de Isco o Mariano o Jovic o Hazard o Bale, que a priori (vaya usted a saber por qué) nos resultarían menos traumáticas. No. La de Ødegaard. Sabemos que los buenos jugadores son precisamente aquellos por los cuales el club podría sacar más dinero. Precisamente eso, lejos de consolarnos, es lo que nos tiene en vilo.
“Se me cae la casa encima / y ya no aguanto el calor”, seguían Los Rebeldes. Nosotros lo que no podemos aguantar son las portadas. Esta de Marca nos practica un mañanero, sin el menor foreplay, que nos deja inevitablemente escocidos. “I’m with you, my love / to give you my dawn surprise”, cantaba esta vez Cream. Joder con la sorpresa al amanecer de Marca. Ødegaard está considerando largarse, una vez más, y esta vez suponemos que para siempre. Marca, déjanos en paz. Queremos vivir. Solo aspiramos a apretarnos cerveza tras cerveza en el chiringuito (el de la playa, ¡no el otro, por favor!) hasta caer presas del coma etílico, despertar puntualmente el 31 de agosto para que nos confirmen lo de Kylian y fallecer ipso facto, con una sonrisa en los labios.
Si se juntan las hipotéticas ganas de pirarse del noruego con la (al parecer) irreprimible tentación del club por vender al más pintado, podemos darnos por fornicados. Pediríamos al club que, en su frenesí vendedor -que esperemos se explique por un posterior frenesí comprador de cracks-, tenga en cuenta que sobran pocos defensas y centrocampistas y en cambio muchos jugadores de ataque. Es de presumir que estas nociones se tienen en cuenta allá arriba, pero como no nos cuentan nada... El verano del sinvivir, amigos.
Y, junto a la marejada madridista, el descaro culé. Si los movimientos en el Madrid nos llenan de zozobra e incertidumbre, lo que está pasando en el Barça y en su entorno, prensa incluida, nos sitúa en la frontera del asco. Messi aterriza y va a firmar, así, sin más, en política de hechos consumados que ignora jactanciosamente la cuestión de la masa salarial, dando por hecho que se hará la vista gorda. Y todo apunta a que así será, en una ceremonia colectiva de sometimiento a la desfachatez blaugrana. Tebas le dijo a Ramón Álvarez de Mon, por activa y por pasiva, que en su actual situación financiera Laporta está a años luz de poder inscribir a Messi y al resto de sus nuevos fichajes, pero qué más da. Paletadas de tierra mediáticas cubren ya esta realidad. Los medios, que son parte de este chiringuito (ahora sí podéis incluir el otro, el que no está en la playa), no quieren oír las incómodas verdades de Ramón, y dan por hecho que Messi será inscrito como lo serán las otras adquisiciones. Porque sí. Porque ellos lo valen. Porque el sistema, al parecer, no puede sostenerse si el Barça no se pasa la legalidad por el arco del triunfo de manera olímpica, en homenaje a Tokio.
Ángel Torres, presidente del Getafe y a la sazón socio del Real Madrid, se descolgó ayer con unas manifestaciones en las que defendía la necesidad de que la LFP sea “un poco flexible” porque “no se puede permitir perder a Messi”. ¿Y por qué no ficha la Liga a Mbappé, Angelito? O mejor, ¿por qué no lo fichas tú? Por la misma lógica, la Liga no puede permitirse un Madrid sin estrellas. El enjuague que se está cociendo para que el Barça incumpla (una vez más) la legalidad es de órdago, amics, y mucho nos tenemos que no haya quien lo pare. Mucho nos tememos que el descaro desafiante con que los medios laportistas presentan el fichaje de Messi por el Barça como una realidad inexorable tiene razones para derrochar ese triunfalismo grosero. Lo de Ramón ha servido para que la ignominia quede expuesta, aunque no -desgraciadamente- tenga pinta de que vaya a servir para evitarla. Por lo demás, nos apenaría profundamente que el Real Madrid participara de la manga ancha con el Barça que se está fraguando. El aficionado no entendería que el club lleve años asumiendo ventas que le debilitan en aras de la economía mientras al gran rival se le consiente absolutamente todo, sin que su crítica situación financiera le lleve a tener en cuenta ni la ley ni una mínima prudencia.
Sport completa su infame portada con una risotada seca en la cara, precisamente, del eterno rival. “Mbappé da calabazas al Madrid”. De sobra saben que la cita que también incorporan (“Quiero ganar la Champions con el PSG”) es de una entrevista antigua que ahora publica el club parisino en su revista oficial. Nada especialmente significativo, pero el descaro es así. El Barça ha proclamado su independencia de la legalidad, y ello no le impide reírse del Madrid con o sin razón. Y por qué habría de impedírselo si nadie nunca les impide nada. Pueden abstenerse de presentarse a un partido de Copa, sin sanción. Pueden montar una cacería humana contra Figo, sin sanción. Pueden llegar tarde a jugar partidos, sin sanción. Pueden dar cuatro vueltas al calendario con un solo penalti en contra. Pueden poner en la frontera a su defensa central después de un lustro sin penaltis, a su sucio delantero centro después de un lustro sin expulsiones. Pueden hacer, literalmente, lo que quieran, y aprovechar cualquier coyuntura para que sus medios afines miccionen en la cara cabal de su adversario. No hay freno alguno para la abyección del FC Barcelona y de su entorno.
Os dejamos con el resto de portadas, que se debaten entre esto y la actualidad de los Juegos de Tokio. Deseamos a Alaba una pronta recuperación de su Covid, que también viene a las portadas como postrero apunte de fatalidad surrealista.
A ver si Florentino nos da pronto alguna razón para la alegría.
Pasad buenos y hartos días.
Aquí no estábamos acostumbrados a ver el nombre de Raphael escrito con PH, salvo por ese cantante que nos ha acompañado toda una vida a muchos, el mismo Raphael de “Mi gran noche”, la mítica canción que comienza con un verso que muy bien podría ser el inicio de la carrera de Varane en el Madrid: “Hoy para mí es un día especial”.
“¿Qué pasará, qué misterio habrá?”, continuaba la canción. Y así fue recibido este mozalbete espigado de 18 años, con las habituales reservas que la prensa española guarda para todos los extranjeros jóvenes que llegan al Real Madrid. En los tiempos de Peluka Modric, el fichaje para tapar vergüenzas que no era mejor que De Las Cuevas o que Song, Varane fue puesto rápidamente en contexto por la prensa “especializada” (especializada en la crítica a todo lo que haga el Real Madrid):
Varane será el cuarto fichaje del Madrid. ¿Alguien lo ha visto jugar? En ese caso, ¿es mejor que Botía? Gracias.
— Pablo García Cuervo (@GarciaCuervo) June 21, 2011
“Puede ser mi gran noche”, rezaba la canción, pero lo cierto es que Varane no fue jugador de noches espectaculares, sino de regularidad, pero regularidad expresada como virtud, como la capacidad de rendir siempre y en todos los escenarios. Si el PH es un medidor de acidez o alcalinidad y lo aplicáramos al central francés que ahora por desgracia nos deja convendríamos en que el suyo es un PH neutro. Un 7, la medida que denota esa neutralidad y como nota creo que se le podría aplicar perfectamente a Varane: nunca o casi nunca sobresaliente, nunca o casi nunca suspenso (Manchester en el recuerdo), siempre notable. En nada era un 10, pero tampoco era un 4 en ninguna faceta del juego: buena velocidad, buena técnica, buen juego por alto, buena salida de balón, buena anticipación y todo ello sin ser un central duro, sin hacer una falta de más.
Raphael Varane ha sido el contrapunto perfecto a Sergio Ramos durante la última década: exhibicionista el camero, discreto el galo, aparatoso uno, sobrio el otro. Demasiado contundente en ocasiones nuestro Sergio, a veces falto de contundencia nuestro Raphael. Si el de Camas aparece con un look distinto en cada instantánea de su carrera en el Madrid, el francés muestra siempre el mismo aspecto. Pulcro, discreto, aseado, como su estilo, nada aparatoso ni efectista. Nunca una declaración fuera de lugar, nunca una mala palabra. El PH neutro que mantuvo y sostuvo la defensa los días que aparecía el Ramos despendolado y despistado, pero también el mismo central que no se llevó la gloria de marcar en finales de Champions, al contrario que su pareja. Ambos fueron complementarios y son historia del Real Madrid y del fútbol mundial. Una de las mejores parejas de la historia, mal que le pese a esa crítica “especializada”. Cada uno tiene cuatro Champions y cada uno de ellos se llevó su Mundial, siendo importantes en todos los campeonatos obtenidos.
De Varane me quedo con algunos momentos, como su enfrentamiento con Simeone en Lisboa, cuando apenas superaba la veintena y el argentino perdió los papeles. Raphael aguantó la mirada y la embestida con la sobriedad de siempre. Me quedo también con sus dos goles para remontar al Huesca la temporada pasada, cuando parecía que el equipo había tocado definitivamente fondo. En sus dos goles estuvo el punto de inflexión de la Liga, el momento en que el equipo dijo que le quedaba vida y que iba a pelear contra todo y contra todos hasta el final. Por el lado negativo, echo en falta el carácter necesario para agarrar del pescuezo a Luis Suárez el día que el uruguayo le agredió con su habitual dureza en el Camp Nou y que no se comiera después a Hernández Hernández tras tragarse el silbato con su no menos habitual ausencia de discreción, pese a que le advirtieran desde la banda que “es falta de Luis, es falta de Luis”. Coño, Raphael, que con ese corpachón tenías que haber marcado aún más poderío, pero supongo que no se puede tener todo en la vida. Ahora se marcha sin aspavientos, nos deja un buen dinero en la caja (que espero que sirva para atraer a otro compatriota suyo), y solo me queda darle las gracias por estos magníficos diez años que nos ha regalado. Diez años en los que creo que ha demostrado, al menos para mí, ser algo mejor que Botía.
Buenos días. Con los ojos humedecidos por la tristeza y la gratitud, vamos a dar a Raphaël Varane el homenaje que hoy le niegan las portadas del día. Los cuarto jinetes del Apocalipsis optan por dar honores de cinco columnas a Maialen Chourraut, plata en K1 en los Juegos Olímpicos de Tokio.
Comprendemos la relevancia de una medalla olímpica y no protestaremos, pero nosotros hoy sólo tenemos ojos para uno de los héroes de las 4 Champions de 5, un titán de la mejor era del Real Madrid que han visto (¿y verán?) nuestros ojos que en una brumosa tarde de verano, la de ayer, fue oficialmente traspasado al Manchester United, en decisión que no terminamos de entender, como indicábamos en el portanálisis de ayer.
Bien es verdad que, a la hora de juzgar la conveniencia o inconveniencia de este traspaso, convendría esperar al 31 de agosto para ver cómo queda el puzzle de la plantilla final. De primeras, sin embargo, lo que inevitablemente se impone es una desazón profunda ante la marcha ¿evitable? de un futbolista extraordinario y un hombre ejemplar.
Apartado por su carácter discreto de la fatuidad y los focos, Raphaël Varane ha sido no obstante un valladar esencial en los logros de la última década del club. 18 títulos le contemplan, entre ellos 4 orejonas y 3 Ligas. Llegó sin hacer ruido, siendo un niño desconocido, y se va sin hacer ruido también, pero hecho un hombre que ha aprendido a ganar en el Madrid y que ha hecho al Madrid ganar, las dos cosas. Su importancia en los títulos logrados ha sido alta en la mayoría de los casos. Acusado de vivir a la sombra de Ramos, y de no brillar igual sin el camero, tiene a partir de ahora en el Manchester la oportunidad de demostrar lo erróneo de la acusación. Opta por dejarse acariciar por nuevos aires ante la obstinación del club (¿justificada?) por no poner su salario a la altura de sus méritos. Siempre ha cobrado poco en relación a lo que el mercado habría dado a un futbolista de su categoría y prestigio (capitán de la selección campeona del Mundo, nada menos), y jamás ha levantado la voz al respecto. Ahora se acoge a la opción de salir y lo hace, nuevamente, sin levantar la voz, y con el amor y el respeto de los madridistas en la bolsa de viaje. Corazón y cabeza, como nos recordará para siempre en aquella foto mítica que lo dice todo. Corazón y cabeza deberían ser los ejes sobre los que gira la vida de todo hombre de bien, y para nosotros, para La Galerna, se antoja un lema tan apropiado como “Madridismo y sintaxis”. La imagen lo dice todo. El escudo del Real Madrid en el corazón y el dedo en la sien. La hacemos nuestra, con la congoja dominando esta otra mañana de un verano que, de momento, es aciago.
— La Galerna (@lagalerna_) July 27, 2021
Queda el recuerdo de tantas noches mágicas, su velocidad e inusitada limpieza al quite, la elegancia de su porte y de su salida de balón, el juego aéreo en área propia y en área contraria. Algunos madridistas cerriles parecen empeñados en recordarle por su mala noche ante el City, hace dos Champions. Hay que ser ingrato para que en tu alma, hoy, prime un recuerdo así (¿es el madridismo ingrato por naturaleza?). A nosotros, de aquella noche negra en el Etihad, lo que nos queda es la admiración por la gallardía con la que asumió la culpa ante la prensa. Fue un gesto inolvidable, uno más. Un gesto innecesario, porque lo de “cuando perdemos, lo hacemos todos” debe ser algo más que un slogan vacío, algo más que un postureo sin calado. Un gesto eterno, en todo caso, tan eterno como tantas actuaciones certeras en noches trascendentes. Un defensa y un ser humano intachable.
Gracias, Raphael, por diez años impolutos de entrega y éxito. Te seguiremos en Manchester o en el fin del mundo, como se sigue a uno de los nuestros.
Porque eso es lo que eres, hasta el fin de los tiempos.
Pasad un buen día.
Marcelo es uno de esos futbolistas que se merece la despedida más grande y el cariño más sincero. No me voy a poner aquí a repasar su palmarés ni sus estadísticas porque me pasaría el día entero y tampoco es necesario recalcar todos sus logros para resumir todo en que estamos ante uno de los jugadores más importantes de la historia del Real Madrid.
No lo voy a situar a la altura de Di Stéfano o Cristiano Ronaldo, pero sí entiendo que haya debate entre él y Roberto Carlos en la batalla por mejor lateral izquierdo de la historia. Para mí lo es Roberto, aunque cualquiera que me cuele argumentos en contra puede hacer inclinar la balanza, eso es así. A lo que voy es que hablar sin exagerar sobre un posible mejor lateral izquierdo de la historia ya es poner en su justo lugar la trayectoria de Marcelo en el Real Madrid.
Sin embargo, hay un problema. De un tiempo a esta parte, el brasileño ha dimitido en la élite, seguramente porque el tiempo no perdona y llega un momento en el que las piernas no llegan donde sí lo hacen los sueños. Ver a Marcelo en la actualidad es doloroso. Siempre crees que le puede quedar un último baile o que donde hubo fuego ya se sabe, pero no deja de ser la ilusión del que busca algo de nostalgia en el mundo del fútbol.
No sé si nos está costando más a nosotros o a él lo de asumir que ya fue, que el pasado no volverá. Veo a Marcelo sobre el césped y noto que quiere, pero no puede. Mantiene un golpeo exquisito con la zurda y una imaginación impropia de un lateral. Lo malo es que le falta todo lo demás, especialmente físico, ese terremoto que se ha colado en el fútbol de élite, cada vez con más fuerza, y que no respeta a casi nadie según van cayendo los años.
Ante el Rangers, en un encuentro que no dice nada porque era pretemporada y faltaban muchos titulares, Marcelo volvió a evidenciar que está lejos, ya no de lo que fue, sino del mínimo exigible. Y, mientras eso ocurre, Miguel Gutiérrez, a la sombra, tan tímido fuera del campo como descarado en él, espera su turno.
A día de hoy, Marcelo supone un muro para Miguel. Debe ser Ancelotti el que lo derribe. No se le puede robar ni un minuto más al canterano, cuyas prestaciones y minutos sobre las espaldas nos sirven para intuir que algo grande hay ahí. Será suplente de Mendy -o Alaba, veremos- porque la lógica así nos lo indica, pero debe ser el segundo lateral izquierdo del Real Madrid.
Que Marcelo se vaya cuando quiera y como quiera, que se lo ha ganado. Respeto máximo a una leyenda. Respeto máximo a la decisión que tome. Eso sí, que no se convierta en un muro para Miguel Gutiérrez durante el tiempo que le quede en el club.
Fotografía: Imago
Buenos días. Aunque la mayoría de las primeras planas del día van para una hazaña española en Tokio -concretamente la medalla de bronce de David Valero en la muy noble especialidad de mountain bike (enhorabuena al de Baza)-, la actualidad en clave madridista pasa por la venta de Varane al Manchester United, que se da por prácticamente segura. Marca le dedica un mínimo apartado, en el que se explica el movimiento. Lo cierto es que sigue sin explicarse muy bien.
Se marcha Ramos y llega Alaba. Parte un jugador legendario, ya muy entrado en años, por otro más joven y enormemente competente. Puede que salgamos ganando.
Se marcha Varane y viene... nadie. En conjunto, la plantilla está perdiendo calidad. ¿Vallejo? No llegó a asentarse en el Granada. ¿Chust? ¿Gila? En el mejor de los casos, parecen estar algo verdes.
La sensación, como explica la captura que hemos hecho de la portada de Marca, es en efecto que se sacrifica fortaleza defensiva a sabiendas de que se hace, en aras de llenar las arcas para afrontar el fichaje de Mbappé, uno de los mejores delanteros del planeta pero que necesitará una solidez atrás para que el equipo triunfe y por consiguiente lo haga él. Si el traspaso de Varane se hace también en atención a la masa salarial, como indica Marca, esperamos que el club sea inflexible con la necesidad de que todos los clubes de la Liga cumplan también con las normas en cuanto a masa salarial, empezando por el Barça, a quien ya se rumorea (leed a Genaro Desailly) que el Madrid estaría dispuesto a indultar, al alimón con el resto de la asamblea de la LFP, para que pueda inscribir a Messi. Esperemos que no sea cierto.
Es cierto que el club ha ofrecido a Varane la renovación, y que este no ha aceptado. Sin embargo, y si bien las condiciones ofrecidas a Sergio Ramos se antojan muy razonables para un jugador de su edad en un contexto de crisis, es legítimo preguntarse si lo mismo cabe decirse de lo ofrecido al francés, un futbolista legendario a pesar de su juventud y que se encuentra en su prime. Raphaël cobra muy poco en relación a sus méritos, y no digamos en comparación a algunos de sus compañeros. Si hay un futbolista para quien era lícita la solicitud de un aumento, ese era Varane. Salvo error por nuestra parte, cobraba 5,5 millones netos, cifra sustancialmente por debajo de las percibidas por el resto de titulares del milagro europeo de las 4 Champions de 5. A Ramos con 35 años le ofrecian mantenerse en 11. A Alaba le pagan 12. Lo que se ha filtrado es que a Varane le hacen una oferta por 7, lo mismo que cobran Vinicius o Rodrygo y poco más de lo que gana Mariano. El Manchester le ofrece 14. Es imposible acusar al capitán de Francia de avaricia por optar por hacer las maletas. Es inevitable dudar de la conveniencia de esta operación.
El club argüirá sin duda que para afrontar el gran fichaje que se espera son inevitables ciertos sacrificios, y que una pérdida de calidad en el cuarto central (los tres primeros serían Alaba, nuevo y valioso fichaje, y los muy revalorizados Nacho y Militao) es ahorro asumible en aras de un bien mayor. Es posible que así sea. El tiempo lo dirá. Pero es jugar fuerte.
Si, como parece, se confirma el adiós de Raphaël Varane, se merece marchar con el cariño de todo el madridismo y toda la consideración del club. Su nombre estará siempre ligado a la más gloriosa supremacía europea que han visto nuestros ojos. Ha sido muy importante en este ciclo de éxito desatado. Pocos jugadores han sido más rentables y ejemplares.
Te queremos mucho, Rapha.
Os dejamos con el resto de portadas.
