Lunin: 5,5. Paró la parable y no pudo hacer nada en el penalti.

Lucas: 5. Siempre juega intenso, peor no tuvo un día brillante.

Militão: 5. Anda algo despistado durante el último mes. Importante que vuelva a su nivel.

Vallejo: 5. Cumplió, aunque el penalti desluce su partido.

Nacho: 5,5. Tuvo una gran ocasión.

Casemiro: 5. Se le vio relajado. Menos esforzado de lo habitual. Lógico.

Kroos: 6,5. Quizás el más entonado del centro del campo.

Camavinga: 5. Peor que otros días. Algo impreciso.

Asensio: 4. Cabe esperar más.

Rodrygo: 6. Lo mejor en ataque llegó a través de él durante bastantes minutos.

Jovic: 5,5. Tuvo un par de buenas ocasiones, pero sin suerte de marcar.

Mendy: 5. Cumplió sin más.

Modric: 5,5. Entró fresco y lo intentó al final del partido.

Valverde: 6,5. Entró con la determinación de empatar el partido y estuvo cerca de conseguirlo a través de varios disparos.

Vinicius: 5,5. Trató de desbordar y le puso un gran centro a Nacho.

Ancelotti: 5. Poco se puede decir de un planteamiento que buscaba no acumular daños.

 

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A nadie le sorprendió que Ancelotti optase por rotar a casi todo el equipo. De los titulares sólo Militão, Kroos y Casemiro hacían acto de presencia. Lunin protegería los palos, Vallejo acompañaría a Militão y Mariano era la elección para la delantera, pero unas molestias musculares le otorgaron la oportunidad a Jovic. Los tropiezos de Betis y Real Sociedad le quitaban cierta presión al Atleti, pero desde muy pronto se comprobó que se jugaba mucho más que el Madrid. Los primeros diez minutos fueron de mucha intensidad por parte de los locales. Correo pudo marcar nada más comenzar y en varias ocasiones el Atleti se acercó a la portería defendida por Lunin.

Tras el inicio de dominio atlético, el partido entró en una fase algo intrascendente. El Atleti había perdido algo de gas, pero el Madrid no amenazaba. Al Atleti le costaba mucho construir dada la incapacidad de sus centrales para encontrar a los jugadores más avanzados. A partir del minuto 30' los locales recuperaron el dominio y estuvieron a punto de marcar tras una ocasión de Cunha que desbarató Nacho. Hacia el 35' una jugada entre Vallejo y Carrasco fue revisada por el VAR. Penalti y gol de Carrasco.

La respuesta del Madrid llegó en el 44' después de una gran jugada de Rodrygo y un golpeo de Kroos que se marchó por muy poco. Muy poco después Jovic tuvo una ocasión clarísima que le detuvo Oblak. Así se llegó al descanso. Un resultado justo, pero un final algo esperanzador.

Salió bien el Madrid en la segunda parte y Jovic pudo marcar tras una gran jugada de Asensio. Savic bloqueó su disparo. El Atleti parecía especular con el resultado y el Madrid aceptaba la invitación de ataca el miedo colchonero. En el 58' Casemiro tuvo una enorme oportunidad con un disparo desde la frontal. El empate estaba mucho más cerca del 2-0, aunque el Atleti contestó con una gran ocasión para Carrasco.

En el 60' Jovic y Casemiro dejaron su sitio a Valverde y Vinicius. En el 62' Lunin detuvo una ocasión clara generada por un error de Camavinga. En el 66 Vinicius tuvo una gran intervención y cedió a Asensio. El disparo del balear fue bloqueado por un defensor colchonero. En el minuto siguiente fue Valverde el que estuvo a punto de marcar. Fue ene se momento cuando Militão y Kroos dejaron su lugar a Modric y Mendy. La consigna era no dar 90 minutos a ningún titular en París.

Empezaba a ser un asedio y Valverde de nuevo estuvo a punto de marcar tras un buen disparo. Oblak de nuevo estuvo magnífico. En el 72' Griezmann la tuvo bastante clara, pero su disparo buscando la escuadra se marchó alto. Todavía más clara fue la ocasión para el francés en el 75' desde cerca del punto de penalti. En el 76' Carrasco desperdició una ocasión inmejorable disparando al palo. El Madrid volvía a estar muy destensado tras una media hora bastante buena.

En el 84' de nuevo lo intentó Valverde desde lejos, pero el portero local despejó con los dedos. Asensio puso a prueba de nuevo a Oblak en un lejano disparo de falta. En la jugada siguiente Nacho tuvo una ocasión inmejorable tras centro de Vinicius. Su remate fue con el hombro y eso malogró la ocasión. El partido murió con el Madrid intentándolo sin suerte.

 

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Buenos días, amigos. Sepan ustedes en esta apacible mañana en la que La Liga está ganada que el moltolonguismo es una cosa fabulosa, como también lo es la épica. Qué les vamos a contar que ustedes no sepan tras las tres últimas eliminatorias de Champions en las que nos hemos quedado a vivir para siempre (a la espera de entrar a vivir en la Final de París).

Y es fabulosa la épica y lo es también el moltolonguismo porque, como ocurre con todo aquello que tiene éxito popular, comienza siendo una marca genuina, un gesto vanguardista, un toque de genialidad intransferible y único para, poco a poco, irse convirtiendo en una coletilla, en un remedo, en un lugar común usado por propios y extraños para describir una cosa y la otra, incluso una cosa que poco o nada tiene que ver con la épica y el moltolonguismo.

No lo decimos por el formidable Carlos Alcaraz, a quien sí cabe atribuirle épica y moltolonguismo a raudales tras haber eliminado en el Madrid Open un día a Rafa Nadal y al día siguiente a Novak Djokovic, así, como quien no quiere la cosa, contra todo pronóstico, de la misma forma que el Real Madrid -su Real Madrid y el nuestro- se ha plantado en otra final de Copa de Europa contra los más racionales vaticinios de las casas de apuestas, del panenkismo patrio, de la prensa experta (ejem), del taxista, del charcutero y de mi prima la de Badajoz.

Cosa gloriosa la de Alcaraz. Tenemos chico nuevo en la oficina y promete quedarse para darnos muchas alegrías desde ahora, gane o pierda esta tarde la final del torneo, aunque lo ya hecho pide victoria, la gesta casi exige ser completada para culminar la práctica completa tras toda la teoría que le ha venido enseñando el Real Madrid todos los años de su vida. Porque el Real Madrid es una teoría de vida, un modus vivendi, un querer seguir queriendo cuando lo más fácil es dejar de querer, un poder seguir pudiendo cuando parece empezar a reinar la impotencia, un Don't stop me now a pleno pulmón, corazón y cabeza.

Pero la épica y el moltolonguismo tienen también sus devaluaciones, sus restos de serie y hasta sus caricaturas. Uno de los efectos de la trayectoria del Madrid en esta Champions ha sido la entrega de buena parte del entorno culé a la evidencia, la renuncia a esgrimir sus viejos (y caducos y ajados y risibles) "argumentos" del balón y el fútbol y el estilo contra los éxitos del Madrid como manera de reforzar lo propio, que se les ha caído encima como el techo de la habitación de un adolescente tendente a la melancolía y el desamparo existencial. No saben dónde meterse. Van de un lado para otro como Hamlet entre el ser y el no ser. Lo que era certeza (impostada) ahora es temor y temblor, incertidumbre y ruido de fondo. ¿Qué hacer?

Fácil, amics. Usemos la épica, usemos el moltolonguismo. Cojamos las señas de identidad del rival -esas que nuestro estilo no se podía permitir- como clavo ardiendo para describir una volea de Jordi Alba en el descuento de nuestro partido liguero contra el Betis. ¡Toma ya! ¡Estaremos en Champions el año que viene! Y lo hemos logrado con épica y moltolonguismo, eh, que se sepa, que todo el mundo vea que también nosotros podemos hacerlo y tenemos arrestos y tenemos minutos de descuento que aprovechar y tenemos abrazos eufóricos a pie de campo y tenemos la poca vergüenza de decir que ahora estaríamos en condiciones de luchar por la liga y que nosotros sí supimos rematar al Madrid en su estadio...

Se ve que no era tan irrenunciable el estilo. Se ve que el Real Madrid y sus atributos ancestrales, tal vez más presentes que nunca estos meses de locura y delirio, son tan grandes que hasta generan imitaciones de saldo, parodias sin intención de serlo, ridiculeces y artilugios de AliExpress. Esa es la diferencia entre el original y su copia.

 

40 años suman entre los dos: Rodrygo Goes, 21; Eduardo Camavinga, 19. Se abre un futuro increíble para ellos.

Rodrygo, joya de la cantera del Santos (sí, el club de toda la vida del gran Pelé), firmó por el Madrid en verano de 2018 (aunque se incorporó al Madrid un año después), con tan solo 17 años, en una genial decisión de José Antonio Calafat, Juni, jefe del departamento de scouting del Real Madrid desde 2015. En el currículum de Calafat está el haber descubierto y fichado por ejemplo a Vinicius Jr., Fede Valverde, Eder Militão y Take Kubo. Este modesto articulista tuvo la suerte de saludar a Juni tras el final del Madrid-City del pasado miércoles y de felicitarle por su trabajo y, en particular, por lo de Rodrygo. Juni me lo agradeció sonriendo, muy satisfecho.

Camavinga, (el cual, sin duda, también fue debidamente visionado por Calafat) debutó en el Stade Rennais en la Ligue 1 con apenas 16 años y 5 meses de edad. Vistió por primera vez la elástica de la selección absoluta francesa con 17 años y 10 meses de edad, anotando en su debut contra la Croacia de Modric (4-2).

Estos dos jugadores han protagonizado en los dos últimos meses unas actuaciones fabulosas y ya históricas, en particular en los partidos de vuelta, todos ellos disputados en el estadio Santiago Bernabéu, de las eliminatorias de octavos, de cuartos y de semifinales de la Champions League.

Estudiando los datos de ambos en estos tres partidos, vemos – una vez más - que las remontadas y gestas del Real Madrid no se encuentran en lo esotérico ni en las meigas, sino, sobre todo, en el trabajo, el esfuerzo y el talento. Los goles que han conseguido voltear tanteadores adversos no han caído del cielo ni por milagros ni tampoco por suerte. Suerte es que te toque una vez en tu vida la lotería – aunque para ello hay que comprar un décimo previamente -, pero que pase lo de esta temporada 21-22 en Copa de Europa tres veces seguidas no se puede vender como fruto de la fortuna y, menos aún, como algo “inexplicable”. Sinceramente, si un redactor de mi periódico o un locutor de mi emisora escribe o comenta que lo del Madrid es “inexplicable”, yo despediría de inmediato a dicho personaje, que demuestra realmente poco criterio y nulo conocimiento a la hora de analizar un partido o una eliminatoria futbolística.

Pero vayamos a los datos, no a las sensaciones ni a las opiniones ni a los gustos futbolísticos. Datos de los partidos de vuelta en las tres últimas eliminatorias.

Rodrygo Goes

Ante el PSG en Madrid, entra en el terreno de juego en el minuto 57'. Por entonces, el partido iba 0-1 (gol de Mbappé en el minuto 39) y, por tanto, la eliminatoria señalaba un 0-2 para los franceses. Con la entrada del paulista, el parcial fue de 3-0 (con el hat-trick de Benzema) y el PSG acabó mordiendo el polvo, con la silla de Alaba ondeando por el césped blanco.

Ante el Chelsea, que iba ganando 0-3 en la vuelta (con lo cual ganaba la eliminatoria por 3-4), Goes entró en el minuto 77'. Dos minutos después, marcaba el 1-3 (tras joya del exterior de Luka Modric, su padre dentro del campo) y llevaba a su equipo a la prórroga, donde Karim Benzema marcaba el 2-3 que enviaba a Tuchel y a sus chicos a Stanford Bridge con el rabo entre las piernas. Por lo tanto, con Rodrygo en la cancha, parcial de 2-0 para el Madrid, con tanto incluido.

Finalmente, y aún reciente en nuestras retinas, ante el City, Rodrygo en el minuto 67' (con 0-0 en el marcador y la eliminatoria aún perdida) vio como Mahrez anotaba el 0-1, pero tuvo tiempo de sobra para anotar el empate a 1 (minuto 90'), el 2-1 (minuto 91') y estuvo a punto de noquear al City antes de la prórroga (minuto 93') en lo que hubiese sido el mejor hat-trick de la historia del fútbol universal. Ya en la prórroga (minuto 93'), fue el artífice del pase a Benzema para que el de Lyon provocase la falta y, consecuentemente, el penalti de Rúben Dias, que supuso el 3-1 y la pesadilla de Guardiola, que seguro que no ha cesado, a pesar de los varios días transcurridos tras la gesta merengue. Benzema, incluso, ofreció al brasileño poder lanzar el penalti contra el City. Historia que tú hiciste, historia por hacer. El parcial con Rodrygo en el campo fue pues de 3-1, exactamente el resultado final del partido. Su actuación fue, sencillamente, de matrícula de honor.

Eduardo Camavinga

Si las aportaciones de Rodrygo fueron espectaculares en los tres partidos, lo de Camavinga no es menos destacable. Ante el PSG, el francés nacido en Angola, entró exactamente en el mismo minuto (57') que su colega Rodrygo. Por lo tanto, lo que escribí para uno vale para el otro. Parcial de 3-0 desde la aparición del imberbe franco-angoleño, en el que todos los medios franceses ponderaron su saber estar y su insólita madurez durante los más de 35 minutos en los que participó en la gesta lograda el pasado 9 de marzo.

Ante el vigente campeón de Europa, el Martes Santo (12 de abril), Camavinga se incorporó al juego en el minuto 72', todavía con un 0-2 en contra y con la eliminatoria igualada a 3. Vio el 0-3, marcado por Timo Werner en el 74’ (lo que llevaba al Madrid a un 3-4 y fuera de Europa), pero su energía aportó para que finalmente se llegase a la prórroga (tras gol de Goes) y acabase derrotando a los blues en el 95' con el testarazo de Benzema tras un jugadón de Vinicius. Con Eduardo en el campo, el parcial aquella noche fue de 2-1 a favor de los suyos.

Camavinga protagonizó quizás sus mejores minutos en el Real Madrid ante el City, siendo decisivo en los momentos claves, donde es tan difícil mantener la cabeza fría en una atmósfera tan ardiente y con muy pocos minutos por jugar. Salió en el minuto 74', con la eliminatoria perdida por 2 goles de diferencia (3-5), nada más anotar su golazo Mahrez. Fue de los pocos que logró robar un balón a la estrella del City, Bernardo Silva, y apenas perdió balones. En el minuto 90', fue capaz de ver el desmarque de Benzema por su izquierda y, con un sutil toque de zurda (similar al del 0-2 en Pamplona, con pase a Ceballos), propició la genialidad de Karim, que asistió a Rodrygo para el – más que – esperanzador empate a 1. Tras llegar a la prórroga, Camavinga protagonizó la cabalgada fantástica en el minuto 93', cediendo a su derecha un pase a Rodrygo, que finalmente supuso el embrión del penalti que llevó a su equipo a la final de París. Con él en el campo, el resultado fue de Real Madrid 3 – Manchester City 0. Increíble. Espectacular. Alucinante.

Evidentemente, el Madrid no ha llegado a la final tan solo por el mérito de estos dos jovencísimos jugadores, pero sí es de destacar lo que ha sido su aportación en estos partidos trascendentales, sobre todo en unos momentos en los que todo parecía perdido, o, al menos, estaba muy muy cuesta arriba. Sustituyendo a sus compañeros más veteranos y más experimentados, tuvieron el cuajo y la personalidad suficiente para saber mantener en pie a su equipo y, además, aportar notablemente en acciones ofensivas que, a la postre, fueron decisivas y fundamentales para ir sorteando, uno tras otro, los obstáculos que les habían impuesto tres señores equipazos como el PSG, el Chelsea y el Manchester City. Mi respeto, mi admiración y mi homenaje a estos dos jugadores que han resultado ser dos héroes muy inesperados en momentos tan cruciales.

 

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Se puede decir que el Madrid está habituado a derribar prejuicios, pero no a masacrarlos como ocurrió en la ya legendaria victoria ante el Manchester City. No había calidad en la plantilla para pelear con los mejores de Europa, pero han ido cayendo uno tras otro. El equipo estaba condenado a hundirse en lo físico al confiar en un reducido grupo de futbolistas, aunque prórroga tras prórroga se le vea mucho más entero que a sus rivales. No se puede remontar eternamente… ¿o quizás sí? Además, se había concluido que la apuesta de hace unos años por los jóvenes había salido mal, y fueron precisamente los noveles quienes acapararon buena parte de los focos en la última gesta merengue.

Una de las muchas lecturas positivas que deja el partido es que en el Bernabéu se está cocinando una gran generación de futbolistas prometedores que aprenden y se preparan para dar el relevo a unos jerarcas que llevaron al club a su segunda época dorada. A la estrella indiscutible que ya es Vinicius Junior, bandera y futbolista más vilipendiado cuando se decidió comprar talento imberbe, se han unido un Fede Valverde ya plenamente consolidado como un todocampista multiusos al que solo le faltaba la continuidad de la que le privaban las lesiones, Rodrygo, que se consagró con sus dos goles en una temporada en la que su rendimiento se ha disparado a todos los niveles, y Eduardo Camavinga, un talento generacional que se ha saltado cualquier periodo de adaptación y ha firmado un curso de debut notable como merengue.

Los dos últimos se han convertido por derecho propio en un revulsivo diferencial, dos game changers que desde la recámara agitan, sumando una dosis extra de energía, de brío y de filo de la que prácticamente nadie puede presumir. Es curioso porque lo que llevamos escuchando y leyendo todo este año es que el proyecto del Madrid es crepuscular, mientras otros miran a un horizonte brillante. Quizás la diferencia estribe en que en otras partes han tenido que apostar por la juventud a la fuerza, obligados por las estrecheces económicas, mientras que Ancelotti dispone de mejores mimbres y, a consecuencia, sumar minutos es más complicado para aquellos que tienen menos experiencia.

No andamos sobrados de paciencia los madridistas. Puede ser comprensible, pero no tanto la irreal exigencia con talentos que vienen de cualquier lugar del mundo y que suelen necesitar un tiempo para aclimatarse al estilo, a la ciudad, al entorno y a la idiosincrasia única del club. Lo importante es que haya materia prima, detectar el talento. Y, después, dar confianza y minutos para dejar que florezca, sabiendo que el proceso de maduración no es uniforme, es diferente en cada futbolista. Pensemos en Rodrygo, que tuvo que cambiar la demarcación en la que venía jugando toda su carrera, la de extremo izquierdo, y adaptarse a la derecha precisamente para no colisionar con su ‘hermano’ Vinicius. Llegó a Madrid como un meritorio, mientras en Brasil era el heredero de Pelé en el Santos, pasando de jugarlo absolutamente todo en la elite de su país a un fútbol completamente distinto y a debutar en una categoría como la extinta Segunda División B. ¿No era lógico aguardar y desarrollar unas condiciones que saltaban a la vista? El Madrid ha tenido paciencia con él, con Vini o con Valverde y ahora está seguro de que no se equivocaba con ellos. Todos ellos aprenden al lado de leyendas a las que tendrán que dar el relevo. Y no se trata solo de mejorar en lo técnico o de terminar de formarse físicamente. También interiorizan la filosofía y la mentalidad de un equipo que no se rinde jamás, bajo ninguna circunstancia.

El talento no tiene edad. No tiene sentido dejar de contar con Luka Modric porque tenga 37 años, como tampoco lo tiene despreciar las cualidades de Camavinga por sus 19 primaveras. Un club tan poco dogmático como el Madrid lo sabe, y por eso emplea sin problemas a jugadores de aquí y de allí, a veteranos y a noveles. O a noveles y a veteranos.

 

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Estos de La Galerna siempre con el Real Madrid a vueltas, como si no hubiera otra cosa de la que hablar. A ver si dejan de mirarse el ombligo y me dejan colocar un artículo más elevado, un análisis objetivo y desapasionado de la campaña que han realizado los equipos españoles en la Copa de Europa, que hay fútbol más alla de Concha Espina, aunque les cueste creerlo.

Arrancó la temporada con buenos augurios y mejores esperanzas, ya que España había conseguido colocar cinco equipos en la Liga de Campeones: el siempre solvente F. C. Barcelona, el inevitable Real Madrid, los aguerridos Sevilla y Atlético de Madrid (que algún año tendrá que ir a recoger la copa que les debe el fútbol) y el sorprendente Villarreal, que ganó la edición anterior de la Europa League (en un descuido de los colchoneros y los palanganas, sus habituales detentadores). El sorteo repartió la suerte de modo dispar: grupos tremendos para los indios (todos los equipos tenían ya alguna Copa de Europa en sus vitrinas) y los culés (dos antiguos campeones de Europa, también), fáciles para amarillos y merengues (las célebres bolas calientes) y un grupo trampa para los sevillistas (con los tapados Lille y Salzburgo, aparentemente asequibles).

El caso es que empezaron a jugarse los primero partidos y ya se vio que el Real Madrid no iba a llegar muy lejos, tras el ridículo que hizo en su propio campo ante el Sheriff de Tiraspol. En las jornadas siguientes se fue evidenciando que el Villarreal iba a dar guerra, el Atlético de Madrid sufriría, lo mismo que el Sevilla (que fue pinchando reiteradamente), que al Real Madrid lo salvaría la suerte, como siempre, y que el Barcelona se disponía a adoptar una estrategia astuta, consistente en clasificarse para la Europa League y así añadir ese trofeo a su colección: la jugada sorprendió a sus rivales, que no tuvieron más remedio que rendirse a su eficacia, cediendo la tercera plaza del grupo al equipo catalán. Por desgracia para el Barcelona, también el Sevilla ocupó esa posición en su grupo, lo que aumentaba la calidad de los competidores en la Europa League, que pasaba a ser más fuerte que la propia Liga de Campeones. Finalmente, el Real Madrid lideraría su grupo, Atlético y Villarreal serían segundos en los suyos, en tanto que andaluces y catalanes ocuparían la tercera plaza en los que les correspondieron.

En este punto, se bifurca el análisis de las trayectorias de nuestros equipos: por una parte, los tres que continúan en una Copa de Europa devaluada tras la eliminación del coloso azulgrana, y por otra los que persiguen la gloria de una Europa League súbitamente revalorizada. La primera línea nos lleva a un sorteo bochornoso, que empezó emparejando al Real Madrid con el Benfica, pero que se modificó torticeramente para evitarles a los blancos un rival tan duro (recordemos que estaba en el grupo del Barcelona, donde quedó segundo) y acabar por depararle un rival sin alcurnia europea, un recién llegado, con más fachada que calidad. La mano negra de Florentino se dejó ver ahí, pero nadie protestó por el abuso, así que a tragar. Al otro equipo de Madrid le correspondió el Manchester United, iniciando así una insistente lucha entre ambas ciudades, y al Villarreal le tocó enfrentarse a la Juventus, en lo que parecía una tarea ardua para los de aquí.

Sorpendentemente, los tres equipos españoles eliminaron a sus rivales (el Real Madrid, con ayuda de la suerte más sospechosa que legendaria, que esta vez se encarnó en la figura de Benzema) y en la siguiente ronda afrontaron a unos equipos temibles: el submarino amarillo se vio las caras con el Bayern, gran favorito para hacerse con el trofeo, al que eliminó contra toda esperanza. El Real Madrid luchó contra el Chelsea, vigente campeón de Europa, al que esta vez sólo puedo vencer gracias a Benzema y a la magia negra (si no, no se explica la resurrección tras el 0-3), junto a que previamente el equipo londinense se vio desequilibrado por una turbia maniobra del gafas, que habló con Aznar para que dijese a Putin que la liase parda de manera que los deportistas rusos fuesen descalificados (y de paso el dueño del Chelsea se viese afectado y su equipo trastornado): una versión turbia y trágica del efecto mariposa, que destruye media Europa para que los vikingos pasen de ronda.

El Real Madrid del trasnochado Carlo Ancelotti y el Manchester City del profeta Guardiola prolongaban la pugna entre los países y entre las ciudades

Pero el enfrentamiento estelar es el que puso a los colchoneros frente al otro equipo de Manchester, lo que además de un segundo enfrentamiento entre las dos ciudades (a tale of two cities) suponía un duelo entre los dos mejores entrenadores del último siglo, que unen a su sabiduría futbolera (universalmente reconocida) una elegancia en las formas, las palabras y la indumentaria que ya quisieran Cary Grant o Fred Astaire (esta última, no tan universalmente aclamada). La lucha entre esos dos titanes de la pizarra fue homérica; el choque de estrategias, feroz. Baste decir que, entre los dos partidos, se llegó a marcar un gol y que algún equipo consiguió terminar un partido sin un solo disparo a puerta; una eliminatoria que se estudiará en las escuelas de entrenadores durante años, con muchas flechas en las pizarras. Lamentablemente, uno de los dos tenía que ser expulsado de la lucha y fue el argentino: sic transit gloria mindundi.

Para las semifinales, dos equipos españoles y dos ingleses dirimen la hegemonía europea. El cada vez más sorprendente Villarreal pierde con el Liverpool en la ida, inicia la remontada en su estadio, pero termina hincando la rodilla: aplausos para ellos, demasiado lejos llegaron para su cotización inicial. El Real Madrid del trasnochado Carlo Ancelotti y el Manchester City del profeta Guardiola prolongaban la pugna entre los países y entre las ciudades (momentáneamente empatada). El recuerdo de lo acontecido está demasiado fresco como para que haya necesidad de traerlo aquí; baste decir que a los efectos secundarios habituales (angustia, depresión, úlceras gástricas) connaturales a las victorias blancas hay que añadir uno inesperado: la caída de precio de las banderas japonesas, que antes se fabricaban mediante un sofisticado proceso industrial y hoy millones de aficionados (no sólo del City) elaboran sin más que sentarse sobre un lienzo blanco.

Volviendo ahora la atención a la otra competición, esa Europa League de campanillas, los culés y los sevillistas se encontraron con otro glorioso equipo hispano, el Real Betis Balompié (honor a un club que lleva el término “balompié” en su nombre), junto a la Real Sociedad (tan cara a algunos galernautas) y otras potencias del nivel del Braga, el Mónaco, el Leverkusen o el Nápoles. El equipo donostiarra cayó enseguida, y poco después lo hicieron los dos clubes andaluces, dejando sobre los hombros del Barcelona la responsabilidad de traer a España el trofeo. Ciertamente, se le consideraba el favorito desde el momento en que cayó de la Champions (mejor dicho: desde que siguió la estrategia bien diseñada para llegar a su meta, la Europa League), tanto más cuando eliminó primero al Nápoles y luego al Galatasaray, esas leyendas. Ya el encargado de esculpir la copa (que estaba ocupado grabando el nombre de Messi en el Balón de Oro de este año y de los dos próximos) se disponía a escribir con su buril “Barcelona” en el lugar reservado al ganador cuando un cataclismo lo desbarató todo: el Eintracht de Frankfurt hizo descarrilar el expreso azulgrana al ganar en el Camp Nou por 2-3; los tantos de Busquets y Depay no bastaron para superar el triplete salchichero. Los aficionados madridistas conocen bien lo que se siente: también el equipo alemán se enfrentó al madrileño en un partido importante, en 1960, y también metió 3 goles, mientras que solo dos jugadores madridistas consiguieron profanar la meta teutona (Di Stéfano y Puskas, dos futbolistas de cierto talento, que no oso contraponer a Busquets y Depay).

el Real Madrid está haciendo lo de siempre: pasar sin jugar a nada, con mucha suerte y una gran pegada

Al día de la fecha, con las competiciones casi cerradas, cabe decir que la campaña española en Europa ha sido notable, con un papel destacado del Villarreal y muy meritorio del Atlético (que solo cedió ante el mago de las pizarras) y del Barcelona (apeado por el mítico Eintracht, cuya alineación saben recitar todos los niños); el Sevilla ha decepcionado levemente y el Real Madrid está haciendo lo de siempre: pasar sin jugar a nada, con mucha suerte y una gran pegada; si consigue ganar al Liverpool en París, su temporada no habrá sido mala del todo (pero si pierde, ¡ay como pierda!).

Concluye aquí este estudio pormenorizado e imparcial del recorrido de los equipos españoles por las competiciones europeas que espero que supere la censura galernauta y pueda servirme como trabajo de fin de máster en periodismo deportivo patrio; al fin y al cabo, lo que se publica en cualquier medio de prensa, radio o televisión no tiene mucho más rigor.

 

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La ley de Murphy no significa que vaya a pasar algo malo, sino que si algo puede pasar, pasará. Interstellar

(El guión de está película está basado en hechos reales. Todos los personajes de los que se habla existieron. Todo lo contado en la noche del 4 de mayo del 2022 pasó realmente).

 

Secuencia 14

Exterior noche

Localización: Santiago Bernabéu (en reformas)

 

NO ENTRES DÓCILMENTE EN ESA BUENA NOCHE

Dylan Thomas, Interstellar

Voz en off del narrador: ¡Esta noche el Real Madrid va a jugar su décima semifinal de Champions de las últimas doce! Daniele Orsato es el árbitro designado, estuvo en nuestras dos últimas eliminaciones europeas, ante el propio City y Chelsea.

El Real Madrid viene de perder 4-3 en el campo inglés del rival más poderoso de Europa entrenado por su archienemigo Guardiola. El club blanco jamás ha sido capaz de remontar una eliminatoria de semifinales de la Copa de Europa tras caer derrotado en la ida.

Nunca ha logrado pasar a la final, ya que en 1968 cayó frente al Manchester United; en 1987, contra el Bayern Munich; en 2001, de nuevo el Bayern; en 2011, el Barcelona; en 2012, otra vez el Bayern; en 2013, el Borussia Dortmund; y por último, en 2015 fue la Juventus su último verdugo, quedándose de nuevo fuera de la final.

El Real Madrid sabe que tiene de nuevo los ojos del mundo pendientes de lo que haga esta noche…

21:00

El árbitro pita el principio del partido.

Al descanso el partido se va 0-0

Voz en off del narrador: "El Real Madrid no está hoy bien de cara al gol…"

 

No entres dócilmente en esa buena noche,

Que al final del día debería la vejez arder y delirar;

Enfurécete, enfurécete ante la muerte de la luz.

Minuto 73, gol de Mahrez

Voz en off del narrador: "El Real Madrid debe meter tres goles para poder levantar la eliminatoria.

El Bernabéu se levanta".

 

Aunque los sabios entienden al final que la oscuridad es lo correcto,

Como a su verbo ningún rayo ha confiado vigor,

No entran dócilmente en esa buena noche.

 

Minuto 68, entra Rodrygo por Toni Kroos.

Minuto 75, entra Camavinga por Luka Modric.

Minuto 75, entra Marco Asensio por Casemiro.

 

Llorando los hombres buenos, al llegar la última ola

Por el brillo con que sus frágiles obras pudieron haber danzado en una verde bahía,

Se enfurecen, se enfurecen ante la muerte de la luz.

Minuto 89,5”

Voz en off del narrador: "Camavinga cuelga un balón que Benzema toca y Rodrygo, en boca de gol, empata el partido".

 

Y los locos, que al sol cogieron al vuelo en sus cantares,

Y advierten, demasiado tarde, la ofensa que le hacían,

No entran dócilmente en esa buena noche.

Minuto 91

Voz en off del narrador: "Carvajal cuelga un balón lateral al área, lo peina levemente Asensio, Rodrygo remata de cabeza y empata la eliminatoria…"

El cabezazo de Rodrygo Goes ya es el cabezazo de la década, de esta década, como lo fue de la suya el de Sergio Ramos en Lisboa.

 

Y los hombres graves, que cerca de la muerte con la vista que se apaga

Ven que esos ojos ciegos pudieron brillar como meteoros y ser alegres,

Se enfurecen, se enfurecen ante la muerte de la luz.

Minuto 95

Voz en off del narrador: “Penalti de Ruben Dias a Benzema. El mismo Karim pone el 3-1 en el marcador”.

El Real Madrid, de 180 minutos de eliminatoria, ha estado eliminado 179.

 

Y tú, padre mío, allá en tu cima triste,

Maldíceme o bendíceme con tus fieras lágrimas, lo ruego.

No entres dócilmente en esa buena noche.

Enfurécete, enfurécete ante la muerte de la luz.

 

Voz en off del narrador: "En la competición más importante del mundo a nivel de clubes, que comenzó en 1960. El Real Madrid va a jugar su 17 final de la Copa de Europa el 28 de mayo en París".

En el año 1981, con Luis de Carlos como presidente, el Real Madrid cae en la final de la Copa de Europa contra el Liverpool. Cuarenta y un años después se reedita esa final. Los hijos y los nietos de aquellos presidentes, jugadores y aficionados tendrán -tendremos- la oportunidad de vengarnos.

Cuando era niño, recuerdo tener un póster colgado en mi habitación que regalaban en la revista Don Balón con todos las finales de la Copa de Europa. Me las sabía todas de memoria, dicen que eso de la memoria fotográfica ayuda, y es cierto. Cuando veía las sagas de Copas de Europa consecutivas del Ajax, Bayern, Liverpool, Nottingham Forest o Milán sentía que era huérfano de vivir mi propia trilogía con el Madrid.

Los años y las decepciones europeas pasaban hasta que Pedja en los noventa nos volvió a conectar con el color. Esa misma noche guardé ese póster que estuvo tantos años colgado en frente de mí, mirándome, como si fuera el recordatorio del pasaje final vengativo de Hamlet con su propio destino.

Pero lo de esta noche no es una gesta, no es algo histórico o asombroso, es solo nuestro destino

La leyenda vikinga Amlet, en la cual se inspiró Shakespeare para escribir su famosa tragedia ambientada en Dinamarca ha sido adaptada con el título de El hombre del norte, una película de Robert Egge, que está ahora mismo en los cines de todo el mundo. En ella, un príncipe nórdico del siglo X, busca su destino vengando la muerte de su padre a manos de su tío.

Cuando ganamos la quinta Copa, dando la mayor exhibición que se ha visto nunca en una final de la Copa de Europa, los diarios británicos de la época bautizaron esa gesta como: “El Real Madrid es como los vikingos, ya que al igual que ellos, se pasea por Europa arrasando todo a su paso”.

Pero lo de esta noche no es una gesta, no es algo histórico o asombroso, es solo nuestro destino; el destino vikingo del príncipe de Europa, que cada tantos años vaga por las tierras frías e inhóspitas del continente buscando su corona. La corona de rey de Europa. El trono de Odín.

 

La locura acierta a veces cuando el juicio y la cordura no dan fruto. Hamlet

 

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Gracias, señores de Marca. Antes incluso de dar los buenos días, tenemos que darles las gracias. Los madridistas llevamos varios días con problemas para conciliar el sueño, con la adrenalina desbordada, con una sonrisilla de oreja a oreja que nos acompaña durante el resto del día, igual que ese nivel de excitación que hace que no por mucho madrugar nos levantemos menos trempados, así que necesitábamos una portada-bajonazo para devolver los ánimos a su estado natural. No podíamos seguir recreándonos en lo sucedido el miércoles en el Bernabéu porque eso nos impedía para la vida normal, para nuestro quehacer diario e incluso para portanalizar la actualidad deportiva. Y ese remedio infalible es el que nos ha “regalado” el diario de Juancho Gallardo.

-A ver, chicos -, necesitamos algo infrafutbolístico, algo que baje los ánimos de los madridistas que están muy crecidos, ¿qué se os ocurre?

-¿Qué tal las declaraciones de alguien semi retirado, que no caiga bien y sea más famoso por su vestimenta extravagante y sus piscinazos en los últimos tiempos que por su calidad en el terreno de juego?

-Hablas de Dani Alves, seguro, pero necesito algo aún peor.

-¿Qué tal Dani Alves sacando la lengua?

-Aaaargh, qué desagradable, pero peor, peor aún.

-¿Dani Alves sacando la lengua al cuadrado?

-¡Perfecto, lo petamos!

Qué bajón, señores, qué enorme bajón. Es tal que ni siquiera habíamos leído sus declaraciones, una afirmación de Perogrullo sobre los merecimientos de Benzema para el Balón de Oro. Que una cosa son los merecimientos y otra muy distinta los premios individuales, pues la lógica dicta que el Balón de Oro se lo lleve Messi por anotar cuatro goles en la liga francesa y por su actuación estelar en octavos de Champions contra el Madrid de los fenómenos paranormales.

Últimamente cuesta distinguir las portadas de los diarios madrileños, con la misma foto el jueves tras la remontada o centradas ayer en Rodrygo Goes, así que anoche debieron de tener una conversación similar a la de Marca en la redacción de As. Vicente Jiménez debió juntar a los suyos y plantear:

-A ver, chicos, Marca va fuerte, presenta una portada bajonazo total, ¿qué se os ocurre?

-Uf, es que van con todo, con Alves por partida doble.

-¡Y sacando la lengua! -dice otro redactor tras emitir una arcada.

-¿Qué tal Luis Suárez rajando antes del partido de mañana?

-Nah, algo peor.

-¿Javier Tebas echando pestes del Madrid o criticando la Superliga?

-¿Algo sobre Geri y Rubi? -propuso el becario.

El resto de la redacción se queda mirándolo por tocar un tema tabú y el director, muy serio, le dice:

-Mira, Alfredín, pasa por Recursos Humanos, que tienen algo para ti. El resto, pensad en alguien que dé ahora mismo más bajonazo que Alves haciendo el canelo.

Et voilà!

Pasar de las emociones de Champions a la cara anchoa de Aleksander Ceferin hablando de expedientes disciplinarios a los clubes de la Superliga es un golpe bajo. Muy bajo incluso para ustedes, señores de As. Lo que quizás no sospechaba el dirigente esloveno es que con esta portada se estaba convirtiendo de manera involuntaria en un remedo chapliniano de cierto dictador. ¿No les recuerda a alguien la pose del mandamás de la UEFA, el amigo de los petrodólares?

Charles Chaplin imaginaba a Adolf Hitler jugando con la bola del mundo a su merced, flotando en un mar de ensoñaciones, del mismo modo que Ceferin muestra un balón como si el mundo del fútbol estuviera bajo su control. No, Ceferin, el Real Madrid es imprevisible, como este maravilloso deporte, y usted, como los millones emanados de Oriente Medio o el gas ruso, no van a poder frenarlo. “La UEFA no es un monopolio”, dice el dirigente. Y es cierto, no tiene el monopolio de todo lo malo que se mueve en las esferas que dirigen el cotarro: FIFA, Federación, LaLiga, el CTA, Mediapro, los jeques…

“Lo de los clubes estado es populista”, jojojojo, perdonen las risas, que habla el hombre del football is for the fans (o for the funds), “los propietarios de empresas aportan sostenibilidad”.

Claro, claro, sostenibilidad, la palabra de moda. Que empieza por S.O.S., no lo olvide usted. Palmas 400 millones en dos años, como el PSG, te gastas 1.400 como el City, lanzas el SOS al emirato y en veinticuatro horas te reponen la caja. Sostenibilidad financiera, claro que sí.

Los diarios madrileños han logrado el bajonazo en los lectores madridistas. Trataremos pues de retornar al mundo del deporte: todas las portadas recogen el duelo entre el presente del tenis con más pasado (Rafa Nadal) y el presente con más futuro (Carlos Alcaraz). El duelo monovocálico Nadal-Alcaraz se saldó con victoria del murciano en tres sets. Los madridistas de la raqueta ofrecieron un generoso espectáculo, como siempre, en el que el más joven se impuso sobre la arcilla del Open de Madrid. Carlitos sigue como un tiro en 2022 y hoy se enfrentará al mismísimo Novak Djokovic. Suerte para el nuestro, pero desearle suerte sería limitar al azar lo que su calidad y sus piernas son capaces de lograr, algo que, por cierto, nos recuerda a cierto equipo de fútbol al que solo le reconocen esa fortuna y no su valía o su calidad técnica.

Del faldón inferior rescatamos las declaraciones de Xavi Hernández, otrora conocido como El Jardiner, quien antes de un trascendental partido para los suyos se acuerda del Real Madrid: “Nosotros les rematamos”. En la declaración completa afirma que ellos (el Barça) supieron hacer lo que el PSG, el City o el Chelsea no fueron capaces, e incluso se permite decir cómo hay que competir con los blancos. Lo dice cómodamente desde su púlpito instalado quince puntos por debajo del Real Madrid, pero sin rubor alguno, como quien suelta que Catar no es una dictadura, pero la gente es muy feliz y hay más libertad que en España.

Hay rabia de Champions en Barcelona, ansiedad, y si no, miren las portadas de los diarios cataculés.

Final y Champions junto a una imagen de varios jugadores culés fundiéndose en un cálido abrazo. Qué hermoso. Alguien podría asociarlo todo y creer que será el Barça quien jugará en París, pero aquí estamos para recordarles que no, que los culés cayeron en el Frankfurter Camp Nou con estrépito.

El Mundo Deportivo, por su parte, suelta que “un triunfo en el Villamarín rubricaría la Champions”, y también hemos de decirles que no, que lo sentimos, pero no han logrado el título, sino que como mucho los clasificaría para la fase de grupos de la próxima temporada, en la que, con algo de suerte y si son capaces de anotar más de dos goles (su hazaña de este año en seis partidos), quizás puedan aspirar a jugar los octavos. Lo cierto es que uno lee artículos como el de Toni Clapés y de verdad parece que han ganado la Champions o que son ellos los que merecen estar en la final del 28 de mayo. Observen esta joya encontrada por Twitter Real Madrid.

“Quizá el Barça estaría en la final”, jajajaja. Quizás si los culés (con Xavi en el banquillo) hubieran metido algún gol al Benfica, habrían pasado de fase. Quizás también lo habrían logrado de no haber sido vapuleados por el Bayern en su campo (y con Xavi también en el banquillo). Quizás si el sorteo de Champions no hubiera sido manipulado vilmente para cambiar al Benfica por el PSG, el Madrid no habría obrado su colección de milagros. Quizá si se hubieran juntado todas las ensoñaciones culés, habrían visto una final City-Barça, pero no, señores, quien está en París es el Real Madrid, qué cosas.

Me ha devuelto la sonrisa tras el bajonazo Álvico-Ceferínico. Muchas gracias también, señores de Sport y Mundo Deportivo.

Que pasen un gran día.

Hola, amigos. Qué dulcísima resaca. Aún estamos en lo más profundo del aftermath de la que algunos ya califican como la mejor noche en la historia del Santiago Bernabéu. ¿La mejor? Digamos que no es en absoluto desatinado conjeturar con que muy bien pudo serlo. El ambiente en las gradas fue inigualable y el milagro obrado sobre el césped estuvo a la altura de la tradición blanca: dos goles entre el final del partido y el descuento, con la electricidad del final del encuentro trasladándose al comienzo de la prórroga para que una combinación letal entre Camavinga, Rodrygo y Benzema desembocara en el penalti decisivo. Eso no es ser fulgurante, eso es ser la fulgurancia. Eso es ser la emoción, es ser la aventura en un rectángulo, es representar todo lo que de meritorio y azaroso tiene cualquier logro humano en su más pura esencia. Nada más profundamente humano y conmovedor que lo que sucedió ante el PSG, ante el Chelsea y ante el City, y por eso el Madrid engancha como engancha, y por eso en este año, pase lo que pase en la Final de París, la marca se ha visto reforzada a nivel mundial por pura redundancia, es decir, por haber sido fiel a lo que la gente espera de la marca Real Madrid: hazaña, talento, denuedo, recuerdos en los que quedarse a vivir.

As otorga a Rodrygo los galones del día, y bien que los merece. Entre el empeño -no abusrdo- de todo el mundo por considerar la del miércoles una hazaña colectiva y casi sociológica y la propia modestia del brasileño, aún no se habían subrayado suficientemente los méritos de quien, indudablemente, es el hombre del partido. Sales con la eliminatoria aparentemente sentenciada, marcas dos goles en 89 segundos y nada más iniciarse la prórroga das el centro del penalti. Antes de eso, estuvo a punto de hacer un hat trick que, incluso, habría hecho innecesaria la prórroga. "El Bernabéu nos llevó en volandas", dice humildísimamente el chico. Sí, Rodrygo, ya lo sabemos, pero tus compañeros y tú también hicisteis algo, ¿no? Tú en particular. No te quites méritos. Ahora mismo eres la estrella, y lo mereces. Eres la estrella de esta película el final de cuyo guión desconocemos aún, pero que solo ha podido brotar del cerebro del guionista más afamado. Es eso, una película o una miniserie en tres capítulos, con el cuarto estrenándose el día 28 de mayo en todas las plataformas posibles.

Parafraseando el nombre de aquel grupo ochentero, podríamos sentenciar que Rodrygo Goes to Hollywood, aunque vía París, eso sí. Que aproveche estos días, en que la competición liguera ya está sentenciada, para disfrutar algo de Relax mientras aún rumia The Power of Love, el poder del amor del Bernabéu por sus héroes. Él ya es uno de ellos, y de los grandes.

Marca también viene en portada con el héroe de la noche, a quien vemos eufórico, apuntando directamente a la 14. "Mr. Champions", le llaman los del diario deportivo más vendido de España, y el apodo no le viene grande. Ya en su debut le metió 3 goles al Galatasaray, dando señales del romance con la competición que el futuro cimentaría. La Champions es para Rodrygo esa amante ocasional que solo te da unas horas al mes (lo que en fútbol sería unos minutos por partido) para amar a pecho desbocado. Vaya si Rodrygo aprovecha esas ocasiones. Más recientemente, le hemos visto salir desde el banquillo para liarla ante el PSG o embocar magistralmente a la red un pase antológico de Modric con el exterior. Lo del miércoles fue el broche de oro a la más feliz etapa del idilio que este chaval mantiene con la Champions. ¿La Champions es la esposa del Real Madrid y él está teniendo un affair con nuestra esposa? Nos enojaríamos si no fuera porque Rodrygo ES YA Real Madrid. Él es nosotros, y si mañana dejara de jugar al fútbol porque se cansara o por lo que sea -no lo quiera Dios- formaría ya parte de la Historia, con mayúsculas, del mejor club de la historia del fútbol.

En la prensa cataculé nos vamos a detener poco. Hoy toca vender futuro. Bueno, hoy y siempre, porque el presente lo tienen más mustio que el ánimo de Guardiola al finalizar el choque del miércoles. Ya solo les queda vender la renovación de Araujo (buen jugador) como la promesa que el chico probablemente crea también (nos tememos que tal vez ingenuamente), es decir, que están construyendo un gran Barça. Está por verse, y las señales actuales no son muy halagüeñas.

Donde no hay más remedio que detenerse es en la nueva cafrada del tal Iván San Antonio en Sport. Ya el frontispicio anuncia un texto con un encabezado aberrante. "Adiós, Samuel, ahora ya sabemos quién eres". Resulta que a Etoo (es el Samuel al que se refiere) se le ha ocurrido, a resultas de la hazaña europea del Madrid, subir a Instagram una foto suya vestido de blanco, felicitando a la entidad. Ha tenido que borrarla por el cyberacoso de impresentables como San Antonio. Os recomendamos que no leáis su asqueroso artículo, propio de su autor, a saber, un impresentable que organiza campañas de acoso contra familiares de árbitros bajo la premisa de su madridismo, que encima luego resulta ser falso. Un verdadero indeseable que por desgracia ha alcanzado cierta notoriedad a raíz de las tertulias de Radio Marca, a donde incomprensiblemente sigue siendo invitado.

Escribir las animaladas que este sujeto dedica a Samuel Etoo por el mero hecho de mostrar admiración y gratitud por el Madrid, club que le sacó de la más absoluta miseria en su Camerún natal, convirtiéndolo en el extraordinario futbolista que fue, es algo que solo puede hacerse desde la más completa ruindad humana. Por muy culé que seas, si no eres capaz de entender con naturalidad el hecho de que sin la confianza inicial del Madrid con Etoo este jamás habría triunfado en el Barça, eres un verdadero zoquete y un tipo que merece muy pocas cosas. Quizás escribir en Sport sea una de las pocas, porque Sport es Sport, pero ciertamente no un micrófono en Radio Marca. Tú verás, Juancho.

Pasad un buen día.

 

 

El marcador indicaba 0-1 y en el minuto 87 el Manchester City acababa de fallar una doble ocasión clarísima, salvada in extremis por Mendy y luego por los tacos de Courtois. En un mundo paralelo, el City certificaba la victoria final y el Bernabéu se convertía en una tumba de silencio, con centeranes de aficionados circulando rumbo a sus casas, rumiando la tristeza y la desolación por no haber sido capaces de remontar.

Pero en este mundo ese balón no entró, y lo que siguió entra en la historia de lo incalificable. Antes, justo en ese minuto, un hincha madridista que estaba a mi lado decidía que había tenido suficiente. No sé si le habían comunicado que se le quemaba la casa o que un terremoto había destruido la casa de sus padres, pero uno no abandona el Bernabéu hasta el pitido final (hasta el final, vamos Real).

Y mucho menos con este Real Madrid, con la épica y mística demostrada en eliminatorias anteriores. Uno no abandona la batalla mientras el rival trata de romperle el escudo a espadazos, después de haber batido antes a dos formidables enemigos, los sátrapas de oriente. No, el deber de un hincha es apoyar hasta el final, y eso debería ser parte del aprendizaje de esta edición de Champions.

Cuando el marcador tocó el minuto 88, el estadio animaba, pero la duda en la remontada era visible. La lógica era más grande que la fe. Dos goles en dos minutos más el tiempo de descuento era algo que ni siquiera se había logrado en las eliminatorias anteriores. El más difícil todavía. Si lo del PSG había sido lo imposible, y lo del Chelsea lo increíble, ese reto, esa gesta, carecía de calificativos para convertirse -en caso de lograrse- en lo inenarrable. Lo inexplicable por una mente racional y humana. Esta edición de la Champions League del Real Madrid ha logrado enriquecer el léxico popular a base de añadir adjetivos, aunque las palabras por sí mismas no sirven para explicar lo vivido.

Antes de todo, antes del éxtasis extremo había tenido lugar la busiana. Mientras el autobus bajaba por Concha Espina camino al estadio, la muchedumbre gritaba enardecida, convencídima de la victoria final. Al fin y al cabo, la gesta no era tal y solo se trataba de remontar un gol. Una hora y media antes del comienzo del partido la sensación colectiva era de euforia y confianza.

¿Cómo no iba a marcar el Real Madrid uno o dos goles en 90 minutos? Pero cuando el City marcó el 0-1, y los minutos fueron pasando hasta ese minuto 87, lo factible empezó a convertirse en imposible. Darle la vuelta al marcador en solo los minutos finales más el descuento en un partido de la máxima competición europea es algo que habíamos visto al Manchester United contra el Bayern de Munich en aquella final épica de 1999.  Y también habíamos vivido por supuesto el empate de Sergio Ramos, en el 93.

Pero ahora se trataba de marcar dos goles contra un rival que acababa de perdonar el 0-2, y con un Real Madrid al que le faltaba fluidez. El Big Data marcaba en el minuto 89 con la certeza propia de una máquina que no se equivoca, un 99% de probabilidades de perder del Real Madrid. Como Rafael Nadal contra Daniil Medvedev cuando iba dos sets abajo, y perdiendo el tercet set. Y ese 1% debía de ser como cortesía a un equipo que se había ganado a pulso el derecho a creer hasta el final. Una especie de concesión final de las poderosas máquinas a la fe humana.

Pero en el campo había varios jugadores, jóvenes que han vivido las cuatro Champions como aficionados y que han crecido creyendo en el Real Madrid, y que tienen una fe infinita en ellos y en su equipo, que pensaban que se podía remontar al 99%. Camavinga era uno de ellos y el otro era Rodrygo.

Llegó el minuto 90 y Rodrygo marcó no un gol, sino el gol de la victoria final. Ese gol fue como el de Ramos en Lisboa, la certificación de la victoria. En aquel caso había que marcar un gol más en la prórroga, y ayer “solo” uno más en el descuento y otro más. Pero ya estaba hecho. Ese gol valía por tres, y todos en el estadio y en nuestras casas lo sabíamos. Y lo sabían los jugadores del Manchester del City y los del Real Madrid. Lo sabían los locutores de la Rac1 catalana, angustiados con sus micrófonos, y lo sabían miles de antimadridistas que querían irse ya a sus camas a dormir y dejar de sufrir. Qué sufrimiento tan atroz debe de ser creer en lo racional y renunciar a la fe de ser del Real Madrid. Lo sabíamos todos. Lo sabían hasta las máquinas, que ni saben ni intuyen, solo aplican la lógica.

Y ocurrió. Y llegó el segundo gol en el 91 y el tercero en el 96. Y llegó la locura, el júbilo y la incomprensión de haber vivido lo que en los textos bíblicos se denomina milagro. Y el Big Data empezó a colapsar. Incapaz de dar más números, de aplicar la lógica matemática a lo sucedido, miles de máquinas cortocircuitaron ayer. Centeranes de softwares empezaron a entender, una vez más, que con el Real Madrid no existen lógicas ni explicaciones. Han necesitado una edición mágica, tres eliminatorias épicas en las que el club blanco ha desafiado lo racional, eliminando a tres equipos, a tres clubes-estado, a cual más fuerte, superando cada fase, cada monstruo final, para darse cuenta de que ni la probabilidad ni la lógica sirven. No contra el Real Madrid.

El miércoles, miles de máquinas, incapaces de soportar el peso de la ilógica en sus sistemas, se hicieron del Real Madrid. Al igual que miles de niños y adolescentes, que entendieron que la felicidad es ver remontar al Real Madrid y creer hasta el final (vamos, Real).

El miércoles se ganó la victoria contra las máquinas. En el futuro, cuando las máquinas dominen el mundo y la humanidad no tenga esperanza, se recordará este partido. Y centenares de humanos saldrán a la calle, enfundados en sus camisetas blancas, para luchar contra la tiranía de la lógica, y derribar las leyes de la estadística, y nunca, nunca jamás, perder la fe en el Real Madrid y en la humanidad.