La leyenda de la zorra y las uvas

Buenos días, amigos. Si la elaboración de los Portanálisis estuviera a cargo -un suponer- de Xavi Hernández, hoy comenzaríamos afirmando que las portadas están muy altas, que así no hay manera de desarrollar los portanálisis que nos gusta proponer, y que quien pierde es la literatura. Con mucha humildat, eso sí.

Si, por el contrario, quien firmara estas líneas anónimas fuera Guardiola -otro suponer- tal vez hablaríamos de que venimos de un país pequeño, allá arriba, en la esquinita, lleno de campanarios, y lamentaríamos que el pérfido estado español nos presente unas portadas inanes para que no podamos desarrollar nuestra desaforada agudeza portanalítica y nuestra prosa que, aunque nos esté mal el decirlo, reinventa cada día la literatura. Esto lo expresaríamos con mucha humildat, por supuesto, porque a nosotros a humildes no nos ganaría nadie, lo que sería dicho con toda la humildad del mundo, esa que nosotros monopolizaríamos.

Resulta, por el contrario, que no somos ni Xavi Hernández ni Guardiola, sino que somos madridistas y estamos orgullosos de serlo. Así que no va en nuestra naturaleza el ponernos campanudos, ni el tratar ridículamente de dotar de un barniz de pretendida transcendencia a cualquier excrecencia de nuestro magín, ni mucho menos el buscar excusas desatinadas que justifiquen un victimismo cobarde y ventajista. Las portadas del día son las que son, el césped está cortado a la altura a la que está cortado y los campanarios siguen dando las horas en la esquinita -and elsewhere- sin acento catalán. Así que vamos allá.

Lo cierto es que, tras la semana convulsa que acabamos de pasar, agitada como un terremoto por la rueda de prensa de Florentino, flota en las portadas una sensación de distensión, un aflojamiento general. Tras los espasmos, estremecimientos y paroxismos de placer agónico provocados por las declaraciones del presidente del Real Madrid, las portadas vienen hoy blandas, flácidas, diríase que fumándose un pitillo con la cabeza apoyada en el cabecero de la cama.

A ello ayuda que la liga también es ya una cosa fofa y lacia, más allá de la lucha por evitar un descenso que -no nos engañemos- interesa sólo a las aficiones de los equipos concernidos por ella. Para el resto, incluidos nosotros, madridistas, estas últimas jornadas se asemejan a esas olas silenciosas que mueren de viejas en la playa cuando la mar está en calma. Una sensación de balneario de la tercera edad, una cosa triste y ligeramente depresiva, como ver a Dirk Bogarde despedirse en silencio del amor y de la vida en Muerte en Venecia, con la Quinta de Mahler sonando de fondo.

Así que, aprovechando la calma chicha, o más bien forzados por ella, los cuatro periódicos del apocalipsis madridista se centran en sendas despedidas: la de Griezmann de los fracasos rojiblancos, y la de Lewandovski de las trampas azulgranas.

Marca hace hincapié en unas declaraciones del propio Griezmann que son la enésima versión colchonera de la fábula de la zorra y las uvas, y que demuestran que el buen delantero francés ha acabado plenamente compenetrado (con perdón) con el club que no podemos entender. Y es que nadie se identifica tanto y tan bien con la zorra (con más perdón) de Esopo como el simpar Atleti. “Vuestro cariño vale más que una Champions”.

Hombre, querido Antoine, a nosotros nos parece estupendo (y en los días pares, hasta comprensible) que un futbolista profesional deje el Atleti para fichar por el Barcelona en busca de títulos. Pero se nos antoja pelín hipócrita que años después, y regresado a casa con el rabo entre las piernas, sostenga que el cariño de los aficionados atléticos vale más que una Champions. Por otra parte, quién querría una Champions cuando puede disfrutar de que sus propios aficionados vandalicen la placa con su nombre en el estadio y la cubran de excrementos humanos. Cositas de la mejor afición del mundo, esa que no podemos entender y que también acoge en su seno a grupos filonazis inclinados a solucionar diferencias con aficionados rivales mediante el procedimiento abreviado de ahogarles en el Manzanares.

Añade el diario de Gallardo (de nombre) en un faldoncillo que se trata del “adiós de una leyenda”. Prima facie, uno podría pensar que Marca exagera, toda vez que calificar de leyenda a un (buen) delantero que ha contribuido con sus goles a la consecución de escasos tres tres títulos puede parecer ligeramente forzado, incluso para un club tan acostumbrado a perder como el Atleti. A punto hemos estado de afearle esa falta de comedimiento al periódico madrileño, pero en el último momento hemos reparado en el rigor sintáctico y semántico que caracteriza a esa cabecera. No es posible -nos hemos dicho- que Marca se exceda cargando la suerte de sus efusiones colchoneras, y finalmente creemos haber penetrado el sentido del titular. Efectivamente. Con gran tino, Marca se está refiriendo a la primera acepción que da la RAE al término leyenda: “narración de sucesos fantásticos que se transmite por tradición”. ¡Bravo, Marca!

El resto de portadas, ya os decimos, más de lo mismo: gracias por tanto, más leyendas (esta vez de Polonia, con perdón nuevamente), huellas imborrables y demás tópicos al uso. Y más olas lacias y más playas sin sol y más cerveza sin espuma y más espuma sin cerveza. ¡Qué días, Señor!

Pasad un buen día.