Otras hierbas... y portadas

Buenos días, amigos. George Gershwin fue uno de los grandes talentos musicales del siglo XX. Ya de muy niño era capaz de tocar al piano -instrumento que aprendió a dominar de forma autodidacta- las melodías populares de entonces. Siendo un adolescente, el autor de Rhapsody in blue se ganaba la vida tocando en salones de baile, clubes nocturnos, casas de lenocinio (conocidas, no sin razón en aquellos felices días en que todavía nadie había concebido ese maligno invento llamado gimnasio, como sporting houses) y demás locales de costumbres remilgadas y moral puritana. Muy pronto se convirtió en un músico enormemente popular, condición que no le abandonaría el resto de su vida.

Gershwin, sin embargo y a pesar de su extraordinario éxito, nunca pudo desprenderse de cierto complejo derivado de su falta de formación académica. Aunque tomó clases particulares, jamás pisó un conservatorio. Por eso, ya adulto, acaudalado y en el apogeo de su fama, le escribió en cierta ocasión a Ravel pidiéndole que le diera clases de orquestación. La respuesta del músico vascofrancés llegó rápida, escueta y lúcida: “¿para qué demonios quiere ser usted un Ravel de segunda pudiendo ser un Gershwin de primera?”.

Viene este excursus a cuento de la eliminación de la selección brasileña que se produjo ayer a manos de Noruega (o a pies y cabeza de Haaland, para ser más precisos). Para los que amamos el fútbol y amamos Brasil, contemplar la alegría, la creatividad, la imaginación, el incontenible talento brasileño aprisionados bajo la losa de un equipo de obreros de línea de montaje, de soldados prusianos tan ayunos de destreza, fantasía y chispa como de fe en sus posibilidades, fue un verdadero dolor. El problema no es de ahora, el problema viene de mucho antes. Alguien, hace ya demasiadas décadas, debió de pensar que para volver a ganar mundiales, la pentacampeona debía dejar de ser un Brasil de primera para convertirse en una Alemania de tercera, y así les va (nos va). Ni el bueno de Ancelotti ha podido recuperar la magia brasileira, asesinada por años de rigor táctico, disciplina militar y emasculación de la alegría. Ayer, sólo Vinícius parecía un jugador brasileiro.

El pueblo de Brasil no merece esto. Ese pueblo brasileño, tan espontáneo, tan hospitalario, tan tierno y tan desesperante y, sobre todo, tan amante del futebol. Los brasileiros han nacido para jugar al fútbol descalzos o calzando havaianas. Brasil es agua de coco y fútbol en la playa y el guiño dulzón de la caipirinha y un puesto de bananas en la carretera, la alegría africana con su puntito de saudade portuguesa, la belleza sucia y caótica del Pelourinho en la vieja Salvador de Bahía. Brasil es el hoy que jamás piensa en mañana, las curvas promíscuas del bunda apenas enmarcado por el tanga, el colorido rebosante de la bahiana y el ritmo embriagador del samba. Por eso el fútbol brasileño es alegría o no es; por eso todos los intentos de contenerlo en el corsé del rigor táctico alemán y de la disciplina militar son un sindiós destinado al fracaso. Brasil es un arara que muere cuando lo enjaulan. Ojalá algún día se den cuenta las autoridades que rigen su fútbol. O que hablen con el As para que les monte una ouija con Ravel.

En fin, amigos, perdonadnos este pequeño desahogo nostálgico. La Galerna es una publicación madridista, pero son días de fútbol de selecciones, y la actualidad madridista está en standby. Todo lo acapara el Mundial, y un Mundial sin Brasil es menos Mundial. O, si preferís, y en términos tal vez más exactos, un Mundial sin Brasil siendo Brasil es todavía más interminable.

En todo caso, como el dios del fútbol aprieta pero no ahoga, esta pasada madrugada aquellos de vosotros que os quedasteis a ver el encuentro entre mexicanos e ingleses, bien por insomnio, bien porque habías discutido con la pareja, bien porque os apasiona un México-Inglaterra y no os lo perderíais por nada del mundo, pudisteis disfrutar de un partido de fútbol digno de un Mundial. Y si Vinícius fue ayer el único jugador de Brasil digno de la camiseta que vestía, Jude Bellingham fue el artífice de la victoria de los Three Lions. Dos goles en dos minutos. Vini (pun intended), vidi, vici. El Real Madrid es tan luminoso que sus rayos escapan por cada rendija que deja abierta la plúmbea mazmorra informativa mundialista.

Por lo demás, hoy juega España. Las portadas del día dividen su espacio entre el España-Portugal de esta noche y los dos chicharros de Haaland que mandaron a Brasil al cuarto de pensar. Viendo las portadas, sin embargo, diríase que quien esta noche se enfrenta a la selección lusa no es el combinado español, sino Lamine Yamal. Nos presentan a Lamine al modo del Fígaro rossiniano, y largo al factotum della Roja: Lamine por aquí, Lamine por allá, Lamine por arriba, Lamine por abajo. As habla nada menos que de final anticipada, lo cual, dejando chauvinismos y patrioterismos rancios a un lado, se nos antoja pelín atrevido y acaso no del todo respetuoso con selecciones como la francesa, la argentina, la propia inglesa, la marroquí o la mismísima noruega, que está cogiendo tales hechuras de equipo revelación, que vaya usted a saber.

Y hasta aquí hemos llegado en este tortuoso portanálisis mundialista. Suerte esta noche a los que os sentís concernidos por las andanzas de la Roja, y paracetamol 500 mg a los demás.

Pasad un buen día.