Te conectas al partido en un segundo. Balón que deambula, dubitativo, errático. Balón sin sal. Balón sin peligro ni proyecto. Balón de equipo desinflado, entregado al peor de los destinos. Sí, un buen robo. Poco más. Balón sin dueño. Y entonces, Lukita, un resplandor, un chispazo, la imaginación del fútbol. Lo recoge, le monta una tienda de campaña, le da cobijo, buena comida y buen vino. Le hace sentir bien. Le hace volver a amar su vocación. Logra que la pelota vuelva a creer en su destino. Hace que se sienta como en una fábrica de balones. Lo acoge con el cariño de una madre. Y el balón se sabe amado. Lukita y la bola hablan el mismo idioma: el de Velázquez, el de Miguel Ángel, el de Leonardo, el de Goya, el de Caravaggio.

Son menos de dos segundos. Más del doble de lo que necesita para imaginar una maldita locura. Que al croata le sirven hasta tres opciones más razonables en este instante. Pero opta por la cuarta, que es la imposible. Acomoda el pie, acompasa el cuerpo, el ademán superlativo, y esos ojos tan graciosos que pone siempre, como quien acaba de divisar a un inspector de Hacienda. El balón ve venir al 10 y sabe lo que va a ocurrir. El balón está de fiesta, solo de pensarlo.
El elegido es Rodrygo. Modric deja el cuerpo muerto, como un trozo de hielo esculpido sobre el Bernabéu, que ya asume a su equipo entregado a la mala fortuna. Pero él todo lo hace con la pierna derecha, ajeno al drama de las gradas. La estira como en un videojuego, la arquea en forma inverosímil, contornea su pie, que se ríe del mundo, flirtea con el arte, viaja con sutileza, entornada la curvatura, lanza la melodía, cerrado el empeine, abierto el exterior, en una danza ancestral, la de la lluvia, la de la fecundidad, la que despierta la primavera en la capital del fútbol.

La bota del croata se sumerge en el césped bajo el esférico, precisión quirúrgica, como en una aventura de espeleología, el mundo abre los ojos clamando dudas, nadie sobre la tierra comprende qué es lo que intenta hacer el mago. Se clava el empeine hasta el infinito en la alfombra verde, a la izquierda desviado sobre el eje del balón, y le da la orden al esférico con un suavísimo golpeo, un roce lleno de matices, una caricia como de espuma de cerveza, como en un espasmo de la batuta del director de la orquesta. La pelota no duda, solo obedece, porque es Modric, porque no hay otro como él, porque es el mejor amigo del fútbol.

Y al instante, la bola se eleva con gracia en un viaje que podría ser infinito, rozando todas las estrellas de la historia del Real Madrid, Di Stéfano, Puskas, Gento, Juanito, Butragueño, Raúl, Beckham, Ronaldo, y todo el arte que en el Bernabéu se ha hecho. El club más grande del mundo en la estela de oro de un solo balón. Pero no se pierde en las alturas, el zapatazo de Modric lleva otra orden, lleva otro sello ese golpe de arte, el de la parábola perfecta, por eso supera en altura y en dirección a todos, a los cinco defensores del Chelsea y a Vini, y a Karim, mientras se va abriendo de la banda al área con un efecto imposible, saluda al pasar al punto de penalti –“te queremos, Oncemetros”-, el mundo entero se pregunta dónde demonios va ese balón, y solo hay uno –tal vez ahora ya sean dos, que dos Rodrygo ya está chispeando de emoción- que lo sabe, porque viaja a un poquito más allá, sí, a un poquito más allá de los dos defensores del Chelsea, que la ven pero no podrían detenerla sin ayuda de una recortada.

Y, al fin, el cielo blanco se abre, y el balón busca tierra, sin permiso para aterrizar, que no hay controlador aéreo que pueda gestionar semejante aventura espacial, exactamente a la frontal del área pequeña, destino perfecto y sin demoras, casi a la altura del segundo palo, allá donde el portero de Chelsea no pudo siquiera imaginar que pudiera terminar la jugada, a donde Rodrygo ha logrado hacerse con una ligerísima ventaja sobre sus defensores, y no tiene más que celebrar el gol antes incluso de golpearla, porque ese gol viene ya hecho desde treinta metros más atrás.

Estira la pierna Rodrygo sin aspaviento alguno de complejidad, tan solo empujarla, el balón ya conoce su destino, se trata solo de señalarle el camino, y ante miles de aficionados que han visto toda la parábola de la pelota sin respirar, el 21 del Madrid la enchufa a la red y despierta el clamor, y el miedo escénico de los rivales, y la pasión de propios y ajenos, que en toda España se grita el gol como propio, como si fuera la obra de arte común, la locura genial de Modric ya es patrimonio nacional, o más bien internacional, que hasta los ingleses se deshacen en elogios a un pase para la historia, ejecutado con la naturalidad con la que cualquiera se rasca levemente la patilla.

Después vino lo demás. Y antes ocurrió lo de antes. Pero el mundo puede detenerse en esos escasos dos segundos en que Modric dinamita el partido, en que Modric nos vuelve a demostrar que no hay nadie en el mundo como él. Que no veamos programas enteros dedicados a su pase, como en otras ocasiones, responde solo al hecho de que no se llama Pedri, ni Messi, ni va por el mundo con cara de cortina de humo, meando colonia. Es Modric y nos gusta así, aunque la gente dé por hecho que lo que hace no tiene nada de extraordinario, solo porque lo hace él.

Sospecho que necesitaremos años de sequía en el centro del campo para ser mínimamente conscientes de la fortuna que hemos tenido de poder verlo en directo sobre el césped del Santiago Bernabéu.

Buenos días. El rival del Real Madrid en su semifinal de Champions será el Manchester City de Pep Guardiola. Será el choque entre Lars Von Trier y Steven Spielberg, entre el cine dogma (no nos negaréis lo atinado del paralelismo) y el blockbuster de calidad, acaparador de Óscars. Von Trier, que también tiene calidad aunque poca enjundia en la historia del cine de masas, es loado por una crítica que le encumbra hasta extremos risibles. Spielberg es frecuentemente denostado por esa misma crítica a cuenta de su comercialidad y de lo presuntamente inane de su forma de entender el séptimo arte. Todo el mundo sabe quién es Spielberg, la mitad del planeta le ama y el planeta entero le envidia, pero tiene una cosa: no propone. Von Trier, en cambio, propone una barbaridad, y los exegetas desentrañan hasta la extenuación el plano de un zorro que de repente habla y dice a la cámara "La realidad muta". Los planos de Spielberg no han sido tan comentados, pero el tipo ha tenido que subir al estrado del Kodak Theatre a recoger estatuillas con una frecuencia agotadora. Lo único que nos estropea un poco el símil es la cantidad de pasta que tiene nuestro Von Trier futbolero, muy superior en este caso a la que atesora Spielberg.

Para plantarse en semis, Guardiola-Trier, o Von Guardiola si lo preferís, tuvo que eliminar al Atlético de Madrid, y lo hizo merced al gol de De Bruyne en la ida y al empate a cero de ayer en el Wanda. Fue un partido intenso, atropellado y feo ética y estéticamente. Cuando el Atleti, claramente demasiado tarde, había logrado poner contra las cuerdas a los citizens, arruinó su propio esfuerzo por culpa de su legendaria propensión a la bronca. La tendencia pendenciera de sus jugadores echó por la borda todo su esfuerzo. La cabra tira el monte, y como lo hace compulsivamente no repara en lo que deja abajo, en la llanura, que en este caso era la posibilidad del éxito. Qué manera de palmar por no saber sustraerse a la tentación de su mítico (con perdón) macarrismo.

"Corazón sin premio", dice Marca. Demasiado corazón, cantaba Willy DeVille, o demasiado ardor guerrero, o busquen todos los eufemismos que quieran. Felipe perdió completamente la cabeza en el momento más inoportuno (qué jugador este) y soltó la pierna ante Foden, ganándose con toda justicia la segunda tarjeta amarilla. Para cuando el árbitro se la mostró, la trifulca ya estaba en todo lo alto. Los ensayados manierismos teatrales de los futbolistas de Pep, que allá donde va deja una estela de acoso a los árbitros y atildamiento en el campo, también jugaron un papel importante. Se dieron cita el hambre y las ganas de comer, o en otras palabras la propensión a sacudir y la condición de sacudible sublimada. Savic sacó del campo a un Foden fraudulentamente doliente, y la tangana tuvo lugar cuando menos le convenía al Atleti... a pesar de que fue el Atleti quien la desató. Hay atavismos que no tienen remedio.

Dice Marca que hubo además lío en el túnel, y hay imágenes que lo prueban. El lateral de las infinitas consonantes seguidas casi se descoyunta lanzando un filardo, o tal vez solo era un cabeceo histérico. Savic, que había tirado del pelo a Grealish, lo buscaba como un toro fuera de sí. Qué tipo este Savic, también. Le hemos visto en todas y cada una de las entregas de Misión Imposible, siempre tortura a alguien que luego se quita la máscara y resulta ser otro y lo mata en un túnel centroeuropeo. No suele tener nombre su personaje, y el actor que lo encarna se pierde en una relación anodina de referencias en los créditos finales. Pero sale en todas.

A pesar del consabido filocholismo de la prensa deportiva madrileña, la portada de Marca es honesta reseñando la vergüenza de la actuación colchonera. Nos abstendremos, por considerarlos insultantes, y nosotros procuramos no caer ahí, los comentarios que hoy dedican los tabloides ingleses a los chicos de Simeone. Si portanalizáramos hoy esas portadas, mañana mismo ingresábamos en prisión por cómplices de un delito de odio.

Nos hace gracia la sutil referencia del Cholo a Guardiola: "Los que tienen un gran léxico te alaban con un desprecio". Bienvenido al mundo de los "atletas", Cholo, y los mismo decimos a esa prensa madrileña colchonera que reía las gracias al de Santpedor cuando afectaban al Real Madrid. Guardiola, el rey de la provocación más alambicada, ya no cae tan bien al periocolchonerismo.

As, en cambio, hace como si no hubiera pasado nada, y el filocholismo alcanza aquí concentraciones de glucosa en sangre francamente perjudiciales para la salud. Así quieren Gil y Cerezo las portadas, aunque quedamos a expensas de lo que el Frente Atlético decida en cuanto a reunirse (o no) con los futbolistas de la primera plantilla rojiblanca para leerles la cartilla.

"Faltó muy poco", reza la portada de As, que sin embargo no hace una sola mención al sonrojante lío final, no vaya a ser que esto no guste en los despachos wandareños. En su recuadro superior, se nos habla de la "asegurada" renovación de Modric, y qué podemos hacer al respecto sino regocijarnos y alabar al Señor en las alturas (en las alturas el Señor, nosotros nos hemos quedado al ras del césped donde Luka destiló las penúltimas gotas de excelencia con ese pase con el exterior que cimentó la remontada del Madrid, o la antirremontada del Chelsea).

Por lo demás, en la prensa cataculé se habla del partido del Torneo de Consolación para Hermanos Medianos que juega esta noche el Barça, que aspira a llegar a semifinales de dicho torneo galletero. No será fácil, por cuanto ya sabemos que el Eintracht es mucho mejor equipo que el Chelsea. Buena suerte a la xavineta y sus ilustres pasajeros.

Pasad un buen día.

Los alpinistas están locos. Para hacerles felices no hay como ponerles delante una pared vertical de cientos de metros (mejor si son miles), a ser posible con hielo y alguna grieta. La experiencia de  superar la dificultad extrema no se puede comparar con ninguna otra. Sin sufrimiento no hay éxtasis. Y cuando logran alcanzar una cima buscan otra más alta, más abrupta o más congelada; o bien una ruta distinta, más escabrosa, con que alimentar el ansia de superación constante: siempre más, per aspera ad astra.

Cuando Dios creó el Real Madrid (contra una opinión muy extendida, el RM no fue fundado, sino creado) puso en su médula unas gotas de alpinismo. Eso explica el hambre atroz que nunca se le apaga, la exigencia feroz por ir siempre un paso más allá de lo conseguido: más ligas que nadie, más copas de Europa que ningún otro equipo, el mejor club del siglo XX (y del XXI, por ahora), y nada es suficiente, necesitamos superarnos a nosotros mismos (que al resto ya lo hemos rebasado sobradamente).

El escalador que baja de coronar el Naranjo de Bulnes ya va pensando en cómo lograrlo por otra cara o en otra época del año; si asciende al Mont Blanc o al Matterhorn, planea subir al Aconcagua, y después al Everest. Y si fracasa en el empeño, le pone más ahínco en la siguiente intentona. Cuando el Real Madrid había logrado varias ligas, se inventó una competición europea para dar salida a su ambición; cuando celebraba la conquista de la primera copa de Europa, ya empezaba a imaginar las siguientes.

Se dice que la razón por la que los pioneros intentaban escalar el Everest era “porque está ahí”. El Real Madrid se empecina en escalar lo que no estaba ahí hasta que él lo puso

Siempre nuevos desafíos, metas más difíciles. Hubo unos años en que el Real Madrid decidió aumentar el mérito de sus logros imponiéndose un hándicap: perdiendo el partido inicial se obligaba a unas remontadas adictivas, de lo que dan fe el Derby County, el Anderlecht o el Borussia de Monchengladbach. La final de la copa de Europa en Lisboa supuso un peldaño más en la escala, esperando al tiempo de descuento para emerger del sepulcro y alcanzar un triunfo agónico.

Recientemente, hemos refinado el modelo: no conformes con perder en París, llegamos con un gol de desventaja al descanso (y frente a un equipo temible, con un Mbappé estratosférico en sus filas) para limitar a un solo tiempo el plazo para escapar de la trampa, cual Houdini encerrado en la jaula de agua. Y aún le hemos dado una vuelta de tuerca más, inventando la antirremontada: consiste en vencer holgadamente en la ida, dejarse remontar indolentemente en la vuelta y esperar a falta de pocos minutos para voltear la situación, forzar la prórroga y ahí arrebatar el éxito a los incrédulos rivales. Por el barrio de Chelsea aún andan confusos intentando encontrarle la lógica a lo inexplicable.

Se dice que la razón por la que los pioneros intentaban escalar el Everest era “porque está ahí”. El Real Madrid se empecina en escalar lo que no estaba ahí hasta que él lo puso: tuvo que inventarse la copa de Europa para hacer crecer su palmarés, como se ha inventado la Superliga atisbando el agotamiento del modelo actual. Es como un alpinista que construyese montañas maś altas que las existentes, insuficientes para su ímpetu.

César Pérez de Tudela tituló uno de sus libros “Horizontes verticales”, que bien valdría como lema para el madridismo. A él le oí yo hablar por primera vez de “los ochomiles”, las montañas míticas que consagran a los mejores escaladores. El Real Madrid es, ¡qué duda cabe!, el mayor  especialista mundial en ochomiles, ávido por coronarlos todos. Y por inventarse otros, si los del mapa no bastan.

Por cierto, los ochomiles son catorce.

 

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Imponente, poderosa, la sombra de Santiago Bernabéu asoma cuando la memoria del momento y quienes interpretan sus tablas de la ley lo merecen, primero de forma leve, inundando su estadio si fuera preciso. Vaporosa, etérea, cumple con su esencia siempre que los fieles sean practicantes ciegos de una fe que se aprehende más con las sensaciones que con el entendimiento, con el ajuste de la voluntad a la exigencia implacable del rito. Algunos, por carencia de nobleza, nunca se acercan a percibir sus encantamientos, mientras otros, sacerdotes avezados, son capaces de imitarlos por sí mismos, aunque la silueta sombreada ni siquiera tenga intención de presentarse. Alcanzar el don de esta conducta requiere dedicación ciega, y quizás Modric y Benzema lo consiguen en estos tiempos convulsos.

Como el rayo de Zeus o la cólera de Yahveh, la sombra compareció de nuevo contra el Chelsea, porque este equipo de transición larga - con algunos veteranos de juventud prolongada, y con jóvenes que se van sumando, pasado el rito iniciático y a fuerza de ceremonias en el misterio de Bernabéu - es dueño del poder de su invocación. Luchar sin desmayo, con o sin probabilidades, buscar la victoria cuando nadie más confía en ella, arrollar al rival con algunos generales fuera del campo de batalla, con la caballería haciendo de artilleros, los zapadores de infantería, todo manga por hombro, pero ¡qué más da! cuando los hombres se comportan como deben y apoyándose sin dudar.

lo que sucedió no tiene que ver con el ahora sino con el siempre de este club irreductible

Entonces, al imperio rival, aunque sea británico, se le aflojan las rodillas, se le dispersa la mirada, mientras la incredulidad vaga por sus mentes en busca de una explicación racional a lo que no la tiene, porque lo que sucede no tiene que ver con el ahora sino con el siempre de este club irreductible, que se resiste a dejar de serlo, pues su  vocación identitaria y constitutiva pronto viajó a la vocación de los interpretes de sus fines con dedicación inefable.

Por ello, los que no quieren asumir los vaivenes del destino madridista acuden a explicaciones vanas, a excusas infantiles, lejos ambas de la certeza implacable de la sombra del fundador del espíritu deportivo más longevo, tenaz y exitosos de la historia del deporte.

PD: Quizás a ustedes esta historia les parezca mágica y disparatada. Pero visto lo visto, ¿tienen alguna otra explicación más creíble? Pues eso.

Hay jugadores capaces de voltear dinámicas. Se acaba de ver, sin ir más lejos, en la exitosa eliminatoria ante el Chelsea. Jugadores que, por sí mismos, le cambian la cara a su equipo. Es lo que sucede en el Real Madrid con Fede Valverde y Eduardo Camavinga. Ocurre cuando uno de los dos pisa el campo y, sobre todo, cuando ambos coinciden sobre él. Seguramente el contraste también ayuda, pues Casemiro, Kroos y Modric son legendarios pero también son otra cosa, futbolísticamente hablando. Quizá otra cosa mejor pero, a fecha de 2022, la partitura blanca agradece esas nuevas notas que aportan uruguayo y francés. Además, ya han jugado en casi todas las combinaciones posibles: solos en un doble pivote, más sueltos con Casemiro de guardaespaldas, guiados por la batuta del director de orquesta Kroos, liderados por ‘Benjamin Button’ Modric, o en un mediocampo de cuatro en el que, normalmente, solo ha entrado uno de los dos. En cada una de estas opciones, ambos aportan cosas algo diferentes y ajustan sus roles en función de las necesidades del equipo, si bien sus cualidades son tan marcadas que siempre salen a la luz. Dicho esto, ¿qué pack de centrocampistas les potencia más? ¿Cuál es capaz, a priori, de destacar más sus virtudes y ocultar sus posibles defectos?

Se trata de dos futbolistas muy versátiles, que se acomodan a varios roles y desde todos ellos aportan físico y dinamismo con pelota

Lo primero que hay que resaltar es que Camavinga y Valverde aúnan aspectos en común que el Madrid necesita sobremanera. Lo que más se está comentando es su capacidad física, quizá lo más obvio, pero también aquello que Kroos y Modric más agradecen. Sus piernas y pulmones permiten al equipo presionar más alto, hacerse más fuerte en los duelos individuales y correr en repliegue si las líneas se separan en exceso. Desde sus roles individuales contagian al colectivo. Sin embargo, hay otro aspecto del que se habla menos y que es, como mínimo, igual de fundamental: su energía con balón. Tanto por conducción -Valverde- y desborde -Camavinga- como por dinamismo al jugarla, ambos agilizan la fluidez del fútbol del Real Madrid. Reciben y sueltan en pocos toques, priorizan acciones verticales si pueden y tienen un golpeo lo suficientemente tenso como para que llegue rápido a sus receptores. Todo ello provoca que, cuando están sobre el terreno de juego, las posesiones puedan ser más dañinas.

Por otro lado, tanto Fede como Eduardo también adolecen aún de ciertos defectos que deben pulir. Más Camavinga, que lleva menos tiempo instalado en la élite, aunque quizá en ambos casos sea más justo hablar de “puntos de mejora” que de “defectos” como tal. En el caso de Eduardo, el más claro probablemente sea su impaciencia sin pelota. Es un jugador que salta mucho a encimar al poseedor de balón, lo cual le hace en ocasiones llegar tarde, con la consiguiente falta o, en el peor de los casos, dejando un espacio goloso a su espalda. En cuanto a Valverde, es probable que su incidencia en la organización de juego sea el factor en el que tiene aún más margen de mejora. Él sabe que si puede correr marca diferencias, pero también tiene calidad para involucrarse en la gestión del juego desde la base. Un rol que con Uruguay sí está exhibiendo más y en el que se atisba un potencial de crecimiento que puede y debe dar.

Juntarles amparados por Toni Kroos o Luka Modric llevando la manija parece el escenario ideal para que sus virtudes se potencian y sus posibles defectos pasen desapercibidos.

Por ello, en base tanto a sus cualidades como a estos puntos grises, hay dos combinaciones que, a priori, suenan con especial fuerza para llevarles al siguiente nivel. A gusto de quien escribe, un centro del campo de tres futbolistas, con ellos dos junto a Kroos o Modric parece el escenario ideal para sus intereses. Ya sea en una ecuación con Toni o Luka en el puesto de ‘5’, para gestionar la salida de balón y permitir a ellos estirar y apretar arriba, o en otra con Camavinga en ese rol más posicional y uno de los dos rubios con Valverde en los interiores, el fútbol de ambos se vería enormemente incentivado. Un Madrid con calidad para mover el juego y dominar con pelota, y también con un plus a nivel físico y de intensidad en duelos individuales que marca diferencias. Con Casemiro también han sido titulares pero esta elección de piezas les obliga a un rol en fase de creación de juego en el que aún no son pura élite y en escenarios con menos espacios pueden sufrir algo más. Sí son élite en muchos otros aspectos, por lo que, si se les acompaña de un compañero que comanden el timón, ellos pueden sacar a relucir toda su paleta de colores.

Ambos están para ya, lo demuestran sus minutos recientes en partidos de altura pero, especialmente, lo demuestra su personalidad. Juegan como auténticos jerarcas siendo todavía niños. Y eso en clave Real Madrid es un valor de peso. Fede Valverde y Eduardo Camavinga son las incógnitas del sistema blanco pero bien rodeados resultan no solo fáciles de despejar, sino que se convierten en soluciones del mismo. Sus presentes son tan estimulantes como necesarios, su fútbol conecta con el Bernabéu y no contar ya con ellos como protagonistas sería acortar innecesariamente el techo del Real Madrid que está por llegar.

 

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Vamos a tener que revisar la teoría según la cual Carlo Ancelotti está dejando que se marchiten las flores más rezumantes de su vergel de talentos incipientes. Se ha instalado la especie de que el viejo técnico italiano no confía en los jóvenes, y que a punta de no darles minutos está arruinando sus posibilidades en el Madrid. Que no les da muchos minutos es un hecho, pero no parece que esto, como se temía, esté afectando grandemente a la forma en que aprovechan los magros minutos de que disponen. "Cuando de verdad les necesite, los va a tener sin confianza", se argüía. No parece el caso.

Las espectaculares prestaciones de jóvenes como Camavinga y Rodrygo cuando les ha tocado dar un paso al frente, y en momentos absolutamente decisivos en la máxima competición europea, hablan por sí solos, y ello dejando de lado jóvenes que pueden considerarse titulares absolutos y que con Carlo se han asentado tras empezar a brillar con Zidane (Mendy, Militao y sobre todo Vinicius, que debe mucho al transalpino. Últimamente, también se ha asentado en el centro del campo el fabuloso Valverde, la ausencia de cuyo brillo hasta esta altura de temporada cabe atribuir más a inoportunas lesiones que a una obcecación carlettiana por dejarlo en el banquillo).

Si uno mira no solo a los épicos 120 minutos de ayer frente al Chelsea, sino también a lo acaecido en la vuelta ante el PSG, la importancia de la contribución de Camavinga y Rodrygo, saliendo desde el banquillo, está fuera de toda duda. Ante el PSG, protagonizaron en gran medida el zafarrancho de locura en aquella media hora memorable que se desató a partir del momento para la historia en que Benzema robó la pelota a Donnarumma. Y su trascendencia en la nueva locura bernabeuiana ante el Chelsea resulta no menos indiscutible.

aunque camavinga se esté mostrando brillante partiendo desde el banquillo, es un futbolista que apunta de manera decidida a la titularidad. Camavinga tiene que jugar, pura y simplemente.

Todo lo que se escriba sobre el centro con el exterior de Modric que posibilita la prórroga será poco. Es, como decía Valdano en la retransmisión de Movistar, un "invento" que ya tiene justificados tintes legendarios. Pero de nada habría valido si Rodrygo, recién ingresado en el campo, no hubiese ensayado el gesto técnico exacto para empalmar a la red, batiendo a Mendy. Su ingreso en el campo fue también providencial en Vigo, forzando un penalti no bien puso el pie en el césped. Hace meses, muchos habíamos asumido que Vini estaba destinado a ser el hombre mejor dotado para revolucionar partidos partiendo desde la suplencia y que Rodrygo era un titular más apto, pero parece que los papeles estaban intercambiados en nuestras mentes. Por lo demás, el despliegue de energía del otro brasiniño, el ahora no-titular, es siempre encomiable, como lo es su voluntad de ayudar en tareas defensivas. Es cada día un jugador más completo. incluso sin ser discutible en el once.

Lo de Camavinga es tal vez diferente, porque aunque se esté mostrando brillante partiendo desde el banquillo es un futbolista que apunta de manera decidida a la titularidad. Camavinga tiene que jugar, pura y simplemente. Aunque el gol del triunfo en la prórroga ante los de Tuchel fue básicamente cocinado por Vinicius y Benzema, la maniobra aparentemente sencilla del pase anterior de Camavinga solo puede ser concebida por alguien que tiene una mente privilegiada para el fútbol. Es la mente, pero es también la técnica y un físico como hay pocos. Es una delicia verle mover el balón, aplicarse en la presión, zafarse del contrario, avanzar a puerta y disparar, ensayando su potente chut con la zurda. Tiene lo mejor de Seedorf y Redondo y está sencillamente, como ellos, llamado a marcar una época en el Real Madrid.

Buenos días, amigos. ¿Qué tal sabe en esta dulce mañana de abril el ser semifinalista de la Champions League por décima vez en los últimos doce años de historia del planeta? En ese tiempo, solo el Bayern de Múnich -que ayer no puedo alcanzar ese estatus gracias a la gesta del Villarreal- se nos acerca con siete participaciones en la eliminatoria que precede a la Final. Ganar Champions es la mayor gloria que cabe en el mundo del balompié. Pero la estadística que indica que estás entre los cuatro mejores diez de cada doce veces es tan significativa de tu hegemonía, de tu perseverancia en la élite, como la que dice que la ganas cuatro veces en cinco ediciones consecutivas.

Fue en efecto una noche de delirio para el fútbol español, con el Real Madrid desafiando a la lógica y a un descomunal Chelsea para superar de manera agónica, en la prórroga, el impecable planteamiento de Tuchel, y con el Villarreal aguantando el chaparrón muniqués para alcanzar alturas sorprendentes si uno se atiene a su currículum europeo. No debe molestarnos compartir portada de Marca con los amarillos, cuyo entrenador (Unai Emery) ha felicitado caballerosamente al Real Madrid en sus redes sociales. Vaya desde estas líneas nuestra felicitación, asimismo, para el excelente entrenador vasco, así como para los seguidores del club castellonense.

En lo que al Madrid respecta, casi todo quedó dicho anoche en la crónica de Jesús Bengoechea. Al mismo tiempo, no hay palabras en el mundo que puedan hacer justicia a lo que se vivió en el Bernabéu, la gloria en un rectángulo. ¿Fue más arrebatada la felicidad de esos 17 minutos mágicos ante el PSG? Puede ser. ¿Fue mejor partido de los de Ancelotti el despachado en la ida? Sin duda de ningún tipo. Pero esa manera desorejada de remontar la remontada de un soberbio Chelsea quedará también impreso en letras de platino en la trayectoria sin parangón del club de Concha Espina, que como ya sucediera frente al PSG se vio sometido por las leyes del fútbol sin tomar nota de que tal cosa le estaba sucediendo, para terminar imponiendo las leyes de la grandeza, cosa de rango superior al que pertenece el balompié. Los panenkitas se rascan la cabeza, los antimadridistas se mesan el entrecejo y el conjunto intersección de ambos colectivos (numeroso) ejecuta ambos actos al mismo tiempo.

Todo esto ya ha sido dicho, y al mismo tiempo el modo en que el Madrid pasó ayer de ronda es fútbol puro, fútbol y solo fútbol, fútbol hasta morir de fútbol. El centro con el exterior con el que Modric pone en bandeja a su "hijo" Rodrygo la volea con que sella el 1-3, que da paso a la prórroga, es fútbol saciante, fútbol embriagador y exultante. La manera en que Vinicius ignora con la frene alta el hecho verificable de que no le salía casi nada, para terminar haciendo que le saliera lo que el destino mandaba que le saliese, esperando con sabiduría la llegada de Benzema y su desmarque para poner en su cabeza, en plena prórroga, el tanto del triunfo, es fútbol y nada más que fútbol por más que los que analizan el fútbol y dicen poder desentrañarlo se muestren impotentes para explicar esto. El Madrid es una fuente de orgullo inagotable para su parroquia, y un ejercicio de humildad supina para quienes no forman parte de ella.

"Inmortal", titula As, y le sobran tantas razones para titular así que el titular roza lo pedestre y desciende al estereotipo. Pero el Madrid siempre sabe dar, en su beneficio, la enésima vuelta de tuerca al estereotipo. El Madrid es un estereotipo, y a muchísima honra, de manera que poco podemos hoy echar en cara a As. El estereotipo machacón de la excelencia. El estereotipo irritante del malo que nunca muere, como Robert de Niro en El Cabo del Miedo o así. Inmortal es la parada de Courtois, a cabezazo de Havertz, que pudo haber sido el 0-4 y mandarnos definitivamente para casa. Inmortal fue la decisiva aportación de Camavinga, saliendo desde un banquillo que empieza a calentar con demasiada frecuencia cuando el equipo precisa cada día más de su porte y de sus trazas. Inmortal, memorable, fue cómo los de Ancelotti acabaron eliminando al vigente campeón con una línea defensiva formada por Lucas Vázquez a la derecha, Marcelo por la izquierda y Carvajal acompañando a Alaba en el centro (Carlo, ante la cantidad de centímetros atesorada por los blues, ¿no habría sido mejor, pese a su inexperiencia, contar con un especialista alto como Rafa Marín? Nosotros mismos nos respondemos: no, porque lo de Carlo salió inopinadamente bien, y lo que sale bien no se discute). Inmortal fue la brega sin desmayo del Halcón Valverde, otro en cuyas botas la herencia del mejor centro del campo de nuestra historia (Casemiro-Kroos-Modric) descansa inmejorablemente, otro que debería ser titular si mantiene esta línea.

En cuanto a la prensa cataculé, hay diferencias de clase. Mundo Deportivo divide su interés entre el Villarreal y Ansu Fati, para quienes vayan nuestra enhorabuena (de nuevo) y nuestros mejores deseos de una recuperación pronta y completa, respectivamente. Sport, en cambio, trata denodadamente la cuadratura del círculo de presentar como una eliminación del Madrid lo que en realidad -lo lamentamos- es todo lo contrario. Letras blancas sobre fondo negro y un tremendista "¡Tembló el Madrid!", como si la noticia fuera esa, como si la noticia fuera el cómo y no el qué, y además sucede una cosa: que se les ve el plumero de la envidia, porque es precisamente esa cualidad indestructible del Real Madrid la que pone verdes de celos a la gran mayoría de los representantes del culerío más rancio. Donde el Barça necesita desesperadamente balsas de aceite, el Madrid casi demanda turbulencia. Mientras el Barça requiere cuestas abajo -futbolísticas y arbitrales- para funcionar, el equipo blanco, la verdadera leyenda, abraza todos los baches que puedan acaecer con espíritu jovial, casi como alicientes en el camino de la gloria.

Y ese espíritu, queridos amigos, es precisamente el que ni el Barça ni los petrodólares ni nadie más puede soñar con que le conforme jamás.

Porque eso, además de la tradicional excelencia técnica, es lo que hace del Madrid el Madrid, pura y simplemente.

Pasad un buen día y soñad. Soñad cuanto queráis.

Arbitró el polaco Szymon Marciniak. En el VAR estuvieron Tomasz Kwiatkowski y Bartosz Frankowski.

No gustó el trencilla con un arbitraje cambiante e indescifrable. Su error más grosero fue el córner que supuso el segundo gol del Chelsea que no fue en ningún caso.

En el apartado disciplinario perdonó una amarilla clara a Saúl por patada dura a Carvajal o a Havertz por empujar a Lucas en su presencia. Por lo demás, se fueron amonestados en la primera parte James por parar a Vini en el 10' y Benzema en un lance con Thiago Silva en el 37' que no merecía amarilla. En la segunda parte el tarjeteado fue Camavinga cuando derribó a Pulisic que se iba en el 91' y en la prórroga los destinatarios fueron Ziyech por una entrada a Lucas en el 101', Havertz por golpear a Alaba, Tuchel por protestar en el 112', Azpilicueta por no dejar sacar a Lucas segundos después y Carvajal por parar una contra a Ziyech en el 117'.

Además, en el VAR avisaron a Marciniak en el 63' de forma correcta a su colega por el gol de Marcos Alonso, ya que antes de marcar el cuero le da en el brazo.

Marciniak, MAL.

 

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Courtois: 7. No pudo hacer nada en los goles y salvó el cuarto del Chelsea.

Carvajal: 5. Se dejó la vida para intentar suplir sus carencias.

Nacho: 5,5. Sufrió futbolística y físicamente y terminó lesionado.

Alaba: 6,5. Mostró oficio ante el aluvión del Chelsea.

Mendy: 3. Tal vez su peor partido con el Madrid.

Casemiro: 6. Bregó.

Kroos: 5. Sufrió.

Modric: 8,5. No apareció mucho hasta que dio un pase antológico a Rodrygo en el gol. Después apareció por todos lados.

Valverde: 7. Oxigenó el centro del campo, defendió y se incorporó al ataque con peligro. Muy necesario.

Vinícius: 6. No estuvo acertado, pero asistió a Benzema.

Benzema: 8. El más inspirado en ataque. Marcó el gol de la victoria por enésima vez.

Rodrygo: 7,5. Anotó el gol que propició la prórroga.

Marcelo: 6. Mejoró a Mendy.

Lucas Vázquez: 7. Buen partido del gallego.

Camavinga: 7,5. Sumó físico y presencia al equipo.

Ceballos: 7. Ayudó a mantener el balón y a presionar el poco tiempo que jugó.

Ancelotti: 5. Le salió bien, pero tardó mucho en reaccionar y colocó a Carvajal de central teniendo a un especialista en el puesto como Rafa Marín en el banquillo.

 

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En 120 minutos que dejan minúscula la palabra épica, el Real Madrid ha eliminado a un campeón de Europa que ha dejado claro en todo momento a qué se debía su condición de tal. En lo que se presumía una temporada de casi transición, a la espera de Mbappé, el club presidido por Florentino Pérez se vuelve a plantar en semifinales de Champions y tiene todas las papeletas para ganar la Liga.

No había analista que no coincidiera en el peligro que podía suponer el que el Chelsea se adelantara en el marcador, y la tormenta de nervios se desató en el minuto quince, cuando una fulgurante combinación de los de Tuchel derivó en un desmarque de Mount, que sentenció con contundencia delante de Courtois. Antes de eso, el Madrid había manejado con solvencia el partido, a lomos de la sabiduría de Modric y la condición eléctrica de Vinicius, que ya había forzado la falta en la frontal de Reece James y la primera amarilla. El gol del Chelsea, por tanto, se produjo en una jugada aislada más que a consecuencia de un dominio agobiante del Chelsea, pero los nervios cundieron a partir de ese gol. A veces los goles son el resultado y otras veces la causa de las dinámicas. Con todo, el Madrid reaccionó bien y un disparo de Benzema rozó el larguero previo toque en un defensa. Una calma tensa, en todo caso, se había apoderado ya a esa altura de la grada del Bernabéu. El Chelsea presionaba con más eficiencia que en Stamford Bridge y, aunque el Madrid capeaba el temporal con solvencia, la incertidumbre reinaba.

No le duraba en los pies el balón a los blancos. La pujanza infatigable de Kanté y Kovacic, combinada con el talento y dinamismo de Havertz y Werner, inquietaban sobremanera. Era la Champions latiendo en las sienes con todo su eco de intensidad. Para el Madrid la cosa empezaba a antojarse materia de saber sufrir. Dejar de hacerlo quedaba para otro día, o para cuando el deseo rozara la utopía.

Pese a que la ambición plausible del Chelsea dejaba huecos, los de Ancelotti, con un Kroos difuminado, se mostraban incapaces de aprovecharlo, descansando sus opciones sobre la eficiencia de sus defensas Mendy y Alaba, quienes a pesar del atosigamiento del equipo inglés se las apañaban para mantener a Courtois básicamente inédito. Cada vez que el Madrid lograba hilar una posesión medianamente larga, o insinuar algo de peligro en el bullicio de Vinicius, la parroquia se abonaba a la bendita tradición blanca de hacer prevalecer la excepción sobre la regla.

Volvía a demostrarse que el Madrid es mejor en la búsqueda de la hazaña que en conservar las rentas acumuladas

El segundo tiempo comenzó fiel a los parámetros de energético dominio del Chelsea, y un disparo de James erróneamente decretado como córner por el árbitro acabó en el cabezazo de Rüdiger que empató la eliminatoria. El escenario pasaba a ser otro completamente distinto, con el peso brutal de la pérdida de la ventaja pendiendo sobre la moral de los blancos, que enseguida pusieron a prueba a Mendy merced a un tiro de falta ajustado de Kroos. La eliminatoria se había vuelto loca. Volvía a demostrarse que el Madrid es mejor en la búsqueda de la hazaña que en conservar las rentas acumuladas. La angustia de aquella eliminatoria agónica contra la Juve, resuelta gracias a aquel penalti sobre Lucas Vázquez, pendía en el estadio, pero los ramalazos de ataque del Madrid dejaron a Benzema a centímetros de empujar un pase de la muerte de Mendy. No contentas con eso, las reglas volubles del encuentro dejaron a los pocos segundos a Valverde voleando fuera por poco, y al minuto a Marcos Alonso poniendo un nudo en la garganta antes de que el VAR acertara anulando su gol por mano. Y a renglón seguido nos hacían lamentar la imposibilidad de Benzema de concretar en gol, de cabeza, un centro de Mendy, estrellando el balón en el larguero. Se igualaba el partido, pero seguía imponiéndose la contundencia física y táctica de los amarillos. El planeta tierra en pleno le pedía a Carletto a Camavinga y el italiano finalmente accedía, pero un despiste en la marca defensiva propició la llegada de Werner delante de Courtois. Con enorme habilidad, el alemán regateó a Casemiro y su excelente maniobra acabó en gol.

El Madrid es una historia denodada de desafío permanente a la lógica

La tragedia se mascaba cuando Modric metió un centro marca de la casa, con el exterior, para que Rodrygo soñara con entrar en la historia con un empalme sensacional. Digo que soñaba con entrar porque solo en la victoria se rememoran estos goles, y en la locura de los minutos finales del choque no se sabía qué podía ocurrir. De tener la eliminatoria casi ganada el Madrid había pasado a tenerla casi perdida, y luego empatada. La prórroga se insinuaba en el horizonte, y el espectador neutral, sí lo hubiere, disfrutaba de un espectáculo extraordinario.

El no neutral las pasaba canutas, sobre todo el madridista al ver cómo Nacho no podía continuar y Ancelotti ya había quitado del campo a Casemiro. Ese movimiento previo obligó al italiano a poner a Carvajal de central, con Lucas en el lateral. Producía pavor la escasez de centímetros frente a las torres blue. Se vio al instante: Rüdiger la peinó y Pulisic no marcó de milagro. Ídem para la jugada siguiente, con Pulisic otra vez por encima del larguero en jugada aérea de los de Tuchel que precedió a la prórroga. Una prórroga a la que se llegaba con el temor de la incontestable superioridad física y de altura de nuestros rivales...

... razón por la cual, posiblemente, Camavinga maniobró, se la pasó en profundidad a Vinicius y este centró con el exterior (trending topic) para que Karim rematase de cabeza. “Ahora se ve por qué a Vinicius no se le puede cambiar”, decía Valdano. Amén. El Madrid es una historia denodada de desafío permanente a la lógica. Y si no ved a Courtois regateando a Havertz en la frontal del área pequeña, poniéndonoslos de corbata como si el partido no diera suficientemente para ello. Y de postre, paradón dos minutos después.

Cada córner era un calvario por la diferencia de talla, y también por alto estuvo Havertz a punto de mandar la cosa a los penaltis. A esos córners subía ya hasta Mendy, hasta su Mendy, y la atmósfera se cargaba hasta extremos prácticamente insoportables en el campo y en todos los televisores del globo.

Y al final, aún no se cómo, se llegó al final.

Gloria al Real Madrid. Hats off, Chelsea.

 

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