Existen al menos tantos casos como literatura sobre los amores de verano. Ya saben, esa fantasía donde el idealismo gana a las incompatibilidades, el placer a la rutina y el hechizo al realismo.
Riesgo, novedad, dopamina, calor son elementos que configuran un estado de ánimo que nos convierte en seres proclives a experimentar eso que en noviembre ni nos planteamos, pero que en julio o agosto nos parece la aventura más asombrosa: la perdición estival que nos devuelve a la vida.
Para los amantes del balón, las pretemporadas activan unas sensaciones no muy alejadas de las que José Ramón Alonso, catedrático de la Universidad de Salamanca (USAL), atribuye al enamoramiento, a saber: “incremento de la adrenalina, aumento de la frecuencia cardíaca y de la presión sanguínea. Estamos alerta y plenos de energía”. La ilusión por lo nuevo, en la atracción personal y futbolera, conduce a ese cosquilleo semejante al que los influjos de Eros provocan en nosotros esa atmósfera soñadora del “y si…”.
De este modo, los partidos estivales se disfrutan sin las exigencias de la responsabilidad, como los affaire de verbena, y los fichajes atraen como la chica del baile con la que todos desean cruzar la mirada. Pero entonces se encienden las luces, pasan las semanas y regresa la Liga, con sus despóticas maneras y habituales vicios.
Septiembre debe su etimología a ser el séptimo mes para los antiguos romanos, cuyo año arrancaba en marzo. Ni la introducción del calendario juliano modificó su nombre, como se ha pretendido hacer ahora con los árbitros. Como si distraer con esta cosmética medida fuera a limpiar tantos años de ignominia y evitar el proceder de algunos protegidos por una descorazonadora impunidad.
Se llame José Luis o se apellide Munuera, ya en la primera jornada se ha comprobado que el dinosaurio sigue ahí, inasequible a la vergüenza. De igual modo que el cambio de estación es la prueba de fuego para los amores de verano, el regreso de la Liga examinará, una vez más, la ilusión de los aficionados que quieran disfrutar de un juego durante una hora y media a la semana. Sin trampas ni cartón. Nada más. Una experiencia que, por cierto, ya han arrebatado a la isla de Mallorca, que dejó en la imagen del niño lloroso el mejor icono con el que podríamos representar el regreso de esta competición oscura.
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Lamentable lo de Mallorca. ¿Pero de veras no se puede hacer más, no cabe apelar a otros estamentos?.