Carreras merendó yatekomo

De entre todas las buenas noticias que deja la victoria sobre el club cliente de Negreira, quizá la mejor sea el excelente marcaje de Carreras a Lamine Yamal, que se recordará durante mucho tiempo. Lamine acabó el encuentro con las estadísticas que comenta Albert Ortega, y que despertarán en el seguidor culé un entusiasmo perfectamente descriptible, como diría aquel.

Conviene razonar estas cifras con arreglo a tres factores. El primero: puede que, aun siendo muy bueno, tanto el entorno como el propio Lamine se hayan precipitado ligeramente al coronarlo/se como el mejor jugador del mundo. El segundo: aun en el generoso supuesto de que por talento fuese el mejor del mundo, debería cuidarse (en genérico) y cuidarse de (en particular) el engreimiento epicúreo que le rodea. Y por último: Álvaro Carreras estuvo absolutamente espectacular en la tarea de atarlo en corto. Se lo merendó, y aún se guardó unos fideos de yatekomo para la cena.

Esta mañana, Álvaro Carreras se ha levantado y, hastiado de fideos asiáticos, ha desayunado huevos revueltos en tostada mientras leía todo lo que la prensa ha ido publicando sobre el mal llamado clásico. Ha ido haciendo scroll (en los desayunos ociosos de la era analógica tenía más encanto pasar lánguidamente las páginas del diario) para encontrase con atribulados culés que lloran su infortunio: Toni Freixa poco menos que retando a una pelea a Carvajal (no sabemos si el directivo que cuadruplicó el sueldo de Negreira ha visto alguna foto del torso desnudo del capitán del Madrid), o David Sánchez quejándose de que se recrimine a Lamine sus insultos al Madrid en la previa, de donde se deduce que Lamine puede decir lo que le dé la gana, pero a Lamine nadie puede rechistarle. Están acostumbrados a que no les pase nada ni comprándose el sistema arbitral durante 17 años, de manera que piensan que los excesos verbales de su gente quedarán también impunes. Esta vez no. Donde las dan las toman y hablar es barato, como recordaba Bellingham en Instagram al final del partido.

Álvaro Carreras sonríe ante el post de su compañero y se ventila media tostada de un mordisco. El yatekomo puede llegar a ser indigesto. “Cómo estuvo Jude”, piensa, y qué razón tiene. El inglés vuelve a ser el que era, mandando, templando, presionando, asintiendo y marcando. La fotografía que deja el gol del de Birmingham tiene más clase que George Sanders en la película que me ha recomendado Athos Dumas y que no logro terminar. La empuja a gol, tras la asistencia de cabeza de Militao, y sale andando de allí como quien acaba de ejecutar un trámite en cuya mediación no se considera importante, pues estaba escrito en las estrellas. El estadio estalla en un vocerío extasiado y él camina a lo largo de la línea de fondo como un dominguero resacoso a la orilla del Serpentine.

Álvaro sonríe también ante el recuerdo, cuyo repaso fugaz remata con un trago de zumo. Es uno de los mejores desayunos de su vida. Suelta una carcajada ante el tuit de Camavinga, en el que celebra haber jugado algunos minutos como carrilero derecho, cubriendo así una nueva posición. Jugará donde le pongan, piensa Álvaro, y si sigue en esta forma será el jugador clave de la temporada, o uno de ellos. “Yo también espero serlo”, musita con sencillez, y con la confianza que le brinda su partidazo.

Lee ahora sobre la tangana. Sobre el partidazo de Tchoaméni, a quien Genaro Desailly pone un SOBRESALIENTE en La Galerna (“A mí también me lo pone”, se ufana). Sobre el extraordinario primer tiempo de los de Xabi, que mientras aprenden a jugar casi a otra cosa encandilan a ratos a la afición. Y sobre la sustitución de Vini, claro, que la prensa se ocupa y ocupará en resaltar para que se hable menos de la victoria blanca. “Vini se pasó, ya le conocemos, pero Xabi lleva el tema con gran mano izquierda. Hoy será uno más, que es lo que él se siente, ni más ni menos. Es un grande Vini”.

Se siente como un niño que avanza dentro de otro estrato de un sueño, como hacían los protagonistas de Inception. Es el mejor desayuno de su vida. Con otro imponente mordisco liquida la tostada, deja la servilleta sobre la mesa, recoge el plato, lo deja en la pila junto a los cubiertos y el vaso, agarra las llaves del coche, se pone la cazadora y sale a la mañana fresca de Madrid con una sonrisa imbatible. La puerta se cierra a sus espaldas. Es un chico demasiado normal como para que su silueta se recorte en el horizonte con el marco de la puerta abierta.

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