Buenos días, amigos. Nos está costando más de la cuenta sacar adelante los portanálisis de estos días, que vienen saliendo un poco más tarde de lo normal en el horario de invierno. Nos disculpamos y os ofrecemos una explicación, no sabemos si satisfactoria o no satisfactoria: vomitar cuesta trabajo, y evitar el hacerlo más aún.

En La Galerna se presume, desde su fundación, del uso de la ironía como antídoto contra la desvergüenza que lastra el fútbol español. Sucede que la ironía ya no da para más cuando la sinvergonzonería alcanza extremos incompatibles con la templanza, que es cualidad imprescindible a veces para hacer prevalecer el sarcasmo sobre la ira. ¿Cómo templarse, amigos? ¿Cómo contenerse? Solemos preferir acusar a alguien de haber cometido una felonía antes que llamarle felón. Pero ¿cómo abstenerse de llamarle directamente cafre o jeta cuando el tamaño y la frecuencia de las cafradas o las indecencias es ya insoportable? Llegados a cierto punto, ¿cómo no llamar desahogado al que objetivamente lo es, timador descarado a quien ejerce como tal, con jactancia de la propia condición de tramposo?

Dada la insistencia en la ejecución de sinvergonzonerías, y la repetición sistemática de declaraciones en las que hace ostentación de las mismas, ¿no pasa a ser, por mucho que uno repudie el insulto y la descalificación, poco menos que inevitable llamar sinvergüenza a Jan Laporta? ¿No es insoslayable preguntarse al menos si lo es, como hacemos en el titular de esta pieza después de pensárnoslo mucho? En obediencia a su libertad, y a su pacto con el sentir de sus lectores, La Galerna se pregunta hoy, en efecto, si Laporta no será por ventura un completo sinvergüenza.

Le avala el suministrador de imágenes de la liga al espectador y el VAR, personaje que luce siniestra calva por Can Barça al inicio de la pretemporada, como si el manifiesto conflicto de intereses fuese cosa de la que presumir. Se sabe además que la presunta palanca del personaje no fue en realidad aportada de manera real, y no pasa nada. Otro culé como Albert Soler deja prescribir el delito de corrupción del Barça, la UEFA le perdona a trueque de sabe Dios qué, y el tipo saca pecho diciendo que van a ganar la Champions. Se vanagloria también de haber arreglado asuntillos como la masa salarial de manera directa con el presidente de la Liga, ¡en casa de este último!, y lo hace dándoselas de gran estadista. Todo ello poco tiempo después de esperar dos meses para responder a la causa abierta por la fiscalía por haber comprado su club (con él al frente durante muchos años) al número dos de los árbitros, y hacerlo además arrojando mierda histórica (?) contra el Real Madrid y confundiendo deliberadamente informes de Negreira padre y Negreira hijo.

Son solo algunos ejemplos, en los que la portada de Mundo Deportivo abunda hoy. Decidnos si es posible no preguntarse a los cuatro vientos si este hombre no es el canalla más descarado que ha pisado el fútbol español, tan tradicionalmente concurrido por canallas.

Para terminar con la ronda de provocaciones, aparece también en Sport (aparece por todas partes) proclamando que su equipo es mejor que el del Madrid. En el remoto supuesto de que realmente lo fuese, ¿está en condiciones de presumir de algo quien construye exclusivamente sobre prebendas de dudosísima honorabilidad? ¿Cómo tiene la desfachatez de enorgullecerse de algo cuando el Barça sigue en Primera División gracias a las triquiñuelas de Soler, cuando se le ha perdonado la vida solo bajo el mantra de que su club de mafiosos “hace falta para la supervivencia de la liga”, y solo en virtud de eso se le deja hacer, se le deja fichar, se le permite pavonearse obscenamente mientras se ríe de todos?

Nosotros decimos que, si el fútbol necesita al Barça, y si necesitar al Barca es entregarle carta blanca para hacer lo que quiera impunemente, y encima cachondearse de todos en nuestra cara, entonces lo que no necesitamos es el fútbol español, y que ilusionarse en medio de este lodazal es imposible por muchos bellinghams y mbappés que vengan.

Pasad un buen día.

Hace tiempo que en las tertulias familiares sostenemos que Rudy es el jugador más completo de la historia del baloncesto español. No nos atrevemos a decir que sea el mejor, porque los baremos para medir estas circunstancias serían otros y, quizás, controvertidos. Pero no ha habido nadie en su posición ni en cualquier otra que haya tenido una influencia sobre el juego de tal calibre. No sólo en el Real Madrid, también en el equipo nacional, el escolta mallorquín se convirtió - hace tanto que ni siquiera me acuerdo - en un pilar muy sólido sobre el que se han levantado triunfos memorables.

Creo que nadie se atreverá a poner en duda la intuición y la rapidez de unos pies que se anticipan a cualquier movimiento ofensivo ajeno. Antes que ningún otro jugador, Rudy lee la táctica ajena para taponarla. Desde el lado débil, presionando la línea de pase, interceptando el balón en la segunda ayuda o robando el bote de cualquiera – exterior o interior-, Rudy ha mantenido esta temporada su pulsión defensiva capaz de contagiar a sus compañeros en esta tarea.

Durante los partidos de la Gran Remontada, entró desde el banquillo para cambiar el ritmo propio desde atrás, donde se empiezan a construir los títulos: desde la defensa.  Aun mermado, las exhibiciones en esta parcela de la cancha mantuvieron vivo al equipo hasta conducirle a la undécima Copa de Europa, el hito de una temporada cuya trayectoria presagiaba un vacío de títulos.

Hace tiempo que en las tertulias familiares sostenemos que Rudy es el jugador más completo de la historia del baloncesto español. no ha habido nadie en su posición ni en cualquier otra que haya tenido una influencia sobre el juego de tal calibre. No sólo en el Real Madrid, también en el equipo nacional

Sólo por esto y por el reconocimiento a tantos años de éxitos, Fernández merecía la confianza de un año más. Aunque, por supuesto, su contribución es mucho mayor y, con seguridad, más definitiva. Los nuevos madridistas están aprendiendo de primera mano la esencia del club, la fórmula magistral que le mantiene como el más laureado de la historia en los dos deportes de equipo más universales. Los noveles saben ahora lo que es sufrir, lo que significa no dar la causa por perdida, aunque la solución ni siquiera se atisbe. Porque, junto a los Sergios, Rudy ha mostrado las mejores dosis del espíritu madridista.

La temporada no ha sido fácil para el jugador más talentoso del equipo, Pablo Laso dixit. Con muchos problemas físicos, su aportación en ataque ha sido más irregular, si bien ha mantenido la proverbial visión de juego, la que concede al equipo contar con un director de juego más sobre el parqué. Esperemos que este año sea menos accidentada y que la regularidad le permita participar con más éxito en tareas anotadoras y de creación de juego. Y digo esto no sólo porque será beneficioso para la plantilla, sino porque nos permitiría vivir en 2024 la misma situación que, ahora mismo, estamos viviendo. Y es que jugadores como Rudy Fernández no tendrían que retirarse nunca.

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Un día como hoy, un 11 de julio de 1974, el delantero Roberto Martínez firmó su contrato y fue presentado en el Santiago Bernabéu como jugador del Real Madrid. El futbolista hispanoargentino procedía del RCD Español, en el que destacó durante tres campañas.

Nacido en Mendoza (Argentina) el 25 de septiembre de 1946, fue uno de los jugadores calificados como oriundos que desembarcaron en el fútbol español a finales de los 60 y 70. En aquella época existió mucha polémica porque estaban las fronteras cerradas para extranjeros en el balompié nacional, pero si eran futbolistas con antecedentes familiares españoles sí se podían fichar. Fue entonces cuando surgieron numerosos pasaportes falsos o documentos inventando parientes para poder conseguir la vía libre hacia el fichaje. El caso de ‘El timo de los paraguayos’ provocó la cancelación de numerosas contrataciones y que algunos jugadores estuvieran investigados.

También Roberto Martínez estuvo en la picota durante un tiempo, sobre todo al llegar al Real Madrid. Anteriormente había sido internacional con la selección española en tres ocasiones, pero más tarde se puso en duda su pasaporte. Incluso, la Real Sociedad llegó a impugnar el acta de un partido en 1974 en uno de los primeros choques que disputó Martínez con la camiseta blanca en Liga. El caso se conoció internacionalmente y la FIFA pidió a la Federación española que el jugador no volviese a ser convocado con la selección. Finalmente se constató que los cuatro abuelos del futbolista habían nacido en España.

El hispanoargentino era un jugador alto, desgarbado y de largas piernas que podía jugar tanto en punta como en el extremo derecho. Aportaba mucho trabajo, presión y batalla, no dando nunca un balón por perdido. Potente por arriba, dada su gran estatura, era un atacante muy eficiente de cara al gol que sabía situarse con oportunismo y astucia en el lugar indicado. Se le conocía con el apodo de ‘Pipi calzas largas’ por sus extensas y flacas piernas, como la protagonista de la célebre serie de televisión sueca que se emitía en aquellos años.

Comenzó jugando en su país natal militando en Nueva Chicago, Huracán Las Heras, Unión de Santa Fe y Banfield. Su carrera entró en una nueva dimensión al viajar a España y firmar por el RCD Español que dirigía José Emilio Santamaría. En el cuadro periquito integró una interesante delantera junto a Solsona, Amiano, José María y Pepín que gozó de buenos años en el panorama nacional. Se destapó como un ariete con facilidad para anotar (tercer máximo artillero liguero con 14 tantos en la 1972-1973) y así llamó la atención de grandes clubes.

Su primer curso fue espectacular logrando 22 tantos, su mejor cifra goleadora en la liga española. Luego sus números bajaron pero concluyó su etapa madridista con 61 goles en 191 partidos oficiales. Muy recordado es un partido suyo contra el Sevilla en las semifinales de Copa en el que salió aclamado tras marcar una diana y asistir a Aguilar cuando el Real Madrid estaba con diez hombres por lesión de Sabido

A mediados del mes de mayo se publicaron las informaciones del interés del Real Madrid sobre Roberto Martínez. Pero no era el único equipo que perseguía su contratación sino que el Atlético de Madrid también estaba al acecho. El equipo blanco fue claramente superado por el Barça de Cruyff y Michels en Liga y buscó la manera de reforzarse de manera importante. Para ello y según declaró el gerente Antonio Calderón “estaba dispuesto a gastarse quinientos millones de pesetas en fichajes”. Además, también llegó un nuevo técnico, el yugoslavo Miljan Miljanic.

El día 25, el presidente del RCD Español, el señor Meler, confirmó que había recibido ofertas por varios de sus jugadores y admitía que era probable la salida de Roberto Martínez del cuadro catalán. La operación se cocinó a fuego lento pero el Real Madrid cogió la delantera respecto al rival de su ciudad. El 2 de junio, en un partido de 1/8 de Copa ante el Sant Andreu en Sarriá, el delantero hispanoargentino que era adorado por el público españolista fue pitado porque ya se intuía su marcha. Roberto Martínez se mostró dolido y explicó a los medios tras el encuentro que “nunca he dicho que quisiera irme del Español”.

 Algunos medios como ‘MARCA’ daban a mitad de junio por cerrado el fichaje de Martínez por el Real Madrid “aunque se desmienta”. Se decía que en cuanto el RCD Español cayese en la Copa, el jugador viajaría a Madrid para la revisión médica. Sin embargo, todo se acabó retrasando hasta julio. El día 9, los dos clubes llegaron a un acuerdo a través del presidente españolista Meler y el gerente merengue Antonio Calderón. El diario ‘As’ informó que el precio de la operación era de 15 millones de pesetas y que no habría trueque ninguno ni otros jugadores incluidos. Pero todavía faltaba la conformidad del delantero que se encontraba de vacaciones.

Un día después, se conoció la respuesta afirmativa del hispanoargentino que viajó a la capital para presentarse y pasar las pruebas médicas. Sus primeras palabras la mañana del día 11 fueron que “sinceramente, me ha extrañado venir al Madrid” pero a la vez que “es maravilloso”. Y confirmó que “me enteré del fichaje ayer en la playa mallorquina”. Además, aseguró que “con Santamaría nunca tuve roces; con la afición, sólo en un partido” y que “económicamente he salido muy beneficiado con el traspaso”. Por la tarde realizó el reconocimiento al que le sometió el Doctor Neyra y tras comprobar que todo estaba en orden firmó por tres temporadas.

Cinco días más tarde se incorporó a la disciplina blanca y a los entrenamientos de Miljanic. Al final, su estancia en el club blanco no fueron tres campañas sino el doble, seis. La idea del entrenador era utilizarlo mucho fuera de casa pero congenió y se compenetró muy bien con Santillana por lo que se convirtió en un jugador con muchos minutos. Podía salir compartiendo ataque con el cántabro o siendo un revulsivo en las segundas partes cuando el equipo necesitaba el gol o más presencia ofensiva.

Su primer curso fue espectacular logrando 22 tantos, su mejor cifra goleadora en la liga española. Luego sus números bajaron pero concluyó su etapa madridista con 61 goles en 191 partidos oficiales. Muy recordado es un partido suyo contra el Sevilla en las semifinales de Copa en el que salió aclamado tras marcar una diana y asistir a Aguilar cuando el Real Madrid estaba con diez hombres por lesión de Sabido. También es célebre un encuentro de la ida de las semifinales Copa de Europa ante el Bayern Munich en 1976, en el que literalmente se partió la cara. En un balón aéreo saltó con Maier y un golpe con el cancerbero alemán le produjo la fractura de los huesos propios de la nariz. Acabó el partido sangrando y con varios apósitos que no terminaban por parar la hemorragia nasal. En 1980 retornó al equipo periquito para colgar allí las botas y tras conseguir una magnífica cosecha de títulos en la casa blanca: 5 Ligas y 2 Copas.

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Luisito Suárez

Un genio más en el cielo, o sea la tierra es peor. Se nos fue Luisito cuya inmensa figura está siendo glosaba como merece. Jo, Galicia. Nos dio, además, a él y a Amancio que el 21 de febrero pasado le precedió en el camino a la Gloria. En su extraordinaria carrera, Suárez marcó un gol quizá único: un penalti en fuera de juego. Debe recordarse.

¿Dónde? ¿Con qué equipo? ¿Comorrrr? Fue en el Bernabéu con el Barcelona, casualmente. Octavos de final de la sexta Copa de Europa. Acabó 2-2. El Madrid se adelantó 2-0 y Luisito transformó, minuto 88, un penalti por derribo del meta Vicente a Kocsis… fuera del área. El húngaro partió en posición adelantada. Supuso el empate final.

‘Quícir’: gol de penalti inexistente, tras fuera de juego existente, y la falta fuera del área. Insuperable. O no. No. El linier inglés míster Edwards lo señaló: orsay. El árbitro, también míster, ¡Ellis!, no le hizo caso: penalti. La prensa internacional, comprada toda por el Madrid, bramó. L’Equipe tituló: “El crimen de míster Ellis”.

Lusito jugó ambos partidos y en cierta ocasión -bueno, en más de una- le pregunté por ellos. Buen gallego, tipo socarrón y divertido, optó por el pase al hueco: “Chico, polémica sí hubo”. Descanse en paz, gran señor.

Los Hernangómez

Y los Hernangómez. El gusto del Barça por lo madridista es notable. Quién sabe si acabarán proponiendo una fusión. Y que pague el Madrid, al menos de momento. El Real CF Barcelona o cosa así. Con Tomic, Mirotic y Laprovittola te faltan dos para un buen cinco titular. Ahora, ellos. OK.

Vamos a tener la fiesta en paz. No me gustaría vivir una guerra en el Wizink cuando aparezcan de azulgrana. No otro Mirotic. Que son madridistas no se discute. Como Iniesta de chaval y mucha mayoría. Que son profesionales, tampoco. A igualdad de condiciones habrían vestido de blanco.

Resulta que el Madrid no les ve en su plantilla por jugadores en nómina y por presupuesto. OK. Y la oferta y esfuerzo por ellos de un club con telarañas en la caja, muy de agradecer por los chicos y familia. Pienso en su magnífica madre, la Wonny, Margarita Ivonne Geuer. Y en su padre, claro. Tendrán a los chicos entre los jugadores de baloncesto mejor pagados de Europa. Un orgullo. Y una tranquilidad.

Jugarán en el Barça. Tiene arreglo. Cada noche recen un Padrenuestro, un Ave María y un Yo pecador. Y a jugar. Y la afición blanca, lo mismo. Otra cosa será hacerle un feo al propio Real Madrid. Que ni en broma debe estar pendiente de estas cosas. El Madrid, su grandeza y su cuenta corriente, elige. Unas veces acierta, las más, y otras no. No puede estar el madridismo esperando para mal a los Hernangómez. Ni a nadie. Es el Madrid.

Buenos días, amigos. En tiempos de secarral informativo y avispero estival un obituario de una figura mundial del balompié es la mejor opción para los hacedores de las primeras planas de la prensa deportiva. Así lo dictan los códigos deontológicos de la cosa, no confundir con el códice odontológico, como dicen algunos.

El caso es que ayer falleció el primer Balón de Oro español, con permiso de Don Alfredo, que accedió al premio en virtud de su españolidad, en tanto que entonces, como reveló Nº1 en el chat de La Galerna, el dorado galardón estaba reservado a los jugadores europeos. Sea como fuera, gloria y honor para el gran Luis Suárez, el gallego. “El peor error de la historia de Barça”, se leyó ayer, en tanto que lo dejaron marchar a Italia -como al Pelusa, como al Gordo- y allí fue, a la sombra de los Apeninos, donde Suárez se convirtió en leyenda, corte de mangas mediante -cualquier día nos lo cuenta Al Cosín en las páginas de La Galerna, ¿dónde si no?- a su regreso como neroazurro al Camp Nou.

Descanse en paz.

Así las cosas, pasamos de la solemnidad funeraria de As y Mundo Deportivo a la prueba de vida de Bellingham, secuestrado en tirantes por un redactor de Marca de veraneo sosteniendo un ejemplar del diario aún más vendido de la piel de toro. Dice el Marca que dice Bellingham que está listo para ganar. Nosajo. La noticia sería verdaderamente al contrario, esto es, que Jude estuviera listo para perder. O incluso empatar. En fin, nunca dejes que la realidad te chafe una buena noticia, que decía William Randolph Hearst antes de ponerse mimosón con un trineo añejo de su infancia, máxima que nuestros companys y amics del Sport siempre llevan a su máxima expresión.

No se confundan, señoras y señores, que Sport está aquí pá romper caderas, romper corazones, y no precisamente para aquellas cinco “W” del periodismo, who, what, where, when y why, a las que en el caso de nuestro diario sportivo favorito habría que añadir un particular what the fuck.

Es habitual que Sport oculte sus tesoros en la portada y obligue a los arqueólogos de Indiana a zambullirse en sus páginas en busca de alguna delicatessen que te levante el durísimo portanálisis de estas tórridas y soporíferas mañanas de verano cañí. Hoy hemos encontrado un tesoro. Que dice Quim Piera que el Barça es el nuevo ‘O Rei de Brasil’.

Como lo oyen. Esto ya es tan lisérgico que el Sport ya no se lee, el Sport se fuma.

Buena mierda es esa.

Resulta que al sesudo analista de Sport los ojos se le ponen chiribitas por el pastizal que parece han abonado en Can Barça para fichar a un menino brasileiro desde los tiempos en que arrancaran a Rivaldo del Deportivo con sus habituales malas artes. Dice Quim Peira que lo están pasando mal “por la lectura restringida del fair play financiero” de la Liga cuando lo último que ha leído Javier Tebas es El libro gordo de Petete respecto a los tejemanejes pecuniarios del Barça.

Esto del fichaje de Vitor Roque, que, según este, devuelve al més que un club a los grandes escenarios del mercado de fichajes, nos recuerda a aquella vez que don Ramón Mendoza mandó a un emisario a Brasil a por Cafú y le dieron Cafú con leche. Curiosamente se trajo a Vitor, tocayo de este, apellidado Roque, muy apropiado, en tanto que ficha por la casa de tócame ídem del fútbol espanyol.

En cualquier caso, Vitor Roque AKA Tigrinho ficha por el Barça por sus valors, “no por la chequera de Florentino Pérez”, como Vinicius, como Endrick o como Rodrygo, cuyo montante de fichaje se nos atribuye temporada tras temporada. No. Vitor Roque lo hace para participar en el proyecto de Xavi desde el banquillo y Laporta desde el palco, si no sale volando antes un día, como aquella tía odiosa de Harry Potter, otra más, que se perdió bajo las nubes de Londres después de ser transformada en globo aerostático. Y para que quede claro, nada tienen que ver los 30 kilos del fichaje o, mejor todavía, los 30 kilos de variables que han tenido que colar para que el todopoderoso Atlético Paranaense aceptara la operación.

Qué bien se mueve Deco, pardiez.

Se fue a Estambul a por Arda Güler y vino con un durum y un kebab.

Como el día que nos dieron Cafú con leche.

Qué tiempos aquellos.

Pasen un feliz lunes, si es eso posible.

El caso Negreira ha originado que se haya echado la mirada atrás en la historia y se haya buceado la hemeroteca en búsqueda de información, noticias, declaraciones y distintos testimonios que pudieran tener un efecto ventilador para ensuciar al Real Madrid. Algunos de ellos se han tergiversado, como es el caso de unas palabras atribuidas a José Plaza, presidente del Colegio Nacional de Árbitros, que él no dijo en realidad, o que, en el mejor de los casos, son totalmente apócrifas.

A comienzos de la temporada 1976-1977, el antiguo colegiado Antonio Camacho fue entrevistado en la publicación Dicen, que tituló: “Mientras Plaza sea presidente, el Barça no volverá a ser campeón”. En una entrevista posterior, Camacho atribuía la frase al propio Plaza, quien, según Camacho, habría hecho esa promesa. Apenas unos días después, José Plaza, en una entrevista para As, lo negó, y se defendió diciendo que “no podemos hacer caso a las declaraciones de Camacho”.

Por su parte, en rueda de prensa le preguntaron sobre el particular al entrenador del Barça, Rinus Michels, que explicó que “esas son unas declaraciones muy fuertes. Decirlo es fácil, pero lo bueno es demostrarlo”. Pese a este escepticismo de Michels respecto a la verosimilitud de la cita del presidente de los colegiados, la frase caló como cierta en el mundo culé. Hoy en día todavía mucha gente cree que fue una frase original del propio presidente de los árbitros de la época, lo cual no es verídico.

Es importante conocer a la fuente de las presuntas palabras de Plaza, es decir, Antonio Camacho. Se trata de un colegiado que terminó su carrera con muy mala reputación, pues fue el cabecilla de una trama de corrupción arbitral en los inicios de los años 70.

La trama, destapada años más tarde en Don Balón, actuaba así: llegaban a acuerdos con clubes para la compra de árbitros, actuando como intermediarios entre ambas partes. En algunos casos, los árbitros estaban realmente comprados, pero en la mayoría no. Si el resultado no era el esperado, se fabricaba la excusa de que el colegiado se había echado atrás y se devolvía al club corrupto la cantidad pactada. Si el resultado era el esperado por el club comprador, los de la trama (con Camacho al frente) se quedaban con el dinero, compartiéndolo con el árbitro en caso de estar realmente implicado, o quedándoselo en su integridad los promotores del fraude, entre los cuales Camacho era uno de los jefes. Esta era la catadura moral del hombre que acusó a Plaza de haber dicho lo que muchos culés le atribuyen aún a día de hoy.

Aunque el propósito de este texto es primordialmente poner en gran duda la autenticidad de la frase de Plaza, no está de más contar cómo se supo de la trama de Camacho, sobre todo porque lo que sabemos de dicha trama implica… al FC Barcelona.

Tras un Barça-Betis de mediados del 73, un directivo culé se acercó al árbitro Medina Iglesias y le preguntó si había recibido “las cortadoras”. Medina quedó desconcertado ante la pregunta, aunque más tarde entendió que se trataba de un mensaje en clave y que se refería a la recepción de algún pago ilegal. Su memoria se retrotrajo seis meses antes, cuando pitó un Burgos-Barça, en el que vencieron los azulgranas legítimamente, sin su “colaboración”, pero que Camacho había hecho pasar como fruto de un acuerdo entre ambos. Camacho se había puesto en contacto con la directiva del Barça para “tocar” a su compañero por una cantidad cercana a las 100.000 pesetas. El cuadro culé ganó y el dinero se quedó en Camacho sin llegar al colegiado principal del encuentro, que nunca habría sabido del fraude de no haber mediado la indiscreción del directivo barcelonista. El Barça, pues, no había comprado “realmente” al trencilla, pero creyó haberlo hecho a través de Camacho o, en otras palabras, quiso hacerlo.

Plaza lo investigó al volver a ser el jefe de los árbitros en 1975 (ya lo había sido de 1967 a 1970). Junto a Pablo Porta, presidente de la Federación, empezó a indagar, pero no se encontraron pruebas sólidas. Todo parecía haberse hecho de palabra. Cambiaron designaciones arbitrales, mandaron a la nevera a varios de ellos y todo finalizó con la retirada de la licencia por edad a Camacho y a un par de compañeros más.

Aunque el propósito de este texto es primordialmente poner en gran duda la autenticidad de la frase de Plaza, no está de más contar cómo se supo de la trama de Camacho, sobre todo porque lo que sabemos de dicha trama implica… al FC Barcelona. El Barça no había comprado “realmente” al trencilla, pero creyó haberlo hecho a través de Camacho o, en otras palabras, QUISO hacerlo

El ‘Caso Camacho’ cayó en el olvido y aquel escándalo arbitral quedó en nada. El colegiado atacó de forma furibunda a Plaza la primera temporada en la que no estaba en activo y además aprovechó para declararse inocente de todo lo que se le acusaba. De esos ataques vienen las presuntas palabras de Plaza, según las cuales nunca permitiría que, bajo su mandato, el Barça ganara la liga. En una de las portadas de la revista Don Balón, Camacho apareció posando junto a un Mercedes de segunda mano que perteneció a Martínez Valero, presidente del Elche, aunque se supo que, para la compra, utilizó un cheque de dudosa procedencia.

Varios de los compañeros de Camacho reprocharon públicamente su actitud, su talante y sus excusas, y en Don Balón se despacharon a gusto contra él.

Plaza, por tanto, no dijo tal cosa, sino que fue un personaje como Camacho -que pensamos ha quedado ya bien descrito- quien le atribuyó esas palabras. Por otro lado, lo que sí es verídico fueron unas manifestaciones de Joan Gaspart apuntando contra el Real Madrid. El día de la presentación de Sonny Anderson como futbolista culé, el 25 de julio de 1997, el vicepresidente del Barça, que también tendría el mismo cargo en la Real Federación Española de Fútbol a partir de 2004, manifestó que "todo lo que sea intentar perjudicar deportivamente al Madrid lo voy a hacer hasta que me muera".

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Buenos días, queridos lectores. Es sabido que un mismo hecho puede contarse de diversas maneras; tantas, que casi podría decirse que eso de llamar hechos a los hechos es solo un eufemismo al que se aferran quienes necesitan que haya algo ahí fuera que tenga cierta solidez. No son muy sólidos nuestros chicos de la prensa, sino más bien líquidos y hasta gaseosos, razón por la que, para ellos, los hechos son ocasiones propicias para decir lo que les salga de las portadas y los micrófonos. Véase, sin ir más lejos, la derrota ayer de la Selección Española en el Campeonato de Europa Sub-21, frente al combinado de Inglaterra.

De las cuatro portadas habituales, solo Marca sale con tal noticia como protagonista. Se limita el diario madrileño a lamentar la derrota y a destacar su especial crueldad, pues el gol que haría campeona a Inglaterra fue de aquella manera y en el minuto 99 España falló un penalti que hubiera llevado el partido a la prórroga. El fútbol, ya se sabe, no tiene nada que ver con la justicia, o tal vez es que la justicia, como los hechos, se dice de muchas maneras y no puede equipararse lo que sea la justicia en otros campos con aquella que dicta un campo de fútbol.

Pero quizás quepa una tercera posibilidad, abierta para que los hechos cobren nuevos bríos -es decir, para que ya no haya de ellos más que trazas que ceden su espacio a la ocurrencia- por el diario As, no en su portada de hoy, sino en un párrafo de ayer que no podía pasarnos desapercibido, de tanta audacia que destila. Pasen y vean.

Tachán. Ni Inglaterra y su gol de rebote, ni el penalti fallado por Abel Ruiz, ni que la abuela fume, ni siquiera el rosario de la Aurora explican ya nada. La razón que alcanza a sustentar la victoria de Inglaterra en el Campeonato de Europa Sub-21 no tiene nada que ver con lo que ha pasado en el Campeonato de Europa Sub-21, sino con lo que viene pasando en el fútbol, en el mundo y en el universo entero desde la venida de Pep, my sweet Lord, a nuestras vidas. Es Guardiola el responsable último de esta victoria, porque el vivir y trabajar de Pep en Inglaterra ha trasformado el fútbol de ese país como ya transformó el fútbol alemán cuando ese vivir y ese trabajar se dieron en Alemania, y como, sobre todo, transformó el fútbol español vía Barcelona para que los niños del mundo ya no fueran jamás calvos de nacimiento, sino calvos de guardiolismo.

¿No lo notan? Es Guardiola generando efectos allá por donde pisa. Es Guardiola como clave de bóveda, como alfa y omega, como sumo hacedor, que no por casualidad rima con Santpedor. Ríanse ustedes del efecto mariposa, pues es Guardiola quien provoca el batir de esas alas que luego provocarán movimientos imPepceptibles para los incrédulos y que desembocarán en el fallo de un penalti en el minuto 99 de un partido para que Inglaterra gane el campeonato y confirme que todo mejora cuando tienes cerca a Pep. Aunque, bien pensado, Pep está siempre cerca para todos los limpios de corazón. Pep está en ti y está en mí. Pep está en ese café que has tomado, en esas tostadas con aceite, en la sonrisa de un niño, en el mar y en el aire, como el love, que está in the air, ya que el inglés es ahora la lengua de Pep, en un Peptecostés que solo unos pocos impíos se atreven a desafiar con chanzas.

Por lo dicho no entendemos que la portada de As no haya tomado el párrafo antes señalado como motivo central y se haya decidido por no sabemos ya qué capítulo del culebrón Mbappé, a quien notamos cierto deje a Michael Jackson en la imagen recogida. Sobre la derrota española, se limita el As a destacar su crueldad, invirtiendo la lectura de Marca, pues si allí Abel Ruiz fallaba un penalti en el minuto 99, aquí el portero inglés detiene un penalti a Abel Ruiz en el minuto 96. Se confirma de nuevo que no hay hechos, sino interpretaciones, aunque hubiéramos preferido que el hecho incontestable de la influencia de Pep en ese penalti -ya sea fallado o parado, ya sea en el minuto 96 o en el 99- hubiera ocupado el lugar de preferencia que merece en la portada del mismo periódico que publicó el párrafo que les acabamos de ofrecer, sin duda más desapercibido que una portada. Será que As solo revela la verdad al lector devoto y atento y no al común de los mortales, esos que piensan que Pep no influye en sus vidas, esos que creen vivir en lo que llaman realidad cuando es Matrix quien sostiene sus andares.

Así desveladas las cosas, investíguese desde hoy mismo la segura influencia de Pep en Vitor Roque, háblase de cómo Roque se hizo futbolista tras escuchar una rueda de prensa de Guardiola, hermánese la localidad de Timóteo, en Minas Gerais, sitio natal de Vitor, con Santpedor, hágase en definitiva lo que tenga que hacerse para que la varita de Pep haga su magia y, por ejemplo, los 61 millones de euros que parece va a costarle el citado delantero a un club en bancarrota no sean más que cuatro monedas sobre las que no hay nada que decir.

La casa de Tócame Roque está siempre de enhorabuena, y más desde que Pep llegó a ella para dotarla de un fulgor que ahora luce en Inglaterra, donde el fish and chips es alta cocina, los hooligans son hermanitas de la Caridad y el paso de peatones de Abbey Road está pintado de azulgrana.

Pasen ustedes un feliz domingo. Oremos.

Queridos galernautas, espero que al recibo de la presente se encuentren estupendamente, incluso que se encuentren disfrutando de sus muy merecidas vacaciones estivales.

Supongo que el título de este artículo les lleva al tango que Carlos Gardel paseó por el mundo allá por los años 40 con letra y música del compositor argentino Sebastián Piana y que en los locos años 80 Julio Igesias viralizó (como dicen ahora los modernos).

Pero no, amigos. Yo quiero que esta milonga me la lleven a la acepción número 5 del diccionario de la Real Academia Española, que define milonga como engaño o cuento.

Y milongas son las que constantemente nos tocan vivir desde el club del país ese de ahí arriba a la derecha. Resulta, según los entendidos en la materia, que el capitán, motor y excelente futbolista del Manchester City más el central del Athletic de Bilbao, uno de los 3 o 4 mejores centrales del maltrecho fútbol patrio, han llegado al Fútbol Club Barcelona “gratis total" (sic). Y cuando enfatizo en sic quiero decir literalmente lo que veo, lo que leo, lo que oigo en los medios escritos y audiovisuales. La milonga consiste en que el club que, según sesudos economistas está prácticamente en la bancarrota, ha conseguido gratis total (sic) al capitán del equipo campeón de la Champions League y a uno de los mejores centrales de España.

“Milonga pa recordar, milonga sentimental. Otros se quedan llorando, yo canto pa no llorar”. Cuando esos mismos comentaristas, soplamicrófonos o juntaletras me hablan del gratis total, me viene inmediatamente a la cabeza las famosas primas de fichaje que los mismos anuncian a bombo y platillo en sus medios y que paga el Real Madrid cuando un jugador llega libre al club blanco. ¡Oh, Señor! El Real Madrid paga primas de fichaje a los jugadores que llegan al club libres, pero en el Palancas Fútbol Club llegan gratis total. Cosas veredes, amigo Sancho.

“Milonga que hizo tu ausencia, milonga de evocación, milonga para que nunca la canten en tu balcón”.

Pues en mi balcón me cantan cómo la hipotética llegada del ínclito Kylian Mbapée supondría para el Real Madrid una talegada ingente de millones en concepto de unas primas que creo que vienen con él desde Paris, pero, ¡oh, sorpresa!, al Palancas Negreira Fútbol Club dos jugadores top llegan gratis total (sic). Es una milonga "pa cobrarse una traición”.

En fín, como diría el magistral Jaime Peñafiel. En otro orden de cosas, tengo también la milonga de la camiseta con el número 9. Joselu se presentó ante la afición del Real Madrid con el dorsal 14 y la respuesta flotó en el viento del madridismo como la canción de Kansas Dust in the wind: "Eso es que seguro que viene Mbapée para portar el 9”, claman por las esquinas los reporteretes del régimen, y yo que tengo en los deportes de Decisión Radio una sección que se denomina La pedrá de Diego Jota Cerrato, entre pedrás y milongas tengo mi pedrá muy personal al respecto de este tema del 9.

Nadie, absolutamente nadie ha puesto lo que les voy a contar sobre el tapete y es una pedrá mía bastante sencilla.

Resulta que el Atlético de Madrid ha tenido a un chico portugués cedido en el Chelsea porque su entrenador, simple y llanamente, no puede ni verle. Este muchacho llegó a Madrid desde Lisboa en el año 2019 por, nada mas y nada menos, que 125 millones de euros. Jugando más menos que más en el Atleti ha marcado con los rojiblancos 10 goles por temporada y digo yo: ¿Por qué si el Atlético de Madrid está literalmente loco por quitárselo de encima, vía cesión o vía como sea por cuatro perras, no puede ser el 9 del Real Madrid?. Denme una sola razón por la que João Félix no es una oportunidad de mercado única. Es más, estoy absolutamente convencido de que el juego del Real Madrid y los compañeros que tendría favorecen el juego del luso infinitamente más que el ancestral sistema simeónico. Si esto ocurriera, no digan luego que lo escucharon por ahí, digan a todo el mundo que lo leyeron en La Galerna. En fin, solo son milongas, milongas sentimentales de verano, como la milonga de llamar a los políticos por su segundo apellido cuando éste es compuesto: Page, Ayuso, Feijóo, Almeida en lugar de García, Díaz, Nuñez o Martínez. Milongas.

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