Buenos días. Amanecer sin una portada de Mundo Deportivo en la que no salga Lautaro es un disgusto que nadie merece. Es por ello que el inefable rotativo barcelonés, consciente del síndrome de abstinencia lautariano que nos asalta en las escasas ocasiones en que no le sacan, tiene hoy a bien brindarnos el pan nuestro de casi todos los días.

No cabe duda de que la omnipresencia de Lautaro ha sido una de las señales distintivas del confinamiento. Algún día recordaremos estos (ya casi esos) días terribles y los asociaremos mentalmente con las asombrosas cábalas que Mundo Deportivo y su cuasigemelo Sport se han entretenido en hacer para abonar la fantasía de que un club en quiebra como el Barcelona pueda fichar a nadie. Tampoco a Lautaro. Las matemáticas de hoy son desopilantes, como siempre por lo demás, pero todo sea por consagrar la omnipresencia de Lautaro en nuestras vidas.

Sí, amigos. La fórmula Lautaro es un poco como la de la coca-cola (o en este caso coca-coña, como increíblemente acaba de enmendar su corrector a este portanalista, lo juro), solo que con trueque y con menos burbujas. La chispa de la vida es en este caso de una hilaridad absoluta. Es una fórmula como para que la coja Einstein y haga con ella un sombrero de papel como los que llevaban en la cabeza los personales de Ibáñez cuando se volvían majaras.

Lautaro= Junior Firpo + 70 millones.

Como decía la abuela de este modesto portanalista: toma chochos, cotorrita.

Si gracioso es que el Barça aspire a encontrar en caja 70 millones de euros, más descacharrante aún resulta la tasación practicada a Junior, simpatiquísimo lateral izquierdo que llegó al Barça por 18 millones, que ha estado poco menos que inédito en esta su temporada de debut y que ahora, por arte de birlibirloque está tasado en ... chan chan chan (léase con los violines cortantes de la ducha de Psicosis) ... ¡¡¡41 millones!!!

“El Barça quiere incluir a Junior en la operación y tasarlo en 41 millones”, admite expresamente Mundo Deportivo de forma hilarante. De manera que el Barça QUIERE incluir a Junior en la operación tasándolo en el valor que el propio Barça (quién mejor) QUIERA darle al chaval, que para eso es suyo.

—Te doy 70 millones + Junior.

—Y ese quién es.

—Un lateral que vale 41 millones. Te lo digo yo.

—Hombre. Habrá que ver qué dice el mercado, digo yo...

—Ya, pero es que yo QUIERO tasarlo en 41 millones. Me conviene. Si no, no se cumple la FÓRMULA LAUTARO.

—(...)

—41 millones vale porque lo digo yo. Y en su momento pagamos 18 por él. Negociazo.

—Y dices que también tienes 70 millones...

—Tener es un concepto relativo. Tener-tener, lo que se dice tener... Yo tengo un tío en América, por ejemplo.

—(...)

—Firpo, Aleñá, tres toneladas de cemento armado y la última temporada de la Patrulla Canina. No se hable más.

En Marca no sale Lautaro, aunque Lautaro siempre está ahí de algún modo, en todas partes, mires donde mires, de manera latente o subrepticia. Marca nos trae ideas para este nuevo fútbol sin público que trae a todo el mundo de cabeza en cuanto a las formas de animar esos partidos mudos de animación que ya casi comienzan. Se habla de la creación de un público virtual para calentar un poco los partidos. En la Premier, el West Ham tiene pensado hacer una llamada por Zoom a mil seguidores para que sus caras salgan (no sabemos si todos a la vez o uno a uno) en la pantalla de los vídeomarcadores, sí bien estando todos muteados, cosa que no acabamos de entender. La Galerna sugiere que en los partidos del Barça se llene virtualmente el estadio con 100.000 caras de Lautaro. Es lo menos después de la matraca que nos está dando esta gente, Virgen santa.

Os dejamos las otras dos portadas porque querréis verlas.

Estaba imaginando al futbolista que vuelve ya pronto a los campos y pienso en la figura del toreo que tuviese que volver a colarse en las fincas para torear desnudo a la luz de la luna. Pienso en el silencio al saltar al césped casi como un maletilla, como en busca de una oportunidad a estas alturas.

Está la infancia en este “volver, con la frente marchita... sentir que es un soplo la vida...” para volver y volver a escuchar el fútbol. El chut. El sonido seco del chut como un pistoletazo de salida tras el que encontrarse en el patio de un colegio sin nadie que te mire. Cómo si sólo te mirases, se mirasen, ellos.

Escuché el otro día a Toni Kroos y sentí como si quisiera expresarse en este sentido al hablar del regreso al tajo que nunca fue más tajo con tantos partidos seguidos, con tanta exigencia física, en loor de estrecheces. Esta competición a once partidos va a ser un fútbol de currantes, un fútbol de posguerra sin el brillo de las multitudes.

Nunca pensamos que el gentío y el bullicio pudieran lustrar tanto, pero su ausencia nos ha devuelto (y nos devolverá) sentidos olvidados, recuerdos escondidos e incluso penurias ocultas. El eco esencial del fútbol en el que están el chut y los gritos, los quejidos, las instrucciones.

Sonidos callejeros de patio de colegio, que es donde nace el fútbol y luego va creciendo y haciéndose mayor y enseñoreándose y finalmente profesionalizándose para los elegidos. El fútbol va a empezar de nuevo casi desprofesionalizándose, desenseñoreándose, haciéndose más pequeño hasta parecer un niño.

Imagínese usted de vuelta al colegio en medio de la distopía romántica que se afrontaría con una mezcla de estupor, de emoción y de reto. Así vi yo a Toni. Lo nunca visto. Es la superación del fútbol como remedo de la guerra. Futbolistas en guerra durmiendo en las trincheras. Cantando canciones de amor en las concentraciones a la espera de la próxima e inminente batalla.

“¿Cuántos caerán esta vez?”, será un pensamiento recurrente, quizá en la encomienda a la amada. “¿Quiénes vencerán?” Y el estado de guerra será un aliciente para espectadores (televisivos) y para los soldados, que quizá lleguen a salir vendados, rotos, imbuidos de un espíritu primigenio, nada moderno. Atávico y germinal.

Va a ser otro fútbol donde quizá nadie finja, donde quizá se olviden toda clase de tácticas espurias para luchar en el campo sin más armas que la cabeza y las piernas, y en eso habremos ganado, aunque ahora nos hagamos preguntas como, por ejemplo: ¿Qué será del Barcelona en ese escenario cuerpo a cuerpo?

¿Será como un actor de cine mudo incapaz de incorporarse al cine sonoro con el éxito pretérito? Va a ser una prueba para todos los equipos. Quizá la prueba más dura de las carreras de estos futbolistas, pero quizá podamos ver así de qué madera están hechos, si de la de los Milli Vanilli o de la de los toreros en ciernes, esos chicos que daban más importancia a su única camisa que a su única vida.

 

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Hoy se cumplen 40 años de la histórica final de la Copa del Rey entre el Real Madrid y su filial el Castilla. Como bien sentencia en estas mismas páginas Luis Miguel Beneyto, directivo del club en aquel momento, el que un mismo club y su filial disputen la final de Copa de fútbol de cualquier país de la élite mundial del fútbol es algo inaudito, una hazaña que no se ha visto ni antes ni después, y que probablemente no vuelva a repetirse.

Echando la vista atrás, con la ayuda de la nunca bien ponderada hemeroteca virtual de los medios de comunicación conocidos, topamos con curiosos ejemplos de personas que, en aquel momento, manifestaron ciertas reticencias a reconocer la grandeza que para un club supone el logro de ese cuasi-imposible.

Pocos días después de la final, concretamente el día 7 de junio de 1980, Juan Cruz publicó en El País un artículo que el madridismo debería festejar casi tanto como el día mismo de la final. Juan Cruz es un reconocido barcelonista. Ser barcelonista no debería conducir necesariamente a escribir cosas como las que el paciente lector tendrá el asombro de leer ahora. Pero sucede que Juan Cruz las escribió. Sus palabras, resonando con un tañir lapidario cuarenta años después, son de tal forma la quintaesencia de la bilis que emite el antimadridismo ante las gestas blancas que propongo que dentro de tres días nos reunamos otra vez aquí para celebrar. El disgusto del rival ante el triunfo propio es tanto más celebrable cuanto más agónico sea, y no hay nada que no sea ético en solazarnos en ello cuando con toda seguridad, cuarenta años después, Juan Cruz ya se habrá recuperado de la úlcera que le produjo aquella final de Copa entre el Real Madrid y ni más ni menos que su filial.

Lean y gocen. Yo desapareceré durante unos minutos.

“Hipocresía nacional”

JUAN CRUZ

7 de junio de 1980

El partido Real Madrid-Castilla, en el que el primero de los dos equipos obtuvo la preciada Copa del Rey, fue un mal ejemplo para el país. Fue una batalla entre hermanos, en la cual los hermanos parecían padres e hijos sin problemas de generaciones: eran parientes que se amaban.

España no está acostumbrada a este tipo de espectáculos y la aparición de los mismos en la pequeña pantalla -los que van al césped se ahorran la aventura de ver el fútbol en la pequeña pantalla- crea traumas muy graves, de los que la comunidad nacional tarda mucho tiempo en recuperarse.

No es común, y eso deben saberlo los futbolistas antes de salir al campo, que los enemigos se saluden mientras se hallan en batalla. Cualquier amor no bendecido por la solidaridad en el objetivo es malo para el espectador, que ve en esos escarceos sentimentales la amenaza o la evidencia del tongo.

En el partido comentado hubo el propósito final de la victoria por parte de ambos conjuntos, pero se demostró demasiado que ambos estaban de acuerdo en que el éxito del contrario era un éxito propio.

Ver a Juanito, futbolista que se caracteriza por despreciar al contrincante, sobre todo cuando éste le supera, saludar con un aplauso al portero del Castilla, porque éste le ha vencido en la lucha librada por el delantero contra el guardameta, es un mal ejemplo para el espectador nacional.

El español no debe aplaudir en el terreno de juego, porque nunca lo hizo; los únicos parlamentarios de este país que se han congratulado mutuamente acerca de sus capacidades para usar la tribuna han sido Adolfo Suárez y Felipe González, pero eso ocurre porque ambos son los últimos ejemplares fósiles del consenso.

Juanito llegó tarde al ruedo de la política del fútbol nacional y cambió, sin quererlo, el drama del enfrentamiento fraterno por la bobalicona actitud del que aplaude al portero contrario cuando éste le vence. Este es un país de gente que llega tarde a los sitios. Juanito ha hecho lo que ve a su alrededor, lo cual es francamente plausible, porque para él, como para cualquier deportista que dependa de la afición y de la ficha, el medio es su mensaje.

La noche del pasado miércoles fue una desgracia nacional: al debate parlamentario que la semana anterior vieron los españoles le han puesto tirabuzones; el partido de fútbol final de la Copa del Rey, que debió haber sido un enfrentamiento entre el porvenir y el pasado, entre la veteranía y lo radical, se quedó en agua de borrajas, en una exhibición en la que el corte de mangas fue sustituido por el ditirambo. El centro -y en el fútbol no hay centro democrático, porque los que juegan en el centro del terreno son la verdadera izquierda del fútbol; la delantera es la derecha- ha dado un ejemplo de hipocresía nacional. Los equipos del centro han ofrecido un espectáculo de unanimidad que habrá epatado a las regiones restantes. Han asistido a una fiesta entre hermanos cuando en este país todos esperaban un enfrentamiento, cuando menos, entre primos hermanos.

Ha sido una jornada aciaga, como todas aquellas jornadas en las que Poldark perdía ante Warleggan, tan cómica y tan dramática como aquellas escenas en las que el flaco, que había hecho tan excepcional dribling a su onerosa fortuna, perdía tontamente ante la voluminosa y rotunda lógica despreciable del gordo. Stan Laurel vestía de azul y era el Castilla. El Madrid, como siempre, iba de blanco y gordo y se llevó la banca. El póquer no se hizo para los pequeños, Bogey”.

Qué les parece, queridos amigos. Diríase que en la utilización del título “Hipocresía nacional” se trasluce ya un cierto sentimiento de contrariedad que parece asentarse, sin que queramos pensar mal, en aseveraciones como que la final fue “un mal ejemplo para el país”. La sensación de desagrado se confirma con el uso del sintagma “desgracia nacional” para hacer alusión al partido. Si entendemos bien las razones por las que Cruz tiene en tan baja estima lo sucedido el 4 de junio de 1980, estas se cifran en el hecho de que por ejemplo Pineda no partiese una pierna a Juanito y sobre todo (esto parece obsesionar al periodista canario) en el hecho de que el propio Juanito —por quien Cruz no parece profesar gran estima, aunque fueran tocayos, pero no me hagan caso— aplaudiera en un buen lance al portero del Castilla.

Cruz parece culpar a ese aplauso de cosas muy serias. Ese aplauso no le parece edificante a Cruz, quien en hermosa hipérbole atribuye a ese gesto y otros la posibilidad de provocar “traumas muy graves, de los que la comunidad nacional tarda mucho tiempo en recuperarse”. Se cree el traumado que todos son de su condición es nuevo refrán que no rima, pero que se ajusta como anillo al dedo a esta improvisada exégesis de tan bello texto biliar (el subgénero biliar asciende a género cuando el Real Madrid anda por medio).

En los saludos entre jugadores de uno y otro equipo (pero del mismo club) ve Cruz “escarceos sentimentales” ante los que el espectador (o sea, el propio Cruz) intuye “la amenaza o la evidencia del tongo”. Bien es verdad que a renglón seguido aclara que hubo “por parte de los dos equipos el propósito final de la victoria”, pero de momento ya está puesta en circulación la palabra “tongo”, que el lector no podrá ya borrar de su ser como se hace en las películas con los testimonios de los juicios. Qué culé es esto de arrojar la piedra y esconder la mano, pero si ello va acompañado de la acusación de “hipocresía” para otros entonces ya la cosa es de matrícula de culerío, una matrícula que a buen seguro Juan Cruz aceptará orgulloso incluso hoy, cuarenta años después.

Alguien se preguntará qué sentido tiene sacar esto ahora, cuatro décadas, ocho lustros más tarde, cuando quizá el propio Cruz decida que este no es definitivamente su mejor artículo y hasta él se avergüence un poco de este ataque de hooliganismo feroz pero inofensivo. El interés de este ejercicio es puramente histórico, pero no desdeñable: se trata de constatar hasta qué punto viene de lejos no ya el antimadridismo (que se remonta a mucho más allá de cuatro décadas) sino ese afán por revestir dicho antimadridismo con capas y capas de esa ética de todo a cien que ya en el inicio del ochentismo hacía furor en la piel de toro a la par con Íñigo, Maritrini y Pino D’Angio.

Mis buenos amigos de La Galerna me han sugerido que me atreviera a articular unas líneas sobre algo que, para mí, después de tantos años de vivir y disfrutar mi madridismo, siempre ha sido quizás la expresión más importante, profunda y verdadera de la historia del club de fútbol más grande que ha existido, existe y, estoy seguro, existirá en el mundo del fútbol: la final de la Copa del Rey que, el 4 de junio de 1980, se disputó en el estadio Santiago Bernabéu entre el Real Madrid C.F. y su equipo filial, el Castilla C.F.

Siempre estaré agradecido a mi respetado presidente, Luis de Carlos, por haberme dado la oportunidad de aportar mi humilde trabajo al Real Madrid al hacerme parte de su Junta Directiva en 1978, pero nunca olvidaré lo que significó aquella final para mí.

Desde entonces siempre he manifestado, porque así pienso que es, que fue la mayor exaltación de madridismo que se puede dar, incluyendo títulos nacionales y extranjeros, pues creo firmemente que nadie podrá repetir aquella efemérides y, además, estoy convencido que todos los grandes clubs del globo futbolístico darían cualquier cosa por protagonizar aquel partido, con sus segundos equipos enfrente; lo siento pues, como casi todo en el planeta fútbol, la pauta la marca el club del Bernabéu y el resto, solamente puede aprender, intentarlo y, principalmente, envidiar y admirar la estela inigualable e irrepetible que, en el océano del balón, va dejando la entidad blanca de la capital de España.

Hoy se cumplen 40 años de todo aquello; me parece mentira, pero puedo recordar la enorme ilusión de los castillistas, sus grandes actuaciones previas frente a equipos teóricamente superiores como el Hércules de Alicante, Sporting de Gijón, Atlético de Bilbao, y la gran Real Sociedad de los años 80.

También puedo recordar, y nunca olvidaré, cuando alguien en el vestuario del primer equipo antes del encuentro comentó: “Habrá que tratar bien a los chavales…”, y el gran Goyo Benito, que desgraciadamente ya no está entre nosotros, gritó: “Nada de eso, hay que darles caña y meterles todos los que podamos; deben darse cuenta de dónde están”; y el resultado lo conocemos todos.

Cómo no hablar de los Agustín, Gallego o Pineda, que llegaron al primer equipo, aunque cualquier otro componente de aquel heroico Castilla podría haber representado lo mismo.

Fue la gran fiesta del madridismo, fue la demostración, que hoy sigue vigente, de que no hay ninguna escuela como la nuestra, de que la formación y la transmisión de valores es el fondo permanente que, con los cambios propios de todo lo que funciona bien, sigue mostrando al universo futbolístico cual es el camino para que, lo que parece solamente un juego de competición deportiva, se convierta en una fábrica de sueños, esperanzas y deseos hechos realidad para muchos jóvenes integrantes de generaciones que, llevando o no nuestros colores, vayan proclamando a lo largo de su existencia lo que significa el Real Madrid. Dentro de lo que es el fútbol y salvando las distancias con las cosas más importantes de la vida, debo decir, para terminar, que siempre he pensado y sentido que el Real Madrid es una de ellas, y me siento orgulloso de haber formado parte de todo lo que representa, aunque haya sido mínimamente.

 

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Buenos días. El Mono Burgos es hoy portada de Marca. Están más caninos de lo que nos pensábamos. Que el principal periódico deportivo del país estime que la noticia central del día es que el segundo entrenador del Atleti haya decidido volar por su cuenta, y se haya despedido de su afición, da una idea aproximada del grado de desesperación que asola a los medios en medio de la nueva normalidad. La nueva normalidad era a lo mejor esto, es decir, que el Mono Burgos haya decidido, después de diez años junto al Cholo, publicar su próximo álbum en solitario y Marca le dé la portada.

Tranquilos. Lo de “publicar su próximo álbum en solitario” era solo una licencia poética. No era literal. El Mono no tiene previsto volver a la música. Ese fue nuestro primer temor cuando supimos que el ínclito Germán había preparado una alocución para sus fans. En ese momento sí que temblamos de pies a cabeza. Menos mal. No se trataba de una vuelta a los senderos del rock’n’roll, sino un deseo de ser cabeza de cartel en algún club de postín, dejando así la sombra de su amigo Simeone. El alivio fue considerable. Si no nos comprenden, hagan una pequeña excursión por YouTube y vean alguna actuación de The Garb, la banda del Mono. Cualquier intento de retomar ese proyecto habría sido más lesivo para la música de lo que cualquier intento de entrenar a este u otro equipo será para el fútbol. A estas alturas, nosotros ya solo le pedimos a la gente que haga el menor daño posible, con lo cual estamos de enhorabuena.

La portada de Marca constituye todo un homenaje al Mono. Nos sumamos a él. Como jugador fue pintoresco, y eso es siempre de agradecer. No todo el mundo ha usado gorra ni ha asomado la cabeza desde las profundidades de una alcantarilla en un famoso comercial. No era una alcantarilla cualquiera, sino la de la confluencia de Alcalá con Gran Vía, muy cerquita (ejem) de Cibeles.

Como entrenador le puso pasión (dejémoslo ahí en esta hora amable), y eso es de agradecer mientras se respeten las formas, con lo cual (bien pensado) a lo mejor nos unimos al homenaje, pero en segunda fila, cerca de la cocina de la cual salen los camareros con las bandejas de canapés. Colarte en la fiesta de despedida del Mono Burgos y comerte los canapés es madridismo.

“Se rompe el glorioso binomio con el Cholo”, apunta la portada. Lo que tiene el epíteto es que así, de buenas a primeras, parece como que no admite discusión. Pones “glorioso” delante de “binomio” porque eres un redactor/portadista del Atleti, y si lo pones con el debido énfasis, y así como dándolo por hecho, nadie va a pensar que estás sobrestimando los méritos del binomio en cuestión. Después de chorrocientos años, la cosecha de títulos gordos se reduce a una Liga y una Copa, acompañadas (eso sí) por una pedrea de títulos menores, entendiéndose por menores los que el Atleti gana y celebra en Neptuno, a saber: Supercopas y una Europa League. No es mala cosecha tratándose de un club (lo decimos sin ánimo de faltar) de la talla global del Atleti, pero convendremos que la gloria -y glorioso viene de gloria- es otro asunto, niños. Cuando seáis mayores, ya os explicará papá qué es la gloria. Una pista. Empieza por Champions y acaba por League.

Lo que uno decide viendo el resto de portadas es francamente triste. La conclusión es que Marca, a pesar de todo, hace bien en dar su primera plana al Mono porque es que literalmente no hay por dónde rascar. Saúl y su miedo a las lesiones, el alta de Suárez, el nuevo Piqué.  Lo juntas todo y no haces una sola portada que no sea olvidable.

Os dejamos, pues, con el alivio de saber que el Mono va a seguir entrenando, pero en solitario (por oposición a volver a la música) y le deseamos la mejor de las suertes, que en su caso empieza por encontrar un equipo al que entrenar. Una cosa es decir que quieres volar en solitario y otra que mañana pierda por ti el culo el mismísimo Bayern de Múnich.

Lo dicho: suerte.

Hace unos días José Félix Díaz, periodista muy bien informado, publicaba en Marca que el Real Madrid se plantea un verano sin fichajes. A lo sumo se podría producir la vuelta de algunos cedidos, pero ninguna nueva adquisición. Las razones son de sobra conocidas: el Madrid comenzará la pretemporada con casi 40 jugadores y una previsión en la disminución de ingresos de unos 150 millones debido a la crisis provocada por el coronavirus. Esta última cifra podrá variar en función de cuándo el público pueda volver a acudir al Bernabéu, pero la disminución de ingresos está asegurada y toda institución responsable debería adaptarse a la coyuntura. A los dos motivos para la contención de la inversión comentados, bien podría unirse un tercero mucho más estimulante: Kylian Mbappé.

Mbappé es sin duda el objetivo del Real Madrid para 2021. En el club se compara el caso del francés al de Hazard, otro jugador durante años deseado que no renovó con su club y pudo cumplir su sueño cuando sólo le restaba un año de contrato. Eran esos 100 millones o nada para el Chelsea, que finalmente aceptó la realidad.

Hasta ahora el PSG se ha mostrado mucho más beligerante con la salida de sus jugadores. El caso de Rabiot, un año en la grada, es paradigmático, como también lo fue la posición del club parisino con Verratti. Sin embargo, con Mbappé la cosa podría ir por otros derroteros. La relación entre Real Madrid y PSG es bastante cordial y Mbappé es un jugador con un valor de mercado, aún en su último año de contrato, estratosférico. En 2021, cuando sólo le restase una temporada de contrato, todavía el traspaso de Kylian podría dejar muchos millones en las arcas de un club que, no lo olvidemos, evitó la sanción por fair play financiero únicamente por un error formal.

Sin duda el PSG sigue necesitando ajustar sus cuentas en el futuro para no verse en los mismos problemas que el City, y la venta de un Mbappé que se negase a renovar sería de enorme ayuda. Hay quien piensa que el PSG, ante la hipotética negativa a renovar, podría verse tentado de sentar a Mbappé durante la temporada 21/22 al estilo Rabiot, pero me parece un escenario bastante improbable. Mbappé es la estrella del país que tratará de volver a ganar el Mundial en 2022. El PSG recibiría una enorme presión ambiental para no sacrificar a Mbappé. Parecería más razonable una gran venta en 2021 que la pérdida de un jugador de forma gratuita en 2022.

En el Real Madrid saben que si Kylian sigue sin renovar su llegada estará muy cercana. Los guiños del jugador son habituales. El último tuvo como protagonistas a Zidane y Cristiano, a los que Mbappé puso como ejemplo de referencias para él. Una renovación de Mbappé retrasaría enormemente el plan del Madrid, pero mientras no se produzca es legítimo apostar por el jugador que posiblemente dominará la próxima década. Cualquier otro fichaje de un atacante será peor que Mbappé en 2021 y podría disminuir las posibilidades de pagar lo que haya que pagar por Kylian. El Covid 19 y una plantilla de 40 jugadores en la que hay que buscar ventas han reforzado esta idea. En el fútbol todo puede cambiar en cuestión de días, pero el plan Mbappé 2021 parece apasionante.

 

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Madrugada del 3 al 4 de junio de 2017, ya no queda nadie en el Estadio Nacional de Gales. Hace unas horas, el Real Madrid ha vencido a la Juventus por 4 a 1 logrando su segundo título europeo consecutivo, primer club que lo alcanza en la historia desde que se juega bajo el formato “UEFA Champions League”. El triunfo, meritorio, lo es más también por cómo se ha conseguido, con 8 victorias, tres empates y dos derrotas, máximo goleador de la edición, con 32 goles, marcando en todos los partidos, dejando fuera a Nápoles y Bayern, con victorias tanto en ida como en vuelta, y en semifinales al Atlético de Madrid, con un 3-0 en el partido de ida. Junto a este título, en esa temporada se consiguieron también la Liga, la Supercopa de Europa y el Mundial de clubes. Zidane en 17 meses logró un modelo perfecto de gestión de grupo, implicando a toda la plantilla, alabando y criticando sin abrir heridas, y, sobre todo, haciendo que el equipo jugase de una manera espléndida.

En nuestra sociedad, estamos acostumbrados a escuchar cómo hay que gestionar el fracaso, o más bien cómo aprender a tolerar la frustración que sentimos cuando las cosas no van bien o no salen como nosotros queremos o esperamos, pero ¿quién nos enseña a manejarnos con el éxito?, ¿qué hacemos cuando ganamos? No es que en el Madrid exista un “miedo a ganar” dada la trayectoria histórica del club, pero sí conocemos la responsabilidad que conlleva “ganar”, que podría resumirse en “seguir ganando”. Desengañémonos, no podemos ganar siempre, pero sí tenemos el deber de hacerlo casi siempre. Bien es cierto que en 2018 volvimos a ser campeones de Europa, pero la Liga fue una travesía en el desierto, así que podemos determinar que esa madrugada del 3 al 4 de junio de 2017 supuso el paroxismo de la “Era Zidane”, la culminación de su obra.

¿Y después qué? Como les he dicho, ese “después” vino con otra Copa de Europa bajo el brazo, lo cual pudo alejarnos de la realidad y dificultar la autocrítica. ¿Qué se ha hecho desde entonces? En el aspecto deportivo, fichar talento joven. La ausencia de genios en el mercado mundial (en realidad sólo existen dos a los que podríamos llamar así, desde mi punto de vista Messi y Mbappé, y ambos inaccesibles por diferentes circunstancias) imposibilitaba una renovación galáctica al estilo de los primeros años del 2000. En el aspecto institucional, la reforma del estadio. Se han fichado niños y no siempre para jugar en el 11. Esta decisión, sin duda arriesgada, ha supuesto que al Madrid hayan llegado las mejores promesas del futbol de los próximos años, los cuales han de desarrollar sus capacidades y “aprender” la exigencia de jugar en el Real Madrid.

¿Que no todos romperán en cracks mundiales? Obvio, con que lo hagan un par de ellos el riesgo habrá merecido la pena. Es más, con lo que se ha invertido en ellos y dada la situación económica actual, es probable que este verano no se fiche a nadie y que incluso por dicha coyuntura alguno pueda salir cedido para seguir formándose. Todos sabemos que seguimos necesitando un goleador, y todos ahora mismo estamos pensando en el mismo rubio, pero si no se pudiese, que pinta que será lo más probable, será Zidane el responsable de hacer de la coralidad del equipo virtud, y estos los obligados a dar lo mejor de sí mismos. De algunos ya sabemos dónde está el nivel, Asensio por ejemplo, y sólo les queda mantenerlo en el tiempo. De otros lo sospechamos (metan aquí a los llamados “brasiniños”) y será cosa de la dirección técnica el exprimirlos. En cuanto a la reforma del estadio, se ha acelerado y pudiera llegar antes de lo que se esperaba.

La inversión es brutal, pero era necesaria para darle mayor globalidad al club con más valor económico del mundo, y posibilitar que lo siga siendo. Y no les miento cuando les digo que, si de algo me fío con nuestro presidente al mando, es de la gestión de los números. Que con lo que se va a gastar podríamos tener vestidos de blanco ya a Mbappé, Haaland y Neymar, casi seguro. Pero se trata de asegurarte que, aunque los dos primeros acaben en el equipo más pronto que tarde, en los años venideros podamos seguir firmando a los mejores del mundo que estén por venir, aunque haya clubes-estado, pandemias o apocalipsis varios.

El año pasado fue un desastre deportivo y este está por ver, pero dos años valle no pueden hacer que cambies de rumbo como quien da palos de ciego. Además, si en aquella madrugada de primeros de junio de Cardiff nos sentamos en el cielo, dense un voto de confianza y crean que el camino para ello no se nos ha olvidado. De hecho, porque no se nos olvida nunca, somos el Real Madrid.

 

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(Para S.)

Fue un flechazo mutuo. Como todo amor adolescente, fue intenso, pasional y emocionante; como todo amor correspondido, estuvo acompañado inicialmente de una ingenua sensación de felicidad y plenitud; como todo amor verdadero, aún hoy perdura. Se trató, no obstante, de un enamoramiento ajeno a todo componente romántico o sexual, despojado de esas alas de las que hablaba Byron. Fue, sencillamente, amistad a primer vista.

Conocí a S. hace seis Copas de Europa madridistas, en los estertores del siglo pasado. Lo vi por primera vez en unas aulas de nuestro vetusto instituto, sin saber que sería mi compañero de clase los tres años que nos restaban de Educación Secundaria y el primer año de Universidad. Yo, por aquel entonces, era un despreocupado pipiolo de quince años, mientras que él era un venerable anciano de diecinueve –sus circunstancias personales le habían obligado a abandonar el instituto una buena temporada–. Le leí a un escritor, creo que a Paul Auster, que a partir de los veinticinco años todos tenemos la misma edad; no obstante, en la adolescencia cuatro años de diferencia supone vivir en mundos diferentes, entre nosotros se interponía un inmenso océano de tiempo y experiencia. Su aspecto cavernario, caracterizado por una frondosa barba azabache en perfecta armonía cromática con su poderosa mata de pelo (que tiene la indecencia de conservar inalterable a sus cuarenta años) y por una voz que hacía parecer a Morgan Freeman un castrato, acentuaba (exageraba, más bien) esta distancia vital. Aún nos reímos cuando recordamos que aquel día una compañera de clase lo confundió con el profesor. En cuanto su estentórea voz atronó por primera vez en aquel templo del saber, mi compañero de pupitre, V. –otra de mis grandes amistades y un madridista ejemplar, quizás excesivamente nostálgico de la época de Los Galácticos–, lo apodó con buen tino “El troglodita” y dijo con socarronería: “creo que vamos a hacer buenas migas con él”. ¿Cómo iba a imaginar que, más de dos década después de ese comentario de V., el troglodita sería, junto con mi pareja, padres y hermanos, la persona más importante de mi vida y la que más quiero?

Como pronosticaba Kundera, las casualidades volaron hacia el amor desde el primer momento. Nuestro profesor de inglés, A., tenía un asombroso parecido físico con un tío mío que daba clases en otro instituto. Cuando en una conversación con varios compañeros S. reveló que había sido alumno del otro centro, le pregunté si conocía a mi tío (haciendo referencia a la clónica apariencia de A.); estalló en una de sus sonoras carcajadas y me hizo saber que no sólo lo conocía, sino que era su profesor favorito y que había tenido una relación muy especial con él. Esto dio pie a una conversación que seguimos teniendo a día de hoy y que espero que dure toda la vida; al fin y al cabo, la verdadera amistad no es más que una interminable conversación. A los pocos días de esa charla inicial ya estábamos pasando juntos muchas tardes (el tiempo que compartíamos por las mañanas en clase y en los recreos era claramente insuficiente), sesiones de cuatro o cinco horas en las que lo único que hacíamos era hablar mientras devorábamos, sentados en unos bancos de la calle, las viandas de una confitería cercana a nuestro instituto, embriagados por la química misteriosa de las relaciones humanas, hechizados por ese embrujo que consigue unir de forma instantánea e íntima a personas muy diferentes. ¿Cómo iba a imaginar que, varios lustros después de esos días de cruasanes y rosas, viviría en su compañía el partido más hermoso del mundo, la final en la que el Madrid ganaría su duodécima Copa de Europa?

En el fútbol (y en la vida), para mí, no hay nada comparable a la Décima. Sé que para muchos madridistas de mi generación (y, especialmente, de generaciones anteriores) la Séptima es inigualable, la orgásmica, tántrica y descomunal liberación que devolvió al Madrid el orgullo y la gloria; la viví, por supuesto, con muchísima emoción y atesoro recuerdos imborrables de ella, jamás olvidaré que ha sido la única vez que he oído a mi padre gritar de alegría (“¡campeones!”, exclamó con incontenible júbilo cuando el árbitro decretó el final del partido). Sin embargo, en mis afectos, el éxtasis épico y agónico de la Décima no tiene parangón; tampoco lo tuvo la posterior celebración con mi hermano en la que viajamos al fin de la noche –mientras que la Séptima la tengo asociada a mi padre y la Duodécima a S., la Décima, siempre estará indisolublemente vinculada a mi hermano; pocos meses después de que Ramos marcara el gol de nuestras vidas, él emigró a otro país donde su profesión está mejor considerada y remunerada. No pudimos cerrar de manera más hermosa el círculo tras toda una vida (su vida, puesto que él es el menor) conviviendo y viendo fútbol juntos–: baste decir que, producto de la majestuosa ingesta alcohólica, mi hermano bordeó peligrosamente el coma etílico y yo acabé al día siguiente en urgencias con un cólico nefrítico. Fue una noche tan inolvidable que la olvidamos casi por completo. Un amigo que estuvo presente en los festejos (ni siquiera es futbolero, pero quiso aprovechar la coyuntura) me dijo pocos días después: “Fernando, el otro día el Madrid ganó la Décima, pero esa noche nosotros ganamos la Undécima”.

No, la Duodécima no fue la más especial ni la más emocionante ni la más querida, esos honores se lo pueden disputar otras. Simplemente, fue la mejor.

Mis recuerdos tanto de los días anteriores como del partido tienen la textura gelatinosa y deslavazada de los sueños, por una mera razón: fue un sueño. La previa estuvo marcada por la surrealista odisea de un tipo Duro televisivo que se propuso ir de Madrid a Cardiff andando –no puedo evitar reírme cada vez que pienso que inició este arduo y admirable periplo cogiéndose un taxi para ir del Bernabéu a la Cibeles, algo que firmarían los mismísimos hermanos Marx–. Como todo buen pesimista, yo estaba tratando de asimilar por adelantado la dolorosa derrota que nos iban a infligir. El relato de la Juventus era impecable: club grande que lleva más de veinte años sin ganar la Copa de Europa; una leyenda en la portería que, según gran parte de los aficionados, merece levantar por fin el título; un equipo que se ha mostrado inexpugnable, recibiendo sólo tres goles en toda la competición; una exhibición en cuartos de final contra un gigante como el Barça de Messi; un rival saciado que viene de ganar dos Champions recientemente, además de la última Liga, y para el que perder no sería una tragedia… todo parecía peligrosamente preparado para que los blanquinegros se alzaran con la tercera orejona de su historia. Me empeñaba en ignorar con la obcecación de los agoreros una de las grandes características del Madrid europeo: destruye todos los relatos. París, Glasgow, Lisboa, Milán, Cardiff, Kiev… ciudades que el Madrid ha sembrado con los cadáveres de glorias ajenas que debieron ser y nunca fueron.

Ataviado con mi reglamentaria camiseta de Panucci del año 97 (con ella puesta he visto ganar a mi equipo siete finales de Champions), me dispuse a ver el partido con la única compañía de S. Él es uno de esos insensatos madridistas que ignoran que perderse un encuentro de octavos de final de Copa del Rey contra un Segunda B es el fin del mundo. Vive su madridismo de una forma aborreciblemente sana: disfruta las victorias como el que más y no se amarga excesivamente por las derrotas; tampoco suele supeditar sus planes a los caprichos del calendario liguero. No tiene, en definitiva, la implicación y lealtad obsesivas que podemos tener hinchas como mi hermano o yo. Por ello, quizás, pudo permitirse ser optimista hasta un punto que me resultó un poco irritante, pensaba: “¿Por qué no dejas de repetir que el Madrid va a ganar este partido (culminando así la mejor temporada de su historia) cuando está escrito en las estrellas que esta final es para ellos? ¿Acaso ignoras el relato de la Juve?”. Más que un chute de ilusión y esperanza, el primer gol de Cristiano supuso un alivio momentáneo. Lo celebramos con ruido y furia, pero enseguida volví a mi estado de tensión silente. Pese a la ventaja en el marcador, sentía que las oscuras golondrinas seguían revoloteando encima de mi cabeza. El inverosímil gol de Mandžukić confirmó mis peores presagios. Tuve claro en ese momento que el resto del partido iba a ser un largo y sinuoso camino hacia mi primera derrota en una final de Champions.

Empecé a ver el segundo tiempo en un estado de relativa tranquilidad, con la calma que otorgaba la certeza de lo inevitable. Sin esperarlo, una chispa prendió. Casemiro, Kroos, Modric e Isco empezaron a extender su imperio y a someter a los italianos. Los acercamientos al área contraria se sucedían y el juego del equipo púrpura se vistió de blanco satén. Pensé que estaba asistiendo a un bello espejismo que, posteriormente, se haría añicos cruelmente. Entonces sucedió: un extravagante misil del mejor mediocentro defensivo de la historia del Madrid (sé que el redondismo imperante querrá descuartizarme por esta afirmación, todo buen artículo que se precie debe tener su punto de polémica) se deslizó a cámara lenta hacia la red, sin que el legendario portero pudiera atajarlo. Al contrario que en el primer gol, nuestra celebración fue una impúdica explosión de alegría y felicidad, y lo fue por una mera razón: por primera vez ambos tuvimos el convencimiento de que íbamos a ganar. Gritamos y nos abrazamos mientras dábamos brincos arrítmicos y recuerdo que acabé, no sé cómo, rodando por el suelo. La descarga de adrenalina fue tal que S. tuvo que sentarse porque se mareó y creyó que iba a perder el conocimiento. Aún resacosos por los efectos del casemirazo, llegó el segundo gol de Cristiano y con ello lo insólito: el poder disfrutar de una final de Champions. Estos partidos nunca los gozo, por muy bien que pinten las cosas, sólo los sufro; en cambio, esa segunda parte la disfruté. El gol postrero de Asensio puso la rúbrica a la mayor y más hermosa exhibición que ha visto el fútbol moderno de clubes, al partido en que el Madrid de Zidane empequeñeció a un coloso con el mejor fútbol que se ha podido ver en Europa.

 

–Zinedine Zidane en el Cielo de las leyendas madridistas se sienta a la derecha de Di Stéfano. En mi opinión, sumando su contribución como jugador y entrenador, es, junto con la Saeta, la figura (no directiva) más importante de la historia del Madrid. Muchos madridistas afirman que es un entrenador mediocre que no sabe de táctica (son los que suelen confundir saber de táctica con ser intervencionista y/o charlatán), ignorando que la táctica no es más que la manera en la que dispones de unos medios para lograr un fin (algo que él ha hecho más que ningún otro entrenador); ignorando que logró la tríada imposible; ignorando que bajo su batuta el Madrid hizo la mejor temporada de su historia; ignorando que sus equipos han desplegado por momentos un juego maravilloso (en Cardiff, sin ir más lejos), etc. No sé si en la ignorancia está la felicidad, pero sí sé que allí están la ingratitud y la ceguera–.

S. y yo nos queremos tanto que nunca tenemos la necesidad de decírnoslo. En cuanto terminó el partido volvimos a abrazarnos. Me emocioné hasta las lágrimas porque en ese momento comprendí que, para mí, el Madrid también son los recuerdos y las vivencias compartidas con las personas que más quiero. Fue muy bonito vivir a su lado aquella mágica noche de primavera en la que nos zambullimos en un sueño que ya siempre sería nuestro. Independientemente de lo que nos depare la vida y de los derroteros que vaya a seguir nuestra amistad, a S. y a mí siempre nos quedará Cardiff.

Un amigo culé (sorprendentemente, no es un oxímoron) dice que lo mejor del fútbol son los fichajes de verano y los sorteos. Yo añadiría que lo mejor de las finales de Champions son esos momentos de relax y satisfacción poscoital en los que te sumerges en el móvil para comprobar lo que dicen las personas que te han escrito al WhatsApp, los periódicos digitales y esa masa amorfa, variopinta y terriblemente divertida que es el madridismo tuitero. Ambos estuvimos absortos en nuestros respectivos teléfonos hasta bien entrada la madrugada, cada uno en su propio mundo digital, sin apenas intercambiar palabras: es uno de los lujos que te puedes permitir con las poquísimas personas con las que no existen los silencios incómodos. Después, lo acerqué en coche a su casa (vivimos apenas a diez minutos). Justo antes de que abriera la puerta y se marchara le dije que le quería y que me había encantado haber vivido con él la primera final de Champions que veía sin mi padre y sin mi hermano.

Observé por la ventanilla del coche a mi amigo perderse en lontananza, sin ser consciente de que ya se estaban a empezando a sedimentar en mi memoria y en mi corazón los recuerdos de una de las noches más felices de mi vida.

 

Fotografías Getty Images.

Hemos aplaudido a médicos y enfermeras. Hemos reconocido el esfuerzo de los trabajadores del sector logístico y la distribución. De los dependientes y las cajeras. Hemos valorado la dedicación de los cuerpos y fuerzas de seguridad del Estado. Y es óbice romper también en un sonoro aplauso en homenaje al kiosquero. Una ovación que acabe con el silencio en torno al héroe que, en tiempos de pandemia, nos ha brindado cada día toda primera plana.

Pero, por favor, que ruede ya la pelotita. Entendemos que editar un periódico deportivo sin deportes es tan difícil como desplumar una gallina calva. Pero hay algo peor.

Créannos amigos galernautas que es aún más complicado, si cabe, portanalizar cada día el serial de producciones descafeinadas que nos presenta Tostón Pictures cada mañana.

A pesar de los pesares hay quien todavía lo intenta. Sea al menos con una portada resultona como en el caso. Y decimos resultona porque allende el ejercicio de contar delanteros y probar la capacidad sumatoria de la redacción, la primera plana de hoy contiene tanta información decisiva como un bote de champú. El diseño mola, con Gareth, el sempiterno herniado por Marca regresando a su portada moñito de samurai en ristre; con Vini Theotokopoulos cual Caballero con la mano en el pecho, con un Jovic, desconfinado y a lo loco, o un Marco Asensio regresando al verde desde las brumas de la Historia.

Diez delanteros para formar una vanguardia temible. Pero al final Zidane sacará a Lucas Vázquez en el minuto 70 y lo sabes. Y es que los caminos de Zinedine son inescrutables.

A pesar de que hoy Marca nos genera la misma emoción que la reproducción de un protozoo apreciamos su esfuerzo por presentar algo digno, un diseño agradable, al menos una portada chula para envolver el bocata. As por el contrario no llega a tanto. Si usted envuelve el bocadillo de salchichón de hoy con Ouija Today, mucho ojito porque Sancho acabará robándole el embutido. Al bueno de Jadon, el salchichón le entra por los ojos.

El mundo del deporte hoy se resume para AS en eso. Paja y humo. Humo y paja. A lo mejor, en lugar de tanto fuego de artificio sostenido en mis bemoles como fuente, hubiera resultado más interesante por los hombres de Freddy Relaño -siempre con nosotros Alfred- desarrollar la trama de los positivos de Covid19 en el FC. Barcelona.

Claro, que a lo mejor eso da mucho trabajo.

Donde seguro dan positivo, pero por otra cosa, es en las redacciones del periodismo culé donde entre volutas de psicodélico humo verde se les sigue apareciendo Lautaro con un bebé Messi en brazos pidiendo tetita. Un servidor se reconoce descompuesto de viajar tanto a través del vórtice espacio-temporal de antimateria que es el ciclo kármico de los fichajes imaginarios del Barcelona y ya no sabe ni qué decir salvo volver a presentar la misma película.

De los productores de Trueque Lautaro y los guionistas de Faltaba un Fleco, hoy Tostón Pictures nos presenta Lautaro Ok. Lo de Lautaro sí que es el Ok diario y no lo de Inda. Curiosamente siempre olvidan que el que tiene que dar el Ok definitivo es el Inter y que en este caso el orden de los factores altera el producto. No en vano de Ok a KO -también aplicable a Neymar y Pjanic-  sólo hay que permutar una letra.

El caso Lautaro y la Operación Vendelé que nos presenta Mundo Deportiva se nos antojan asuntos tan peliagudos, que nos sentimos tentados de convocar un gabinete de crisis balompédico como el del Ministerio de Sanidad, donde a buen seguro el Dr. Illarramendi, entre otros acreditados científicos, han valorado el regreso de la Liga del coronavirus.

Como desde el Portanálisis nos rebelamos contra esta soporífera mañana de portadas que nos han brindado los cuatro jinetes del apocalipsis deportivo patrio. Que ruede la pelotita ya que el yogur de la imaginación ya ha caducado.

Y no me digan que no había otras primeras planas posibles, sobre todo en la meseta, donde carecen del comodín Lautaro. He aquí una muestra.

Hoy es el aniversario de la Cuarta Copa de Europa que ganó el Real Madrid en 1959 en el Neckarstadio de Stuttgart ante el Stade de Reims.

Hoy es el aniversario de la Duodécima Copa de Europa que ganó el Real Madrid en 2017 en el Milenium Stadium de Cardiff a la Juventus de Turín

Hoy es el cumpleaños de Fred Gwynne

 

El organigrama deportivo ha sido un tema controvertido en el Real Madrid durante las dos etapas de Florentino Pérez. Algunas voces han apreciado la ausencia de una política clara y sostenida, suponiendo al arbitrio del presidente las decisiones tomadas al respecto. Los hay, incluso, que han insinuado una relación entre los contratos de obra de ACS y los fichajes del Real Madrid. Sorprende, no obstante, que el resto de clubs no hayan licitado por proyectos de autopistas, puentes y canales, toda vez que la constructora mencionada cosecharía —de ser cierta su responsabilidad— un bagaje de Copas de Europa jamás alcanzado, en tan corto lapso de tiempo, por ningún otro club en toda su historia.

Pero una visión más honesta de la situación nos demuestra que, tanto en la primera etapa como en esta segunda, el Madrid sí que fue coherente con su política deportiva. Al comienzo, con una apuesta inequívoca por grandes inversiones, los llamados galácticos, que eran complementados con canteranos o futbolistas de un rango menor. En la actualidad, con un interés por detectar talento temprano, así como la contratación de grandes fichajes en su último año de contrato. Estos objetivos, además, tenían perfiles deportivos similares. Si en un primer término se apostó decididamente por la búsqueda de atacantes, en la segunda etapa se invirtió mayoritariamente en centrocampistas con un perfil muy definido.

Por tanto, había y hay unas directrices, pero a las que se objetaba —siempre la adversativa— que estaban proyectadas con una finalidad económica, como si acompasar la inversión deportiva a unos cauces económicos fuera algo pernicioso y no un objetivo ineludible. El segundo motivo de queja se dirige a la indefinición de la responsabilidad en dicha materia. Efectivamente, en el Real Madrid las decisiones deportivas se adoptan de forma colegiada, entre el Presidente (Florentino Pérez), el Director General (José Ángel Sánchez), el Director de Fútbol (Ramón Martínez), el Jefe del departamento de fútbol internacional (Juni Calafat) y el entrenador (Zinedine Zidane). Conclusión precipitada o interesada: como no hay una única persona a la que poder reconocer como Director Deportivo no hay política deportiva.

Pero más allá de que los nombres de los cargos sean ambiguos y hasta engañosos —el de Calafat tiene un alcance mayor al que índica su título— sí podemos afirmar que hay un objetivo y unas pautas para alcanzarlo acordes a un interés deportivo que se ajusta, a su vez, al contexto económico y competitivo.

Ahora nos encontramos en el tramo final de temporada, pero casi hemos estado a punto de haber desembocado directamente en su cancelación, por lo cual ya han proliferado y proliferan informaciones relacionadas con los planes deportivos del club. Se rumorean fichajes —pero a la vez la posibilidad de que no haya—, bajas, cesiones, etc… y hay quien incluso se cuestiona la posición del entrenador en caso de que no se consiga ningún título. Y es ahí donde quería centrar mi reflexión.

Nadie, con buena voluntad y un mínimo de objetividad, puede negar el peso de la figura de Zinedine Zidane en el Real Madrid. Los títulos hablan por sí solos, pero el enorme valor del francés excede incluso a ellos. Eso no impide que siga siendo objeto de críticas por su bagaje táctico o por su presunta dependencia emocional con los jugadores con los que ha ganado tanto. Pero ni tan siquiera voy a ahondar en esas cuestiones. Lo que sí me pregunto es ¿Puede el Real Madrid prescindir de un referente como Zidane? y como mi respuesta es que no debe me asalta una segunda cuestión ¿Eso es compatible con el cargo de entrenador?

Difícilmente de forma sostenida.

Es por ello que me atrevo a sugerir la posibilidad de que el francés ascienda en el escalafón ocupando un cargo novedoso en el Real Madrid, pero ya conocido en otros ámbitos, sobre todo el británico: el de Manager Deportivo.

Lo que propongo, efectivamente, es convertir a Zidane en nuestro Alex Ferguson. Una figura estable, que permanezca más allá de los ineludibles ciclos de resultados, que moldee a su gusto cada proyecto, eligiendo las piezas más convenientes para conformar la plantilla cada temporada. Al unísono, por supuesto, con la dirección del club (presidente, junta y Dirección General) —que pueden llevar el peso de las negociaciones y retener la conformidad sobre las grandes decisiones — y con una secretaría técnica (que es a fin de cuentas la función de Juni Calafat) que le sirva de apoyo.

Una de las virtudes que ha demostrado Zidane es su olfato para detectar talento, pero también la ascendencia sobre los jugadores, tanto para atraerlos al Real Madrid, como para comprenderlos e implicarlos durante la temporada. En la entrevista que La Galerna le hizo a Pedja Mijatovic, el héroe de la Séptima destacó la importancia de la figura de un director deportivo como alguien que hace una labor que va más allá de "montar" una plantilla:

“La gente se cree que la del director deportivo es una figura que solo trabaja tres meses en verano. No es verdad. Es una figura fundamental porque muchas veces existe la necesidad de acercar los puntos de vista de unos y de otros. A veces un entrenador no cuenta en lo deportivo con un futbolista que sin embargo es importante para el club. Alguien tiene que mediar para que esa situación conflictiva vaya a buen puerto. Una persona que esté entre el presidente y director general, por un lado, y técnico y plantilla por otro. Tú como entrenador puedes gestionar los problemas con el club de algunos jugadores, pero no de 25. También necesitas a esa persona para que le diga “te has equivocado, mister” o para que analice con él una determinada situación deportiva”. (Pedja Mijatovic)

En la misma charla se ponía como ejemplo la labor fundamental de Alberto Herreros en los éxitos de la sección de baloncesto y que comprende desde de la conformación de la plantilla (de la mano con el Director de la sección, Juan Carlos Sánchez) y sin dejar de lado a su entrenador (Pablo Laso), a la supervisión de la labor de Alberto Angulo (Responsable de la cantera) o la cohesión del grupo. A Herreros es habitual verlo en los entrenamientos, incluso ayudando a los jugadores a perfeccionar algún aspecto técnico, o simplemente charlando, sirviéndoles de apoyo, como esa argamasa que va solidificando al equipo. Liderando detrás de bambalinas.

No costaría imaginar a Zidane ocupando un cargo similar en el Real Madrid. Eligiendo a su propio entrenador, que variaría en función de la preferencia del estilo y la complicidad que él intuyese pudiera establecerse entre ambos. Igual optaría por Nagelsmann o quizás por un estilo muy diferente como Allegri. Confeccionando la plantilla de acuerdo al club y sirviendo de guía y apoyo tanto a los futbolistas como al entrenador. Y en caso de que vinieran mal dadas y hubiese que coger el timón provisionalmente, siempre dispondríamos de un Molowny de lujo.

Sería disponer de Zidane para siempre.

 

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