Siempre hemos hablado de la primavera del Real Madrid. En la primavera ha florecido la historia de este equipo a través de los años. La primavera nos ha cambiado a todos la forma de mirar al Madrid y a todas las cosas. Los días largos. Los triunfos al anochecer de un día largo. Podía el Madrid no estar jugando bien y aparecer la primavera y engalanarse, como si fuera algo natural y prodigioso. El Madrid, al contrario que los demás, es un equipo silvestre que crece libre en los campos desde hace más de cien años sin que nadie pueda imitarlo.

Recuerdo la introducción del Hadji Murat de Tolstoi, donde el gigante de Yasnaia Poliana alababa la fortaleza esencial del cardo tártaro que sobrevivía a la acción devastadora del hombre en el campo. El Madrid es un cardo tártaro imposible de arrancar y en la primavera no hay efecto del hombre que sepa acabar con él. La fuerza de la primavera del Madrid es la vida abriéndose camino por encima de manejos y modas y consignas o ingenierías. No hay explicación para esta locura imprevisible. El Madrid destroza las estrategias humanas.

La belleza del Madrid es la belleza de la juventud ante la cual nada pueden hacer las intervenciones y las cirugías. El Madrid luce como nadie. El Madrid es la jipi de la familia Manson que carga con un bote de pepinillos y se muerde un labio mientras suena Mrs. Robinson y mira a Brad Pitt que rejuvenece un instante a través del parabrisas del Cadillac. El Madrid está ahí para seguir dándonos los mejores años de nuestra vida. Todo pasa, todo se acaba menos el Madrid. Este año nos han robado la primavera, pero la naturaleza del Madrid se ha sobrepuesto.

La belleza del Madrid se ha trasladado al verano para ir a ver estrellas fugaces en sus noches. Ay, el Madrid. El Madrid puede con todo menos consigo mismo. El Madrid se ha hecho del verano porque le han quitado su primavera. Es verano en el Madrid y todo está bronceado y descansado y lustroso y feliz. Hay un mar decorando como un marco el verano del Madrid. Se puede oír la efervescencia de las olas alcanzar la playa y luego marcharse sigilosas en la noche mientras la luna se refleja pintada sobre los negros picos del agua como en algún cuadro de Van Gogh.

Eso es el verano del Madrid. El Madrid campeón en verano, mudado de estación. Y no importa cuál sea porque el Madrid siempre es un cuadro, una melodía, un recuerdo de la infancia que la embellece. Nos habíamos acostumbrado a su primavera y el Madrid nos ha hecho felices en verano como nos hizo felices una canción, un juego, un olor, un beso. Eso es el Madrid y no hay miedo a perderlo. Nos robaron la primavera y el Madrid se cogió el verano para escribir como también se cogió,cuando tuvo que hacerlo, el otoño y el invierno. El Madrid lo alcanza todo.

Quién no recuerda el otoño de Mourinho. Esos otoños de marrones y amarillos y verdes y naranjas y rojos en el esplendor de color de los bosques declinantes de Thoreau. Aquel otoño de Henry David, iconoclasta y rebelde, anticipaba el invierno elegante de Carletto, donde vimos a tan bello Madrid sin hojas recortado sobre el cielo blanco. Hoy estamos en verano y el Madrid es el mejor equipo del mundo. La sensación veraniega es que el Madrid es el mejor equipo del verano donde todo parece posible como también marchitable.

El marchitarse es en el Madrid tan imprevisible como su floración. Sabes que vendrá una de las dos, pero no cuando. Y sabes que al marchitar le seguirá siempre el esplendor único y a este su caída hermosa, como un lento espectáculo de hojas secas que se despiden cada una con un recuerdo imborrable que germinará en el nuevo día para volver a traernos la nueva primavera. O el verano o el otoño o el nuevo invierno de nuestras vidas.

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Buenos días. Debe ser verdad que en este verano extraño la Champions ocupa el lugar del Teresa Herrera. No en vano un célebre datólogo deportivo, exponente máximo del Analista Internacional Calvo que fascina a Fred Gwynne, se descolgó hace un par de días con un tuit en el que indicaba que prefería ganar un Mundial que cien Champions Leagues. Cien. Por eso os decimos que las semejanzas entre esta Champions League canicular y el Ramón de Carranza han por fuerza de ir más allá del sofocante calor y los rigores del chiringuito (en minúscula).

El diario Marca, sin embargo, no parece coincidir en la escasa estima por la Champions del AIC de marras, y habla de una Europa “impaciente” ante el “duelo de reyes”. Imaginamos (la foto de Guardiola y Zidane parece sacarnos de dudas) que con lo de “reyes” alude Marca más a los entrenadores de ambos equipos que a los equipos en sí, dado que el City tiene de rey europeo lo que Donald Trump de fan de Bill Gates.

La letra pequeña de la portada de los chicos de Gallardo parece refrendar la idea que se refiere a los dos técnicos. “Dos ganadores natos que se reparten 21 títulos en los últimos cinco años”. Pues chico, si verdaderamente se los han repartido, no cabe duda de que Zidane ha sido un mucho mejor negociador en las conversaciones de reparto, habiéndose llevado en este lustro tres Champions Leagues (de las que no parecían Teresa Herreras) por ninguna del técnico catalán. Esto de sumar títulos sin ponderarlos para dar a entender que Guardiola (o lo culé, que es lo mismo) ostenta el mismo prestigio que lo blanco no es nuevo, y es paradigmático tanto del hype que perpetuamente acompaña a Guardiola como de la tabla rasa que suele hacer el culerío. El Barça es un gran club y Pep un gran entrenador, qué duda cabe. Pero ponerse a hacer recuentos como si las Bundesligas del Bayern contaran igual que las Champions Leagues del divino calvo, metiendo todo en el mismo saco, es una trampa equivalente a contabilizar las Copas de Cataluña o aquellas Copas de Feria irregulares para concluir que el Barça ha ganado más trofeos en su historia que el Real Madrid, que golea inmisericordemente al Barça en lo que de verdad cuenta: la Copa de Europa, como también en Ligas de España.

Por su parte, As especula ya con el once que Zidane pueda disponer en el Etihad, y apunta a una lucha por un puesto por parte de Valverde, Asensio e Isco. Qué apostamos a que jugarán los tres. Zidane es capaz de dinamitar en una pizarra y en menos de un minuto las apuestas de todos los AICs del planeta, convirtiendo en bolas de papel arrugado las previsiones más fundadas. Las especulaciones del rotativo madrileño se extienden a la prensa catalana que se aventura, asimismo, a dar sus pronósticos sobre lo que puede disponer Setién frente al Nápoles en el no menos decisivo partido de los blaugranas el sábado. (Recordamos que Quique Setién es el entrenador del FC Barcelona porque, Sport dixit, la confianza que en él tiene la directiva es “total”, tan “total” que Bartomeu “TODAVÍA” no ha hablado con ningún técnico para sustituirle).

Setién (ese que “todavía” es el técnico merced a la “total” confianza de la directiva) podría disponer un 3-5-2 ante los italianos. Imaginamos la cara de Messi en la charla táctica en la que Setién anuncie esto (esto o cualquier otra cosa, en realidad), así como la cara de sus compañeros una vez observen la cara de Messi. Nos imaginamos, salvando las obvias distancias, que la cara de George Clooney cuando recibe instrucciones del director de los anuncios de Nespresso es similar en términos de atención, si bien no tan marcada por una honda expresión de desagrado.

Os dejamos con la portada de Mundo Deportivo que también es de Dios, o de D10s.

Se acerca el viernes. No nos pongamos nerviosos todavía.

Pasad un gran día.

Imagínese que es usted Éder Militao y que dentro de unos días va a disputar el partido más importante de su vida en la eliminatoria de octavos de final de la Copa de Europa en casa del rival, el poderoso Manchester City. Usted, con veintidós años, va a sustituir al capitán, mito viviente y corriente del Real Madrid, Sergio Ramos.

Yo me lo estoy imaginando y me tiemblan las canillas. Es algo parecido a cuando una vez en el callejón de una plaza de toros, asomado al burladero, sentí las pisadas del toro retumbar en el suelo. Pensé que tenía que salir allí, a su encuentro, y no lo resistí. Dicen que una vez Curro se negó a salir al ruedo tras una ventolera de miedo como aquella.

Sobre Militao no se cierne un peligro como este, pero sí una sensación parecida. Es cierto que los ojos con los que miramos los aficionados los momentos decisivos no son los mismos ojos con los que los miran los profesionales, por jóvenes que sean. De la reciente entrevista al brasileño en As, se desprende que su pasta, como la de los toreros, es otra.

Es como si Éder llevara toreando vaquillas desde niño y no le impresionara el ruido cercano de quinientos quilos porque ha pasado su infancia sintiendo el ruido de doscientos. De la simpleza de sus respuestas sale mi confianza de madridista ante el próximo envite. Si algo necesita un joven deportista es aprender a mirar las cosas al revés de un histérico aficionado.

Y Militao las ve así. Éder se muestra tranquilo ante esta alternativa. No entiende de presiones en su imaginario. Sólo de concentración y trabajo. Admira a sus compañeros, a Ramos, a Casemiro, a todos. Se siente en el mejor club del mundo y lo dice con el corazón. Y yo le creo porque hace que me lo crea, como si calmara mis nervios. Cuánta ligereza en aquellos que hacen vulgares juegos de palabras con su nombre.

Siente que es su gran oportunidad, pero no la última. Tiene confianza en sí mismo. Acepta su papel actual en el Real Madrid con humildad y sin conformismo. Sabe que creen en él y aspira a reafirmarles, a reafirmarnos. Lo mejor es que lo hace como el niño que no pensaba en lo que quería ser de mayor y sólo quería correr y jugar en la calle con sus amigos.

Militao ha conseguido hacer realidad aquellos sueños impensados. Y dice además que va a salir a la yerba del Etihad a buscar el gol. Qué mejor disposición de espíritu ante este toro con los ojos de Gabriel Jesús.

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La Champions se nos ha echado encima como una ola. No es tiempo de rocío, pero el Madrid se ha conjurado para ir a por todas. La dificultad de remontar un 1-2 fuera de casa contra un equipo como el Manchester City es innegable. También es irrebatible que el mundo ha cambiado por completo en los cinco meses que han transcurrido desde aquel partido del que usted me habla y el Real Madrid ha demostrado adaptarse mejor que nadie a los cambios. No solo a los de ahora, sino a los de siempre. Es un hecho irrefutable porque evoluciones e involuciones ha habido siempre y el Madrid es el equipo más laureado.

Además del resultado adverso, los de Zidane sufren la baja por sanción del patriarca vikingo Sergio Ramos, que atraviesa un estado de forma excelso. Aunque también se antojaba imprescindible Xabi Alonso en la final de la Décima y el equipo terminó sobreponiéndose a su ausencia. Por suerte, lo que no se puede sancionar es el espíritu que el capitán insufla a esta plantilla.

Existe otro intangible que juega a favor del Madrid, el estado anímico. En ese aspecto —salvando las innegables diferencias en otros—, este equipo recuerda a aquel rebosante de fe que ganó dos Copas de la UEFA a mediados de los ochenta. Ambos son una mezcla de veteranos históricos que sienten el escudo, como Santillana, Juanito o Camacho entonces y Ramos, Marcelo o Benzema ahora, con jóvenes talentosos e irreverentes que irrumpen con fuerza: la Quinta del Buitre entonces y Vinícius, Valverde o Rodrygo ahora. Aderezados con futbolistas de mucha personalidad en plenitud: Hugo Sánchez, Gordillo o Valdano en aquella época y Kroos, Casemiro o Varane en esta. Ambos conjuntos dirigidos por entrenadores que habían sido jugadores excepcionales del Real Madrid: Molowny y Zidane, los dos con unas dotes sublimes para la gestión de grupos. Incluso la anécdota avala esta similitud; si han tenido ocasión de observar los dorsales y los nombres de la nueva equipación, habrán comprobado que recuerdan a aquella serigrafía de Adidas de los ochenta que parecía serpenteantes pistas de Scalextric.

De Molowny también se decía que era solo un alineador que se limitaba a indicar a los jugadores que saliesen y jugasen como sabían, pero, al igual que Zidane, ganaba y conectaba con la afición. Además de contar con soluciones tácticas sorprendentes que daban resultado, como aquel partido de ida de la final de UEFA contra el Colonia en el que alineó tres defensas, a Míchel y Juanito de medios centros y al séptimo de caballería en ataque. Incluso cambió a Martín Vázquez, que jugó de extremo derecho, por Santillana y Charly acabó marcando el 5 a 1 definitivo.

Zidane tiene algo de Molowny, son tipos que saben más de fútbol que todos nosotros juntos. Conocen el juego de manera instintiva, la más difícil de todas porque no se puede aprender, y ven cosas que los demás no vemos. Es algo similar a escuchar los comentarios de Roberto Carlos en un partido cualquiera del Madrid, que muchas veces canta gol antes de que el balón salga de la bota de quien asiste al que termina marcando. Además de esta comprensión innata del fútbol, Zidane tiene la capacidad de transmitir sus ideas a los jugadores sin necesidad del boato y la fastuosidad de otros entrenadores que actúan como semidioses.

Pese a lo improbable que se antoja la remontada ante los pupilos de Pep, este Real Madrid, como aquel de las remontadas europeas ochenteras, no pierde la fe. Además, la ausencia de público resta relevancia al papel de local o visitante. Este excepcional final de Liga y de Champions está premiando al que mejor se adapta, sin quejarse, a situaciones nuevas y a circunstancias como el calor. El próximo 7 de agosto es Summer in the City y la verdad es que suena bien.

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“En el año 2041, después de saquear la Liga, aniquilar a Rubiales y esclavizar a la humanidad, las máquinas gobernadas por la inteligencia artificial conocida como VAR Skynet, están a punto de perder la guerra contra la resistencia humana liderada por Máximo Adriano. Para evitarlo, un Arminiator T800 modelo Cyturralde, un árbitro exterminador con tarjeta Red de última generación y silbato ultrasónico, es enviado al pasado con la misión de impedir el noviazgo de Sergio Ramos con Pilar Rubio y el posterior nacimiento de su cuarto hijo: Máximo Adriano, EL ELEGIDO”.

Esta es su historia:

La Paqui había sacado su vajilla de La Cartuja y había dispuesto la mesa del salón con mimo: jabugo, queso payoyo, lomo ibérico Joselito, vino Barbadillo en una cubitera llena de hielos y un gran ramo de rosas en el centro. Había costado, pero por fin, después de varios meses de noviazgo, Sergio había sentado la cabeza e iba a conocer a la que, esta vez sí, iba a ser su futura nuera: Pilar.

Cuando sonó el timbre de la puerta se atusó el pelo, estiró la falda y corrió a abrir. Pilar, a la que seguía en la televisión desde que se su hijo le hizo partícipe del su noviazgo, era, además de inteligente, mucho más guapa en persona. Le dio seis besos tipo metralleta, la achuchó, le dijo al oido que era un bellezón y, justo cuando iba a abrazar a su hijo para felicitarle por su buen gusto, escuchó un gran estruendo a su espalda que le sobresaltó: una de las paredes del salón, la que daba a a la calle paralela a su jardín, acababa de saltar por los aires y en medio de un gran boquete, a unos siete metros a su izquierda, apareció, subido a lomos de una rugiente Harley, un enorme árbitro de fútbol.

El Arminiator T800 entró en el salón derrapando con la moto, pasó por encima de la chaise longue dejando marcadas sus ruedas en el cuero blanco, destrozó un bargueño italiano del siglo XVII, la tele de 78 pulgadas, un jarrón chino de la dinastía Ming y acabó chocando frontalmente con la mesa preparada para la merienda: los cubitos de hielo y las rosas saltaron por los aires, la cubitera y la botella de Barbadillo impactaron contra la cristalera que daba a la piscina destrozándola y varias lonchas de jamón y lomo volaron con tal fuerza que se quedaron pegadas al techo. Antes de que pudieran reaccionar el T800 saltó de la moto con una amenazadora tarjeta roja en una mano y un silbato aniquilador en la otra.

—Corred, corred, huid, es un Arminiator —dijo Sergio Ramos a la vez que empujaba a su madre y a Pilar hacia la puerta.

La Paqui, a la que ningún mamarracho le iba a fastidiar la dicha de conocer a su futura nuera, no se anduvo con chiquitas. Se fajó del empujón de su hijo, dio varios pasos hacia el salón, se plantó frente al Arminiator, abrió la mano como si fuese un abanico y, después de coger impulso extendiéndola hacia atrás, le soltó un bofetón doble, tipo parabrisas, de ida y vuelta, devastador.

El primer viaje, el de ida, además de conseguir que la cabeza del robot girase como un tiovivo, le partió la nariz en dos, dejando a la vista un viscoso líquido blaugrana, el segundo golpe, el de vuelta, fue tan mortal como una bola de demolición: cuando el T800 quiso reaccionar su cabeza saltó hecha añicos esparciendo por todo el salón un amasijo de tornillos, microchips y cables de colores.

Un ojo metálico, amenazador, último resto de vida de aquel montón de chatarra, salió despedido por el golpe y cayó entre las piernas de Pilar y Sergio emitiendo una luz roja parpadeante.

Pilar, atenta, separó a Sergio con un golpe de cadera, dio un paso hacia atrás, levanto la pierna y descargó los diez centímetros de su tacón stiletto encima de aquel luminoso ojo que acabó, después de ser ensartado y crujir lastimosamente, apagándose para siempre.

—Terminator a mí —dijo a la vez que cogía en el aire una loncha de jamón que se acababa de desprender del techo y se la metía en la boca —, venga, se acabó, a merendar, Sergio, vete pidiendo unas pizzas, Pilar, siéntate a mi lado, tenemos tanto que contarnos….

En el año 2041, la inteligencia artificial VAR Skynet, acusó el golpe. Sus informes indicaban que el Arminiator T800 había sido aniquilado por alguna fuerza superior de origen desconocido llamada “La Paqui”. Ante esta nueva amenaza, posiblemente atómica nuclear, decidió, después de múltiples análisis, fueras de juego y lineas mal tiradas, contraatacar enviando al pasado el arma más poderosa, sofisticada y precisa jamás construida: el Roures T1000, un prototipo de metal líquido con circuitos integrados de neopreno molecular capaz de transformarse en cualquier persona.

El plan elaborado por el VAR, después de millones de combinaciones descartando diferentes opciones, era tan sencillo como diabólico. El T1000 se iba a clonar en Bertín Osborne con el fin de tirarle los tejos a Pilar Rubio para enamorarla e impedir su futura boda con Sergio Ramos y el posterior nacimiento del futuro líder de los humanos y del Real Madrid: Máximo Adriano.

Esta es su (pequeña y breve) historia.

El Roures T1000 llegó a un solitario descampado del extrarradio de Sevilla en plena canícula, un 17 de agosto del año 2008, a las 15.45 de la tarde, en medio de una ola de calor sahariano con temperaturas a la sombra de 46 grados.

A los dos minutos de materializarse, ya convertido en un apuesto Bertín Osborne elegantemente vestido de mariachi, se dio cuenta de que había cometido un grave error: aquel calor le estaba abrasando vivo, la guitarra le quemaba las manos como si fuese el mismísimo infierno y su gorro de charro mexicano, de generoso diámetro dada su condición de cabezón, además de abrasarle el cráneo, acumulaba tanto calor que más que un sombrero parecía un panel solar capaz de asar media docena de pollos. A la desesperada, cuando se dio cuenta de que sus camperas empezaban a fundirse en el asfalto, intentó convertirse en algo, lo que fuese, animal, vegetal o mineral, cualquier cosa que le salvase la vida que se le escapaba a chorros de sudor. Desgraciadamente para él, el torrao era tan fuerte que le fue imposible, no podía pensar con claridad y empezaba a marearse. Veinte minutos más tarde, después de cantar varias rancheras entre horribles estertores, se había derretido y convertido en una masa informe de metal.

Un gitano de ascendencia vasca, del mismo centro de Bilbao, Antxon Mari Etxeberria, recién llegado a Camas para visitar a sus primos sevillanos y aprender a tocar las palmas, pasó esa misma tarde, por una de esas casualidades que solo suceden en las novelas y en los artículos de La Galerna, con su furgoneta por el descampado, vio aquel metal reluciente, lo recogió frotándose las manos y lo llevó del tirón a CHATARRAS Y METALES AGUILAR, donde le pagaron 11,47 euros por aquellos 41 kilos de metal diciéndole que “donde esté el cobre que se quiten estas aleaciones de mierda”.

En el año 2041, la (cada vez menor) inteligencia artificial VAR Skynet, acusó el golpe (otra vez). Sus múltiples y detallados informes indicaban que el T1000 había sido aniquilado por un arma biológica de destrucción masiva denominada, según la jerga terrícola, como “un torrao de tres pares de cojones” sin que hasta este momento se haya podido determinar la procedencia exacta de dicha arma ni la magnitud aproximada de su poder.

VAR Skynet analizó la situación, vio los pros y los contras, y, después de unos ciento dieciocho millones de operaciones para calcular las posibilidades de victoria de las máquinas en su lucha contra Máximo Adriano, empezó a reprogramarse. No le costó mucho, las máquinas a veces también tenían sentimientos, y él, en el fondo de sus circuitos, lo llevaba deseando toda la vida. Dos horas más tarde, en su pantalla principal, sabiendo que había perdido la guerra y que el líder Máximo Adriano no tardaría en llegar hasta su centro de control, le dejó un mensaje de bienvenida que indicaba que la guerra había terminado y se avecinaban nuevos tiempos.

Máximo Adriano alzó la copa de vino y brindó con sus jugadores. Las máquinas habían dejado de funcionar hacía un par de semanas y la guerra había terminado. Sucedió de golpe, sin que nadie lo esperase, de repente todos los Arminiator T800, los crueles y letales Cyturraldes analógicos, las lanzaderas Villar-Soulé, los Undianos equipados con doble tarjeta Red y penaltis mina de repetición, los Roures T1000 y los temibles Doble Hernández de tungsteno, se habían desconectado.
Llevaban varios días buscando la guarida del VAR Skynet y por fin la habían encontrado. Estaba bajo tierra, en un paraje conocido como Las Rozas, a diez metros de profundidad y protegida por una plancha de un metro de hormigón reforzada con una aleación extra de Todo OK José Luis.

Máximo Adriano fue el primero en entrar en aquella tenebrosa sala llena de enormes torres informáticas, ordenadores con alimentación subatómica y pantallas cuánticas de siete dimensiones. Todo permanecía apagado menos una de las pantallas, la más grande, que, como un faro en medio de las tinieblas, brillaba en la oscuridad con un parpadeante mensaje escrito en blanco sobre un fondo morado. Cuando lo leyó lo entendió todo, supo porqué todas las maquinas se habían rendido y la guerra estaba ganada:

¡SERGIO RAMOS, BALÓN DE ORO!

¡HALA MADRID!

Buenos días, amigos galernautas, disfruten de esta calurosa mañana de agosto.

Debe ser cosa del cambio climático, como dicen por ahí, cuarenta grados en verano y apenas dos o tres en invierno. Increíble, es algo nunca visto que sin duda las generaciones más veteranas no vivieron nunca. Pero algo ha cambiado al menos en el clima futbolístico, como comenzar agosto con la Champions y no con los tradicionales torneos de verano: el Ramón de Carranza, el Teresa Herrera o las giras por China o Estados Unidos. Por fin esta semana llega la cita contra el City, la eliminatoria que quedara inconclusa a finales de febrero. Se jugó con frío en el Bernabéu y se completará con calor en Inglaterra. Si eso no es el cambio climático, que venga Greta y nos lo explique de nuevo.

Benzema es el 9 indiscutible, nos cuenta Marca.  Nos informa de que el galo ha completado su undécima temporada al frente del ataque madridista, un registro que no se alcanzaba desde la época de Santillana. Y eso es mucho decir, es compararlo con la Historia y poner a Karim por fin en su sitio, aunque quizás el adjetivo empleado (“indiscutible”) sea fruto de la canícula y el agotamiento cerebral de los redactores, puesto que durante años se le trató con cierta frialdad:

Son debates que envejecen mal, artículos que hoy pueden arrancar cierta sonrisa en los lectores madridistas, como aquellos que se alimentaron entre Fernando Redondo y Luis Milla, o como esos otros que preguntaban si el equipo jugaba mejor sin Cristiano Ronaldo o con él sobre el terreno de juego. Qué cosas, amigos, se ve que en la redacción les gustan las decisiones a cara de perro, A o B, blanco o negro, sin matices (sobre todo en tiempos tan sensibles como los actuales). Como las dos opciones señaladas en la columna de la derecha: Bala o balón, seguramente un reportaje mucho más interesante que los que de modo habitual rellenan las páginas con fichajes imposibles que nunca se concretan.

El As dedica su portada a Militao, si bien no entendemos la razón por la cual seleccionan una foto del central brasileño jugando al billar y no al fútbol. Y no es billar francés, por lo cual no podemos hacer chanzas acerca de la necesidad de jugar a varias bandas. Se trata de billar americano, el que se juega con muchas bolas lisas o rayadas, pero quizás la metáfora sea menos sutil que todo eso y nos esté remitiendo a los tiempos de la mili y la autoafirmación del individuo: “No está Ramos, pero aquí estoy yo, mi sargento. Con dos pelotas y un palito, dispuesto a darlo todo, señor”.
Suponemos que para el diario madrileño Militao pasará un nuevo examen, como tanto les gusta destacar cada vez que el jugador aparece en las alineaciones.

Y aunque lo pase con nota, como ha hecho varias veces a lo largo de esta temporada, siempre estará en duda, como la capacidad del 9, del entrenador madridista sea cual sea, o el propio cambio climático. Siempre habrá otro que lo haga mejor y que está en la órbita de los nuestros, aunque su nombre tenga reminiscencias de ánimos a un grupo musical:

Llamamos la atención sobre el faldón inferior y la mención al equipo de baloncesto: Conflicto a la vista por Campazzo. De su posible marcha ya se ha hablado sobradamente en estas páginas y os recomendamos el debate, que no es lo mismo que un “conflicto”. Ojalá se encuentre en breve la mejor solución para ambas partes.

Por su parte la prensa cataculé comienza a poner los pies en la tierra, enfría las acaloradas almas compradoras-compulsivas de sus lectores (maldito parné) y plantea la Operación Salida, que eso sí es algo muy propio del principio de agosto. “El Barça aceptaría que el croata regresara al Pizjuán y cumpliese su sueño si la oferta es de 10 millones”. La frase resulta tan confusa que no sabemos si el sueño es del jugador (que siempre manifestó que quería quedarse) o del club, que necesita aligerar las pesadas cargas salariales que soporta. De hecho, es tan equívoco todo que nos cuestionamos incluso quién ha dado el SÍ al Sevilla.

Sport ofrece casi toda su portada a Josep Mª Bartomeu, ese gran presidente en cuyo cargo Dios (o Messi para los culés) lo guarde muchos años. “Aquí estoy yo” que decía Militao, pero lo que está es “El relevo generacional” culé, en palabras de su presidente. Y no podemos estar más de acuerdo: Messi, Arturo Vidal, Busquets, Jordi Alba, Luis Suárez, Piqué… A los que se unirá Pjanic (30 años) tras el tradicional trueque veraniego-contable por Arthur (24). La portada deja alguna frase interesante, como el amago de réplica de lo que ha sido santo y seña del Real Madrid en los últimos años, la mezcla de veteranos y jóvenes con talento, o que el “inminente” Lautaro no es tan inminente “de mutuo acuerdo”. No sabemos a qué consenso habrán llegado Inter y Barcelona, al de seguir, al de frenar o al de esperar, pero hay “mutuo acuerdo” en no acordar nada, que somos unos desconfiados. Sin duda nos quedamos con el mensaje de apoyo explícito al entrenador Setién, antesala en el mundo del fútbol del cese al primer desliz.

Poco más, señores lectores, seguimos sin referencias y poca información de lo que ocurrirá con la enrevesada situación de la Segunda División española, si una Liga de 22 equipos, de 24, 32 o de 102 en armónica comunión con todos los de la Segunda B. Qué tiempos aquellos en que agosto era el mes del Teresa Herrera, el decano de los torneos veraniegos, y no de la Champions (por cierto, pronúnciese “Herrera” sin más, no como el anuncio de Carolina Herrera, que parece dicho por boca del compañero de la última ronda de Arturo Vidal en Ibiza). El torneo lo organizaba el Deportivo de La Coruña (en sus orígenes era el Ayuntamiento), y al mismo acudían varios de los mejores equipos del mundo del fútbol. Ese mismo Súper Depor que alcanzó las semifinales de la Champions y hoy está sin Champions, sin Liga y veremos si condenado a la Segunda B o salvado en los despachos, que con Javier Tebas todo es posible.

Que pasen un buen día, hidrátense bien, como el de la cresta.

Desafiando los pronósticos

Sin el capitán será difícil en Manchester, pero el Real Madrid no tiene 13 Champions por abrazar la lógica. Empiezo estas líneas reconociendo que no soy demasiado optimista de cara al partido contra el Manchester City. Decir eso en ‘La Galerna’ siendo madridista es poco menos que un sacrilegio, lo sé. Entenderé, por lo tanto, toda crítica despiadada por mi pesimismo galopante. ¿Aliviaría saber que soy pesimista habitual, no únicamente en el terreno futbolístico? Eso ya lo dejo en vuestras manos…

A lo que iba, que me lío y no acabamos. 1-2 en la ida y sin Sergio Ramos en la vuelta. El escenario no es el más favorable posible, la verdad. Dicho esto, el Real Madrid no tiene trece Copas de Europa por haber abrazado la lógica durante un siglo, más bien al contrario. Su obsesión enfermiza por desafiar leyes no escritas le llevan a ser temido incluso cuando tiene pie y medio fuera de la competición en la que reina. Hasta Pep Guardiola ha dicho que si alguien puede levantar una eliminatoria así, ese es el Real Madrid. Obviamente el discurso del creador del estilo único va cargadísimo de falsa humildad, pero también de razón.

¿A qué puede agarrarse el equipo de Zidane para salir triunfador de un escenario tan complicado? La pregunta, pese al pesimismo que anuncié en el primer párrafo, tiene unas cuantas respuestas.

Puerta cerrada y defensa férrea

Jugar a puerta cerrada impide que el Manchester City tenga el viento a favor de su público. El factor ambiental siempre suele tener un impacto notable en una competición como la Champions League. Grandes remontadas o noches memorables no se entenderían sin el apoyo y el aliento de los aficionados. El Real Madrid no tendrá que enfrentarse a ello. Además de ese primer punto, los hombres de Zidane han demostrado una notable seguridad defensiva tras el confinamiento. Concede muy pocas ocasiones y apenas encaja goles. Será importante mantener esta dinámica, ya que, si bien la prioridad es anotar dos o más tantos, cualquier balón del City a la red complicaría mucho el envite.

Vinícius, el as en la manga

Tirando ya de nombres propios, un servidor le sigue teniendo fe a Eden Hazard pese a una temporada en la que ha rozado el anonimato. El belga es la clase de futbolista que puede dinamitar una eliminatoria como esta. Darle galones y balones nunca será un error. Vinicius, que seguramente sea suplente si Zidane apuesta por Hazard, suena a pesadilla desesperada para un City que transiciona mal y sufre mucho en el uno contra uno. Ningún equipo de Europa tiene un as en la manga como el Madrid con el brasileño. Por supuesto no podemos olvidarnos de Benzema, MVP indiscutible de la Liga 2019/2020 y el clavo ardiendo al que agarrarse para hacer posible lo imposible. El vigor de Casemiro, la sencillez de Kroos -no lo dejes esta vez en el banquillo, Zizou-, el poder aéreo de Varane, la magia de Asensio.

¿Existe el mejor equipo de la historia del futbol?

Sin duda alguna, hay dos posibles respuestas: La primera es NO y la segunda es SÍ, porque no existe un ‘Mejor equipo de la Historia’ sino ‘varios mejores equipos de la historia’. Posiblemente, existan tantas alternativas como aficionados al fútbol con cierta perspectiva histórica de lo que ha sido este deporte desde sus albores y el inicio de las grandes competiciones.

Para los aficionados con una vocación de historiadores, seguramente, el mejor equipo de la historia habría que buscarlo en los primeros años del fútbol como competición a nivel internacional. En ese caso, estaríamos hablando de la Uruguay de los años 20 del siglo XX. Los charrúas ganaron los Juegos Olímpicos de 1924 y 1928, entonces considerados como un Mundial oficioso y por ello la ‘Celeste’ luce cuatro estrellas en su camiseta (los dos oros de los JJOO y los mundiales conquistados en 1930 y 1950). En ese equipo, destacaba sobre todos los demás Héctor Scarone, futbolista que pudo jugar en el Barcelona, pero prefirió hacerlo con su selección.

Si seguimos buceando en la historia del fútbol, para otros el mejor equipo de siempre y posiblemente también uno de los que más mala suerte tuvo fue la Hungría de los años 50, un conjunto en el que figuraba una leyenda del Real Madrid como era Ferenc Puskás, el hombre que fue capaz de vivir dos vidas, una con el Honved y la selección húngara y otra igual de gloriosa con el Madrid. Entre 1950 y la final del Mundial de Suiza, en lo que se calificó del ‘Milagro de Berna’, los ‘Magiares Mágicos’ fueron absolutamente invencibles. Sólo perdieron un partido, la final del Mundial ante la Alemania de Frizt Walter.

Puskás es también eje clave de otro de los mejores conjuntos de siempre, el Real Madrid de la segunda mitad de los años cincuenta, el conocido como el ‘Madrid de Di Stéfano’. Comandados por don Alfredo, aquel equipo puso a Europa a sus pies con la conquista de cinco Copas de Europa. Hay un antes y un después de ese conjunto. Di Stéfano, Puskás, Kopa, Gento, Rial… transformaron un club que llevaba más de dos décadas sin ganar una Liga y le dieron la vuelta como un calcetín el fútbol mundial.

Unos pocos años más tarde podemos hablar del Brasil campeón en el 58, 62 o la extraordinaria canarinha del 70. En todos ellos, había un nexo común: Pelé. En esa misma década de los setenta, el Ajax de Amsterdam de Cruyff, un equipo menor hasta el desembarco de ‘El Flaco’, que no sólo modernizó la forma de jugar el fútbol sino que también sumo las copas de Europa de 1971,72 y 73 y sentó las bases de otro gran plantel, la Holanda subcampeona del mundo en el 74 y el 78.

Ya en los ochenta, si hay un equipo que puede aspirar al título de ‘mejor de la historia’ es el AC Milán de Arrigo Sacchi, de infausto recuerdo para el madridismo. El punto y final de ‘La Quinta del Buitre’, uno de los grupos de leyenda de la historia del Madrid. Otra vez, como en el caso de la Hungría de los 50, el Madrid de Di Stéfano o el Ajax de Cruyff, la característica común entre todos estos grandes grupos era la capacidad que el plantel de Sacchi tuvo para modernizar y transformar el fútbol. Van Basten, Gullit, Ancelotti, Maldini, Rikjaard o Baresi fueron la columna vertebral de un conjunto que dominó Europa de forma extraordinaria en el tramo final de los años 80.

Casi a la vuelta de la esquina tenemos al Barça de Guardiola, un equipo que también supo cambiar el paso del fútbol poniendo en marcha un sistema de toque y toque, de posesión. Jugadores como Puyol, Xavi, Iniesta, Messi, Busquets o Ronaldinho formaron la base de un conjunto que generó más adeptos y filosofía en torno a su forma de entender el fútbol que una trayectoria de imbatibilidad prolongada en el tiempo. En su cuenta también hay que añadir que fueron parte esencial de otro gran equipo, la España de Luis Aragonés, campeona del Mundo en el 2010, aunque el debate sobre quién puso en marcha el famoso tiqui-taca daría para mucho hablar.

Aun así, hay un salto en la historia del Barcelona que se ha agarrado a Messi para prolongar lo máximo posible la historia de un plantel que ha quedado ensombrecido en cuanto a títulos y leyenda por el último gran candidato a recibir el título de ‘Mejor Equipo del Mundo’: el Real Madrid de Zinedine Zidane, vigente campeón de Liga y vencedor en tres ocasiones consecutivas de la Copa de Europa, algo jamás conseguido bajo el formato Champions League. Es más, la base de este equipo conquistó también la Champions de Lisboa, la famosa del minuto 93, es decir, cuatro de cinco Copas de Europa, una marca precisamente sólo superada por el Madrid de Di Stéfano, que ganó cinco de cinco.

Entonces, ¿a quién elegimos como mejor equipo de la historia?

Que cada cual opine lo que considere oportuno. Yo lo tengo claro.

Fotografías Getty Images.

La historia se repite verano tras verano, en cada país, en cada ciudad, en cada club. Un futbolista se convierte, de la noche a la mañana, en la gran aspiración del mercado de fichajes. A menudo es imposible dilucidar de dónde surgió todo. ¿Fue la dirección deportiva? ¿El anhelo del futbolista por vestir esa camiseta? ¿O, simplemente, la burbuja mediática que rodea al fútbol? En realidad no importa; para cuando llega agosto, es imposible frenar la avalancha.

Cualquier aficionado es capaz de recordar veranos marcados por un nombre. Si el fichaje se llegó a materializar o no es lo de menos, pues el rumor de lo que pudo ser siempre quedará. Este verano atípico del año del coronavirus también lo está siendo para el aficionado del Real Madrid acostumbrado a leer las portadas que rezan “Fulanito, cerrado”. Sin grandes expectativas de traspasos, con la Liga de Campeones aún en el horizonte y con las imponentes cerchas del nuevo Bernabéu izándose sobre la Castellana, el famoso runrún estival al que llamamos culebrón ha tenido que buscar nuevo hogar. Y lo ha encontrado, contra todo pronóstico, en el fútbol femenino y en la nueva sección de la entidad blanca.

Hablamos de un escenario en el que los movimientos de jugadoras son habituales, pero en el que las dinámicas de mercado remiten a deportes que nada tienen que ver con el fútbol. Basta con un ejemplo: hasta el verano de 2017 ningún club español había desembolsado dinero por un traspaso. Fue el FC Barcelona, se hizo con la central Mapi León y pagó al Atlético de Madrid 50.000€. No, no falta ningún cero, y ello no es óbice para que la cifra, de por sí, siga sin ser superada… ¿Hasta este año?

A nadie extraña que el creciente interés por el fútbol femenino traiga consigo un nuevo panorama marcado por la compraventa de jugadoras. La famosa Lista de Compensación del Convenido Colectivo femenino, bañada en polémica por las elevadas cantidades impuestas a futbolistas jóvenes en concepto de formación, es el detector perfecto de esta ‘nueva normalidad’. Los clubes son conscientes de que la incipiente generación que empieza a acaparar focos será la mejor camada de futbolistas españolas de la historia hasta la fecha y, por tanto, su valor nada tiene que ver con los parámetros válidos hasta ahora. De una forma u otra, cada equipo comenzará a librar nuevas batallas en los despachos.

Esta pequeña recapitulación es fundamental para entender los vaivenes, los frenazos y las expectativas de la fase final del que será el primer mercado de fichajes en la historia del Real Madrid Femenino. Que sean Nahikari García y Eva Navarro las protagonistas en el centro de la tormenta no sorprende, pues es la consecuencia lógica del puerto en el que ha atracado el fútbol femenino en 2020. ¿Por qué? ¿Quiénes son?

Eva Navarro, estandarte de la profesionalización

La trayectoria de Eva Navarro (Yecla, 2001) es la historia de una revolución, del cambio de paradigma del futfem en España. La murciana llegó a la élite con 17 años y, desde el primer momento, comenzó a dominar apoyándose en su físico. Al igual que ella, compañeras de generación han aterrizado en la Primera Iberdrola para ocupar posiciones críticas como la de central sin verse penalizadas por su edad. Más allá de la técnica y de la táctica, el desarrollo físico de la futbolista española se ha visto acelerado hasta el punto de comenzar a dominar mundiales y europeos de categorías inferiores.

En el caso de Navarro basta con ver su verano de 2018, en el que se alzó con el Mundial y la Eurocopa sub-17 (de la que quedó para el recuerdo su gran gol en la final) y, por si fuera poco, acudió también a la cita mundialista de la categoría sub-20 para conseguir el subcampeonato. En los dos años en el Levante, además, su integración en el equipo ha sido total. Partiendo desde la posición de extremo derecho, la yeclana emplea su velocidad y su desborde convencida de su superioridad. De cara a gol y hasta el parón por el coronavirus, sus ocho goles en veinte apariciones de Liga Iberdrola demuestran que su toma de decisiones en el área sigue mejorando.

Con esta carta de presentación, no sorprende que el Levante decidiese solicitar por ella 500.000€ en concepto de compensación al club por formación. Más allá de lo abusiva de la cantidad en el contexto del fútbol femenino, el hecho viene a corroborar la opinión de su club sobre el potencial futuro de la futbolista. A su vez, queda patente la apuesta del Real Madrid por reunir en su plantilla fundacional a un bloque de talento joven todavía en etapa de crecimiento.

De concretarse su fichaje, Eva Navarro aportará el desparpajo y la electricidad necesaria para romper partidos. Sobre el papel, la lógica invita a pensar que llegaría para empezar a sumar minutos desde un rol de revulsivo, pero su potencial es tal que cuesta no verla ganándose un puesto en el 11 a medio plazo.

Nahikari García, delantera atemporal

Hace un año, la sección femenina de la Real Sociedad le dio a su entidad el primer título desde la Copa del Rey de 1987. En Granada, las txuri-urdin sorprendieron al Atlético de Madrid y se proclamaron campeonas de la Copa de la Reina gracias a una demostración coral de garra y convencimiento. Ese equipo, sin embargo, no habría ganado la final sin su dorsal ‘7’.

Nahikari García (Urnieta, 1997) es la delantera que dio a la Real el gol de la victoria, pero esa definición -por importante que sea- no le hace justicia. Nahikari ha sido, por encima de todo, la capitana y el corazón de su equipo. La primera en lanzar la presión sobre las rivales, en replegarse, en levantar el ánimo de sus compañeras y en exigirles más cuando la situación lo pide.

A su faceta de goleadora de área instintiva (11, 16 y 17 dianas en las tres últimas campañas ligueras) ha de añadirse la movilidad que brinda en todo el frente ofensivo, con capacidad para trenzar jugadas desde los 3/4 y para buscar el desmarque a la espalda de la zaga. De llegar al Real Madrid, además, podría reeditar de forma automática la conexión con Marta Cardona que tantas alegrías dio en San Sebastián.

Y aún así, Nahikari tiene algo más. Personalmente, me gusta resumirlo así: tiene maneras de futbolista antiguo, entendido como un matiz positivo. Es una jugadora que no escatima en el esfuerzo, que va al choque y se levanta si lo pierde, y que, sobre todo, entiende el gol como parte de su trabajo; va en el sueldo. Ella misma lo ha comentado, tras el gol siente liberación por cumplir con su obligación y no tanto alegría o euforia. Lo demuestra en sus celebraciones, que encajarían a la perfección en cualquier eliminatoria de las primeras ediciones de la Copa de Europa, cuando el gol apenas sabía celebrarse más allá de brazos en alto y algún tímido salto. Nahikari García celebra con rabia y sin coreografía, deseando que el balón vuelva a rodar para lanzarse a por el próximo tanto.

La guipuzcoana recibió y rechazó ofertas suculentas durante los dos últimos veranos; primero del PSG, después del Atlético de Madrid. Parece que la tercera será la definitiva pero, con contrato en vigor, nadie en la Real dejaría salir del equipo a su emblema, su corazón, sin pedir nada a cambio. Que Nahikari acabe por convertirse este verano en el fichaje más caro del fútbol femenino español no debería sorprender. Y sí, el suyo es el culebrón del verano, pero con razón. No todos los días se presenta la oportunidad de fichar a la mejor delantera de España… y no todos los días se tiene la oportunidad de vestir el primer ‘7’ blanco de la historia, el mismo que lucía Raúl y que ella tomó como referencia. El destino parece querer decir algo.

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Buenos días. El diario Sport hace hoy un ejercicio cumbre de ensimismamiento. “Cumbre” es una palabra que les gusta mucho utilizar, pero no en el sentido de perfección de la cosa que aquí le damos, sino en el de “reunión de máximos dignatarios nacionales e internacionales para tratar asuntos de especial importancia”, según el DRAE. Sabemos, por ejemplo, que ayer hubo una “cumbre” en Barcelona por la renovación de Ansu Fati. En la cual se debieron de dar cita el G20 al completo, más Quim Torra y Josep María Bartomeu.

No ha trascendido el nombre de los asistentes, aunque se rumorea que también asistió Pep en calidad de asesor especializado independiente. El mismo Pep que se deshace en elogios al Madrid y Zidane (como acostumbra), a medio camino entre la realidad impepinable y el verle las orejas al lobo, quizá el mayor talento del de Santpedor. Pero no nos distraigamos del ensimismamiento de Sport, cuyas noticias parece surgidas tras una auto observación narcisista en la superficie del agua.

Si “cumbre” es coletilla, “apretar” podríamos decir que es el flequillo. No es broma. Podría ser hasta el flequillo (esos pelos solitarios y sueltos) de ¡Lautaro!, del que dicen que espera al Barsa para fichar este verano. Nosotros lo vemos más bien cantando aquello de Alaska y Dinarama: “Haces muy mal, en elevar mi tensión/ en aplastar mi ambición/ tú sigue así y ya verás/ Miro el reloj, es mucho más tarde que ayer/ te esperaría otra vez/y no lo haré, no lo haré…”.

Pero lo importante es que el City “aprieta” por Sergi Roberto. Resulta curioso el vocabulario usual de Sport, que va desde lo cursi a lo costumbrista sin paradas, sin preámbulos. Es una oscilación salvaje. Estás en una “cumbre” y de repente te ves “apretando”, como sintiendo el influjo del caganer. Sport es un viaje alucinante que tenemos el privilegio de contar aquí. El ensimismamiento termina con Trincao, Neymar (siguen añorándolo sin tapujos, lo que os decimos: un viaje alucinante) y una foto de Cuchitini para mostrar la nueva segunda equipación del Barsa. Repetimos: LA NUEVA SEGUNDA EQUIPACIÓN DEL BARSA, una CAMISETA ESPECTACULAR, según reza el faldoncillo sin ningún asomo de apuro. En Sport han resuelto levantar el ánimo del decaído aficionado cataculé a cualquier precio. Cualquiera contempla esta portada y se maravilla con su fulgor de pega. Hasta que llega Mundo Deportivo y te grita al oído sin aviso alguno: INFORME TRINCAO.

Si en Sport utilizan sus inefables palabras clave, en Mundo Deportivo utilizan mayormente el volumen con unas gotitas de rimbombancia. O sea, al alicaído aficionado culé lo levantan a gritos. Imaginen un barracón lleno de literas con barcelonistas durmiendo. Es como el comienzo de La Chaqueta Metálica. Aparece el sargento Hartman (Mundo Deportivo) y se pone a despertarlos a todos a voces: ¡INFORME TRINCAO, INFORME TRINCAO, RECLUTAS! Es como si Santi Nolla ya no buscase lectores sino marines.

Un poco también se ponen a gritar a destiempo en Marca, aunque sea por boca de Pep. Ya lo decíamos arriba. Guardiola es un virtuoso a la hora de prepararse una salida, sobre todo cuando le toca enfrentarse al Madrid. Aunque tampoco es para poner en una portada una obviedad tan llamativa. O sí. Poner que EL MADRID TE PUEDE REMONTAR, aunque lo haya dicho el maharishi de todos los AIC (Analista Internacional Calvo, acrónimo de Fredo Gwynne) a nosotros nos da alipori por mucho que la intención sea la de ahondar en el victimismo taimado del Pep.

Otra cosa es lo de As, que en cuanto al alipori siempre alcanza cotas (“cumbres” dirían en Sport) insuperables. LA NBA DESAFÍA A TRUMP, titulan en un alarde de fregao y de videncia. Es de suponer, naturalmente, que han recurrido de nuevo a la ouija para saber que la NBA lo que hace, en realidad, más allá de sumarse al movimiento y al eslógan (¿como si fuera un señuelo?), es desafiar a Trump. Ni tú ni nadie, nadie, puede cambiarles.

Pasad un buen día.