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Zidane ha logrado edificar un campeón de Liga a partir de una plantilla donde abundan los grandes jugadores veteranos (Ramos, Modric, Benzema, Marcelo, Bale) y las grandes promesas (Vinícius, Rodrygo, Valverde, Mendy, Asensio, Brahim) pero relativamente pocas piezas en la zona que hay en medio, jugadores ya hechos y en su prime time. De los futbolistas que según tantos estaban semiacabados ha logrado extraer un penúltimo resto de hambre. De aquellos inexpertos de gran porvenir ha conseguido que en gran parte se sacudan su bisoñez. Ha logrado que el tiempo se retraiga para algunos y se acelere para otros, logrando un punto de equilibrio entre pujanza y madurez en el que tanto unos como otros parecen encontrarse con los que ya estaban de hecho en ese punto de sus carreras (Courtois, Varane, Carvajal, Casemiro, Kroos, aunque algunos de estos ya estaban siendo motejados de prejubilados precoces). Es lo que tiene la plena asunción de un objetivo común por parte de un colectivo.
Zidane ha consagrado una política de méritos que no es escrupulosamente neutral, sino desacomplejadamente ponderada. Algunos jugadores han gozado de su predilección por lo que “han sido” en mayor medida que por lo que “son”, sin duda con la esperanza de que volvieran a “ser” (cosa lograda en buena medida con puntales como Isco o Marcelo). Son futbolistas que puntualmente han jugado mereciéndolo menos que otros y por causa de la inocultada predilección de Zidane, pero esa concesión ha terminado por hacer su presente mucho más halagüeño de lo que se esperaba. Hombre de club, se aplica a sí mismo la tarea de hacer de la necesidad de virtud. Si tengo a Isco, aunque ya no sea el mejor Isco, ¿por qué no lo voy a aprovechar? ¿Y cómo puedo aprovecharlo si no juega? Queda en el misterio por qué no ha aplicado similar política de “recuperación” a ultranza con miembros de la plantilla como Bale o James.
Si no ha conseguido (alguien apuntaría que ni siquiera intentado) las resurrecciones de Bale y James como sí ha emprendido y logrado las de Isco o Marcelo, al menos ha logrado que ni el galés ni el colombiano (este último algo más) hayan puesto demasiados palos en las ruedas. ¿Qué ha hecho Zidane para lograr esta balsa de aceite? Nada. Ganar. Ganar sostenidamente procura al ganador un círculo virtuoso a través del cual sus decisiones se tornan prácticamente indiscutibles, y a través de esa aparente infalibilidad se refuerza el círculo ganador. Decir en la radio “Yo también me pregunto por qué no juego más”, como hizo James, es el más fiero apunte de rebelión que ha salido de la boca de los marginados. Normal, porque la respuesta a la boutade de James se encuentra ya en la sala de trofeos del Real Madrid. No juegas más, querido, porque sin tu concurso estamos así de bien, sencillamente. James lo sabe, y así es difícil quejarse.
En el cuerpo a cuerpo con el Barcelona, el Madrid no ha hecho sino reflejar su superioridad de manera todavía más concluyente que en los cruces con otros rivales. El 0-0 del Camp Nou no plasmó lo ocurrido sobre el campo, ni en términos de justicia futbolística ni de ecuanimidad arbitral. En el Bernabéu (2-0), la eclosión de Vinícius, se dejaron las cosas claras en el marcador también, con una verdadera lección de fútbol a los de Setién. La derrota posterior frente al Betis produjo dudas. El parón del Covid, que llegó inmediatamente después, ahogó las dudas y reflotó la seguridad. Probablemente frenó un punto de inflexión donde estaban a punto de intercambiarse las dinámicas futbolísticas. Nunca lo sabremos a ciencia cierta.
De alguna manera que cuesta descifrar, los prometedores noveles de la plantilla han triunfado en esta temporada pero no tanto como para perder su condición de promesas. Es quizá el punto más saludable posible en su evolución. Un punto de muy difícil equilibrio. Quizá ni siquiera se haya buscado a propósito, pero lo cierto es que (con la excepción a mi juicio de Mendy, de quien sí cabe decirse que está “hecho”), ni Vinícius ni Rodrygo ni Valverde ni Asensio -que sale esperanzadoramente de una grave lesión- han terminado de echar la puerta abajo. Pero no por ello puede decirse que no hayan dado un claro paso adelante en su evolución o que no hayan contribuido. Han contribuido lo justo (y de forma lo suficientemente homogénea dentro del grupo) como para dejarnos soñar con el futuro sin que ninguno se haya ganado aún el derecho de empezar a estropearse. Es un punto de cocción para todos cuyo logro parece el resultado de una extraña alquimia. Ni demasiado ni demasiado poco, y todos más o menos a la vez. Y ganando la Liga en el proceso. El Madrid jalona con campeonatos sus procesos de transición, como ya hizo aquel ejemplar Madrid de los Garcías. Este tiene mucha más calidad, por supuesto, pero es una calidad no del todo afianzada en muchos casos y “demasiado” afianzada en otros. Hacer triunfar esta mezcolanza de veteranos y noveles es a mi juicio el triunfo más intrigante de Zidane.
“El equipo juega a lo que quiere Kroos”, dijo una vez Casemiro, y pocas veces se han dado halagos tan preclaros de un compañero a otro. Cabría añadir un viceversa como la copa de un pino, porque Kroos juega a lo que quiere el equipo también, a lo que demanda en cada momento. El estereotipo de la fiabilidad alemana hay que quitarlo de en medio por manido y por inexacto. No hay nada menos cuadriculado que el juego de Kroos, pura ductilidad, pura sabiduría. Una de las imágenes de la Liga es la de Kroos con el brazo derecho levantado marcando la jugada a Vinícius. Acabaría en gol, sería contra el Barça y establecería en el tiempo el momento exacto en que este colectivo tomó conciencia de que no podían dejar que ganara la Liga un equipo sustancialmente inferior al que ellos conforman.
Vinícius ha ganado muchos puntos en su tarea de convertirse en una gran estrella, aunque no haya terminado de romper. La sensación es que no lo ha hecho casi porque Zidane no lo ha querido. Las rotaciones sabiamente administradas por Zizou han parecido poner coto al caudal de amperios del brasileño, como si se hubiera primado el dar paso en su lugar a un Hazard a quien las lesiones han impedido triunfar. Sigue siendo con todo (Vinícius) la gran ilusión para un futuro a corto, medio y largo plazo. Pasarán muchos años para que una jugada invalidada se recuerde tanto como la que le hizo al Villarreal. Sigue sin definir bien, pero agita de tal manera los partidos que la gente le quiere, y la sensación es que eso no tiene marcha atrás.
Todo el que ha sido padre conoce el desgaste físico y mental que trae consigo ese evento en la vida de alguien. “Lo mejor y lo peor que te va a pasar en la vida”, dice un amigo mío. Así se explica el franco descenso en el rendimiento de Valverde a la vuelta del parón, con pérdida de la titularidad incluida. Su rendimiento preCovid fue sin embargo impecable. Me consta que está proahijado por Casemiro, decidido a tutelarlo para que se convierta en “el mejor ocho del mundo”, así como suena. Sigue con éxito en su ambicioso proceso de formación. Está llamado, como el propio Casemiro, a ser uno de los jefes del porvenir blanco. Boss to boss.
Técnicamente superior a su compatriota Vinícius, jugador finísimo y dotado de un instinto superior de cara a portería, ha demostrado ser un estilete de primer nivel jugando por la derecha, en funciones de extremo de los de toda la vida. Zidane también ha parecido embridarle no ante el temor a que fracase demasiado pronto, sino a que triunfe demasiado pronto. Ha contado con él como titular en varios partidos decisivos (Villarreal) y disfrutado de minutos significativos en muchos otros choques. En mi opinión, es la gran estrella ofensiva del futuro del Real Madrid, Kubo aparte.
Marco Asensio ha vuelto en buen tono de su larguísima lesión, y su llegar y besar el santo (gol nada más pisar el campo) ha confirmado el buen hacer de Zidane como pitoniso. Zidane es un hombre con extrañas conexiones paranormales. Hay quien asegura que ve el futuro. “Sales y marcas gol”. Lo mismo con Nacho en los últimos minutos del choque ante el Valladolid. “¡Sube y remata!” “¡Pero sí estoy de cierre!” “¡Sube y remata, es gol seguro!” A lo mejor resulta que lo de Zidane con lo ultraterreno es materia que va más allá de la chanza.
Las grandes contrataciones del año eran Hazard y Jovic. Ninguno de los dos, por diferentes razones, ha hecho falta para que el equipo se corone campeón. La sensación de indestructibilidad que brinda este hecho no tiene precio. ¿Cómo será la cosa si Hazard deja al fin atrás las lesiones (si las deja) y si Jovic deja atrás las tarambaneces (si las deja)?
No deja de tener su gracia que el delantero más sigiloso y suave del panorama futbolístico mundial haya sido quizá el principal argumento de la Liga del Silencio lograda por el Madrid. El mutismo de la piedra vacía contemplando los triunfos blancos ha constituido el mejor homenaje al hombre callado por excelencia, el artista discreto permanentemente a la sombra del divo hasta que el divo hizo mutis también, pero por el foro. Primer gran título logrado por los vikingos con Karim como gran estrella. Nada más hermoso que un gregario convertido en jefe de grupo. Hay un misterio en ese proceso (de nuevo) silencioso.
En su condición terriblemente espartana, la entrega del trofeo fue emocionante. El acto del día siguiente con el alcalde Almeida no lo fue menos. He ahí un no madridista no antimadridista que sabe reconocer los méritos blancos desde el pánico y la admiración al Madrid. Felicitó Almeida al madridismo por la sobriedad de no salir a impregnar con Covid la Cibeles. El Madrid es corona y no virus.
Hala Madrid.
Primera entrega: 34 apuntes sobre la Liga 34 (1-10)
Segunda entrega: 34 apuntes sobre la Liga 34 (11-20)
Decía Camba de los cafés de Madrid que eran “templos de la eternidad”. A mí lo de “templo de la eternidad” me ha recordado al Bernabéu, por ejemplo, y sobre todo al madridismo. El mundo se mueve, las cosas (como el Bernabéu, ese café al que acude invariablemente el madridista) se transforman, pero el madridismo sigue igual. Han pasado casi cuarenta años desde la primera vez que yo fui a Chamartín y nada ha cambiado. Me refiero a por dentro. A la gente, a sus comentarios, a las miradas. Al aroma.
Yo cada vez que voy al Bernabéu es como si me encontrara con las mismas personas, aunque sean distintas. Los jugadores también son los mismos, aunque sean distintos. Siempre ha habido un Bale, por ejemplo. Y un Lucas Vázquez. Y un Modric y un Kroos y todos los demás. Y el público que les observa y comenta y se queja y les aplaude es el mismo. Yo cuando entro al Bernabéu, cada día en un lugar diferente, es como si viera a los mismos parroquianos de la última vez. Uno entra y mira alrededor y no saluda por vergüenza, pero lo haría con gusto si fuera otra persona, probablemente uno de esos abonados que creen saludar cada jornada a sus vecinos de siempre, sin saber que son otros. La cosa funciona así.
El Bernabéu es el templo de la eternidad porque en él ya está todo inventado y todo eso redunda en una felicidad imposible, pero cierta. Todo parece más civilizado por fuera (nunca se vio al público de las primeras filas sacar el mango de los paraguas para enganchar a los laterales, como nos contó una vez don Paco Gento que ocurría en los campos del norte), pero por dentro siempre se llevaron las ganas. Y cosas peores, no faltaba más. En el Bernabéu habrá mangos de paraguas hasta el fin de los tiempos, aunque no los veamos. Fíjense ustedes en esas primeras filas. Véanlo desde la tele. Descubrirán qué cara tan típica de sacadores de mango de paraguas tienen esos madridistas del siglo XXI, nada más y nada menos.
Yo creo que Roberto Carlos hablaba con el personal durante los partidos para quitarles esa idea de la cabeza. Para distraerlos. Pero no nos distraigamos nosotros. En el Bernabéu, en el madridismo, un poco más arriba si quieren, siempre ha habido a quién aplaudir y a quién silbar y de quién reírse sobre el campo. Ese espíritu admirador y cruel no es sólo madridista sino madrileño. En Las Ventas ocurre algo parecido. El entendido, el descontento, el crítico y el humorista encuentran allí su lugar en el mundo, en el templo de la eternidad, donde el de al lado siempre es el mismo diciendo las mismas cosas.
Están allí. Uno va y los encuentra como si nunca se hubieran ido, en mi caso desde hace cuarenta años. El Madrid ha ganado la Liga lejos de ese templo, pero esto, a pesar de su importancia, es lo de menos, porque el Madrid gana. El Madrid siempre gana o nunca pierde como Parker Lewis. El Madrid siempre se las arregla para ganar (y para que así los madridistas sigamos siendo los mismos y sigamos haciendo y diciendo las mismas cosas a pesar de todo, por favor), esa cosa tan espantosa y a la vez tan atractiva, ese vicio que ocultan y no se atreven a confesar los Xavis y los Setienes de la vida.
El verdadero templo de la eternidad es el Real Madrid como idea y no sus paredes, pero yo ahora que he ganado otra Liga (y puede que diga todo esto porque estoy contemplando un atardecer cálido que me lleva mientras la luz se apaga a buenas horas, ¡qué delicia el final inacabable de las tardes de julio!”), siento nostalgia de ese templo, de ese gran café cambiano del madridismo, de ese Manhattan dos passiano, o mejor, de esa Colmena celiana donde el tiempo está detenido para siempre, también por fuera porque ni siquiera el Bernabéu cambia en realidad. Ahora que lo pienso, tan sólo se acicala su cuerpo de domingo.
Fotografías Getty Images.
Se cumplen en estos días veinte años de que Florentino Pérez alcanzara por primera vez la presidencia del Real Madrid, haciendo verdad eso de que ya hace veinte años de todo, porque Florentino pertenece al paisaje emocional, al escenario de nuestras vidas. Como si llevara ahí todo el tiempo, desde que se desprecintó el mundo. Me acuerdo de dónde estaba el día que se hizo oficial lo de Figo, escuchando la radio, en el campo, una corriente eléctrica me sacudió de la cabeza a los pies. Aquel tipo con pinta de oficinista, verbo discreto, elegante, el polo opuesto de la carnalidad italoamericana del boss Sanz, escondía un carisma monstruoso dentro de su traje sencillo, sin brillo, corriente, modélico. Decía la letra de la famosa habanera que si las cosas que uno quiere, se pudieran alcanzar, tú me quisieras lo mismo, que 20 años atrás. Sin embargo, veinte años después, el amor es el mismo: un amor puro, sincero y honesto, por el hombre y por la idea, un amor que se renueva con el mismo vigor con que el florentinismo, fijado como sistema de comprensión y de explicación del madridismo, se rejuvenece a sí mismo. Que es la condición de lo clásico, como dice Garci.
Florentino celebró la efeméride siendo fiel a sí mismo, celebrando un título (lleva 46 entre el fútbol y el baloncesto) y ejerciendo de verdadero revolucionario. Anunció, sobre el mismo césped del Alfredo Di Stéfano, que este año no iba a haber grandes fichajes. “La situación es mala”, dijo para resumir con un hondo respeto por la mayoría de edad intelectual de los aficionados, el calciomercato que nos espera. El calciomercato 2020, el calciomercato del coronavirus, de la reducción masiva del gasto, de la austeridad, de la frugalidad, usando el término de moda. Una declaración sencilla, sin grandilocuencia, con esa castellanidad lacónica que en la tradición del Madrid convive sin paradoja ni contradicción con el alma barroca andaluza de las noches de éxtasis sensorial en el Bernabéu o con la música ligera y exuberante de los brasileños que engrandecieron el blanco. No habrá grandes fichajes, aseveró el presidente, lo que casi vino a confirmar que no habrá fichaje alguno, ni grande ni pequeño. Y ahí reside la grandeza revolucionaria de la última florentinada.
Lo revolucionario, en Florentino, siempre ha sido decir lo que se quiere hacer y luego hacerlo, concordando generalmente ambas cosas, cosa que en política (y los presidentes de los clubes de fútbol son políticos, políticos casi siempre de pueblo, como mucho de provincia, exceptuando a los directivos del Barcelona, que son regionales; los del Madrid no cuentan porque tienen rango de ministros) es tan raro como encontrarse de pronto con un cruyffista humilde. Florentino se le apareció a una generación de madridistas muy jóvenes y deslumbrados por dos Copas de Europa que todavía no tenían el valor emocional que adquirirían con la madurez, diciendo la verdad: tengo fichado a Figo, tómenme por loco, les digo la verdad y si me votan, aquí estará al día siguiente. Por eso el florentinismo se parece tanto a la vieja idea que el Madrid ha tenido de sí mismo toda la vida: probidad y audacia. Florentino suele hablarle al socio, así como al hincha, como a un adulto, es decir, sin esconder la verdad ni tampoco edulcorarla. No hay que irse muy lejos para compararlo con otros dirigentes de clubes con los que el Madrid compite entre iguales, basta con mirar las portadas, durante los meses de confinamiento, de los diarios deportivos que se editan en Barcelona. O acercarse a la rumorología que rodea al equipo al que el Madrid tendrá que remontarle dos goles el siete de agosto, en la Copa de Europa: lo último, que leí ayer, es que el City tiene pensado gastarse este verano, este coronaverano, otros trescientos millones de libras. No obstante Florentino, si no se ha anticipado cada vez al pulso del tiempo, al menos lo ha sabido ver en todo momento, acompañándolo. Cuando llegó, el mundo pedía gasto, keynesianismo, inyección de líquido y de emoción, recapitalización a mansalva de ilusión; era el año 2000, la felicidad se regalaba por las esquinas, el país iba como un tiro, la Humanidad afrontaba el primer siglo de un nuevo milenio sin amenaza de apocalipsis alguno, la gente quería bailar y eso fue lo que trajo aquel, por entonces, aparente hombre gris. A Figo debajo del brazo en un golpe de efecto que terminó recolocando al Madrid en el centro de la Tierra justo tras recuperar la gloria europea. A la cabeza del siglo XXI.
Veinte años después el mundo es muy otro, un enorme páramo de color ceniza, en constante repliegue, donde no llueve café como en la canción de Juan Luis Guerra, sino incertidumbre. La pandemia del COVID ha mutilado gravemente la economía de todos los clubes del deporte profesional, aunque el Barcelona del ERTE y el petroCity parezcan vivir en una dimensión alternativa de la realidad. Pero una cosa es esa, la conciencia más o menos general de que el parón de tres meses de 2020 congelará una industria, la del fútbol, que llevaba un lustro inflada, llena de gases artificiales y de dinero extraño, y otra, como siempre pasa en España, es verbalizarlo. No es baladí esta cuestión, aunque lo parezca. No es lo mismo soñar con gastarse sesenta mil millones de pesetas en la estrella del archienemigo, pagadas a tocateja en un clausulazo, que decirlo; no es lo mismo que todo el mundo sepa que en otoño se volverá a acabar el mundo, que ser el primero en salir y afirmarlo. Al principio fue el Verbo, y es verdad, quizá la mayor verdad bíblica de todas, la más potente: las cosas empiezan a existir cuando alguien las nombra.
Y Florentino no es “alguien”. Si siempre se ha dicho que el palco del Bernabéu es más importante que el Consejo de Ministros, Florentino Pérez ha elevado la categoría de presidente del Madrid a la de jefe de un Gobierno. El primer ministro Pérez podría reivindicar la condición de nación del Real Madrid, al fin y al cabo, hombres peores, como decía Arcadi Espada, dependientes del Corte Inglés venidos a más, han hecho eso teniendo mucho menos de donde tirar. En estos veinte años, sus méritos son bien conocidos y loados: ubicar al Madrid en la vanguardia del mundo nuevo, recuperar ese sentido tan imbricado en la propia identidad del club, de ser pionero, de ir por delante; ganar muchas Copas de Europa, como dejó enseñado Bernabéu, estar en el mundo al modo en que el Real Madrid tiene que estarlo, que eso no lo enseñó Bernabéu, sino que lo aprendió de los padres fundadores, interpretándolo luego estupendamente.
Si Florentino siempre ha querido emular a Bernabéu, han de reconocérsele algunas cosas: es el hombre más importante de la Historia del club, tras el gran patriarca, y ha hecho suya esa filosofía bernabeuística de estudiar el mundo para anticiparse a él en beneficio de la institución. La visión. Por ejemplo, en el verano de 2003, con la decisión de hacer aquel primer y exuberante grand tour por el lejanísimo Oriente, Florentino estaba abriéndole los ojos al fútbol español ante la emergencia de China, hoy no ya potencia mundial, sino muy probablemente la primera potencia mundial. Con el nuevo estadio, por ejemplo, esa visión ha resultado incluso más certera, por el devenir abrupto e inesperado de los acontecimientos. Yo, partidario toda la vida de abandonar el Bernabéu y sustituirlo por un Wembley en Valdebebas, no dejo de reconocer lo que de inteligente tiene permanecer en el corazón de la ciudad, al contrario de la inercia contemporánea que marca la deriva hacia nuevos espacios suburbanos de los grandes clubes. En un mundo post-pandemia, sin duda asfixiado bajo el plomo de los malos augurios, el paro masivo y la falta de alegría en el gasto, conservar un hueco privilegiado junto a las grandes arterias de Madrid, mantener esa cosa casi familiar y pequeñoburguesa del Bernabéu encajado en un barrio normal, a mano de todo, mantiene al Madrid cerca: muchas veces el desplazamiento a la periferia viene aparejado con cierto desapego, cierta turistificación (aunque en parte, esto es inevitable en el mundo actual). Pero como ya no van a venir turistas a España, ni se podrá volar; como el Horizonte Greta hará del fútbol un espectáculo incorpóreo o en el mejor de los casos, de humanidad reducida, mantenerse apegado a Madrid puede repoblar las gradas con la savia que siga fluyendo de la propia ciudad y sus alrededores. Bromas aparte, la Europa del mañana parece condenada a convertirse en un museo para chinos e ingenieros californianos con dinero. Que Florentino no se desprenda del estadio más místico (con ese) del fútbol mundial, sino que decida, para culminar su legado, reinterpretarlo, que diría un crítico de cine, adaptarlo al mundo que viene, ponerle su skybar para que se pueda disfrutar del cielo y de la tierra, del atardecer ígneo de Madrid y de la estampida de búfalo de Vinícius por la banda izquierda, no deja de ser el último gesto del Gran Renovador de la historia del club. Una nueva versión de su julio del año 2000, quitarle el polvo a la leyenda del Madrid, bruñirla como una espada, hendir el mundo con ella.
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Buenos días, queridos galernautas. Si hoy descongelasen a Walt Disney y lo primero que hiciera fuese leer la prensa deportiva, no sospecharía que el Madrid acaba de proclamarse campeón de Liga. Es probable que comentase con Mickey y Pluto que ha leído que un tal Messi ha realizado una temporada histórica. Tendría que venir el Pato Donald muy enfadado a sacarle de su error e informarle indignado que se trata de una cortina de humo para ocultar carencias azulgranas y méritos blancos. Entendemos que las noticias se evaporan a gran velocidad, pero siguen teniendo rango superior a las no noticias. Da la impresión de que hay prisa por dejar en el olvido el triunfo madridista.
Mundo Deportivo luce otra portada que parece una etiqueta de Thrombocid, pueden frotársela para aliviarse en caso de que sufran algún hematoma superficial. Tal vez recuerden la portada del pasado 26 de mayo en la que destacaban el notición de que Messi estaba a 14 acciones de haber participado en 1000 goles. Sí, aquella del fotomontaje patético del dorsal 14. Pues bien, parece que la sequía de buenas noticias culés los ha llevado a editar una segunda parte en la que nos anuncian que no solo ha llegado a 1000, sino que ha intervenido en 1001 goles. Si Kubrick siguiese vivo, Bartomeu le habría contratado para rodar un documental lisonjero llamado «1001: una odisea en el estadio» y así rendir tributo al séptimo trofeo al máximo goleador obtenido por Leo. Queda claro que, para la prensa catalana, tiene más mérito el pichichi de Messi que la Liga del Madrid.
Objetividad ante todo.
La autopublicidad del día es para un libro oficial acerca de los delanteros del Barça. Confesamos que tenemos curiosidad por ver el capítulo de Romerito. Palomitas.
El Sport también adopta una actitud tiralevitas con «Capitán Messi» y le ensalza el pichichi. No contentos con eso, resaltan que «así lideró el cambio en el equipo para hacer frente común y ganar al Nápoles». Perdón, lo único que lideró fue la victoria en un partido intrascendente. Extrapolarlo a un frente común para ganar al Nápoles es otro asunto diferente, respeten a sus lectores, por favor.
La prensa deportiva madrileña, al contrario que la catalana, no suele apoyar a su principal equipo, sino al revés. En este cometido van de la mano. Tanto es así, que hoy han decidido hasta compartir foto de portada, aunque la de Marca tiene más contraste y saturación. Si bien es de recibo reconocerles que al menos destaquen en portada una noticia de verdad y que traerá cola: el jaleo que se ha organizado en la segunda división con la suspensión del Fuenlabrada-Deportivo, no pierden ocasión para lanzar la puyita —en este caso As— de que Bale dificultará su salida porque no perdonará cantidad alguna de sus dos años de contrato. Imaginamos que les habrá costado encontrar algo con lo que atacar al Madrid y han recurrido a lo de siempre, a utilizar a Bale. En este caso, vaticinan el comportamiento personal que tendría en galés en caso de que salga del Madrid. Muy honesto y periodístico todo. Ouija style.
En el faldón, As informa que este año no habrá Balón de Oro por primera vez desde que se instauró el premio en 1956. Queda patente el chauvinismo de este trofeo; con las ligas europeas importantes disputándose tras el parón a excepción de la francesa, estiman oportuno no conceder el galardón. La excusa de que no ha habido Eurocopa tampoco es válida porque no es un torneo anual y el Balón de Oro sí lo es. También está claro que, para los franceses, Benzema no es galo, sino de nacionalidad bernabeuesca y no cuenta para ellos.
A pesar de las portadas de hoy, La Galerna está en condiciones de afirmar que el Madrid siguen siendo campeón de Liga.
Que pasen un buen martes.
Nico García se pregunta cómo será el FC Barcelona post-Messi.
Ameno por una docena de jugadas vistosas, y bastantes llegadas a ambas áreas, el último partido liguero terminó con un asalto del Lega a cargo de Óscar -un madridista cedido- que bien pudo ser gol, y cambiarle la vida a los esforzados pepineros; pero su excelente golpeo se fue esta vez al graderío, y el torneo de la regularidad dictó su sentencia inapelable. Es una pena que Benzema no pudiera disputarle el Pichichi a Messi, aunque acercarse siquiera al argentino es otra prueba de su fantástica temporada, a mi juicio la mejor de todas, donde de su movilidad e inventiva partió la mitad o quizá más del juego ofensivo blanco.
También fue justo y glorioso que Ramos siguiera marcando hasta sobrepasar la decena, esta vez de cabeza, como solía hasta que se tornó implacable desde el punto de penalti, e incluso de libre directo. Mientras el Real le mantuvo en el centro de la defensa, con Casemiro y Mendy cerca, el Lega se mantuvo reducido a la banda de Lucas Vázquez, que hizo como siempre sus deberes con máxima entrega, y plantea por eso un problema de conciencia, pues su contribución general no ofrece dudas, pero a la hora de centrar y pasar le veo presa de una inseguridad creciente. En las antípodas de su actitud, el caso de Jovic inspira más bien algo cercano al hastío, incrementado por la inevitable comparación con Benzema, de quien debería aprender al menos la manera de oxigenar el juego bajando a recibir. Moverse como el primer día no se diría de recibo el último, y veremos si ZZ sigue contando con él, o se incorpora al extraño grupo formado por Marcelo, Bale y James.
De Brahim no puede ponerse en duda ni la velocidad ni una cintura reservada a figuras, aunque se las ingenia para acabar perdiendo lance tras lance, como si el acierto inicial le nublase el entendimiento con ráfagas de ceguera autocomplaciente. Algo análogo torturó a Vinicius, capaz de pasmarnos y acto seguido decepcionarnos; pero el brasileño ha demostrado ser muy útil unas veces y totalmente decisivo otras, mientras Brahim todavía no se acerca a lograrlo. Cubriendo mucho más campo, y aquejado por la misma tendencia al regate de más, Isco exhibe en cambio una notable recuperación, y diría que una velocidad extra, como si pesara menos sin perder músculo, y parece un activo perfectamente válido para la posición de interior.
Por su parte, Valverde hizo al fin un partido estupendo, reeditando las virtudes que le auparon a santo y seña del Real en sus horas vacilantes, con zambombazos, cabalgadas y cortes providenciales, todo ello condimentado por ser lo opuesto al jugador excelente aunque loquito, pues pocos conozco tan juiciosos a la hora de hacer o no hacer. Buenas noticias emite también Asensio, un delantero que sencillamente lo tiene todo, y volvió a embolsarse un tanto. Pocos salen a gol por partido, aunque de él cabe esperar eso y más, porque conduce y pasa como Özil, sin perjuicio de chutar como los cracks.
Se agradeció igualmente un partido sin la menor mala baba, donde las tarjetas se repartieron ante todo por agarrar la camiseta de madridistas en trance de fuga. A la tristeza de un Lega que mereció ganar en los últimos minutos corresponde lo contrario para el campeón, que mientras tuvo a sus dos almas sobre el césped –Sergio y Karim- se mostró tan intratable como en los últimos once partidos. Vaya racha, y qué bien podría venirle el largo descanso, si logra aprovecharlo para seguir como hasta ahora, añadiendo al espíritu y la pericia alcanzada un adiós a la fatiga actual.
Puede que ustedes hayan visto a los jugadores del Madrid levantar un trofeo de latón en evidente e impúdico estado de euforia y celebración. Puede que hayan visto a Zidane emocionado tras la injusta victoria de su equipo contra el Villareal, conseguida gracias al enésimo penalti a favor perpetrado por el corrupto sistema de videoarbitraje, perfectamente engrasado para esta versión acelerada de Liga post-confinamiento. Es seguro que las estadísticas y hemerotecas, mentirosas de suyo, ya se han precipitado a registrar el dato de la liga número 34 para el club que patrimonializa con mano férrea el constructor Florentino Pérez. Pero el único hecho cierto e incontestable es que el Real Madrid no ha ganado esta Liga. No, no y mil veces no.
Esta Liga la ha perdido el Barcelona, único (més que un) club capaz de dejar ganar a su máximo rival con el noble fin de desvelar las vergüenzas de una victoria de celofán; sacrificado gesto que, sin duda alguna, proporciona mayor gloria y mérito al santo derrotado, que –oh, sorpresa- gana cuando gana y gana todavía más cuando pierde. Es lo que tiene la inmolación. Dirán ustedes que es mejor ganar que perder, pero pensar eso es precisamente de perdedores, más o menos como eso que dicen de los ricos, tan pobres que solo tienen dinero. Pero el Barcelona no se mueve por dinero, ni tampoco por la miserable lógica de quien solo busca acumular palmarés. El Barcelona, según cuenta la leyenda, se mueve por valors, por la exquisita e incansable promoción de su cantera y por la pulcritud máxima en el noble arte de la jardinería y del uso virtuoso del balón, ese ser mitológico.
De ahí, por ejemplo, que el club catalán tenga ocho ligas menos que el Madrid, y de ahí también que haya ganado ocho Copas de Europa menos, una diferencia no ganada por el Real Madrid, sino perdida con mucho mayor mérito y coraje y justicia (sobre todo justicia) por el Barcelona. Ganar cuenta para los acumuladores de datos, para los glotones y tramposos y avariciosos, pero perder es lo que realmente da valor a los sibaritas y entendidos, a los elegantes y sabios, y aún más cuando el que gana lo hace de una manera tan injusta para los niños del mundo –todo culés, por supuesto- y para Lobo Carrasco. Todo ello, claro está, si no es el Barcelona el que gana, en cuyo caso perder vuelve a ser peor que ganar. Tachán. Qué cosas, qué misterios insondables, qué poca vergüenza.
Por si esto fuera poco, son bien conocidas por Mulder, Scully, Toni Freixa, Bartomeu, la Bernarda y buena parte de los medios deportivos las ayudas que recibe el Real Madrid desde antes incluso de su aciaga fundación. A la flor de Zidane, ese alineador de sonrisa facilona y nulos conocimientos tácticos, se unen las bolas calientes en todos y cada uno de los sorteos de Champions que se han celebrado hasta la fecha, así como las prebendas arbitrales regaladas al Madrid desde que el mundo es mundo y era liberado Barrabás, que seguro era madridista, en lugar de Jesús de Nazaret, culé hasta la médula.
Si lo piensan bien –aunque siendo madridista resulta incómodo pensar al ser tanta la corrupción que habría que reconocer- todo es un gran entramado para que el Madrid gane, por lo que solo nos queda reconocer aún mayor valor al hecho de que el Barcelona decida libremente no ganar esta Liga para que, por omisión, salga a la luz el lodazal que hay bajo los pies de un Real Madrid que se alza en una colina de escombros, hojalata y césped seco donde no crece más que algún birdie de Gareth Bale, quintaesencia del fracaso más perfecto jamás visto en un club de fútbol; justo lo contrario que los sonados éxtasis de Arda Turan, Ousmane Dembélé o Philippe Coutinho, de cuyos éxitos se suele olvidar a menudo la prensa deportiva en flagrante agravio comparativo que el Barcelona soporta con dignísimo y ejemplar silencio.
Así que celebren ustedes si quieren. Decidan ignorar las enseñanzas, el rigor y el papel higiénico de Sport y Mundo Deportivo y continúen viviendo como si fuera posible que Cibeles siga en pie entre tanta pestilencia. Yo por mi parte no pararé de pregonar la verdad revelada del decisivo peso del demérito ajeno en las inmerecidas victorias blancas, continuaré cortando y regando el césped del vecino como se merecen sus salvíficas briznas, no dejaré de tratar con solemnidad las doctas palabras de ese lúcido estratega llamado Quique Setién y cultivaré la esperanza de que algún día retorne la justicia a esto del fútbol, D10s mediante y, puestos a soñar, Xavi Hernández como su representante en la Tierra, ahora mismo baldía con esta nueva (no) Liga (no) conquistada por el Real Madrid. Amén.
Fotografías Getty Images.
Buenos días. Con qué paz de espíritu, con qué infinita laxitud se enfrenta uno al portanálisis (y casi a cualquier cosa) cuando tu equipo ya ha campeonado y quedan atrás las angustias propias de una competición inolvidable por las circunstancias que la rodean, áspera por las polémicas artificiales creadas por quienes no pueden aceptar que su patente de corso arbitral ha podido tocar a su fin merced al VAR, ese instrumento manifiestamente mejorable que sin embargo ha venido a evitar que la injusticia campe por sus respetos.
Lo curioso es que hay otros que no han campeonado, y que sin embargo se enfrentan a sus tareas portadiles con similar satisfacción por el deber cumplido, deparándonos primeras planas que sonrojan por su autoindulgencia.
A Canaletas, amigos. 0-5 al Alavés. Como por ensalmo, todos los males barcelonistas han pasado a mejor vida y lo que queda es un “Así, sí” enorme y a dos colores. Una victoria holgada en un partido intrascendente sirve como bálsamo reparador que reduce a la nada la frustración de ver la Liga en manos del eterno enemigo, la rajada de Messi al finalizar el ridículo ante Osasuna y hasta la desopilante rueda de prensa en la que Setién descerrajó la que hasta el momento es sin duda la frase del verano, amén de un más que plausible título largo para la próxima de Almodóvar, en la línea de aquel “¿Existe alguna posibilidad, por pequeña que sea, de salvar lo nuestro?”
-No me vais a convencer de que todo ha sido un desastre.
Qué frase, amigos. Qué epitafio incluso, si nos ponemos trascendentes. Rivalizaría con aquel “Disculpe, señora, que no me levante” que Groucho reclamaba inscrito sobre su lápida.
En realidad no hace falta convencer a Setién de que todo ha sido un desastre. Primero, porque lo importante es que lo ha sido, le cueste o no a él hacerse cargo. Segundo, porque el entorno parece dispuesto a hacer borrón y cuenta nueva, por lo menos Sport parece muy por la labor. “¡Así, sí!” con la excusa de cinco goles irrelevantes al pobre Alavés, que pasaba por allí. “Vuelve la ilusión” con “un festín de goles y fútbol”. En los alrededores de Can Barça vuelve a veces la ilusión como volvía Jacques en aquel anuncio de colonia, a lomos de una moto de gran cilindrada que ni Fernando Simón y apelmazada en el escote de una pelirroja neumática que deslizaba la cremallera hacia abajo para que asomaran Setién y Sarabia.
Vuelve la ilusión. Las risas se oyen en Kuala Lumpur y Tahiti, allí donde moraba el amor secreto e inalcanzable de los Proclaimers. A Canaletas, amics. Es más, si no había nadie ayer en dicha localización fue solo por responsabilidad respecto al Covid, cosa muy loable en la afición blaugrana. Porque ya me diréis si una goleada al Alavés no da para, henchidos de esa “ilusión” que proclama Sport, encaminarse al tradicional lugar de celebración culé.
“Pacto por la Champions”, dice en su portada un Mundo Deportivo más moderado en su exaltación. “Ya hicimos autocrítica y ahora toca trabajar”, informa Messi. Ahora toca trabajar. 20 de julio, no sería mala fecha para empezar a trabajar si nos refiriéramos a la temporada que empieza y no a la que acaba.
El diario de Godó, grande de España, nos recuerda también que Messi se alza con su séptimo pichichi, razón por la cual felicitamos al argentino y que causa en el rotativo azulgrana un arrobo y una algarabía notables, pero siempre inferior a la que el dato desata en la prensa supuestamente afín al Real Madrid. Lo de siempre: la Caverna mediática. Joé con la Caverna. No diga Caverna, diga Galerna. Aquí sí que somos desvergonzadamente madridistas, y aquí no daremos nunca una portada al pichichi de Messi, mayormente porque no tenemos portadas, pero también porque sabemos lo que nuestra audiencia celebra y lo que le da igual. ¿Celebra la audiencia general de Marca el pichichi de Messi? No, pero Marca sí.
Bien es cierto que el pichichi es un premio que da Marca, que aquí informa tanto de ese como del resto de sus galardones. Enhorabuena a nuestro querido Thibaut Courtois por el Trofeo Zamora logrado, con un impresionante registro de solo 0.59 goles por partido. En el Trofeo Miguel Muñoz se da un empate a 67 puntos entre Zidane y Lopetegui, lo que nos recuerda a aquel año en que recibieron un Óscar ex-aequo Sir Anthony Hopkins y Liberto Rabal, no recordamos ahora por qué interpretaciones respectivamente.
As, por su parte, señala el final de la temporada liguera con un también autoindulgente “Un éxito de todos”. Bien ha estado la vuelta tras el parón, pero no nos obliguen a sacar a colación al sempiterno Sr. Lobo tarantiniano.
Por lo demás, ya sabéis que el Madrid empató contra el Leganés, con lo que el equipo vecino se va a segunda división. Les mandamos un fuerte abrazo y todo el ánimo. Para más información sobre el partido, los del turno de mañana podéis leer la crónica y las notas de Ramón Álvarez de Mon.
Pasad un gran día.
Arbitró Guillermo Cuadra Fernández del Comité Balear.
En un partido en el que el Leganés se jugaba la vida se notó la mayor intensidad de los pepineros traducido en varias amarillas. En el 23' debió verla Manu pero el colegiado se la perdonó en ese momentos y minutos después. Ya no tuvieron tanta suerte Recio y Ruibal.
En la segunda parte se unió a ellos Bustinza tras un claro pisotón a Mendy en el minuto 48 y siete más tarde Jonathan Silva por juego peligroso ante Casemiro.
Brahim fue el merengue que se marchó amonestado en el 66'.
La jugada polémica del choque fue a cinco del final por una mano de Jovic en el área visitante. La sala VOR no indicó al árbitro madrileño que fuese a mirarlo al monitor y la acción quedó en nada. Error grave, era penalti.
Cuadra Fernández, suspenso.
Areola: 6,5. Pudo hacer más en el primer gol, pero después estuvo muy seguro durante la segunda parte.
Lucas: 3. Su banda fue la mayor esperanza de permanencia del Leganés. Por ella llegó todo el peligro.
Militao: 6. Bien en los duelos y sin grandes errores.
Ramos: 6,5. Nuevo gol y mostrando tranquilidad y poso.
Mendy: 6,5. Siempre seguro en defensa y cada vez más suelto en ataque. Enorme fichaje.
Casemiro: 6. En su línea. Muy profesional.
Valverde: 6,5. En la segunda parte estuvo muy suelto y lució su gran zancada.
Isco: 8. Dos asistencias y muy buen nivel. Está mejorando con el paso de los partidos.
Vinícius: 6. Tímido al principio y bastante mejor al final. No forzó en exceso.
Asensio: 7. Cada vez más agresivo en sus movimientos de cara a buscar el gol. Además, mostró que va recuperando la zancada. Buena señal todo.
Benzema: 5. Sin esperanzas de luchar el Pichichi, se lo tomó con calma.
Nacho: 5,5. Su vuelta al equipo amplía las opciones en defensa.
Brahim: 6,5. Muy activo. Siempre muestra cosas cuando juega. Apetece verle más.
Jovic: 5. Pasó bastante inadvertido.
Kroos: 5. Entró en pleno acoso del Leganés. No pudo lucir demasiado su juego.
Zidane: 6. Consiguió que el Madrid hiciese un partido responsable dadas las circunstancias.
