Hace cuatro años, Karim Benzema nos regaló una de las más bellas descripciones del madridismo que se hayan hecho nunca: «Vamos a hacer una cosa mágica, que es ganar». Con su poesía y aire de místico sufí, el mejor nueve de la historia del club se refería a remontarle la eliminatoria de semifinales de aquella Copa de Europa al Manchester City de Pep Guardiola. En aquella ocasión el resultado adverso era el mismo que, mañana, el Madrid afrontará en el Allianz Arena ante el Bayern de Múnich: habiendo perdido por un gol de diferencia en el partido de ida y no contando ya el valor doble de los goles en campo contrario, el desafío resulta ser el mismo: meter dos goles más que el contrario.
Y misma es la camiseta, aunque no mismos los jugadores.
El escudo sí que es también el mismo. y la Historia, en todo caso y como decía Machado, no está escrita. Por mala que haya sido hasta hoy la temporada, y por malos que hayan sido los resultados desde el día ya lejanos de la final de Londres: hombres del Real, «¡qué importa un día!» Ni el pasado ha muerto ni está el mañana, ni el ayer, escrito.
Por lo tanto, y en tanto que once tipos vestidos de blanco salten al césped de un campo de fútbol en Baviera, hoy es siempre todavía. Y el eco de las hazañas hechas por esa camiseta en ese campo, y en tantos otros campos en los que se juega y se presencia el fútbol en Europa y en todo el mundo, sigue retumbando. Retumba más en las cabezas de los otros que en las propias. Son vestigios de apariciones sobrenaturales y reliquias de sucesos extraordinarios que, aunque el madridista los haya naturalizado y los considere parte del paisaje, siguen siendo inexplicables para un porcentaje muy amplio de la población mundial. Que los sufrieron y los vieron desde fuera igual que los esclavos del Antiguo Egipto veían el poder de los faraones: como lo inevitable.
No digo que el Madrid de Arbeloa, como el cadáver del Cid montado sobre la grupa de su caballo Babieca, tenga también que ganar batallas después de muerto, sino que aún se debe creer que el Madrid está vivo. y que todavía es un dios del fútbol que como el Dios ibero del poema, «dueño de fortuna y de pobreza, ventura y malandanza», es, sobre la mar, camino.
el eco de las hazañas hechas por esa camiseta en ese campo, y en tantos otros campos en los que se juega y se presencia el fútbol en Europa y en todo el mundo, sigue retumbando
Al fin y al cabo tan sólo se trata de subvertir las leyes de la razón y de la lógica, poner patas arriba el mundo y negar las fundadas razones de la estadística. ¿Acaso no es esa, exactamente, la naturaleza misma del fenómeno llamado Real Madrid? El phainómenon de los filósofos griegos era, literalmente, lo que brilla, lo que se muestra. Y como recordaban las palabras de Benzema, el Madrid es, fundamentalmente, hacer: acción.
Casi nadie nunca remonta una eliminatoria de esta magnitud habiendo perdido el primer partido y además, en casa. Casi nunca, tampoco, se da el milagro de jugar bien y de ganar en el Día D y la Hora H cuando en todo el año se ha dado lástima y pena y vergüenza. Pero tampoco es verosímil creer que se pueden ganar nueve finales seguidas, y es el Madrid quien ha atentado ya, con su inverosímil poder de taumaturgia, contra las normas elementales de la probabilidad y contra los procesos de la estocástica.
El Madrid, además, llega en la mejor disposición de ánimo imaginable, muerto en vida y sin miedo ni esperanza: teniendo en cuenta que muchas veces sus erupciones volcánicas vienen precedidas por esa actividad stromboliana que consiste en tirar ligas y copas de manera miserable y hundir al hincha en una depresión profunda, el momento se presume ideal para llevar a cabo la quijotada prodigiosa.
Los argumentos para creer en una noche de grandeza en Alemania son libres, como el miedo. Cada uno tiene los suyos. En realidad, son los de siempre: sacar en procesión a Mendy, abrirle a Valverde la puerta de toriles y que Vinicius, por la izquierda, despierte en las habitaciones más íntimas de la sangre del Bayern los fantasmas de la danza con la muerte que hace veinte años bailaron, en las ruinas del Olympiastadion, Zidane y Roberto Carlos. Es posible también creer en el sortilegio de la amistad o perseverar en el método del caos; o que Camavinga puede ser un buen jugador de fútbol, pues ya decía Camacho que el secreto, en el fondo, está en el blanco de la camiseta del Madrid: que agranda.
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El culpable es el paso del tiempo, onooce usted algún jugador como Kross o modric , cristiano o benzema en el contexto ctual
Mbappe, Vinicius, Valverde, Bellingham,etc.
Hay que ser imbécil para escribir un comentario y contestarse a si mismo con otro comentario utilizando otro nombre. Pues eso es lo que hace el enfermo mental que escribe como Antonio y Tom, que es el mismo imbécil que lleva años aquí y en otros foros y que tuvo la indecencia de dejar a su madre en una residencia. Se llama Joan y se apellida la la o r e n s y es de Barcelona.
El mismo imbècil que se puso a suplicar al foro para que volvieran a abrir la opción de chatear aquí, diciendo que no lo volvería a hacer más.
Vosotros veis normal que un tío que escribe como Antonio, al rato se contesta a si mismo como Tom? Vosotros veis normal que este tío con 70 años esté toda la semana haciendo lo mismo aquí y en otros foros? Que tiene más de fracasado o de imbécil?
Un tío que se considera librepensador con pensamiento crítico, y deja a la madre en una residencia mientras está él haciendo el cafre en los foros con distintos nombres conversando consigo mismo. Se puede ser más inútil con setenta años que tiene?
El dia que le descubrí y conseguí que le anularan un nombre de perfil, luego me vino con un mar de lágrimas diciendo que yo lo estropee todo.
El fin de semana éste y el anterior puente de semana santa estuvo todos los días escribiendo y contestandose, con un nombre y al rato con otro, diciendo que si era socio, cuando ni siquiera ha ido al Bernabéu dicho por el en el foro donde hace lo mismo. El del periódico mundo deportivo. Entra aquí y luego va allí para después volver, y así cada día.
Cuando el administrador cerró el chat de aquí, estuvo el imbècil escribiendo cada día en los artículos que tenían antes y estaban abiertos a comentar. Y lo mismo, escribiendo con un nombre y contestandose con otro el cacho borrego. Y se considera librepensador jajajajaja
Un día al librepensador le dio por saludar a sus primos por aquí, diciendo que hacía mucho tiempo que no les veía. Ojo con el imbécil que ya ni wasap ni carta, con la familia funciona así. Con la madre hizo igual. Luego críticas a Cataluña y a su gente y ahí le duele más que si críticas a su madre, pedazo de inútil.
Viendo que en los comentarios hay censura, os podéis ir todos menos Tomás Guach a tomar por donde se empiezan los cestos.chao galerna
Ahora es Múnich o el vacío, porque el Madrid ya juega bajo la amenaza de una temporada de cero absoluto, sin títulos menores como la Supercopa de Europa o la Intercontinental, consuelo menor del último año de Ancelotti. El misterio es cómo tres entrenadores han sido incapaces de formar un equipo sólido con la plantilla de mayor valor de mercado del mundo. El Bayern, octavo en ese ranking, llega al duelo con una doble ventaja: el resultado de la ida y el Allianz Arena, uno de esos coliseos que devoran al visitante. Al Madrid le queda la fe, que no es más que creer en lo que no se ve, exactamente el punto en que nos encontramos.
Es solo un partido de fútbol. Puede pasar cualquier cosa. Si aguantamos los primeros 15 minutos con la portería a cero nos lo podemos llevar. Hoy es día de hombres de pelo en pecho. Hala Madrid
Por favor, no se insulten. Es difícil creer; pero, cuando más difícil es creer, más valiosa es la fe. Dicho esto: no creo en la remontada. A mis 50 años ya me da vergüenza ponerme nervioso por tan poquita cosa como es el fútbol. Claro que el Real Madrid es más grande que el fútbol...