Anticlímax tras la esquina

Buenos días, amigos. Tras la maravillosa eliminatoria ante el City, con resultado favorable a los nuestros, y tras el derbi, que se disputará mañana en el Bernabéu, llegará un nuevo y aplastante anticlímax en forma de parón de selecciones. Es impresionante cómo la vida puede tener estos vaivenes tan contradictorios en tan escaso espacio temporal. Es como hacer una escapada romántica de fin de semana con tu pareja y el lunes volver al grupo de WhatsApp de padres de las extraescolares de los niños, con la única diferencia de que del grupo de WhatsApp de los padres no vuelven Rüdiger o Bellingham lesionados.

Bellingham, por cierto, ha sido citado para los dos trascendentales (?) partidos de su selección contra Uruguay y contra no recordamos quién más (tal vez Swazilandia o la provincia de Jujuy), estando oficialmente lesionado. Mbappé, que sale de lesión, ha sido citado también con Francia, aunque en este último caso es posible que le venga bien al ariete para agarrar lo antes posible la forma adecuada. Los parones de selecciones son como los bombones de Forrest Gump, nunca sabes lo que te depararán, si bien estos bombones no se consumen en el banco de la esquina sino con frecuencia a miles de kilómetros de distancia, casi siempre más allá de los océanos, para que la integridad física de los jugadores que pagan los clubes esté más expuesta a los estragos de jetlags, alimentaciones random y entrenamientos en circunstancias pintorescas.

Son fechas entrañables en las que señores de cuya existencia te olvidas a lo largo del año y que se llaman cosas como Tuchel o Deschamps (millonarios asalariados de una causa que no interesa a nadie) se sacan de la manga listas que solo sirven para inquietar al seguidor del fútbol de clubes, es decir, el único decente más allá de trasnochados nacionalismos que deberían haber sido erradicados de la faz de la tierra hace decenas de años. No sabemos si nos estamos explicando con claridad. Si preferís, os lo explicamos en cualquiera de las lenguas ignotas que se van a hablar durante estas próximas y malhadadas fechas FIFA.

Entre quienes dan sus listas en estas fechas no solo se cuentan señores que se llaman cosas como Tuchel o Deschamps, sino también otros que demandan vocativos como Luis de la Fuente y que van mucho al gimnasio. Hacen bien, conste, nada que objetar, incluso aunque unas veces digan que nunca llaman a ningún jugador y otras veces alardeen de mantener una comunicación continua con, por ejemplo, Joan García, el guardameta culé que parece por fin va a debutar con la selección española. Es el momento para que lo haga. De haber sucedido antes esta feliz convocatoria, el fichaje de dicho portero le habría costado cinco millones más al club cliente de Negreira, y tampoco vamos a poner piedrecitas en el camino a dicho club corrupto por parte de la no menos corrupta Federación Española de Fútbol. Los corruptos deben ayudarse entre sí, no en vano el actual CEO del Comité Técnico de Árbitros no se cansa de declarar que lo de Negreira debe ser olvidado cuanto antes. ¿A quién le interesa la justicia? Ciertamente, a nadie relacionado con la RFEF, cuyo equipo sobre el césped es la llamada Roja, en cuya lista, sí, aparece por fin García (Joan, no José María, periodista este último que sigue sembrando el planeta de exabruptos y maledicencias aunque por fortuna ya no tenga el poder en las instituciones, cosa que por otro lado no importa porque otros miserables lo ostentan en su lugar).

Que la prensa cataculé dedique sus primeras planas a celebrar la convocatoria del bueno (o no tan bueno, que pregunten a los espanyolistas) de Joan no nos sorprende. Que lo haga As… tampoco, pues es sobradamente conocido que la prensa deportiva madrileña se ha convertido en un mero anexo de la prensa cataculé de Barcelona, cosa que, la verdad, no imaginábamos que llegaríamos a atestiguar cuando, hace ya casi once años, empezó a soplar La Galerna con esta bendita sección dentro.

Marca en cambio, de manera sorpresiva, dedica hoy su portada a cuestiones relativas al Real Madrid. Es bien sabido que Marca se posiciona como el diario de todas las aficiones, y entre ellas se cuenta, por mucho que esta realidad les incomode, la afición del equipo 15 veces (de momento) campeón de Europa, el que más gloria ha brindado a España aunque no lo parezca por el trato mediático que recibe y el que podría sacar de la ruina al fútbol patrio de no ser porque el fútbol patrio (con Marca, la RFEF, Luis de la Fuente y Joan García dentro) prefiere encomendarse a las aviesas y usureras manos de Javier Tebas.

Pero hoy, por lo que sea, Marca se ha despistado y ha dedicado su portada al Real Madrid, en términos incluso elogiosos (quién lo habría dicho) con su entrenador Álvaro Arbeloa, el hombre que ha resucitado la ilusión de su hinchada deshaciéndose del todopoderoso City y fomentando el papel de la cantera más que ningún otro técnico blanco desde probablemente Amancio.

Arbeloa y sus hombres tienen una nueva prueba de fuego mañana ante las huestes cholistas, que sin duda estarán ansiosas de arruinar las posibilidades ligueras que aún mantienen los vikingos, pues de intentar reventar esas posibilidades vive el único club de Primera que amamanta un grupo de animación fascista en su estadio.

Eso será mañana, y mañana hablaremos de ello, pues a cada día le basta con su afán, de igual manera que cada persona tiene el suyo, por llamativo que este pueda resultarnos en ocasiones. El afán de señores que se llaman cosas como Tuchel o Deschamps o Luis de la Fuente es aparecer cuando menos se les espera blandiendo con cara de trascendencia una lista llena de nombres de futbolistas pagados por otras empresas.

Son sus costumbres y hay que respetarlas.

Pasad un sábado inmensamente feliz.