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Salvo error u omisión, la cosa se resume así: sin otro particular que le llevara a Ibiza, Florentino Pérez voló a la isla para pasar un rato con Antonio Escohotado, le regaló una camiseta del equipo con su apellido y el número uno a la espalda (portero-delantero), le dio un abrazo y voló de vuelta. Del insólito encuentro en la cumbre quedan una cita inmortal del filósofo (“Sin metáfora, es el máximo honor que me hayan hecho”) y una foto para la posteridad. “To hell with posterity”, espetó una vez Orson Welles, cuando le obligaron a elegir entre la amistad y el arte. Por mucho que la foto pueda representar el comienzo de una gran amistad (a la vez que el desenlace de la misma), la posteridad es lo que nos queda a los demás, estas migajas impregnadas de un muy leve surrealismo.
Habrá cross-overs más impactantes que este, pero muy pocos de tan alto nivel. Esta que nos ocupa es una extraña pareja y, al mismo tiempo, ninguna pareja tiene más sentido. La sonrisa, que al principio es de cierta perplejidad, se asienta precisamente sobre esa base. Acaba siendo una sonrisa de las de “¿Pero cómo no me había dado cuenta...?”, y ya pasa allí la noche. Hay una rara armonía, tan rara que se antoja normalísima. Es la foto de dos hombres juntos, pero se concitan en ella múltiples individuos. Así, a bote pronto, me salen un filósofo, un concejal, un guitarrista, el promotor de un partido político gloriosamente fracasado, un historiador, el presidente de una de las mayores constructoras del planeta, el fundador de una discoteca icónica, un patrono del Teatro Real, un autor de referencia sobre las drogas, el máximo mandatario del club de fútbol más grande del planeta y un expresidiario desacomplejado. También me salen dos niños que crecieron viendo jugar a Di Stéfano. Como los mandamientos, todos esos hombres se encierran en esos dos niños.
Hay armonía en la foto, ya lo decimos. Armonía en la convergencia y en el contraste. Son dos hombres de acción, aunque uno de ellos además haya estudiado hasta el tacto de la última hoja del último árbol del aleph borgiano. Son dos colosos de dos campos disímiles, y sin embargo pocos hombres como Florentino encarnan la búsqueda de la excelencia intrínsecamente escohotadiana, al tiempo que ningún club como el Real Madrid representa la idea del mérito tantas veces amasada por el viejo filósofo. Florentino se ha ido a Ibiza en un avión privado y no a bordo de una máquina segadora, y sin embargo hay algo de straight story lynchiana en este encuentro inopinado y a la vez perfecto. La admiración es mutua y se adivina melancolía en la brisa isleña, o acaso solo la hay en los ojos del que mira la foto, subyugado por un cariz amablemente crepuscular que sin embargo grita a todo pulmón cosas sobre el poder descomunal del ser humano, la mires por donde la mires. Escohotado está postrado por una lesión en el sacro. Suena hasta bien. Suena en sintonía con quien se ha retirado a un santuario benigno para peregrinaje de periodistas, reyes, parias y dirigentes de prestigio planetario que se deshacen por un simple gesto del oráculo. Cada peregrino trae sus dádivas, y el regalo de Florentino es la más competente armadura contra esa muerte que Antonio dice desear, pero que nadie del mundo está dispuesto a consentir. Me incluyo, aunque se mosquee. Escribe en mi publicación y le considero mi amigo. Como alguien dijo una vez sobre otra cosa, “Sin metáfora, es el máximo honor que me hayan hecho”.
Este texto pretendía ser un análisis en profundidad y algo sesudo sobre la entrevista que Florentino Pérez concedió anoche a José Ramón de la Morena en Onda Cero con motivo de la despedida del locutor. Y digo pretendía porque la charla, de una hora larga de duración, solo dejó cuatro titulares postreros, por llamarlos de alguna forma. Por tanto, he optado por plasmarlos en este primer párrafo para empezar por lo más importante, todo lo contrario a lo que sucedió en las ondas la pasada noche.
Lo más destacado, a mi modo de ver, fueron cuatro frases del presidente:
La primera obedece al deseo expreso de Florentino de no lanzar ni medio reproche a Zidane, al mejor técnico de la historia del Real Madrid para no enrarecer aún más una relación que ha acabado deteriorada o, al menos, eso se entiende del famoso texto publicado en ‘AS’ por el exjugador galo, si es que lo escribió él. Incluso, el mandamás blanco llegó a decir sin que se le preguntara por ello que “si por mí fuera, Zidane volvería a ser entrenador del Madrid”. Un claro guiño a Zizou y una muestra de la intención de enterrar el hacha de guerra en una de las amistades más sinceras que se recuerdan en el mundo del fútbol desde que el francés llegará como ‘galáctico’ allá por 2001.
El mismo clima de cordialidad fue protagonista cuando la entrevista chocó de lleno con el tema de la salida de Sergio Ramos. “Lo pasé mal ese día, Sergio es como un hijo para mí”. Pero, claro, de todas las explicaciones que el excapitán dio en su rueda de prensa de despedida, solo una de ellas dejaba en mal lugar al club, y Florentino sabía que tenía que defenderse. “Sergio sabía que la oferta tenía un plazo aunque él no lo admitió”, explicó el presidente, que rehusó dar algún detalle más de las conversaciones que mantuvo con el central estos últimos meses. Deseó que vuelva lo antes posible al club y que ahora encuentre algún equipo que puede ofrecerle lo que el Madrid no ha podido por culpa de la crisis económica desatada por la pandemia. Otra historia de amor que, tras el solemne acto de despedida, no vale la pena estropear por dos versiones contrapuestas.
Llegamos a la guinda del pastel, el posible fichaje de Mbappé (o Haaland) este verano. O de otro galáctico, para no poner ningún nombre porque a Florentino no le gusta hablar, y nunca lo ha hecho, de jugadores que no pertenecen al Real Madrid. Se limitó a aseverar que le parece un magnífico jugador y a pedirle a la afición que confíe en él para traer a los mejores futbolistas del planeta como ya hizo en muchas ocasiones anteriormente. Como ven, sin decir casi nada, se le entendió casi todo. Ni una palabra más alta que otra, todo muy correcto para no atormentar a Al-Khelaïfi, a quien le une una magnífica relación y al que no es aconsejable cabrear si uno le echa el ojo a los antecedentes. Por ejemplo, el Barça publicó a bombo y platillo que quería fichar a Verratti en el verano de 2017 y no solo no consiguió hacerse con los servicios del centrocampista italiano sino que además se quedó sin Neymar.
Y, por último, se abordó el proyecto de la Superliga europea, el único asunto del que Florentino Pérez sí tenía ganas de hablar. Y se le notó. Dardo por allí a Tebas (por elogiar al Real Madrid para, en realidad, desprestigiar a su presidente) y dardo por allá a Ceferin (por subirse el sueldo cuando el fútbol está pasando uno de los peores momentos económicos de la historia). El mandatario blanco dejó claro que el proyecto de competición sigue adelante, que ninguno de los clubes fundadores puede abandonar el barco pues existe un contrato vinculante firmado, que la justicia les ha dado y les seguirá dando la razón en su guerra con la UEFA y que las televisiones pagan más dinero por partidos atractivos, que son los que la gente quiere disfrutar.
Estos son los titulares y el análisis que se desprende de una entrevista concedida como un favor para adornar la retirada de De la Morena y que se realizó desde dentro de un Bernabéu en obras que, si todo marcha según lo previsto, en octubre no estará acabado pero sí capacitado para acoger ya partidos de Liga y, por fin, público en su interior.
Quizás no sea La Galerna el mejor foro para exponer la problemática del periodismo de bufanda. Es una evidencia que prácticamente todos los que contribuimos (algunos, como yo, muy modestamente) en este medio de comunicación tenemos un claro sesgo madridista. La condición de informar u opinar desde la perspectiva de ser aficionado de un equipo (especialmente de uno muy concreto), suele ser muy criticada por aquellos que defienden la pureza absoluta del oficio, una supuesta equidistancia y la búsqueda de la objetividad. Todos ellos tienen sus colores, que lucen más o menos abiertamente y que son mucho más tolerados que el blanco madridista. Pero como ocurría en la Galia de Goscinny, existe un reducto al que no se puede someter (en este caso, tampoco se quiere someter). Hay una camiseta, escudo y bufanda que se abrazan y se defienden con jolgorio y fervor casi religioso. Son las de la selección española, en nombre de la cual se permite y jalea cualquier acto, por forofo que éste sea.
Lo ocurrido en las últimas semanas en el entorno mediático del combinado nacional es un muestra perfecta de la hipocresía periodística imperante. Es incomparable el trato amigable y entusiasta que recibe con respecto a cualquier equipo, la increíble ristra de excusas cuando el devenir de los hechos no es el esperado, y la bochornosa retahíla de halagos cuando los resultados sí se consiguen, en este caso obviando la entidad del rival y posibles errores de bulto cometidos por el mismo. El eco de la pitada de algunos aficionados a Morata ha sido descomunal, conscientemente amplificado por aquellos que pretendían criticarlo con la máxima severidad. Contrasta con lo que ocurrió en anteriores broncas a otros jugadores (no españoles). Entonces se apelaba a la libertad de expresión o se señalaba el derecho de protesta de aquel que paga su entrada. Se puede decir que donde ahora hay extrema indignación, antes hubo complicidad y hasta cierto regodeo.
Una y otra vez se ha resaltado la necesidad de que la prensa se integre en la maquinaria de la selección, apoyando, intentando transmitir optimismo y evitando polémicas espinosas. Llamativo arrogarse el rol que en realidad corresponde a los aficionados y más aún que se destaque la obligatoriedad de la unión, y se señale esa alianza como una de las razones de los éxitos del pasado. Sin duda, no recuerdan lo que se escribió y dijo de Luis Aragonés antes de que su selección ganara. Y ahí está la palabra clave: antes. El periodismo es especialista en arrogarse buena parte de los éxitos y condenar inmisericordemente los fracasos. Hay, además, un componente importante de narcisismo en este comportamiento. Se sobrevalora hasta límites desconocidos este trabajo cuando se cree que hacer alguna proclama en un medio de comunicación incrementó las posibilidades de ganar de un equipo que se encontraba a miles de kilómetros, en el Mundial de Sudáfrica. El porcentaje de ese triunfo que pertenece a los medios de comunicación es el mismo que el que podría adjudicársele al aficionado que gritó un gol tumbado sobre el césped de un jardín o a aquel que se encontraba trabajando en una gasolinera; ninguno. No lo parece si repasamos la interminable galería de periodistas fotografiándose con la copa del mundo, reclamando así el papel de artífices.
Merece la pena plantearse por qué ese trato es diametralmente opuesto al que sufre el Madrid, juzgado siempre con rigor dictatorial, incluso cuando disputa competiciones europeas y se podría apelar también a su condición de conjunto español para que se le brindara al menos parte del masivo apoyo que concentra ‘la roja’. Por supuesto, muchos periodistas se han aprestado en señalar al Real Madrid y a sus aficionados como culpables de los problemas de la Selección. Y eso que, como ya señalara aquí hace un par de semanas, la mayoría nos acercamos con indiferencia al supuesto equipo de todos. En una nueva entrega de los relatos de ciencia ficción mediáticos, las críticas a Luis Enrique, el pesimismo en torno a esta selección y los silbidos a determinados futbolistas tienen su origen en madridistas despechados por la ausencia de representante alguno de su equipo en la convocatoria. Incluso los aficionados sevillanos que fueron a La Cartuja y mostraron su malestar se supone que estaban influenciados por esa central lechera a la que tanto se nombra, pero que tan poco se ve representada en realidad en los medios, teñidos de rojigualda para la ocasión.
Cualquier persona que trabaje en uno de estos medios de comunicación conoce la tozuda realidad. La selección española ha interesado únicamente cuando ha ganado o ha optado a ganar grandes torneos, y ahora más que nunca es menos atractiva (es decir, consigue muchas menos visitas), no ya que el Real Madrid, sino que muchos otros equipos de primera línea. Es una realidad que se oculta convenientemente porque deja al descubierto lo vacíos e histriónicos que son los golpes mediáticos en el pecho defendiendo a España. Afortunadamente ya solo quedan un par de semanas de periodismo de buena bufanda. Luego volveremos a lo de siempre, recordando con tesón que es esencial gozar de total libertad para poder criticar sin medida lo que se considere oportuno y que los periodistas están para contar ‘lo que ven’, y no para ejercer de cheerleaders de ningún equipo. O de casi ninguno.
Fotografías: Imago
Buenos días. Tras entrevistar Martes y Trece a Madonna a finales de los ochenta (sí: sucedió), Millán Salcedo declaró que había sido como entrevistar a 250 gramos de mortadela. Entrevistar a 250 gramos de mortadela ha de ser por fuerza muy incómodo, pero peor todavía es sin duda el ser entrevistado por 250 gramos de mortadela. Bien es verdad que 250 gramos de mortadela molestan poco. Puedes hacer el favor de encenderles la grabadora y luego, a partir de ahí, te cuentas a ti mismo lo que quieras.
Es posible que anoche Florentino hubiera deseado tener por entrevistador a cualquier embutido, que no hace daño a nadie menos al colesterol, en lugar de enfrentarse a José Ramón de la Morena, que causa un daño horrible pero no porque sea incisivo o repregunte con ahínco, sino porque cree que sabe lo que hace. Así lleva décadas, y ni tan mal. Ahora dice que se jubila, y le deseamos la mejor de las suertes. También se la deseamos a los miles y miles de periodistas que salen cada año de la Facultad de Ciencias de la Información soñando con tener ante su micrófono a un hombre como Florentino Pérez para intentar sacar el máximo provecho al tiempo que les conceda el empresario.
José Ramón De La Morena agredió anoche a todos esos estudiantes. Agredió, en realidad, a todo aquel que se sentara a escuchar su entrevista en Onda Cero con la esperanza vana de escuchar algo interesante. Tienes a Florentino Pérez delante y la audiencia se te empieza a ir a la cama al comprobar que le preguntas por la despedida de Casillas (25.06.21.), por Vicente del Bosque (25.06.21.), por el momento en que Florentino enviudó (25.06.21.). Nunca antes un "pero ¿qué haces?" se envolvió en un bostezo. Anoche Joserra hizo posible la milagrosa coincidencia de la exasperación, la vergüenza ajena y la somnolencia.
El hecho es que se retira Joserra y...
Perdón, no pretendemos sugerir que el público vuelva a los estadios en celebración de la retirada de De la Morena. Lo que ha mantenido apartada a la gente de los estadios durante casi año y medio no han sido las entrevistas del de Brunete, por más que dichas entrevistas sean en sí mismas capaces de dejar a la gente en sus casas durante meses, previo acopio de toneladas de pasta y arroz. Lo que ha impedido a la gente el acceso a los estadios ha sido el maldito Covid, al que parece que vamos venciendo por fin, merced a lo cual las autoridades van a permitir que el respetable retorne a los espectáculos deportivos de masas a partir de agosto. Por supuesto que, coñas aparte, se trata de una noticia soberbia. Es un alivio incalculable para las tesorerías de los clubes, incluido el Real Madrid. Quién nos iba a decir que sería Sport el único de los cuatro jinetes del Apocalipsis que tendría el buen tino de señalar a este como el principal argumento de su portada. Los otros tres se quedan en la vacuidad más absoluta, si bien son como leer a Wittgenstein en comparación con las preguntas de Joserra a Florentino. Pepe Kollins sintetizó divinamente el encuentro entre periodista y mandatario en el siguiente tuit.
RESUMEN:
-El aficionado tiene que estar tranquilo porque vamos a fichar a...
-¡No me cambie de tema! No me ha contestado cómo recuerda la muerte de su mujer
-Eso no le importa a nadie
-Vale, sigue sin abrirse. Pero conteste esta: ¿Le parece razonable la despedida de Casillas?— Kollins (@PepeKollins) June 24, 2021
Menos mal que, en un momento dado, Florentino optó por entrevistarse a sí mismo, ante la ausencia de nadie al volante. Cuando el presidente optó por la estrategia de la mortadela, y contó lo que quería contar haciendo caso omiso de las interrupciones del comunicador, realizó una encendida e interesante defensa de la causa de la Superliga, solo por la cual, a fin de cuentas, valió un poco la pena trasnochar. Pero estábamos con las portadas, no nos olvidamos.
"Capitán Busi", proclama Mundo Deportivo, si es que se puede proclamar algo que acabe en "Busi". Las proclamas, ustedes nos entenderán, tienen que tener una solemnidad, una marcialidad incluso. No puedes decir nada que acabe en Busi que no suene a consejo de mujer Avón, en el mejor de los casos. Con Pedri sucede algo parecido, por supuesto. "Comandante Pedri". ¿Os imagináis? Dice Sport, ahí abajo en azulito para que nos riamos flojito, que "Pedri se consolida con sólo 18 años en una España líder en posesión". Aprovecha el rotativo barcelonés que Eslovaquia se metió un par de goles y España los acompañó de otros tres para arrimar el ascua a su sardina tiquitaquesca, lo cual ya es en sí mismo regocijante, pero meter la consolidación (?) de Pedri en el mismo saco de extrapolaciones triunfales se nos antoja atrevido, por decir lo mínimo.
-Coronel Pedri.
-A la orden, mi general.
-Han llegado al departamento de Logística dos toneladas de cosméticos y tres de patitos de goma, haga el favor de comunicarlo al Comandante Busi, del Mando de Material.
-Sórdenes, mi general.
Las cosas castrenses es que son muy suyas.
Informa Mundo Deportivo, también, de que la UEFA elimina la regla del valor doble de los goles fuera de casa. Ceferin tiene que hacer cosas que justifiquen su sueldo, que por cierto nadie sabe cuál es, como insistió Florentino ayer cuando De la Morena le dejó hablar. "Hay personas que tienen privilegios, y aspiran a mantenerlos a pesar de que el fútbol se muere".
Pues eso.
As y Marca, por su parte, vienen de una sosería que no se puede aguantar, pero os dejaremos ambas primeras planas porque sois así, tenéis vuestras costumbres y hay que respetaros por ellas.
Pasad un buen día.
Llevaba unos días animado con la idea de ver a España en la Eurocopa. No es que me estuviese obligando. Tanto oír hablar del extravagante equipo de Luis Enrique y yo sin verlo. Por un lado, escuchaba a los juegoplanistas que decían que nanay; y por otro a los AICs, panenkitas y demás advirtiendo de maravillas sólo aptas para ojos como los suyos. Yo quería hoy decir algo al respecto, y aunque finalmente no pude ver el partido, he observado por los comentarios de mis amigos, por los de la calle y por los de Twitter que a la pasión por España le ha sustituido la pasión por el fútbol y sus estrellas, que a algo hay que agarrarse.
Claro que, no es de extrañar. Así ha sido siempre. ¿Quién prefiere ver un partido donde jueguen Sarabia, Laporte y Dubravka, a uno en el que jueguen Benzema, Mbappé y Cristiano? Aquí se ve que el fútbol es de los futbolistas y de la gente. La gente quiere ver a los mejores y pasa de las filosofías de culo en nevera. Cuánto se ve por ahí la nostalgia de la Selección. Aquella que venía siempre a por todo y se iba siempre sin nada. Pero ahí estaban esos futbolistas que nos emocionaban. El 4-3-3 y ese tipo de cosas nos han ido quitando poco a poco la emoción. Sólo faltaba un equipo sin nombres para acabar de matarla.
El equipo que fue campeón del mundo y de Europa, perdónenme, pero era un rollo. Lo bueno es que tenía nombres a los que agarrarse, más o menos, y una vez pasados los cuartos era como entrar en un mundo desconocido. Y emocionante. Se te olvidaba todo el rollo de la liguilla. Yo no me acuerdo a qué jugaban las Españas del pasado, pero sí de los contraataques butragueñiles que me sulibeyaban y de las paradas igualmente sulibeyantes de Arconada, por ejemplo. Me acuerdo de Rincón corriendo con sus piernas arqueadas y levantando un brazo con su melenita de Los Chichos y de José Ángel de la Casa el día de Malta gritando fuera de sí: “¡Gooool de Señor!”.
De todo esto me acuerdo yo de Eurocopas y Mundiales. Quizá es que me estoy haciendo mayor y no hay nada que te haga más mayor que hacerte mayor en el fútbol, donde siempre se es un poco niño. Desde luego esta España no ayuda a rejuvenecer sin ningún Buitre marcando goles a espuertas o sin ningún Míchel con quien enardecerse gritando por la banda: ¡Me lo merezco, me lo merezco! Puede que sea que yo sólo rejuvenezco con el Madrid, pero ahora el neverismo nos intenta inocular que Pedri es Harry Potter cuando no parece más que un chaval normal; y ahí está el quid: como si todo consistiera en inocular y no en emocionarse.
Aun antes de que mis amables lectores comenzaran a insultarme, aprovechando el anonimato de los comentarios por escrito que esta misma página permite, yo ya había reparado en que mi artículo de hace un par de días sobre la actitud de la UEFA con el tema de la iluminación arcoiris del Allianz admitía matices que daban al traste con algunas de sus conclusiones. Repito, con algunas. Vamos con dichos matices.
La importancia de las fuentes nunca será suficientemente bien ponderada, y el relato de los hechos que yo había hecho estaba sesgado por las fuentes consultadas, o eso parece. "La UEFA ha rechazado la propuesta del alcalde de Múnich, Dieter Reiter, de iluminar con los colores del arco iris el estadio Allianz Arena durante el Alemania-Hungría", escribía yo, tratando de introducir al lector en el tema. "Ceferin y los suyos han argüido que existen "fechas alternativas que se alinean mejor con los eventos", dado que a su juicio esta intención (la de iluminar el estadio con dichos colores) está "motivada por una decisión política que ha sido tomada por el parlamento húngaro". El ruido de fondo es por supuesto la ley promulgada por el gobierno de Viktor Orban, merced a la cual se prohíbe enseñar en los colegios cuestiones de sexo y género que aborden el asunto LGTB, así como producir publicidad que otorgue carta de normalidad a la homosexualidad o la transexualidad".
Mal explicado por mi parte, o eso se diría (hay matices a los matices). No es que la UEFA juzgara que la petición de la alcaldía muniquesa era responder al parlamento húngaro por la promulgación de esa ley, sino que en la propia carta de petición del alcalde se especificaba que la intención de engalanar con los colores LGBT el estadio estaba concebida como una réplica concreta a la ley húngara. Así me lo aclaró amablemente Irene Aguiar en Twitter, enlazando el comunicado de la UEFA en sus redes sociales que así lo aclara:
"La UEFA recibió ayer una petición del alcalde de Múnich, Dieter Reiter, en nombre del ayuntamiento de la ciudad, para que el estadio de Múnich se ilumine con los colores del arco iris en el próximo partido de la fase de grupos de la UEFA EURO 2020 entre Alemania y Hungría", se puede leer en el medio oficial de Ceferin. "En esta carta, el alcalde expone que esta petición está motivada por una decisión política que ha sido tomada por el parlamento húngaro".
Faltaría tener acceso a la carta del alcalde a la UEFA, cosa que presumiblemente nunca tendremos, para confirmar que en efecto en dicha misiva se vincula directamente la petición con la decisión de la cámara legislativa magiar. Al no haber desmentido de este extremo por parte de Reiter, suponemos que es cierto, es decir, que no es la UEFA quien supone un acto político el vestir de arcoiris el Allianz, sino que lo es (un acto político) en su propia concepción. Si verdaderamente se diseñó la iniciativa como un desafío directo a esa ley del parlamento húngaro, es comprensible (aunque yo no la comparta) la decisión de la UEFA de no admitir algo a través de lo cual la alcaldía de una ciudad enmienda la plana al parlamento de otro país.
Así pues, es posible que la decisión de la UEFA de no permitir esta iniciativa en este partido específico (y a la luz de la torpe petición muniquesa) tenga fundamentos sólidos. Dicho esto, mi opinión sobre la UEFA y Ceferin, expresada en el resto del artículo, se mantiene absolutamente en pie. la UEFA me sigue pareciendo un antro de corrupción, que además no respeta la libertad de los clubes, presidida por una esloveno sanciosexual (es decir, con una tendencia lúbrica a sancionar a los disidentes) y con evidentes temores a hacer la guerra a la homofobia, temores a su vez motivados por el gran peso de sus aliados árabes, clubes-estado propiedad de naciones en las que el respeto a la diversidad no es precisamente costumbre arraigada. Por cierto, y solo ligeramente off-topic: es curioso cómo el FC Barcelona se ha solidarizado con el mundo gay en sus cuentas de Twitter de todos los idiomas menos ¿de cuál?
España venció y convenció a Eslovaquia en un partido sin historia, un entrenamiento con público que sirvió para elevar a Luis Enrique -acertó con los cambios en el once- y meter al combinado nacional en los octavos de final.
Allí espera Luka Modric, el nuevo Ministro de Exteriores -Quillo Barrios dixit-, cuya presencia es de tal magnitud que hará dudar a los madridistas españoles dentro de pocos días. ¿Papá o Mamá? ¿El amor por Luka o por España? Que cada uno elija el camino que considere. Libertad, amigos galernautas.
Mientras llega el lunes, asistimos con asombro a la euforia desmedida de una prensa que hace medio telediario ponía a Luis Enrique en la picota, echaba las culpas a la afición por no ganar a Suecia y Polonia y hasta casi renegaba de una selección a la que ahora ensalzan y animan porque sí y porque vencer siempre tiene más amigos que cualquier otra cosa. Pero hacedlo con decoro, hombre. Por aquello del qué dirán, vaya.
Nos vais a permitir no dar demasiado recorrido a las portadas de hoy -previsibles y algo insulsas- para tumbarnos en la cama, con la cara sobre el colchón y la nostalgia saliendo a borbotones.
El grupo de la muerte -Francia, Alemania, Portugal y Hungría- nos ha ido disparando imágenes que van directas al corazón del madridismo. La última fue ver a Cristiano Ronaldo y Karim Benzema sonriéndose antes, durante y después del Portugal-Francia. Sonrisas sinceras, ojos que dibujaban la felicidad de los que se reencuentran sabiendo que querían reencontrarse.
Se intercambiaron la camiseta al descanso -tras el pitido final Cristiano se la cambió con otro madridista: Mbappé- y fueron felices para siempre. La nostalgia nos invade, queridos galernautas. Recordamos los goles que fabricaron Benzema y Cristiano, los que nacieron en las silenciosas botas de Karim, los que este le dio al inabarcable astro portugués, las alegrías que nos firmaban tras conectar con Toni Kroos. Fueron tiempos bellos.
En esta Eurocopa nos estamos acordando de lo felices que fuimos, la historia que hicimos, la exagerada machada que protagonizaron los que ya no están y los que aquí siguen. Porque el Real Madrid es eso, amigos, un viaje constante en el tiempo con mayo y junio plagado de aniversarios y futbolistas reencontrándose años después de vestir de blanco para decirse a los ojos lo dichosos que fueron por lucir una camiseta que ya soporta el peso de trece Copas de Europa.
Os dejamos las portadas de 'Sport' y 'Mundo Deportivo' por si queréis deleitaros con el homenaje a Luis Enrique, porque para ellos el triunfo siempre es más si tiene conexión alguna con el Barcelona.
A Rafa Benítez se le ocurrió decirle a Luka Modric que no usase tanto el exterior, que él mismo le enseñaría a utilizarlo mejor. El "quita, que tú no sabes" de un cuñado en Nochebuena. De manual, vamos.
Seguramente fue en uno de esos días en los que te levantas con el pie izquierdo -el derecho si eres zurdo, supongo-, el desayuno te entra de mala gana, te das con un dedo en la pata de la mesa y al subir al coche te das cuenta que está en la reserva y te has dejado la cartera en casa. Uno de esos días.
Por suerte, Luka Modric, que tiene pinta de ser un profesional obediente y calmado, no hizo caso al bueno de Rafa Benítez. El chico que no era mejor que De Las Cuevas y vino para tapar vergüenzas, ha firmado, con ese exterior que todos deberíamos besar a su paso, obras de arte sólo comparables al capítulo de 'Los Simpson' en el que Homer se convierte en Papá Rabioso.
modric no era mejor que de las cuevas y vino para tapar vergüenzas
Al poco de llegar, Modric no era mejor que Song y a su exterior se le miraba con extrañeza, como se miran las cosas bonitas cuando todavía no sabes que lo son. Poco a poco, el capricho de Mourinho se fue convirtiendo en el amor eterno de una afición que no ama a cualquiera.
Pese a que a Maldini no le convencía, el croata, silencioso y tímido, se acabó ganando hasta el halago de los dubitativos, esos que se van a casa después de la primera caña y se acaban perdiendo una noche memorable. Ahora, en pleno 2021 y con la Eurocopa viajando en caravana de país en país, Modric ya ni siquiera pide disculpas por deleitarnos. Normal, por otra parte.
El último regalo del Ministro de Exteriores fue ante Escocia, y no con un pase de treinta metros, que ya de por sí genera caída de baba, sino con un gol realmente escandaloso que permitió a Croacia mirar de tú a tú a los octavos de final de la Eurocopa.
A Luka le dijeron muchas cosas, pero él, por suerte, sólo hizo caso a una: su instinto.
Buenos días. La prensa deportiva del día no viene, en ninguna de sus cuatro instancias, con un DVD especial con el gol de Luka Modric a Escocia ni con un cupón para el sorteo de una camiseta de Croacia, con el 10 a la espalda y firmada por Lukita. Increíble pero cierto. Lo puedes pedir en tu quiosco pero no tendrás éxito.
-Buenas. ¿Me da el As con la suscripción gratuita a Lukita TV?
-¿Cómo dice?
-Será el Marca si no. ¿No viene el Marca con un monográfico dedicado al exterior de la bota derecha del genio, incluyendo reportaje especial con la reacción de Rafa Benítez al gesto técnico del croata ayer?
-No, caballero, lo siento. El Marca viene, eso sí, color arcoiris, en contraste con su querido Ceferin, que ha prohibido al alcalde de Múnich seguir adelante en su iniciativa de vestir de los colores LGTB el exterior del Allianz Arena para el partido ante Hungría. También dice que confiamos en estos señores. Vea, vea. Échele un ojo sin ningún compromiso, después puede comprarlo o no.
-Ya veo. "Golazo de Modric", dice, pero sin ningún soporte audiovisual ni medalla para el mejor centrocampista que han visto nuestros ojos. A cambio, eso sí, nos anuncia que confiamos en estos señores. Que confiamos. Es decir, primera persona del plural. Confiamos. Usted y yo también.
-Yo bastante tengo con confiar en que alguien va a comprar el Marca hoy, o cualquier otro de los cuatro jinetes del Apocalipsis.
-Hombre. ¿Es usted galernauta?
-Desde luego. No me pierdo un portanálisis. El de hoy será flojo, no obstante. Dese cuenta de que las portadas no traen prácticamente nada del Madrid. Y para una cosa intensamente madridista que sucede, o sea, el gol increíble de Luka, la contraprograman con lo de "Confiamos en vosotros".
-Yo confío en ellos, no crea que no. No llame a la policía todavía, confío en ellos. En todos menos en el segundo por la izquierda en la fila de arriba. No por nada, no tengo nada contra el chico, es que no sé quién es y difícilmente puedo confiar a ciegas.
-Yo tampoco sé quién es. ¿No es Nacho Fernández?
-No. Nacho seguro que no es. ¿O es que ignora usted en qué equipo juega Nacho?
-¿Nacho no es el primero por la izquierda de los que están sentados?
-No, ese es Sarabia. Creo.
-Hombre, me alegro de que haya salido por fin del ostracismo al que le tenía sometido Javier Clemente desde que lo tuvo a sus órdenes en el Athletic.
-Es otro Sarabia. Creo. ¿Quién es el primero por la derecha de la fila de en medio? El 12.
-Ni idea. ¿No se dice que la afición, en particular la sevillana con la Selección, es el jugador número 12? A ver si va a ser un seguidor de la selección random, uno que han pillado por ahí mientras iban por el barrio de Santa Cruz, como Pepe Begines, y lo han convertido en representante de dicha afición para, en buena lid, ponerlo en la foto resaltando la importancia del público, ahora que está de vuelta a los estadios.
-No. El 12 es algún futbolista pero no en sentido figurado sino de verdad. Me suena la cara.
-A mí también me suena pero del barrio. Suele pasar con la moto llevando glovos a los conciudadanos. Siempre saluda cuando pasa. El que no localizo es el 26, segundo por la derecha de la fila sentada. Me recuerda a un personaje de El Señor de los Anillos pero no sería capaz de precisar más.
-Pero alma de cántaro. Si es la gran estrella de la selección, de la Roja, que por cierto se la juega. Lo dice Sport. Vea, vea.
-Pobre Dembélé.
-Pues sí. Nuestro apoyo para él. Seguro que también cuenta con el del portanalista del día en La Galerna. Esa gente es seria, no se mofa de las lesiones de nadie ni acusa gratuitamente a los futbolistas de las mismas, como hace la prensa tradicional.
-Como hace con Bale o Hazard. No con Dembélé. Hasta para ejercer la crueldad aplica la prensa tradicional esa doble vara de medir.
-"¿Dimitir? Lo que pienso es renovar", suelta Lucho.
-Nos ha jodido. En un país en el que no dimiten políticos que mienten a la población, ¿por qué van a dimitir los seleccionadores nacionales? "Habrá revolución en el once, con Busquets de titular".
-No sé usted pero yo, teniendo de vuelta a Sergio-Mucho-Morro-Busquets, me siento mucho más seguro. Say no to racism.
-No.
-¿Eh?
-En inglés. Al racismo. Digo no.
-Ah. Aquí, en el As, tenemos a Sergio-Mucho-Morro-Busquets en primer plano, con Alba y Thiago Silva, digo Thiago Alcántara. Qué puede salir mal. Jordi Alba, por cierto, es el capitán.
-Lo decía ayer algún amable lector de La Galerna, no de los que insultan a Bengoechea sino de los otros. Decía que el nuevo uniforme de paisano de la selección recuerda un poco a los estudiantes del Club de los Poetas Muertos, hasta que te acuerdas de quién es el jugador al mando y lo de "Oh capitán, mi capitán" se te queda atascado en la garganta, por alguna razón.
-A mí no se me queda.
-¿Eh?
-Atascado. No se me queda. Mire. ¡Oh, capitán, mi cap...! Ough. Cof, cof, cof.
-¿Ve usted como sí?
-¿Eh?
-Como sí se le queda.
-No, es un poco de tos, nada más. Los cambios de temperatura y tal. "Hay que creer", proclama As. Caramba, eso es más imperativo todavía que lo de "Confiamos en vosotros". "Hay que creer", bajo multa de 100 euros, rebajable a 50 por pronto pago pero ascensible a 150 si es usted madridista y se ha apartado de la selección a lo largo de los años. Si eres español vas con la selección, así, no hay más, ya lo ha establecido así Luis Enrique. Está muy feo y muy penado no confiar en "vosotros", dado que "hay que" creer, y todo ello en virtud del mismo españolismo, suponemos, que llevó al propio Luis Enrique a afirmar hace pocos años que "los catalanes están muy adelantados a lo que es España en general" (sic).
-Es que lo están, hombre, lo están. Por eso el capitán es Jordi Alba.
-¡Oh, capitán, mi cap...! Ough. Cof, cof, cof. Vaya, tiene usted razón, no hay manera. Por cierto, el bueno de Jordi podría acabar en el Inter. Lo dice Mundo Deportivo. En fin, a mí me suena a globo sonda en la búsqueda de liberar fichas. Esa gente está desesperada. En fin, como dicen en La Galerna, que pase un buen día.
-Igualmente. Y que pase España, ya sin cachondeos.
Ya sabemos que el blanco es la suma de todos los colores, pero no es esta razón la que explica la tirria que el bueno de Aleksander Ceferin parece manifestar al arco iris. Primero fue la pretensión de investigar a Neuer por lucir un brazalete con los colores de la bandera LGTB, amago que acabó metido en el cajón donde acumulan polvo las iniciativas más casposas y reaccionarias. La reacción social fue, en cuestión de horas, tan fuerte en lo tocante al brazalete del portero alemán que la UEFA tuvo que envainársela como se la está envainando con el asunto de las sanciones a los clubes rebeldes de la Superliga. A Ceferin no le agrada que nadie haga ostentación de absolutamente nada precisamente en el momento en que a él le toca, merced a la acción de la justicia, ocultarlo todo, reprimir a punta de cilicio sus más oscuras perversiones sancionadoras. Ceferin es sanciosexual, sépase ya, y si hubiera bandera que representara a esa comunidad unipersonal tampoco podría lucirla con el menor orgullo, de tan mal como se le está dando el éxito en sus pulsiones. No se come un torrao.
La UEFA ha rechazado la propuesta del alcalde de Múnich, Dieter Reiter, de iluminar con los colores del arco iris el estadio Allianz Arena durante el Alemania-Hungría. Ceferin y los suyos han argüido que existen "fechas alternativas que se alinean mejor con los eventos", dado que a su juicio esta intención (la de iluminar el estadio con dichos colores) está "motivada por una decisión política que ha sido tomada por el parlamento húngaro". El ruido de fondo es por supuesto la ley promulgada por el gobierno de Viktor Orban, merced a la cual se prohíbe enseñar en los colegios cuestiones de sexo y género que aborden el asunto LGTB, así como producir publicidad que otorgue carta de normalidad a la homosexualidad o la transexualidad.
sus preocupaciones se localizan mucho más al este de Budapest, en los áridos desiertos de donde se extrae el petróleo que nutre al PSG y al City. Hay entre quienes manejan el oro negro del Golfo personas que no destacan especialmente por su tolerancia con los homosexuales.
Sucede que junio es el mes del orgullo gay, que las iniciativas por el respeto a la diversidad en el mundo del fútbol se están sucediendo y que el partido Alemania-Hungría se va a disputar en este contexto. Ceferin, amén de ser un sujeto oscuro y mentalmente estreñido, es un mediocre y en consecuencia un torpe. Así, vinculando la deseada iluminación del estadio con una decisión del parlamento húngaro, dando por hecho que una cosa constituye una respuesta a la otra, pone definitivamente perdido de geopolítica un asunto que no tendría por qué haberlo estado, y no porque a Ceferin le preocupe especialmente el que Alemania declare la guerra a Hungría (o viceversa) a cuenta del derecho de los niños a saber que existe gente diferente y que merece respeto. De hecho, sus preocupaciones se localizan mucho más al este de Budapest, en los áridos desiertos de donde se extrae el petróleo que nutre al PSG de los fondos que descartan cualquier rudimento de fair play, amén de suministrar a Guardiola centrales de a cien kilos que luego calientan el banquillo del City. Hay entre quienes manejan el oro negro del Golfo personas que no destacan especialmente por su tolerancia con los homosexuales, de ahí que el esloveno tiemble ante la sola idea de que alguien pueda hacer ostentación de su respeto por la sodomía dentro de una competición organizada por la UEFA.
El tema de fondo, a mi juicio, no es si Ceferin hace bien prohibiendo que el Allianz luzca de rojo, anaranjado, amarillo, verde, cián, añil y violeta en ese Alemania-Hungría. El tema de fondo es si debería tener la potestad de indicar a los dueños de estadio alguno si esta u otra forma de engalanarse, para el partido que sea, es apropiada o inapropiada. Cada estadio lucirá como lo estime oportuno, a menos (y no es el caso) que se caiga en la apología de ideas violentas o causas políticas específicas. Ceferin es el típico chupatintas engreído que trata de ganarse el sueldo a base de aplicar protocolos irracionales, la salvaguarda de los cuales justificaría sus emolumentos. En este caso no podemos juzgar si los justifica o no porque (como de manera histórica apuntó Florentino Pérez en su denostada aparición en El Chiringuito), nadie sabe cuánto gana, por hacer estas cosas, Aleksander Ceferin.
Fotografías Imago.
