Habrá baby boom merengue en julio

Bueno, quienes comentábamos que el Madrid podía ganar el Clásico entre el desprecio popular no andábamos desencaminados. 2-5 fue mi porra. Siempre pensé que lo mollar es la apuesta, gana este, lo demás es el postre. Y más si se trata de invertir unos eurillos. Si acierto, será una vez y no más, Santo Tomás. Y prefiero hacerlo solo, claro. 0-1, 1-2… Eso es cosa de tristes que no se jubilarán nunca así, de un día para otro.

El caso es que acabó el partido y me fui a dar una vuelta. No, no vivo en el centro de Barcelona: gracias. Hacía un fresquito agradable y me apeteció. Salí cerca de la una de la madrugada y pronto me acompañaron sonidos raros. Algo así como maullidos de gato, también como unos bostezos extraños…

Y en muchas casas se veían unas luces bajitas, impropias de esas horas. El colmo fue cuando distinguí en la terraza de un primer piso a un vecino en paños más que menores fumando un cigarrito a aquellas horas Una cosa rara, sí. No sé… De pronto pensé si sería un madridista festejando en tono subido. Por la mañana, esta, salí de dudas.

Serían las diez cuando me encontré con mi amiga Lola. No es que la conozca de toda la vida, es que nacimos en la misma clínica, ella después. Tiene 72 tacos bien puestos, una morenaza de toda la vida.

Noté que cojeaba y como hay confianza le pregunté: ¿qué te pasa? Arqueó las cejas, suspiró y confesó: ¡ha vuelto el Tigre! El Tigre es su marido, el Pepito, 75. Madridista más que furibundo. Los cabos empezaban a atarse.

Yo: Se sintió Makelele.

Lola: Lo último que vimos fue festejar el final a Cucurella, esa imagen. Ni la tele apagamos.

Yo: ¿Y dónde está el Tigre?

Lola: En casa, dormido. Me voy a por unos churros, se lo merece.

Entonces lo tuve definitivamente claro. Los ruidos de anoche no eran de gato. Ni bostezos. Ni el ‘empelotao’ salía de la ducha. O sí. Pero no solo eso. Lo confirmaba que cuando el Madrid gana un partido importante, no menos de 40 amigos inquietos, incluso barcelonistas, me sepultan en mensajes: esta vez recibí tres. Uno, dos y tres. Ya sé dónde y en qué estaba el resto.

De ahí el titular de esas líneas: a finales de julio habrá baby boom merengue. La Lola no creo, pero ojito que cuando el Madrid se pone a hacer milagros… Si así fuera, la criatura debería nacer con melena o lo ‘Cucu’ y ser de raza negra, homenaje a Camavinga.

Milagro ya lo hubo, por supuesto. Y gordo. Milagro blanco iba a ser que no le metieran ocho. Fue y encima ganó. Y con el portero griposo. Lunin recordó al de aquella eliminatoria con el City, la que acabó con Rüdiger marcando el penalti decisivo. Entonces Lunin paró mucho, incluso dos penaltis. Esta vez sobre todo el cabezazo del chico Martín que pintaba a 2-1, otra mano de Dios.

Baby boom merengue para celebrar la noche en la que el Madrid ha vuelto a creer. Casi el polvo del siglo. Han vuelto a creer desde Mourinho -sensacional en todo- al último madridista de Groenlandia. Creer que puede ser lo que ha sido siempre y había perdido: ese equipo que debías esperar que volviera al vestuario para asegurar que le habías ganado.

Porque siempre no se gana. Pues claro que no. ¿A las seis copas de Europa en diez años le iban a seguir, yo que sé, ocho en doce? Imposible. Ya ven que de Liga y similares no hablo. Porque ,estando a tres puntos de la cabeza, ahora sigo pensando lo mismo que en agosto cuando no había empezado el torneo: el Madrid lo tendrá imposible. O casi.

Esta vez vimos lo anhelado: un  equipo. Paso de si porque puso gente de más toque, que si estuvo más atento, todo eso. También de que si le faltó fichar esto o aquello. Del Madrid se echaba de menos que fuera el Madrid. Y lo fue. Que fuera en Barcelona es lo de menos. Que la asistencia del gol ganador fuera de Camavinga sí dice mucho: los muertos vivientes (presuntos) viven. Sigamos pues. (Dedicadas estas líneas al Pepito, que ya se habrá despertado).

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