Olvídense de Blaise Pascal, precursor de las primeras teorías de probabilidad, e ignoren a Andrei Kolmogorov, que las estructuró y modernizó. En comparación con los que establecen el calendario y los horarios de La Liga, estos matemáticos eran todos de letras. Y unos pringados de manual. Qué hábil y milimétrica orfebrería, qué trabajo de chinos, el de colocar los partidos en la parrilla para maximizar las audiencias en este país oriental, entre otros, aumentar el valor del producto y al mismo tiempo conseguir que el Real Madrid salga constante y consistentemente perjudicado mientras parece un accidente. John Forbes Nash y su famoso equilibrio de la Teoría de Juegos estaría orgulloso de estas mentes maravillosas.

En el club blanco hace tiempo que no creen en coincidencias, probabilidades ni accidentes. Como es natural, manejan datos de las horas de descanso cuando el equipo retoma la Liga tras jornada Champions. Y son conscientes del agravio en esta cuestión respecto al Barcelona, que además también suele contar con más tiempo que el Madrid desde el partido precedente antes de casi todos los Clásicos. Pero la disposición de las cuatro primeras jornadas establecidas en la reanudación de la Liga del coronavirus ha sentado muy mal en Chamartín. El lunes me contaba una persona importante en el club blanco que se sienten “objetivamente perjudicados y muy preocupados”, añadiendo que “cuando la falta de puntería se repite una y otra vez, hay un problema con el arco, con el tirador o con los dos, pero no es casualidad”.

En estas primeras cuatro jornadas (de la 28 a la 31) el Real Madrid juega siempre por detrás del Barcelona. Es sabido por todo aficionado al fútbol que, en una tanda de penaltis, quien lanza primero tiene más posibilidades de triunfar que quien lanza segundo. O más bien es conocido por todos salvo Simeone, que por superchería, como le había ido bien en octavos ante el PSV, ordenó a sus jugadores lanzar después que el Madrid en la final de Champions de Milán 2016. Concretamente, quien tira el primero gana en un 65% ocasiones, que es una desviación enorme respecto al  50-50 esperado. La ciencia detrás de esto no es sólo la probabilidad o la estadística, sino también la psicología: el que da primero da dos veces, pues lastra con una gran carga emocional al que va después. Lo mismo ocurre en este caso. Cruyff siempre dijo que prefería jugar antes que el Madrid “y que la presión la tengan ellos”. Otro ilustre “vikingo”, Lobo Carrasco, reconocía recientemente en El Chiringuito que él también preferiría siempre jugar antes que su máximo rival.

Pero la cosa no se queda en si juegas tú antes o lo hago yo. Trasciende lo psicológico y entra también en terreno de lo físico. Ayer Manu Carrasco, un licenciado en Empresariales con un Master en Gestión Deportiva, publicaba en Twitter una demoledora comparativa entre la diferencia de horas de descanso entre cada uno de los veinte equipos de Primera y sus rivales en estas primeras cuatro jornadas. Precisamente la noche anterior, el que escribe estas líneas había echado números para contárselos a Juanma Rodríguez en “El Primer Palo”: en las cuatro primeras jornadas, los rivales del Madrid llegaban con 14 días de descanso en total a su duelo contra los blancos y los del Barça, con 10. No me sorprendió, dados los antecedentes. Pero Carrasco lo ha llevado mucho más lejos, obteniendo resultados aún más contundentes. No hace falta ser Kolmogorov para saber que algún equipo de los veinte tiene forzosamente que ser el más beneficiado y alguno tiene que ser el más perjudicado. Tampoco hace falta ser este matemático ruso, genio de las probabilidades, para saber que un equipo cualquiera tendrá una entre veinte (un 5%) de ser el más perjudicado de todos. Como imaginará ya el lector a estas alturas, tampoco hace falta ser un genio para adivinar que el equipo más perjudicado de los veinte, qué cosas, vuelve a ser una vez más el Real Madrid.

Obviamente, todos jugarán once partidos entre el 11 de junio y el 19 de julio. Sevilla o Betis, que arrancan el jueves, lo harán en 39 días. Los que reanuden la competición el domingo, como Real Madrid, Real Sociedad o Atlético de Madrid, comprimirán esos once partidos en 35 días. El Barcelona lo hará en 36, por ejemplo. Aquí podemos concluir que las diferencias no serán significativas. Unos equipos tienen que empezar el jueves, otros el viernes, otros el sábado y el resto el domingo. Nada que rascar aquí. A alguien le tiene que tocar. Y aún así, hemos leído algún delirio estos días al respecto, como el de Toni Freixa, quien le daba la vuelta a esta situación y, al volver el Barça a la competición el sábado y el Madrid el domingo, denunciaba que el club merengue tenía un día más de preparación para volver al campeonato. ¡Después de tres meses de confinamiento! Cosas del forofismo. No hay que darle mayor importancia. Conocemos al personaje.

Pero este tuitero llevaba la comparativa a un terreno que sí es propicio para que pueda haber desequilibrios y, por tanto, alteración de la limpieza de la competición: la diferencia de horas de descanso entre ambos contendientes y el dato acumulado por cada uno de ellos a lo largo de las jornadas. Y, de hecho, se dan auténticas aberraciones. Pongamos un ejemplo para que nos entendamos. En la jornada 28, el Valencia recibe al Levante el viernes a las 22 horas y el Real Madrid recibe al Éibar el domingo a las 19.30. Y en la jornada 29, el Real Madrid recibe al Valencia el jueves a las 22 horas. Los blancos llegarán al encuentro con 98,5 horas de descanso, y el Valencia lo hará con 144. Por tanto, contabilizamos un saldo negativo de -45,5 horas para el Real Madrid y un saldo positivo de +45,5 horas para el Valencia.

Cierto es que, en este caso expuesto, las casi 100 horas de descanso para el Madrid son suficientes, pero si el déficit respecto al descanso de sus rivales en esta Liga, tras un parón de tres meses y con todos los equipos tiesos, se acumula, se notará necesariamente en las piernas. Y en la comparativa de las cuatro jornadas ya establecidas, como decíamos, el Real Madrid (ver foto adjunta) es el último de la tabla, con un diferencial negativo de -74,5 horas de descanso respecto a sus cuatro rivales. El Barcelona, por su parte, imaginamos que también por casualidad, arroja un dato positivo de +11,50 horas. Siempre tiene mucha suerte con estas cosas el club blaugrana. El Atlético de Madrid, +22,50. Los equipos más beneficiados serían Granada (+72 horas), Sevilla (+69,50) y Getafe (+69).  Como decíamos, es inevitable que unos equipos estén arriba y otros abajo en esta clasificación, pero lo que sí es evitable es que en sólo cuatro jornadas el Madrid arrastre 86 horas de desventaja respecto al Barça y no digamos de las 146,5 con el Granada. Por la integridad de la competición, y más en este marco extraordinario de la pandemia, estas circunstancias deberían ser contempladas. Aunque no resulte alentador que el presidente de la Liga, preguntado sobre la injusticia de que unos equipos pudieran albergar público en sus partidos y otros no, se haya mofado hablando de que a algunos les ha dado un ataque de “integritis”.

Nadie había echado estos números hasta ahora, pero quizá si echamos la vista atrás y analizamos otras Ligas desde la jornada 1 a la 38, incluso ésta misma, los resultados puedan ser muy jugosos y reveladores. En cualquier caso, el truco ya se ha visto, y ahora el mago, en las siete jornadas cuyos horarios quedan por determinar, tendrá que ser extremadamente cuidadoso a la hora de esconder la bolita, porque es fácil que le vean la trampa esta vez.  Hay muchas miradas puestas en sus manos y el público ya conoce este efecto.

“Madre del amor hermoso”, exclamaba por whatsapp mi interlocutor en la Casa Blanca cuando le envié estos datos, que han agravado el malestar preexistente por tener que jugar siempre a rebufo del Barcelona más el cabreo acumulado tras muchos años sin tener “suerte” con el calendario. Una vez más, el Real Madrid se siente maltratado por la Liga siendo no sólo uno de sus 42 integrantes, lo que ya debería garantizarle un trato ecuánime, sino el más importante de todos, el gran artífice junto con el Barça de que sus derechos de televisión valgan más de 3.000 millones de euros. También es probablemente el mejor embajador que tiene no ya el campeonato, sino España en el mundo entero, lo que tendría que suponerle no digamos la simpatía de los medios, pero sí eximirle al menos de ser la piñata nacional. Estos números, sin embargo, se interpretarán como una excusa de perdedores y una pataleta impropia de un club grande. Y, como ya saben todos ustedes muy bien, “los grandes no se pueden quejar”. Entre usted a El Corte Inglés y llévese lo que quiera, por supuesto sin pagar. No pueden protestar.

Muchos socios y aficionados madridistas reprochan a Florentino Pérez que el Real Madrid no dé un contundente puñetazo sobre la mesa, haciéndola añicos si hace falta, ante una situación evidente que le hace jugar con botas de plomo contra rivales que llevan suelas de fibra de carbono, pero la línea de la prevaricación es una nebulosa. El eterno enfrentamiento con Tebas por los derechos de televisión (el Real Madrid considera que cobra sustancialmente menos de lo que aporta a una Liga que sin el club blanco o el Barcelona no valdría nada en el extranjero) o la negativa madridista a jugar en Miami, han alejado mucho las posturas entre ambos dirigentes, ahora mismo irreconciliables. Un desencuentro que nunca debería acarrear ningún perjuicio deportivo al Real Madrid, en su libre derecho de votar, negociar y adoptar las posturas que considere más adecuadas, pero que el club considera que está pagando a un alto precio.

No parece fácil encontrar una solución jurídica más allá de plegarse a las exigencias de Tebas o de romper la baraja y acelerar hacia la creación de una SuperLiga europea, algo seguro a largo plazo pero de momento muy en el aire. La última vez que pregunté a un alto directivo madridista, me respondió: “Nada, no podemos hacer nada. Sólo ganar. Y seguir ganando”.

 

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No sé por qué Wesley Sneijder siempre me recordó a Rannulph Junuh, el golfista trastornado por la guerra de La leyenda de Bagger Vance. Sneijder tiene pinta de ser, o de haber sido alguna vez, el orgullo de Savannah, que es un poco como ser el orgullo del Madrid, aunque no lo consiguiera. Aquellos holandeses madridistas (Wesley era el héroe, Robben el villano, Van der Vaart el bueno y Drenthe el despistado), una especie de generación perdida del Madrid, tuvieron que salir para dejar espacio a Cristiano, a Kaká y a Benzema.

De pronto se vieron desalojados por fuerza mayor y Sneijder (y Robben) se lo tomó mal. Luego tuvo una gran carrera en Milán, como Arjen en Múnich. Los tiempos en el Madrid no le favorecieron. Igual si hubiera llegado después hubiese sido mejor para él. Quién sabe si Mourinho le hubiera dado el papel estelar que le dio en el Inter, con el que fue campeón de Europa.

Yo siempre pensé que a Wesley le afectó para siempre aquella salida brusca del Madrid. Algo le cambió por dentro como a Marlon Brando el gesto cuando se murió su madre. Yo sentí que Sneijder se endureció y el rostro y la mirada se le enturbiaron como por las pesadillas, como si le hubiesen arrancado la infancia de cuajo y le hubieran roto la nariz jugando a boxear entre bastidores.

El Wesley Sneijder madridista se fue alejando del Wesley Sneijder (y de Cristiano y de Messi para disfrutar de la vida, según confesión propia) por el que se llegó a oír el runrún cada vez que lanzaba una falta en el Bernabéu, pero (al contrario que un Robben despechado) no pudo alejarse del madridista. El madridista se quedó con él, a pesar de la decepción por el duro traspaso. A Sneijder se le descubría el blanco en cada detalle, en cada expresión, en cada movimiento.

Ayer le preguntaron por Lautaro y dijo que le diría que se fuera al Real Madrid (precisamente ayer, a la misma hora, se sintieron repentinos e inexplicables temblores en los despachos de Sport y Mundo Deportivo) y que el jugador más talentoso con el que había jugado nunca era Guti.

Se pueden decir cosas mejores, desde luego, pero es difícil que sean tan esencial y declaradamente madridistas en su espontaneidad. Un puñetazo en frío y luego una pincelada. No sé si es por eso por lo que Sneijder me recuerda al golfista, al héroe Junuh, jugando a las cartas por la noche en oscuros locales, y un buen día cualquiera devuelto a la vida para hablar de su Madrid.

 

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El Real Madrid se prepara para una competición sin precedentes. Once partidos que se disputarán durante cinco semanas, lo cual implicará un estrés competitivo muy importante, que se verá incrementado por las altas temperaturas y lo mucho que hay en juego. El Real Madrid cuenta con una ventaja sobre su máximo rival que se sedimenta en la profundidad de su plantilla y la costumbre de Zidane de utilizarla casi en su totalidad. El francés trazará diferentes dibujos tácticos entre los que el 4-3-3 estará muy presente, pero lo cierto es que la banda derecha del ataque no tiene un dueño claro.

Brahim Díaz llegó al Real Madrid hace algo más de un año tras negarse a renovar por el Manchester City de Guardiola. Pese a la insistencia de Pep, Brahim se mantuvo firme en su idea de llegar a Madrid pese a que nadie le garantizaba un puesto. Desde ese momento, Brahim apenas ha contado con un puñado de oportunidades; sin embargo, el malagueño tiene la extraña cualidad de no haber jugado nunca mal con la camiseta blanca. Resulta muy complicado entrar desde el banquillo, algunas veces con marcador adverso, y dejar detalles de calidad. En el caso de Brahim, si repasan sus partidos, es habitual entrar y dejar detalles esperanzadores.

Brahim es uno de esos escasos jugadores claramente ambidiestros. La conducción con ambas piernas le permite poder partir desde cualquier lado y, lo que es más importante, poder salir por cualquier lado. Es un jugador sumamente habilidoso que aporta desequilibrio desde el regate o la pared corta. Además Brahim tiene mucha personalidad en su juego y por ello no es un problema para él entrar con el partido ya empezado. Como declarara Zidane al final de la temporada anterior, “a Brahim le gusta jugar al fútbol”. Zidane no suele regalar elogios individuales, no me nieguen que parecía toda una beatificación.

Confieso que me cuesta entender su escasa participación esta temporada. Resulta claro que la competencia es feroz, pero como decía al principio de este artículo, la banda derecha ofrece minutos al jugador que destaque: Bale lleva dos temporadas ofreciendo números muy pobres y sus molestias físicas apenas le dan continuidad; Asensio vuelve ahora tras una larguísima lesión y es probable que tarde en encontrar el ritmo o que deba partir desde posiciones más interiores; Lucas es un jugador más apreciado por los técnicos que por el gran público, pero que indudablemente rinde peor que hace dos temporadas y Rodrygo, que ha dejado ya bastantes muestras de su talento, no deja de ser un niño de 18 años en sus primeros meses en Europa. En estas once finales, en las que todos serán necesarios, Brahim puede tener un papel importante. Su descaro y calidad piden minutos.

 

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En las últimas semanas dos futbolistas del Madrid han sido insultados por periodistas generalistas a causa de sus posiciones políticas, si es que se puede decir que Isco, primero, y Ramos, después, se posicionaran políticamente de algún modo: hace cien años, “posicionarse” era defender una postura con uñas y dientes en tumultuosos congresos de partido, muchas veces en la clandestinidad y exponiéndose a las amenazas de muerte de los propios compañeros de facción, pero en nuestros días postmodernos basta con darle like a un tuit. Lo curioso del tema es que los ataques le han venido a cada uno desde los extremos del espectro ideológico. Un día Isco faveó un tuit de un rapero en el que se ponía a los cayetanos de “bastards”, que no tiene el sentido putativo del bastardo español, sino que es más bien una traducción de nuestro cabrón. En seguida Alfonso Ussía, “madridista reconocido” (como si se pudiera ser madridista en las sombras, aunque en según qué ambientes de la Kultur oficial, serlo penaliza y hay que serlo del modo correcto), no tardó en ponerlo como los trapos. Tuiteó “Florentino Pérez, por más que su amigo Ferreras defienda al culibajo, a ver si al fin, tiene usted la valentía de ponerlo en el mercado. Da igual lo que le ofrezcan. Supone un ahorro”; luego le hizo un traje en otro tuit, “Este tío, culibajo y raro, con barba yihadista y multimillonario por la gracia de Florentino Pérez, no merece seguir en el Real Madrid”.

Poco después, cuando Sergio Ramos se negó a participar en la extraña videoconferencia convocada por el ministro Salvador Illa en la que estaban también Piqué, Illarramendi y Koke, “referentes sociales” a los que el ministro de Sanidad acudió, según sus palabras, como medida de emergencia para concienciar a la chavalería y evitar botellones masivos, la antítesis de Ussía, Antonio Maestre, lo etiquetó despectivamente como “intelectual” junto a Pepe Reina. Al contrario que Reina, que sí se ha destacado en Twitter por oponerse activamente a las políticas del Gobierno (cayetanizándose, en el lenguaje-Broncano que domina la conversación pública en España) el capitán del Madrid lo único que hizo para que Maestre lo erigiera en artífice de la resistencia ideológica (y por lo tanto, en enemigo) a la coalición gobernante fue exigir unas condiciones de transparencia para la reunión telemática a las que el ministerio se negó.

No se tiene constancia de que Maestre sea también otro “reconocido madridista” como Ussía, y no tiene pinta: un tipo que tapa la manzanita de su MAC con una pegatina de Fuck nazis porque le dará vergüenza, supongo, lucir en televisión un ordenador de mil trescientos euros a la vez que aboga el fin del capitalismo y su sustitución por un pobrismo vallecano de naturaleza soviética, seguro defenderá la vieja tesis de que el Madrid era el equipo de Franco. En lo que no se parece Maestre a Ramos, seguro, es en la condición de hombre libre del camero, un tipo al que para conquistar su estatus social y económico le ha bastado con ser el mejor en lo suyo y no mendigar tertulias.

Y es esa la condición que la Historia acredita como necesaria para todos los patriarcas que han construido la leyenda del Madrid. Antes de que sus enemigos arrojaran sobre la institución la infamia de pertenecer al aparato propagandístico de una dictadura, los príncipes de esa propia dictadura hicieron lo mismo acusando al club de lo contrario, de ser el estandarte del Madrid rojo durante los tres años que duró la guerra. El Madrid sobrevivió a todas las pretensiones de estabulación por parte del poder gracias a la voluntad de los que lo gobernaron, hombres siempre pendientes de que la entidad sobreviviera conservando su independencia. Estos hombres, como es natural, no eran ajenos al volcán de las ideas y cada uno tenía las suyas: el mejor ejemplo es la cohabitación de las figuras de Rafael Sánchez-Guerra y de Santiago Bernabéu. Pero el Madrid era el proyecto común al que se aferraron pertinazmente para que reflejara, en el blanco puro de su camiseta, lo mejor y más universal de España. Me pasa mi amigo Pepe Kollins un extracto de la biografía de Bernabéu, de Martín-Semprún: “No existe nada ni nadie en el mundo que sea apolítico, y los que se autoproclaman así, por definición, no hacen más que escurrir el bulto y punto. Hay que ser muy necio para no albergar ni la más mínima inquietud en este aspecto. No; ni quiero ni debo definirme políticamente, porque no conduce a nada y porque en el Madrid, en el club, hemos desestimado siempre cualquier tendencia política”.

Cuando Ussía, que después de faltarle a Isco se ofreció por Twitter a Inés Arrimadas a buscarle trabajo en la portería de una discoteca de un amigo suyo (supongo que esa es la nueva y fina versión de mandar a una mujer a fregar; Ussía, caballero español), puso a Isco de inútil y lo degradó por sus pintas, me acordé de lo que siempre me ha contado mi padre. Para los hombres de la generación del suyo, los pelos largos, los tatuajes y los pendientes eran signos evidentes de degeneración personal, de informalidad y de peligro público. Luego me acordé de una cosa que dijo Paul Breitner hace no mucho en El País. Breitner, que llegó al Madrid con fama de maoísta y con una pelambrera y una barba completamente subversivas, cuenta que cuando algunos directivos quisieron disuadir a Bernabéu de su fichaje tachándolo de comunista el presidente les replicó preguntándoles a su vez si era buena persona: eso era suficiente para él. Más tarde, tras su primera conversación, el alemán confiesa que el patriarca madridista le arengó con entusiasmo a cuenta de sus pelos. "¡Eh, tú!, ¡Paul!, eres cojonudo. Estoy seguro de que harás honor a tu aspecto: jugarás por el Madrid como un guerrero. Eres alguien que lucha por su club. ¡Ya me has convencido!”.

No es la primera vez tampoco que Sergio Ramos es caracterizado como icono facha al modo en que el agitprop izquierdista entiende ese concepto. Para protestar por el hecho de que la selección española de fútbol vaya a jugar en Bilbao sus partidos en la próxima Eurocopa, los proetarras llenaron las calles de esa ciudad con carteles en los que se veía a Cantona pateándole la cara, en tanto que “colono cultural” español en “Euskal Herria”. Del mismo modo, Ussía no es el primero en tomarse la licencia de exigirle al Madrid que eche a uno de sus empleados: con Valdano, la encarnación de un supuesto “madridismo de izquierdas” que asume como propia la encanallada integración del club en un teórico circuito cultural “de derechas”, una facción muy ruidosa del madridismo, público y anónimo, se ha cebado siempre, considerándolo un caballo de Troya del antimadridismo y un elemento extraño a lo que se entiende por cultura madridista. En ese sentido, contra Capello y luego contra Mourinho, el grupo PRISA abanderó una cruzada ideológica y moral cuyo objeto era socavar la tradición de independencia del Madrid como institución e influir en la toma de decisiones. Aquella cruzada replicó y actualizó la propaganda política antimadridista a través, esta vez, del “estilo”, instalando en la opinión pública el maniqueísmo (el Bien se articula de un único modo posible y todo lo demás debe ser aniquilado) de siempre mediante algo tan inocente y por ello, peligroso, como el modo de concebir “el juego”. Lo de Ramos e Isco no es más que el penúltimo episodio de lo antinatural que resulta en España la mera idea fordiana del Madrid como organización cuya única causa es la suya propia, hogar de ciudadanos con una libertad de conciencia (y también, naturalmente, de errar) inadmisible en un mundo lleno de entidades convertidas en altavoces de la propaganda y de personajes públicos que parecen marcas blancas del zeitgeist dominante.

 

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Buenos días, queridos galernautas. Este martes 9 de junio de 2020, el diario Sport nos regala la perfecta portada culé. Al lado de la fecha y el precio —lo único cierto del periódico—, demuestran su pánico a que gane el Madrid la Liga: justifican la posible derrota liguera de su equipo esgrimiendo que el calendario del regreso favorece al Madrid porque juega siempre después que el Barça. Todos sabemos que, si los azulgranas hubiesen jugado después, la ventaja también habría sido también para del Madrid por jugar antes, del mismo modo que es preferible comenzar lanzando en una tanda de penaltis.

Sigue el arquetipo del periodismo barcelonista con la venta a sus lectores de una carencia como una buena noticia; «¡Vuelve la dupla!» titulan, cuando siempre se han vanagloriado de tener el mejor tridente desde Neptuno. Que si MSN, MVP, MSG, MPI, etc. Solo les falta el PVC, material del que están fabricados sus valores. Ahora, tras la indiferencia en juego y emociones de Gris-man, prefieren convertirlo en un dueto. Estén atentos a los próximos Grammy Latinos.

No puede faltar en una buena portada culé un confidencial tan jugoso y útil como una babosa en una partida de ajedrez: «Luis Suarez está como un niño con zapatos nuevos: espera el regreso de la competición con mucha ambición». Imaginamos al periodista que logró tal exclusiva infiltrado tres semanas en las líneas enemigas, con casco y chaleco antibalas, fingiendo acentos y todo tipo de sacrificios para lograr semejante noticia.

La fotografía no tiene desperdicio, sobre un croma del color de la segunda equipación del Castilla que fue subcampeón de la Copa del Rey de 1980, aparecen Messi y Suárez. Pero hay un problema, al argentino sale sin dientes. O bien alguien le borró los dientes con el Photoshop y se los agregó a los de Suárez de manera incisiva, o bien se le cayó la dentadura al céspet tras perder la adherencia el Corega Ultra. Hay que renovar a Messi para que se compre dientes nuevos.

Culminan la típica portada una noticia de un señor aleatorio que asegura que será presidente del Barcelona y un ataque al Real Madrid. En este caso, el damnificado es Jovic, pero podría ser cualquiera.

Mundo Deportivo lleva a su portada a un hombre que parece llevar viviendo unas semanas en la calle, tal vez expulsado de casa por su mujer. Se aprecia que solo le dio tiempo a cubrirse con un kimono de su otrora amada y un gorro de piscina amplio. Se muestra escudado con una bandera catalanobarcelonista. Seguimos leyendo y aclara que es Ronaldinho tras pasar unos días en prisión. Lo dicen como si hubiese pasado el puente de la Constitución en una casa rural. No deja de ser una lástima.

No falta Valdano poniendo la tirita antes de la herida; según él, los cinco cambios perjudican al Barça. La misma excusa de Setién. Que si los rivales tendrán ventaja porque sufren mucho desgaste, que si el banquillo del Barcelona es corto. ¡Demonios!, pues si es corto, llamen a un carpintero, pero no lloren como un equipo pequeño.

La portada de As es una fotografía de Ramos tomada desde las antípodas en la que avanza que el Madrid le ofrecerá la renovación por una temporada más y predice —entendemos que utilizando una ouija— que el futuro de Sergio está en Estados Unidos y después en los banquillos.

Dejamos para el final a Marca. Sobre una imagen de portada en la que Vinícius parece sostenido como pintado por Van der Weyden, se erige un titular propio de la Vale de 1989: Se pueden los abrazos cuando metes gol, o sea, tía.

Mejor abrácense a la cafetera para sobrellevar el día. Buen martes.

 

Toni Kroos es uno de esos jugadores con los que ciertos clubs son bendecidos una vez cada varios lustros. No cabe ninguna duda de que ya forma parte de los mejores y más esenciales jugadores de toda la Historia del Real Madrid. Además de sus cualidades futbolísticas, Kroos es una persona coherente con su solidez futbolística. De pequeño se cayó en una olla exprés alemana llena de sensatez y mediante el ejemplo y sin aspavientos, va suministrando dosis exactas en cada ámbito de su vida; comparte su labor de viga maestra en el Real Madrid con la ayuda que presta su fundación a niños enfermos y terminales.

En una entrevista concedida a la revista GQ alemana, ha declarado sobre la homosexualidad que su sentido común le dice que todo el mundo debería poder vivir su condición en libertad, algo que, a estas alturas de la vida, parece obvio. Pero no teme reconocer sus dudas a la hora de recomendar a un futbolista en activo que salga del armario. Y sus dudas no están motivadas por el hecho en sí de reconocer la condición sexual, que es un derecho fundamental, sino porque una cosa es lo ideal y otra la realidad, y él sabe que aún hoy, quien se atreva a dar el paso tendría que lidiar con el acoso de las aficiones contrarias. De las aficiones contrarias y de la afición propia, sin duda. Y Kroos entiende que esta situación no ayuda.

El fútbol cumple un papel fundamental en la despresurización vital de parte de la sociedad mundial. Si no les gusta el fútbol, pueden cambiarlo por otra afición conectada más con el instinto que con la razón, pero que gracias a la desconexión y evasión que produce, ayuda a que el raciocinio funcione mejor, del mismo modo que el sueño es lo opuesto a la vigilia, pero sin él, ésta no sería viable. La condición de hincha de un equipo es como el grupo sanguíneo, imposible de modificar.

Esta cualidad intuitiva del fútbol conlleva que no sea difícil encontrar una cantidad de individuos que extremen la parte liberadora que supone asistir a un partido de fútbol y la confundan con la expulsión verbal —cuando no física— a alto volumen de sus prejuicios para aliviar su propia frustración. Desde mediados del siglo pasado, se ha avanzado en asuntos sociales más que en cualquier otro periodo histórico, pero aún resta camino por recorrer y, por desgracia, queda una parte de las aficiones —en mi opinión minoritaria, por fortuna— que aún no ha aceptado la evolución y muestran dificultades para respetar opiniones y condiciones diferentes a la suya. A este hecho se refiere Kroos y este es el motivo que le lleva a manifestar sus dudas respecto a la idoneidad de que un futbolista en activo reconozca una condición sexual distinta de la heterosexualidad. Aunque no duda que también recibiría mucho apoyo y en algún momento se tiene que dar el paso. Es decir, las declaraciones de Toni Kroos son honestas y realistas, al igual que su juego y su vida fuera del fútbol.

Una prueba de que las palabras de Kroos son acertadas es la situación vivida por Damaris Egurrola, jugadora del Athletic que, tras una etapa en el club vasco, ha anunciado su marcha del equipo mediante un comunicado impecable, respetuoso y agradecido. La respuesta obtenida por parte de su afición, que no entienden la libertad de una persona para decidir su futuro, ha sido una ristra de insultos agravados por el hecho de que el probable destino de la centrocampista internacional sea el Real Madrid, que en esto de cargar con responsabilidades inexistentes es como el Consorcio de Compensación de Seguros.

Disfrutemos del resto de la carrera futbolística de Toni Kroos y agradezcamos su sensatez y la bondad que demuestra fuera de los campos de fútbol.

 

Estoy algo preocupado. He leído una noticia en As relacionada con el Real Madrid y estoy de acuerdo con el tono. No sé. El tema es Jovic y esa fotografía que ha compartido en la que se le ve acompañado de unos amigos, apoyado en la férula que le protege su rotura en el pie y sin guardar la distancia de seguridad entre personas. Si esa fotografía se hubiera quedado en el teléfono del futbolista, ahora no estaríamos hablando de ella.

La necesidad de compartir (en estos tiempos “compartir” ha rebajado su significado hasta la superficialidad gobernante), de mostrarse, es tan fuerte, que uno, a cada segundo, puede ver a alguien posar. Es como estar apostado en un puesto de caza y no dejar de ver piezas saltar por todos lados. Algo completamente inesperado y extraño.

Hoy todo el mundo se hace fotos y las “comparte”, como si ese “compartir” fuese el acto bueno que se presupone. Pero no lo es la mayoría de las veces. Hoy compartir es una matraca. He de confesar que siento añoranza del revelado. Esas fotos ciegas que imaginabas. Ir a la tienda, entregar ¡el carrete! y volver luego para ver cincuenta fotos por las que llevabas esperando semanas. Al verlas, las seleccionabas. Y no las "compartías". Te las quedabas o, en todo caso, hacías alguna copia para los protagonistas. El mundo de ayer.

Ahora cualquiera, cebollino o no, puede hacer las fotos que quiera y enviarlas para que las vean hasta en Mongolia. Incluso el que no quiere verlas, como puedo ser yo mismo o un pastor mongol. ¿No es un terrible coñazo social, por no dramatizar, que exista un juguete como la fotografía instantánea y la posibilidad de difundirla, también de forma instantánea? Hay demasiada gente haciéndose fotos insustanciales todo el tiempo, mayormente ridículas, y enviándolas por ahí todo el tiempo orgullosa y desaforadamente a discreción.

Yo no pensaba que Jovic pudiera ser uno de ellos. Yo sólo pensaba que era un buen futbolista joven que iba a acabar dando un buen resultado en el Madrid, pero ahora lo pienso menos. No es que su rendimiento haya empeorado, imposible en las actuales circunstancias, pero sí ha empeorado mi estima por él. Se ha resentido mi confianza, lo cual, por otro lado, no significa mucho. Mas bien nada.

Pero yo pienso que si Jovic supiera realmente lo mucho que nos alegramos algunos (o cómo le reivindicó en directo Casemiro, un profesional intachable dentro y fuera del campo) cuando marcó al fin aquel buen gol que dejaba ver al futbolista por el que el mejor equipo de la historia había apostado, o supiera lo que significa ser jugador del Real Madrid (recuerdo lo que contaba aquí ayer Pedro Ampudia sobre Petrovic cuando lo fichó Mendoza [sólo estuvo un año] y se sabía la historia del club y del madridismo como si hubiera nacido en la calle Santiago Bernabéu), no se hubiese hecho, no, mejor, no hubiera “compartido” esa foto que parece la de los Soprano en la puerta de Satriale’s, por la que uno no puede dejar de imaginarles a todos después en el Bada Bing.

Supongo que todavía estoy a tiempo de contemplar el lucimiento en el campo de Jovic, lo malo es que ya he podido comprobar el deslucimiento de su caletre a por el que, cómo no, se han lanzado As y otros, esta vez sin necesidad de apuntar ni de hacer retorcimientos, como yo, dejándome por ello afectado de cierta inquietud.

 

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José Antonio Camacho fue un zaguero de leyenda en la Casa Blanca donde pasó más de tres lustros como profesional. Su carrera se vio en claro peligro al sufrir una gravísima lesión de la que regresó más conservador pero que le permitió seguir rindiendo a un nivel excelso en el club blanco y la selección española.

Camacho llegó al mundo en Cieza, población murciana, el 8 de junio de 1955. Fue en su localidad natal donde empezó a destacar con el balón en los pies y tras jugar en el Cieza se marchó al Albacete. En 1973 el Real Madrid se lanzó a por su fichaje después de que secase a Santillana en un partido y le confirmasen desde la ciudad manchega que el F.C. Barcelona estaba muy interesado en su contratación.

Lateral izquierdo rápido, muy pegajoso e implacable en la marca, brillante en el sentido táctico, listo en la anticipación y siempre bien colocado, tenía un espíritu combativo y ganador fuera de serie. Su debut con la zamarra blanca se produjo un año después de su aterrizaje, concretamente en 1974 en la jornada liguera número 24 ante el Málaga en La Rosaleda con el técnico Molowny dándole la alternativa. Ese curso también participó en otros cuatro partidos aunque no jugó en el título de Copa cosechado ante el Barcelona.

Fue Miljan Miljanic el valedor de Camacho, y el que le otorgó la titularidad en el lateral izquierdo blanco. Con el técnico yugoslavo el de Cieza se hizo un fijo y resultó vital en la conquista del doblete de Liga y Copa de la campaña 74-75 y en revalidar el campeonato doméstico en 1976. También se hizo muy célebre por los marcajes realizados a las grandes estrellas rivales, por ejemplo Cruyff, al que secó en dos partidos sin que el neerlandés consiguiese ver puerta. Con la juventud y la osadía por bandera, Camacho se desplegaba además al ataque y en línea de fondo ponía grandes servicios aprovechados normalmente por Santillana.

A comienzos del curso 77-78, Molowny relegó a Miljanic en el banquillo y Camacho logró su único doblete merengue en un partido liguero contra el Espanyol. Sin embargo, pocos meses después, vivió su peor trago como profesional. El equipo iba líder y al final ganaría la Liga pero el murciano, en un entrenamiento matutino el 12 de enero, sufrió una rotura de los ligamentos cruzados y el menisco, una lesión que podría llevarle a la retirada justo a las puertas del Mundial de Argentina.

Dos operaciones y veinte meses más tarde, con un tesón y una ambición impresionante, el lateral pudo volver a los terrenos de juego. Clave en aquella recuperación en la parte moral fue Vujadin Boskov. El entrenador blanco solía ir al gimnasio para ver las progresiones de Camacho y decirle que contaba con él al 100% en cuanto se recuperase plenamente. Sin embargo, esa rotura le pasó algo de factura y tras la lesión Camacho ya no fue un lateral con tanta profundidad, ofensivo y vistoso. Pero si consiguió ser muy regular y disputar casi siempre hasta su retirada al menos 30 partidos durante el curso.

Tras pasarse en blanco la temporada 78-79 ,jugó mucho en la 79-80 y añadió a su palmarés otro doblete de Liga y Copa del Rey. Fue también en ese curso cuando sufrió su única expulsión y además de manera injusta. En un duelo contra el Hércules, el colegiado Pes Pérez le mostró la roja en una acción donde Camacho ni intervino, lo que hizo que el murciano se revolviese con un ataque de nervios incluido contra el trencilla.

En la campaña venidera Camacho vivió la experiencia más amarga de su trayectoria sobre el césped: perder una Copa de Europa. El Real Madrid eliminó al Limerick, el Honved, el Spartak de Moscú y el Inter para plantarse en la gran final en el Parque los Príncipes frente al Liverpool. El de Cieza era uno de los bastiones del equipo junto a Cunningham, Juanito o Santillana, pero un tanto en el minuto 81 de Kennedy acabó con las esperanzas merengues de conquistar la 7ª.

Antes de una dura sequía de títulos hasta la aparición de la ‘Quinta del Buitre’ en 1982 se alzó la Copa del Rey con Molowny en el banquillo al imponerse por 2-1 en Valladolid al Sporting. Y no fue hasta 1985 cuando se recuperaron los éxitos en la Casa Blanca con un lustro para enmarcar en el que Camacho siguió siendo fundamental durante cuatro campañas.

En la temporada 84-85 se firmó un doblete con la Copa de la Liga ante el Atlético de Madrid y la primera Copa de la UEFA de la entidad. El lateral estuvo presente en las remontadas ante Anderlecht e Inter de Milán, y también en la final en la que se venció al Videoton húngaro. En verano alcanzó la presidencia Ramón Mendoza y se firmó entre otros a Gordillo, gran amigo de Camacho y con el que compartió una banda izquierda letal en el cuadro merengue. Con Molowny asentado como patrón del barco, se revalidó el trofeo de la UEFA con otras dos remontadas fantásticas ante Gladbach e Inter, para apabullar al Colonia en la final, y se volvió a ganar la Liga después de cinco cursos sin hacerlo.

Las últimas tres temporadas como profesional del murciano, donde ascendió a la capitanía en 1988, coincidieron con la llegada del neerlandés Beenhakker como entrenador. Con la Quinta en plena efervescencia y la ayuda de los Camacho, Chendo, Buyo, Hugo, Gallego o Gordillo, se estableció una supremacía en el panorama nacional con varias Ligas consecutivas. El lateral fue indiscutible hasta el curso 1988-1989 en el que su papel bajó a los siete partidos de Liga y uno de la Copa de Europa. El broche para su carrera fue levantar el Campeonato Nacional en el último partido liguero contra el Valencia, tras salir al choque en el minuto 73 por Martín Vázquez. Una semana más tarde se completó el doblete con la Copa aunque Camacho no disputó ningún minuto contra el Valladolid.

En mayo de 1990, después de varios meses con las botas colgadas, Camacho regresó al Bernabéu para calzarse los borceguíes en su homenaje. Se trajo al Milan que era el campeón de Europa y el duelo fue muy atractivo. El murciano salió de titular y disputó 10 minutos, hasta que fue sustituido por Solana con todo el público puesto en pie y ovacionando al histórico jugador. El partido acabó 2-1 para los blancos y, tras el pitido final, Mendoza le impuso la Laureada y la Insignia de Oro y Brillantes de la entidad.

En las declaraciones posteriores al duelo el lateral reconoció que “su gran espina fue no haber ganado la Copa de Europa” y que “su siguiente aspiración era ser entrenador del primer equipo”. Por su parte Chendo indicó que “Camacho se merece todo por la labor que ha desarrollado durante muchas temporadas en el Real Madrid” y su adversario Baresi comentaba que “Camacho era un jugador muy bravo, un gran futbolista que se había ganado un homenaje de tal calibre”.

Con la selección española fue 81 veces internacional, récord absoluto que se mantuvo durante cinco años hasta que lo batió Zubizarreta en 1993. Debutó con Kubala al frente en un partido de clasificación para la Euro de 1976 frente a Escocia en Valencia. Habitual con el magiar en las listas posteriores, su lesión le impidió ir al Mundial de Argentina donde habría sido titular en la defensa. Después de recuperarse, Santamaría también contó con sus servicios y asistió como un fijo al Mundial de España de 1982 donde la actuación hispana dejó mucho que desear.

El siguiente seleccionador, Miguel Muñoz, le consideró pieza clave en su engranaje como demuestra su convocatoria para la Eurocopa de Francia, el Mundial de México y la Eurocopa de Alemania. Camacho además también entró en la historia del combinado nacional al ser uno de los jugadores que disputó el mítico encuentro contra Malta en Sevilla en 1983. Ese triunfo dio el pasaporte a la Eurocopa en la que España brilló y alcanzó la final donde cayó contra Francia. En el Mundial de México Camacho actuó en todos los partidos pero el camino de la selección se detuvo en la fatídica tanda de penaltis de cuartos contra los ‘Diablos Rojos’.

Su último gran evento internacional tuvo lugar en la Eurocopa de 1988. Disputó el choque contra Dinamarca donde España venció por 2-3 y también el de Alemania en el que perdieron por 2-0 y se certificó su eliminación. Ese duelo celebrado en el estadio Olímpico de Munich fue el último en el que Camacho vistió la elástica roja española.

Al retirarse del césped emprendió una carrera como entrenador en la que aún sigue inmerso. Tuvo sus inicios como segundo de Di Stéfano en el Madrid en la 90-91 y luego se fue al Rayo Vallecano, al que llevó a la máxima categoría del fútbol español en la temporada 92-93. Luego firmó por el Espanyol al que también ascendió a Primera y luego lo clasificó a la Copa de la UEFA. Su tercera aventura fue en el Sevilla aunque no acabó bien al no terminar el curso. En 1997 retornó al club perico y un año después fichó por el Real Madrid, su gran sueño. Pero el sueño se tornó en pesadilla, y dimitió con desavenencias con la directiva a los pocos días de estampar su firma en el contrato.

Un mes después Javier Clemente fue cesado como seleccionador español y Ángel María Villar eligió a Camacho como su sucesor. Su incorporación al equipo nacional supuso una bocanada de aire fresco para España, que empezó a desarrollar un juego bonito y preciosista en el que acompañaron los resultados. En la Eurocopa se alcanzaron los cuartos tras un gol agónico de Alfonso pero Francia interrumpió el camino hacia las semifinales. Dos años después en el Mundial de Corea y Japón la selección también se plantó en cuartos, donde una nefasta labor arbitral y los penaltis ante los anfitriones surcoreanos la dejaron fuera de la lucha por la copa.

Camacho se marchó y viajó a Portugal para tomar las riendas del Benfica con el que levantó una Taça en 2004. Después de ese triunfo, otra vez el club de su vida le contrató para dirigir a una constelación de estrellas. Y su segunda etapa fue corta aunque esta vez entrenó al Real Madrid hasta la jornada tres de la Liga 2004-2005. En 2007, tras dos años sabáticos, volvió al Benfica y a partir de 2008 fichó por Osasuna. A los rojillos les salvó en dos ocasiones de la Segunda División, pero en febrero de 2011 una mala racha de resultados y decisiones no compartidas por la directiva le costaron el puesto.

Sus dos últimas experiencias han sido en selecciones nacionales, primero en China, a la que no pudo clasificar al Mundial de Brasil, y luego en Gabón, donde todavía es el técnico pese a fracasar en la Copa de África celebrada en 2017 en tierras gabonesas.

*artículo escrito en marzo de 2018 reflotado con motivo del 65 aniversario de José Antonio Camacho

Buenos días. Ya está todo a punto para que esté todo casi a punto. Ya estiran los jugadores sus músculos, afilan sus silbatos los colegiados, desentumecen los párpados los espectadores. Ahora estos últimos contemplarán el desarrollo de la competición en el salón de su casa o en un bar, ya no en los estadios o no hasta nueva orden. Es la nueva normalidad en su vertiente futbolera. Preferíamos la normalidad antigua, al igual que nos sucede con el resto de las vertientes, pero si lo que nos queda es eso habrá que abrazarlo como lo más parecido a lo que teníamos antes a lo cual podemos optar ahora.

Dice Marca que es el torneo más atípico de la historia y dice muy bien. Si un pitoniso hubiera pronosticado en septiembre que la Liga se pararía en marzo por culpa de un virus que mataría a decenas de miles de personas, y que se reanudaría en junio, nos habríamos reído de él con saña. Pero eso es exactamente lo que ha sucedido y por eso toca incorporarse al nuevo orden, desoxidarse, quitarse las legañas y mirar. Aparentemente, no es una exigencia brutal, pero puede costar. De hecho, ahora que lo pensamos, no es una exigencia. No es obligatorio. Todo es tan marciano que está absolutamente permitido no encajar, ser perezoso, desentenderse. Si no te gusta este sucedáneo que ya se aproxima, no te acerques. Es lícito. Nosotros lo intentaremos por ti.

Sí Marca dibuja una panorámica general alrededor del balón, As pelotea en dirección al madridismo. Ya hemos advertido del visible intento de acercamiento al Madrid por parte de EDACCOD (El Diario Anteriormente Conocido Como Ouija Daily), y portadas como estas, que ponderan (con justicia) la abundancia de elementos ofensivos en la plantilla blanca así lo atestiguan. Hasta ocho jugadores opositan a acompañar a Benzema y Hazard (ambos se dan por seguros) en la reanudación ante el Eibar. Echemos cuentas: Asensio, Bale, Rodrygo, Vinicius, Mariano, Brahim, Lucas Vázquez y James (imagino que As se refiere a estos ocho, estando Jovic lesionado). Nos gustan todos. Juguemos con un 1-0-0-10. A nadie le extrañaría ya nada, pues no en vano en esa ausencia de extrañeza ante nada ya puede cifrarse la famosa nueva normalidad.

A Sport viene Quique Setién con mascarilla. Con la posible excepción de Jessica Chastain en Victoria Secret, pocas visiones más seductoras se le antojan a este portanalista para un lunes de junio por la mañana. Setién lleva mascarilla y aplaudimos su responsabilidad a la par que confirmamos que una mascarilla y un bozal cubren bocas pero no se parecen en su utilidad. La prueba es que Setién no calla ni debajo de eso. Lleva días parloteando, quejándose sin cesar de lo mal que le viene lo de los cinco cambios, de que habría querido entrenar una semana más antes de jugar y de que Abellán no dijo la verdad sobre la nueva gira de Mecano. Quique Setién encaja como un guante en la filosofía culé, tanto que a veces nos preguntamos por qué ha tardado tanto tiempo en llegar a ese puesto. Es el cóctel perfecto, con las dosis justas de victimismo, fatuidad y dogmatismo que se bendicen en Can Barça. Setién con mascarilla parece humanizarse, pero dura poco rato esa ingenua percepción. Enseguida sale a la superficie la idiosincrasia que conocemos demasiado bien y que él, pese a no haberse criado ni como jugador ni como entrenador en el entorno culé, parece haber mamado directamente de las ubres de sus vacas cántabras, ya tan célebres que hasta Fred Gwynne las entrevistó. Setién y el Barça, gane o no gane el santanderino esa liga para la cual se conjura en la portada de Sport, son una pareja que estaba predestinada a encontrarse.

Mundo Deportivo nos vuelve a repetir, por su parte, que los que están predestinados a (re)encontrarse son el Barça y Neymar. No sabemos si en el juzgado o en el vestuario, pero a encontrarse en todo caso. “Quiero ir al Barça”, reza el titular. Durante una décima de segundo, te preguntas si serán declaraciones exclusivas del carioca. Tal vez Neymar ha optado por soltar el bombazo en uno de nuestros diarios favoritos. Luego te fijas bien. “Neymar, a sus compañeros del PSG”. Ah, vale. Socorrido ejercicio de invención al que siempre podría responderse con el anonimato de las fuentes de no ser porque todo el mundo sabe que las fuentes son inexistentes. Nada más anónimo que la ausencia, hermanos galernautas.

Y con este profundo pensamiento nos despedimos hasta nueva orden.

(N. del A.: Gracias a Pedro por la historia y a Alberto Cosín por los detalles).

 

Allá por el año 1977, Pedro Garcia de las Heras jugaba en los juveniles del Real Madrid. En aquel equipo de juveniles había jugadores que llegarían muy alto en el mundo del fútbol. En la primera foto vemos a Pedro, primero por la izquierda, agachado. En la segunda, correspondiente al mismo posado, vemos entre otros a Ochotorena y, a su izquierda, al mismísimo Rafa Benítez. 

Cuenta Pedro que un día les llevaron a entrenar al Bernabéu con los mayores. Miljanic había sido cesado y se había hecho cargo del equipo el apagafuegos Luis Molowny. 

Una de las decisiones del canario fue la de poner al primer equipo a entrenar con los juveniles. De manera que ahí se vio Pedro, en medio del Bernabéu, rodeado de la imponente piedra desnuda de la grada inabarcable y, lo que imponía aún más, de la presencia de todos aquellos ídolos homéricos. Stielike. Breitner. Santillana. Pirri. Jensen. Camacho. Y tantos otros.

A Pedro le temblaban las piernas en aquella mañana de febrero, y honestamente no podía atribuirlo al viento de aquella mañana desapacible que se filtraba por los vomitorios vacíos y desembocaba en el césped. 

Pedro era el delantero centro de los Juveniles, de manera que en aquel entrenamiento le marcó Benito. Por supuesto, lo que todos aquellos chavales sentían por D. Gregorio Benito era un temor reverencial. No se enfadaría el grandioso Goyo si ahora añadiéramos que en aquella mañana desapacible de nervios a flor de piel Pedro llegaría a sentir también algún temor físico. 

Cuenta Pedro que con un buen regate se fue hacia la portería contraria y enfiló a García Remón. Benito metió quinta y se fue a por él en carrera. Viendo lo que se venía, el bueno de Molowny empezó a gritarle desde la banda, tratando de advertirle: “Pedro, suéltala ya! Suéltala ya!”. Pero Pedro, deseoso de su momento de gloria ante todos aquellos tótems, hizo caso omiso de la recomendación del técnico y continuó avanzando. 

Y sucedió lo que tenía que suceder. Benito se lanzó a por aquel balón, o a por lo que hubiera por medio, con su elasticidad, fuerza y pundonor característicos. Pedro quedó revolcándose por el suelo, en medio de gritos de dolor y temiéndose lo peor. Por fortuna no había sido grave, pero el dolor era lacerante.

Para su sorpresa, cuando Pedro levantó la vista, vio a Benito acercarse con cara de lo que él interpretó como arrepentimiento. Benito, con el gesto más señorial, le tendió la mano, le ayudó a levantarse, le dio una palmada en la espalda y mientras se retiraba le espetó: “Sois una puta mierda, perdéis siempre contra el Barça”.