Buenos días. Dado que, por razones fiscales, no podemos aún presentar a Mou, y en el entendido de que tampoco podemos hacer lo propio con Dumfries y Konaté porque andan atareados en no sé qué por Norteamérica, el día se presenta canino en lo relativo a actualidad madridista, y ya sabemos lo que pasa en esos casos: de igual forma que el sueño de la razón a Goya le producía monstruos, las portadas los producen cuando el Madrid no pulula por ahí (y cuando pulula).
Así, en la primera plana de As vemos a Javier Tebas disfrazado de Huitzilopochtli, dios azteca protector de Tenochtitlan, tratando de poner al mal tiempo buena cara ante la victoria electoral de Florentino Pérez.
Los mexicas creían que Huitzilopochtli había guiado a su pueblo durante su larga migración hasta encontrar la señal prometida: un águila posada sobre un nopal devorando una serpiente. Así, de igual modo, los presidentes de los clubes de fútbol y la prensa deportiva han sido untados para manifestar creer que CVC es la señal de salvación de su gente. No consta que Tebas devore serpientes, pero a cambio cuentan que es un hacha con los canapés, ya sea posado sobre un nopal o contestando preguntas a Mónica Marchante con los ojos inyectados en estricnina.
Pese a la sonrisa profidén que luce en el intersticio de sus dos trenzas verdes, Huitzilopochtli apenas puede contener su ira ante los resultados de los comicios en La Casa Blanca, y junto a otras deidades como Foutocatl (dios del viento y las trompetas), Tezcatlilama (dios de la sintaxis) y Juantxocuhtli (dios de la ocultación en portada de los desmentidos de los agentes) ya prepara una sacrificio humano a modo de desagravio a los dioses, es decir, a sí mismos. Las cosas ya no son como en la vieja Tenochtitlan, por lo que no se descarta que el sacrificio humano se limite a tres collejas a Melchor Ruiz. Qué tiempos aquellos en que la sed de sangre de los dioses podía satisfacerse sin remilgos.
A todo esto, la portada de As nos informa de que esta madrugada, a las 4AM, está al alcance de vuestras pupilas y de las nuestras un apasionante Corea del Sur-Chequia. Ya solo falta dilucidar la respuesta para la eterna pregunta en estas circunstancias, o sea, nos ponemos el despertador o vamos de empalmada. Eso ya es decisión de cada uno, si bien nos consta que tanto Bong Joon-ho como Franz Kafka se sentarán delante de la tele con la penúltima y escucharán el gorjeo de los primeros gorriones de la mañana cuando las primeras luces del alba atestigüen el retorno a casa de Jan Laporta desde Luz de Gas.
“Estamos unidos”, suelta a bocajarro Marca, en referencia al Mundial de fútbol que hoy empieza. A nuestro juicio, somos demasiados para estarlo. 48 selecciones es mucha gente como para seguir albergando en el alma el sueño loable de un mundo que camina por la misma senda. Ya sabéis que se dice que en el próximo serán 64. Se prevé que queden fuera exclusivamente San Marino, Lesotho, Liechnestein y las Islas Pitcairn, que jugarán un cuadrangular en Helsinki para celebrar su no-clasificación.
La prensa cataculé, entretanto, realiza su aproximación a esta Copa del Mundo desde una óptica universalista. Que nadie pueda acusarles jamás de mirarse el ombligo y enfocar las cosa únicamente desde el prisma blaugrana. Para Lamine, la primera Copa del Mundo. Para Messi, la última. Para Negreira, ni una cosa ni otra. La vida a veces es muy injusta, y hay unsung heroes cuyas gestas nunca quedan suficientemente glosadas.
Injusticia histórica.
Pasad un buen día.
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