Su temporada está yendo claramente a más y en conformidad con esa evolución, también se está incrementando la confianza de Zidane.

Si atendemos única y exclusivamente al prestigio que acumula Zinedine Zidane entre buena parte de la prensa especializada y de los aficionados (algunos de ellos madridistas), la caricatura que se nos dibuja es la de un tipo cuyo principal mérito es tener suerte, que compadrea con sus pupilos, a los que ubica sobre el terreno de juego como el que lanza a ciegas un dardo, sin saber muy bien lo que va a suceder. Hay numerosas evidencias de que, una vez más, los prejuicios impiden vislumbrar la verdadera valía de un técnico que, más allá de cualquier tipo de consideración subjetiva, presume de un palmarés inigualable cuando apenas lleva 7 años ocupando un banquillo. Para mí, la versión como entrenador de Zinedine Zidane siempre ha sido Walter White, Keyser Söze o Clark Kent.

A un nivel plenamente superficial parece un tipo casi anodino, con poca capacidad para aportar algo especial, para crear una trama que siga cánones diferentes a lo estrictamente tópico. El permanente intento de pasar desapercibido para actuar con más libertad es un innegable síntoma de inteligencia. Sólo hay que querer rascar un poco, analizar el trasfondo futbolístico, el legado que ha construido y sigue construyendo para descubrir cosas verdaderamente especiales, como un intelecto táctico muy elevado y una inigualable capacidad para anticiparse a la lectura de los partidos antes incluso de su pitido inicial. El galo diseña y ejecuta con maestría planes, teniendo siempre muy claro lo que busca.

Haberle catalogado como un simple alineador, un gestor de egos, una operación cosmética del presidente o un señor que pasaba por allí y cuyo mayor mérito es disfrutar de lo que se ha dado en llamar flor es una muestra más de la capacidad de muchos (periodistas o no) para no detectar a un elefante justo en frente de sus ojos aunque estén viendo su trompa, sus orejas y sus colmillos de blanco marfil. Por cierto, ¿alguien ha escuchado alguna vez a un jugador o un entrenador menospreciar a Zidane? Curiosamente, los que le acusan de saber poco de fútbol son en una abrumadora mayoría, opinadores o aficionados con tantos conocimientos reales de este deporte como cualquiera que dedique buena parte de sus fines de semana a ver partidos en su televisor.

ZZ se enfrenta a la canallesca con un discurso bastante simple como capote. No se vende, no se vanagloria en los éxitos y siempre pone a los futbolistas por delante. Es el perfil más opuesto que pueda existir al de los técnicos tendentes a filosofar, aquellos que elevan el fútbol hasta una suerte de ciencia avanzada, algo así como un denso tratado de metafísica. El típico técnico de verbo florido, respuesta interminable y promesa de fútbol fantástico, hechiza y excita a buena parte de la prensa. La sencillez, en cambio, les genera cierta desidia. En las ruedas de prensa del entrenador del Madrid se habla muy poco de fútbol, al menos en su vertiente más táctica. Principalmente porque aquellos que se encargan de lanzarle preguntas tampoco tienen demasiadas nociones en este aspecto, y porque prefieren regodearse en dudas tan esenciales como si Gareth Bale tiene permiso para jugar al golf. En las pocas ocasiones en las que una cuestión versa sobre cualquier aspecto crucial del juego, el galo sonríe, sintetiza una réplica que no confiesa nada y despacha el trámite sin haber revelado ningún aspecto de lo que ha planificado.

Además, al carecer de relación estrecha con ningún periodista español, tampoco existe el riesgo de sufrir filtraciones informativas que puedan perjudicar la idea que quiera aplicar en el siguiente partido. Hay un truco muy simple para detectar a algunos periodistas deportivos que directamente se inventan lo que están escribiendo o diciendo. Todo aquel que anuncie que sabe lo que piensa Zidane o que ofrezca información directa de su entorno está mintiendo. Porque el círculo de confianza del francés es un bunker en el que apenas hay personal con el acceso autorizado. Y desde luego, ninguno de los que lo tiene es periodista o se dedica a dar carnaza a la prensa. Esto podría parecer un aspecto menor, pero no lo es. Porque acertar una alineación con ZZ es un ejercicio verdaderamente complicado. Esto afecta a los informadores, pero también a los entrenadores rivales, que tienen mucho más difícil anticiparse cuando no saben qué esquema o qué jugadores se van a encontrar en frente.

Otro de los aspectos que distinguen al Zizou entrenador es su total aversión al dogmatismo. Mientras los técnicos de los dos principales rivales nacionales tienen un único libreto al que se aferran como un fundamentalista a los textos sagrados de su religión, él experimenta con distintos dibujos y estilos. Su Real Madrid ha ido al intercambio de golpes sabiendo que disponía de los recursos ofensivos para tumbar a cualquiera, ha ejercido un fútbol control con posesiones larguísimas en busca de desgastar al rival hasta que han aparecido los espacios, pero también se ha hecho fuerte desde los cimientos defensivos y esperando con calma la ocasión para doblegar al contrario, aunque la plantilla no parezca diseñada para aplicar esta idea.

Bajo su mando son frecuentes los cambios de estilo, la adopción de idiomas futbolísticos que en principio parecían imposibles de traducir. El galo se adapta a los jugadores de los que dispone, que son muchos y muy buenos, y a partir de ellos crea entornos que exprimen al máximo la capacidad para imponerse a nivel colectivo. Los resultados, que al fin y a la postre son los que miden el éxito o el fracaso de un cuerpo técnico, son un aval inapelable de que sus métodos tienen un alto índice de efectividad. Además, cuenten lo que cuenten, yo he visto jugar al Real Madrid muy bien en los últimos años en muchos partidos, mucho mejor que aquellos que consideran el fútbol ‘bonito’ (concepto claramente subjetivo) como un patrimonio de su exclusiva propiedad.

ZZ jugó a las órdenes de Lippi, Ancelotti y Del Bosque, entre otros, trabajó con Mourinho y, de nuevo, con Carlo Ancelotti, quizás el técnico que más le ha influido. Además, durante su etapa formativa también estudió los métodos de Guardiola o Bielsa. De todos ha sacado enseñanzas, absorbido y atesorado conocimientos para aplicar ahora, pudiendo adaptar su idea futbolística a entornos muy diferentes. El galo ha tumbado a todos los grandes de Europa ocupando el banquillo del Real Madrid. Y también ha obsequiado con indiscutibles baños tácticos a colegas que, a diferencia de lo que ocurre con él, son casi unánimemente alabados. Guardiola, Klopp o Simeone han visto como aquello que pintaron en sus pizarras quedaba eclipsado ante el planteamiento del marsellés, eterno olvidado en este magnífico ciclo ganador del Madrid.

Poco se recuerda, por ejemplo, la variación táctica que cambió la final de Cardiff tras el descanso, adelantando a Kroos y escorando a Isco, lo que desmontó todo el entramado que Massimo Allegri había trabajado con ahínco, y desembocó en 45 minutos de vendaval ofensivo como no recuerdo en otra final de Champions. Si Zidane es un entrenador tan vulgar, ¿por qué donde él ha triunfado, otros como Lopetegui o Benítez fracasaron tan estrepitosamente? El doble ejercicio de recuperación de un bloque y de muchos jugadores que estaban plenamente amortizados para buena parte de los propios madridistas es otra de sus obras que parecen un milagro, pero que en realidad son otro éxito logrado con esfuerzo y talento.

El alineador sin muchos conocimientos de fútbol recomendó el fichaje de un tal Varane cuando éste era aún un adolescente que acababa de descender a la segunda división francesa con el Lens. También señaló antes que nadie a otro chico llamado Eden Hazard, al que finalmente ha logrado tener a sus órdenes una década después. Una de las acusaciones más habituales que se le hacen al galo es no desarrollar el talento joven, olvidando quizás la apuesta que hizo por Marco Asensio, por un imberbe Achraf (despreciado entonces por buena parte de la crítica deportiva) o el trabajo que está haciendo con Vinícius Junior. Y qué decir de aquel prejuicio que señala que con él siempre juegan los mismos futbolistas, cuando la realidad es que no creo que exista un técnico que haya rotado más, dosificando los esfuerzos entre los miembros de su plantilla (con excepciones en jugadores que considera intocables).

Por criticar, se ha incidido infinitas veces en que no es un técnico amigo de hacer sustituciones tempraneras, como si el hecho de hacer un cambio ofreciera garantía alguna de mejora, y ninguna posibilidad de que el rendimiento general pueda empeorar. Aún me tengo que frotar los ojos ante el escrutinio que sufre por muchos de los propios madridistas cuando se anuncia cualquier convocatoria o alineación. Supongo, iluso de mí, que la ingente cantidad de títulos acumulados, incomparable con los que pueden mostrar cualquiera de sus rivales en España y sólo equiparable al de un par de técnicos en Europa, debe ser un aval suficiente como para confiar plenamente en su valía. No es así. De hecho, pocos personajes han sido más exitosos y despreciados, incluso por los suyos. Por suerte, me consta que dentro del club sí se valoran tanto sus méritos, como su inquebrantable compromiso con la entidad y con sus valores.

Además, su ascendente dentro del vestuario es innegable. Los jugadores escuchan y obedecen cuando toma la palabra porque saben que les habla uno de los más grandes, que pasó hace unos años por lo mismo que ellos viven a diario. Como muestra, podríamos recordar que ZZ logró lo que parecía imposible, convencer a Cristiano Ronaldo de que debía administrar sus minutos de juego para explotar todo su potencial en las citas verdaderamente importantes. Entiendo que el aprecio de los profesionales compensa con creces el desprecio de quienes le ven como un ignorante afortunado. Decía el ingeniero y filósofo estadounidense Alfred A. Montapert: “Tu vida no será mejor que los planes que hagas y la acción que tomes. Eres el arquitecto y el constructor de tu propia vida, fortuna y destino”. Aunque haya quien no lo quiera creer, lo que ha ganado y lo que va a ganar (espero que sea mucho) Zinedine Zidane poco tiene que ver con la flor, y mucho con el trabajo y el conocimiento. En todo caso, muchos seguirán viéndole como a ese torpe reportero gafotas llamado Clark Kent, incapaces de percibir que su verdadera identidad es la de Kal-El, un héroe formidable y casi invencible. Allá ellos.

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Es heroico, amics. En Can Barça están haciendo un esfuerzo sobrehumano para pelear por el título de Liga y eso debe ser reconocido no solo por su afición, henchida de seny, sino también por las aficiones rivales y hasta por aquellos organismos internacionales que merezcan seguir siéndolo. Desde aquí aplaudimos en pie su gallardía y su capacidad de resistencia. Ganen la Liga o no, quedará para la Historia su denodado esfuerzo por mantenerse en pie contra viento y marea. Tanto, que fácilmente puede asemejarse el irreprochable trabajo culé con el de Michael Knight, "un joven solitario embarcado en una cruzada para salvar la causa de los inocentes, los indefensos, los débiles, dentro de un mundo de criminales que operan al margen de la ley".

Es ya sabido que no solo se enfrenta el idealismo azulgrana con los jardineros que no riegan convenientemente el césped de todo campo que no sea la idílica alfombra del Camp Nou, tapete celestial casi de algodón de azúcar. También deben luchar los templarios culés contra los cinco cambios de este acelerado formato liguero post-confinamiento, un experimento hecho a la medida de todos los equipos que no sean el de Quique Setién, adalid de la razón y el buen sentido, predicador en el desierto. Para mayor escarnio y valor y demostración de resistencia y altura de miras, la parroquia barcelonista (oremos) continúa disputando sus partidos pese a las evidentes condiciones injustas del videoarbitraje, un complejo sistema tecnológico dirigido en la sombra por Florentino Pérez, quien al modo del malo del Inspector Gadget, acaricia a un gato negro en su mullido sillón de millonario de risa malvada mientras hace la llamada precisa, mientras tira unas líneas de fuga convenientemente retocadas o pita penaltis vía Microsoft.

Si todo esto no fuera ya suficiente como para elevar quejas a la ONU, al Vaticano o al Consejo Intergaláctico, ayer descubrimos que otra amenaza intenta torpedear aún más el poder del bien, dotando aún de mayor empaque al Rey Arturo que destaca la portada de Mundo Deportivo y de mayor emoción al abrazo fraternal en el que nos fundimos todos los que aún podemos llamarnos justos que recoge Sport, adalid de la prensa libre. Una vez más ha sido Quique Setién, más un profeta que un entrenador, quien ha desvelado el asunto, quien ha descubierto el Mediterráneo, quien ha abierto los ojos a quienes quieran ver y los oídos a quienes quieran escuchar.

Resulta que en verano hace calor, amigos de la nave del misterio. Resulta que, en históricas revelaciones en la rueda de prensa tras la impagable victoria del Barcelona en Valladolid por cero goles a uno y pidiendo la hora, Quique Setién supo dar con la clave del bajón de su equipo. Sepan todos que el pobre fútbol desplegado por el Barcelona no fue cosa precisamente futbolística, sino obra y (des)gracia del calor, hecho que supuso que -oh, sorpresa- el campo se secara más de los debido, lográndose así la cuadratura del círculo que aúna los planes maliciosos de los jardineros y el ciclo de las estaciones del año, configuradas desde que el mundo es mundo por una naturaleza hostil de evidente inclinación madridista.

Por si esto fuera poco, Setién remató sus revelaciones con la insospechada afirmación de que su equipo lleva muchos partidos y mucho desgaste. No como el resto de equipos, que juegan menos partidos aunque por alguna oculta razón no se note y a los que el calor no les afecta igual porque algo habrá inventado Florentino Pérez para que esto esté ocurriendo: tal vez una aspersión invisible que cada jugador rival lleva incorporada en su camiseta, en su ropa interior, en sus partes pudendas, en el rosario de la Aurora o en el coño de la Bernarda. Todo se sabrá, aunque tal vez ya sea demasiado tarde. Válganos Setién para ello, o Piqué, o Toni Freixa, o Bartomeu, o Mulder y Scully.

Así es fácil ser Modric o Courtois. Languidecen ambos y las portadas madileñas que los ensalzan ante las declaraciones de Setién, a quien debemos escuchar como quien tiene aún mucho por aprender, como quien aspira a un mundo más justo, como quien no puede osar ir a Cibeles ni siquiera mentalmente si es que tiene la poca vergüenza de seguir siendo madridista en semejantes condiciones de escarnio y acaba ganando esta Liga de cinco cambios, césped seco, VAR patrocinado por ACS e insospechado calor peninsular en pleno mes de julio.

Pasad un buen día.

Hoy es el cumpleaños de nuestro exjugador Cassano. Por norma general, las capacidades humanas son un compendio de cualidades innatas y aprendizaje. Cassano atesoraba más talento natural del habitual, pero menos aprendizaje que el común de los futbolistas. Antonio estaba sin domesticar, alinearlo suponía la posibilidad de que realizase un control de tacón delicioso, se deshiciese de Panucci y Blanc en una finta imposible y colocase el balón en una esquina o bien que le arrojase la camiseta al árbitro y le retase a una pelea al finalizar el partido. Incluso tuvo los bemoles de burlarse de Capello cuando estaba en el Madrid imitando los gestos severos del grandísimo entrenador italiano.

Para la mayoría de aficionados al fútbol, es una lástima que el italiano se civilizara con años de retraso, porque estaba llamado a ser un jugador de época. Tras madurar, él fue el primero en darse cuenta de ello. Reconoce que estuvo en el mejor equipo de la historia —el Real Madrid— y no aprovechó su oportunidad: «En el Madrid hubiese merecido que me matasen, porque era insoportable. Tiré mi vida por la borda por mi mal comportamiento». Más de una vez ha dicho que salir del Madrid es de lo que más se arrepiente en su trayectoria futbolística.

Este reconocimiento de sus errores le honra y denota honestidad e inteligencia. Cassano es el George Best del Sur de Italia, además de su calidad futbolística, nos ha dejado un buen puñado de anécdotas simpáticas y frases para la posteridad:

- «Yo he escrito más libros de los que he leído», se ríe de sí mismo en su libro; Las mañanas no sirven a nadie. Un título que es toda una declaración de intenciones.
- Sobre su etapa en el Real Madrid: «Tenía un amigo camarero. Su misión era llevarme tres o cuatro croissants tras haber hecho el amor. Me los llevaba a la escalera, yo acompañaba a la chica y hacíamos el cambio: él se llevaba a la mujer, y yo me hinchaba a croissants».
- «La buena voluntad es fundamental. Yo decidí primero hacer las paces con Delneri sin saber de qué demonios estaba hablando». Genio absoluto.
- «He tenido pocas novias, pero a cambio me acosté con 600 o 700 mujeres».
- «La noche en que yo nací en Bari, todos los médicos estaban borrachos y celebrando que Italia era Campeona del Mundo. ¿Usted dirá...?». Tal vez aquí se encuentre el origen de su naturaleza.
- «Si no hubiese sido futbolista, habría sido un delincuente».
- «Los demás se entrenan para ganar título, pero yo juego para ser feliz».

Nacer con las mejores cartas en la vida y no lograr mano a la altura de las expectativas no es algo exclusivo de Cassano, muchos otros talentos superlativos han pasado por lo mismo, como Guti o Mágico González. Sin embargo, no se puede decir que hayan fracasado, porque han sido una rara avis en el fútbol que han antepuesto su vida y su felicidad al éxito y el reconocimiento. Hay que tener mucho valor para actuar de ese modo. Cuando a Guti le recriminaban que saliese de fiesta por la noche, respondía que tenía veintitantos años, tiempo y dinero, que cuándo demonios iba a salir a disfrutar de la vida porque no se veía haciéndolo con sesenta años. No estamos acostumbrados a esta sinceridad demoledora.

Por otra parte, no es cierto decir que hayan fracasado en sus carreras, porque han conseguido su objetivo; disfrutar y hacer lo que han querido. El problema está en el resto de personas que no han visto saciadas las esperanzas que tenían puestos en ellos. De modo que el supuesto fracaso no es de los futbolistas, sino de los aficionados que habían volcado su propia frustración en ellos, al modo de un padre que quiere a toda costa que su hijo triunfe en lo que el padre no pudo sin contar la opinión del niño.

Pese a la enorme calidad de Cassano, lo mejor que nos dejó no fueron sus jugadas, sino su filosofía de vida y su sentido del humor. Felicidades y gracias, Antonio.

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Hoy que cumple años Hugo Sánchez podríamos decir que él mismo fue un regalo que le hizo Ramón Mendoza a la Quinta del Buitre. Si Chendo, el gran Chendo, era la matrona, Hugo era el coche que les compró don Ramón al Buitre y compañía. Era como el coche que le regaló el señor Miyagi a Daniel Larusso para que fuera buscar a su chica al parque de atracciones, pero no era un coche grande y bonito, sino pequeño y rápido. Cómo iba Butragueño mirando por esa ventanilla era para verlo, como si al ídolo del Calasancio le adornara la música del radiocasete, el brazo por fuera, el sonido del motor y hasta los goles de Hugo que él no marcaba, pero que parecían también los suyos.

A Hugo Sánchez sólo tenían que ponérsela como pasársela a Will, porque nunca estaba donde no tenía que estar sino todo lo contrario, que era en el sitio justo, aunque no lo pareciera. A Hugo es como si no no lo vieras nada más que en el gol, o incluso sólo después porque no daba tiempo. Estaba Butragueño marcando goles importantísimos y preciosísimos a nuestros ojos, mientras Hugo Sánchez se hinchaba a dar volteretas tras cada tijeretazo que rapiñaba sin que nos diéramos cuenta. De tanto no darnos cuenta, ya asimilamos la costumbre de que nos resolviera los partidos de un golpe casi invisible.

Lo de Hugo era como el final de la sonrisa de aquellos buenos tiempos porque nunca fallaba, ni nunca faltaba. La última risa, o la primera, que se olvidaba pronto pero que permanecía porque, en realidad, era el principio o el final de todo. Esas botas de Hugo eran como arietes infalibles, autoras de chilenas merecedoras de pañuelos blancos en Chamartín, que volaban y daban vueltas en el aire. Armas mortíferas como su cabeza, una cabeza temible como la de Testadura Wilson, pero con rizos, propiedad de quien fue el máximo goleador extranjero de la Liga hasta la llegada de Cristiano y Messi. Un macho. El pichichi por antonomasia de nuestra infancia.

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Alguien pensó que era necesaria una sección para glosar los encantos de aquellos jugadores del Madrid que nunca recibieron cartas de amor, para rescatar a aquellos futbolistas que perecieron en la esquina de la página del periódico a la que nadie llega, para ofrecerles la mano a aquellos que se ahogaron en la orilla.

A Coentrao lo recuerdo bajando del autobús. El peinado, siempre dos modas por detrás. La tez morena, como de zíngaro del Caspio. Se intuía la figura del paquete de tabaco, marca Bisonte, bien guardado a presión bajo la manga de la camiseta Hugo Boss, regalo del club. Nadie supo de dónde vino ayer ni adónde podía llegar mañana. Era callado, prefería el invierno sin ti a la guerra contigo. Dicen que fumaba pinzando los dedos pulgar e índice, a medio camino entre Bogart y el Vaquilla. Las uñas amarillentas solían recordarle dos cosas: primero, que el tabaco dejaba formol en el esmalte; después, que seguía vivo. No importaban demasiado ninguna de las dos cosas: Fabio era un hedonista, y veía en el fútbol el reflejo de Aristipo de Cirene. Como todo alumno del placer, promovía la cultura de la contemplación. El fútbol para Fabio no era acción sino paciencia. Stendhal y Jimmy Mc Nulty, sus referentes.

Los meses con erre en el nombre, al contrario que al amante del marisco, solían caerle mal. Poco solía saberse de Fabio en ese periodo de penumbra invernal. Hay quien dice que dormía cavernariamente, como un plantígrado ibérico; hay quien sin embargo afirma que meditaba profundamente esperando la llegada del mes de mayo. Era entonces cuando observaba los tejados del Madrid crepuscular por el que solía moverse, y con la mirada ceñida se lo gritaba al viento: el campo estará verde, debe ser primavera. Estiraba así con los dientes la antena del móvil, para después abrir la tapa con un movimiento de muñeca. Suena el teléfono en Valdebebas. Descuelga el bedel: Sebastián, soy Fabio; resérvame la plaza de siempre. Aparecía por la Ciudad Deportiva y otra vez todo huele a nuevo. Es lo bueno de las reapariciones: mantienen viva la capacidad de sorprender.

Las primeras tardes en el Bernabéu, allá por el mes florido, solían resultar extrañas. La banda izquierda cambiaba la alegría de Ipanema por el recio caminar del último Viriato. Quien más quien menos amó a Fabio, aunque fuese sólo por un instante, que es como se ama a los grandes amores. De aquellas Champions que ganó como titular apenas queda en él la sombra de marcajes históricos a hombres más altos y más recios que él, además de un tatuaje de red de espinas rodeando el bíceps. Se marchó del club un mal verano, dicen que no se despidió de nadie al calar su Audi en la rampa del garaje de su casa de Pozuelo. No lo necesitaba, en cuestiones amatorias nunca fue un dandi, y en cuestiones de amistad siempre anduvo añorando al grupo del barrio. En las tardes furiosas del último Real Madrid, algunos niños todavía preguntan quién era el zíngaro cobrizo de cabello perlado que aparece en las fotos esas, las que cuelgan en el salón principal. En esas instantáneas, toda la plantilla excepto él celebran la consecución de la Copa de Europa.

Nadie sabe contestar: hay recuerdos que dejan en la razón su quemadura.

Si cabía la más mínima duda sobre el gobierno del partido Modric las despejó durante sus 70 minutos sobre el césped, haciendo honor al balón de oro sin perder una sola pelota ni atrás ni adelante, aunque tirase un par de veces de manera ingenua. Lo mismo toca decir de un Benzema que bulló sabiamente, y solo acertó de manera plena en el penalti, fruto a su vez de un Mendy inconmensurable por momentos, que además de abrir en canal al adversario sella con lacre su banda; de hecho, lo hace por el único procedimiento a cubierto de faltas -ganando la posición con una mezcla previa y casi inhumana de zancada y saltos-, cuya explosividad creí reservada a Vinícius.

Mientras los tres florecían, descubrí también que el Real había cedido un par de ocasiones por la banda derecha, pero el resto del campo era ocupado por un Kroos magistral, otra vez artillero y metrónomo, tanto más profundo como acompañado por un Rodrygo a quien veo hacer cosas tan imposibles como las de Mendy y Vinícius –véanse varios controles sobre un ladrillo-, agigantando de paso a un Asensio por el cual pagarían ya mismo 150 kilos varios equipos. Es de esperar que siga luciendo como merengue orgulloso de serlo, sano, alegre y colosalmente peligroso, capaz de amenazar con pases y remates marca de la casa, una exclusiva mallorquina que vista más de cerca brota del mestizaje entre Holanda y Vizcaya.

Con semejante artillería y sala de máquinas lo mejor que podía pasarle al Alavés era no salir goleado de manera escandalosa, y tras media hora de pasársela sin perderla, generando entretanto ocasiones, el Real hizo gala de una precisión desconocida a mi juicio hasta esta misma noche, donde solo desentonaron –y solo un poquito- Casemiro y Vázquez. El primero anduvo reñido con los pases largos, sin duda porque menudo tute lleva en las botas, y el segundo en función de límites ya conocidos, castigado adicionalmente por la inseguridad que le produjeron algunos errores no forzados. Militao no estuvo tan formidable como el otro día, enfrentado a tipos tan poderosos como Burke y Joselu, por más que cumpliera con buena nota.

Varane sigue siendo una bendición, infranqueable por alto y a ras de tierra, que a despecho de su juventud recibió de Benzema el brazalete de capitán, y Courtois ha demostrado que ni Ter Stegen ni Oblak son tan capaces de mantener la meta a cero. Si él está bajo los palos no hay modo de colarla, ni con tiros venenosos ni con cañonazos ni tocando a quemarropa. La hazaña de ganar ocho partidos seguidos está cumplida, y si no me equivoco el Madrid jugó esta noche el mejor partido desde la reanudación por lo menos, a juzgar por la combinación de finura, fuerza y confianza. Vaya equipazo, y vaya míster capaz de armarlo.

Por supuesto, las señales de Hazard son inquietantes; pero si algo necesitaba para jugar con menos presión era un bloque no necesitado de él, y ahí lo tenemos.

Buenos días. El desánimo de los diarios de autoayuda culé casi nos hace zozobrar a nosotros también. Venga, hombre, que no se diga. Que no somos nada sin ese proverbial optimismo cósmico azulgrana. Un portanalista necesita de esa positividad cataculé, de esa manera primaveral de mirar las cosas, las cifras, las repeticiones, la historia. Esa suerte de revisionismo titiritero y alipórico es lo que nos mueve, incluso lo que nos conmueve. Sport y Mundo Deportivo alicaídos es como ver a Rafaella Carrá cantando fados. Vamos, arriba ese ánimo. Pensad en la salud de vuestros fieles lectores que de verdad creen que dos ligas en once años indican sin ninguna duda que al Madrid le favorecen los árbitros. No piensan que le favorecen al que ha ganado ocho de once posibles, no. Piensan que le favorecen al Madrid. ¿Qué va a hacer esa gente si les dejáis solos? Ahora mismo sólo vemos culés perdidos, extraviados, sin rumbo. Caminando por las calles sin nada a lo que asirse. Desprovistos de esas pequeñas y grandes fantasías, de las pequeñas idiosincrasias que les mantienen vivos cada día.

Más que un sorteo (“terrorífico”) de Champions parece que hoy ha habido un funeral en Culeland. Un ataque aéreo parecen haber sufrido en Sport, cuyo BOMBAZO CHAMPIONS ha dejado un socavón anímico como para reírse con un cuento de Juan Rulfo. Es como si hubieran llamado a Stephen King y le hubieran pedido la portada. Ellos pueden. Si el Barcelona puede traer a Calathes,  Sport puede traer a Mr. King y hasta al mismísimo Poe (bueno, a Edgar Allan no, que es madridista) o a Lovecraft redivivos. Lo que sea para que Mirotic no parezca tan triste, porque serlo lo es como bueno también, igual que un cuento de Juan Rulfo; aunque nosotros preferimos los cuentos de Scott Fitzgerald, por ejemplo, llenos de chicas y de chicos jóvenes y de música y de cosas bonitas como si estuvieran brindando siempre con Copas de Europa.

La tragedia no parece haber alcanzado de un modo tan atroz a Mundo Deportivo, donde parece que ya están en fase de recomposición. Aunque cualquiera diría que en vez de sacar unas simples bolas hubieran caído guillotinas y yaciesen unas cuentas cabezas por los suelos. Lo suyo no es un Mundo cruel sino un bombo cruel, que es peor, naturalmente, porque el Mundo (Deportivo o no) ya se lo suelen fabricar ellos mismos a gusto y conveniencia. Nosotros esperamos que esta caída moral signifique un nuevo impulso hacia una nueva y creativa y flamante positividad, donde nosotros, los portanalistas, y, sobre todo, los lectores, podamos volver a encontrarnos en ese punto de felicidad, de dicha incomparable, que produce una buena portada radiante de ventoleras.

La CARA DE CAMPEONES no es precisamente la que se nos suele quedar cuando contemplamos una portada de As, suponemos que por la inoportunidad ordinaria con la que nos suelen obsequiar cada día, y que en esta mañana de sábado vuelve a regalársenos por representar el optimismo rancio del que nos alejamos siguiendo la estela que va dejando la nave de Zidane.

Nos vamos a ir casi viendo doble, pero sólo tras un primer vistazo, porque no es lo mismo que aparezca la figura y el rostro imponentes de Karim Benzema señalando el cielo de su gloria que la imagen de Del Bosque para recordar los diez años de la Copa Mundial de España. Ya nos hemos centrado y estamos A UN PASO, como Marca, de irnos a dormir, porque este es un portanálisis nocturno y plácido como la noche de verano que lo alumbra, con las olas del mar a lo lejos, los grillos a medio camino y José Feliciano que canta para cerrar la fiesta de los vecinos.

Pasad un buen día.

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Courtois (7): Le llegan poco pero siempre responde. A los disparos sencillos. Y a los envenenados. Por alto y por bajo. Trasmite seguridad a la zaga desde sus dos metros de altura. El Faro del área chica.

Lucas Vázquez (5,5): Voluntarioso. Cumplidor. Disciplinado. El yerno preferido de cualquier mamá.  

Varane (7): Sobrio y seguro. Imponente por alto.

Militao (5): Excesivamente impetuoso en ocasiones, confiado en otras. Tan rápido que se atropella a sí mismo. Aún así se adivina un gran potencial.

Mendy (8): Mientras tuvo banda, imparable por la izquierda. Provocó el penalti y cerró todo su lateral a las visitas. Potencia. Puñal.

Casemiro (5,5): Más deslucido que en otros partidos. Pareció algo cansado. Cumplidor.

Kroos (7): El jugador blanco que más veces tocó el balón. No lo he contado. Pero seguro. Movió el ataque del Real Madrid.

Modric (7): Dinámico. Lució una chispa que nos recordó a aquellos años de vino y rosas.

Rodrygo (7): Liviano, volátil, pica como una avispa. Mucha presencia. Un incordio constante. Cuando gane masa muscular (la de Vinicius por ejemplo) puede ser imparable.

Benzema (7): Sin Sergio Ramos sobre el verde, galones de capitán del Real Madrid. No deslumbró pero afrontó con serenidad la responsabilidad del penalti y asistió a Asensio para que marcara a placer

Asensio (6,5): Mejoró con el paso de los minutos. Sobre todo, cuando centró su posición en el campo. Tiene ángel y volvió a marcar. Y sonreír. Tiene que lucir más su zurda y su clase.

Fede Valverde (5,5): Se ofreció y se movió pero parece envuelto en cierta melancolía últimamente.

Vinicius (5,5): Sin tiempo para apenas mostrar un par de detalles. Rodrygo, en su banda, hizo un gran partido. Competencia.

Isco (6): El que más quiso participar de los cambios de Zidane. Aún con la camiseta bien prieta, pudo marcar con un disparo con rosca marca de la casa.

Hazard (5): No pudo conectar.  Descolocado.

Brahim (-): Sin tiempo.

Zidane (5,5): Configuró una defensa de circunstancias y dejó claro quienes son sus hombres confianza y quiénes no, Bale cuarto partido sin jugar ni un minuto. Apostó por su alumno más aplicado, Lucas Vázquez, para remendar el lateral derecho y volvió la CKM a la medular con el aroma añejo de las buenas cosas. Una vez más remolón a la hora de hacer cambios. Demasiado remolón, feo incluso, a la hora de sacar a Brahim que apenas jugó tres minutos.

Fotografía Getty Images.