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Por su calidad, hemos decidido publicar este cuento participante en nuestro II Certamen de Cuentos Madridistas de Navidad. Recordamos que el ganador se dará a conocer el día 24 a las 5 de la tarde.

Un ambiente festivo flotaba en el aire de la Castellana. Un par de horas más tarde arrancaría la cabalgata de Reyes, pero nuestro relato se traslada a unos pocos centenares de metros más al Norte, concretamente al Santiago Bernabéu, donde comenzaría el que los medios anunciaron como “el partido más corto de la historia de La Liga”. O “el más largo”, según se mire. Aquel 5 de enero de 2005 se iban a disputar los seis minutos de juego del Real Madrid-Real Sociedad que quedó suspendido tras la amenaza de bomba de la banda terrorista ETA. Un partido de seis minutos, o un partido que comenzó el 12 de diciembre de un año y concluía casi un mes más tarde. Otro día, otro mes, otro año. Mismos contendientes, distintas sensaciones.

—Normalmente tardáis entre diez y quince segundos en devolver un balón para que se ponga en juego, hoy, me cago en mi vida, tenéis que hacerlo en menos de cinco.

Aquellas palabras fueron pronunciadas con firmeza por el encargado de los recogepelotas del estadio, unos jóvenes ataviados con un chándal azul marino, chavales imberbes que en algunos casos no alcanzaban la mayoría de edad.

—¡Quién nos iba a decir que nos llamarían de nuevo!, ¿eh? Doble sueldo —el que hablaba era Martín, un chaval largo que lucía una melena que recordaba a Michel Salgado.

—Y lo bien que nos viene la pasta para estos días —contestó Gastón—. Todavía tengo que ir luego a por un par de regalos, salvo que pille algo por aquí.

El mundo de los recogepelotas era particular. Algunos de estos recogepelotas eran chavales de la cantera del club, otros eran jóvenes de origen humilde que aprovechaban los días de partido para sacarse “unas pelillas”, porque en aquellos primeros años del euro seguían hablando de unas pelillas. Casi todos ellos eran “cazadores de trofeos”, de recuerdos que pudieran llevarse de algún jugador profesional. Gastón se había preparado un hueco tras uno de los carteles publicitarios para tratar de llevarse un balón en algún despiste y obtener su propio regalo de Reyes.

Los jugadores de ambos equipos calentaban sobre el terreno de juego, algunos trotando, otros practicando el disparo a puerta para probar a los porteros. El ruso de la Real Karpin lanzó con potencia y el balón se marchó fuera, desviado, con tan mala suerte que dio en la espalda a Brahim, otro de los recogepelotas, que cayó desplomado al suelo.

—Si no le hubiera visto hacerlo mil veces, creería que lo ha matado —dijo Martín sobre su amigo.

Brahim era un experto en esas simulaciones, el Jordi Alba de los recogepelotas. Sabía que el balón venía y se hacía el despistado, miraba hacia otro lado, esperaba el impacto y se dejaba caer, porque eran pocos los jugadores que no se acercaban a ver cómo estaba. Fingía un poco y la mayoría le regalaba algo, lo que tuvieran más a mano. Brahim tenía una extraña colección en casa con una muñequera de Finidi, un llavero del Valencia que le dio el Piojo López, un banderín del Sporting y la joya de su colección: unas espinilleras ¡de Ballesteros! Los más generosos le regalaban incluso una sudadera del equipo, pero aquella tarde los jugadores realistas estaban tan concentrados que ni se dieron cuenta del balonazo.

—Capullo —masculló Brahim. Llevaba toda la vida en España, pero no era capaz de quitarse el acento.

El Real Madrid tenía dudas acerca de cuánta gente se acercaría al estadio a presenciar un partido de siete minutos en el día de previo a los Reyes, así que permitió la entrada libre hasta completar el aforo, lo que no ocurrió por poco. Miles de niños acudieron al estadio, familias enteras con padres, madres, primos y vecinos, muchas de las cuales tenían la oportunidad de acceder al estadio por primera vez. El ambiente festivo, de ilusión por la llegada de los Reyes Magos de Oriente esa misma noche, se tornaba mágico a medida que se acercaba el inicio del partido.

—¿Lo notáis? —gritó Martín —. Es el runrún ese de las noches europeas, el de las remontadas.

Cierto, aquellos días flotaba en la atmósfera una especie de neblina que lo envolvía todo, que era casi visible, como un manto de euforia y convencimiento de la proeza que se iba a presenciar en unos minutos.

Aunque lo tenían prohibido, Martín se había acercado al túnel de vestuarios unos minutos antes del inicio del partido y le había dicho a Zidane:

—¡Zidane, Zidane! Hoy marcas tú el gol de la victoria.

El francés, que estaba concentrado y parecía no escuchar a nadie, se giró y le contestó:

—Si marco, te regalo la camiseta.

A medida que se acercaba el pitido inicial, el griterío aumentaba en las gradas. Las voces de miles de niños expectantes se unían en un coro poco habitual en un partido de Liga. Comenzaron los siete minutos y la locura se desató. A los veinte segundos, Ronaldo no llegó a un balón en el área de la Real por poco. Al minuto, Morientes chutó flojo a las manos de Riesgo, el portero donostiarra. La locura se desató como en las mejores noches, sabíamos que algo grande iba a ocurrir.

Los recogepelotas no paraban de moverse, trataban de intuir hacia dónde irían los balones para recogerlos velozmente y no perder ni un segundo. No hizo falta. No habían transcurrido ni tres minutos cuando Ronaldo recogió un enorme pase de Guti, entró en el área rival, amagó con sus características bicicletas y fue zancadilleado por Labaka. Penalti claro. Pocas veces se escuchó una explosión de júbilo en el Bernabéu como aquel día. Al unísono. Aquel penalti se celebró como un gol en el último minuto de un partido de Champions.

Zidane marcó el penalti, como no podía ser de otro modo, y en el camino hacia la esquina para celebrar el gol con sus compañeros cruzó la mirada con Martín. Paró una décima de segundo y sonrió. Martín no se lo podía creer.

El partido acabó con la gesta de los blancos, una victoria en la que nadie confiaba, pero que todos sabían que se iba a lograr. Ese tipo de hazañas que solo se ven en el Bernabéu en las noches mágicas. Y como era una noche mágica de Reyes, me gustaría contar que Zidane le regaló su camiseta a Martín, como así hizo, pero que este se la regaló a su vez a aquel niño en silla de ruedas que estaba cerca del córner de la banda derecha de la Real Sociedad, porque desde el primer minuto se había fijado en la ilusión que tenía en la cara por estar allí, cerca de sus ídolos.

Gastón se había hecho con un balón reglamentario ocultándolo tras los carteles publicitarios, lo había mangado con todas las letras, pero ahora tenía que sacarlo del estadio sin llamar la atención, así que, ante la imposibilidad, se lo dio a ese fotógrafo de campo con el que se llevaba bien después de tantos partidos en los que coincidían tras las porterías. Le había escuchado discutir por teléfono con su mujer acerca de un regalo que les faltaba por comprar para su hijo esa misma tarde, así que le dijo: “disimula, guárdatelo en la mochila y llévatelo para tu chaval”.

Ma gustaría contar que Brahim se marchó con las botas de Karpin o de Nihat, que se desprendieron de ellas por la frustración de la derrota, y que se las regaló a su hermano pequeño en la mañana de Reyes del día siguiente. Pero nada de esto ni de lo anterior ocurrió. Martín, Gastón y Brahim no fueron los Reyes Magos que corresponderían a un cuento de Navidad tradicional.

Martín se llevó la camiseta de Zizou a casa, menudo era él para estas cosas, y Gastón se las ingenió para llevarse el balón del estadio. En cuanto a Brahim… Muchas cosas habían cambiado desde el inicio del partido un mes atrás. El Madrid había cesado al entrenador y Vanderlei Luxemburgo finalizó un partido que había arrancado con García Remón en el banquillo. No solo había cambiado el equipo. Brahim tenía una novia en diciembre y en enero tenía otra, esa joven del abrigo rojo que aparece dando saltos tras la portería. Aquella joven era yo, y esa noche mágica de Reyes nos fundimos “las pelillas” del partido en una borrachera de época.

Iba yo corriendo —padeciendo cierta angustia— a trote cochinero por las inmediaciones de Collserola, el pulmón verde que oxigena la Ciudad Condal y otros municipios adyacentes, portando con orgullo y satisfacción la camiseta oficial de Casemiro e imaginando ser corredor auténtico de maratón; que no de esos que simulan serlo con toda la parafernalia al uso, cinta de pelo —aun sufriendo una severa alopecia—, gafas de runner, botellín de agua en mano y que van mirando continuamente el crono para tirarse el moco. En esas estaba, intentando combatir el cansancio, cuando cambié de estrategia y comencé a planear la Navidad que se nos echaba, una vez más, encima. Ya había intentado engañar a mi mente, sin esfuerzo —pero todo tiene un límite—, concentrándome en culos ajenos; porque lo cierto es que tal era mi “velocidad” que me pasaba todo quisqui. Ese interés en la anatomía de otras personas me hizo reflexionar fugazmente en si estaba enamorado de Montse o solo me gustaba de aquella manera. De ahí pasé a lo que se cernía en breve, que no era otra cosa que los fastos navideños condensados en un viaje a Andorra. Un madridista iba a tener que convivir unos cuantos días con la familia de su pareja. Que Montse fuera del Barça me daba morbo y me excitaba pensar en la inquietud provocada al “sogre” culer que al final se había enterado de mi madridismo a ultranza. Aunque como madridista catalán hubiera desarrollado ciertas habilidades para lidiar ante ciertas situaciones, me sobrevenía un contexto complejo y delicado. Jornadas navideñas conviviendo con familia culer. Peligro, peligro, mucho peligro…

Una vez acabada la hora de rigor correteando, desintoxicándome física y psíquicamente, me preparé para recibir a Montse en el aeropuerto a su regreso de una visita misteriosa a Sevilla. Mientras la esperaba, asistí a un par de situaciones atractivas de observar y muy difíciles de olvidar. Ambas ocurridas en el interior de las instalaciones. Cercano a una cola de facturación escuché a un caballero decir “Yo, ante los aviones, siento una sensación similar como ante las señoras; impotencia“. Y otra situación interesante se produjo minutos más tarde mientras esperaba el vuelo con retraso. Dos tipos que deduje que estaban alterados por algunas circunstancias, interrelacionaron al grito de uno de ellos: “Largo de aquí, hijo de puta”, todo ello pronunciado con acento portugués o gallego. Poco espíritu navideño destilaba aquel intercambio de pareceres.

Llegado finalmente el momento de reencontrarme con la para mí —indudablemente y hasta ese instante— bella Montse, también me hallé con una sorpresa imprevista: Enriqueta. El primer atisbo de inquietud apareció al momento de la presentación. Nunca antes había visto a su tía, ni tampoco a una persona de porte tan adusto. “Enriqueta, aquí mi cuchi-cuchi; cuchi-cuchi aquí mi tieta Enriqueta. Al loro que es merengue”, reportó Montse a la hermana de su madre. ¡Qué manera de pronunciar “mi tieta Enriqueta”! Ahí tuve una sensación extraña que fui incapaz de traducir como de mal presagio. Si añadimos la pelusilla, hasta entonces imperceptible para mis ojos, que brotaba entre las fosas nasales y el labio superior de mi novieta, es comprensible cierta incomodidad por mi parte.

Al día siguiente efectuamos el viaje Barcelona-Andorra donde nos esperaba el resto de la familia Ulises. Fue relativamente plácido y solo perturbado por los ronquidos de la tieta Enriqueta. Pero lo llevé bien al acordarme del lema culer y aplicarlo al contexto: ”més que un ronquido”. Ciertamente, los sonidos que emanaban de la zona faringonasal eran más propios de un cerdo salvaje adulto y herido que de un ser humano. Llegados a Canillo nos reunimos con los padres y con Albert, perico y vegano, el hermano de Montserrateta; a quien en la intimidad, sin la presencia de sus anticuados progenitores, yo le llamaba de tal guisa. Fue al poco de estar allí que se descubrió el pastel, los padres y la tieta eran testigos de Jehová. Hubo, visita del senyor Eliséu al Andbank aparte, sobre todo y especialmente, tiempo para compras. Nochebuena y Navidad, salvo por la nieve y algún ornamento en las calles, brillaban por su ausencia. El caso es que ese par de días de estancia andorrana, siendo aburridos, podían considerarse como llevaderos. Lo mejor estaba por llegar.

Resulta que el bólido con el que habíamos efectuado el viaje de ida Enriqueta, Montse y yo sufrió una avería y quedose en el país vecino junto al candidato a suegro Eliséu, quien se ofreció a regresar al día siguiente con el auto ya reparado. A él le venía de perlas para acabar de ultimar unos ingresos en bancos andorranos… Así que prestos y raudos nos dispusimos a partir hacia la Ciudad Condal en el vehículo del padre de familia. Al volante se puso su delegada, que no delgada, hija. Y a su vera se dispuso su madre, Paquita. Detrás iba uno flanqueado por Enriqueta a un lado y el hermano Albert al otro. Sucedió lo inesperado. Había conseguido durante esos días mantener el tipo sin encabronar en demasía al senyor Eliséu. Salvo un par de comentarios que se me escaparon sobre la estatura de Messi, me referí a aquel como “lo nan hormonat”, y respecto a la alopecia de Guardiola agravada por el efecto Mou. Nada grave e irreversible. Así que, en ese sentido, hallábame tan sorprendido como satisfecho por mi buen comportamiento. Sin embargo, al poco de salir, empezó a correr en abundancia y por el interior del coche, el chocolate vegano (con lecitina de soja), las mandarinas y el queso de bola holandés. Todo ello maridado con cantidades generosas de refrigerio gasificado. A la hora y media de trayecto, calefacción a tope y ventanas herméticamente cerradas, los efluvios empezaron a hacerse insufribles. ¡Joooder con los testigos de Jehová y con los que no lo eran! Era evidente que no se trataba de una cuestión de creencias religiosas o ideología. No, tenía que ver con la combustión e incompatibilidades de alimentos. Menudas “manchegas” soltaba la tieta Enriqueta, el perico vegano que en aquellos momentos ya no me pareció tan simpático e, ineluctablemente, Paquita en la parte delantera. El efecto aromatizante del “Poison” que había regalado a Montserrateta había sido fulminantemente anulado y ahogado. Yo, ya de por sí caluroso, me encontraba fatal con ese microclima fruto de esa especie de efecto invernadero allí generado. Tenía la sensación de emboscada.

No sé ni como, ni exactamente cuándo. Todo fue visto y no visto. De repente se produjo un estruendo que provenía de un cuerpo; concretamente del cuerpo de Montse. Se acabó lo que se daba. Fue el detonante para romper una relación en la que chirriaba algún engranaje. Ya aquel bigotillo que había detectado en el aeropuerto era una señal que me había marcado…Entonces me encontré en el margen de la carretera haciendo dedo, ya con una sudadera blanca y su escudo correspondiente. Preparado para lo que viniera. Libre y con el vivo deseo de celebrar las Navidades como… ¿Dios manda?

Ferenc vislumbraba recuerdos en la poltrona carmesí de su sala de estar, la que tenía vistas al Danubio. No había vivido allí, pero en cuanto pudo compró aquel pequeño ático. Ya no recordaba a quien lo hizo, ni cuánto costó, solo recordaba dos nombres, y tampoco sabía relacionarlos: Bernabéu y Real Madrid.

Escuchaba mucho jolgorio a su alrededor, familiares que entraban y salían de su cuartito de estar, un cuarto en el que se acumulaban trofeos y fotos suyas con gente que no recordada, todo mezclado con los sonidos de aquello que se empeñaban en repetir: Navidad. Él, escuchaba eso y le aparecía otro nombre, Raimundo, eso sí, siempre junto a los eternos en sus oídos: Madrid y Bernabéu. ¿Que tendrían que ver? ¿Por qué en sus frágiles recuerdos? Esos que amenazaban con disiparse para siempre en aquel blanco inmenso. Se esforzaba por recordar, aunque también iba perdiendo el sentido de lo que esa palabra significaba. Al fondo se oyó un alboroto, volvían a poner en la televisión aquello que llamaban la Séptima, pero él volvía a indagar en aquella mente que por alguna extraña razón había dejado de funcionar.

Le llovían finos esos recuerdos, mientras veía luces de colores a través de la ventana y no hacían más que llegar postales y flores a su casa, Navidad le decían, ¿estaría relacionado también con aquellos enigmáticos nombres? Entre fugaces destellos de memoria que iban y venían solo había blanco, era una voz que le surgía de entre lo más recóndito del cerebro para enlazar esos nombres.

De repente aparecían como estrellas fugaces otros nombres y otras voces…Alfredo, Raymond, Paco, Héctor, Zoco, Pirri, Luis, Muñoz, Glasgow, Milán, París… Infinidad de nombres con una relación clara y única: Real Madrid. Una relación que a su vez se le iba al blanco manto que cubrían los aledaños del Danubio mientras miraba por la ventana.

¿Sería real aquello que veía? ¿Esas voces que escuchaba de fondo se dirigían a él? “Pancho, Pancho” se oía con algarabía. No sabía cuánto tiempo había pasado desde esas voces hasta que otra le hizo volver “no hay nada que puedas hacer, esto es lo más grande que puedas ver, seguirá aquí, te has convertido en un ser mitológico, una leyenda, un ser celestial,

pero recuerda… es gracias al Real Madrid y a cada uno de vosotros”, que simpático aquel señor bajito que lo hablaba como si le echase la bronca, le sonaba mucho, pero no recordaba donde, eso sí, el nombre del Real Madrid retumbaba en sus oídos y su cabeza como si todo ese jaleo estuviese en aquella sala de estar.

Navidad, decían, donde la ilusión y los sueños forman parte de la realidad. Noche cerrada ya en la ciudad, luces destellantes, el manto blanco en el suelo. Entonces ocurrió, una vida entera, en segundos, pero lo recordó todo: a Santiago, a Alfredo, a todos aquellos, Chamartín hasta la bandera, goles imposibles, camisetas blancas llenas de barro pero que no empañaban el blanco radiante, Europa, el fútbol, el Real Madrid.

Y por fin su mente pudo descansar. A lo lejos sonaban villancicos, familias al calor de los hogares que se juntaban y la suya propia que recordaban sus épocas pasadas. Olvidó quien era, pero no olvidó lo que iba a ser él y su Real Madrid para siempre: Leyendas.

Era ya la hora de ponerse en marcha. Se acercó hasta el panel donde se mostraban las tareas de la jornada —en invierno el trabajo abundaba— y encontró, después de recorrer con la mirada la línea que discurría hacia la derecha, la que le habían asignado: Manuel Moreno Noguera, 25 de diciembre 1892, Madrid, España, Estadio Santiago Bernabéu, 5 de la tarde.

Se encogió de hombros. Conocía Madrid, había trabajado, sin descanso, destinado en un hospital militar durante prácticamente toda la Guerra Civil, pero de fútbol sabía más bien poco. Empujó la puerta de su taquilla y recogió la entrada que le permitiría el acceso al evento, puro trámite, ya que, por su condición, hubiese podido colarse sin ningún problema en el evento, pero en la Empresa eran exigentes con el protocolo y no les hacía demasiada gracia que este no se cumpliera.

Domingo, 25 de diciembre de 1955, 3:45´ de la tarde.

Copa de Europa de Clubs Campeones, cuartos de final.

F.K. PARTIZAN (Campeón de Yugoslavia)-REAL MADRID CF.

Se dirigió hacia el ropero. Fernando, el encargado, le saludo amablemente.

—¿Qué, a la faena?

—Pues sí —le contestó él.

—Dame los datos, por favor.

—Madrid, Santiago Bernabéu, 25 de diciembre de 1955, cuatro menos cuarto de la tarde —le respondió, mientras le dejaba ver la entrada.

—Bien, veamos…

—Antes que nada, como llevamos ya muchos años trabajando juntos y hay confianza, quería pedirte algo.

—Por supuesto, si está en mi mano…

—¿Recuerdas que hace poco más de un año fui a buscar al mayor de los Barrymore a Los Ángeles? Fue un trabajo sin complicaciones y, en agradecimiento, él se empeñó en regalarme el traje de Clarence, el ángel de “Qué bello es vivir”. Obviamente, por sus connotaciones, no pude rechazarlo. Creo, amigo Fernando, que si hay un día en el que pueda desempolvarlo y lucirlo, ese es hoy

—Estoy de acuerdo. Voy a buscarlo.

Fernando apareció tras breves instantes.

—Aquí lo tienes —y desplegó sobre el mostrador un traje de lana gris, una camisa blanca de algodón, un pajarita morada a topos blancos y un sombrero negro.

—Necesitarás algunos arreglos, Clarence Odbody no tiene, ni de lejos, tu envergadura. Tenemos tiempo. ¿A qué hora piensas bajar?

—Antes del mediodía, quiero pasear por la ciudad antes de ir al partido. Así, aprovecho y me doy una vuelta por la Plaza Mayor.

—Bien, no tengas cuidado, cuando esté, yo te aviso.

—Gracias, mientras tanto haré tiempo repasando la biografía.

Aunque no fue nunca su intención, Manuel se había visto abocado a llegar siempre tarde a los actos más importantes de su vida. Llegó tarde a su nacimiento —todos esperaban su llegada—, pero su hermano gemelo se le adelantó, dejándolo relegado a un segundo plano; a su primer día de escuela, cuando su hermano mayor le engañó como el lobo a Caperucita y lo envió por el bosque; a su boda, cuando un Landaulet, uno de los primeros taxis de la ciudad, que lo llevaba a la iglesia, conducido por un amigo, sufrió una avería. Tampoco llegó a tiempo al nacimiento de ninguno de sus cuatro hijos. Recordaba cómo la gripe española lo había tenido al borde de la muerte cuando nacieron las gemelas y cómo su horario de trabajo le impidió acudir al nacimiento de los otros dos que, curiosamente, habían venido al mundo a las 12 del mediodía, el mismo día, pero con un año de diferencia. A este paso llegaría tarde hasta a la hora de su muerte.

Los inicios, a principios del siglo XX, habían sido duros. Abandonó su pueblo natal después de realizar el servicio militar y se colocó en la villa y corte como aprendiz en una imprenta. Cuando subió de categoría y pudo disponer del dinero suficiente para alquilar una casa, volvió a su pueblo, se casó con su novia de toda la vida y se la trajo con él.

En sueldo, a pesar de ocupar un puesto de cajista bastante bien remunerado, no daba para mucho, por lo que se vio obligado a buscar otro empleo para los fines de semana. Se ocupó de ascensorista, recorriendo diferentes estaciones de metro, según la necesidad.

La guerra le pilló sin avisar. Sus hijos contaban en su inicio con 16, 14 y 12 años respectivamente; él, 42 y su mujer, dos menos. Cuando esta acabó, tuvo la impresión de que en lugar de tres, todos los miembros de su familia, incluido él, habían envejecido diez.

Con el paso del tiempo sus hijos fueron colaborando en el sustento de la economía familiar.

Las gemelas cosían, el hermano mayor trabajaba en una carnicería y al pequeño pudo colocarlo de aprendiz en la imprenta.

A mediados de los 40, la familia había logrado una situación económica, que sin ser excesivamente boyante, le permitió despedirse de su trabajo de ascensorista.

Fue entonces, cuando pudo gozar de la libertad de no tener que trabajar los domingos.

Un sábado, al acabar la jornada laboral semanal, un grupo de colegas de la imprenta, aficionados al fútbol y seguidores del Real Madrid, le propusieron ir a ver jugar al equipo al Nuevo Chamartín. Nunca había sentido el menor interés por el balompié, sí que era cierto que mientras trabajó en el Metro había observado quincenalmente mayor movimiento en la estación, coincidiendo con los partidos del equipo blanco en el Viejo Chamartín, pero su interés no había pasado de preguntar por el resultado, más por un acto de cortesía que otra cosa. Ahí comenzó todo. Empezó a sentir los colores de una forma tan intensa, que hasta él se sentía a veces sorprendido.

Desde aquel día jamás faltó a su cita dominical.

Nevaba suavemente sobre la capital. Hacía frío, pero el abrigo y el sombrero del Clarence le protegían. Como había planeado, se acercó dando un paseo hasta la Plaza Mayor. En el trayecto recordó, con cierto poso de tristeza, su trabajo en el hospital, la muerte de aquellos jóvenes que se rebelaban ante su aciaga suerte. Resultaba imposible convencerles de que no había otra alternativa, de que la suerte, o en este caso la desgracia, estaba echada…

La Plaza Mayor ofrecía una imagen navideña de postal. La gente se arremolinaba en los puestecillos donde, por doquier, asomaban figuritas del Belén y adornos navideños.

No pudo resistirse a la tentación, tomó “prestado” uno de ellos y se lo guardó con disimulo en uno de los bolsillos del abrigo.

El sol le acarició su cara por un breve instante, y por un instante aún más breve, se olvidó de su condición.

Era la hora, debía acercarse al Bernabéu. Ya en sus aledaños sacó la entrada del bolsillo y entró en el Estadio. No tardó en verlo. Se sentó a su lado. Los dos equipos saltaron al terreno, arropados por los cálidos aplausos del respetable. Recordaba, vagamente, haber visitado Belgrado en alguna ocasión.

Lo observó, quedaba todavía más de una hora…

El Madrid se adelantó en el minuto 12 con gol de Castaño, que le cogió el gusto y volvió a batir la meta de Stojanovic 11 minutos después. El público aplaudió a rabiar el tercero, firmado por las botas de Paco Gento en el minuto 36. Para todos los presentes tres goles en la primera parte eran el mejor regalo en un día de Navidad.

Sabía que la hora inexorablemente llegaba. Se le acercó. Él sintió su presencia y, espontáneamente, adivinó cuál era su cometido

—Vienes por mí, lo sé.

—Sí, ha llegado tu hora, pero confía en mí, no tengas miedo

—No tengo miedo, solo quiero terminar de ver este partido. Hoy…

—Hoy es tu cumpleaños, lo sé.

—¿No puedes hacer una excepción? ¿un último regalo? Es Navidad.

Hubiera tenido que negarse, pero no supo muy bien porqué, quizá porque un sentimiento blanco acababa de arraigar fuertemente en su corazón, no lo hizo.

—Está bien, nos quedaremos un poco más…

En el minuto 70’ Di Stéfano daba por finiquitado el encuentro y Manuel Moreno Noguera, el mismo día en el que cumplía 63 años, su vida terrena.

Pedro les franqueó la entrada.

—Llegas tarde, el “Jefe” te va a amonestar.

—No creo, venimos de ver ganar al Madrid 4-0 al Partizan de Belgrado en el Bernabéu.

—Anda, pasad y charlad con San Mamés, que ese siempre está dispuesto. No olvides coger tus alas, te las olvidaste cuando recogiste el traje para emular a Clarence. Y… ¿el amigo..? —preguntó Pedro—, ¿para cuándo las alas?

El ángel metió la mano en el bolsillo del abrigo, sacó la campanilla que se había llevado de la Plaza Mayor y la hizo sonar. Miró a su nuevo colega y le dijo:

La maestra dice que cada vez que suena una campanilla, le dan las alas a un ángel y… es verdad… es verdad… Enhorabuena… Manuel…

Buenos días. El Madrid vence más y Benzema marca más. El francés es Pichichi de la Liga con 15 goles, ha anotado 5 en Champions y está a solo 9 tantos de igualar a don Alfredo Di Stéfano en la tabla de máximos goleadores históricos del Real Madrid. El 2022 ha sido el año más goleador de Karim: 47 dianas, y probablemente también haya sido su mejor año, aunque quienes entregan los premios individuales más conocidos hayan elegido ver Netflix en lugar de fútbol.

Quien sí se lo reconoció fue San Mamés, ese santo del Athletic que habita en la Catedral y que no dudó en ovacionar a Benzema a través del aplauso de los aficionados vascos cuando este fue sustituido por Ancelotti después de marcar dos goles, uno de ellos más bello que una cuenta corriente desahogada a estas alturas de mes, de año y de país. No es la primera vez que se aplaude a un madridista en ese campo, en tiempos de Di Stéfano ya ocurría, y después se ha aplaudido a jugadores blancos como Laudrup, por ejemplo. Aunque tiene más mérito que la ovación se produjese en los últimos instantes del encuentro con el equipo local intentando lograr el empate por todos los medios.

El Madrid vence más y lo hace sin excusas. No ha perdido ni ápice de tiempo en lamentarse por tener que jugar con once jugadores de baja frente al Athletic, toda una alineación. No ha perdido ni un ápice de tiempo en preguntarse por qué sus rivales directos no notifican un número ni parecido de positivos. El Madrid juega, gana y ya está, desde siempre.

Del mismo modo, sus futbolistas tampoco se andan con tonterías. Recordemos la humillante (para el jugador del Barça) comparación entre la reacción mostrada a un balonazo por Jordi Alba y Modric. Alba cayose al piso entre los estertores de la muerte y Modric ni se inmutó, hecho que le supuso la reprimenda de Mateu en esa lógica ilógica que se aplica siempre al Real Madrid.

Recordemos otro hit de este futbolista de ética tan firme como es Jordi Alba, que en 2018 dijo que si el Barcelona estuviese a 19 puntos del líder les matarían, porque en Madrid tapan todo más. Además de maleducado, mentiroso y mal compañero es un pésimo adivino y un desconocedor absoluto del fútbol, del Madrid y de la vida.

Ayer asistimos a otro ejemplo de este tipo de valors blaugranas en el partido del Barça de baloncesto en Euroliga con el esperpento gestual espasmódico de un Mirotic que fue sacudido en el aire por tan solo la mirada del rival. En fin, son sus costumbres.

Nosotros, para seguir con nuestras costumbres, pasamos ahora a comentar las portadas del día.

Marca titula “Antivirus” e ilustra con una fotografía de Benzema. Si Benzema es el antivirus del Madrid para sobreponerse al covid, Courtois es el Firewall, el golazo de anoche del Athletic fue el primero que recibía el Madrid en cinco jornadas.

También con grafía destacada, Marca dice que el Madrid gana el San Mamés con once bajas. No, Marca, el Madrid no ganó en San Mamés con once mujeres de poca estatura, venció con once futbolistas dotados de grandes criadillas.

Marca dedica su parte superior, esa donde los humanos solemos tener el pelo —antes de perderlo—, al Cholo Simeone. “Cumpleaños amargo” reza el diario. El entrenador mejor pagado del mundo celebró su décimo aniversario en el banquillo rojiblanco con la cuarta derrota consecutiva en el año en el que tiene mejor plantilla. Todo un logro para el argentino. Felicidades, Cholo. Por suerte para él, ni la afición ni la directiva atlética se rige por objetivos tan descabellados (va sin segundas) como el de la victoria, por lo que lo más probable es que Enrique Cerezo, aka Henry Cherry gracias al ingenio de Andrés Torres (lean su crónica de ayer), le ofrecerá renovar hasta que los políticos se comporten como adultos (más o menos el 2094) y no ofrezcan un espectáculo bochornoso como el de ayer tarde con el asunto del ahora sí, ahora no de las mascarillas en exterior.

El Diario As lleva en su tapa una foto magnífica de Benzema que al verla suena en nuestro cerebro Don’t stop me now de Queen. Música que deseamos se mantenga hasta el final de temporada. Pocos daban un duro al inicio de campaña por el Madrid y termina el año esperando al PSG en Champions y campeón de invierno en Liga, si bien es cierto que como el presente año no ha recaído este título honorífico en el Atleti o en Barça, nadie habla de ello. Ahora mismo, el mayor peligro para la consecución de la Liga es el covid, es curioso que el propio Real Madrid —en su afán de transparencia y respeto a la salud pública al comunicar cada caso positivo— sea su mayor enemigo para ganar el título. Pero la ética es parte de nuestras costumbres.

Debido a que el Barça se encuentra a 18 puntos, fuera de puestos europeos y ahora supone un peligro menor en Liga que por ejemplo el Rayo Vallecano, que está en puestos Champions, no hemos estimado relevante —informativamente hablando— comentar las portadas culés, pero os las dejamos por aquí para que les podáis echar un vistazo.

Pasad un buen día e id afinando la zambomba.

Arbitró César Soto Grado del Comité riojano. En la sala VOR estuvo Mateu Lahoz sin apenas trabajo.

Se reencontraba Soto Grado con el Real Madrid después de su despedida ante los jugadores blancos el día de Osasuna, cuando demostró chulería y prepotencia tras recibir protestas por el añadido. Esperemos que también sea exigente consigo mismo porque tiene ciertas lagunas arbitrales.

Sin jugadas polémicas en el área fue en el aspecto disciplinario donde dejó cosas que desear. Las únicas amarillas de la primera parte fueron para Vinicius y Vencedor que intercambiaron opiniones sin ninguna agresividad. Exceso castigo para ambos. Camavinga pudo verla por un pisotón a Muniain en el 11' pero dejó seguir. Además, se le vio el plumero no pitando varias faltas y obstrucciones sobre Vinicius. De los errores en la señalización de un par de córner correremos un tupido velo.

En la segunda parte, las amarillas llegaron a falta de media hora. Dani García, se la ganó desde el 50' por reiteración pero hasta el 60' no le tocó. Camavinga, un minuto después, vio otra por empujar a Muniain. Una acción parecida con agarrón de Balenziaga a Hazard donde se desentendió de la pelota no le pareció suficiente al de Toledo (sí, es castellanomanchego pese a representar al Comité de La Rioja). En el 83', porque el hombre tropieza dos veces en la misma piedra, Williams enganchó picuda una volea en el área. Para Soto Grado merecía el córner aunque el jugador vasco fuese el último en tocar el cuero. En el descuento, aplicó su teorema contra Osasuna en el Bernabéu y dio el hasta hace unas temporadas comodín de los tres minutos.

Soto Grado, DISCRETO.

Fotografía: Imago

Courtois (7): 538 minutos imbatido. Solo un golazo como el de Sancet pudo romper su registro. Serio

Mendy (5): Obtuso en ataque y dubitativo en defensa. Lo segundo es raro en él.

Nacho (7): Suplió con oficio y jerarquía a Alaba. Concentrado.

Militao (8): En su línea de los últimos partidos. En ocasiones, sobrado.

Lucas (2): Imperdonable su error en el pase que pudo provocar el empate. Romo en ataque.

Valverde (6): No pudo lucir. No es su sitio. Aportó energía.

Kroos (5): Echó de menos a sus escuderos. No manejó el tempo del partido.

Camavinga (7): Mejor en defensa que en ataque. Tiene algo el chaval.

Vinicius (7): Más templado. Hizo casi todo bien. Pero echamos mucho de menos sus aventuras. Demasiado aseado.

Benzema (8): Tuvo dos y las enchufó. Impresionantes golazo el primero.

Hazard (6): Luchador. Embotelló el ataque por momentos en el segundo tiempo. Se asoció bien.

Mariano (4): No tuvo tiempo, pero su delirante cambio de juego en el descuento merece el cate

Peter Federico (-): La tuvo

Jovic (-): Sin tiempo

Ancelotti (4): Conservador como siempre. Alineó al mejor equipo del que podía disponer, pero contempló cómo se desplomaba en el segundo tiempo sin reaccionar. No parece confiar en el Castilla.

Apenas diez minutos tardó el balompié en La Catedral en hacernos olvidar estas penurias contemporáneas relacionadas con el coronavirus, la Covid, SARS-COV2, Ómicron o todas sus funestas variantes pandémicas. Así es San Mamés. Así son dos monstruos históricos de la Liga como Real Madrid y Athletic Club.

Golpearon primero los blancos. A los cuatro minutos un tuya-mía entre Kroos, dentro del área, y Karim, fuera. El gato que se convirtió en tigre dibujó un disparo con rosca gourmet con el sello particular del chef francés ante el que nada pudo hacer el desdichado suplente de Unai Simón, el arquero preferido de Luis Enrique en la Roja. Poco pudo hacer Aguirrezabala 120 segundos después, cuando de nuevo Benzema recibió un balón de un defensor bilbaíno- tras tarascada provocada por un combativo Edén- y cruzó sin sobresaltos a la red.

0-2 a los siete minutos, pero el festival de goles de La Catedral no había concluido. Amenazaba el Madrid con merendarse al león de la melena a la cola, que diría bravo Del Nido antes de llevarse tres el Sevilla en la Copa en este mismo escenario, cuando Ohian Sancet, el prometedor ariete del Athletic, que tantos quebraderos de cabeza, ruleta en el área incluida, causó en el Bernabéu, busco el disparo desde la frontal del área. A fe mía que lo encontró con un zartako basati ante el que no pudo hacer nada Courtois que vio cómo el balón se estrellaba violentamente en el poste antes de alojarse en el fondo de las mallas. Cinco encuentros llevaba el belga, y por ende el Madrid, con la portería a cero. Por apenas dos minutos batió su récord de imbatibilidad cuyo registro deja ahora en 538 minutos.

A veces da la sensación de que sólo a base de golazos de este calibre se puede batir al arquero valón de los blancos. 1-2 a los diez minutos.

Ahítos de goles, ligeramente exhaustos tras tamaño inicio de encuentro, el partido entró en una nueva fase de tanteo, la típica de tantos choques, y que esta noche navideña Real Madrid y Athletic decidieron saltarse. Los leones ajustaron líneas y adelantaron la presión provocando complicaciones en la neófita medular blanca, sin Modric, ni Casemiro, al que estos duelos le van como fosa nasal a PCR. Decía Javi Clemente en fastuosa entrevista en La Galerna que con Casemiro “no pasa ni su padre” por el centro del campo. Habrá que añadir, tackle a tackle, que con Camavinga como mucho pasa el cuñado simpático en Nochebuena.

Con el jovencísimo francés tratando de hacer olvidar a Casemiro y el Pajarito volando bajo fuera de sitio, otro que buscó su lugar fue Hazard, más eléctrico que de costumbre, pero poco claro en el área cuando tuvo la ocasión de hacer el tercero y decidió pasar a Karim, peor colocado.

El encuentro entró en un armisticio, solo sacudido por un agarrón a Vinicius -menos aventurero, pero leyendo con éxito el juego casi siempre. que provocó que Marcelino García Toral, en el banquillo rojiblanco, transmutara en Mari Jaia de Kalejira en plena Aste Nagusia. Casualidad o no, no le volvieron a pitar una falta a Vini en los primeros 45 minutos. Un insolente empujón frontal recibido sin sanción provocó incluso un rifirrafe con Unai Vencedor -¿quién no querría apellidarse así si fuera futbolista?- que se saldó con dos tan salomónicas como absurdas tarjetas amarillas para ambos.

Espadas en todo lo alto para el segundo tiempo en Bilbao.

El Athletic regresó al césped con la intensidad que reclama su hinchada, el Madrid hizo lo propio, como hace el madridismo. Y curiosamente el partido entró en una etapa de bloqueo mutuo que transcurrió choque a choque, sin ocasiones, hasta que Lucas Vázquez coló en plenas Navidades un clásico de la Semana Santa: la torrija.

El gallego sirvió inocente e ingenuo un pase letal a un Williams en la frontal, menos imponentes, pero más rápidos que las tenistas, e Iñaki disparó con veneno. No fue gol por apenas centímetros. Suerte para el Madrid… y para Lucas.

El error del gallego y la gran ocasión generada espoleó a los locales. San Mamés rugía. El Madrid apretaba los dientes. Sabe hacerlo, pero le empezaban a faltar piernas. En el banquillo, Carletto, chicle a chicle, mascullaba unos cambios que tardarían en llegar demasiado. El Athletic, obtuso pero corajudo, empujado por el aliento local, amenazaba por acogotar a un Madrid cansado que resistía agarrado a dos fogonazos, uno de ellos de fulgor inolvidable.

La recta final del choque se hizo eterna para los blancos. Lo intentó Raúl García, de nuevo los Williams, los merengues sufrían. Pudo aliviar sus penas y sentenciar el partido a falta de diez minutos en una contra conducida por Vini, caño incluido, que sirvió a Karim, que devolvió dentro del área de nuevo a Vini. El ex del Fla centró un balón peligroso que cruzó rabioso Hazard para lucimiento de Aguirrezabala.

Y de repente, un cambio. Mariano entraba en el 83 en lugar de Vinicius. El Castilla seguía esperando su oportunidad mientras el dominicano, como acostumbra, entraba para pegarse con todos, algo que el Madrid podría agradecer a medida que agonizaba en el partido. La oportunidad para los canteranos llegaría dos minutos después, el prometedor Peter Federico, cuyo nombre evoca a galán de telenovela, entraba por Edén. El tardío carrusel de cambios de Ancelotti concluía en el 89 cuando Jovic reemplazaba a Karim para los minutos de descuento.

La tuvo Peter Federico en el tiempo extra tras recibir un buen pase cruzado de Camavinga en un contraataque. Falló ante un crecido Aguirrezabala que poco después evitaría el tercero tras remate colocado de Kroos desde dentro del área.

Quedaba un córner. La última bala para el Athletic. Supo resistir el Madrid, numantino, serio, riguroso, para cerrar el año en la cima de un campeonato de Liga que ya sabe a polvorón.

Blanca Navidad en San Mamés.

Fotografías: Imago

Eran las once de la mañana del día seis de enero y ya hacía tres horas que David lucía la camiseta blanca con el nombre de Benzema a la espalda que le habían traído los reyes. Había abierto todos los regalos entre exclamaciones de júbilo y estaba a punto de agotar las energías de su padre, que asistía al espectáculo gozoso, participando discretamente de la alegría del niño. Sin avisar, como suelen hacer las cosas los muchachos de ocho años, David disparó:

- Papá, ¿de dónde vienen los reyes?

El padre de David pensó que se acercaba la fecha en que las preguntas fueran más comprometidas, y que tendría que dar explicaciones que no le apetecía afrontar. Por ahora, la cuestión no era alarmante.

- De oriente, ya lo sabes: vieron brillar una estrella y fueron a adorar al niño Jesús.

- Pero eso fue hace muuuchos años. Yo digo de dónde vienen AHORA.

David recalcó el adverbio de tiempo, dejando claro que no le interesaba tanto la historia como el presente. Su padre iba a tener que esforzarse para satisfacer la curiosidad infantil.

- Bueno, ahora las cosas son parecidas en un sentido, pero distintas en otro. A ver, ¿tú qué piensas de los magos, crees en la magia?

- ¡Claro!

- ¿Quién hace magia, según tú?

- ¡Benzema! Bueno, Benzema el que más, pero también Vinicius. Y Modric.

- Pues mira, también ellos hicieron como Melchor, Gaspar y Baltasar: vieron brillar la estrella del Real Madrid desde lejos, sintieron su llamada y acudieron desde sus lejanos países. Y aquí están dejando el oro de sus goles, el incienso de sus pases y la mirra de sus controles.

- Pero entonces resulta que los magos no vienen de oriente, porque Benzema es francés, Modric es croata y Vini, brasileño.

David no estaba dispuesto a dar por zanjado el asunto de buenas a primeras, y su padre iba a tener que trabajarse el prestigio que se le supone a su cargo.

- Bueno, es que oriente es un término genérico que puede referirse a muchos lugares. No sólo a los países que están situados al este, sino a cualquier lugar más o menos exótico (el pobre padre intentaba salir como pudiera del apuro). Hace dos mil años, a oriente estaban los países donde había más sabios y por eso fue de ahí de donde acudieron Melchor, Gaspar y Baltasar a Belén; pero a lo largo de los siglos el conocimiento ha ido cambiando de lugar. Los magos llegan en cada época de donde mejor se dé la magia.

- Entonces, ¿oriente está ahora en Brasil, en Croacia y en Francia? Y, ¿dónde ha estado antes?

- Oriente está allí donde no sólo nace la magia, sino que también tiene que haber ganas de seguir a la estrella para llevar esa magia al lugar que le corresponde: al Real Madrid. Por eso oriente está en esos países que dices, pero también vinieron hace pocos años unos magos desde Gales, Madeira y otros territorios. Y mucho antes, cuando tú no habías nacido, ni siquiera yo, vinieron unos magos desde Argentina y desde Hungría y otros lugares lejanos (entonces más lejanos que ahora) para maravillar a cuantos pudieron verles, niños y mayores.

- ¿Y no podría caer el oriente un poco más cerca? ¿no hay magos que hayan venido de España?

- Claro que sí. Uno de los más grandes llegó desde Guarnizo, que es un pueblo de Santander, y repartió ilusión y magia junto con los que vinieron de Hungría y de Argentina. Poco después, vino otro mago de La Coruña. Y hace pocos años, hemos tenido magos del mismo Madrid: ¿conoces a Butragueño?

- ¿Ese señor que sale por la tele hablando del Real Madrid? No me digas que fue mago; no lo parece.

- Pues lo fue, y de los mejores. Paraba el tiempo cuando tenía el balón. O lo parecía. Y a Raúl y a Guti ¿los conoces?

- A Raúl sí: es el entrenador del Castilla. Pero el otro no sé quién es.

- Pues también traían magia en sus botas y repartieron ilusión a millones de niños de todas las edades.

David se queda callado unos instantes, como abrumado por tanto mago como se le viene encima, de tantos lugares y de tantas épocas. Por momentos, parece como que se le amontonaran tantos reyes, camellos y pajes y que el peso de tanta historia de magia le aplastara; de pronto, sonríe como si acabara de descubrir un tesoro en todo ello.

- Pero entonces, si los magos van cambiando de unos años a otros y cada vez vienen de un sitio, podemos pedirnos no sólo los regalos que queramos sino qué magos preferimos.

Su padre sonríe con él y asiente.

- Claro. ¿Cuál es tu preferido para el año que viene? Yo pido que siga Modric y que nos dure mucho tiempo.

David se queda pensativo. Modric está bien, pero a él no le va eso de conformarse con lo que ya tiene, siempre quiere más. Tras unos segundos, exclama decidido:

- Para el año que viene, ¡me pido a Mbappé!

El Real Madrid femenino venció (3-0) al Sporting Club de Huelva en el duelo de la decimoquinta jornada de Primera Iberdrola. Tras una primera mitad atascada, los goles de Esther González, Nahikari García y Athenea del Castillo permitieron a las blancas cerrar el año 2021 sumando tres nuevos puntos para acercarse a Europa.

Durante una hora de juego en el estadio Alfredo di Stéfano, ante un Sporting Club de Huelva autoproclamado rey del empate, el Real Madrid femenino dio la sensación de caminar inexorablemente hacia el 0-0 insulso con el que el balón había comenzado a rodar. Aunque el dominio del juego y las ocasiones de peligro eran madridistas, el paso de los minutos iba aletargando las piernas de unas jugadoras a un paso de las vacaciones de Navidad.

Alberto Toril repitió defensa de tres, dejando los carriles a Kenti Robles y Athenea del Castillo, y añadió a Aurélie Kaci a la línea de medios conformada por Maite Oroz y Claudia Zornoza. Arriba, como ya hiciera ante el Madrid CFF, repitieron Esther González y Nahikari García. La asimetría de los costados hizo que las intentonas ofensivas tendiesen a fluir por el lado de Athenea, muy superior a su par, y todo invitaba a imaginar una tarde plácida para las blancas.

El Sporting aceptó desde muy pronto su condición de visitante en inferioridad, optando por esperar casi siempre en posiciones rezagadas y sin reunir demasiada confianza para trenzar juego de ataque a pesar de contar con jugadoras para ello. La propia configuración de la partida inclinó el tablero del lado blanco, lo que condenó a la guardameta Chelsea a trabajar horas extra bajo palos. La británica sostuvo a su equipo durante toda la primera mitad, destacó especialmente en el rechace de cada disparo dirigido a portería, e hizo pensar que el choque podría complicársele al Real.

Esther González volvió a ser la atacante más incisiva, liderando la ofensiva rival a base de golpeos que siempre encontraban los guantes de la arquera antes de salir rechazados. Como en el juego del escondite, el gol estaba cerca; podía intuirse, pero la opción de haberlo pasado de largo sólo iría en aumento si el reloj seguía corriendo. Y así se llegó hasta el minuto 59, cuando las futbolistas del Real Madrid se negaron a que un balón de córner abandonase el área rival. Primero Nahikari de taconazo, luego Rocío Gálvez con un globo, y finalmente Esther por alto, empujaron el cuero en dirección a la línea de gol. Sólo tras la sucesión de intentonas, y con el larguero de por medio, pudo la delantera andaluza chutar a la red.

En ese preciso instante se rompió el embrujo. El 1-0 subió al marcador, Chelsea dejó de ser imbatible y en diez minutos el empate a nada pasaría a convertirse en una goleada solvente. Las propias jugadoras del Sporting de Huelva parecieron asumirlo, pues en un abrir y cerrar de ojos Claudia Zornoza pudo avanzar a zancadas por el carril interior del campo sin oposición. La madrileña cedió en profundidad a Esther, volvió a recibir la posesión ya pisando área y, con astucia, asistió a Nahikari. La de Urnieta chutó, marcó y volvió a celebrar con rabia en un nuevo capítulo de su particular proceso de adaptación al club.

Había bastado un claro en el cielo para cambiar por completo el signo del partido, y tan segura pasó a ser la victoria del Real Madrid que Alberto Toril dio inicio a la tanda de rotaciones. Empezaron por descansar Esther y Zornoza, pero Athenea siguió subida en su tabla de skate haciendo trucos y piruetas como las quinceañeras que en Tokio acudieron a los Juegos Olímpicos. Ella misma se fabricó el 3-0 tomando velocidad, desbordando hacia dentro y, una vez llegada al balcón del área, disparando de imprevisto al palo corto de la portería. Quizás por cansancio, o tal vez simplemente desmoralizada, a Chelsea se le acabaron los superpoderes y solo pudo hacer la estatua.

Los tres puntos se quedaron en Valdebebas, las posiciones de Champions League se atisban ya en el horizonte y, tras un 2021 inolvidable, la plantilla del Real Madrid femenino podrá irse de vacaciones pensando en positivo. 2022 traerá nueva curvas, pero también invita a soñar con lo que está por llegar.