Nico García se centra, en esta ocasión, en la situación de Facundo Campazzo en el Real Madrid y su posible marcha a la NBA.

Amanece plomizo, día gris, aunque haga un calor que te torras, que diría un castizo. La llovizna y la neblina de la mañana visten la jornada de melancolía, aunque en realidad sea Lorenzo, ufano y terrible, quien golpea inmisericorde el asfalto con nuevos aumentos de temperatura. A pesar de calores y sofocones capitalinos, esta mañana viajamos en el portanálisis a ritmo de blues, a bordo de un coche patrulla a la carrera, que derrapa en los charcos de los callejones de Hill Street, sirena ululante mediante.

Mariano Díaz, delantero del Real Madrid, da positivo por coronavirus.

«Let's be careful out there». “Tengan cuidado ahí fuera”, nos recordaba capítulo a capítulo el sargento Phil Esterhaus desde la ochentoide comisaría de Canción Triste de Hill Street, la serie policiaca que vino a disputar el trono catódico a otras joyas de la competencia como Dallas o Falcon Crest, que tantas emociones despertaron entonces en las abuelas españolas.

Parece evidente que Mariano no ha tenido ahí fuera el cuidado suficiente. Y resulta evidente, por muchos otros factores que nada tienen que ver con patógeno alguno, que tampoco ha aplicado el celo suficiente a su carrera para consagrase en el Real Madrid. Si Steven Bochco, productor de Hill Street Blues acabo revolucionando las series televisivas y anticipando el ocio audiovisual de varias generaciones, desde luego que Mariano no parece que hará lo propio en lo suyo desde las filas del club más laureado de todos los tiempos.

Le puede pasar a cualquiera, lamentó ayer Zizou y suyas hacemos sus palabras a pesar de las imágenes del delantero en Marbella haciendo fitness nocturno sin mascarilla que ya pululan por Internet. No despiertan el mismo terror de las mascarillas, termómetros y dedos amputados de La Vuelta a Burgos que recoge Marca en sus bajos de portada, pero casi.

Mariano Díaz, delantero del Real Madrid, regresa con positivo por coronavirus

Al menos apreciamos su intención, la finezza de La Hernia, de elegir una fotografía de portada digna para Mariano, profesional, con mascarilla, sin aviesas pretensiones. No queremos ser malpensados, pero parece que la imagen de portada del As, con un Mariano infeccioso pero ibicenco, a bordo de un yate de esos que esos que usan los ricos en el Mediterráneo, busca crear cierto estado de animadversión en la opinión pública sobre el ariete dominicano. Una nueva patada a Florentino, esta vez en el culo de Mariano, un nuevo cuarto trasero a engrosar en la lista de pompis pateados en honor al presidente del Club.

Resulta asimismo curioso como ambas cabeceras deportivas de la meseta se han puesto hoy de acuerdo en llevar a Mariano a sus primeras planas, mientras cierto gerifalte liguero, responsable último del esperpento del FuenlaGate y el Real Club Deportivo Plañideras de La Coruña, tan procaz y locuaz a la hora de hablar del VAR, Rubiales y Florentino, parece haber adoptado la vieja táctica del avestruz para escurrir el bulto.

De un tiempo a esta parte, para Tebas no hay portadas. Es más, su cuñado, amigo lector, tiene más probabilidades de ocupar una primera plana deportiva de la meseta. Sólo tiene que probar suerte y chupar una barandilla en Wuhan.

Lautaro Martínez, delantero del Inter de Milán, es la prioridad del FCBarcelona

Por supuesto que Mariano también disfruta de su espacio en las portadas de los diarios deportivos catalanes. Para estos menesteres, no se puede despreciar a ningún futbolista del Madrid infectado, sea titular o suplente, le infecte un virus pandémico o sufra de pirrilera.

Mariano goza incluso de mayor espacio del que gozó Xavi Hernández la semana pasada, también contagiado de SARS-COV2 en las lejanas tierras cataríes. Lo que le faltaba al jardinero.  No sólo es eclipsado por un suplente del Madrid, sino que sus declaraciones a Marca en las que asegura que Qatar tiene de todo (Incluso esclavos, añadimos nosotros) han pasado muy desapercibidas -afortunadamente para él- en el resto de la prensa.

Mientras esperamos a que los periodistas de investigación del culerío demuestren alguna conexión entre Mariano y los rebrotes en Cataluña, en la Matrix blaugrana la vida sigue igual. Tan es así que MD titula Lautaro con condiciones, que vendría a ser un eufemismo de a punta de pistola. O verdaderamente la condición es que te tanguen.

El FCBarcelona prepara la vuelta de la Champions ante el Nápoles de Gattuso

El que sí se siente tangado por Nobita y su Junta de Pokemons es Messi, que luce en Sport aspecto de apretón inesperado y urgente que llega por sorpresa. Como llegó ayer sorpresivo Vendelé al césped a hacer trabajo específico, que no sabemos si consiste en jugar una partidita a la PlayStation. No proseguiremos por esta vía, en cualquier caso, no vaya a ser que se ofenda aquel otro portanalista que oficia en un convento en sus ratos libres a la espera de una visita de su sobrinillo Ousmane para darle un pellizquito. De monja, evidentemente.

Decía el sargento Esterhaus aquello de tener cuidado ahí afuera.

Y quizás, sólo quizás, se refería a las portadas de la prensa deportiva.

Pilar Rubio y Sergio Ramos acaban de tener su cuarto hijo, presentado al mundo al poco de llegar a él en la cuenta de Twitter del capitán del Madrid: Máximo Adriano Ramos Rubio, 3 kilos y 270 gramos, nacido a las siete de la tarde menos dos minutos, una hora estival y taurina. La buena nueva, el milagro de la vida como lo consideraba Dostoyevski, sucede apenas una semana después de que el capitán del Madrid levantara el título de Liga más especial de los cinco que ha ganado de blanco. Es muy curioso, digno de contarse y de admirarse, la habilidad de Ramos y de Pilar Rubio para traer niños al mundo coincidiendo con éxitos memorables del Madrid: es imposible olvidar que su primogénito, Sergio, nació con la Décima, mientras el padre sobrevolaba Europa destruyendo fantasmas a cabezazos. El tercero, Alejandro, vino con el threepeat. Máximo Adriano redondea la fecundidad vital de su padre, que ya tiene tantos cachorros como Copas de Europa; capitán del equipo más importante del mundo y de la selección de su país, miembro destacado de la España tricampeona y, seguramente con poca discusión ya, a sus 34 años, mejor defensa de la Historia del Real, Máximo Adriano también certifica que la de su padre es una vida digna de ser vivida.

Ha causado revuelo, parece, el nombre elegido. Máximo Adriano. En un mundo en el que no paran de nacer Daenerys, Martinas, Mauros y Álvaros, la rotundidad romana y clásica de Máximo Adriano es una noticia extraordinaria, en todos los sentidos. Una noticia que alegra el alma. De quien tenga una, añadiría, porque como también era inevitable, hubo quien volvió a aprovechar la ocasión para expresar su incapacidad moral para alegrarse con la felicidad ajena. Un vistazo a los nombres de todos sus hijos revela un encantador gusto de la pareja por lo clásico, un sentido de orden patriarcal totalmente revolucionario en estos días en que se sienten temblar los cimientos del mundo que conocimos. Máximo Adriano es una subversión contracultural, pero Sergio, Marco, Alejandro, son todos nombres con poso, nombres que evocan Grecia y Roma, reyes, conquistadores, héroes, senadores, cónsules. Es decir, que evocan el mundo del que procedemos como comunidad, como civilización. Que evocan la raíz. Las raíces son importantes le decía Sor María a Jepp Gambardella en La gran belleza. Con todo lo que la opinión pública se ha reído siempre de Ramos, es como si el Ramos maduro y padre, capitán y patriarca (parafraseando al escritor, cualquiera puede llevar un brazalete igual que cualquiera puede hacer un hijo, pero no cualquiera puede ser padre, ni capitán) hubiera decidido vengarse. Como un torero, templando, mandando, en el campo y fuera, en la vida. En su vida.

Máximo Adriano es una subversión contracultural, pero Sergio, Marco, Alejandro, son todos nombres con poso, nombres que evocan Grecia y Roma, reyes, conquistadores, héroes, senadores, cónsules.

A Ramos lo convirtieron en el tonto oficial de España, en la encarnación del tonto, todos esos broncanitos salidos de un guión a cuatro manos entre Gerardo Tecé y Facu Díaz. Quizá la razón no sea otra que aquella que mencionaba Jabois una vez, que al madridista le rompen tanto la cara porque nunca la quita. Sergio Ramos es un tío que nunca se ha escondido, por eso sale su retrato también en las peores derrotas del Madrid de los últimos tres lustros. Hay que fijarse en eso a la hora de hacer un balance, de evaluar la carrera de un futbolista. Ramos es más madridista que el nombre de Concha Espina y lo fue desde que decidió “hacerle un guiño” a Florentino en mitad de la negociación por su fichaje llegando en traje blanco a una concentración de la Selección. El humor Movistar, sin embargo, que es el humor El Terrat hecho con clones fabricados en Malasaña, la versión cómica para veinteañeros atrapados en el tiempo de la línea oficial del Partido, es decir, del país, marca el tono de la vida pública en España y determina que Ramos es tonto. Por alguna razón Ramos, que es un ejemplo de excelencia en lo suyo, no ha podido jamás deshacerse de ese monigote que lleva pegado a la espalda, por más que no deje de acumular triunfos en su trabajo. No importa que cada año que pase tenga un físico todavía más competitivo para el fútbol de élite, ni que ejerza su carisma como instrumento de liderazgo en el vestuario más difícil del fútbol mundial. No basta que se harte de ganar y de que le mire a la cara a Beckenbaüer en la Historia del juego. No basta que sea la cara con la que una generación de niños no ya madridistas, sino europeos, soñará siempre que se imaginen levantando una orejona.

Fotografía Getty Images

Y no sólo eso. En los últimos años hemos podido descubrir a un Sergio Ramos mecenas, en el sentido, también en esto, latino, de protector y patrocinador del arte contemporáneo. Hemos podido seguirlo a través de su Instagram en exposiciones, en museos, dentro y fuera de España, aprovechando su tiempo libre para visitar a artistas contemporáneos en sus estudios y para aumentar su colección personal con obras que no ha dejado de enseñar a sus millones de seguidores con esa cosa tan espontánea de la felicidad natural, de la alegría que sale por hacer algo que a uno le gusta o emociona.

Y no sólo eso. En los últimos años hemos podido descubrir a un Sergio Ramos mecenas, en el sentido, también en esto, latino, de protector y patrocinador del arte contemporáneo.

Todo el artificio, en Ramos, parece haberse volcado en ese docudrama suyo de Amazon Prime, que personalmente no he visto, pero del que me han dado las peores referencias. Sin embargo, hasta en eso el afán de Ramos por agradar guarda una chispa de naturalidad, de una cosa infantil por caer bien, chispa que se vuelve relámpago cuando se trata de defender lo suyo, sea material o inmaterial. Ahí están sus vídeos, cuando el golpe catalanista en octubre del 17, señalando la bandera de España de su barrio, o las fotos que se hace cuando hay elecciones, yendo a votar con toda la familia (con toda la plebe, diría un camero). Ahí está subiendo siempre a recoger trofeos con un recuerdo a su amigo Puerta o a Andalucía. El compromiso de Ramos con su condición de personaje público tiene algo de antiguo, algo entrañable que nos habla de otro mundo, de otra España: patriotismo, familia, lealtad, tradición…siempre sale presumiendo de mujer e hijos, pero también de padre, hermanos, haciendo publicidad de lo que hace la familia, ayudando a los suyos, en una palabra. Identificándose con elementos esenciales del folclore de su tierra y sorprendiendo con guiños pop, intercambiándose piropos con estrellas de la lucha libre, incorporando su figura a la imaginería madridista como un Barbarroja o un pirata. ¡El Madrid del Ramos bucanero, heredero directo del Madrid del Beckahm rubio platino, del que también él formó parte!

Además de mecenas de la pintura contemporánea, ha compuesto música, tiene su propio tema, que sacó el día antes de ir a Kiev; el primer verso es para recordar que su primer sueldo fue para la yaya, toda una declaración de intenciones. Da nombre a una yeguada,  la mantiene, invierte en caballos de raza, que le hacen ganar premios alrededor del mundo; no esconde su afición por la tauromaquia (todo lo contrario, es capaz de probar que aquello de que un torero está muy triste detrás del Telón de Acero no tiene que ser verdad, Talavante en Kiev, con el capote y la Orejona, parecía muy feliz) y planea sacar discos con Marc Anthony en cuanto deje el fútbol. Está cerca de la definición de hombre renacentista. Con mucho, podemos decir que Ramos, al menos, ha superado el meme, lo ha trascendido y esto en sí mismo es toda una proeza, pues hay personajes públicos que jamás superan el hecho de convertirse en uno.

Máximo Adriano es una elección nominal que acentúa esa fusión entre la cultura popular y la High Culture que se da en Ramos. Primero por lo de Máximo, que es puro Gladiator, como no se ha tardado en comentar. Pero lo importante está en el otro cognomen, como dice con gracia un tuitero usado erróneamente como praenomen del recién nacido por los Ramos Rubio. El nombre de Adriano, además, es sevillanísimo, está imbricado en la imagen de Itálica y del hijo adoptivo del más sevillano de los emperadores de Roma, Trajano. De Hierro se podría decir que era un Trajano, un tipo realmente duro, un conquistador de los de sangre y fuego. Ramos, que lo sucedió, empezó siendo así hasta que la madurez trajo al hombre pleno, revelada definitivamente en la elección de un nombre para su retoño que es un poema de amor a la Baja Andalucía, la tierra más vieja de España. Máximo Adriano un nombre de absoluto lustre de la Bética, la provincia senatorial por antonomasia, el lar más romano de toda la Hispania. Adriano fue el emperador misterioso, helenófilo, arconte de Atenas, el príncipe del apogeo del mundo romano, el hombre duro pero culto que legó muros, ruinas, que sembró el Mediterráneo de bustos de Antínoo, de arcos, de teatros y que, por encima de todo, erigió el Panteón, el edificio más hermoso de Roma. Hay nombres que por su redondez determinan los pasos de un hombre en el mundo, nombres que avalan, que van delante de uno como escudos blasonados. Máximo Adriano, sin duda, es uno de ellos, ha nacido con un libro de Yourcenar bajo el brazo, por lo que se puede permitir uno el imaginarlo hollando los pasos del padre, algún día, heredando el mismo cuatro de la blanca, un número que desde Fernando Hierro parece reservado para monarcas andaluces.

Karim se engrandece tras el veto de Francia

Hace pocos días, en un ejercicio de cinismo sin precedentes, el presidente de la Federación Francesa de Fútbol, Noël Le Graët, confesó haber felicitado a Zidane por la consecución del título de Liga, remarcando la gran temporada de Benzema en particular.

En circunstancias ordinarias este gesto no habría pasado de una simple rutina protocolaria, pero en el caso que nos incumbe existen una serie de connotaciones que lo particularizan y que están en relación con los motivos por los que Karim lleva casi cinco largos años sin disputar un solo partido con su selección.

La decisión de Deschamps de excluir sistemáticamente al delantero madridista de sus convocatorias-  y escurrir el bulto cuando es preguntado por su ausencia en las ruedas de prensa - no se sostiene en términos objetivos y escapa de lo meramente deportivo. En primer lugar, porque si nos atenemos al legítimo derecho a la presunción de inocencia, cualquier individuo es inocente hasta que un Tribunal de Justicia, imparcial e independiente, resuelva lo contrario mediante sentencia judicial firme. Desde finales de 2015 el interminable “Caso Valbuena” sigue enredado en las instancias jurisdiccionales francesas y no hay, hasta la fecha, prueba material palpable que acredite la existencia de la comisión de un delito de extorsión; por lo que, en esencia, Karim es inocente y susceptible de pleno derecho de ser convocado.

En segundo término, conviene recordar que el lionés lleva dos temporadas en el Real Madrid a un nivel que roza la excelencia, a una distancia sideral de sus teóricos competidores (Antoine Griezmann, Olivier Giroud, Alexander Lacazette) y con un status mundial incuestionable, gozando además del honorable distintivo de ser el futbolista galo con mejor palmarés de clubs de la historia.

Para comprender el contexto que explica el infundado destierro que sufre Benzema, deberíamos remontarnos a los meses previos a la celebración de la Eurocopa de Francia en 2016. Multitud de políticos y personalidades de variada índole se atrevieron a verter feroces críticas sobre Karim, alimentando un juicio mediático que se trasladó a las calles y degeneró en un linchamiento continuado a un futbolista que siempre dio lo mejor de sí con la elástica bleue. “Karim sí” vs “Karim no”: una dicotomía perniciosa que se convirtió en cuestión de Estado. Manuel Valls (ex primer ministro francés), Patrick Kanner (senador y ex ministro de deportes) o la pintoresca Marine Le Pen, manifestaron, entonces, que el delantero madridista no era una persona lo suficientemente honrada para representar los valores de la selección.

¿Acaso las máximas autoridades de un país deben pronunciarse sobre cuestiones estrictamente futbolísticas? ¿Y no constituían esas opiniones un ataque frontal al lema oficial de la República Francesa (igualdad, libertad y fraternidad) al condenar a una persona sin que mediara resolución firme de por medio? Utilizar instrumentos tan poderosos para movilizar a las masas, difamando y ultrajando a un ciudadano, constituía un abuso de poder en toda regla y, en definitiva, una inmoralidad impropia de un país civilizado y democrático. ¡Hasta le llegaron a acusar de escupir el himno de La Marsellesa!

La demonización institucional hacia su figura no había hecho más que empezar, y con la consecuente opinión pública en su contra, Karim empezaba a vivir un ostracismo a todas luces inaceptable. Portadas acusatorias, aquelarres mediáticos, juicios paralelos… Todo parecía torcerse para una persona cuyo único pecado fue ser fiel a sus orígenes y no renegar de su pasado en pro de ciertas compañías que le acarrearon más quebraderos de cabeza de los que él se esperaba. Una confraternidad sacrosanta que, si bien ha cercenado en buena parte su carrera profesional, nos enseñó que valores como la amistad y la lealtad a las raíces están por encima de cualquier maniqueísmo.

Con todo, y a juzgar por su comportamiento como profesional, no hay indicio alguno que demuestre una supuesta aura de conflictividad. Sus 13 tarjetas amarillas en más de 700 partidos, la ausencia de conductas polémicas o sus nulos problemas en sus respectivos vestuarios ponen de relieve la ejemplaridad de Benzema. Los resortes del poder nos han privado de ver a Karim tejiendo asociaciones con el portentoso Mbappé, de celebrar un buen puñado de goles con su selección o de sostener una Copa del Mundo entre sus brazos. Y me dejo en el tintero la rocambolesca decisión de France Football de cancelar el Balón de Oro cuando más y mejor posicionado estaba Benzema para ganarlo. Una causa perdida, dicen unos. Una completa injusticia, afirman otros; pero lo que es más que irrebatible es que la casa de Karim siempre será el Real Madrid, una entidad que estará eternamente agradecida por sus servicios.

“Prefiero reírme”, ha contestado Karim en sus redes sociales a la felicitación que le envió el presidente de la Federación por la consecución del campeonato de Liga. Porque fue Le Graët el que, en el pasado mes de noviembre, determinó el destino del jugador blanco con un demoledor: “Karim no volverá a vestir la camiseta de la selección, su tiempo aquí ha terminado”. Otra razón más para que KB9 se aleje de todo lo relacionado con la FFF, se dosifique física y mentalmente y se centre única y exclusivamente en el Real Madrid.

Fotografía Getty Images

Buenos días, queridos galernautas. El calor habitual de esta época del año aplatana cuando no agosta las meninges y las autoridades sanitarias recomiendan beber agua a menudo para no deshidratarse. Sport hoy decide unirse a esta labor social y nos recuerda de manera subliminal la ingesta de agua con una fotografía de Arthur —que podría ser Vin Diesel— implorando un trago del líquido elemento. Parece Paco Martínez Soria en uno de sus característicos tientos al porrón, pero sin porrón, o a lo mejor el porrón no lo vemos porque está por encima del periódico y aún no le ha llegado el chorrico a la boca al brasileño. Según este diario, Arthur se declara en rebeldía. Ya le aconsejaron que no escuchase tanto a Jeanette, pero claro, él es rebelde porque el mundo le hizo así. Esperamos que Manuel Alejandro no vea que la canción que compuso ha quedado para ilustrar a un rebelde con la boca a vierta en la portada de un periódico filoculé.

Desde Sport se defienden y esgrimen que no se refieren a la canción Soy rebelde de Jeanette, sino a Sílbame, la canción de Mocedades que sonaba cuando terminaba cada capítulo de Willy Fog y que decía: «pon la boca así como si fueras a beber (tirorí totitotí, tirorí totitotí)». En fin, que cada uno saque sus propias conclusiones.

No menos inquietante resulta la imagen de Llongueras en la esquina superior derecha de la portada anunciando, con su voz característica, que habrá una revolución en el Barça B.

Mundo Deportivo ha optado por una imagen simétrica a la de Sport de Arthur, pero con la boca cerrada y el ceño fruncido. No sabemos si acaba de darle un trago al porrón y ha cerrado la boca para que no se le salga el vino con gaseosa o está enfurruñado con su madre porque quiere darle otra cucharadita de puré y él se niega, y su madre hace el avioncito y dice: «esta por papá, está por la abuelita», pero el joven brasileño cierra el boquino impertérrito y se niega a seguir recibiendo alimento culé porque quiere emigrar ya a Turín porque le gusta la pasta.

Tan en serio va el órdago de Arthur, que Mundo Deportivo asegura que se borra. Imaginamos que será con una goma de esas que por un lado eran blancas y por otro azules. Utilizará la parte azul, que lo borraba todo, se dice que un día un alumno intentó borrar una frase de un libro de texto y, a causa de la potencia abrasiva de la goma de borrar, le desolló la rodilla derecha al propio autor del libro que en ese momento se encontraba en Santillana del Mar de vacaciones.

Mundo Deportivo también destaca que Tebas no va a dimitir. Muchas personas aconsejan al presidente de la Liga: «¿por qué no te vas a Egipto, a Luxor, a disfrutar de sus ruinas», pero el controvertido personaje se resiste a abandonar el cargo.

El diario Marca es hoy un anuncio de Micolor. Aparece el presidente rojiblanco Enrique Cerezo mostrando una prenda de color recién salida de la lavadora para mostrar a los lectores que, utilizando este detergente, la ropa no destiñe y conserva sus colores lavado tras lavado como el primer día.

El señor Cerezo dice que apuesta por Joao Félix para la Champions. Normal, es humano que tras un fichaje tan caro que no ha resultado como esperaba su mente siga creyendo que aún puede romper. El ser humano tiende a subirse el ánimo y nosotros creemos que Enrique Cerezo sube a tender la colada.

Nos despedimos con el diario As que hoy viene con juego de palabras: «La cantera es la cartera» y destaca el rendimiento económico que obtiene el Real Madrid con los jugadores de la Fábrica que vende.

Pasen un buen martes y beban mucha agua, pero no adopten escorzos como los de Arthur.

No sé ustedes, pero yo el otro día vi la entrada de Perrin a Mbappé y desde entonces voy por ahí cojeando. A ese tal Perrin deberían detenerlo o algo. Yo estuve a punto de llamar a la Guardia Civil, pero me contuve. El caso es que la gente me ve andar  mal por la calle y me preguntan, y yo les digo que ha sido Perrin y que hay que ver, que no deberían dejar jugar a individuos como él.

Me quejo igual que en la sala de espera de la consulta del médico. Me paro en la calle y cuento con detalle mis padecimientos a cualquier desconocido. Les digo lo malo que es Perrin y lo mucho que me duele mi tobillo mbappeizado. Y algunos me miran como si estuviera loco, pero me da igual. Mi madridismo ha asimilado a Mbappé de tal modo que ya lo siento como mío. Como si fuera yo mismo.

Yo soy Mbappé en mi vida diaria. Mbappé y yo somos como E.T. y Eliot, y cuando él se lesiona yo me lesiono, igual que cuando él se emborracha yo me emborracho y me pongo a liberar ranas de sus frascos. Yo sintiéndome Mbappé he llegado a enamorarme también de Erika Eleniak, Shauni, que luego fue la primera y la mejor de todas las vigilantes de la playa.

No me he atrevido a besar a Erika por la calle, remedando el beso de John Wayne y Maureen O’Hara en el El hombre tranquilo, pero deseos no me han faltado, como tampoco de ponerme a correr con señorial zancada en busca de cualquier portería imaginaria.

Todo esto les cuento yo a mis infortunados encuentros, infortunados salvo cuando me topo con un madridista y me confiesa que a él también le duele Mbappé, y que también ha llegado a liberar ranas y a enamorarse de Shauni. Mbappé juega en el PSG, pero el madridista ya lo siente como suyo, tan suyo como uno mismo hasta el punto de padecer sus sufrimientos, aunque no así de poder disfrutar de su dicha, privilegio exclusivo del titular de la identidad e inconveniente forzoso del aficionado.

Ayer por la noche salí con unos amigos, y todos los que son madridistas cojeaban igual que yo. “Perrin, ¿no?”, les dije. Y todos asintieron afligidos. Luego hablamos y sentimos que teníamos que hacer algo. Liberarle como a las ranas o algo parecido. O ayudarle a llegar a su casa, el Real Madrid. El madridismo tiene que moverse para traerlo aquí antes de que sea tarde.

Estamos convencidos de que Kylian se despierta por las noches sobresaltado y diciendo: “Mbappé, teléfono, mi casa”, hasta que su padre llega y lo tranquiliza, “aún no Kyli, aún no…”, lo que alimenta el sueño del madridista, ese donde un día lo subimos cubierto con una sábana blanca a la cesta de nuestra bici y él nos lleva volando al Bernabéu más allá de padres y representantes y montantes, dejando para siempre nuestra silueta recortada sobre la luna.

Fotografías Getty Images.

Buenos días. La pregunta con la que titulamos el portanálisis de hoy sorprenderá, dado que está ya muy establecido en el inconsciente colectivo de dentro y fuera del Reino Unido que Boris Johnson es del Atleti.

Para empezar, porque tiene toda la pinta. Segundo, porque permitió la celebración de aquel Liverpool-Atlético de Madrid a pesar de que nadie apostaba por ello, cuando la pandemia ya daba señales escalofriantes y comenzaban los confinamientos. Solo desde un hondo sentimiento atlético, combinado con una querencia natural a la tesis de la inmunidad del ganado, se puede permitir que se juegue ese encuentro para dar lugar a una de las grandes leyendas europeas de la entidad rojiblanca, sí, aunque de paso, también, facilitando la defunción de un número indeterminado de personas en los alrededores del Mersey. Permitir que eso suceda para que el Atleti gane es cosa que sólo puede hacerse desde una combinación infalible de fe en el sistema inmunitario de tu rebaño y cholismo a discreción.

Y de repente salta la sorpresa en las Gaunas. Toda certeza que nos compone es susceptible de tornarse dudosa en algún momento. ¿Y sí el Primer Ministro británico no es en realidad colchonero, como descontábamos, y bebe en realidad los vientos por los de la otra orilla del Manzanares, es decir, por los nuestros? ¿Qué ha hecho surgir esa duda repentina (e incómoda, para qué ocultarlo) en lo más profundo de nuestro ser?

La respuesta está en la portada de Marca en esta mañana asfixiante de julio. No en la entrevista con Bernardo Silva, quien por cierto manifiesta con respeto y buen tino que no ve la eliminatoria que se dirimirá frente al Madrid el 7 de agosto tan de cara para los suyos como se dice (“El Madrid ha vuelto muy fuerte y no nos lo va a poner nada fácil”). No. El tema está en la letra pequeña: “Los blancos no tendrán que pasar la cuarentena impuesta por el Gobierno británico”. Eso es lo que nos hace dudar.

Desde hoy, y de manera indefinida, todo viajero procedente de España que aterrice en suelo británico será puesto 14 días en cuarentena por el gobierno de Su Graciosa Majestad. Para otro portanálisis en que estemos más ociosos dejamos el preguntarnos afanosamente por las razones que pueden mover a un país donde el Covid mata cada día a ciento y pico personas a poner en cuarentena a otro donde gracias a Dios hay contagios pero apenas muertes. El hecho es que esto es lo que ha decidido el gobierno de Boris (Johnson, no Izaguirre -ojalá-), y que a media tarde de ayer se conocía que con el Madrid se haría una excepción y la cuarentena no sería aplicable a los blancos una vez aterrizaran en Manchester para jugar contra los de Pep.

¿Y a qué viene el hacer tan alta excepción con una norma global destinada a marcar la relación bilateral entre ambos países? La pregunta corrió ayer como la pólvora por las redes sociales. Algunos aventuraban que la excepción se basaba precisamente en la grandeza del propio Madrid, grandeza que trasciende incluso a las disposiciones de tránsito de pasajeros entre dos países soberanos. “El Madrid no pertenece a España”, decían los más aventurados, “es su propia nación”.

Otra hipótesis más perturbadora, no obstante, comenzó a abrirse paso en twitter a eso de la hora de la merienda. ¿Y si la excepción a la regla viene marcada no por la enormidad objetiva de una institución como la blanca, sino por el muy subjetivo favoritismo del máximo mandatario de la Pérfida Albión? ¿Y sí Boris Johnson pone en cuarentena a todos menos al Madrid justamente porque él (da escalofríos pensarlo) es de hecho madridista? ¿Y si, en sus años universitarios de Oxford, compaginó las lecturas de clásicos griegos en su versión original con la escucha alborozada de los discursos de D. Santiago Bernabéu en vinilos de 45 rpm? ¿Y sí creció bajo el influjo adolescente de un póster de Winston Churchill y otro de Francisco Javier Villarroya?

Menos mal que no tardamos mucho en salir de dudas, y la posibilidad de que la excepción a la norma se deba a un eventual madridismo de Boris ha quedado descartada. El Secretario de Cultura de su país aclaró ayer que todos los grandes eventos deportivos de carácter internacional, así como el rodaje de grandes obras cinematográficas y televisivas que impliquen el arribo de personas en el Reino Unido procedentes desde España, quedan exentas de la cuarentena upon arrival. Así que no es solo el Madrid y ni siquiera es solo la Champions o solo el fútbol, sino también el British Grand Prix, el críquet internacional y hasta el rodaje de Mission Impossible 6, con Tom Cruise.
Todos estos proyectos van a tener la misma fortuna.

Tranquilidad, pues. No hay favoritismo alguno por parte de Boris Johnson por nuestros colores. No es madridista. Boris Johnson sigue siendo del Atleti.

Nos complace mucho traeros hoy este confort en medio de la zozobra, así como el resto de portadas del día, que son pues eso, como de un 27 de julio.

Disfrutadlo.

Maletines, campañas, penalbas y otras hazañas... con el FC Barcelona como protagonista destacado

La Liga es una competición que dura 38 jornadas. Es el llamado torneo de la regularidad, que comienza en agosto y suele terminar en mayo o junio. Sin embargo, se le otorga toda la trascendencia del mundo a la última jornada, como si los tres puntos de ese último partido fueran más valiosos que los de la primera o la vigésima, cuando la realidad es que son tres puntos más que añadir a los méritos o deméritos de las treinta y siete jornadas anteriores.

Cada año en esa jornada decisiva pasan muchas cosas que llevan la alegría a unas ciudades y el drama a otras. Achacar un título o un descenso a un error (de un jugador o de un árbitro) en ese último partido es una simplificación que todos leemos, cometemos y repetimos año tras año. Algunos de los polemistas habituales han salido estos días a decir que un error arbitral ha mandado al Leganés a Segunda División. Curiosamente, la mano invisible de Jovic ha sido defendida como penalti flagrante por los mismos que no vieron la mano de Feddal o las de los jugadores del Levante contra el Madrid, los mismos que consideraron que la mano de Piqué estaba “en posición natural” en la semifinal de la Supercopa de España. Todas aquellas manos no eran penalti, pero la de Jovic es un error manifiesto que condena a mi querido Lega al pozo de la Segunda. Cosas veredes.

Todo el drama se concentra en esa última jornada en la que las calculadoras echan humo y comienza el runrún de los maletines y las primas a terceros. Porque lo que hace distinto ese último partido es que ya no hay vuelta atrás, ya no queda posibilidad de corregir el error. Los goles de Reyes y Diarra en la Liga de las remontadas, el gol de Tendillo que salvaba al Valencia y condenaba al Madrid, el gol de Liceranzu a diez minutos del final que daba la Liga al Athletic y nos dejaba con un palmo de narices…

Primas a terceros... con un donante habitual

Lo cierto es que un error puede decidir una Liga, como ocurrió con uno de los penaltis más famosos de la historia del campeonato: el de Bebeto que no lanzó Bebeto en el último minuto de la Liga 1993-94. El especialista brasileño del Súper Depor se volatilizó y el serbio Djukic fue el encargado de lanzar la pena máxima con el resultado conocido por todos: falló y el F.C. Barcelona se llevaba de nuevo la Liga en la última jornada. El guardameta valencianista, González, celebró de modo eufórico su parada, algo extraño sabiendo que su equipo no se jugaba nada. Tiempo después el propio González reconoció que tenían una motivación extra: “tocamos a tres millones de pesetas cada uno”. Fernando Giner, defensa central en aquellos tiempos, contó una historia que sonó a mafiosillos de poca monta: “Lo recogimos en la autopista, a medio camino entre Valencia y Barcelona”.

Las dos Ligas precedentes también tuvieron un alto grado de suspense y de “cosas raras”. Fueron las dos famosas ligas de Tenerife. La de 1993 fue recordada en este mismo medio por Rafael Martín Vázquez hace unos meses. El Real Madrid jugó el partido de vuelta de las semifinales de Copa del Rey en el Camp Nou apenas cuatro días antes de la jornada decisiva de Liga. Y jugó y venció como tantas veces en ese campo con un jugador menos, en esta ocasión durante más de una hora por la expulsión de Ricardo Rocha. El partido de Tenerife se jugó un 20 de junio a las cinco de la tarde con un calor infernal, tan infernal como el arbitraje de Gracia Redondo. El Real Madrid voló el día previo y el avión sufrió una avería en el aire acondicionado que provocó la deshidratación de varios jugadores. Un cúmulo de circunstancias desgraciadas en muy pocos días que hizo que los jugadores estuvieran exhaustos a poco de empezar el encuentro. El infame trencilla los remató.

Peor fueron las cosas un año antes, en la Liga de 1992, en un campeonato cuyo desenlace no pudo estar rodeado de más circunstancias sospechosas o extrañas. Comenzó en la previa con las acusaciones del presidente del Barça sobre la profesionalidad de los ex madridistas que había en el Tenerife, como Jorge Valdano y el portero Agustín (“que le den por culo”, contestó este último). Continuó con el intento de compra a Luis Milla o con el ofrecimiento de primas por la victoria a Manolo Hierro y a Toño. El que llevó esa Liga definitivamente a Barcelona fue el colegiado Raúl García de Loza, en una de las peores actuaciones que he visto en mi vida. Como agradecimiento el Tenerife fue invitado a jugar el torneo Joan Gamper el verano siguiente, pero lo suyo habría sido que el Barça invitara al árbitro gallego a dirigir ese encuentro.

Las primas a terceros no eran legales en esos años pero, como dicen los que llevan más tiempo en este negocio del fútbol, han existido siempre. Recuerdo haber escuchado hablar de las mismas por primera vez (yo era un crío entonces) tras el supuesto ofrecimiento del Real Madrid a los jugadores del Sevilla en 1980 por su victoria sobre la Real Sociedad que ponía el campeonato en bandeja para los nuestros. Cobrar por hacer tu trabajo, o primar a alguien para que se esfuerce más en su quehacer diario. No dejará de sorprenderme nunca.

A veces las motivaciones son más extrañas, como comprobó Frod Olsen, el portero noruego del Sevilla en el año 2000, cuando vio que los defensas de su propio equipo dejaban que los rivales llegaran solos una y otra vez a su portería. Claro que el rival era el Oviedo, que luchaba por lograr la permanencia con el Betis, y una victoria de los ovetenses podía mandar a los béticos a Segunda, como finalmente ocurrió.

El portero noruego no aguantó la pantomima y en el descanso pidió el cambio. Aparte de la rivalidad histórica, el Sevilla estaba devolviendo a sus paisanos una jugarreta similar realizada apenas un par de años antes por los béticos.

La profesionalidad de muchos jugadores queda en entredicho con este tipo de actuaciones, pero allá cada cual. En la Liga de 2017 el Real Madrid se jugó el título en la última jornada en Málaga, y de nuevo desde Barcelona se volvió a dudar de la profesionalidad de los malagueños, entonces dirigidos por el ex madridista Michel. A las hipócritas acusaciones habituales de Piqué, sucedieron las del entrenador culé de entonces, Luis Enrique, con el desparpajo y el gracejo que siempre le caracterizó: “¿Confianza en el Málaga? Si mi abuela tuviera ruedas sería una bicicleta”. Por desconfiar, en Barcelona hasta desconfiaron de una cláusula del contrato de Isco por la cual el Málaga percibiría un millón de euros adicional en caso de que el título fuera a parar al Real Madrid.

Todo formaba parte de su campaña habitual consistente en enfangar cualquier triunfo madridista. El Málaga-Real Madrid que decidía el título se jugó en 2017 y la cláusula se firmó en 2013, pero es de suponer que Florentino ya había movido los hilos con cuatro años de anticipación. En fin…

En cambio, sorprende que a nadie le llamó la atención que ese partido lo pitara De Burgos Bengoetxea y que el del Barcelona frente al Éibar lo dirigiera Hernández Hernández (el partido del famoso Penalba). Esas casualidades que ocurren temporada tras temporada.

La Liga de 2016 se decidió también en las últimas jornadas. El Real Madrid del debutante Zidane llegó con posibilidades a esos últimos partidos tras haber estado a diez puntos del Fútbol Club Barcelona bien avanzada la competición (trece, si incluimos los momentos en los que fue perdiendo en el Camp Nou, justo antes de la remontada con diez, contra HH y el famoso gol anulado a Bale). Todo indicaba que el Barça se jugaría el título en Granada frente a un rival necesitado de puntos para evitar el descenso.

Triangulaciones perversas

Lo que no sospechábamos entonces es que esa Liga podría haberse decidido, de manera explícita o tácita, unos días antes en una triangulación perversa. El Sevilla se había clasificado para la final de Copa contra el Barça y el hipotético título de Liga para los catalanes les clasificaba de manera automática para la Supercopa. Por el contrario, si era el Real Madrid el que se llevaba el título, el Sevilla podía quedarse sin la Supercopa y el suculento reparto de dinero por recaudación y derechos de televisión. Quiso la casualidad que en la penúltima jornada se enfrentaran el Sevilla y el Granada en el Sánchez Pizjuán, así que el Sevilla alineó un equipo sin buena parte de los titulares habituales y cayó “con disimulo” por 1-4. Ya salvados, los granadinos fueron presa fácil de un Fútbol Club Barcelona que ganó con claridad por 0-3 y se alzó con el título. Los tres equipos habían logrado su objetivo.

Pero ocurrieron muchas más cosas en ese mayo extraño de 2016. El 5 de mayo el grupo chino Wuhan Double compró el 46 por ciento de Media Base Sports, la agencia de representación de futbolistas propiedad de Mediapro y de Pere Guardiola, hermano de Pep. Esta empresa gestionaba los derechos de varios futbolistas, entre ellos varios del Barça como Iniesta o Luis Suárez, que cobrarían una prima por la obtención del título. ¿No queríais virus de Wuhan? Pues ahí tenéis el doble. El mismo grupo chino compró el Granada el 22 de mayo de 2016 por 37 millones de euros, tras cerrar unas negociaciones que llevaban meses y se habían intensificado en las semanas previas, pendientes solo de la permanencia en la categoría. No sé, llamadme paranoico, pero todo esto parece más una operación financiera que deportiva. Todos ellos ganaron, el fútbol… cada día se parece más a una negociación en el parqué de la Bolsa.